Gira SOL herido

otra tarde que se muere en ausencia de mi madre, esa
heroína del destino que me parió y lavó mi ropa hasta el
día de las angustias.

quisiera inventar una plegaria que lave sus heridas
o al menos que mitigue sus lágrimas y
tantos dolores.

una madre que llora conmueve más que todos los muertos de
una guerra.

 

Humano y frágil

me alegra el miedo que alberga mi corazón
y esa sonrisa dudosa
asomándose en mis labios.

comprendo que a pesar de todo
estoy vivo y lo frágil que soy.

si no tuviese miedo y los nervios se me alejaran
como una liebre
el cazador cavaría mi sepulcro
con mis propios pensamientos.

mejor ser un inocente con miedo
que representar la tragedia de los tiranos.

 

Otros dolores

un viento brama tras los muros y
me arriesgo a pensar que son los
cantos de un ángel de la guarda,
sembrando confianza en las
riberas agudas de mi corazón.

la voz de mis muertos abaratando el silencio que
apresura la esquizofrenia.

un gemido respirado en otros dolores, otras fatigas, otras
paredes.

doy fe del dolor de la luna cuando mira a los cautivos
de las palabras del viento para los que no tienen voz.

 

Los guerreros

cuando los miro, se me asemejan vampiros absurdos.
cerdos acorazados que ignoran los pasos de la venganza.

tienen los ojos azules y las manos seguras pero en la
espalda una tarde triste que los acusa.

me hablan con señas y monosílabos para no tener la
trenza de una amistad y prevenir esas lágrimas
inútiles de las despedidas.

a pesar de mis odios y maldiciones
recordarlos incendiará con frecuencia mis horas de cariño
por la patria.