en el túnel a veces veo la mano    a veces las piernas    y luego salgo a la nieve negra     parpadeo de luces entre ceguera  y videncia     parpadea la nieve en las montañas    me encandila el relámpago que salta     me hiere los ojos como hundiéndolos en los vapores oscuros     la nieve es el mar    se le salen los colmillos goteando     quién es uno sino un poco de nieve    el túnel es el parpadeo en sombras     pero veo todo derretirse en sombras   pero veo todo derretirse corriendo     en el túnel intermitente los ojos parecen  girar    dar vueltas de ruleta     las ventanas del túnel te permiten cosas   asómate a la ventana    qué es uno sino un asomarse     el viaje comenzó    hace largo rato que comenzó      sin caminar porque aunque no te muevas el viaje comenzó    desde las ventanas veo las semillas que aún no revientan y ya piensan en el fin    el túnel me enseña la voz    aprendo a usarla   cómo será la voz    es negra   es india   es blanca   el túnel es la destrucción lenta    el viaje es la destrucción     el viaje es la mezcla entre sombras y luces    entre paredes y ventanas     no veré el sol de la voz     pero el viaje ha comenzado

 

arde el incendio     no sale humo    caen los árboles en silencio    sin cenizas      la verdad es que todo arde     y se ve tan verde     pero arder no es una enfermedad      el sueño es la enfermedad     el delirio es arder con los ojos cerrados      en el fuego está el ritmo      pulso de tamborcillo crepuscular     todo arde sin saber    las invenciones de la voz son chispas feroces     derritiéndose se alza una mano      gesto sin forma ni color   todo arde fríamente     la voz es la cuerda floja donde tambalea el orden    sólo la desobediencia puede salvarnos   

 

los órdenes teóricos están hirviendo    se evaporan    no hay sagradas escrituras     la voz es un momento que será sin territorio    sin atuendos marciales   sin combate cuerpo a cuerpo    sin código de honor   ni orgullo    ni altivez    ni lealtad   ni venganza    destejer        hay que destejer    acabar con el rito    la voz se está construyendo mientras arde fríamente    el intelecto es caricatura     el viaje se ha iniciado    la desarmonía de las partes    la llama de las partes    la inestabilidad de las partes    lo tóxico de las partes amamantan a la voz lentamente

 

sólo somos parpadeos con nombres    confinados y finados nombres repitiendo los mismos incendios     caen los pedazos de piel    mientras caminamos    y conversamos y comemos y dormimos    se nos hace cenizas el nombre     todo arde sin saber      pero a veces uno sabe    o sueña que sabe    se sabe parpadeo     torpe en el viaje    repetitivo  en la caricatura      perdido en las ventanas      enfermo de tanto asomarse

(de El alcohol de los estados intermedios)