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Las técnicas de Uqbar. Tal como Uqbar se incorporó a la realidad, los escritores tienen la posibilidad de cambiar al mundo.
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El buzón de la Tierra de Letras
El regreso del caracol
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| Una producción de Editorial Letralia Cagua, estado Aragua, Venezuela info@letralia.com Resolución óptima: 800x600 Todos los derechos reservados. ©Editorial Letralia |
Jorge Gómez Jiménez
Editor
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Año V • Nº 92 17 de julio de 2000 Cagua, Venezuela |
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| La revista de los escritores hispanoamericanos en Internet |
| Letras de la Tierra de Letras |
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Dos textos
París, desvelos y quebrantos un timbrazo anónimo soy tierra prometida ¿por qué no ya mismo Dakar Déjame déjeme entrar Soy Colón, Vespucci, una grieta en el parquet Estrellita a la retranca
A Luis Buñuel Para los que sólo nos es preciso entornar levemente los párpados y atroces marabuntas invaden nuestras manos y ascienden velocísimas y eficaces a tomar cuenta con dentelladas exactas de los húmedos restos de nuestro corazónpara los que todos los días ejércitos disciplinados afilan navajas a fin de abrirnos los ojos en medio de siete círculos de espectadores cadenciosamente crueles para los que enloquecen de temor ante las relaciones secretas con los objetos y sólo pueden balbucear algunos torpes saludos a sus vecinos porque en ese instante ante su ventana se deslizan pianolas embriagadas que les arrastrarán por las cuerdas de los andamios al funeral solemne del tiempo perdido para quienes son devanadas interminables madejas de telarañas venenosas y en sus habitaciones el murmullo de los relojes se extiende gomosamente hasta ser esa espantosa mancha de aceite que predice un futuro no venturoso para los que abren inocentes armarios y se encuentran con momias petrificadas en su dolor pero que tienen los ojos vivos y exigen sangre para alimentarse para los que viven en las tierras sin pan y la inocencia no puede ya nutrirlos les quedará siempre el recurso de las sábanas primorosamente extendidas las sábanas añosas del ajuar bordado —y es inevitable— con pérfidos diseños para nosotros los que sentimos el dolor como un cuchillazo en pleno rostro a la hora de la siesta mientras las cartas de nuestra partida las que desde antes de siempre nos están destinadas se cargan de maleficios y alguien lustra desde la memoria del mundo la vajilla para nuestro té de hierbas amargas la mesa del comedor ya está dispuesta y la copa salta en los juegos de las damas espiritistas en sus torpes preguntas y los manteles y el sudario perfumado en sándalo también participa siempre a esa hora incierta porque desde siempre también se sabe que uno acabará jugando
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