Chile, poema

Ey, ey, es re curioso Chile / mi país natal / lejano volcánico desértico polar austral / de mar crispado / hielos continentales / con su brazo fragmentado / enjuto cuerpo desgarbado delirando / por toda la geografía / su vientre erizado / ombligo luminoso / cálido / puerta Norte de la geografía / En la costa comienza y está anclado en el país de todos los puertos / Es Chile en su invierno colosal de la vida / Qué dimensión territorial / abismales abismos / fantástica caótica desmembrada geografía / un cuerpo de piernas largas / remando / orilla por el aire perdido / en el sombrero de septiembre 11 / los pajaritos llorosos de Chile / algo tarde para los muertos / las velas blancas de la patria / los temblorosos sin memoria / ni cruces / los gélidos yertos árboles / las desconocidas lenguas del Chile austral / cementerios de lirios y claveles vivos / en la vereda del largo miedo de Chile / Ah, viejos aromos / ni me hacen falta / me asfixian de felicidad / Más raro es Santiago / donde curiosamente nací / y me hice ver hasta el aluvión del 73 / Me pateaban huérfano las calles / asfalto vigilado / plomo del cielo gris / azulado envenenado / adiós / Años después aliento podrido frente a una pared / respetar los mensajes de la ciudad / escucharla detenidamente / consejera, amiga / partí / viaje expreso del infierno del infierno / a la muerte civil / el ataúd pegado al lomo / de la historia personal / quedaba atrás en algún patio / del Santiago de los callados / bajo tierra y cal / Mulo del nuevo amanecer / ecos de la memoria / extremo de Santiago / pozo / huella territorial / Atrás la espalda de la historia / de un cuerpo desconocido / la sombra de un vivo / alguien por nacer / Dejas de estar vivo / sin estar muerto / dejas de estar en ninguna parte / No deja de asombrarnos / este país lejano / de huesos duros / mar crispado / hielos continentales / salitre / Norte / sal de los muertos / desierto amado / huella fragmentada / Puerta arenosa / de Chile / agua / nieve / cal y canto de los sepultados / Sur de los ángeles / santos en procesión de santos arrodillados / altares orinados / el viento Sur de Chile barre el viento / aviva el fuego / de los desesperados / por volver a vivir.

 

Madame Nueva York

Olvídame Nueva York,
no somos nada,
más que tú y yo,
frente a un mar de cristales
crispados por la distancia,
amantes del mar y sus aguas,
un museo flotante, rascacielos erizados
como si la noche descendiera a volarnos de su altura
inverosímil escrita en el infinito abecedario,
de tus palabras rentadas
para la ocasión
Sospechas que las deudas sobrepasan
la realidad y nada ilumina más
que la oscuridad en medio de la luz,
donde queman las entrañas
esas falsas monedas
falsas de W.S.
Multitudes sin aire respiran
una misma burbuja soleada,
horadan con sus pies la huella de Nueva York,
nieve oscura sobre el espinazo tibio
extranjero
Cabes apenas en un recorrido de mi memoria
de gourmet de provincia,
me digo,
flor de las distancias, alas pájaras
tu opulencia de sacerdotisa mundana
babilónica gastronómica histriónica
llena de basura mi nostalgia
este desconocido noviembre
No me pongas a prueba
con tus diamantes desgastados
Alguien nos ha engañado
con pasos que en alguna calle
resuenan en mi memoria
A nadie le sobra tiempo
para ver la nieve pálida,
detrás del vidrio la cara
del poeta en Nueva York
Y venir a hablarnos sus perros,
de la sombra, de sus días
ladrándonos
Par de desconocidos,
cada uno caminando
a la inversa
de nuestras historias
por el Central Park
al lado de nadie,
como en el cine mudo
flotando con el aire
de las carcajadas
Madame Nueva York,
por tu ombligo
de moneda corriente,
te amo.

 

Poema

El poema es un paraguas blanco
o una telaraña por construirse
en el ojo de una gota de agua
a punto de convertirse en el rostro
de un espejismo que llora
para calmar tu sed.

 

Limbo City

Limbo City es una manía
de permanecer y no estar,
ámbito borroso difuso, volátil,
donde nos miramos las caras
sin vernos, para qué,
ni nos tocamos con el aire,
si sabemos que estamos ahí
frente a la oscuridad
como un paso obligado
y otros ya volverán con el ruido
de la hojarasca detenida en el tiempo.
Ante el avance inexorable de la ciudad,
yo construyo mi icono de papel celofán
frente a la bahía espectacular,
faro de brillante luz opaca,
con vista al mar,
soy mi propia star, todo el universo
la galaxia mirándome
y yo, un cometa bajo un cielo azul
inmaculado bajo el aplauso incansable
de mis enemigos gratuitos,
esos de turno que fichan para la historia
una vulgar crónica policial.
Limbo City, ven, abrázame,
me vas a hacer llorar de risa, espanto,
estas palabras las escribo
para los sin memoria.
Un paso en el aire,
es un gesto en el lugar
donde vuelan las palabras.

 

Año chapucero

Dirán, año chapucero, rufián, tiempo de abismos, cosa especulativa, indescifrable, rosa espinosa, Naturaleza Muerta, época grossa, de prosa prosaica, inerte la blanca paloma en su jaula, estamos vigilados, mi vino es agrio pero es mi vino. Poesía / verbo, principio y fin, las cosas mueren en su lugar, los dedos de una mano no suman más que cinco —pero alcanzan—, el gusano es mariposa que se arrastra para volar. Todo puede volver a su origen. Un ataúd nunca será bien visto / aunque se le mire / con la paciencia de un muerto / Se les fue la mano, dijo Dios, el reino está podrido. Año de terror en el escombro del mediodía. Mentira, no todo es verdad. Viajas en el lente oxidado de la galaxia. La historia es miope y sietemesina. Tiene pendiente un gran historial. Hay precipicios de realidades. Revés del derecho y viceversa. Murallas y la mosca en el té con sus alas mojadas, se han perdido las campanas del Big Ben. Toda asociación ilícita, muere como el pez por la boca. Hasta dónde nos ha llevado el año, como un camello en el desierto, una rata en el zaguán o alfombra mágica sin paradero. No hay perdedero en un camino sin fin. Ni el año nos escogió, ni nosotros a él. Pero el hombre es más poderoso que un calendario. Puede diferenciar un lunes de un viernes. A los 12 meses cambia de calendario / año / pobre camaleón, sólo cambia de color. Especulación, especulación / gritan los de la gran calle Muro street / Muchachos una pared / es motor de la nada / la vida es un resorte para saltar / muñeco que abraza muñeco / es mejor dormir con la muerte / la encontrará gorda / Sácala a bailar / le digo susurrándole / en la oreja / donde no le llega el sol / y los números danzan / como ratas frente a un banquete colosal / de cosas / papeles por comprar. / Sólo el viento pasa / con sus encías rotas / muertas / a recoger más viento / para crecer / con su inimitable y misteriosa / permanencia. / Carreteras / de viento / espacios abiertos desiertos / desolados / alados vientos humanos vientos / cuerpos de viento / por los cuatro vientos cardinales / tú los gobiernas, / con tu cara de ángel / sin nombre.

Año narco / adicto / criminal / sin ley / año nuestro de cada día / no nos vayas a fallar / del barranco abajo / no se puede pasar. Año mañoso / maravilloso, / los muertos respiran por la herida / no son tu agenda preferencial, / sabes que la muerte / tiene un extraño diente de leche, / como dijo el poeta, sonríe / que como vamos / el mundo se va a acabar. / Todos iremos a parar a una fosa VIP / celestial / cosmodigital / fantasía estelar / otros planetas / para saquear / el alma de las rocas / el metal de la boca del animal que llevamos / a desayunar al Restaurante Galaxia / Plan lunar / marciano / venusiano / Nos vamos por un tubo / como el agua que no supimos cuidar / ego de diamante / corazón de baquelita / chatarra desechable / ¿El agua dónde estuvo? / El Cosmos es aparentemente / un vaso de leche / si no fuera por los agujeros negros / la Tierra se ve fenomenal / no se distingue un gamonal / de una mariposa / armonía total / las acciones de la bolsa invisibles / la crisis rebota silenciosa / acuosa / en un telescopio espacial / solo estrellas / una gran masa de gas / por tu cuerpo galáctico / que brilla más que la luz de las estrellas / cuando mueren / tú multiplicas las noches / y duermes con el sol bajo la almohada / tibio / el cuerpo late luz / se procrea a sí mismo / ilumina el gran mapa de la ciudad / Y así crece la esperanza / echa raíces / duerme con un ojo / despierta / late semáforo / corazón / alerta / ¿Capitán, qué sabes de corrientes / oleajes y puertos? / el temporal / no se detendrá / más nunca / este tobogán / azul de la tierra.

 

Walt W.

Si el viejo Walt Whitman viviera
con sus ojos de mariposa y sueños,
su barba empalabrada en Brooklyn volaría
refundando la patria sin odio como en un principio
fue su verbo para todos iguales sin fronteras,
con su energía elemental
Grande el corazón de este Walt, nada le pertenecía
sólo su acción en Walt Street Whitman,
ni los riñones o la sangre de la frontera,
ni de nadie es nadie,
un río caudaloso por las venas,
el aire de los pulmones personales
abriéndose paso para regresar cinco mil años después,
que no sea tarde que es tarde en la tarde de los ayeres.
Si Allen Ginsberg viviera como vive en San Francisco,
con sus hermanos de la América jodida droga vulnerada,
boca abajo la espina dorsal fracturada de horror y humo,
que aullidos no aullaría el espléndido aullador,
moriría de la risa frente al W. C. de J. D. Salinger,
y con la matemática elemental sacaría las cuentas,
cuánta mierda ha pasado bajo los puentes de América.

 

En mi memoria, ramas

En mi memoria, ramas,
una página que tú reescribes
Oh verano, ya no estaré.
Un secreto quien regará
las ramas de mi memoria.

 

Carta anónima

No he sabido nada de ti,
nada de mí
Ambos sabemos lo mismo
Por si no has leído:
los científicos descubrieron
los secretos del Triángulo de las Bermudas
Todo el misterio ha desaparecido
(Esta carta ya no se perderá)
Simples burbujas de gas metano, te digo,
irrumpen desde el fondo del océano,
ya nada es estable, como el amor,
y ascienden hasta los vuelos más invisibles.

Tweet