No tengo planes
para escribir
un poema,
ni palabras.
Mi palabra es sorda,
ciega, muda,
escúchala,
no se oye,
está bendita
por el silencio.
Fin de mundo
Hoy se acaba el mundo
y no me he dado cuenta
Sucedió lo mismo
cuando te fuiste
No ha pasado nada
Sólo un leve
temblor de tierra
bajo tus pies.
En la Puerta del sol
En la Puerta del sol
la pobre España levanta carpas
y sueños los pobres de España
Es medianoche iluminada,
la oscura historia,
hora de aplausos
por esta España de pie
que protesta y manifiesta
en los idiomas de Babel
“democracia real ya”
No vaya a ser mañana tarde
para un silencio
mudo del mundo
que arrastran las horas
las Plazas de España
¿Quién tiene la solución?,
que levante el dedo
y apunte al sueño vivo
aún silencioso de España.
Es otra cosa el paraíso, RD
Fantasmas como Rolando Denver,
el poeta en una orilla de la carretera
con los pies sobre la tierra viajando
bajo nubes inmóviles haciendo dedo
hacia alguna dirección en otro lugar,
Denver, Denver,
polvo de estos días luminosos
nadie queda en el camino dos veces,
un espejismo es brillo vivaz,
no hay cosa muerta en el desierto
que no viva bajo el grano tierno
hosco de arena,
un rostro de agua deseada
Es otra cosa el paraíso en una flor
los sesenta, mi paz les doy, mi paz les dejo
El que nunca fui ni seré detrás del aire,
crece en el poema la palabra martillando
la vieja sombra de un mismo sol alto,
oxígeno y huesos de mis antepasados
y memoria de un dorado amanecer
Vuela, vuela,
vuela el aire libre
sin más alas
que las alas
que el aire vuela.
Santa iluminación del Poema
Llega la policía y nadie
estaba haciendo nada
La noche está limpia de nubes
y malas palabras
¿Qué pasa aquí?, preguntan
¿Qué pasa en el mundo?,
responde el eco de una voz
¡Nosotros preguntamos!,
respondan, mierda...
somos la policía
Evidente, dijo otra voz clandestina,
como alma en pena
Cuidado, amenazó el Sargento
La Luna está secreta esta noche
desplazándose sobre la Tierra
El resto del paisaje es la noche
y somos todos los de aquí
y el vago reflejo de un neón lejano
Un perro olfatea a los perros de la policía,
odio visceral, instintivo,
la voz se traga las palabras
El mundo sigue volando
hacia mundos desconocidos
El eje de la Tierra se ha movido
dos veces en menos de un año
y aquí estamos sembrados
como la semilla del bien y del mal
La policía hace su trabajo,
¡carajo!, se alza la voz
del Capitán
Estamos por la paz
de los vivos y los muertos,
responde una tercera voz
más templada de acuerdo con la noche,
la atmósfera y sus circunstancias
Aquí nadie habla ni piensa
más que la policía, mierda
El aire está más enrarecido
que el aire enrarecido,
no se mueve una hoja
sin la voz del más allá
La policía no pasa, pisa,
pisotea, putea, es portadora
siempre de la verdad
y el orden establecido
Piensa por sí misma,
ante sí,
actúa por si acaso,
golpea sin duda
Aquí nadie se mueve,
mierda,
nadie es nadie,
ni la noche con sus sombras
Todo el mundo quisiera volver a casa
La policía no escatima
esfuerzos, fuerzas, ni gastos,
en cuidar despejar tomar el área,
no repara en daños ni perjuicios
Aquí nadie se mueve,
mierda,
repitió el más alto oficial
La policía ejercita antes de actuar
sabe lo que dice
sabe lo que hace
hace lo que sabe
Con su aparato de alcance fenomenal
Todo el mundo con las manos
en la nuca,
abran las piernas como si fueran tijeras,
sin cortarse los maricas
Sólo la policía solamente maneja
el filo de la navaja
y camina como si no existiera filo,
porque somos la navaja
La policía se encarga
que la navaja descanse y respire
en sus manos
Ahora de rodillas, mierda
sin soltar las manos de la nuca
Sopla un viento cálido miedoso,
el viento de la muerte
nos decimos con los ojos
Dar la espalda a un policía
es dar la vida
La Luna no dejará más de brillar
durante esta noche
Los dioses apóstoles
Señor,
baja, desciende, toma tu ascensor,
el expreso de medianoche,
lo que consideres conveniente y preciso
(ya existen los vuelos tripulados al más allá)
No, no uses las redes sociales,
un mensaje más no soluciona nada,
no cuentes con mi Blog bloqueado,
preséntate con tus viejas sandalias de pescador,
así sabrán que no son los únicos dueños de la Red.
Rolando Denver
Un tipo descreído,
sin país, generación,
ni piso,
exonerado en los 70,
por ese destino,
que la historia muerde el anzuelo,
arrastra la República y sus barrancos
al sur de los abismos
Inédito casi de por vida y convicción,
sobreviviente tenaz, visceral,
en el País de Nunca Jamás,
pasajero sin papeles en los 80 y 90,
en Limbo City, tránsito,
poeta extranjero,
autor anónimo y biógrafo implacable
de la inocencia perdida,
viajero del círculo vicioso,
del amor y del olvido,
paracaidista en caída libre vertical
frente al poema,
en la derivación de sus aguas
devoto de la palabra,
lengua del pez y la memoria,
oscura respira en tu garganta
Todo se refleja en algún espejismo,
por algo le llamó Utopía,
belleza enigmática, dijo,
el aire está en todas partes
Coleccionista de ciudades desconocidas,
Praga, Dublín, Denver,
de metamorfosis kafkiana,
lector de folletines y poesía,
novelas con matices de realidad,
audaces historias románticas,
insaciable devorador de fantasías
Ha plagiado en más de una ocasión
En Búsqueda del tiempo perdido,
sin ningún éxito,
¿literatura para el olvido?
(El mundo camina por calles paralelas,
senderos estrechos, vacíos,
rodeado de muros, tristes muros fronterizos,
bocinazos y pájaros que revolotean
sobre el asfalto y el aceite que devora
la capa de ozono, el cielorraso de cada día)
Una luz tiene tres colores,
nos guía hacia el fondo del mar y gira,
todo es posible, también respirar,
amar el rojo atardecer, el sol
que brilla de tus ojos,
por ejemplo, deslizarse
sobre tu ombligo de plata, ciego
Los árboles aún permanecen de pie,
la naturaleza se sacude la sombra,
devora el paisaje que cae con sus hojas,
sigue la línea invisible del horizonte
El mundo come de la mano digital,
migajas, migajas.
Arquímedes, no molestes mis círculos
El amor,
aparentemente
se mueve en círculos
concéntricos, pero se mueve.
DOS
¿Yacer en un mismo círculo
es dar en el centro
de la profunda esfera
de los cuerpos concéntricos?
TRES
Un círculo tiene
un adentro y un afuera.
Alguien podría salir
lastimado
en este juego
de la perfección.
CUATRO
¿La teoría del círculo
es
cómo
deshacerlo
o desnudarlo,
sin que deje de ser
círculo?
CINCO
Las palabras
en círculo.
jamás avanzan,
ni retroceden,
sólo hay que sentir
su respiración.
Del amor en tierra
Amor, si de esto no hemos hablado
—hace tanto tiempo, en fin,
—mide el espacio en la profundidad de tus ojos—
es porque un mundo en suspenso, inagotable, all over de world, repito, eso es todo el mundo
(seres pequeñitos vistos desde una nave espacial)
galaxias desconocidas con sus agujeros negros
o campos magnéticos, gaseosos enigmas,
pende sobre nosotros como una red fantástica
que se reproduce en una hilandería sin obreras
ni tejedoras de oficio de otro siglo esclavas.
Atrapados estamos sólo nosotros en este tiempo
de mímicas palabras sin lenguaje,
como si las untara de miel la punta de la lengua
y el veneno fuera un codiciado irrechazable manjar.
¿Todo está en orden, pregunto?
Sanación de la palabra
Amor,
la palabra,
me cura,
sutura
la vieja,
hiriente,
muda palabra
El mundo
¿El mundo
quién lo sostiene,
bípedo ruin?
Pierdes la cabeza
en un instante,
la frágil calabaza de los sueños
Más arriba de tus hombros,
una nube es un objeto lejano y próximo,
flota sobre la cabeza de la ciudad,
llena de agua y silencio,
algodón que bala mudo por las alturas
Sobre tus hombros respira otro mundo
Más arriba, astros, planetas, estrellas, el sol,
lo que tú llamas infinito y se pierde todo,
como lo que no existe.
¿1984?
Oye, el mundo
está re loco,
nos vigilan a todos
all over the world.
Jajajaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.
Fechas del porvenir
Tercer milenio, hummm,
qué broma la vida,
esconde la mano, piedra,
mi ojo te ve
Kafka-(risas, risas, risas)
Sin tropiezos
el pie camina.
Un punto, una coma, alto
a la prisa
que seremos
LIBRES
Roca que ningún tiempo horada
háblame de la risa,
mar y mar a tu lado.
La aguja de un sastre no pincha
la rosada cara de un mundo humillado.
Toc, toc, bájame
a la medida de la luz,
una estrella,
la huella que deja tu estela.
¿El mundo está de viaje
sin retorno, no va a parar?
No quiere amos,
prefiere estar a la deriva,
vivir un nuevo big bang.
Jóup, jóup, la esperanza
es lo último que se pierde.
Mujer
A la mujer
invisible,
que es silencio
y sueño,
a sus manos,
que construyen
lo visible de cada día.
Me miro al espejo
y no me veo
Una sombra nueva
me guiña un ojo
¿Soy yo?, le pregunto
Ríe a carcajadas,
la mal parida,
creo,
me reconoce.
No despierten a Gonzalo
Oye,
no despierten a Gonzalo,
está dormido en el aire de su poesía,
este mandarín suspendido
en su viaje profundo,
agua y más agua en la oscuridad
su palabra ya duerme,
duerme,
en la fiesta del poema
y si no dijo lo que dijo,
todo se hizo polvo con su estrella.
Cierra los ojos
Cierra los ojos,
nada existe.
Más allá,
sólo los párpados.
Todo ha huido,
todo.
Rolando Gabrielli
Rolando Denver en la puerta del sol