===========================================================================
            Editorial Letralia * http://www.letralia.com/ed_let
===========================================================================

2000: el futuro presente

Varios autores



=== Prólogo ===============================================================

La llegada del año 2000 es, no puede dudarse, un hito cultural. En el
aspecto literario, es la ciencia ficción el género que mayor importancia le
ha dado a esta fecha en este siglo, imaginando que a partir de este año
redondo ùtres ceros se alinean sólo cada mil añosù la humanidad alcanzaría
un éxtasis tecnológico o su total destrucción. O estados intermedios.

La revista literaria digital Letralia, Tierra de Letras, confronta el
especial año con este libro colectivo, en el que dieciséis autores
hispanoamericanos dan cuenta de la forma particular como en nuestro idioma
se escribe la ciencia ficción.

Todos a menos de un año de convertirse en "autores del siglo pasado"
ùetiqueta que hemos leído hasta el hartazgo en las enciclopedias, cuando se
habla de quienes escribieron en el siglo XIXù, los escritores que aquí
presentan sus textos también vieron al año 2000 como una promesa de futuro.
Hoy el futuro se ha hecho presente y para celebrarlo ofrecemos este pequeño
tributo.

2000: el futuro presente está compuesto por tres secciones cuyos nombres
evocarán imágenes conocidas a los aficionados al género. La sección de
narrativa, Crónicas marcianas, es, como lo suponíamos cuando lanzamos la
convocatoria a través de los cuatro vientos de Internet, la más nutrida.
Incluye textos de Eduardo Busacca, Édgar Allan García, Jorge Gómez Jiménez,
Ricardo Iribarren, Eduardo Márceles Daconte, Fernando Morales, Mario Palou,
Fabián Piñeyro, Lourdes Rensoli Laliga, Adrián Rodríguez Solórzano y
Mauricio Ventanas.

Ovejas electrónicas es el nombre de la sección de poesía, en la que
aparecen dos trabajos de María Ester Fernández y Ketty Alejandrina Lis.
Finalmente, hemos publicado textos de Benedicto González Vargas, Dixon Moya
y Paula Ruggeri en Los mnemónicos, la sección de ensayo.

En la confianza de que este libro satisfará las expectativas que se han
creado los asiduos visitantes de Letralia y de la Editorial Letralia, los
dejamos en manos de estos autores, y de sus peculiares visiones de la
ciencia ficción.

                                   Jorge Gómez Jiménez, jgomez@digicron.com
                                                                     Editor



===========================================================================
                       Crónicas marcianas (narrativa)
===========================================================================

=== El 2000 no, el 2001 ===================================================

Eduardo Busacca (edub@superbus.com.ar)

                              "Cada dificultad que tienen nuestros clientes
                es la posibilidad para nosotros de brindarles una solución.
    El bug del año 2000 es, sin lugar a dudas, la oportunidad del milenio".

                                                           Gilbert K. Dame,
                                  vicepresidente ejecutivo de Dame Sistems,
                    cuarta firma en facturación de servicios de informática
                                                   en el estado de Obregón.

Todo lo que pasó antes

Alguien con mucho poder mandó preguntar a la vidente si había que temer al
efecto año 2000. Ella contestó: "al 2000 no, al 2001".

Pocas revistas lo informaron, pero el chip Pentium III (de la firma Intel,
la más importante fábrica de microprocesadores), traía un código de
identificación único. Cualquier computadora que se comunicara con otras era
irrefutablemente reconocida. Muchas asociaciones defensoras de la
privacidad y los derechos individuales interpretaron esto como un abuso
total. Se ironizó con el lema de la empresa, "Intel Inside": pasó a ser
"Big Brother Inside". Se acababa el anonimato en la red.

John Grinne trabajó durante veinte años en una de las empresas de diseño de
chips. Grinne era un tipo callado, tímido, de apariencia pusilánime, pero
una enciclopedia viviente en lo que se refiere a la arquitectura de
computadoras.

Desde el año noventa y cinco en adelante, los servicios de seguridad de los
distintos países fueron obsesionándose cada vez más con la posibilidad de
una ciberguerra. De hecho, las violaciones a los sistemas informáticos más
secretos y seguros de los distintos estados fueron poniéndose a la orden
del día.

De los que supieron la respuesta de la vidente, nadie dedujo nada (a no ser
que la vieja ya estaría un poco arterioesclerótica) y suspiraron aliviados
cuando el año nuevo del 2000 amaneció con los teléfonos celulares, los
cajeros automáticos e Internet funcionando. El mundo era Y2K.

Hasta ese momento los virus informáticos sólo se instalaban en archivos
ejecutables, en macros y recientemente se habían logrado algunos que
aprovechaban debilidades de otros programas y se ocultaban en archivos .hta
o .rtf. Hasta ese momento, nadie había ido más lejos.



                                  "Hay más gente que está contra el sistema
                                          de lo que parece a simple vista".

                                                 Charlton Bothiry, del FBI.

El New York Times, en su edición dominical sacó un suplemento sobre una
nueva realidad: sin darnos cuenta, todos vivíamos en un mundo de
computadoras: cuando encendíamos el microondas, descolgábamos el telefóno,
pagábamos el colectivo, las computadoras estaban en todos lados.

En 2001, odisea en el espacio: ¿la computadora se llamaba Daisy? Cuando
enloqueció, ¿no se puso a cantar "Mary has a little lamb"? ¿Alguien me lo
recuerda?

El año 2000 transcurrió apacible. Los mercados crecieron, hubo una crisis
financiera en algún emergente. En algún lugar de Sudamérica, la Virgen le
habló a una mujer devota diciéndole que se terminaba el mundo en fecha
próxima a publicarse y aparecieron montones de productos con el texto 2000
añadido a su marca.

Lo del Pentium III no le gustó a ningún hacker, como tampoco una serie de
recomendaciones hechas en otoño de 1999 por el Parlamento Europeo,
denominadas Enfopol: en aras de la seguridad de los estados y la propiedad
privada de sus miembros, se permitía a la policía allanar, pinchar
teléfonos, revisar mails, solicitar información a los proveedores de
Internet, todo, sin autorización judicial.

John Grinne estaba enamorado de Mary Marcelle. Tenía fotos de ella en todas
las paredes de su casa. Una colección de videos de la época en que
trabajaba como actriz porno y muchas cintas de su actual profesión de
modelo.



Lo que sucedió

                                    "No pensemos que no podemos estar peor.
                                               Siempre podemos estar peor".

                                                             Abdulla Laber.

El primer día de enero del 2001, exactamente cuando dieron las 0 hs. en el
meridiano de Grinnewich, todas las computadoras del mundo, en un coro
inconcebible, cantaron "Mary has a little lamb". Bueno, no fueron todas,
pero sí muchísimas.

John Grinne vació una botella de cerveza mientras miraba su video favorito
de la Marcelle.

Siete millones de muertos por hora fue el resultado del corderito pequeño
de Mary. Accidentes de todo tipo, embotellamientos, fallas de energía,
suicidios.

Los del FBI, Interpol y toda la chusma vigilatoria encarcelaron a cerca de
veinte mil hackers en la razzia más impresionante de la historia. Ninguno
de los veinte mil pudo estar sentado frente a una computadora para tratar
de averiguar lo que pasaba.

Alguien recordó lo de 2001, Odisea en el espacio. Se hizo merchandising del
desastre.

A las doce horas, el caos cesó pero los daños y las muertes superaron las
peores catástrofes. Ni el nazismo había sido tan exterminador.

John Grinne, como tantos otros del gremio, trabajó en las brigadas de
emergencia para restituir a los sistemas vitales su operabilidad.

Ciberights denunció los encarcelamientos abusivos, el violentamiento de los
derechos civiles y que, además de hackers se había aprovechado para detener
activistas de derechos civiles, secesionistas de diversos grupos,
musulmanes y personas de color.

El presidente declaró el estado de excepción y solicitó lo mismo para todos
los estados miembros de la ONU.

El hombre poderoso recordó la profecía de la vidente y mandó preguntar cómo
seguía: "Volverá a suceder", contestó la vieja. Y habló por primera vez del
Hombre Verde.

Grupos secesionistas denunciaron que todo era una maniobra de Washington
para acumular poder en contra de los distintos estados de la Unión.
Coincidieron en esto con el análisis de muchos grupos maoístas y
troskistas.

El FBI negoció con grupos de hackers su libertad y muchos dólares a cambio
del descubrimiento del virus.

En un diario de Oklahoma apareció la primera misiva del Hombre Verde. Decía
que próximamente iba a suceder de nuevo pero esta vez sólo duraría 2
minutos.

Mary Marcelle era una mujer valiente: no había temido la brutalidad de los
hombres cuando comenzó a recorrer las calles a los catorce años, ni se
asustó ante los reclamos de los productores de películas porno, ni temía al
sida, ni a su pasado. Era una de esas norteamericanas que creen en las
virtudes de América, excepto en lo que se refiere al puritanismo, y tenía
la conciencia clara de pertenecer a un país en el cualquier persona podía
realizar su sueño.

Las brigadas de hackers montaron guardias para cuando sucediera Aquello:
querían capturar al virus en ese momento. La artillería que se montó para
la aparición fue la más fascinante que cualquier amante de las computadoras
pudiera haber visto jamás.

El hombre poderoso mandó preguntar qué había que hacer: la anciana
contestó: "Esperar. El hombre verde tiene el sol a sus espaldas".

La nota sobre el Hombre Verde, que apareció en el diario de Oklahoma y fue
copiada por todos los del país y el mundo, costó la vida de unos cien mil
desesperados más. El Hombre Verde (Green Man) fue tapa de todos los medios
y no hubo hombre público que no hiciera sus especulaciones. Hasta los
Simpson hablaron de él.

El 23 de enero tuvo lugar el segundo ataque. Duró dos minutos, pero nadie
pudo detectar cómo sucedía. Esta vez las muertes no superaron las seis
cifras. El Hombre Verde pasó a ser ídolo de los muchachos Dark. Comenzaron
a verse remeras con su horrible rostro verde, el que había realizado un
dibujante del Washington Post.

Y a continuación, en un oscuro periódico de Kansas, apareció la segunda
misiva. En ella se pedía que, en uno de los principales hoteles de Kansas
City, en la misma habitación fueran entregados Mary Marcelle y John Grinne.
Así Grinne pasó a ser famoso y se hicieron muchos chistes sobre lo que
haría en esa habitación de hotel con Mary y con el Hombre Verde. Se
montaron todos los operativos de seguridad, se pusieron todos los sistemas
de escuchas, el país entero giró alrededor de esa habitación en la que
entraron John y Mary. Estuvieron un rato mirándose, sin hablarse y Mary
rompió el silencio diciendo: "¿Vendrá el demente este o no?".

Un periodista que cubría el evento fue el primero en especular sobre el
apellido Grinne y su parecido con Green (Verde). Y fue el primero que tiró
al aire la hipótesis de que el mismo Grinne fuera el hombrecito verde.

El señor poderoso mandó consultar a la vidente pero ésta lo mandó al
carajo.

Las brigadas de hackers estaban atentas a cualquier cambio que pudiera
establecerse en los sistemas del mundo.

Los compañeros de trabajo de Grinne, sus conocidos, sus vecinos fueron
reporteados. Cuando allanaron el departamento vieron las fotos de Mary y
eso se filtró a los medios.

Grinne escribió en un papel que le pasó a Mary: "Yo soy el hombre Verde.
Quiero que te desnudes para mí, que hagamos el amor y luego te daré las
claves para desactivar el virus". Mary, que no era muy quisquillosa en
materia sexual como cualqueira puede imaginar, sintió un poco de escrúpulo
en acostarse con ese hombre que era más asesino que Hitler. Pero era una
chica inteligente y una buena norteamericana, amaba a su país y a la gente
y no quería más muertes, así que se desnudó y se acostó con él.

Los sistemas de video láser captaron y filmaron toda la escena. Más de
doscientos efectivos presenciaron la escena con sus armas listas para
atacar.

Alguien vendió fotos láser del video y se publicaron en todos los medios.
Las Ligas de Moralidad protestaron por esas imágenes obscenas y, en
general, por la cobertura que se estaba dando a un hecho tan indecente.

A esta altura nadie dudaba de que Grinne era el Verde y sus fotos y datos
personales ocuparon páginas, llenaron los noticieros de los televisores y
las radios. Alguien empezó a escribir la biografía del Satánico Dr. Verde.
Sus conocidos no salían de su asombro. Todos coincidían el que Grinne era
Mr. Pusilánime.

Luego del acto sexual, John escribió: "ya está anulado el virus.
simplemente revisen la arquitectura de la segunda versión de los Pentium
III". Luego tomó una pastilla del paquete de pastillas que la seguridad le
había permitido ingresar a la habitación cuando aún nadie sabía que era el
Verde. Inmediatamente John Grinne, el asesino más grande de la historia, al
lado del cual Gengis Khan, Atila y Hitler eran simples asesinos de barrio,
murió. Y Mary, pese a todo, no pudo evitar derramar unas lágrimas. Luego
salió y dijo: "Ya está. Se acabó".

El análisis del Pentium III descubrió una parte de su código en donde
estaba el virus que se activaba y reproducía a otras máquinas, el virus más
asesino de la historia de la humanidad, mucho más que la viruela negra o el
sida.

El mundo volvió a respirar. Los hackers se dividieron en apocalípticos e
integrados y la guerra de las computadoras prosiguió entre dos bandos
irreconciliables: los que habían transado y los que nunca iban a transar.

Los grupos secesionistas y parte de las agrupaciones revolucionarias
sostuvieron que todo era una mentira del tío Sam. La historia dio de comer
a todos los que alimentan las teorías conspirativas de la historia.

Y Mary firmó un contrato millonario para firmar Grinne, Green y Mary, una
historia erótica con un gordito simplón y un extraterreste, que fue éxito
total de taquilla y donde las hermosas tetas de la modelo, su magnífico
culo, en fin, toda ella se lucía como lo merecía.



=== Las Olimpiadas del Diadón =============================================

Ángel Campos Martín-Mora (acampo5@almez.pntic.mec.es)

La sede de la nueva edición de los Juegos del Diadón había recaído en esta
ocasión no en un gran mundo habitado de entre los millones existentes en el
gran brazo de la espiral, sino en un remoto cuerpo rocoso lejos de las
grandes civilizaciones. El Consejo Organizador lo decidió así para evitar
la gran afluencia de asistentes y simplificar al máximo las tareas de
seguridad. Tan sólo fueron convocados los participantes, las delegaciones
de los diferentes mundos y el Jurado de la Federación. Allí se darían cita
una vez más los atletas de la inteligencia, los más dotados, aquellos
capaces de desvelar en algún sentido la esencia del Diadón. En el instante
preciso, y como venía ocurriendo en pasadas ediciones, se mostraría de
alguna forma el Primer Motor Inmóvil frente a los más aventajados teólogos
de las estrellas, los sabios dotados con los más finos sensores diseñados
hasta entonces. Nunca se había hecho esperar la aparición anunciada y, en
cada una de ellas, siempre había mostrado un aspecto, por infinitesimal que
fuere, de su estructura. Hasta entonces ninguno de los atletas había
conseguido inmortalizar ningún rasgo de su esencia y, por consiguiente,
todos habían sido destruidos. En más de una ocasión, dichas apariciones
habían alcanzado tal virulencia que una parte de la flota olímpica
desapareció junto a los participantes, a pesar de las medidas de seguridad
cada vez más estrictas.

Desde distintas trayectorias, todas las naves fueron llegando a los
aledaños del pequeño mundo identificado por un número en el gran atlas y
una breve reseña sin interés: ninguna actividad volcánica, ausencia total
de atmósfera, 0'8 g en los polos... En suma, un lugar donde habría que
descender con los trajes de cualquier misión rutinaria de exploración. Los
transportes fueron ocupando la órbita que la Federación de los Juegos
estimó más oportuna: mil kilómetros más allá de la órbita geoestacionaria.
Una vez más, la seguridad imponía tal gasto de energía en mantener una
órbita tan inestable.

El perfil de estos campeones olímpicos era un compendio de saberes
empíricos y espirituales, implementados con poderes psíquicos propios de
cada especie: la telequinesia de los artrópodos de Flortan, la
clarividencia de los teólogos de Cetus, la perspicacia de los gayanos... La
actual edición de los Juegos del Diadón presentaba tres campeones,
vencedores en las innumerables eliminatorias que tuvieron lugar en las
fases planetarias y supraplanetarias:

• Bésel, el mago de Flortan, entre cuyas hazañas se cuenta la inversión del
  sentido de rotación de un planetoide, obrador de otros prodigios que no
  fueron enteramente probados. Derrotó a su último adversario modificando
  su código genético cuando éste ya le creía vencido.

• Canopus, el gran teólogo de Cetus que hubo de medirse para su nominación
  con el más prestigioso científico de la teoría de unificación de campos.
  El sabio demostró cómo los argumentos del científico se sustentaban en
  nociones epistemológicas contradictorias. Fue realmente cruel cuando
  antes de acabar con él le dijo lo que nadie se había atrevido a decirle:
  "tu saber no es otra cosa que una burda teodicea, descansad en paz tú y
  tu estúpida teoría de unificación de campos". Tal comentario le valió una
  amonestación del Comité de Disciplina de los Juegos.

• Land, el gayano, era uno de aquellos raros casos por los que nadie
  apostaría. Obtuvo su clasificación haciendo gala de la perspicacia como
  único don. Con una técnica gris supo doblegar a adversarios
  espectaculares que venían precedidos de gran fama. Muchos pensaban que
  era un mediocre entre brillantes, pero los menos creían que había vencido
  a tan ilustres oponentes utilizando una mínima parte de su capacidad, y
  fueron éstos quienes propagaron un sinfín de leyendas de sus poderes
  ocultos.

En definitiva, estos tres campeones eran las inteligencias más brillantes;
Bésel, Canopus y Land no competirían entre sí, sino que aunarían sus
fuerzas allí abajo, sobre la superficie rocosa del planetoide, donde el
Diadón se mostraría en un juego en el que a cada uno les iba la vida. Era
pues fundamental que cada uno confiara en los demás. Iban a ser lanzados a
distintos puntos de aquel pequeño mundo y tendrían que estar en constante
comunicación. Formaban un equipo y como tal tendrían que actuar. El primero
que contactara con una manifestación del Diadón, comunicaría a los demás el
avistamiento. Cualquier pista o información podría dar al equipo cierta
ventaja en este juego tan desigual.

La retransmisión de la nueva partida del Diadón contra sus criaturas se
llevaría a cabo mediante tres satélites que cubrirían la totalidad de la
superficie. Lo que allí ocurriese sería visionado por los mundos
inteligentes cien o cien mil años después, y era posible que más de una
civilización hubiera desaparecido cuando las imágenes de lo sucedido
llegaran a esos lejanos mundos. Aunque los atletas culminasen con éxito su
misión, no todas las especies podrían compartirlo; sin embargo, otras
nuevas nacidas en los próximos cien mil años crecerían sin merecerlo con un
conocimiento esencial del Diadón; darían un salto de gigante hacia la
madurez evitando los desastres que todas las civilizaciones padecen en los
primeros estadios de su evolución.

La nave del Comité abrió lentamente sus fauces para lanzar tres diminutas
cápsulas que brillaron fugazmente ante las atentas miradas del Jurado. Los
transportes de Bésel y Canopus emprendieron la aproximación tomando una
órbita polar, mientras el monoplaza del gayano optaba por una ecuatorial.
Cada uno llevaba consigo una caja donde se había hecho un vacío absoluto,
un campo energético estanco ni siquiera permeable para los neutrinos, el
mejor receptáculo ideado hasta entonces para el Diadón.

—Allí abajo se abre una extensa planicie, voy a descender —dijo Bésel a sus
compañeros.

—¡No te fíes!, puede ser una trampa —advirtió Canopus—; compruébalo con tu
aurómetro.

—Tranquilo, ya lo he hecho.

El monoplaza de Land sobrevolaba una región torturada por innumerables
impactos de meteoritos, algunos debieron ser tan grandes que sus cráteres
presentaban estrías radiales que podían medirse por kilómetros. En vuelo a
baja cota, su transporte rozaba las paredes de los circos cuyas sombras
apuntaban en la misma dirección de su marcha. Hacía tiempo que había dejado
a su espalda la roja estrella que alumbraba aquel apartado sistema,
compuesto por una escasa docena de mundos deshabitados. Como en todos los
planetas sin atmósfera, la oscuridad sobrevino bruscamente, muy diferente
de los maravillosos crepúsculos de Gaya y sus noches iluminadas por los
abigarrados racimos estelares del brazo interno de la galaxia. Una sacudida
brusca de su asiento truncó su fugaz melancolía. Bésel siempre encontraba
un modo original de presentarse.

—¡Atento, gayano! Estoy descendiendo. Todo parece normal, mi aurómetro está
en blanco.

—¿Y tu lector magnético? —preguntó Land.

—Registra una ligera oscilación, nada importante.

—¡Verifícalo!, ¿me oyes? ¡Verifícalo!

—Ya lo he hecho. Es debido a la concentración de níquel. Esa llanura es más
compacta de lo que parece —dijo el mago de Flortan.

—¿Hay fallas en sus bordes?

—No —aseguró Bésel.

—¡Sal de ahí inmediatamente!, ¡huye, es un pasillo del Diadón! —le gritó
Land.

—No, olvídalo, si es lo que tú piensas, yo seré el primero en captar su
naturaleza, y cuando abra mi caja el misterio será revelado.

—¡Maldito artrópodo! —gritó Canopus, que había permanecido en silencio a la
escucha—. ¡Escucha al gayano, aléjate, vuelve a mi posición!

—No necesito vuestra ayuda, es una manifestación menor y puedo atraparla
solo.

Bésel activó su caja segundos antes de descender del monoplaza. El mago
experimentó la naturaleza mística de la planicie en cuanto se posó sobre
ella. Miró a sus bordes y observó sorprendido cómo aquellos farallones
ganaban rápidamente en altura con respecto a la planicie. No tardó en
descubrir la verdad: la llanura se comportaba como un inmenso montacargas
que se hundía en las entrañas del planetoide. Bésel se aferró a su caja
mientras descendía ya velozmente al encuentro de su destino. Las paredes
del gigantesco circo se llenaron de imágenes fascinantes: una sencilla
lección de cómo el Diadón creó el Universo. Sin perder un segundo, el mago
abrió su caja y comenzó a declamar todos los conjuros que su refinado arte
le permitía con la esperanza de atrapar todas aquellas imágenes en su caja
negra. Bésel dejó de emitir.

Land y Canopus sobrevolaban la planicie mientras sus instrumentos de medida
se habían vuelto locos; sin embargo, todo parecía normal a simple vista. Un
objeto reposaba inerte sobre aquella llanura extremadamente perfecta.

—Es la caja de Bésel —advirtió Canopus—. Voy a subirla.

—¡No, no lo hagas! Es preferible sacarla primero de aquí y examinarla en
lugar seguro. ¿Alguna objeción?

—Ninguna.

Los monoplazas se posaron a escasos metros de la caja que aún permanecía
activada. Los indicadores "poltergeist" anunciaban la presencia de algo en
su interior. La débil lectura los animó a abrirla sin las debidas
precauciones. La sustancia ectoplasmática que segregó fue componiendo una
borrosa figura que paulatinamente apuntaba sus perfiles. Ambos
retrocedieron instintivamente. Bésel se recompuso como un genio liberado de
su lámpara para gritar por última vez:

—¡Lo sé, lo sé, lo he visto, por fin lo he visto! Ha valido la pena, ¡ya lo
creo que ha valido! El Diadón es Narc.

Instantes después, el espectro del insensato artrópodo era ya sólo un
recuerdo en las confusas mentes de Canopus y Land.

—¿Qué te parece gayano? ¿Narc?, ¿qué demonios significa esto?

—Consultemos el diccionario Flortan. En los últimos momentos, nadie se
expresa en una lengua extraña. Es muy posible que se trate de un término
vernáculo; o, mejor, llamemos al Comité, ellos cuentan con un buen equipo
de lingüistas y habrán visto lo que ha sucedido.

No fue necesario hacerlo, un portavoz de la nave olímpica se dirigió con
cierto nerviosismo a los astroatletas:

—¡Atención a una nueva aparición!, la llanura ha perdido su actividad
"poltergeist".

—¡Maldita sea! —exclamó Canopus—. Dos preguntas: ¿qué es Narc?, ¿Tenéis
imágenes de lo sucedido?

—No existe el vocablo Narc en Flortan y lo único que nuestras cámaras
captaron fue el gigantesco agujero que engulló a Bésel. Todo ocurrió
demasiado rápido, nuestros equipos sufrieron interferencias, y cuando la
imagen se restableció, allí estaba de nuevo esa llanura y la caja de Bésel.
Tenéis poco tiempo para completar el trabajo, la flota entera está siendo
arrastrada hacia el planeta, sólo tenemos energía para aguantar una hora,
es cuanto os podemos esperar.

—¡Vaya! Las buenas noticias siempre llegan juntas. Estamos a punto de
atrapar el aliento del Creador y sólo se os ocurre marcharos —dijo el
gayano con aparente enojo.

—¡Eso es, esa es la pregunta! ¿qué es lo que alienta al Creador?, ¿por qué
se nos manifiesta? ¿qué sentido tienen estos juegos para él?

Land clavó su mirada en los ojos del teólogo y éste se estremeció, nadie lo
había mirado de aquella forma hasta entonces. Sintió miedo y fascinación
ante la revelación que le había ofrecido en bandeja el gayano.

—Narc... Narci... Narcisismo. El Creador se contempla a sí mismo, se
alimenta de la imperfección de sus obras, acrecienta su ego midiéndose con
criaturas inferiores; sus criaturas. Pero y tú, ¿quién eres?, ¿por qué
tiemblo ante tu mirada?

—¡Bravo, Canopus!, no esperaba menos de ti. Yo soy Él. Ese en quien estás
pensando. Activa tu caja, eres el elegido, entraré en ella y podrás
exhibirme. Los siglos te recordarán como al único y verdadero profeta.
Estos juegos se han acabado, ya pensaremos en otros más excitantes.

Canopus, el teólogo más brillante de la estirpe de Cetus obedeció
humildemente, activó su caja y la manifestación del Ser se introdujo en
ella. Maquinalmente la subió al monoplaza y despegó. Pensó en su vida
pasada, sus infatigables trabajos, cómo había envejecido en la búsqueda del
Eterno, y ahora que estaba a su lado le pareció que su caja contenía una
caricatura grotesca de sus sueños y anhelos. Miró a través de la ventanilla
y sus ojos se clavaron en la llanura que el Diadón segregó, y que ahora
ofrecía el aspecto de una costra reseca y cuarteada. Asaltado por una furia
incontenible arrojó aquella lámpara con su ridículo genio al vacío. Allí
yació la divinidad en un panteón apropiado a su catadura moral. En
instantes, había reemplazado su fe en el Diadón por la de sus criaturas
imperfectas pero entrañables. De sus labios emergió una oración que los
siglos recordarían:

Y correremos al compás que dicten los tiempos abandonando tesoros otrora
deseados, y en nuestro caminar se abrirá un cielo sin estrellas hondo,
pelado y mudo, un espejo en el que nos miraremos cada amanecer, al que
golpearemos con dureza y entonces, sólo entonces, levantaremos nuevas
catedrales a dioses que nos comprendan.



=== La expedición =========================================================

Édgar Allan García (garsol@ecuanex.net.ec)

                                     puedo vivir como sanguijuela por años.
                                                          Charles Bukowski.

La sonda caía, floja al principio, como una víbora plateada ondulando en la
oscuridad, pero luego se tensaba y empezaba a temblar y a rugir como si la
jalaran con fuerza desde abajo. En esos momentos sólo atinábamos a mirarnos
unos a otros con miedo, en silencio. Una lucecilla proveniente del casco de
Schlieman, el guía, nos permitía tener una idea aproximada de lo que pasaba
a nuestro alrededor.

Las paredes negras y brillosas que nos rodeaban eran lamidas por tenues
chorros de agua verdosa con un fuerte olor a azufre. Respirábamos con
dificultad. Martel, uno de los expedicionarios que se nos había unido a
último momento, intentó encender un trikka pero éste no se prendió. Es la
humedad, murmuró Clarice, pero todos pensábamos en el aire cada vez más
escaso.

De nuestros cuerpos se desprendía un vaho denso, pegajoso, infecto.
Bajábamos lentamente, mediante un engranaje de sogas y poleas ideado por
Schlieman y, según él, probado con éxito en otras expediciones. De trecho
en trecho nos deteníamos y esperábamos ansiosos a que la sonda pionera nos
anunciara con un bip bip el final del descenso. Nada, ni un sonido de las
profundidades, apenas si nos escuchábamos a nosotros mismos, respirando con
más y más dificultad cada vez, colgando en la penumbra como un racimo de
animales ensartados por un gigantesco arpón. De alguna manera sabíamos que,
llegado el momento, nos sacaríamos los ojos por tomar una de las
mascarillas, aunque hubiéramos acordado preservar los tanques de oxígeno
sólo para momentos de extrema necesidad.

Luego de horas de lento, desesperante descenso, no quedábamos más que
siete. Ruzzo, el ayudante del guía, se había acobardado unos quinientos
metros más arriba. Vayan nomás con Schleiman, él es un suicida, yo no. ¡Yo
no!, volvió a decir unos minutos más tarde y su voz se reprodujo en por lo
menos cinco o seis ecos antes de extinguirse. Debemos estar a unos dos mil
metros de la superficie, gimió Clarice. Pronto no habrá más cuerda, auguró
Martel, con una voz tenue y pifiante que no parecía la suya. Empezábamos a
asfixiarnos. Bergier se acercó al audímetro para tratar de captar alguna
señal de la sonda pionera. Le pregunté si se escuchaba algo. Nada nada
nada, susurró consternado.

De pronto, un Schlieman aullante nos ordenó desde más abajo que nos
calláramos. Hubo un ruido sordo al principio, algo como una roca golpeando
contra una pared, de inmediato un chasquido siseante, largo y tenebroso,
seguido de un rugido trepidante quebrándose en sucesivos, espantosos ecos.
Nadie supo cómo, en medio de la súbita oscuridad, se nos vino la "cosa"
encima. Sentí una sustancia viscosa, gélida rozándome la mano derecha y el
rostro. De inmediato todo se volvió un remolino de gritos y gemidos
horrendos. Una ráfaga eléctrica me subió por el espinazo, clavé ambas botas
sobre la pared más cercana, tensé las cuerdas con una fuerza descomunal,
sin pensar en nada, di un enorme salto hacia arriba. Desde entonces no hice
más que jalar y escalar por esa garganta babosa, como una alimaña de las
tinieblas. Cuando salí por fin a la superficie, la luz me cegó y no supe
más de mí hasta que desperté en este hospital.

Debo haber tardado mucho tiempo en recuperarme; al principio, sentía que
iba emergiendo de una bruma densa, que mis manos torpes acariciaban una
superficie rala, algodonosa, al tiempo que una enorme tenaza aprisionaba mi
cerebro y lo hundía en un cubo de agua helada. Recuerdo haber gritado, pero
con un ronquido extraño, parecía un gruñido de oso retumbando en un
gigantesco espacio blanco y vacío. Pedazos de espejos rotos me lastimaban
continuamente los ojos, pero yo no sentía dolor alguno; era como si mis
percepciones externas hubieran muerto y mi conciencia profunda mirara con
indiferencia lo que sucedía en la superficie. Sé que algo como un bisturí
hendió alguna vez mi nuca y también que algo como un túnel de viento me
succionó hacia la noche con una fuerza demoledora. Luego, no podría decir
cuándo, fueron emergiendo voces, y con ellas vino el sobresalto de los
pinchazos y ese olor a medicamentos, a aceites amargos, a fermentos
desconocidos.

Todavía recuerdo los primeros rostros que logré distinguir en medio de una
luz tenue, blanquecina: la doctora Feldman y el doctor Rubianes estaban
sobre mí, auscultándome. No sé si lo soñé o si en verdad alcancé a
mascullar varias veces algo parecido a "la bestia de las profundidades está
en camino", pero estoy seguro de que casi de inmediato se cirnieron sobre
mí las tinieblas. De alguna manera, en ese tiempo ¿largo?, ¿corto?, llegué
a intuir que, si bien había alcanzado la superficie, no estaba a salvo.
Cuando por fin desperté, mi situación cambió mucho. Desde el principio no
me creyeron lo que ya les he contado en repetidas ocasiones. Me dicen que
no saben de ninguna expedición, ni de ninguna cueva o cráter profundo en
los alrededores de este lugar y que jamás han oído hablar de un tal
Schlieman.

La mayor parte del tiempo paso solo, en un pequeño limbo de luces blancas;
un puñado de tareas mínimas se adaptan con facilidad a los requerimientos
de mi cuerpo y de mi mente, hasta cuando la tristeza y la nostalgia me
engullen; entonces paso los días como muerto, sin probar bocado, sin hablar
con nadie. Durante esas noches, cuando el aire crispado se arremolina
presagiando gigantescas tormentas eléctricas, escucho con estremecedora
nitidez las súplicas de Clarice subiendo por las paredes verdosas, siento
las desesperadas garras de Clarice tratando de asirse a mis botas, el
rugido del monstruo de las profundidades devorando a mis compañeros de
expedición y, sin poder soportarlo, me revuelvo en la cama lleno de furia,
de terror, de asco por esta piltrafa medrosa en que se ha ido convirtiendo
mi vida, aplastada por eso que Schlieman alguna vez calificó, no sin cierta
burla, de "estrategia de supervivencia".

Confieso que a veces me entran unos deseos irrefrenables de aullar, de
patear y cabecear hasta derrumbar las paredes que me cercan, pero me
contengo, sí, me ovillo sobre mí mismo al tiempo que muerdo como un perro
rabioso las correas. Comprendo que estoy indefenso y oscuramente intuyo lo
que pueden estar tramando a mis espaldas. Sé que esta soledad, que este
abandono es, hasta cierto punto, otra forma de sobrevivir, la garantía de
que en algún momento podré escapar de este sumidero de seres lejanos y
torvos.

Por ahora, mi consuelo, mi único consuelo es la enfermera más joven; ella
no es como los demás, no se ríe de mí ni me calma con palmaditas agresivas
en el hombro ni me amenaza con la consabida terapia de shock o con enviarme
a la cápsula mullida. Ella nada más me escucha, sí, se queda justo ahí,
casi levitando, escuchando una y otra y otra vez la misma historia. Nunca
me pregunta nada, sólo abre desmesuradamente sus hermosos ojos opalinos y
luego, con una ternura que siempre me estremece, levanta su mano llena de
escamas de los más variados colores, me seca el sudor del rostro, y se
aleja.



=== El eco de Frankenstein ================================================

Jorge Gómez Jiménez (jgomez@digicron.com)

Y desperté sobresaltado.

Toda la noche estuve teniendo pesadillas; unas pesadillas horribles en las
que me perdía en mares de circuitos integrados y passwords incorrectas. A
mi alrededor, sólo disimuladas por puertas y ventanas inexistentes, etéreas
pero absurdamente visibles, una multitud de computadoras me señalaban como
un intruso en su compleja red de inteligencia artificial.

Un eco binario llegó a mí desde el recuerdo de mi sueño: "Las computadoras
dan para todo". Había una sensación como de melancolía y desesperación, a
la vez, en ese murmullo. Seguramente esa frase había salido de alguna
SoundBlaster escondida tras la marejada de cables; quizás, en la noche de
insomnio de algún programador estrella de NeXt, esa frase había servido de
apoyo y regocijo ante la aparente insolubilidad de un problema, generado
por un error humano, y por la irrefrenable voltereta perenne de la data esa
frase se había aposentado en el cerebro de Rogelio, insignificante
programador caraqueño especialista en programas matemáticos e ingenieriles.

"Las computadoras dan para todo". Siempre creí que eso era una falacia
hasta esa mañana en que el murmullo empezó a seguirme a todas partes. Como
un error indetectado en mi cerebro, esa frase aparecía (más correctamente,
"surgía") incontenible cada cierto tiempo, a veces con regularidad de reloj
y otras veces en una aleatoria y desesperante disfunción temporal total.
Todo a partir de esa mañana en que desperté sobresaltado, luego de una
noche absurda de pesadillas.

Esa frase fue llenando el vacío que habían dejado en mí seis años de
programación estructurada. El vacío de no compartir nada con la raza
humana, salvo la ventana física que inundaba de luz mi cuarto durante el
día y la otra ventana, más placentera en ocasiones, pero más compleja, la
que representaba para mí la sola presencia de Jeannette en su corpórea
verdad, en su existencia real que siempre intentaba alejarme del .28 para
introducirme en su melosa malla.

A Jeannette la conocí en el mercado. De eso hacía casi un año, pero su
existencia era tan densa que cada día, cada minuto, cada segundo que pasaba
a su lado se multiplicaba por tres o por cuatro. El final de un día de
campo con ella habría sido insostenible para mi débil humanidad. No existía
en ella nada electrónico, nada compatible, ella era absoluta e
irrevocablemente un completo elemento de humanware.

A pesar de eso, día tras día ella aceptaba soportar mi locura y venía a
hacerme compañía unos minutos, y en ocasiones hasta unas horas. Alguna que
otra vez, un fin de semana en que mis dedos se debatían entre seguir
tecleando sentencias case y subrutinas en "C pu-pu" —como ella
socarronamente definía al lenguaje—, y alcanzar su cuerpo y pasearse por
las hondonadas que hacía su anatomía bajo los senos, en el anverso de las
rodillas, entre su cuello y sus orejas. Si no hubiera sido por las
pesadillas de aquella noche fatídica, Jeannette habría sido la mujer de mi
vida.

"Las computadoras dan para todo", decía el eco dentro de mi cabeza, a veces
inclusive mientras le hacía el amor en algún receso que ella lograba
robarle a mi trabajo en la computadora.

—¿Qué pasa, Roge? —preguntaba ella entonces, e invariablemente se quedaba
sin la respuesta que esperaba. Era sencillo: no podía responderle. Si le
respondía, me moría. Habría sido como admitir que las computadoras me
habían absorbido completamente, y no estaba dispuesto a perder los pocos
minutos de placer humano que me dispensaba Jeannette.

Pasaron unas tres semanas desde la noche de la pesadilla cuando pude, al
fin, comprar una SoundBlaster de 16 bits. Trataba entonces en vano de
interesar a Jeannette en que al menos se sentara a jugar una sesión de
DooM, que escuchara los gritos de los pocos humanos que aparecían de pronto
en pantalla y que se extasiara con los aullidos de los monstruos rosados.
Pero Jeannette, como dije, era completamente real y humana. La realidad no
era para ella lo mismo que para las demás personas. Yo era para ella Roge,
aunque para la oficina fuera
Rogelio-Cardozo-programador-en-ceplusplus-ingeniero-egresado-de-la-ucevé-cursos-en-el-exterior.
Sé que es absurdo, y aún no comprendo cómo pudo ocurrir, pero el
programador en C++ no pudo enamorarse de otra persona que de la estudiante
de Letras, casi licenciada, Jeannette Morín, simplemente Jeannette, que
confundía el término 486 DX4/100 con las especificaciones del motor de
algún velero que pudiera llevarla hasta las Cícladas, a conocer los ídolos
que vio Cortázar y que muchos siglos antes pudo haber visto con sus manos
el ciego Homero. La presencia de los monstruos de DooM en el monitor, más
bien le asqueaban, y sus gritos, lejos de interesarle, la alejaban de la
computadora con el pretexto irreprochable de que iba a hacer café o un
dulce, una de esas delicias reales que despedían tan buen aroma, exquisitez
aún no simulada por el artefacto que "da para todo".

Jeannette era feliz conmigo sólo cuando lograba arrancar mis manos del
teclado y hacerlas posarse sobre su cintura. Tenía 22 años, una abundante
cabellera rubia y los labios delgaditos, bordeando una boca pequeña como la
de una niña. Le gustaba hacer para mí periquitos con esa boquita, en un
intento por echarme en cara toda su humanidad, toda su presencia absoluta y
real ahí, a mi lado. El resto del tiempo lo ocupaba estudiando el último
año de Letras (¡oh humano oficio de escribir ficciones!) y atendiendo a un
hermano que estudiaba aún el bachillerato, y al que nunca conocí.

Una de las cosas que más le molestaban a Jeannette era el ruido del módem.
Por eso, eliminaba la salida de sonido de la corneta cuando ella estaba en
el apartamento, para no inquietar su existencia tan real y corpórea.
Justamente algo que me transmitieron por el módem desde la oficina, me hizo
entrar en la espiral. Una espiral perenne, cada vez más profunda, en que
todo programador siente que se introduce una vez en su vida, y de la que
sólo saldrá el día que el estallido atómico borre cualquier forma de
energía electrónica existente sobre el planeta.

Durante un descuido del gerente, uno de los empleados, a quien conocía sólo
como un puñado de caracteres que aparecían de repente en la pantalla
durante las transmisiones, me hizo activar un download para transmitirme un
programa que había comprado donde un pirata. Ya yo había hecho el upload de
los códigos que me habían encargado para un programa de ingeniería, y no
pude contener la avaricia por esos escasos y aparentemente inofensivos
doscientos cincuenta kilobytes que me ofrecía el colega desde la oficina,
al otro lado de la conexión.

Terminada la transferencia, me despedí del colega, dejé saludos para el
gerente y corté la comunicación. Salí al DOS, unzipeé el archivo en mi
directorio de pruebas y le pasé el F-Prot por pura precaución, pues nunca
había tenido problemas con los ejecutables que me enviaban desde la
oficina. El gerente era uno de esos computistas (qué palabra tan
detestable) autodidactas, que habían empezado sentándose frente a una
computadora desde muy jóvenes por la pura curiosidad de conducir una básica
motocicleta de Accolade, y que eventualmente terminarían aprendiendo
algunos comandos esenciales en Clipper para incrementar la curva de
aprendizaje y convertirse en uno de los mejores programadores del país. Ese
comportamiento le había obsequiado la valiosa renta de un sentido
inquebrantable de la precaución ante los virus, después de varios ataques
mortales que, siendo aún joven, le hicieron sacarle bastante dinero a sus
padres, en costos de mantenimiento con técnicos poco confiables, de esos
mineros que escarban en la ignorancia del usuario promedio.

El ejecutable tenía un nombre poco menos que críptico: SXFX.EXE. Había
igualmente seis archivos con extensión .XFX, y ningún READ.ME ni nada
parecido. Tecleé SXFX y los caracteres de la pantalla fueron desapareciendo
en un breve y torpe difuminado que terminó en una pantalla rosa en la que
en breves instantes apareció el logo del programa, unas letras ampulosas,
como hechas con chicle, que decían: "Sex FX". Era un visualizador de
fragmentos de video, y por supuesto éstos eran simples escenas porno. Una
risa estalló a mis espaldas. Jeannette, con una bandeja sobre la que había
tazas y platillos, se reía de la orgía electrónica que estaba apareciendo
repetitivamente en pantalla.

Cerré el programa, algo molesto, y borré el contenido del directorio.
Jeannette y yo nos sentamos frente a la tele, y pasamos canal por canal
hasta que llegamos al Discovery, donde nos quedamos mientras comíamos los
panques y libábamos el aromático café que ella tan gentilmente me había
preparado. Todo tan humanware.

"Descubra su mundo. Visite el interior de una computadora y recorra con
nosotros el camino de los datos...".

Jeannette agarró el control y se lanzó cuatro canales más adelante, hasta
el Cartoon Network.



Llegó el fin de mes y con él algo de dinero con el que compré un nuevo
disco duro de 1.2 Gb. Tenía que transferir la data desde el disquito de 240
Mb, así que me ocupé de hacer el respaldo de mis programas durante todo un
fin de semana, preparando el terreno para el inevitable desenlace del
pequeño disco. Borrando aquí y desplazando más allá llegué al directorio de
downloads del Procomm. Perenne, casi imperceptible en sus 253,478 bytes,
esperaba agazapado al Deltree el pequeño SXFX. Casi podía sentir su
respiración, mientras el comando DELTREE /Y esperaba por el nombre del
archivo a eliminar. Una, dos, tres, once veces presioné la tecla Backspace
y, en vez de eliminarlo, lo mandé a un disquete de 5¼"DD de los que aún me
quedaban escondidos en alguna parte, y allí pretendí olvidarme del programa
hasta que se me ocurriera mandárselo a algún aberrado en cualquier lugar de
Internet.

Pero no. No podía olvidar el programa. Semana tras semana, cuando llegaba
el domingo y Jeannette pasaba el plumero sobre las máquinas, siempre
llegaba hasta las cajas de disquetes y yo la observaba mientras limpiaba
esa cajota roja de Basf donde yo sabía que estaba el programa,
sobreviviendo dentro del disquete, recostado con otros de su ya casi
extinta raza de 5¼"DD. Observando a Jeannette mientras limpiaba justamente
esas cajas de disquetes, más de una vez aparecía de nuevo el persistente
eco: "Las computadoras dan para todo".

Jeannette se iba temprano los domingos para preparar el material de la
tesis. Ese era el único contacto que tenía con la computadora, pues sólo
para eso estaba instalado el Word 6 en el gigante de un giga. Ella llegaba
a veces cuando yo estaba haciendo alguna diligencia en el mundo real, y se
sentaba y adelantaba algo, o esperaba que yo durmiera un poco, después del
sexo, para entonces instalarse con sus anteojos de estudiante de Letras y
teclear sus metáforas y sus análisis hasta que yo volviera en mí, o
regresara de la calle. Entonces, prudente y tratando de ser imperceptible,
ella almacenaba, salía del Word y de Windows y me dejaba la C:\> limpia
y gris, como siempre. Yo trataba de que ella entendiera que no me molestaba
que ella siguiera trabajando en su tesis, en su instrumento para obtener el
tan ansiado título de licenciada en Literatura Clásica, pero ella insistía
en que prefería dedicarse a vulnerar mi talón, que en analizar el
significado metalingüístico del talón de Aquiles y demás artilugios
homéricos.

"Las computadoras dan para todo". Un día se me salió la frase, casi de
manera inconsciente, mientras almorzaba con Jeannette. Ella me miró con una
expresión inmensa de reproche, como si hubiera dicho una sarta de malas
palabras en público con un megáfono en la mano. "Te estás volviendo loco,
amor", me dijo entonces con esa increíble capacidad suya de entenderme, de
comprender el significado de mis subrutinas sinápticas.



La muchacha me sonrió, al momento que me preguntaba si era periodista.
"No... Soy ingeniero. Estoy preparando un programa y necesito grabar unos
sonidos". Pareció no entender nada, así que le pagué y me fui. Siempre,
tontamente, esperando que la raza humana me entendiera, como si fuera poco
haber descubierto ya que sólo en un BBS, en Internet o en la oficina había
gente con los mismos intereses que yo. El mundo estaba caminando de
espaldas a mi computadora y yo suponía que era al contrario, que estaba
contribuyendo, con mis códigos, a crear un mundo feliz.

Esa noche escondí la grabadora detrás de la cama, amarrada a una de las
patas, donde pudiera alcanzar los botones. Cuando llegó el momento del sexo
con Jeannette, inicié la grabación. Quizás porque estaba consciente de que
tenía una grabadora a pocos centímetros de mi cabeza, me parecía escuchar
el paso de la cinta bajo el cabezal aún más cerca que los gemidos de
Jeannette, sentada sobre mi cuerpo en franca posesión.

Al principio fue algo engorroso. El saber que tenía una grabadora
registrando todos los sonidos, inclusive el roce de nuestros cuerpos con
las sábanas al término de cada encuentro sexual, me inhibía y muchas veces
me obligaba a interrumpirlo todo. Jeannette me miraba entonces con
angustia. Así tuviera que trabajar cansonamente el juego sexual, ella tenía
que continuar en acción, pues esas interrupciones la dejaban irritable el
resto del día y ni siquiera un satisfactorio coito posterior podía
calmarla.

Así que poco a poco aprendí a mantener mi fogosidad en nuestros encuentros
sin que la presencia de la grabadora me cohibiera. Al cabo de algunos días
había grabado suficientes cintas en las que los gemidos de Jeannette
contenían el elemento de mayor interés para mi experimento. Sin saberlo,
Jeannette me había proporcionado el primer eslabón de la cadena de caballos
de troya que estaba a punto de construir a partir del absurdo eco que
resonaba en mi cabeza: "Las computadoras dan para todo".

No me fue difícil conseguir con un amigo que hacía jingles para comerciales
de TV con su computadora, un decodificador para convertir el sonido de los
casetes en impulsos electrónicos almacenados en archivos .WAV comunes. Mis
primeras experiencias fructíferas con la SoundBlaster se tradujeron en
tener a Jeannette, en sus gemidos, dentro de mi computadora. Mientras
Jeannette sólo contaba con las células de su cerebro para concatenar
durante los momentos de ocio en la universidad el recuerdo de nuestros
momentos íntimos, yo contaba con una herramienta más sofisticada que la
simple grabadora. Es justo decir que nunca escuché sus gemidos desde el
medio original, la grabadora, con otra finalidad que compararlos con la
increíble fidelidad que conseguí a través de la SoundBlaster. La grabadora,
los gemidos de Jeannette contenidos en las cintas, eran para mí únicamente
un elemento más de trabajo.

Algunos de mis programas esperaron mientras edificaba un pequeño TSR que me
dejara escuchar una y otra vez los gemidos de Jeannette. Fueron tres o
cuatro días de programación intensiva, tras los cuales pasó algún tiempo
durante el que sólo recordaba el programa para añadirle alguna
característica o experimentar mezclando varios archivos .WAV con el fin de
lograr experiencias que nunca habían ocurrido, como escuchar varios
orgasmos de Jeannette como si hubiera sido una ola incontenible. Sin que
ella lo sospechara, había creado con mis herramientas una Jeannette fónica
y binaria, que era capaz de tener cincuenticinco orgasmos, uno detrás de
otro, mientras yo inocentemente adelantaba el trabajo de la oficina.

Extrañamente, mi trabajo fue más veloz durante esos días. De mis dedos
emanaban líneas y líneas de código y en la oficina era muy comentado, como
me lo dijo el gerente durante una transmisión con el módem, que ese año de
seguro obtendría el botón como Contratado del Año por la cantidad de
trabajo que estaba desarrollando. Los orgasmos de Jeannette, al contrario
de lo que había pensado antes, estaban convirtiéndome en un trabajador
modelo, en un componente más de la máquina, como si ésta generara por sí
sola los códigos necesarios para edificar las cada vez más exigentes
aplicaciones de la empresa. "Las computadoras dan para todo".



Jeannette no es ninguna tonta. Es cierto que ella sabía encender la
máquina, teclear WIN y abrir la ventana Word, donde se encontraba el
inefable icono esperando por ella. Con el mouse, ella era una estrella.
Fácilmente, a pesar de que a raíz de la redacción de su tesis esa era la
primera vez que ella tocaba una computadora, aprendió a manipular al Word
para generar las citas y las notas de pie de página, y se volvió muy rápida
en la generación de cuadros históricos para su trabajo. Al cabo de unos
meses, era constante en ella devolverse hacia los primeros capítulos y
aplicar en el diseño de su tesis los conocimientos que poco a poco iba
adquiriendo en las múltiples herramientas provistas por el procesador de
palabras.

Así que sólo fue cuestión de tiempo para que ella empezara a sentir
curiosidad por la naturaleza de un archivo ejecutable. Su curiosidad la
llevó con toda naturalidad a preguntarse cómo la computadora ejecutaba
aparentemente por sí sola las tareas que ella le encomendaba, y así
descubrió en los pocos momentos que se iba al DOS la presencia de archivos
.BAT, .COM y .EXE que al tocarlos eran capaces de mostrar informes de
columnas de concreto, pasearse por todos los archivos del disco duro o
decirle al usuario que su computadora tiene una extraña forma de gripe y
que se podría eliminar el virus o renombrar los archivos infectados.

O mostrarle los gemidos de un orgasmo múltiple demasiado largo.

Fue como una tormenta. Alguna que otra vez me pregunté qué pasaría si
Jeannette llegaba a descubrir el programa con el sonido de sus orgasmos. No
sería demasiado difícil que ella activara el programa desde el
Administrador de Archivos, y que al ver el mensaje de precaución, envuelto
en esa caja azul y gris —los colores que su Roge siempre le pone a sus
programas—, indicándole que ese programa no podía correr bajo entorno
Windows y agradeciendo al usuario se saliera al DOS para reintentar la
ejecución, ella siguiera las instrucciones y finalmente descubriera la
razón de que aquella vez Roge se hubiera mostrado algo frío en la cama.

Cuando llegué a casa la encontré con los ojos acuosos, sentada frente a la
computadora. Había encontrado la grabadora y dos de las cintas, y aunque no
encontraba relación entre lo que estaba allí grabado y lo que escuchaba por
la SoundBlaster, debido a los múltiples cambios y mezclas que hice,
reconocía sus gemidos y aquel apodo que sólo ella se atrevía a ponerme.
Roge... Roge..., dejaba escuchar de vez en cuando la SoundBlaster.

Jeannette se sentía invadida. Empezó a mirar el monitor con rabia. Y no era
para menos. Pensaba que de seguir por ese camino, un buen día habría sido
desplazada por esa gran caja blanca en la que Roge, su Roge, osó meter sus
orgasmos y, no contento con eso, modificarlos a su gusto, como si no fuera
suficiente que ella existiera, que ella tuviera cuerpo y cabello y boquita
de niñita que hace periquitos y sexo real. Estuvo varios días como ausente,
además de sus ausencias reales en que iba a la universidad o ayudaba al
hermano llevándolo al sitio exacto de la biblioteca donde conseguiría lo
que necesitaba para tal o cual informe.

Un buen día, de repente, noté que al llegar ella había recobrado su gracia
y su natural forma de ser, su sonrisa transparente, y supuse que se había
acabado la lluvia. Fue por esos días cuando descubrí que hacían falta dos
disquetes azules de baja densidad. Sólo curioseaba en mi disco duro el día
en que me di cuenta de que no había por ninguna parte archivos .DOC, y
recordé que habían pasado ya dos días después de su última visita. Dos
días. Nunca había dejado pasar más de un día sin venir a mis brazos. Fue
ese día cuando me di cuenta, sin esperar mucho, que Jeannette me había
abandonado, y que había preferido dejarme su sonrisa y llevarse su tesis.
Ya conseguiría una computadora donde terminarla.

Un sentimiento de soledad increíble se apoderó de mí. Al parecer Jeannette
había aprendido a utilizar la computadora más allá de lo que yo pensaba,
pues resultaba evidente que no había simplemente eliminado los archivos de
su tesis, sino que además había defragmentado el disco duro para así no
dejar en él ningún rastro binario creado por ella. Su Roge se quedaría
únicamente con los gemidos, que a pesar de haber emanado de ella, se sentía
sin derecho a borrar, comprendiendo que más allá del hecho básico de
existir allí una grabación de su voz en pleno orgasmo, había un programa,
líneas de código de mi propiedad, aunque las considerara líneas de código
sucias, creadas a su entender para molestarla, para invadirla, para robarle
y manipular a mi gusto sus orgasmos, para tener una Jeannette paralela
enteramente contenida en instrucciones que rebotaban en un chip de silicio
y eran de nuevo arrojadas al espacio de mi apartamento en forma de gemidos
electrónicos.



Una mañana, sin razón aparente, desperté, al fin, con la conciencia de mi
propia y absoluta soledad. Me afeité —llevaba más de una semana sin
hacerlo— y encendí la máquina. Como durante los días previos al desastre
con Jeannette, activé el TSR y me puse a trabajar entre los gemidos.

Y así volví al ritmo al que me había habituado antes de conocer a
Jeannette. Cierto día una vecina me ofreció un cachorro que le había
quedado de la última camada de su perra, una digna representante de la raza
callejera. No soy muy amante de los animales, pero supongo que la costumbre
de no estar solo me había arropado ya, y decidí adoptar el perrito, al que
llamé Tetris.

Nuevamente mi productividad fue en ascenso y alcancé el nivel al que había
llegado justo después de terminar el programa, y del cual había caído
estrepitosamente cuando Jeannette me abandonó. Al término de algunos días
consideré que el programa había llegado a su nivel máximo de
perfectibilidad posible respecto a las herramientas que tenía, e hice el
upload para que lo revisaran algunos colegas de la oficina. Lo hice casi
sin pensar; si me hubiera detenido a reflexionar el asunto quizás no lo
hubiera enviado, pues era como enviarles una cinta de video conmigo
haciendo el amor con mi mujer. "Las computadoras dan para todo", resonaba
en mi cabeza mientras el marcador del upload en el Procomm se acercaba
rápidamente al 100%.

Pasaron algunos días y recibí noticias de mi programa. Quienes disponían de
tarjeta de sonido en las computadoras de sus casas fueron los primeros en
enviarme mensajes, describiéndome los efectos del programa. Invariablemente
todos lo usaron en un primer momento como una distracción, hasta que se
dieron cuenta de lo bien que trabajaban cuando lo usaban como TSR mientras
programaban. No pasó mucho tiempo antes de que empezaran a lloverme
archivos .WAV con las relaciones sexuales de cada uno, para que los
procesara de la misma manera como lo había hecho con las mías. Llegó el
momento en que tuve que compartir mi tiempo entre el trabajo de la oficina,
las mezclas de archivos .WAV y la alimentación del cada vez más robusto
Tetris, perro casero por excelencia, que nunca me molestaba para que lo
sacara a pasear y que en poco tiempo aprendió a orinar en el albañal del
baño.

Eventualmente registré el programa con la ayuda de un amigo abogado, y
empezaron a lloverme vía Internet solicitudes desde varios puntos del
planeta. Poco a poco, Jeannette y su medio centenar de orgasmos estaba
haciendo crecer mi cuenta corriente.



"Las computadoras dan para todo". Cada vez que el eco resonaba en mi
cabeza, una nueva adición era anotada para hacerla más tarde en lo que
sería una versión posterior de mi programa, que a la sazón se llamó Real
Sex Sounds 69.0. Desde varios lugares del planeta, mis espontáneos
seguidores ofrecían variantes del programa para todos los gustos sexuales.
Versiones sadomasoquistas contenían los gritos de un sacerdote que se
dejaba golpear salvajemente por una prostituta lesbiana. Había quienes
grababan el jadeo de una pareja de perros para calmar las ansias de los
zoófilos. Una versión como ésta casi enloquece a Tetris una noche.

Y yo, sentado frente a mi computadora, empezaba a establecer contacto con
algunos ingenieros electrónicos para la nueva versión del programa, que
incluiría una adición de hardware. Un mensaje, dirigido a todos los puntos
del planeta que conocía donde podría existir algún ingeniero electrónico
que pudiera ayudarme, dio la vuelta al mundo y en una semana tenía en mi
buzón más de trescientos mensajes de aspirantes a colaborar con el hombre
que se había vuelto tan famoso últimamente en el ciberespacio gracias al
TSR que dejaba escuchar un orgasmo de cincuenticinco partes. Envié mis
disculpas a todos porque suponía iba a demorar en revisar todas las
solicitudes, y mientras más solicitudes revisaba más iban llegando, copando
mi buzón y obligándome en poco tiempo a hablar con mi proveedor Internet
para que cancelara mi cuenta y abriera una nueva con otra dirección. Cuando
mi proveedor atendió mi petición, tenía en mi poder casi setecientas
solicitudes para trabajar conmigo en mi nuevo proyecto.

No me quedó más remedio que procesar las solicitudes con un ayudante. Me
busqué en la universidad un muchacho de los primeros semestres y lo senté
en la 286 a llenar una base de datos que yo mismo construí una tarde. Le di
instrucciones para que obviara "ingenieros" demasiado jóvenes que podrían
ser sólo muchachos oportunistas que querían averiguar qué podían conseguir;
y a los demasiado viejos porque tenía la sospecha de que si un ingeniero de
más de cuarenta años de edad estaba buscando aventurarse en un proyecto
como este seguramente no debía ser realmente competente. Conociendo los
riesgos implícitos en este método de trabajo, pero convencido de que de
todas formas entre las solicitudes que sí entraran en mis condiciones debía
estar el genio que estaba buscando, el estudiante empezó a trabajar y en
una semana tenía completa la base de datos. Le pagué y le prometí que sería
el primero en probar el producto de mi trabajo.



Después de mucho buscar, decidí asociarme con Heny Umbra, un joven
ingeniero electrónico de Massachusets que decía haber construido varios
dispositivos sensoriales para medianas corporaciones que al final dejaban
sus proyectos en la fase experimental por considerarlos poco factibles
económicamente. Entre mis ahorros y lo que había producido la venta de Real
Sex Sounds 69.0, pude pagarle el viaje en primera clase. Lo recibí en el
aeropuerto de Maiquetía la noche del 23 de diciembre y de inmediato nos
encerramos en el apartamento, le mostré el código del programa y le planteé
mi idea a grandes rasgos mientras Tetris probaba los chocolates gringos que
Heny había traído en su mochila. Nos fuimos a dormir cuando ya el sol
empezaba a vislumbrarse por el este.

Cuando desperté, Heny no se encontraba. Casi a las 2 de la tarde regresó
con unas cajas. Me explicó en su español chapuceado que había hecho unos
contactos con unos amigos de Caracas que había conocido en Internet, y que
éstos lo habían llevado a los sitios donde podía conseguir lo que estaba
buscando para iniciar el proyecto. Le insistí en que el proyecto debía
mantenerse en secreto hasta que tuviera forma casi definitiva, y me dijo
que no me preocupara por ese aspecto.

Mientras Heny ocupaba el día en hacer cálculos y diagramar planos en una
computadora equipada con un procesador Pentium que habilité para tal fin,
yo iba saliendo como podía del trabajo de la oficina y pedía disculpas a un
montón de nuevas solicitudes que empezaron nuevamente a llover cuando todo
Internet descubrió que había cambiado mi dirección. Tetris, perro educado,
se encargaba de llevar pantuflas y comer chocolates gringos que
semanalmente le llegaban a Heny a través de la valija de un banco, donde un
empleado, amigo electrónico del ingeniero, los recibía y se los traía al
apartamento. Al final de cada día, yo evaluaba los avances de Heny y
corregía algunos errores de concepción.

Pasaron varios meses a este ritmo. Cuando tuvimos el producto lo
suficientemente adelantado como para decir que habíamos obtenido un
pre-prototipo, empezamos a pensar cómo probarlo. Se trataba de un
dispositivo que, conectado a la computadora y dirigido por un programa —el
cual igualmente se encontraba en su fase preparatoria—, era capaz de enviar
señales electrónicas a las células sensitivas del organismo. Por supuesto,
la intención era perfeccionar al Real Sex Sounds hasta el punto de
convertirlo en Real & Hard Sex 69.0. El dispositivo que construimos
semejaba una gasa de cuero con esponjas, como el tentáculo de un pulpo pero
a la inversa, y se conectaría al pene para simular una relación sexual
completa. "Las computadoras dan para todo".

No nos atrevíamos a probarlo con nosotros mismos. Heny fue el primero en
mirar con suspicacia a Tetris, quien no sospechaba que iba a ser un perro
de indias y, además, presentaba una ventaja relativa: Tetris aún era
virgen.

Contábamos con su instinto, que había demostrado bastante acentuado cuando
escuchó los jadeos caninos de la versión que comenté más arriba. Nos
ocupamos durante dos semanas de estimular ese instinto con algunas perras
callejeras que traíamos de la calle, y jugando a Pavlov empezamos a
inventar la manera de que Tetris reconociera en el dispositivo —aún sin
nombre— a una apetitosa vagina canina. Finalmente tuvimos que impregnar la
gasa de cuero con las secreciones de algunas de las perras que obtuvieron
mejor respuesta de Tetris, y así llegó el gran día.

Tetris casi se nos muere. Nos fue difícil controlar la situación debido al
agresivo instinto de su raza. Al contrario de los humanos, los perros no
pueden quedarse quietos mientras su compañera se ocupa de conducir la
relación sexual. Ellos están impelidos a moverse por su instinto, y el
aparato estaba diseñado para satisfacer y explotar a la vez la capacidad
del macho humano de hacer el amor de forma pasiva. Por supuesto, Heny y yo
estábamos convencidos de que esto sería sólo el comienzo de un
macroproyecto de sexo virtual.

Lo que ocasionó problemas con Tetris, quizás, fue la eyaculación del can,
que casi genera un cortocircuito. El susto dejó a Tetris tan afectado que
durante una semana no quiso probar los chocolates y mucho menos saber de
las perras. Sin embargo, seguíamos estimulando su instinto y éste fue más
fuerte que Tetris, al cabo de varios días, cuando por fin decidió montar a
una de las compañeras de turno que le trajimos.

Pasado el susto, nos sentamos a evaluar los resultados del experimento.
Concluimos en que la eyaculación de Tetris era el marcador para indicar que
el proyecto iba por buen camino, y empezamos a crear una malla protectora
que impidiera el paso de grandes voltajes hacia el organismo receptor. Un
par de pruebas nada traumáticas para Tetris nos hicieron probarlo en
nosotros mismos al cabo de una semana, y el resultado fue realmente un
fracaso.

Heny admitió no sentir ni siquiera cosquillas, y aunque no servía para
mucho como alivio, yo sí recibí cierto cosquilleo hacia ciertas partes del
pene, pero a intensidad variable y sin uniformidad alguna. Por supuesto,
pensamos que en esto tenía algo que ver cierta diferencia entre el sexo del
can y el sexo humano, así que construimos un nuevo dispositivo, más grande
y con más contactos, que al cabo de varias docenas de pruebas dio, al fin,
a Heny, una eyaculación casi tan satisfactoria como la que hubiera
conseguido con una compañera humana. Mientras tanto, Tetris empezó a
fastidiar para que lo dejaran salir a la calle. Al cabo de algún tiempo,
Tetris se convirtió en un galán de primera y llegaba en las noches
rasguñando la puerta del apartamento, hediondo a sexo, moviendo
desenfrenadamente el rabo y con una expresión que parecía una sonrisa de
satisfacción. Así, Heny, Tetris y yo, cada quien en su campo, acabábamos de
entrar a una nueva y más atractiva fase de nuestras vidas.



La presentación oficial de la versión definitiva de Real & Hard Sex 69.0
fue casi un evento clandestino. Se había anunciado a través de mensajes
privados en el BBS, y algunos amigos acudieron a llevarse los primeros
prototipos. A todos se les recomendó que usaran preservativos o probaran
los impulsos en partes menos sensibles, como las manos, pues siendo un
proceso artesanal, y no industrial, era factible que alguna de las Virtual
Vaginas —nombre que definitivamente adquirió la "gasa de cuero"— hubiera
quedado con desperfectos. Afortunadamente, ninguno de esos primeros
valientes —la historia les debe su riesgo— reportó efectos perjudiciales y
todos se convirtieron en fanáticos del RHS69.

Como es de suponer, apenas se conoció de lo que fue llamado "la última
locura de Rogelio Cardozo", Internet se transformó en un campo de batalla
por obtener información sobre cómo hacerse con un RHS69. El producto estaba
compuesto por una Virtual Vagina conectada a la computadora por medio de un
cable como el del módem, y manipulado por un programa que era capaz de
enviar los impulsos electrónicos requeridos para simular una felación, un
coito normal o inclusive un coito anal. Un buen día viajé a Estados Unidos,
donde me reencontré con Heny, quien había partido a su tierra natal semanas
antes para promocionar el producto y gestionar el registro de la patente,
que me concedía a mí derechos sobre el software y sobre la idea, y a Heny
los correspondientes al desarrollo del hardware. Al transcurrir el tiempo,
Heny se convertiría en un ingeniero cubierto por la fama y desarrollaría
otros importantes inventos en nada relacionados con el sexo virtual, aunque
antes de desligarse del trabajo original fue casi obligado, por las miles
de mujeres que querían probar el sexo virtual, a crear un pene virtual con
el mismo sistema. Prácticamente, lo que hizo fue "voltear" la Virtual
Vagina.

Sex Factory Inc. —la empresa que creamos para la ocasión del registro del
RHS69— se convirtió en el objeto de todas las miradas. Cada vez que
anunciábamos una nueva adición al programa, temblaban los otros fabricantes
de dispositivos sensoriales. En realidad, en cuanto al hardware, no
teníamos planteado crear algo demasiado más allá de lo que ya habíamos
hecho, pero las adiciones de software se convirtieron en una fuente
espectacular de ingresos. Le compré su propio harem de perritas finas a
Tetris, quien con eso se sentía absolutamente recompensado por su
intervención en el desarrollo del sistema. El día que Geraldo me entrevistó
en Los Angeles frente a un público risueño, satisfecho por los resultados
del producto, recibí por el celular una llamada de uno de mis abogados,
anunciándome que tenía que hacer frente a una demanda millonaria que había
interpuesto en un tribunal de Caracas la ciudadana Jeannette Morín por
haber hecho públicas sus relaciones sexuales. En uno de los módulos del
programa, en efecto, se escuchaba lejana, entremezclada con miles de
orgasmos que habían servido para el sonido del sistema, la vocecilla
anhelante que gemía, con evidente pasión, Roge... Roge...



Supongo que pasará mucho tiempo antes de que se calmen las aguas. La
demanda de Jeannette terminó en que Sex Factory Inc. tuvo que eliminar el
fragmento y redistribuir los archivos .WAV entre los miles de usuarios en
todo el planeta, además de cancelar a la afectada una sustanciosa cantidad
de dinero. Eventualmente, Jeannette contrajo al cabo de unos años
matrimonio con un escritor de segunda de Caracas, quien se encargó de
escribir la autobiografía de mi ex, con lo que ésta terminó de sentirse
satisfecha y no volvió a aparecer nunca más en mi vida.

Sospecho que, en el futuro, Sex Factory Inc. se encargará de construir
dispositivos más completos y más sofisticados, que cubran todo el cuerpo y
satisfagan las necesidades de los sadomasoquistas y otros gustos extraños,
como en el principio lo hice yo con los sonidos del Real Sex Sounds 69.0,
programita pionero de mi actual fortuna. Supongo que por haber concluido el
trabajo, ya no he vuelto a escuchar más aquel eco, "Las computadoras dan
para todo", pero indudablemente los pasos están dados y la tecnología
sensorial ha dado un gran salto para la humanidad. Más temprano que tarde,
el "sexo opuesto" será un concepto más de la informática. Por mi parte, al
igual que por parte de Heny, lo único que nos liga a la empresa es el
reporte mensual de ganancias.

   1995



Últimos hombres

Ricardo Iribarren (iribcita@favanet.com.ar)

                                 (De: al-Azif: Canto de insectos nocturnos)

Avanzada la noche, Abdul dirigió la pequeña nave con forma de mezquita
hacia el descampado del planeta aún sin nombre. No necesitó la fórmula
alfanumérica con la que se identificaba en las planillas de navegación:
estaba prohibido usarla fuera de lo absolutamente necesario; según el Korán
y el al-Azif, debía evitarse la muerte que producía la cifra. La nave se
deslizó con facilidad, ya que el suelo del planeta era de tierra mezclada
con partículas de metal muy finas. Fuera de la metrópolis, se formaban
pistas de aterrizaje naturales, firmes y lisas.

Abdul maniobró y dirigió el visor hacia la ciudad. A aquella hora, sólo
quedaban encendidos los faros ambarinos de los edificios más altos,
irradiando hacia el cielo azul de la noche reflejos mortecinos, sin brillo.
El propio sol del planeta emitía en sordina su brillo y su calor, como si
en él toda luz perdiera su potencia.

La ciudad ocupaba las tres cuartas partes del planeta: alta tecnología,
edificios colectivos, paredes plateadas, vacías, tanto dentro como fuera de
las viviendas. Los habitantes, vestidos con prendas plateadas, ajustadas,
se movían lentamente como hundidos en un extraño sopor y todos sin
excepción mantenían la misma sonrisa pacífica, ausente. Por lo demás, el
planeta era similar a la Tierra: una atmósfera respirable, con una cantidad
muy elevada de metaloides, lo que daba al aire un leve olor a óxido.

Pasaron las horas; Abdul recorrió con la computadora de la nave los
suburbios, el centro de la ciudad, el cordón industrial; algunos depósitos
cerraban; los obreros, como autómatas dentro de sus uniformes plateados,
iban de un lado al otro. Abdul siguió mirando las calles solitarias; su
misión era encontrar algo diferente a aquella uniformidad.

Recordó al antropólogo virtual, confinado a las pantallas del sistema
central de computadoras. Siempre vestido con el sayo negro y blanco, con su
rostro tapado. Aquella mañana había volcado el informe pronunciándolo con
su voz neutra: los habitantes del planeta disponían de una técnica
importante que no era mantenida ni acrecentada; no había niños, poca
población joven con escasos nacimientos. No se detectaban sistemas de
creencias, o algo parecido a una religión.

Pocas veces el antropólogo era tan escueto y daba un informe basado en
cosas negativas acerca de la población de un planeta. Cuando terminó, Abdul
y los otros tripulantes se volvieron al anciano Shar'iah, arrodillado y
sumergido en el rezo del Dhikr y del Shikr, pasando las cuentas de su
rosario; volvió hacia ellos su rostro suave. Como siempre que debía
pronunciarse sobre algo importante, se tomó tiempo antes de hablar.

—Según dicen los informes técnicos, la ciudad del planeta está asentada en
una plancha de acero y cemento. Esto hace que las plantas de sus habitantes
nunca tomen contacto con la tierra; ella no puede trasmitirle sus secretos.
En cuanto a su lenguaje es muy complejo y recién estamos manejando sus
principios básicos. Tienen un nombre, cuya traducción latina sería algo así
como "Finisterre".

Taqlid había mirado con sus ojos brillantes la figura del antropólogo,
mientras acariciaba el alfanje-láser.

—Si no tienen religión, maestro, podremos exhortarlos a que abracen el
Islam y si se niegan, hacerles la Guerra Santa...

—¿Qué Guerra Santa, hermano?

—La Jihad, a la que se refiere el profeta cuando habla de aniquilar a los
infieles —los ojos de Taqlid miraban con su brillo típico, apasionado y
frío.

—En una Sura del Korán, el profeta llega a la puerta de Medina con sus
tropas luego de haber salido triunfante de una larga batalla. Entonces
arenga a sus soldados diciendo que acaban de llegar de la pequeña Guerra
Santa y que ahora deberán enfrentarse a la Gran Guerra Santa, que es la
decisiva, la que ocurre en cada uno de nosotros. Te pregunto entonces: ¿a
qué Guerra Santa te refieres?

Taqlid hizo silencio y no contestó; apretó sus labios, de por sí muy finos,
hasta casi hacerlos desaparecer: nunca se convencía cuando lo contradecían
y custodiaba dentro de sí su pasión, llena de guerras sagradas y muertes de
infieles. Ahora jugó nerviosamente con su alfanje-láser enfundado en su
estuche trasparente: la hoja plateada era como la de un alfanje común de
acero bruñido, pero interrumpida de tanto en tanto por vibraciones azules
que lo recorrían con un suave zumbido.

—Volviendo al planeta —siguió el anciano— los hombres que lo habitan se
encuentran en un profundo estado de vejez. Allah parece haberlos
abandonado, retirando su enorme mano que los sostenía. Es un pueblo que
está muriendo y no lo saben o no les importa.

—¿Qué haremos?, anciano —preguntó Abdul; el viejo suspiró antes de
contestar.

—No lo tengo claro. Si los dejamos librados a su suerte estaremos obrando
mal; debemos tener una idea más precisa de lo que ocurre entre ellos.
Debemos saber si son los últimos hombres de los que habla el Nuevo Korán,
aquellos que han dejado por completo la verdad fundamental de la vida,
aquellos que viven en un delgado sueño que tiende a desvanecerse...

El hombre lo miró y le alcanzó la Caja de al-Hazred; Abdul la tomó, e hizo
una reverencia.

—Tú irás. Ahora cumple con el ritual en el oratorio. Antes debes saber que
mi cuenta del Dkhir se ha interrumpido en al-Hallaj... conoces la historia.

Abdul volvió a hacer una reverencia con la caja en las manos.

—Conozco la historia, pero quisiera que me la relates otra vez: la
inspiración de los grandes maestros desde el fondo de la historia siempre
nos sirve...

—En el año 70 de la Hégira, al-Hallaj y sus discípulos recorrieron una
mañana las calles de Omán. El maestro estaba sumergido en el éxtasis y de
pronto su voz retumbó en el silencio de la siesta: "¡Soy Allah!", exclamó
jubiloso. En ese momento, los cielos profirieron relámpagos y la tierra
tembló. "¡Soy Allah!", repitió al-Hallaj, y las aguas saltaron mezclándose
con el fuego y reptando poderosas por el planeta. "¡Soy Allah!", volvió a
repetir, y los hombres escucharon el eco de sus palabras; en toda la tierra
saltaron, brincaron, se sacudieron como si fueran víctimas de un gran
terremoto humano. Los guerreros que custodiaban el Libro, también lo
escucharon. Quien los dirigía se acercó desenfundando su alfanje. Al-Hallaj
no lo vio, sumergido como estaba en su visión del mundo desprovista de toda
rigidez, con sus pies apoyados en el vacío sustancial que nos sostiene.
Todo fue muy rápido: el Emir que llevaba el alfanje mayor, lo descargó
sobre su cuello, y su cabeza se separó de su tronco. Aún hoy ella grita por
las profundidades de la tierra y noche tras noche une con el cielo lo hondo
del planeta...

—Sé que los discípulos de al-Hallaj estuvieron de acuerdo con su muerte por
blasfemo, a pesar de seguir sus enseñanzas... —interrumpió Taqlid. A partir
de allí los otros miembros de la tripulación intervinieron y se desató una
feroz discusión doctrinal.

Abdul se apartó de ellos y fue hasta el oratorio Mesdjid el-Haram, réplica
exacta del recinto del templo de la Kaaba. Allí se levantaba la réplica de
la piedra negra y cúbica. Abdul revisó debajo de ella y sacó una pequeña
caja roja. La abrió. Estaba llena de papiros escritos, algunos de ellos
antiquísimos; los apartó y en el fondo, arrodillado y con la cabeza en el
piso había una réplica del anciano Shar'iah de tres centímetros de altura.
La tomó con dos dedos y la puso a la altura de sus ojos: el homúnculo tenía
los ojos cerrados, murmuraba oraciones y temblaba suavemente. Abdul lo puso
en su boca y sintió que agitaba sus brazos y sus piernas antes de tragarlo
y bajar por su estómago.



El tripulante consultó al astrolabio: un instrumento con la forma
tradicional que conectado a la nave principal disponía de un complicado
sistema de computación. Ahora estableció la dirección en que quedaba la
Meca, se quitó las sandalias, y se agachó tocando con su frente el suelo.
Recitó la primera sura del Nuevo Korán.

—"En el nombre de Allah,
el clemente, el misericordioso,
Soberano en el día de la retribución
Él toma tu cabeza con ambas manos,
te mira a los ojos y dice:
"La noche se abre en la orilla del abismo.
Las puertas del infierno están cerradas.
Es tu riesgo atreverte a ellas.
Aquí están las llaves
ellas entran en la cerradura y serás satisfecho
Mi hijo al-Hazred entró por vez primera
y ahora lo rodean las brumas de la locura.
En el nombre de Allah,
el clemente, el misericordioso.
A ti es a quien adoramos,
de ti es de quien imploramos socorro
A través de los zumbidos de los insectos nocturnos,
dirígenos por el camino recto...".

Abdul repitió por tres veces la sura y se incorporó. Cada vez que la
pronunciaba, recordaba "el espíritu de la pesadez", ese profundo cansancio
y desaliento que solían invadirlo de vez en cuando. Sus fuerzas escapaban
de él y a veces las veía en sueños o visiones como una larga cortina
brillante que iba quedando sobre sus huellas y que lo vaciaba, como si
perdiera la sangre. También el universo parecía drenado de colores y
formas, y aun las cosas que consideraba más sagradas dejaban de tener
sentido.

Se vistió como los habitantes del planeta: un mono ajustado, plateado y
brillante; plegó el astrolabio y se dispuso a salir de la nave. Podría
haber establecido la distancia a la que se encontraban los hombres, pero
prefirió no hacerlo: y aguardar la sorpresa. De pronto se tropezó con una
figura; llevaba el buzo plateado, ajustado a su cuerpo, pero estaba sucio;
despedía un fuerte olor a transpiración mezclado con sangre. Su rostro
implorante miró a Abdul. Dijo algo en el idioma del planeta. El navegante
desplegó el astrolabio y puso en sus oídos un par de auriculares.

—...por favor, si no moriré de hambre...

El tripulante contestó a través del micrófono, para que al hombre le
llegaran sus palabras medianamente traducidas.

—Estás sufriendo, hermano...

—Tengo hambre; mucha hambre. Necesito que me ayudes con comida o con dinero
para comprarla...

Los ojos del hombre estaban a punto de saltar por el sufrimiento; Abdul
recordó los apuntes sobre la economía del planeta: un socialismo
rudimentario donde los bienes de producción estaban repartidos en pequeñas
comunidades; los distribuía un gobierno central.

Abdul y el mendigo se miraron fijamente durante varios minutos.

—Tú no tienes hambre física —dijo finalmente Abdul—; tu hambre es de una
naturaleza más profunda...

—Es posible, pero ahora el ansia del alimento me domina y habla a través de
mi boca...

El hombre miró con ojos brillantes cómo Abdul sacaba de su bolsa varias
monedas de circulación oficial en el planeta, se las alcanzó y el mendigo
le dio la espalda con un gruñido de satisfacción, perdiéndose entre los
arbustos que flanqueaban el sendero.

Abdul siguió caminando, pensando en el personaje que acababa de encontrar.
De acuerdo con las informaciones de la computadora, nadie en el planeta
parecía tener pasiones intensas; cumplían extraños rituales diarios, muchos
de ellos complicados, pero no sabían qué significaban ni por qué lo hacían.

Alrededor de Abdul, a ambos lados del sendero, crecían arbustos de mediano
tamaño. Se detuvo a ver sus hojas: tenían forma de mezquita, como las
naves; pensó que aun en ese rincón perdido del universo, la propia
naturaleza rendía culto a Allah a través de los símbolos del Islam. Era
otoño en el planeta y muchas de las hojas de los árboles estaban amarillas
y caían copiosamente a ambos lados del camino. Recordó una poesía de las
que había aprendido en Bagdad, laboriosamente reconstruida en la nueva
edificación de la ciudad. y conservada en una mezquita en Omán. La repitió
en el idioma del profeta, como si las palabras fueran sanando una parte de
su alma:

—Del cielo caen las hojas
del árbol caen los frutos
redondos, brillantes como soles,
mostrando cada uno
la faz del Bienaventurado.

Abdul no tuvo que caminar mucho para llegar a las primeras calles de la
ciudad: en la entrada norte se levantaban monumentos gigantescos, algunos
en forma de pirámide, y otros emulando extraños polígonos. Generaciones
enteras habrían grabado aquellas leyendas en lenguaje desconocido, que iba
desde signos ideográficos hasta una caligrafía apretada, engorrosa. Eran
las primeras horas de la noche; dos hombres y una mujer, rubios, delgados,
de pieles muy blancas, caminaban en dirección opuesta a la suya por el
sendero. Se detuvieron a una seña de Abdul. Tomando sus auriculares, el
astrolabio y ayudándose con gestos y señas, se hizo entender:

—¿Cuál es el significado de estos monumentos? —preguntó. Los habitantes del
planeta contestaron modulando sus voces en un idioma extraño. La voz surgió
del astrolabio.

—Alguien recibió en herencia estos monumentos, y alguien deberá cuidarlos.
No sabemos para qué. No sabemos quién firmó el legado ni a quién lo hizo,
pero debemos levantarnos diariamente y llegar aquí para lustrar estos
mosaicos.

Abdul asintió con la cabeza, y saludó con un par de inclinaciones del
cuerpo. Siguió caminando y reflexionó sobre las respuestas de la pareja:
tenían la noción de trasmisión pero ignoraban de quién hacia quién. Sabían
que los mosaicos debían limpiarse diariamente pero desconocían el
significado profundo de sus gestos, de sus actos. De igual modo, el resto
de sus vidas eran una ceremonia sin rito; un conjunto de gestos vacíos.



Llegó a los suburbios, donde se levantaba la zona industrial: aire con
fuerte olor a hollín y metales; actividad que aumentaba por momentos. Abdul
se juntó a un camión donde varios obreros se disponían a cargar y
descargar; también ellos llevaban vestimentas plateadas, y se distinguían
por usar calzado rojo y cuellos verdes. Miró con atención las figuras:
cuando no clavaba en ellos la mirada, tenía la impresión de que había
cierta deformidad, pero al indagarlos mejor, advertía que no era así, que
sus cuerpos eran proporcionados, que todos se movían lentamente, y sonreían
con la misma expresión ausente; sin embargo, un aire, un halo, algo
indefinido que no podía registrar con los sentidos le producía un fuerte
sentimiento de repugnancia.

Luego de andar un buen trecho, Abdul llegó hasta las primeras casas de la
ciudad que se levantaban a ambos lados de una calle ancha, en cuyo centro
se tendía un cantero con pérgolas y enredaderas. Las plantas estaban secas.

Un edificio alto se levantaba en medio de las casas bajas. Junto a él
habían estacionado un vehículo rojo, con tres extremos que sostenían una
lona. Abdul se acercó: al final de siete pisos vio una figura parada sobre
una cornisa, pegada a la pared blanca con los brazos y las piernas
abiertas, como a punto de saltar. Miró a los dos hombres que manejaban el
sistema —una gran lona circular sostenida por soportes— a fin de amortiguar
la posible caída del hombre. Uno de ellos llevaba algo parecido a un
megáfono, que aumentaba la potencia de su voz. Abdul dirigió el astrolabio
hacia él.

—Ahora puede saltar... hágalo...

El tripulante miró a su alrededor: por aquel lugar iban y venían personas
que ni siquiera se detenían a curiosear lo que ocurría.

—¡Salte! ¡Es una orden..!

—¡Estoy desesperado..! —la voz del suicida apenas llegaba a ellos.

—¡Salte..!

Uno de los guardias lo apuntó con una pistola: Abdul dirigió rápidamente el
astrolabio hacia ella: la computadora informó que no se trataba de un arma
mortal; estaba cargada con proyectiles inofensivos; el único efecto al
impactar era que el blanco perdiera estabilidad.

Dispararon; el suicida se tambaleó hacia un lado, hacia otro, y cayó. Lo
hizo lentamente: la gravedad en el planeta era igual que en la Tierra, pero
la cantidad de partículas de metal flotando en el aire disminuía la fuerza
de caída de los cuerpos.

Su cuerpo golpeó y rebotó en la lona que habían preparado; lo bajaron hasta
el piso: jadeaba y su rostro transpirado se deformaba por el sufrimiento.
Abdul volvió a utilizar el astrolabio como traductor.

—Ella no me ama... no me ama y sólo me queda la muerte. Ustedes me han
salvado, pero volveré a hacerlo.

Los guardias lo ataron; el hombre tembló e intentó seguir hablando, pero
sus dientes se apretaron con fuerza y no salieron las palabras. Lo cargaron
en el camión y arrancaron con rapidez.



Abdul estaba desconcertado: en el informe no se habían registrado cifras de
suicidios; decidió consultar otra vez al antropólogo virtual y activó la
combinación de teclas que debían mostrarlo, pero la pantalla devolvió tan
sólo estática visual. Lo intentó por tres veces, pero el resultado fue el
mismo. Se sentó en un muro al borde de un terraplén y pulsó la tecla roja
que habilitaba su comunicación con la nave; la pantalla se encendió
mostrando el rostro de Habib.

—Alabado sea Allah, el clemente, el misericordioso —dijo la voz desde la
pantalla.

—Alabado sea, hermano. La función del antropólogo no está conectada.
Necesito algunos datos adicionales. ¿Me pueden habilitar desde ahí?

—No es posible, teniente Abdul. Aquí la función del antropólogo también
está desconectada. Hay técnicos trabajando para localizar la falla...

En la pantalla, el llamado Habib se detuvo un momento y se volvió
escuchando el comentario que le hacían.

—Pregunta el anciano si ha descubierto algo.

—Hasta ahora no. Los habitantes del planeta parecen tener el corazón
helado... pero hay algunos detalles que requieren explicación...

Se interrumpió: en la pantalla, detrás del rostro de Habib, vio el brillo
azul de los alfanjes-láser. Algunas figuras se movieron hasta ubicarse en
un semicírculo marcial.

—Estamos a la espera de solucionar el problema...

—Hermano, detrás tuyo...

Habib se volvió en el momento en que una de aquellas figuras se acercaba a
él blandiendo una de sus armas. La imagen se deformó de pronto, la pantalla
se llenó de líneas oblicuas y se apagó.

Abdul intentó volver a conectarse. Activó las pruebas del sistema: todo
parecía funcionar correctamente, pero la comunicación con la nave estaba
cortada. Antes de plegar el astrolabio descubrió que transpiraba y
temblaba: quizá se tratara de frecuencias especiales que estuvieran en la
atmósfera o en el aire del planeta y que no habían sido detectadas por los
sensores; pero inventaba ese argumento para convencerse. Las figuras
armadas detrás de Habib eran reales; debía admitir que algo siniestro había
ocurrido en la nave. Sea como fuere, de no restablecerse la comunicación,
debía acelerar el tiempo de su misión.

Entró a la ciudad y caminó por las calles rectas, cuidadosamente trazadas.
Grupos cargando y descargando camiones; sombras de personas trabajando
dentro de los establecimientos que llenaban los suburbios; ancianos
trayendo y llevando muñecos de paño. Todos se movían lentamente, en
silencio. Apenas hablaban entre ellos y lo hacían sin mirarse a los ojos,
como si tuvieran vergüenza unos de otros. Abdul advirtió que en muchos
casos las actividades no tenían un sentido evidente, como los obreros que
cargaban un camión con bolsas y al terminar, las bajaban, las apilaban en
la vereda y volvían a subirlas.

Al mediodía, Abdul había atravesado la ciudad, llegando a los límites
opuestos al lugar por donde había entrado. Allí las viviendas eran más
modestas: calculó que podría encontrar más rasgos de vida en ese sitio, y
se detuvo frente a las casas bajas, con ladrillo a la vista. Mujeres
barriendo minuciosamente las veredas; niños realizando juegos
incomprensibles; ancianos sentados frente a las puertas de sus casas,
bebiendo sustancias extrañas; todos con la misma sonrisa sin sentido.

Se detuvo y volvió a intentar el contacto con la nave: el astrolabio tenía
ciertos atajos por los cuales podría acceder a centros que no estaban
habilitados. Bastaba con introducir las claves adecuadas. Los puentes
laterales, el casco, las cabinas de los oficiales. Eran diez claves
privadas que había memorizado. Al probar con el ala lateral, surgió un
cartel fijo previsto para posibles comunicaciones. Sobre un alfanje cruzado
por un rayo azul, se leía en letras rojas, Allah es Allah; Mohamed y
al-Hazred, sus profetas. Aquello era una señal clara de que en la nave se
había producido una asonada. Era la segunda desde su despegue de la Tierra;
la anterior había sido protagonizada por Taqlid, y estaba seguro de su
participación en ésta. La primera rebelión arrojó dos muertos, pero Taqlid
no fue procesado: según la ley impuesta por el Nuevo Korán, estaba en uso
de sus fueros espaciales; no era posible levantarle cargos, y mucho menos
juzgarlo, hasta que no llegara a la Tierra.

Preocupado, Abdul levantó la vista: de espaldas a él una figura diferente a
los habitantes del planeta cruzó la calle y se perdió en un sendero
lateral: era una mujer que no llevaba el mono plateado, sino que vestía un
largo sayo, y su cabeza estaba cubierta como en el Islam.

El hombre corrió hacia ella y cruzó la calle en dos zancadas: en aquel
lugar, el barrio humilde se bifurcaba y se perdía en medio de calles
circulares, donde casillas abigarradas crecían sin orden, sin continuidad.
Caminó entre ellas: los habitantes que surgían frente a él mostraban
invariablemente sus buzos plateados. Algunos de ellos deshilachados,
sucios, pero nadie llevaba una prenda diferente.

Intentó hablar con algunos; ajustó el astrolabio, y lo dirigió a tres
mujeres que hablaban entre ellas.

—¿Han visto a una mujer vestida diferente?

Hablaron entre ellas. Se miraron, y a su vez lo interrogaron. Preguntaban
qué quería decir con eso de que "vestida diferente". De esta pregunta y de
lo que conversaban entre ellas, Abdul concluyó que el concepto no entraba
en sus registros.

—Una mujer desconocida, alguien que no sea de aquí.

En términos aproximados el astrolabio tradujo al oído de Abdul lo que decía
la mujer de ojos claros.

—Una mujer desconocida no. Un hombre desconocido, sí.

—¿Y dónde está ese hombre?

—Es usted.

Abdul asintió, agradeció y saludó a la manera islámica, mientras las
mujeres seguían mirándolo en silencio sin mostrar señales de asombro. Al
alejarse, Abdul sintió que allí estaba la clave: aquel pueblo era incapaz
de sentir asombro, de emocionarse por algo.

Siguió buscando inútilmente rastros de la mujer que acababa de ver. El
barrio humilde se tendía a lo largo de un arroyo flanqueado de sauces cuyas
ramas caían sin fuerzas sobre las aguas estancadas. En esa zona las casas
eran cada vez más raras y sólo de vez en cuando Abdul cruzaba a algún
habitante del planeta. Cerca del mediodía advirtió que estaba perdido y
recurrió al mapa que llevaba en la máquina: las sucesivas pantallas
mostraron partes de la ciudad, hasta descubrirse a sí mismo como un cursor
brillante: estaba a pocos pasos de una base militar. Desde la nave habían
descubierto que el lugar carecía casi de ejército; tenían gran cantidad de
armas, pero obsoletas y fuera de servicio. El robot de la nave recorrió
largas barracas y su cámara mostró lo que fueran armas poderosas ahora
oxidándose lentamente.

Abdul decidió entrar; el centinela en la puerta le preguntó si tenía
autorización; él asintió y el soldado le flanqueó el paso con una
reverencia.

Adentro caminó por las instalaciones casi desiertas. Un grupo de hombres
dirigidos por quien parecía ser un oficial —charreteras verdes sobre su
mono plateado— corrían unos metros y volvían sobre sus pasos, una y otra
vez; todos siempre con la sonrisa perpetua y la mirada ausente, sin
advertir su presencia.

Abdul estaba por salir cuando sintió en sus huesos una explosión en sordina
que llegó del norte de la ciudad. Los edificios militares se sacudieron y
vibraron; la tierra debajo de sus pies se agitó como quejándose; el sonido
pareció provenir de abajo, pero Abdul sabía que llegaba desde el cielo:
conocía los llamados "explosivos sagrados intimidatorios": su onda
expansiva sacudía todo, edificios, vehículos, sin destruir nada. Era una
advertencia. Escuchó el sonido de una bengala, y segundos después varias
luces se desplegaron en el cielo del mediodía. Lentamente se formaron las
palabras y la frase Allah es Allah; Mohamed y al-Hazred sus profetas.
Debajo vio las letras cuneiformes, que mostraban lo que sería la traducción
al idioma del planeta.

Abdul miró a su alrededor: dos centinelas apenas habían levantado la cabeza
sin moverse de sus puestos; un hombre se había detenido a pocos pasos de
él: como todos los militares su cuello era blanco y negro para distinguirlo
y su calzado gris. Desde donde estaba, Abdul pudo ver las transformaciones
de su rostro: se borró la sonrisa beatífica; sus labios se engrosaron y su
cara se deformó en una mueca. Tenía la nariz recta, como casi todos, pero
el miedo la aplastó contra su rostro, dándole una expresión que a Abdul le
pareció familiar. Cuando el hombre gritó supo a quién le recordaba.

—¡Nos atacan! ¡Nos atacan..! —su expresión aterrorizada era igual a la del
mendigo que lo había abordado horas atrás y a la del suicida que acababa de
ver. Era la tercera vez que veía a alguien del planeta sometido a una
pasión: el hambre, el miedo, la desesperación y sus rostros cambiaban; se
deformaban, se afeaban, pero al menos dejaban esas expresiones neutras,
indiferentes, muertas.

—¡Vamos a morir! ¡Vamos a morir..!

Abdul se sintió tentado de intervenir, de hablarle, pero se contuvo: un
artículo de la ley interestelar establecía que no debían intervenir salvo
que fuera estrictamente necesario. Más allá, el hombre había caído, poseído
por el miedo, y se retorcía arrojando espuma por la boca. De vez en cuando
interrumpía sus gritos inarticulados.

—¡Nos van a matar! ¡...A matar!

Miraba a su alrededor sin ver, con los ojos perdidos, hasta que cuatro
soldados sonrientes, con paso marcial, llegaron desde adentro del cuartel,
lo tomaron de los brazos y lo llevaron con ellos.

Abdul miró un instante más las letras que cambiaban lentamente del rojo al
verde y al amarillo, y volvían nuevamente al rojo. Aquello quería decir que
la conducción de la nave central había tomado medidas independientemente de
su decisión. La explosión había sido de advertencia; se trataba de cargas
que alertaban de un futuro ataque. La leyenda, en árabe y en el idioma del
país era un llamado a la conversión del planeta al Islamismo. De no
producirse, se libraría la Jihad, con la destrucción completa de aquel
lugar.

Al tomar nuevamente el astrolabio, Abdul advirtió que sus dedos temblaban;
intentó desesperadamente conectarse a los circuitos de la nave, pero sólo
respondió la estática y la descarga visual.

Salió con rapidez de aquel lugar: debía volver a la nave central. Caminó
con rapidez, volvió a atravesar los suburbios y al salir al campo sintió
hambre y cansancio, pero no se detuvo.

Al llegar a la zona de los templos se desorientó; se detuvo y volvió a
encender el astrolabio orientándolo hacia los puntos cardinales. el aparato
mostró las pantallas de los mapas y se interrumpió casi enseguida con un
parpadeo: una leyenda advirtió que al no recibir ni señales ni energía de
la nave central, no podía cumplir con sus funciones orientadoras.
Desalentado, Abdul se sentó en una piedra: estaba a punto de ser vencido
por el cansancio, por esa fuga súbita de fuerzas que le quitaba todo
interés por las cosas. Estaba rodeado de pequeñas mastabas —quizá
monumentos funerarios— que apenas se levantaban de la tierra, y que
formaban un extraño laberinto que interrumpía el espacio verde.

Pensó en Taqlid: no sabía hasta dónde podía llegar su locura. De seguir la
legislación sobre la Jihad, debían elegirse primero objetivos militares,
luego barrios enteros de civiles. A su vez los mensajes llamando a la
conversión debían ser cada vez más claros y contundentes, y si no se
acataban, la respuesta debía ser la destrucción total.



Abdul se sentó en una de aquellas mastabas: estaba cansado, hambriento,
transpirado. Se levantó a los pocos minutos y tomó por un camino lateral;
de pronto salió del laberinto: caminaba por un sendero donde las
edificaciones se espaciaban y la vegetación era más espesa. Después de
varios minutos de marcha llegó a una enorme laguna rodeada por árboles.
Salió a la orilla, y a pocos metros vio la figura femenina, con sus
vestimentas árabes: tenía los pies hundidos en el agua y miraba frente a sí
con expresión perdida.

Levantó la cabeza cuando Abdul estuvo junto a ella. Lo miró fijamente, con
sus ojos oscuros, grandes, maquillados con Khol en todo su contorno; dejó
caer el velo, mostrando una boca de labios gruesos. A su lado estaban
apiladas varias piezas de algo que parecía pan blanco. Abdul vio un aire
familiar en su rostro. En medio de su cansancio y su hambre, la miró
fijamente.

—¿Quién eres?

—Mi nombre es Tariqah, pero me conocen como el antropólogo virtual.

—¿Quiere decir que..?

—Que salí de la computadora con mi propio cuerpo. Es decir, las fuerzas que
me constituyen pueden unirse, impedir el paso de la luz y formar un cuerpo
sólido y opaco.

La mujer se levantó: era joven y vestía un largo sayo, negro y blanco.
Estaba descalza y en los dedos de sus pies tenía anillos; uno de ellos de
oro, con brillantes. Abdul se sintió pequeño ante la ella. Se acercó a él y
acarició la cara: su mano era tibia, suave..

—Hace tiempo que te observo; que veo tus ojos mansos y buenos a través de
la pantalla. No soy un robot o un fantasma. Quienes me crearon lo hicieron
completamente; tengo vagina, útero y puedo quedar embarazada como toda
mujer...

Antes de seguir hablando, miró fijamente los ojos de Abdul.

—Tengo mucho que hablarte sobre el planeta, sobre lo que ocurre en la
nave... pero estás desfalleciendo de hambre. Primero debes comer.

—No hay tiempo. Habrás visto recién el anuncio en el cielo... —ella asintió
con la cabeza.

—Es muy cierto: "Allah es Allah; Mohamed y al-Hazred sus profetas". No
diría que sus únicos profetas, sino el primero y el último de todos. Él ha
brindado su tradición a su yerno Alí, quien fue el primer Imam, hasta
llegar al duodécimo...

—El que permanece oculto.

La chica tomó una de las piezas de pan, se arrodilló junto a Abdul y se la
ofreció.

—Come: son frutos del planeta, muy nutritivos. Ellos repondrán tus fuerzas.

Abdul obedeció; tomó una de aquellas piezas, y la probó: tenía un delicioso
sabor agridulce; desde el primer bocado sintió que la fuerza volvía a sus
miembros, y una confianza súbita reemplazó su desaliento.

Mientras comía, la mujer siguió mirándolo con sus grandes ojos negros,
pendiente de sus gestos.

—Tu nombre es Abdul —dijo.

—Así es. Mis padres me lo pusieron por Abdul al-Hazred, el nuevo profeta
que rehízo las escrituras en el 2003.

Tariqah asintió con su cabeza.

—Hay quienes dicen que él es el duodécimo imán...

—No es posible saberlo... los imanes mueren siempre envenenados o de forma
violenta, y que yo sepa al-Hazred está aún vivo en alguna parte del
planeta.

La mujer se incorporó; descubrió su cabeza y sus largos cabellos negros
cayeron sobre sus hombros. Abdul dejó de comer por un momento: aquello era
impropio en una mujer, pero ella era el antropólogo virtual, una función de
la computadora; no podía exigirle lo mismo que a una mujer de carne y
hueso. Además estaban en un planeta desconocido esperando un ataque en
cualquier momento, y aquello quitaba importancia a las costumbres
habituales.

Ella esperó que Abdul comiera la tercer fruta de aquel árbol y se aflojó
las ropas. Sus ojos negros tenían una extraña fascinación y el hombre se
sentía pendiente de ellos. La mujer, con rápidos gestos, se quitó los sayos
que la cubrían, pero no quedó desnuda: la primera impresión del hombre fue
que llevaba un vestido brillante, pero la luz, que destellaba bajo el sol,
surgía de su cuerpo.

—Las mujeres islámicas estamos cubiertas de velos desde que nacemos, porque
nuestra desnudez es sagrada y no puede ser vista por cualquiera; los velos
ocultan el misterio, y al ocultarlo lo expresan...

Tariqah se movía alrededor de la orilla; de vez en cuando sus pies desnudos
entraban en el agua y volvían a salir: al contacto con ellos, el líquido
parecía llenarse de volutas también brillantes que se esparcían por el
pasto que rodeaba la laguna. Los movimientos tenían sentido, formando una
extraña danza.

A veces el velo se adelgazaba hasta ser una tenue túnica; por momentos se
diluía en chispas y cuando estaba por mostrar su desnudez, surgían de su
vientre y sus pechos tentáculos luminosos que volvían a ocultarla. Lo único
que quedaba libre eran sus manos y pies desnudos, agitándose a un lado y al
otro. Finalmente se detuvo y volvió a mirar a Abdul con sus enormes ojos.

—"Ni tú ni yo resolveremos el misterio de mi cuerpo; ni tú ni yo leeremos
la escritura secreta trazada en mi piel; ambos nos amaremos sin saber qué
oculta el velo, pero cuando el velo caiga ya no seremos tú y yo".

La tarde avanzaba; pájaros extraños de los colores más variados, volaron
sobre la laguna. Abdul miró a su alrededor: los árboles otoñales crecían
firmes, con troncos enhiestos, la hierba en el camino era verde, lustrosa.
A pesar de su inquietud, de su preocupación por lo que estaría ocurriendo
en la nave, Abdul sintió una extraña paz junto a la muchacha, que empezó a
bailar. Por un lado pensó en tomar una segunda esposa; por el otro sabía
que no podía ser: aquello que se presentaba como una mujer deseable, era un
robot, el juego virtual de una computadora.

—En el planeta es otoño, la época en que la vida se vuelve y corre por
adentro, mientras lo exterior parece morir. En el planeta hay arroyos que
bajan por las montañas y se dirigen al fondo de la tierra. Desde allí un
sol verde ilumina a los habitantes, los impregna, los protege. Hay quienes
trabajan en las minas extrayendo metales preciosos que nadie va a usar. Hay
quienes elaboran un vino delicioso que nadie bebe. Hay en el planeta
mujeres muy bellas a las que nadie goza y cuyos vientres permanecen
vacíos... Para completar mi trabajo de antropólogo tuve que salir de la
computadora y venir aquí, a vivir la vida del planeta. Fátima, la hija del
profeta y la esposa de Alí, de quien tengo la memoria y el conocimiento,
enseña que todo lo que vive es muslim y mumin; que todo lo que vive rinde
culto a Allah. Los hombres del planeta están perdiendo su vida, están
perdiendo el sentido de las cosas. Son los últimos hombres, pero los
últimos hombres no mueren; llegan a rozar la muerte y cuando parece que se
van a hundir en ella vuelven una y otra vez.

Hubo silencio. La chica dejó de bailar y se sentó junto a él. A lo lejos,
Abdul vio una fila de hombres y mujeres que llevaban en sus cabezas
recipientes parecidos a canastas.

—Recién citaste a Khayyâm; hay un velo que te está cubriendo, en caso de
caer dejaríamos de ser tú y yo.

Ella asintió con la cabeza. Sus labios estaban entreabiertos mientras lo
miraba fijamente.

—¿Y cómo puedo hacer para que caiga tu velo?

—Debes decidirlo. Debes perder tus miedos, tus vacilaciones. Soy una hurí
preparada para ti.

—¿Una hurí? ¿Es que he muerto y fui al paraíso?

—De algún modo, sí. Estás en un planeta distinto, lejos de tu hogar sujeto
a cosas nuevas. Has muerto y yo soy tu paraíso. Soy virgen para ti, y
cuando termines conmigo recuperaré mi virginidad.

—Bien, decido que te quites el velo.

Ella volvió a incorporarse. Apenas sacudió su cuerpo y la luz tomó
consistencia líquida escurriéndose por su piel, hasta mostrarla desnuda por
completo. Abdul lanzó una exclamación: era muy hermosa; dejó de pensar que
se trataba de un robot o algo así, y se acercó a ella. Al rato se abrazaron
sobre el césped junto a la laguna. Tariqah sabía trucos amatorios y gozaba
entre sus brazos. Posturas, caricias en zonas inesperadas, palabras apenas
murmuradas, gemidos cantarinos: sabía cómo hacer sentir poderoso a Abdul, y
a pesar de su experiencia, era virgen.

Se unieron desesperadamente. Abdul sentía que la cercanía de la
destrucción, la lejanía de su hogar de las cosas cotidianas y sagradas,
aumentaba su deseo, su necesidad de ser amado. Finalmente quedaron
acostados, adormilados, uno junto al otro. Abdul estaba a punto de dormirse
cuando lo despertó otra explosión: esta vez llegaba desde el sur, y en el
cielo violeta del atardecer vio otra vez la bengala y las letras: Allah es
Allah; Mohamed y al-Hazred sus profetas. Miró a la joven. Estaba desnuda,
boca arriba, profundamente dormida a pesar del ruido. Su piel parecía
trasparente y Abdul no resistió la tentación de tocar su vientre. Apenas lo
hizo, su carne vibró desde un poco más arriba del ombligo hasta cerca del
pubis: su piel cayó mostrando en esa zona una pantalla de cristal líquido.
Murmuró algo sin despertar.

La pantalla se encendió de pronto y Abdul la miró con atención: figuras
borrosas se delinearon y poco a poco fueron cobrando nitidez. Vio al
anciano, sentado en una silla curul; según el árabe loco al-Hazred, aquello
era una señal de degradación para quien detentara un cargo de importancia.
Desde el vientre de la chica llegó un suave murmullo que se transformó en
sonidos modulados. Reconoció la voz de Taqlid.

—...hay una sola forma de entender la Guerra Santa: hacerla a todos
aquellos que no quieran someterse al Sagrado Islam; deberán sufrir la
ordalía de las armas. Nuestros guerreros que mueran irán de inmediato al
paraíso islámico; a nuestros enemigos sólo les esperan los braseros del
infierno...

Taqlid hablaba a la tripulación, y esas palabras eran una suerte de
oración.

—Estos hombres son débiles porque nunca conocieron el Islam. Nosotros se lo
hemos enviado en forma de claras señales en el cielo. Les hemos dicho en su
idioma y en la sagrada lengua de los profetas, la verdad que fundamenta
nuestra civilización. Ahora de ellos dependerá elegir. Ya pueden hacerlo,
tienen aparatos de radio por los que trasmiten música decadente y palabras
vacías, tomadas de sus doctrinas sin sustancia. Saben de dónde ha llegado
la explosión sorda, y pueden contestar a lo que les decimos pero hasta
ahora no lo han hecho. Eso indica que están despreciando el mensaje que les
enviamos...

—Taqlid, queremos saber qué ocurre con Abdul —preguntó alguien.

—Según nuestros informes, el hermano Abdul se ha unido a ellos. Pertenece a
ese mundo y se niega a que la sagrada doctrina del Korán se inmortalice
entre esos hombres...

Una estática interrumpió la transmisión. Tariqah había despertado y se
sentaba mientras lo miraba sonriendo.

—Era lo que me temía —dijo Abdul—. Taqlid y sus hombres tomaron el control
de la nave. Me declararon traidor y supongo que no tardarán en destruir el
planeta.

La mujer lo miró sonriendo mientras negaba con la cabeza.

—Lo planean para la próxima madrugada, pero no podrán hacerlo aunque
quieran: el planeta tiene vida, no está muriendo. Sus habitantes también,
aunque no todos. Siempre ocurre que la vida de la tierra se trasmite a unos
pocos. Cuando recién llegaste con tu nave, viste a un mendigo que te
suplicó; luego a alguien desesperado por amor, y en el centro militar a
alguien que tuvo un ataque de pánico.

Abdul asintió.

—¿Y eso qué tiene que ver?

—Esos hombres están mucho más vivos que los otros. Ellos tienen pasiones y
las pasiones salvan de la muerte...

Tariqah se arrodilló junto a él y pasó sus brazos por su cuello. Despedía
aroma a nardos; Abdul se estremeció al sentir el roce de sus pechos.

—Tengo un plan para salvar al planeta. Sólo podremos hacerlo si despertamos
a sus líderes, a los hombres que en realidad se encuentran vivos.

—¿Despertarlos?

—Sí, con las mujeres y con el vino. Yo puedo generar hasta tres imágenes
mías, diferentes todas, y con ellas organizar una orgía. Las mujeres del
planeta deberán por su parte ejercitar artes amatorias que acabo de
enseñarles. Beberán el vino para despertar las cabalgaduras de sus
cuerpos...

—El Nuevo Korán prohíbe la vida licenciosa y el consumo de vino. Ambas
cosas sólo podrán hacerse en el paraíso.

—Ambas cosas pueden hacerlas los santos.

—¿Qué quieres decir?

—Tú eres un santo. Te lo digo con mi sabiduría de Fátima, la hija del
profeta. Tú eres el santo y podrás no sólo beber vino y tener las
concubinas que quieras, sino decidir quiénes de los que te rodean pueden
participar de ello.

Ambos callaron. La tarde avanzaba en el planeta, y Abdul pensó en Taqlid y
sus hombres, en la posibilidad de la muerte. Las manos de Tariqah
acariciaron su cuello; cerró los ojos y sintió una extraña e intensa
ternura por primera vez en su vida.

—Estás en un mundo desconocido, con la muerte que puede llegar en cualquier
momento como una gota de rocío desde el cielo; eso lleva a unir los cuerpos
y las almas, a nutrirse de vida para adorar a Allah...

Ella siguió hablando y Abdul sintió sus palabras como un chorro caliente
derramándose por sus vísceras; supo que ella tenía razón, que en aquel
planeta la redención pasaba por la orgía sagrada y por beber el vino
surgido de esa tierra.

—"...juro por la noche cuando extiende su velo...", dice el profeta... la
noche debe ser el momento; la noche de la Égida, la noche sin principio ni
fin, la noche que vela todo. En la madrugada, la tripulación de la nave
recibirá una señal por la cual este pueblo es muslim y mummid, es decir,
practicará lo impuesto por el Islam con una fe interior profunda y
sincera...

—Ellos nunca conocieron al profeta. Sería necesario una campaña de difusión
del Islam...

—De eso ya se encargó Taqlid; él difundió la verdad básica del Islam en el
cielo del planeta.

Ella se levantó, cubriéndose nuevamente con el sayo. Abdul sintió celos
anticipados al pensar que se acostaría con gente del planeta.

—No debes preocuparte, amado. Soy una flor y nací para adornarte y
perfumarte sólo a ti.

—¿Sabías lo que estaba pensando?

—Soy como un vino muy fino, que penetra por tu sangre y adivina tus
pensamientos... Vamos a buscar a los líderes del planeta.

Abdul la siguió; ella caminó con facilidad, pisando el pedregullo
metalizado del planeta. Abdul lanzó una exclamación de alivio al ver la
nave detenida en un descampado. Subió con rapidez, seguido por la mujer.

—La computadora de la nave está funcionando. Si hay algún problema yo puedo
filtrarme en sus circuitos y repararlo. Es necesario que veas a través de
ella a los líderes. No conviene que por el momento te comuniques con la
nave central...

Abdul estaba lleno de dudas, aunque quería creer en lo que decía la
muchacha. Encendió la computadora y activó los controles. Al rato, en la
pantalla se dibujó un paisaje del planeta: un bosque de coníferas azules;
el lente de la cámara remota avanzó entre los árboles hasta llegar a una
figura con el mono plateado sucio y roto.

—Es el mendigo que crucé cuando bajé de la nave.

Tariqah asintió con la cabeza y marcó el lugar donde se encontraba el
hombre. A continuación siguió buscando. Abdul reconoció la planta militar
donde había estado, vio la cámara recorriendo los pasillos, hasta llegar a
una barraca oscura. Allí dormía un soldado.

—Es el hombre que gritó de miedo esta tarde.

Tariqah volvió a marcar el lugar.

Con el monitor, llegaron a un hospital: lo reconoció por las camas
ordenadas y los enfermos inmóviles. Se detuvieron en uno de ellos.

—Es el suicida enamorado...

—Correcto. Son tres personas que viven más intensamente que los otros.
Cualquier cambio en ellos afectará a todos los demás habitantes del
planeta.

Tariqah ajustó la consola de sonidos hasta lograr una melodía tocada por
instrumentos de cuerda. Ella tomó un micrófono y cantó con voz aguda,
modulada.

Al terminar, volvió a pasar la película donde estaban los hombres
acostados. Los tres se habían levantado; un primer plano de sus caras
mostró en sus ojos un brillo extraño; miraban a su alrededor como buscando
algo.

—Escucharon mi voz —explicó Tariqah—. El lugar de encuentro es en la viña,
detrás de una cantera abandonada. Debemos ir allí. Ahora, te invito a hacer
la Kebla conmigo...

Ambos se inclinaron dirección a la Meca, hasta tocar el piso con sus
frentes.

—"En el nombre de Allah, el clemente, el misericordioso...".

Al terminar, mientras Tariqah murmuraba Dikhr, Abdul fue a lavarse y
cambiarse de traje: un robot echó jabón seco sobre su cuerpo y lo cepilló.
Una mano mecánica lavó y peinó cuidadosamente sus cabellos. Luego vistió un
sayo blanco y unas sandalias negras. Al salir, Tariqah había terminado sus
oraciones y miraba frente a sí con la mirada perdida. Abdul se acercó a
ella y acarició sus cabellos.

—¿No hay noticias de la nave? —preguntó. Ella negó con la cabeza—. Si
Taqlid está al mando, habrá activado el robot censor y podrán registrar
cualquier pecado, entre ellos el consumo de vino y la unión sexual...

Tariqah sonrió.

—No te preocupes. Soy una experta con los velos. La noche nos protegerá. La
noche oscura es saludada por el profeta; la noche oculta y a la vez revela
a quienes sepamos leer su mensaje de negrura. Además, tu nave tiene toda la
energía...

—Sí.

—Bien, la vamos a necesitar. El mensaje de que el pueblo ha iniciado el
camino del muslim debe estar en la tierra, en el aire, en el sol. El sol de
este planeta ha sido plegado como un turbante, y el cielo está contenido,
de modo que deberemos abrir una brecha para que estalle la luz, y a la vez,
desplegar el sol...

—¿Desplegar el sol?

—Sí, en la sura ochenta y uno se menciona el sol plegado como señal del fin
de los tiempos y del mundo; nosotros desplegaremos el sol como signo de un
nuevo comienzo. La luz deberá caer sobre el planeta e inundarlo todo.

Tariqah se levantó y se acercó al astrolabio. Se quitó sus ropas y otra vez
el velo de luz recorrió el contorno de su cuerpo. Apoyó su mano en la
pantalla del aparato y un rumor de energía se trasmitió desde ella hacia la
pantalla. Volvieron a aparecer los tres hombres: el mendigo, el suicida y
el soldado.

—Están en distintos puntos del planeta; no tendrán tiempo de llegar por sí
mismos. Es necesario usar una parte de la energía de la nave en traerlos...

—¿Teleportación? Es una nave pequeña, el manual no dice nada de todo
esto...

Ella sonrió y acarició su cara.

—Yo soy un personaje virtual: vivo entre los circuitos del sistema, de modo
que puedes confiar en lo que te digo...

Tariqah abrió con sus manos un armario que permanecía cerrado y sacó de él
varios dispositivos. Ajustó rápidamente la pantalla, introdujo ciertos
parámetros y dos linternas lanzaron al centro de la habitación chorros de
luz blanca. Introdujo los datos individuales de cada una de las personas
que quería traer. Pasaron varios minutos, hasta que en el centro de la
pieza se formó el mendigo, con sus cabellos canosos, enrulados, hirsutos.
Miró a todas partes, asustado y sorprendido. Casi enseguida llegaron junto
a él el militar temeroso y el suicida. Tariqah se acercó y les habló a
través del astrolabio.

—El miedo es bueno, hermanos, el miedo anticipa los grandes cambios; pero
ahora los exhorto a que dejéis de temer. Proyectaré tres imágenes mías para
brindarles caricias... Si nunca tuvieron una orgía sagrada, es tiempo de
que la vivan.

Donde se produjeran las teleportaciones, apareció primero una imagen
femenina, vestida con gasas y tules; se podía advertir con claridad su
cuerpo sugerente. Despedía un intenso perfume a pachulí. Bailó alrededor de
los tres hombres, abrazando a uno y a otro. Llegaron rápidamente una
segunda y una tercera. Abdul advirtió que no eran parecidas a Tariqah,
quien le sonrió cómplice.

—Eso es para que veas que te pertenezco exclusivamente... Ahora cortaré el
vínculo entre sus conciencias y la mía. Ellas serán responsables de sus
actos, de su privacidad, responsables por completo.

Tariqah encendió la computadora de la nave y dividió en dos la pantalla del
monitor: una mitad mostraba los lugares donde debían ir y en la otra los
mapas.

—Aquí hay un espacio natural entre dos montañas. La bodega está detrás;
estas plantas pertenecen a la viña. Ellos beberán toda la noche de este
vino, muy fresco, que además de embriagar eleva el espíritu. En tanto
nosotros nos ocuparemos del despliegue del sol y de la hendidura del cielo.
Serán señales más que suficientes para la nave central. Debemos apurarnos.

—¿Señales suficientes?: Taqlid es un fanático y se empecinó en destruir el
planeta. A pesar de brindarle señales, él las puede interpretar en el
sentido opuesto que tienen.

Tariqah no dejaba de sonreír.

—Eso ocurriría de no haber avisado yo al comando central en la tierra y al
Gobierno Mundial Panislámico. En este momento deben estar recibiendo mi
mensaje que contiene una filmación sobre todo lo que ocurrió en la nave.
Taqlid no podrá negarse a una orden llegada de sus jefes...

Abdul la miró asombrado. Más allá, cada una de las mujeres hablaba
fluidamente con los hombres. Estaban cerca unos de otros; las bocas se
unían casi recogiendo el aliento. Los hombres estaban emocionados y sus
rostros reían al encontrarse quizá por primera vez en su vida frente a
mujeres tan hermosas.

—Me hablaste de hendir el cielo y desplegar el sol... ¿Cómo podremos
hacerlo?

—Eso es fácil; se trata de aplicar principios físicos. Lo difícil es lograr
esto que ves: generar la pasión en este pueblo, tan falto de vida. Piensa
que el Islam se encuentra en cualquier forma de vida que crece, que se
desarrolla y ellos están empezando a vivir —señaló a los hombres que reían
y besaban a las mujeres—. El planeta no lo sabe, pero son sus líderes; si
ellos viven, el resto vivirá...

Abdul acarició el rostro de Tariqah y ella devolvió la caricia...

—Te amo... debemos unirnos, unirnos íntimamente.

Abdul la besó en los labios y sus manos buscaron sus pechos; ella lo apartó
con suavidad.

—Sí, quiero ser tuya. Estoy programada para ser madre, para darte hijos,
pero antes quiero ser tuya de otro modo...

Tariqah miró a las mujeres y a los hombres: estaban bastante más allá
hablando íntimamente unos con otros. Se quitó el sayo y descubrió sus
pechos.

—Pasa tus manos por ellos y apriétalos fuerte, desde la raíz hasta el
pezón, como si recogieras algo...

Abdul obedeció. La mujer cerró los ojos, y mientras la acariciaba ella pasó
los dedos por sus cabellos. En la tercer caricia, al llegar al pecho
derecho, Abdul sintió en esa mano algo que se movía; la abrió: era una
réplica de la chica, totalmente desnuda y arrodillada con la cabeza en el
suelo.

—Soy yo misma haciendo la Kebla.

—Deberé tragarla...

—...como es la práctica impuesta por al-Hazred.

Abdul obedeció y metió en su boca la pequeña figura. La paseó por su
lengua: el cuerpo diminuto despedía un fuerte olor a albahaca. Lo tragó y
sintió por su esófago una enorme sensación de suavidad. Al relajarse,
advirtió cuán ansioso y tenso lo tenía todo aquello; la reproducción de la
joven dentro suyo lo invitaba a abandonarse en un absoluto que emergía de
su garganta, llenándolo de un sabor blando y dulce.

—Vamos —la voz de Tariqah lo guiaba—, debemos llevar las parejas hasta la
viña. Deberás hablarles. Necesitan la voz de un hombre.

Abdul se acercó a ellos y miró a la chica sin saber qué decir. Ella lo
animó con la mirada.

—Hermanos en la fe: hoy vuestras venas se llenarán del buen vino que las
colmará de vida. Volverán a hacerlo la noche en que lleguen al paraíso a
contemplar la faz de Allah. Hoy conocerán las dulzuras femeninas; junto con
el vino beberán de estos labios hechos para ser besados y cuando el sol
desplegado vuelva a brillar en vuestro planeta, estarán embriagados de
placeres, mientras la hendedura del cielo arroje chorros de luz...

Abdul dejó a las parejas en la parte central de la nave, y acompañado de
Tariqah se sentó en la consola de mando; marcó el rumbo en dirección a la
bodega, ubicada al este. El vehículo despegó lenta y perezosamente; en
pocos segundos se movió con rapidez.

—Bajemos lo necesario para que las parejas desciendan —dijo Tariqah—; a
continuación necesitaremos toda la energía de la nave para hendir el cielo
y plegar el sol...

Abdul sintió un calor intenso en su vientre; subió lentamente por sus
venas; y pareció que a su alrededor todo se deslizaba con facilidad y
rapidez, como si acabara de beber vino.

—El cielo en la parte sur del planeta está formado por cúmulos gruesos de
nubes. El láser de la nave puede perforarlas trazando en ellas un enorme
canal. El cielo que se hiende: señal del fin de los tiempos y también del
principio de una era...

La nave con forma de mezquita se alzó, y pudieron ver debajo suyo las luces
titilantes. Abdul sintió que la ciudad era un enorme animal desplazándose
lentamente, acechando, dispuesto a saltar y hacer el amor con una hembra de
su especie. Sintió los brazos de Tariqah, abrazada a su hombro mientras él
manejaba los controles. La muchacha olía a hierbas.

—Estamos sobre la bodega —dijo de pronto—, dirige el rayo de teleportación.

Abdul obedeció, mientras la chica ordenaba a las parejas para que se
pusieran en posición de ser trasladadas. La pantalla del visor trasmitió a
Abdul la imagen del lugar: un jardín con canteros donde crecían flores
extrañas, rodeado de árboles, con un arroyo y un lago cristalinos. En pocos
minutos los tres habitantes del planeta y las tres réplicas de Tariqah
llegaron al lugar. Siempre a través de la pantalla los vieron inclinarse
sobre un tonel hundido en la tierra y beber vino con sus labios. Lo fueron
haciendo de a uno, hasta que de pronto los llenó la alegría y empezaron a
bailar.

—Ahora hay que subir hasta encontrar la silueta del sol.

Abdul remontó vuelo. El sol de aquel lado del planeta tenía un brillo
azulado.

—Al estar plegado como un turbante, su luz disminuye día a día. Además toda
luz que se encienda en el planeta ajusta su intensidad con la de este sol.
Si logramos que brille en todo su esplendor, la vida en este mundo recibirá
el enorme impulso que necesita.

Tariqah explicó que la nave disponía de un par de brazos mecánicos y
extensibles para actuar en la superficie solar.

—Estrictamente hablando no es necesario que tomen al sol de los bordes y lo
desplieguen; este proceso puede lograrse si cambiamos la composición
molecular del centro del astro. La cantidad de calor que emita será la
misma, lo que cambiará será su grado de luz...

La chica conocía la forma de activar el robot: Abdul no estaba al tanto de
esa parte de la máquina, reservada tan solo a los ingenieros. Desencriptó
varios programas comprimidos, que pondrían en marcha los brazos mecánicos.
Una aleación de amianto y metales duros recogidos de la luna terrestre,
había formado las largas manos que llegaron al sol. El proceso fue rápido:
las explosiones se registraron por los baremos de las computadoras, y en
pocos minutos, la silueta del sol pareció crecer, extenderse y su luz se
hizo enceguecedora.

—Debemos ir a la zona sur del planeta, donde están las nubes negras de
amoníaco.

Abdul dirigió la nave hacia allí, mientras detrás de ellos, el sol
estallaba en haces de luz tornasoles que recorrían todos los colores del
espectro.

Llegaron a la zona más baja de la atmósfera, y la nave voló cerca de las
nubes. Se extendían con un espesor de más de tres kilómetros, dando la
vuelta al planeta, formando una urdimbre y una trama que evitaba la
difusión de la luz.

—Ahora, el láser...

Tariqah buscó en las computadoras el rayo más potente, lo activó y la línea
blanca, brillante con doble filo, vertical y horizontal, como un alfanje,
perforó la línea de nubes. En pocos segundos, la nave recorrió miles de
kilómetros. Abdul vio en el visor digital los avances del láser: al
parecer, el canal se iba cerrando a medida que avanzaban.

—No te preocupes —dijo la ella al terminar la primera línea—. Es necesario
que lo perforemos siete veces antes de que la hendidura se consolide y el
cielo quede abierto...

Lo hicieron y al pasar con el láser la séptima vez, el sol cayó a chorros,
inundando la nave. Aquello adelantó varias horas la llegada del amanecer en
todo el planeta.

A continuación volvieron hasta el lugar donde se celebraba la orgía
sagrada: en una saliente, los hombres y las mujeres habían quedado
dormidos. Ellas yacían desnudas, en distintas posiciones, mostrando la
hermosura de sus cuerpos; Tariqah dirigió hacia una de ellas su mano, con
la que hizo un extraño gesto: la hurí pareció vibrar y rodearse de un
extraño halo hasta disolverse en el aire con chispas de luz líquida, que
llegaron a Tariqah y la recorrieron. La chica hizo lo mismo con las otras
dos.

—Ahora puedes encender el astrolabio.

Abdul se apuró a hacerlo: apretó los botones para comunicarse con la nave,
y una imagen conocida surgió en la pantalla.

—Las comunicaciones están intervenidas —era un hombre calvo, integrante del
Gran Comité Panislámico—. ¿Eres Abdul Arabih?

—El mismo, señor.

—Abdul Arabih, en el nombre de Allah, el Clemente y Misericordioso, te
exhorto a que cuentes lo ocurrido desde que llegaste al planeta.

Abdul lo contó obviando la aparición de Tariqah, explicando que había
descubierto en el planeta rastros de un resurgimiento espiritual y que las
señales serían en principio la presencia de individuos movilizadores de la
gente y la gran hendidura del cielo en la parte sur del planeta.

—No me puedo comunicar con la nave desde ayer.

—¿Y a qué atribuyes tu falta de comunicación?

—Sé que Taqlid, con su pensamiento rígido, había hecho algún planteo al
anciano comandante. Antes que yo bajara, se había entablado una discusión
acerca de nuestra actitud con el planeta, si había que eliminarlo a través
de la Jihad, o correspondía investigar.

—Así es, Abdul. Taqlid cometió otro