
         ~~~~~~~~~~~~~~~           Año VIII     Cagua, Venezuela    Nº 114
           ~~~~~~~~~~~             =======================================
           ~~~~~~~~~~~                    LETRALIA, Tierra de Letras
           ~~~~~~~~~~~                     http://www.letralia.com
           ~~~~~~~~~~~             =======================================
           ~~~~~~~~~~~                     20 de septiembre de 2004
           ~~~~~~~~~~~
           ~~~~~~~~~~~                 LETRALIA, Tierra de Letras, es
           ~~~~~~~~~~~                  la revista de los escritores
           ~~~~~~~~~~~                 hispanoamericanos en Internet.
           ~~~~~~~~~~~                   Usted puede enviarnos sus
           ~~~~~~~~~~~                comentarios, críticas o material
           ~~~~~~~~~~~                 literario a info@letralia.com
           ~~~~~~~~~~~          ~                    *
           ~~~~~~~~~~~        ~~~       JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor
           ~~~~~~~~~~~      ~~~~~       Depósito Legal: pp199602AR26
         ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

=== Sumario ===============================================================
                                                         |
"Un congreso movido", Jorge Gómez Jiménez.               | Editorial
                                                         |
Señales de poesía. / Los talleres de Doménico. /         | Breves
Imprimátur. / Nuevas y novísimas. / De Mutis a Puebla de |
Los Ángeles. / El Taller del Celacp. / Literatura desde  |
Cuny. / Música española en el Celarg. / Enseñando a ser  |
librero. / Placebo inaugural.                            |
                                                         |
Armando Uribe gana Premio Nacional de Literatura en      | Noticias
Chile. / García Márquez entregó en Monterrey los premios |
Cemex. / Aclara Collazos: no se puede afirmar que haya   |
sido amenazado por paramilitares. / Continúa retenido    |
ejemplar de libro de Borges. / Garabatosh-k triunfa con  |
sus títeres venezolanos en Canarias. / La Mona Lisa ya   |
tiene nombre. / Un incendio consume 30.000 libros        |
antiguos en Alemania. / Dibujante argentina inaugura     |
galería virtual en homenaje a Cortázar. / Instituto      |
Cervantes inauguró sede en Budapest. / Entregados en     |
Argentina los premios Konex. / Fallece el poeta español  |
Manuel María Fernández Teixeiro. / José Antonio Abreu    |
obtiene Premio por la Paz para el Arte. / Publican       |
primera Biblioteca Digital Dominicana en CD-ROM. /       |
Winston Morales Chávarro gana Bienal José Eustasio       |
Rivera. / Silvio Rodríguez lanza antología musical. /    |
Publican en España cuentos de Arturo Uslar Pietri. /     |
Chico Buarque gana el premio de novela Jabuti. /         |
Institutos Ramon Llull y Cervantes promoverán la cultura |
catalana. / Plantean repatriación de cuarenta mil        |
originales de Gabriela Mistral. / Andrés Pérez Domínguez |
lanza novela de espías. / A sus 84 años Benedetti        |
publica nuevo libro dedicado a los jóvenes. / Un         |
colaborador de Fo se habría quedado con el dinero de su  |
Nobel. / Presidente Fox plantea reducir recursos a       |
cultura en 2005. / Crean en Argentina fondo de mecenazgo |
con aportes privados. / Universidad Veracruzana anunció  |
ganadores de sus premios literarios. / Raúl Rivero       |
quebrantado de salud. / Monte Ávila anuncia novedades. / |
El Celarg presenta obras de teatro en octubre. /         |
Periodistas hispanoamericanos se reúnen en Nueva York. / |
Celebran en Venezuela el I Congreso de Formación en      |
Danza. / El venezolano Teatro San Martín participará en  |
Festival de Dublín. / García Márquez no irá a Argentina  |
por tímido. / Encuentro de Cúcuta se celebrará en        |
noviembre. / Realizarán feria editorial en Ecuador. /    |
Diablos danzantes propuestos como Patrimonio de la       |
Humanidad.                                               |
                                                         |
Palabra Virtual                                          | Literatura
http://www.palabravirtual.com                            | en Internet
                                                         |
"Mercedes o la visión del vacío: 'J'ai perdu ma vie par  | Artículos y
délicatesse', Yadi María Henao. / "El último encuentro", | reportajes
Miguel de Loyola. / "Frida íntima", Miguel Ángel Flórez  |
Góngora. / "Existencias invisibles: y la eternidad       |
devoró la luz", Mauricio Otero. / "Crónica de una        |
ausencia anunciada", José María Gatti.                   |
                                                         |
"Tres reflexiones sobre poesía", Rafael Rattia. / "La    | Sala de ensayo
enfermedad moral del patriotismo", Jorge Majfud.         |
                                                         |
Cinco poemas de Marcia Reverón. / "Viernes", Fabricio    | Letras
Escajadillo del Solar. / "El estallido ferviente de las  |
rosas", Rogelio Pizzi. / Dos historias de Martha Regina  |
López. / Poemas de Luisa Futoransky. / "El saco", José   |
Gregorio Maita. / "Modelo para un solo pintor",          |
Guillermo Aldaya. / "El epicentro del deseo", Inés       |
Butrón Parra. / Poemas de Daniel Alejandro Ortiz Rifo. / |
"Velox velocis", Daniela Rojze. / Poemas de A. Morales   |
Cruz. / Dos cuentos de Cecilia Lartigue. / "Antología    |
del suicidio" (extractos)", Roberto José Adames. /       |
Cuentos de María Estrella Pérez. / "El manantial"        |
(extractos), Isidro Iturat Hernández. / "La secta de los |
asesinos", Ricardo A. Halperin.                          |
                                                         |
Buscando un poema popular español. / Resultados de       | El buzón
concursos. / Conocer a Armando Durán.                    |
                                                         |
Jorge Teillier.                                          | Post Scriptum
                                                         |
===========================================================================
             Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año
                     http://www.geocities.com/SoHo/8753
===========================================================================
   Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de 1998
                         http://www.internet.com.mx
===========================================================================
      Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998
                          http://www.megasitio.com
===========================================================================
    Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de 1999
                          http://www.redchilena.cl
===========================================================================
         Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999
                       http://www.fortressdesign.com
===========================================================================
          Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999
                          http://www.exodusltd.com
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    Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de 1999
                         http://blindarosada.org.ar
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=== Editorial      Un congreso movido =====================================

Tal parece que el III Congreso Internacional de la Lengua Española, a
celebrarse en la ciudad argentina de Rosario entre el 13 y el 17 de
noviembre de este año, tendrá un desarrollo bastante movido. Cuando todavía
faltan poco menos de dos meses para su inauguración, el evento ha levantado
ya su buen rosario de polémicas.

Además del ya aparentemente superado impasse ocasionado cuando se supo que
la lingüista argentina Nélida Donni de Mirande había sido borrada de la
lista de invitados, el congreso se ha visto incidido por adversidades de
tonos y tamaños diversos.

A principios de este mes, las autoridades de la Real Academia Española de
la Lengua y del Instituto Cervantes -los entes convocantes del evento-
hubieron de salirle al paso a las declaraciones del académico cubano
Humberto López Morales, quien como secretario general de la Asociación de
Academias de la Lengua Española participa de la organización y llegó a
poner en duda su realización por falta de fondos.

Pero el que lució por estos días como el mayor escándalo relacionado con el
congreso fue el relacionado con la ausencia de García Márquez. Lo curioso
de esta historia es que se trató de un escándalo propiciado más por
desconocimiento de la prensa, y antes de funcionarios argentinos, que por
una causa real.

En principio, Magdalena Faillace, subsecretaria argentina de Cultura,
explicó la razón de la anunciada ausencia del escritor endilgándole la
responsabilidad al conjunto de las academias, ya que éstas debían
encargarse de la confección de la lista de invitados. Dijo incluso que el
presidente de la Academia Argentina de Letras, Pedro Luis Barcia, había
declarado que para qué invitar a García Márquez, "si él dijo que no va a
visitar nunca Argentina". Tanto Barcia como Víctor García de la Concha,
presidente de la Real Academia Española, desmintieron a la funcionaria.

La prensa, ávida de bombazos noticiosos, relacionó de inmediato la
anunciada ausencia del Gabo con sus denuestos sobre haches rupestres y
otros aspectos de la gramática castellana que en el primer congreso,
celebrado en Zacatecas en 1997, llegó a calificar como terroríficos, poco
más o menos. Un hecho extraño, dado que tales consideraciones sobre la
gramática ya han sido esbozadas antes por mentes tan remotas como la del
venezolano Andrés Bello.

Se llegó a decir que el autor de Cien años de soledad no iría nunca a
Argentina, quizás basándose en declaraciones que hizo alguna vez, en las
que se negaba a ir al país sureño hasta tanto terminaran sus sucesivas
dictaduras, primero, y el gobierno de Menem, más adelante (Vargas Llosa, a
la sazón, ha dicho que no va porque recibirá un doctorado honoris causa en
La Sorbona, pero además porque no está de acuerdo con el gobierno de
Kirchner...).

Sin embargo, las declaraciones de García de la Concha días atrás fueron
categóricas: García Márquez no fue invitado al congreso porque simplemente
él no asiste a estos eventos. Dice ser tímido, y que fue al de Zacatecas
porque, al realizarse en México, le resultaba sencillo asistir. Finalmente,
el presidente Kirchner ordenó que se enviara la invitación a García
Márquez, aunque dadas las razones expuestas el escritor no asistirá.

El escándalo tuvo su repercusión, pese a su génesis de infundio. El
escritor portugués José Saramago se quejó públicamente de que no invitaran
a García Márquez y dijo que si no iba el colombiano, él tampoco iba. De
inmediato otros escritores reconocidos se sumaron al rezongo del portugués
y dijeron que reconsiderarían su participación en el congreso.

Mala nota para un evento que ha sido calificado como el de mayor asistencia
de autores consagrados. O buena, quizás, pues en un encuentro como este lo
interesante podría estar más en la participación de los escritores,
habitantes divertidos de la Tierra de Letras, que en la de los académicos,
no sin justicia acusados de almidonar el cuerpo vivo de la lengua.

                                                Jorge Gómez Jiménez, editor
                                             http://www.letralia.com/jgomez



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|||||||||||||||||||||||||||||||    BREVES    ||||||||||||||||||||||||||||||

Señales de poesía. El libro Señales de tránsito, del grupo venezolano
Poetas en Tránsito (http://www.poetasentransito.com), será presentado este
jueves 30 de septiembre a las 7 de la noche. En una cuidada edición a cargo
del sello Cincuenta de Cincuenta -creado en 2001 y dedicado a la producción
de volúmenes en pequeño formato-, el libro reúne algunos de los poemas que
este colectivo lee a diario en las calles de Caracas. Serán bautizados
otros tres libros y habrá buena música.
Librería El Buscón del Trasnocho Cultural
C.C. Paseo Las Mercedes; Caracas (Venezuela)
titulus@cantv.net

Los talleres de Doménico. El escritor y periodista peruano-venezolano
Doménico Chiappe está invitando a participar en cualquiera de los talleres
que dicta en su estudio de Madrid. Además de un taller de periodismo
literario, Chiappe ofrece uno de escritura creativa en dos niveles, el
primero para quienes quieren conocer las herramientas de la narrativa de
ficción, y un nivel avanzado de novela para quienes ya escriben un libro.
Ambos tienen cupos limitados.
textraccion@yahoo.com

Imprimátur. La editorial bilbaína Verbigracia -cuyo sistema de ventas mixto
abarca Internet y gran parte de las mejores librerías españolas- acaba de
inaugurar Imprimátur, una lista de correo cuyos suscriptores pueden enviar
textos literarios, comentarios y opiniones para ser compartidos por el
colectivo, con el propósito de desarrollar el debate literario y ofrecer a
los autores un nuevo vehículo para difundir su obra. Suscríbase enviando un
mensaje vacío a imprimatur-subscribe@verbigracia.com.
http://www.verbigracia.com/editorial/imprimatur.html

Nuevas y novísimas. La revista virtual Desde el Límite, editada por Mario
R. Cancel con la coedición de Maribel R. Ortiz, ha publicado su noveno
número, titulado "Nuevas y novísimas, el juego de las voces", con diversas
voces nuevas y otras conocidas de la literatura puertorriqueña desde 1980
hasta el presente. Con portada encabezada por el mural "El nacimiento de
Eva", de la artista María Vázquez, esta edición incluye textos de los
poetas Mario Antonio Rosa, Irizelma Robles, Chiara Merino Pérez Carvajal,
Carlos Esteban Cana y Julio César Pol, así como de los narradores Francisco
Font, Hugo Ríos y Pablo Torres, entre otros, así como los inéditos Mara
Daisy Cruz, Josefa María Pabón, Eddie Marrero Irizarry y Juan González
Mendoza, y otros materiales.
http://www.marcas1pr.net

De Mutis a Puebla de Los Ángeles. Los dos últimos monográficos del Centro
Virtual Cervantes son de impostergable visita. El primero es sobre el poeta
y narrador colombiano Álvaro Mutis (Bogotá, 1923) y ofrece un paseo por su
trayectoria vital y literaria, una visión crítica de su obra, una antología
de poemas y fragmentos en prosa, una completa bibliografía y una entrevista
con el archivo sonoro de su voz. El segundo está dedicado a la ciudad
mexicana de Puebla de los Ángeles y forma parte de una colección del CVC
sobre las ciudades Patrimonio de la Humanidad del ámbito hispánico. Incluye
un paseo virtual por Puebla y sus alrededores, abundante información sobre
la historia poblana, la arquitectura de sus edificios, sus celebraciones,
su entorno y su presencia en la literatura, y presenta una recopilación de
fichas sobre los artífices, los eruditos, las autoridades, los religiosos y
los escritores que han dejado testimonio de su esplendor.
http://cvc.cervantes.es

El Taller del Celacp. El Centro de Estudios Literarios Antonio Cornejo
Polar (Celacp), de Lima (Perú) está invitando a un taller de creación
literaria orientado a incentivar la creatividad y la crítica. Los cursantes
recibirán orientación sobre la definición de lo literario, oralidad y
escritura, el papel del lector, la literatura epistolar, el lenguaje
poético y otras instancias narrativas, todo bajo la coordinación de Ana
María Gazzolo. La inscripción oscila entre 100 y 160 nuevos soles y se debe
formalizar antes del 30 de septiembre, cuando se inicia el taller, que se
desarrollará en ocho sesiones, cada jueves entre 10:30 de la mañana y 12:30
de la tarde.
Centro de Estudios Literarios Antonio Cornejo Polar
Av. Benavides 3074, Óvalo de Higuereta, Miraflores; Lima, Perú
Telf. 2161029
celacp@wayna.rcp.net.pe
http://celacp.perucultural.org.pe

Literatura desde Cuny. El Instituto de Escritores Latinoamericanos (Lawi,
por sus siglas en inglés) de la comunidad universitaria Eugenio María de
Hostos, de la City University of New York (Cuny) edita por correo
electrónico los boletínes Brújula Internacional y Lawi Noticias. El primero
ofrece una muestra de lo mejor de la literatura contemporánea de habla
hispana y para suscribirse o participar es preciso escribir a
brujulaperu@star.com.pe o a lawi@hostos.cuny.edu. El segundo es un vehículo
para anunciar eventos y noticias del medio literario internacional del
ámbito hispano, y recibe información y solicitudes de suscripción por
lawi@costos.cuny.edu. Isaac Goldemberg dirige ambos; Maurizio Medo codirige
en el caso del primero.

Música española en el Celarg. En Caracas, el Centro de Estudios
Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg) presentará este 2 de octubre, a
las 7 de la noche, una Fiesta de Música Española en la que diecinueve
alumnos de la Escuela de Canto Janice Williams Asociación Civil, decantados
tras un estricto proceso de audiciones y aprendizaje, darán una muestra de
sus aptitudes en esta área. El concierto se realizará en la Sala de Teatro
1 de la Casa Rómulo Gallegos, en la avenida Luis Roche de Altamira, con
entradas a Bs. 10.000 (Bs. 8.000 para las personas mayores).
http://www.celarg.org.ve

Enseñando a ser librero. El Centro Nacional del Libro (Cenal) de Venezuela
ha abierto las inscripciones para el II Curso de Formación Editorial
dedicado al librero, que se realizará del 4 al 7 de octubre en la sede de
la Fundación Instituto de Altos Estudios de Control Fiscal y Auditoría de
Estado "Gumersindo Torres" (Cofae), bajo la conducción de Miguel Vargas,
especialista con más de 24 años de experiencia en el sector editorial. El
taller abordará, en doce horas de clases, temas como los tipos de librero,
la estructura de la librería, estrategias de colocación de los productos en
estanterías, el librero como agente cultural y otros. El costo es de Bs.
65.000 y el cupo es limitado.
Teléfonos 58 212 5776812 / 5765650
http://www.cenal.gov.ve

Placebo inaugural. La obra teatral Placebo -definida como un espectáculo
teatral con tendencias al realismo psicológico-, de la reconocida
dramaturga y directora Cecilia Podestá, ha sido seleccionada para abrir el
VII Festival de Teatro del Instituto Cultural Peruano Norteamericano
(Icpna), uno de los más importantes en Perú. La pieza narra la historia de
dos hermanos perturbados por sus recuerdos y frustraciones en un teatro en
ruinas que intenta reabrir su sala después de muchos años, y la influencia
perniciosa de un tercer personaje. La representación estará a cargo de
Danao Teatro con dirección de Podestá y las actuaciones de Ricardo
Velásquez, Emilram Cossío, Katiuska Valencia y Paula Marijuán, y podrá
apreciarse entre el 7 y el 10 de octubre en la sede del Icpna.
Instituto Cultural Peruano Norteamericano (Icpna)
Avenida Angamos 120
Miraflores (Lima, Perú)

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electrónico a breves@letralia.com.



||||||||||||||||||||||||||||||    NOTICIAS    |||||||||||||||||||||||||||||

*** Armando Uribe gana Premio Nacional de Literatura en Chile

El poeta, abogado, ensayista y diplomático chileno Armando Uribe, una de
las voces más contestatarias de la nación sureña, se convirtió por decisión
unánime en el ganador del Premio Nacional de Literatura de este año en ese
país, decisión que se basó en la característica de su obra, que es de
compromiso existencial del hombre frente a la vida y la muerte, manifiesto
en un estilo dramático y singular desarrollado a través de una extensa
producción.

Al ser consultado si se sentía merecedor del premio, el poeta señaló: "No,
cómo se le ocurre. Por falsa modestia debo decir que no soy merecedor; de
ninguna manera. Falsa modestia". Señaló igualmente que el jurado no toma en
cuenta las opiniones políticas de los que son premiados. "No es un premio
de ciencia política ni de política, sino de literatura. Lo que escribo en
materia política y jurídica y otros, lo considero todo literatura,
seguramente me equivoco, esa es mi opinión y yo la comparto", afirmó.

El jurado estuvo integrado por Sergio Bitar, ministro de Educación, quien
lo presidió; el rector de la Universidad de Chile, profesor Luis Riveros;
Volodia Teitelboim, último galardonado; el profesor Óscar Quiroz Mejías,
rector de la Universidad de Playa Ancha de Ciencias de la Educación, en
representación del Consejo de Rectores, y Ernesto Livacic, representante de
la Academia Chilena de la Lengua.

El galardonado recibirá una dote de poco más de 13 millones de pesos y una
pensión vitalicia equivalente a 20 unidades tributarias (aproximadamente
600.000 pesos en la actualidad), que recibirá a partir de enero de 2005,
además de un diploma que lo acredita como Premio Nacional de Literatura
2004. Uribe -quien publicó recientemente los poemarios De muerte y Las
críticas en crisis-, se impuso a otros nombres de primera línea, entre los
que se contaban Delia Domínguez, Efraín Barquero, Óscar Hahn, Carmen
Berenguer y José Ángel Cuevas.

Armando Uribe Arce nació en Santiago el 28 de octubre de 1933. Ha ejercido
como académico de la Universidad de Chile y tiene más de cuarenta
publicaciones en campos tan variopintos como la poesía, la narrativa, el
derecho, la religión y la política. Es miembro de número de la Academia
Chilena de la Lengua y académico de la Real Academia Española de la Lengua,
y ha sido condecorado en México y el Reino Unido. En 1957 se casó con
Cecilia Echeverría, con quien tuvo cinco hijos.

Graduado en derecho en la Universidad de Chile, luego de dos años de
especialización en la Universidad de Roma comienza a hacer convivir el
ejercicio de su profesión con la producción literaria iniciada en 1954. El
11 de septiembre de 1973 lo sorprendió en sus cargos de embajador en China
y representante diplomático en Washington. Luego se exiliaría en París.

Ha sido académico del ramo de derecho minero de la mencionada casa de
estudios. También ha desempeñado distintas cátedras en el área del Derecho
en Michigan State University, Estados Unidos; en la Universitá degli Studi
di Sassari, Italia y París I, Francia, además de universidades chilenas.

Ha recibido las principales distinciones literarias de Chile, entre ellas
el Premio Municipal, en 1990, con el libro Por ser vos quien sois, y
durante el año 2002 obtuvo dos premios Altazor: por su obra poética de A
peor vida y mejor ensayo por El fantasma de la sinrazón y el secreto de la
poesía. Su obra aparece reseñada e incluida en más de cien antologías
poéticas chilenas e internacionales y traducida a diversas lenguas.

Aunque su nombre era uno de los favoritos, no dejó de sorprender la
decisión, pues su reconocido espíritu crítico y contestatario le ha
significado fuertes roces con el sistema político y literario de Chile.

El escritor habló con la prensa chilena sobre el estado de la poesía actual
de ese país. "Hay una cosa muy notable que tiene que ver con su continuidad
desde Carlos Pezoa Véliz y Diego Dublé Urrutia. La poesía se ha mantenido
con calidades verdaderas durante todo el siglo XX y los años que siguen al
XXI. Y con ello me refiero a las generaciones sucesivas. También destaco la
gran tradición oral y popular que existe en el país y que ingresó en la
primeras décadas del siglo XX gracias a Gabriela Mistral, Vicente Huidobro
y Pablo Neruda".

La designación de Uribe trajo como cola una rápida polémica, cuando su
colega Enrique Lafourcade declaró a la prensa del país sureño que, al no
haber entregado el galardón a figuras como Óscar Hahn o Efraím Barquero, se
le restaba "repercusión internacional". Para el autor de Palomita blanca,
"en Hahn y en Barquero el yo arrogante que suelen manejar los poetas está
reemplazado por un nosotros delicado y sorprendente (...). En ambos casos
el premio habría tenido repercusión internacional. En Estados Unidos e
Hispanoamérica con Hahn; en Francia con Barquero". El escritor también
indicó que el de Uribe "va a ser un premio más. Repercusión internacional:
cero. Repercusión nacional: cero también".

Sin embargo la declaración de Lafourcade fue limpiamente desestimada de
inmediato por el aludido a menos de medio día de producida. Uribe lo señaló
como "un poeta irregular, culto pero sin talento, y con un ego monstruoso",
y dijo encontrar "cómicas" las declaraciones de su colega, al que le deseó,
irónicamente, "todo el éxito nacional e internacional y las ventas de la
señora Isabel Allende Llona y de otros escritores que, como él, escriben
para el mercado".

Lafourcade es conocido en su país por emprender polémicas similares con
otros autores. En el pasado atacó a José Donoso, Jorge Edwards y Raúl
Zurita.



*** García Márquez entregó en Monterrey los premios Cemex

El escritor colombiano Gabriel García Márquez, premio Nobel de Literatura
1982, entregó el martes 31 de agosto los premios Nuevo Periodismo Cemex
correspondientes a este año, en una ceremonia realizada en el Museo de Arte
Contemporáneo de Monterrey (Marco), en México.

Josefina Licitra, periodista argentina de 29 años, fue la ganadora en la
modalidad de texto por su trabajo "Pollita en fuga", publicado en la
edición argentina de la revista Rolling Stone. El brasileño Mauricio Lima
fue ganador en la categoría de fotografía por la serie "Esperanza sin
techo", publicada en edición digital por AFP. El ganador en la modalidad
Homenaje fue Clóvis Rossi, columnista del diario Folha de Sao Paulo, que a
sus 61 años, 40 de ellos en el oficio, nunca ha dejado de ejercer la
reportería y se ha convertido, según los jueces, en un modelo de conducta
periodística.

"Los 1.876 trabajos inscritos en las tres primeras ediciones del premio nos
dicen que la vocación de permanencia de este galardón ha sido avalada por
los periodistas del continente", dijo el director de la Fundación Nuevo
Periodismo Iberoamericano (FNPI), Jaime Abello.

Esta es una de las pocas ocasiones en que el autor de Cien años de soledad
aparece en público. García Márquez impulsó en 1994 la creación de la FNPI,
a partir de su deseo de compartir experiencias e impulsar la vocación de
los reporteros jóvenes, así como de su convicción en la eficacia del método
de aprendizaje en talleres prácticos y participativos, donde maestros
experimentados pueden discutir con los alumnos la "carpintería" del oficio.

García Márquez presidió durante las actividades una mesa redonda sobre la
transformación del periodismo profesional y la búsqueda de la calidad
periodística, evento organizado por Cemex y la Corporación Andina de
Fomento (CAF). Algunos de los ponentes fueron Germán Rey, asesor de la Casa
Editorial El Tiempo; el español Joaquín Estefanía, del diario El País;
Sergio Muñoz, de Los Ángeles Times, y Luiz Egypto, del Observatorio da
Imprensa.



*** Aclara Collazos: no se puede afirmar que haya sido amenazado por
    paramilitares

El escritor colombiano Oscar Collazos aclaró que no es posible afirmar que
las amenazas que ha recibido provengan de grupos paramilitares, como
indicáramos en la edición 112 de Letralia basándonos en reportes de prensa,
según los cuales el Pen International ha elevado ante diversas instancias
las denuncias sobre este caso. En nuestra nota también se habla de amenazas
similares emprendidas contra el poeta y editor Harold Alvarado Tenorio,
retenido en junio pasado por personas que decían ser parte de las
Autodefensas Unidas de Colombia.

Collazos aclaró, en carta a nuestro editor, que, aunque la investigación de
su caso está en manos de la Fiscalía General de la Nación, "no es exacto
que las amenazas recibidas vengan de los paramilitares". El escritor las
considera vinculadas con su trabajo de columnista de opinión en los diarios
El Tiempo de Bogotá y El Universal de Cartagena, "pero la hipótesis más
probable es que provengan de personas o grupos vinculados a la corrupción,
a los cuales he denunciado repetidas veces en mis columnas".

Según Collazos, tampoco se puede vincular su situación con la de Alvarado
Tenorio, "a quien, según sus propias versiones, esos grupos al margen de la
ley hostigaron con la ocupación de su funda y la desaparición de su amigo y
mayordomo". Precisó que las amenazas que ha recibido se derivan de su
trabajo periodístico "y de un intento de acallar a quienes denunciamos la
connivencia de la corrupción con la criminalidad política".

Este 27 de agosto, una nueva comunicación del Comité de Escritores
Encarcelados del Pen International, firmada por su presidente
internacional, Eugene Schoulgin, fue remitida al presidente de Colombia,
Álvaro Uribe Vélez, con copia a Luis Carlos Restrepo, Alto Comisionado para
la Paz. En la carta se le solicita al mandatario "una investigación
detallada de los recientes acosos recibidos por los escritores Harold
Alvarado Tenorio y Oscar Collazos".

La misiva narra las circunstancias en las cuales se ha visto amenazada la
vida de ambos autores. En el caso de Alvarado Tenorio, explica cómo un
grupo autodefinido como paramilitar invadió su casa de campo en junio,
reteniéndolo ilegalmente junto con uno de sus empleados. Aunque el escritor
fue liberado dos días después, se le informó que, de no suministrar una
cantidad de dinero equivalente al sueldo del empleado, éste sería
asesinado. "Al parecer", agrega la carta, "los paramilitares ya habían
empezado a torturarle".

Alvarado Tenorio se presentó con el dinero y junto con su empleado fue
trasladado a un lugar cercano al pueblo de Guaduas, tras lo cual el autor
el caso no ha vuelto a ser visto y se le tiene como desaparecido. La carta
agrega que, aunque las autoridades colombianas obligaron a los
paramilitares a abandonar la casa del escritor, éste considera "demasiado
peligroso" volver al lugar.

En relación al caso de Collazos, la carta informa que éste "comunicó que el
2 de agosto pasado una persona de su confianza le informó sobre la
conversación, que había escuchado por casualidad, en la que dos hombres
planeaban su asesinato en su domicilio". Los hombres habrían hablado
inclusive de la cantidad de dinero que recibirían por la comisión de
semejante crimen.



*** Continúa retenido ejemplar de libro de Borges

El pasado 1 de septiembre, el juez federal argentino Jorge Luis Ballestero
prohibió la salida del país de un ejemplar de la primera edición de Fervor
de Buenos Aires, de Jorge Luis Borges, debido a que se sospecha que es el
mismo ejemplar que fue robado de la Sala del Tesoro de la Biblioteca
Nacional en 1998. El magistrado dispuso esa medida al considerar que "aún
subsisten interrogantes que no permiten descartar que ese ejemplar sea el
que desapareció de la Biblioteca Nacional".

De esta forma, Ballestero le respondió al propietario del libro, Marino
Massimo de Caro, que en recurrentes oportunidades había solicitado a la
justicia federal la devolución de la obra. El juez ordenó también una serie
de nuevas medidas de prueba para determinar si el ejemplar en cuestión es
el robado.

El 20 de noviembre de 2003, este libro iba a ser subastado por la casa
Bloomsbury, de Londres, especializada en la comercialización de libros y
manuscritos, dentro de un lote que contenía dieciocho escritos originales y
primeras ediciones de libros del autor argentino, así como una daga
finlandesa que le obsequiara en 1969 la Universidad de Oklahoma.

Sin embargo, la subasta del ejemplar -que cuenta con apuntes de puño y
letra de Borges- fue impedida por una decisión judicial basada en la
denuncia hecha por Alejandro Vaccaro, presidente de la Asociación
Borgeseana de Buenos Aires, quien afirmó que podría tratarse del ejemplar
robado de la Biblioteca Nacional. Constituyéndose María Kodama como parte
acusadora, el juez Ballestero ordenó en esa oportunidad un primer peritaje.
Otros procedimientos similares se realizarían con posterioridad.

"Como parte en el litigio queremos que se compruebe si este libro es
efectivamente el desaparecido. Hasta ahora, y por los estudios que
realizaron los peritos de la Suprema Corte de Justicia, se trataría del
mismo ejemplar", dijo Fernando Soto, abogado de María Kodama. "No obstante,
una prueba extrayendo parte de la tinta del libro sería fundamental. Eso
podría ponerle fin a este interrogante, pero el dueño del libro se opone a
este tipo de examen".

El fiscal de la causa, Carlos Cearras, manifestó que "a la luz del último
dictamen pericial realizado, sumado a las restantes pruebas colectadas en
la causa, tampoco ahora es posible descartar que el ejemplar (...) se trate
del libro sustraído de la Biblioteca Nacional, considerando en consecuencia
prematuro acceder a su devolución".

El abogado representante de De Caro, Daniel Petraglia, aseguró que la
medida del juez será apelada ante la Cámara. "Se han realizado tres
peritajes: en noviembre, diciembre y marzo últimos. Durante esos exámenes
se encontraron diferencias entre las filminas que se sacaron al original
que desapareció de la Biblioteca y el libro de mi cliente", explicó. Según
Petraglia, uno de los peritos calígrafos citado a declarar el 1 de
septiembre por el juez Ballestero dijo que había diferencia entre el libro
examinado y la filmina del original, y que "son dos cosas distintas, pues
en los títulos y la caligrafía examinada se encontraron diferencias
considerables".

Fuentes de Bloomsbury aseguraron en noviembre pasado que la subasta de
objetos de Borges, en la cual apenas se vendió 40% de los mismos, había
sido afectada por el escándalo.



*** Garabatosh-k triunfa con sus títeres venezolanos en Canarias

Fundada el 1 de septiembre de 2003 por Elisa González y Róger Vargas, la
Compañía de Títeres y Teatro Garabatosh-K ha realizado hasta la fecha más
de 200 representaciones en colegios, barrios, bibliotecas y salas
convencionales de las Islas Canarias.

Oriundos del estado Miranda y con más de 15 años en el oficio de las artes
escénicas, González y Vargas han consolidado en menos de un año una
compañía que, en sus propias palabras, "trata de ser una opción diferente
al de la alienadora televisión".

Garabatosh-k tiene como propósito convertirse "en una mano amiga en el
proceso de aprendizaje de los niños, tratando de reforzar valores como la
honestidad, la sinceridad, el amor por los demás y la lealtad, en una
sociedad hiperconsumista como la canaria. Creemos que la imaginación y la
creatividad tienen aún mucho que decir y que ofrecer a los niños de hoy
día".

Obras de autores venezolanos y de la literatura universal componen gran
parte del repertorio utilizado por Garabatosh-k para entretener a los niños
canarios con espectáculos de títeres y cuentacuentos. "Nuestra técnica
combina temas sencillos pero de gran contenido humano con una atractiva
musicalización, además de la originalidad de los muñecos y el colorido
presente en las producciones; lo que invita a un espontáneo acercamiento de
los niños hacia Garabatosh-k", indicaron.

Según González, otro punto a destacar en el éxito del grupo ha sido la
interacción de los personajes con los niños, "ya que procuramos mantener
ese contacto tan importante, durante el desarrollo de nuestras historias".
Dramaturgos como Levy Rossell y Aquiles Nazoa, así como cuentos de los
hermanos Grimm, han sido representados por estos titiriteros.

Garabatosh-k, que se ha presentado hasta ahora en Tenerife, Gran Canaria y
El Hierro, celebra su aniversario con cuatro nuevas producciones que se
suman a sus primeras seis: Los martirios de Colón y La ratoncita presumida,
de Aquiles Nazoa, El príncipe que todo lo aprendió de los libros, de
Jacinto Benavente, y El libro que nadie escribió, original de González.

Vargas indicó que el grupo pretende mostrar su trabajo a los niños
venezolanos. "Esperamos poder volver pronto y seguir mostrando nuestro arte
al público venezolano, que también manifestó mucho interés por nuestras
obras".



*** La Mona Lisa ya tiene nombre

La Mona Lisa, más conocida como la Gioconda, esa mujer de rostro enigmático
pintada por Leonardo da Vinci, inmortalizada en uno de los cuadros más
famosos del mundo, existió realmente: era Lisa Gherardini, segunda mujer de
Francesco del Giocondo, un rico comerciante de seda florentino.

Después de años disímiles teorías sobre una de las obras de arte más
conocidas del planeta -y la más visitada del Louvre, de París-, el enigma
sobre la verdadera identidad de la Gioconda, una dama intrigante sobre la
que se han derramado ríos de tinta, y de cuya existencia inclusive se ha
llegado a dudar, habría quedado resuelto tras la investigación expuesta en
Monna Lisa, mulier ingenua, el último libro del historiador florentino
Giuseppe Pallanti.

Revisando registros del Archivo de Estado de Florencia, de la Opera del
Duomo y del Spedale degli Innocenti y estudiando a fondo distintos
documentos de la época, Pallanti llegó a la conclusión de que la figura
pintada por Leonardo entre 1503 y 1506 fue real y respondía al nombre de
Lisa Gherardini.

Según los estudios de Pallanti, Gherardini fue una aristocrática joven
señora de la región del Chianti, la famosa zona rural de los exquisitos
vinos de la Toscana, segunda esposa de Francesco del Giocondo, un hombre de
negocios que a la sazón era amigo del padre de Leonardo, sir Piero da
Vinci, un escribano muy poderoso de Florencia.

"El retrato de Mona Lisa, hecho cuando Lisa tenía 24 años, fue
probablemente encomendado por el propio padre de Da Vinci para su amigo",
sostiene Pallanti, que hasta presume que quizás el padre le hizo el pedido
para ayudarlo en tiempos en que el futuro inventor y artista era aún
desconocido.

El descubrimiento del historiador florentino confirma la antigua intuición
del pintor y escritor de arte Giorgio Vasari, que fue el primero que, en
1550, en su famoso libro Vite, llamó "Mona Lisa" el enigmático capolavoro
de Leonardo que hoy se exhibe en el Museo del Louvre, en París, y que pese
a su reducido tamaño -mide apenas 77 x 53 cm- es una de las pinturas más
apreciadas por los turistas en todo el mundo.

Se trata de una obra que, a diferencia de otros retratos de la época,
carece del nombre del representado y data; una pintura sobre la cual, a
partir de un famoso robo de la tela del Museo del Louvre en agosto de 1911
-recuperada dos años más tarde-, comenzaron a tejerse varias versiones.

Además de hacer, en su libro, un retrato de una mujer concreta, yendo más
allá de los mitos y el halo de misterio que siempre envolvió a la modelo de
Leonardo, Pallanti demuele todas las hipótesis, muchas de ellas
fantasiosas, sobre la identidad de esas facciones enigmáticas.

Para él, en efecto, no hay que tener en cuenta las hipotéticas atribuciones
de ese rostro a mujeres como Isabella d'Este de Ferrara; la napolitana
Isabella Gualanda, una "favorita" del duque de Nemours Giuliano de Medicis,
hijo de Lorenzo el Magnífico; la romana Cecilia Gallerani, o a
"disparatadas" cortesanas o prostitutas.

Hay que descartar, asimismo, esa teoría de que en verdad la Gioconda -que
se llamaría así por ser la mujer de Francesco del Giocondo y no por esa
sonrisa "gioconda"- es la madre del artista, o incluso un autorretrato,
algo que confirmaría la tesis que indica que Leonardo era homosexual.

Lisa Gherardini nació en Florencia el 15 de junio de 1479, vivió entre esta
ciudad y la zona del Chianti toda su vida y se casó en 1495 con Francesco
del Giocondo, un acaudalado comerciante que un año antes había perdido a su
primera esposa, Camilla Rucellai. Tuvieron cinco hijos, y si en la pintura
sus manos aparecen hinchadas, sobre el vientre, sin alianza o piedras
preciosas en los dedos, es porque no le entraban porque estaba embarazada
de uno de ellos.

Nacido en 1465 y varios años mayor que Lisa, Del Giocondo era un "nuevo
rico" de la época, ya que se había convertido en el mayor importador y
vendedor al por mayor de seda en Florencia, en ese entonces una ciudad en
pleno esplendor. El comerciante era proveedor de Lorenzo el Magnífico y
utilizaba el banco que su familia, los poderosos e influyentes Médicis,
tenía en Roma para efectuar sus pagos al exterior.

Pallanti afirma que el comerciante quería mucho a su esposa, basándose en
que el testamento que dejara antes de morir, en 1538, le deja a ella todos
sus bienes y además la define "mulier ingenua", una forma de alabar su
espíritu noble.

Leonardo parecía tener una relación más que especial con esta pintura, lo
que se evidenciaba del hecho de que nunca la entregó, sino que se la quedó
hasta su muerte, en 1519.



*** Un incendio consume 30.000 libros antiguos en Alemania

Un incendio iniciado a las 10:30 de la noche del pasado 2 de septiembre en
una de las bibliotecas más históricas de Alemania, la de la Duquesa Ana
Amalia de Weimar, consumió hasta 30.000 libros antiguos e infligió graves
daños sobre otra gruesa cantidad. Aunque aún no se han determinado las
causas del hecho, se sospecha de un cortocircuito, aunado a una protección
defectuosa contra incendios.

El siniestro se inició en el entramado del tejado. Unos 330 bomberos se
afanaron durante dos horas en apagar las llamas y una cadena humana de unas
500 personas, a la que se sumaron también vecinos, logró salvar los
ejemplares, según informó Hellmut Seemann, presidente de la Fundación
Weimar Clásico, que administra ése y todos los demás edificios históricos
de la ciudad, entre ellos las casas de Goethe y Schiller y del músico Franz
Liszt.

Una portavoz de la biblioteca, que fue fundada en 1691 y alberga casi un
millón de libros en varios edificios, dijo que la causa del incendio del
jueves aún se desconocía. La famosa sala rococó fue la más afectada. Del
techo del edificio sólo queda la estructura, que ha sido reforzada con
grúas, y corre peligro de derrumbarse. El monto de los daños es
incalculable, pues los libros eran únicos y su valor conjunto hacía
improcedente cualquier cobertura aseguradora, según explicaron fuentes del
gobierno local.

Los miembros de los equipos de rescate salvaron 50.000 de los 90.000 libros
restantes. La portavoz de la biblioteca dijo que entre las obras consumidas
por las llamas se hallaban muchos textos musicales. Escritos de Lutero
-sobre todo una Biblia de 1543-, la colección de 600 biblias de la
biblioteca, y varios informes de viajes de Alexander von Humboldt, se
salvaron.

"La destrucción de muchos miles de libros, en particular de los siglos XVI
al XVIII, es una pérdida irremplazable para una ciudad que la Unesco
declaró Patrimonio de la Humanidad", dijo el alcalde de la Weimar,
Volkhardt Germer. Entre las obras desaparecidas podrían encontrarse, según
las primeras investigaciones, la valiosa colección de partituras de la
duquesa Ana Amalia y los libros del primer bibliotecario de Weimar, Daniel
Schurzfleisch.

La ciudad alemana es uno de los 788 lugares del mundo que están incluidos
en la lista de Patrimonio de la Humanidad de la Organización de las
Naciones Unidas para el trabajo conjunto en las áreas educativas,
científicas y culturales, que prevé proteger y preservar zonas que se
consideran de valor excepcional para la humanidad. El Gobierno alemán
destinó cuatro millones de euros como ayuda inmediata.

Los libros que, a pesar de haber sido rescatados, resultaron afectados por
el agua que se empleó en la extinción del incendio, serán congelados
inmediatamente para evitar que se deshagan, y más tarde serán trasladados
al Centro de Conservación de Libros de la vecina Leipzig, que se ocupará de
restaurarlos.

Entre lo más trágico del suceso se da la circunstancia de que este mes de
octubre todos los libros debían ser sacados de la Biblioteca porque el
próximo año estaban previstos trabajos de renovación del edificio, un plan
que ya tenía asignada una financiación de ocho millones de euros.

El llamado "castillo verde", que alberga la biblioteca, fue construido
entre 1562 y 1565. La biblioteca fue fundada en 1691 por el conde Guillermo
Ernesto de Sajonia-Weimar y fue dirigida por Goethe a partir de 1797. Entre
sus fondos, que arriban al millón de ejemplares, se encuentra una amplia
muestra de originales de Shakespeare, la mayor colección del mundo de
ediciones de Fausto -casi 3.900 volúmenes-, unos 2.000 manuscritos
medievales y alrededor de 8.400 mapas históricos, así como las colecciones
privadas de libros de las familias de Achim von Arnim, Franz Liszt y
Friedrich Nietzsche.



*** Dibujante argentina inaugura galería virtual en homenaje a Cortázar

La dibujante argentina Mariana Baizán (Mendoza, 1975) ha presentado en
Internet su particular homenaje a Julio Cortázar, titulado Cortázar x
Mariana, contentivo de cinco ilustraciones con motivos relacionados con la
obra del autor de Rayuela, y que puede ser visitado en
http://www.portfolios.com/CortazarxMariana.

De esta manera, Baizán se une a los homenajes que desde febrero de este
año, cuando se cumplieron 20 años del fallecimiento de Cortázar, se vienen
realizando en todo el planeta. La serie presentada por la artista contiene
cinco ilustraciones basadas en diferentes textos del escritor y en las que,
a la vez, se muestran símbolos y constantes de la obra cortazariana, como
el factor lúdico, la manipulación del tiempo, el jazz, las autopistas, etc.

La serie ha sido realizada con una paleta prácticamente monocroma,
transparencias y collages, que dejan translucir el inconfundible estilo de
esta artista, quien indicó que su proyecto no tiene pretensiones literarias
ni lucrativas, tan sólo plásticas.

La artista ha publicado antes sus series Las memorias de la liebre, el
gusano y el hombre, basada en textos del escritor Andrés Llugany
(http://www.ArtWanted.com/MariaBaizan), y Niños para grandes
(http://www.portfolios.com/MariaBaizan). Así mismo, varios de sus trabajos
de ilustración están expuestos en la revista de literatura infantil y
juvenil Imaginaria (http://www.educared.org.ar/imaginaria/12/5/baizan.htm).

Baizán forma parte del Foro de Ilustradores de Argentina
(http://www.forodeilustradores.com) y es miembro activo de una asociación
de historietistas e ilustradores de su provincia natal, llamada "El Círculo
del Cuadrito". Con anterioridad participó en el grupo artístico
"Mussaboba".

Sus primeros estudios dentro de la plástica fueron con la profesora Adriana
Aiello y, posteriormente, en la Universidad Nacional de Cuyo, donde cursa
actualmente la Licenciatura en Artes Visuales con especialización en
Pintura. Su ingreso en la historieta y la ilustración profesional ocurrió
en 1998, cuando realizó sus primeros trabajos para la empresa Follonier y
Asociados, editora de las publicaciones infantiles Alfabeto Escolar (para
el periódico Uno) y Tinterito (para el diario Los Andes).

A comienzos de 2002 trabajó para Psicozero Producciones, que realiza la
revista mensual de rock Zero, dedicada al público adolescente y juvenil, en
la que Baizán presentó su serie de ilustraciones basada en relatos de
Llugany. A partir de junio de 2003 ilustra artículos para Noticias
Universitarias, revista del Centro de Información y Comunicación de la
Universidad Nacional de Cuyo.



*** Instituto Cervantes inauguró sede en Budapest

El pasado 8 de septiembre, y con la presencia de los Príncipes de Asturias,
don Felipe de Borbón y doña Letizia Ortiz, fue inaugurada la sede del
Instituto Cervantes de Budapest, acto en que estuvo presente también el
presidente de Hungría, Férenc Mádl.

Tras la apertura oficial, a la que asistieron también la ministra española
de Educación, María Jesús Sansegundo, el ministro húngaro del Patrimonio
Cultural, Istvan Iller, y el director del Instituto Cervantes, César
Antonio Molina, se abrieron unas jornadas literarias en las que
participaron los escritores Jesús Ferrero, Santiago Gamboa, Carme Riera,
Enrique Vila-Matas, Antonio Colinas, Fanny Rubio y Clara Janés.

Tras visitar las dependencias del 42º Instituto Cervantes en el mundo, el
Príncipe de Asturias pronunció el discurso de inauguración, precedido por
el ministro húngaro del Patrimonio Cultural y el director de la
institución.

"Pocos actos podrían simbolizar mejor el deseo de España de estrechar sus
relaciones bilaterales con Hungría", dijo don Felipe. "Dos naciones amigas
imprescindibles para entender el acervo cultural e histórico que representa
Europa y decididas a contribuir activamente al desarrollo de ese patrimonio
que es la base de nuestra común identidad como europeos".

La elección de Hungría, y más concretamente Budapest, para abrir una sede
permanente del Cervantes "no es fortuita", afirmó. "La inauguración se
inscribe dentro de la atención preferente que España otorga a la región de
Europa Central en su acción cultural exterior".

El Cervantes, a juicio de su director, César Antonio Molina, "no es una
mera academia de idiomas" ni "un mero centro cultural". "Aspira a una
voluntad de servicio y de cooperación con los profesionales, los poderes
públicos y las instituciones de cada país con el fin de establecer un
diálogo que permita afrontar conjuntamente los retos que plantea la
sociedad actual", recalcó.

No llega el Instituto Cervantes a Hungría "con el afán de competir con
otras instituciones culturales o educativas", ni "de hacer alarde de una
cultura de alcance universal", sino con el propósito "de apoyar al
hispanismo húngaro con todos los medios a su alcance y de atender a quienes
hasta ahora han tenido poco contacto con la cultura y el idioma de más de
400 millones de personas", agregó.

Los Príncipes de Asturias visitaron, a continuación, la Academia de
Ciencias, cuyo director, Szilveszter Vizi, les mostró los documentos que
acreditan que el científico español Ramón y Cajal fue uno de sus miembros.
A la salida, saludaron a una treintena de científicos españoles que
participan en una conferencia europea sobre aerosoles.

Desde allí, fueron al Parlamento, uno de los símbolos arquitectónicos de
Budapest, a orillas del Danubio en el lado de Pest, un edificio neogótico
construido entre 1884 y 1902 que alberga 691 estancias, entre ellas las de
la Presidencia de la República.

El jueves se inauguró la biblioteca del centro, que lleva el nombre de
Ernesto Sábato, quien no pudo viajar a Budapest dado su delicado estado de
salud, pero su esposa Elvira González donó en su nombre una colección de
primeras ediciones -dedicadas- de sus obras, y algunos manuscritos que
enriquecerán los fondos de la biblioteca.

Pese a no poder asistir, el autor de El túnel se dirigió a los presentes a
través de videoconferencia desde Buenos Aires (Argentina), y agradeció este
homenaje que le brinda el Instituto Cervantes, al designar con su nombre la
biblioteca "en la maravillosa ciudad de Budapest". El premio Cervantes 1984
dijo imaginar con emoción cómo su nombre "quedará acompañando desde hoy la
labor de esta biblioteca".

A continuación, y hasta el viernes 10, se celebró un amplio abanico de
actividades sobre la cultura y la literatura de España e Hispanoamérica. El
programa comenzó con el debate entre los escritores Jesús Ferrero, Enrique
Vila-Matas, Carme Riera y Santiago Gamboa en la mesa redonda titulada
"Variaciones sobre la literatura contemporánea hispanoamericana".

Ese día, otros tres escritores rindieron un triple homenaje a otras tantas
grandes figuras de la cultura en español: la filósofa María Zambrano,
Ernesto Sábato y el escultor Eduardo Chillida. El poeta Antonio Colinas
esbozó "Una semblanza de María Zambrano", pensadora de cuyo nacimiento se
cumplen cien años. La novelista Fanny Rubio pronunció su conferencia
"Sábato o la literatura como potencia". Finalmente, la poeta Clara Janés
disertó sobre Eduardo Chillida, y luego se proyectó el documental "Chillida
y los sueños".

El viernes se celebró la mesa redonda "Encuentro con las letras españolas"
en el que participaron Jesús Ferrero, Santiago Gamboa, Carme Riera, Clara
Janés, Antonio Colinas, Fanny Rubio y Jaime Vándor. Éste último pronunció
su conferencia "Al filo del holocausto". Vándor es catedrático de
literatura hebrea experto en teoría de la literatura y uno de los niños
judíos salvados por el diplomático español Sanz Briz.

Las actividades finalizaron con un concierto de guitarra clásica del
guitarrista Ricardo Gallén y la exposición fotográfica Madrid/Barcelona,
años cincuenta, que muestra el ambiente de ambas ciudades a mediados del
siglo XX, obra del fotógrafo Francesc Català-Roca.

El nuevo Instituto Cervantes de Budapest ocupa un edificio histórico ahora
remodelado, en el centro de la ciudad, con una superficie de 1.200 metros
cuadrados distribuidos en tres plantas más sótano. Cuenta con ocho aulas,
biblioteca, aula multimedia y una sala polivalente para conferencias,
exposiciones y proyecciones de cine.

Ofrecerá cursos de español tanto generales como especiales, así como clases
de las tres lenguas cooficiales en España: catalán, euskera y gallego.
Entre éstos, habrá cursos de español para los negocios, de traducción, de
conversación, de perfeccionamiento y de cultura y civilización. La
previsión es alcanzar los 1.500 alumnos en el plazo de tres años.

El Cervantes tiene ya sedes en Varsovia, Bucarest y Belgrado, y
próximamente abrirá la de Praga; cuenta, además, con "Aulas Cervantes" en
Zagreb, Bratislava y Liubliana, y otro centro en Cracovia. El 9 de
septiembre, Molina designó a José Jiménez (Madrid, 1951), Pedro Bádenas de
la Peña (1947) y Gaspar Cano Veral (Valencia, 1958) nuevos directores,
respectivamente, de los centros de París, Atenas y Estocolmo.



*** Entregados en Argentina los premios Konex

El pasado 8 de septiembre fueron entregados, en el Teatro Nacional
Cervantes, de Buenos Aires (Argentina), los diplomas al Mérito 2004 a las
100 personalidades más destacadas de la última década de las letras
argentinas (1994-2003), galardón instituido por la Fundación Konex
(http://www.fundacionkonex.com.ar).

El presidente de la Fundación, Luis Ovsejevich, comentó que fueron 716 los
escritores nominados, de los cuales 456 recibieron votos y sólo 100
recibieron el diploma. "Ello implica que la literatura argentina está en
plena producción y deja su huella creadora en la sociedad".

Ovsejevich agregó que "cuando la noticia diaria parece más pródiga en
mostrar el desaliento y la decadencia de nuestra nación, la literatura
argentina refleja la calidad intelectual de los hombres y las mujeres de
nuestro país, y la fuerza moral y cultural que representan".

Varios de los distinguidos se hallaban en el exterior -como Juan José Saer,
en Francia; Tomás Eloy Martínez, en Estados Unidos; Juan Gelman, en México-
o en el interior -Roberto Fontanarrosa, en Rosario; Mempo Giardinelli, en
el Chaco.

Pero la foto final, que todos los premiados presentes se tomaron en el
escenario, mostró la riqueza y variedad de los enfoques representados. "No
hay otro premio que en una ocasión reúna y valore a figuras de tan diversas
disciplinas, edades, ideologías", comentó, al salir, Olga Fernández Latour
de Botas, que entregó las distinciones de folklore.

Entre otras personalidades se hallaban Félix Coluccio, que se hizo esperar
algo al subir con su bastón, y recibió cálidos aplausos. María Inés
Palleiro, también premiada, subió con una niña que dio besos a todo el
mundo.

Otra figura con muchos años a cuestas fue la de Marcelo Sánchez Sorondo,
distinguido en memorias y testimonios, junto a María Rosa Lojo, Martín
Caparrós, Ernesto Schoo y Alberto Ure. Entregó esos diplomas Hugo
Beccacece, mientras en otras disciplinas lo hicieron Angélica Gorodischer,
Enriqueta Muñiz, Cristina Mucci y otros jurados. El presidente del jurado,
Félix Luna, se mostró feliz de participar en un estímulo a la creación de
las letras argentinas.

El Konex de honor se dedicó a Olga Orozco. Y fueron premiadas las revistas
Letras de Buenos Aires, dirigida por Victoria Pueyrredón, y Punto de Vista,
por Beatriz Sarlo.

Abelardo Castillo agradeció por todos y evocó con afecto a Isidoro
Blaisten, distinguido en cuento, cuyo diploma recibió su esposa, Graciela
Melgarejo. Recordó su humor "casi rabelaisiano" y comentó que, 40 años
atrás, Blaisten le contestó a Humberto Constantini, que, en una reunión de
"El Escarabajo de Oro", le preguntó si había leído un libro suyo que
acababa de publicar: "¿Pero vos estás loco? ¿Todavía no terminé de leer a
Dickens y te voy a leer a vos?".

Los galardonados fueron, en novela (1994-1998): César Aira, Tomás Eloy
Martínez, Ricardo Piglia, Andrés Rivera y Juan José Saer; novela
(1999-2003): Marcelo Cohen, Rodolfo Fogwill, Luis Gusmán, Alberto Laiseca y
Héctor Tizón; cuento (1994-1998): Isidoro Blaisten, Abelardo Castillo,
Roberto Fontanarrosa, Mempo Giardinelli y Luisa Valenzuela, y cuento
(1999-2003): Leopoldo Brizuela, Edgardo Cozarinsky, Tununa Mercado, Ana
María Shua y Hebe Uhart.

En las categorías de poesía (1994-1998): Rodolfo Alonso, Arturo Carrera,
Juan Gelman, Tamara Kamenszain y Horacio Salas; poesía (1999-2003): Diana
Bellesi, Juan Bignozzi, Hugo Gola, Leónidas Lamborghini, Hugo Padeletti y
Joaquín Giannuzzi (post-mórtem); ensayo literario: Ivonne Bordelois, Noé
Jitrik, Nicolás Rosa, Beatriz Sarlo y David Viñas; ensayo de arte: José
Emilio Burucúa, Claudio España, Fermín Févre, Andrea Giunta y Jorge López
Anaya; ensayo filosófico: Tomás Abraham, Nicolás Casullo, Eduardo Gruner,
Santiago Kovadloff y León Rozitchner, y ensayo político: Carlos Altamirano,
Natalio Botana, José Pablo Feinmann, Juan José Sebreli y Hugo Vezzetti.

En teatro (1994-1998): Jorge Accame, Griselda Gambaro, Ricardo Monti,
Eduardo Pavlovsky y Eduardo Rovner; teatro (1999-2003): Javier Daulte,
Mauricio Kartun, Federico León, Rafael Spregelburd y Daniel Veronese;
literatura infantil: Elsa Bornemann, Laura Devetach, Graciela Montes,
Gustavo Roldán, Silvia Schujer y Graciela Cabal (post-mórtem), y literatura
juvenil: Marcelo Birmajer, Liliana Bodoc, Pablo De Santis, Ricardo Mariño y
Ema Wolf.

En folklore: León Benarós, Cristina Bianchetti, Félix Coluccio, Margarita
Fleming de Cornejo y María Inés Palleiro; biografías: Alvaro Abós, Alicia
Dujovne Ortiz, María Sáenz Quesada, Sylvia Saitta y María Esther Vázquez, y
memorias y testimonios: Martín Caparrós, María Rosa Lojo, Marcelo Sánchez
Sorondo, Ernesto Schoo y Alberto Ure.

En historia: José Carlos Chiaramonte, Fernando Devoto, Tulio Halperín
Donghi, José María Mariluz Urquijo y Luis Alberto Romero; traducciones:
Rolando Costa Picazo, Federico González del Pino, Federico/Fernando
Masllorens, Mirta Rosenberg, Amalia Sato y Alicia Steimberg; ediciones:
Diario de Poesía, Editorial Último Reino, Fondo Editorial del Fondo
Nacional de las Artes, y las revistas Letras de Buenos Aires y Punto de
Vista. Las librerías Clásica y Moderna, el editor Daniel Divinsky y José
Luis Mangieri recibirán menciones especiales.



*** Fallece el poeta español Manuel María Fernández Teixeiro

El poeta español Manuel María Fernández Teixeiro, autor de una extensa
obra, falleció la noche del miércoles 8 de septiembre en el hospital Abente
y Lago de La Coruña (norte), donde llevaba varios días recluido, informaron
fuentes de la Real Academia Gallega. Su cuerpo fue trasladado la mañana del
jueves al Panteón de Gallegos Ilustres en Santiago, antes de proceder al
entierro en su tierra natal.

Fernández Teixeiro, nacido en la localidad gallega de Otero del Rey (Lugo)
en 1929 y considerado como una referencia en el panorama literario de
Galicia, es autor de una extensa obra en idioma gallego, desde su primer
poemario Muiñeiro de brétema, de 1950.

En los años 60 y 70, durante la dictadura franquista, participó en la
organización de los partidos políticos en la clandestinidad. En 1985
abandonó la militancia política para dedicarse a la actividad literaria y
cultural.

Según el escritor y editor Miguel Anxo Fernán Vello, Fernández Teixeiro fue
uno de los autores que mejor representó "la conciencia de Galicia, en su
dimensión cultural, popular, de apego a la tierra, a sus gentes y a sus
cosas".

Fernán Vello destacó la "inmensa" obra del escritor en "todos los géneros",
incluido el teatral y su "compromiso inquebrantable con el idioma de
Galicia". También recordó la faceta de Fernández Teixeiro como articulista
de prensa, además de su más conocida obra poética, un "universo de 50 años"
que abarca tanto la naturaleza, lo existencial, la temática amorosa y
política, "una de las grandes aportaciones a la poesía gallega del siglo
XX".



*** José Antonio Abreu obtiene Premio por la Paz para el Arte

El maestro José Antonio Abreu, director fundador de las Orquestas Juveniles
e Infantiles de Venezuela, obtuvo el Premio Internacional por la Paz para
el Arte y la Cultura, conferido por el Encuentro Mundial de las Culturas,
promovido por la organización World Culture Open, según se informó el
pasado 9 de septiembre.

El acto de entrega se celebró en el Avery Fisher Hall del Lincoln Center
-sede de la Filarmónica de Nueva York-, donde Abreu recibió la cantidad de
100 mil dólares, un diploma y una escultura alegórica de manos del
presidente del encuentro, Seok Hyun Hong.

Este premio le fue otorgado "por su ejemplar iniciativa que conforma una
nueva cultura de servicio humanitario mediante el arte, promoviendo la paz,
la reconciliación desde la base social a nivel de la juventud y la niñez de
medianos y bajos recursos".

En el momento de la entrega del premio, el maestro José Antonio Abreu
anunció la donación de dicho reconocimiento al Centro Académico de las
Orquestas Juveniles e Infantiles de Venezuela, el cual será empleado en la
dotación de instrumentos musicales para esta institución.

Durante la ceremonia, Hong reconoció la labor de Abreu como promotor de una
novedosa institucionalidad artística que impulsa la integración y la
inclusión sociales, el diálogo entre generaciones emergentes y el rescate
de la infancia desvalida.

El World Culture Open constituye una celebración global, una auténtica
olimpíada cultural instituida para honrar las entidades e iniciativas
artísticas, tradicionales y contemporáneas que, junto a las organizaciones
humanitarias y étnicas del mundo entero, laboran por la paz y la
reconciliación entre sociedades e individuos. Este encuentro procura
exaltar los lenguajes universales del arte y la cultura.

El segundo y tercer lugar del premio fueron, respectivamente, para el
Programa Social Presupuesto Participativo de Sao Paulo y el Proyecto
Eloxochitl de México.

Director de orquesta, compositor, economista y docente, Abreu nació en
Valera, Trujillo, en 1939. Además de músico es experto en economía
petrolera, por lo que ha dado clases de economía y planificación en
distintas universidades venezolanas. En 1969 se convierte en diputado al
Congreso Nacional.

En 1975 funda la Orquesta Sinfónica Simón Bolívar y la Orquesta Sinfónica
Nacional Juvenil. Crea y dirige el Sistema Nacional de Orquestas Infantiles
y Juveniles de Venezuela, una red nacional que agrupa actualmente a más de
100.000 niños y jóvenes, quienes son formados musicalmente en las 120
orquestas juveniles, así como en las 60 infantiles.

Es puesto al frente del Consejo Nacional de la Cultura (Conac) entre 1988 y
1993. Por sus méritos, en 1998 la Unesco lo nombra embajador para la Paz, y
en 2001 recibe el Premio Nobel Alternativo por la creación del Sistema
Nacional de Orquestas.



*** Publican primera Biblioteca Digital Dominicana en CD-ROM

Cientos de ensayos críticos sobre autores y movimientos literarios y más de
200 notas biobibliográficas componen la primera Biblioteca Digital
Dominicana que lanzó en formato CD-ROM el sello Cielo Naranja, que opera en
Berlín, Alemania, según informó un reporte de la agencia noticiosa
literaria Librusa.com.

El proyecto fue elaborado por el poeta y ensayista dominicano Miguel D.
Mena, que reside desde 1990 en Berlín, donde fundó el sello Cielo Naranja
(http://www.cielonaranja.com), dedicado a la imaginación y pensamiento de
dominicanos y caribeños.

El CD-ROM contiene "201 autores con sus biobiobliografías; más de treinta
libros completos, cientos de artículos críticos sobre autores y movimientos
literarios; todo presentado de una manera amena, práctica, para todos los
gustos: los del estudiante, los del amante de las letras, los del más
exigente académico", según indican los editores.

Entre las obras que aparecen completas figuran clásicos y modernos como
Enriquillo, de Manuel de Jesús Galván; La sangre, de Tulio M. Cestero;
Over, de Ramón Marrero Aristy; Escalera para Electra, de Aída Cartagena
Portalatín; El viento frío, de René del Risco Bermúdez; y El enemigo, de
Miguel Alfonseca.



*** Winston Morales Chávarro gana Bienal José Eustasio Rivera

El escritor huilense Winston Morales Chávarro resultó ganador de la IX
Bienal de Novela "José Eustasio Rivera", convocada en Colombia por la
Fundación Tierra de Promisión, con Dios puso una sonrisa sobre su rostro,
libro que fue escogido por el jurado por su calidad literaria, y por
representar "un trabajo de reflexión, original y sugestivo, acerca de la
muerte, vista desde la otra orilla".

El jurado calificador estuvo integrado por Guiomar Cuesta Escobar, Antonio
Iriarte Cadena y Benhur Sánchez Suárez, quienes leyeron las 21 obras
presentadas y produjeron su veredicto el pasado 8 de septiembre. En el
mismo indicaron que en la novela "hay un buen trabajo de reflexión,
original y sugestivo acerca de la muerte, vista desde la otra orilla. Es
decir, desde la vertiente no racionalista ni occidental, tal vez más
cercana a la visión oriental del misterio de la muerte, desligada por
completo del tinte terrorífico y trágico con el que miramos los
occidentales".

Morales Chávarro (Neiva, 1969) manifestó su complacencia por este triunfo
en su vida profesional. "Estoy contentísimo, esta es la primera vez que un
huilense gana este premio", señaló. El autor es periodista con magíster en
Estudios de Cultura de la Universidad Andina Simón Bolívar de Quito,
Ecuador. Este es el cuarto premio de rango nacional que recibe, pues antes
ha sido merecedor del Premio Nacional de Poesía de la Universidad de
Antioquia, el Premio Nacional de Poesía de la Universidad de Quindío y el
Premio Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá.



*** Silvio Rodríguez lanza antología musical

El cantautor cubano Silvio Rodríguez ha recopilado sus mejores canciones en
una antología musical de cuatro volúmenes de los cuales se han editado los
dos primeros, que fueron presentados el pasado 9 de septiembre en la ciudad
de San Sebastián, en el norte de España.

La antología constará de 143 temas que él considera como los de mayor
calidad de su larga carrera, pues ese ha sido el único criterio que le ha
guiado para este proyecto. La letra y la partitura de cada canción están
acompañadas por fotografías, la mayor parte de ellas inéditas, en estos
volúmenes, que tendrán una tirada limitada cada uno de 1.000 ejemplares,
dado que no son libros "de multitudes", según explicó hoy el editor
Francisco Villegas, quien acompañó a Silvio Rodríguez en la presentación.

La antología -los dos volúmenes restantes aparecerán en noviembre- reúne
los temas por orden alfabético y no cronológico e incluye algunos inéditos,
como "La canción de la trova", "Domingo rojo", "Discurso fúnebre" y "De la
ausencia y de ti, Delia". "Como digo en el prólogo, si la selección es
extensa, disculpen el exceso de entusiasmo y, si falta alguna canción, el
tiempo podrá reparar el defecto", comentó el cantautor.

La primera presentación de esta antología en Latinoamérica será en la feria
de Guadalajara (México). Rodríguez dijo que ya hay partituras suyas
editadas en diferentes países, aunque estos volúmenes son los únicos que ha
revisado él mismo y cada nota y acorde están en el sitio donde ha deseado,
algo que no siempre ocurre con su obra publicada.

El músico, que en noviembre cumplirá 56 años, llevaba un lustro alejado de
los escenarios y su vuelta para dar a conocer su último disco, Cita con
ángeles, ha empezado con buen pie, desde el lleno del teatro Karl Marx de
La Habana a finales de agosto a la buena acogida de los dos conciertos
ofrecidos en Barcelona, en el comienzo de su gira española, en la que se ha
hecho acompañar por el grupo de contrabajo, guitarra y tres Trovarroco.



*** Publican en España cuentos de Arturo Uslar Pietri

La lluvia, una selección de relatos del venezolano Arturo Uslar Pietri que
publicará en España la editorial Gadir, pretende recuperar a este maestro
del género corto, que fue también uno de los primeros en concebir el
"realismo mágico" latinoamericano.

El relato que da nombre a este libro de Uslar Pietri (Caracas, 1908-2001)
fue premiado el año de su publicación, 1935, y está considerado un relato
emblemático del realismo mágico.

Junto al guatemalteco Miguel Ángel Asturias y al cubano Alejo Carpentier,
Uslar Pietri, uno de los más grandes autores en lengua española del siglo
XX, fue el iniciador de la corriente literaria conocida como "realismo
mágico", que él mismo definió como un "redescubrimiento del mestizaje"
americano.

El término "realismo mágico" se refiere a una nueva forma de ver la
realidad del continente suramericano y de reflejarla en la literatura, como
una síntesis entre la tradición literaria y la vanguardia europea con la
realidad americana.

Uslar Pietri, fallecido en Caracas de un paro cardíaco a los 94 años de
edad, fue fiel testigo de la vida hispanoamericana del siglo XX y su obra
le pone a la cabeza de la literatura venezolana, junto con su compatriota
Rómulo Gallegos.



*** Chico Buarque gana el premio de novela Jabuti

El cantante y compositor brasileño Chico Buarque de Hollanda (Rio de
Janeiro, 1944), ganó el premio Jabuti al mejor libro de ficción de 2004,
uno de los más importantes de la literatura brasileña, por su novela
Budapeste, la tercera de su carrera, según informó el pasado 10 de
septiembre la Cámara Brasileña del Libro.

Se trata de la segunda novela de Buarque que recibe ese galardón, ya que su
primera obra de este tipo, Estorvo, ya había sido premiada con el Jabuti en
1992. La obra literaria de Buarque se completa con la novela Benjamin, cuya
versión cinematográfica se lanzó este año con moderado éxito.

Budapeste -considerada por los críticos como el mejor libro de Buarque-
narra la historia del ghost-writer brasileño José Costa, quien abandona a
su familia en Brasil y se instala en la capital de Hungría, para comenzar
el penoso proceso de integrarse a esa cultura mediante la formación de un
nuevo núcleo familiar.

El propio Buarque -un fanático del fútbol- había explicado que escogió
Hungría para situar a su personaje imaginario en un homenaje a la poderosa
selección húngara de los años 50, que perdió ante Alemania en la final de
la Copa del Mundo de 1954.

Budapeste fue lanzada a finales de 2003 y desde entonces no ha salido de la
lista de los 10 títulos más vendidos en las librerías del país
sudamericano.

El premio Jabuti para el mejor libro de no ficción fue para Abusado, del
periodista Caco Barcellos, que narra la trayectoria del famoso
narcotraficante Márcio Amaro de Oliveira. Conocido en el mundo delictivo
como Marcinho VP, Amaro de Oliveira fue asesinado por adversarios en la
celda de una cárcel de máxima seguridad en julio de 2003.



*** Institutos Ramon Llull y Cervantes promoverán la cultura catalana

El director del Instituto Cervantes, César Antonio Molina, y la consejera
de Cultura de la Generalitat de Cataluña, Caterina Mieras, firmaron el
lunes 13 en Barcelona un convenio de colaboración por el cual el Instituto
Cervantes y el Instituto Ramon Llull promoverán la cultura catalana en el
extranjero a través de la red de centros del Cervantes.

En el acto participó el director del Instituto Ramon Llull, Xavier Folch.
La firma del convenio se celebró en el Palau Marc, sede de la Consejería de
Cultura de la Generalitat de Cataluña, y constituye el primero que
suscriben ambas entidades.

El convenio, el primero que suscriben el Cervantes y el Ramon Llull,
establece el marco de cooperación entre ambos institutos "con la finalidad
de promover la cultura catalana en el exterior a través de la red de
centros del Instituto Cervantes". El Cervantes y el Llull también podrán
acordar la celebración de programas que contribuyan a difundir la lengua
catalana.

El Instituto Cervantes cederá espacios en sus centros para que acojan
actividades que difundan la cultura catalana organizadas por el Institut
Ramon Llull, tanto en solitario como en colaboración con el propio
Cervantes.

El convenio tendrá una vigencia de dos años prorrogables. Próximamente se
creará un grupo de trabajo formado por dos miembros de cada institución,
que propondrán los contenidos y financiación de los programas para difundir
el catalán y la cultura de Cataluña en el extranjero.



*** Plantean repatriación de cuarenta mil originales de Gabriela Mistral

Después de casi medio siglo se da cumplimiento parcial a la última voluntad
de Gabriela Mistral, al derogarse este 11 de septiembre el decreto ley
2.560 con el cual la junta militar desconoce a Doris Dana, secretaria
personal de Gabriela Mistral, como albacea del patrimonio de la poetisa,
tal como lo indica su testamento.

Esto significa que a partir de este año la cultura chilena iniciará un
nuevo intercambio con la primer Premio Nobel de ese país. Doris Dana
considera ahora la factibilidad de retomar el nexo con Chile luego de haber
cortado todo contacto, abrumada por el escaso interés gubernamental de
respetar los deseos de la maestra de Elqui y el trato abiertamente
descortés que recibió cuando se divulgaron rumores infundados sobre su
sexualidad y descalificaciones públicas en torno a su nacionalidad, entre
otros.

Al recobrar la confianza de Dana, Chile podría conocer y repatriar, a
partir del próximo año, los 40.000 originales que comprenden el total de la
obra desconocida de Lucila Godoy Alcayaga, siempre que se garanticen las
condiciones de una adecuada conservación. Para ello, Dana nombra a
Guillermo Scallan y Luis Binimellis como sus representantes en Chile,
quienes están creando la Fundación Doris Dana para cumplir el mandato.

La tarea urgente comprende la realización de contratos con quienes deseen
publicar la obra de Mistral. Si bien en Chile existe reticencia a pagar
estos derechos, otros, como la editorial S.M. de Argentina, la Sociedad de
Escritores de Venezuela y la Compañía das Letras de Brazil, ya están en
contacto para iniciar sus gestiones respectivas.

Paralelamente, la Fundación Doris Dana, con la colaboración del poeta,
crítico literario e investigador mistraliano Gastón von dem Bussche, está
levantando un registro de los bienes materiales de la escritora chilena a
petición de la Organización de Estados Americanos. Este registro comprende
los 40.000 originales, actualmente en microfilmes en el Archivo del
Escritor de la Biblioteca Nacional de Chile, a cargo de Pedro Pablo Zegers,
especialista en Gabriela Mistral.

Además realiza las coordinaciones necesarias para habilitar -en acción
conjunta con la empresa pública y privada- un Centro de Estudios
Mistralianos, con el propósito de facilitar la exploración del vasto y
profundo pensamiento de la célebre poeta, cuyo rigor, ausencia de retórica
y uso de simbología universal son homologados por muchos literatos a los
escritos de la filosofía antigua.

Según el diario chileno El Mercurio, "será un desafío nacional avanzar un
poco más allá de 'los piececitos de niños azulosos de frío...', y recorrer
los caminos que Gabriela Mistral abre con sus propuestas educativas, sus
recónditas experiencias interiores y la forma que cincela poesía con las
rupturas que vive y otras que ella misma genera".

Entre la correspondencia especial (1932-1956) cabe destacar la amistad que
la poetisa mantenía con intelectuales, escritores y artistas de destacado
reconocimiento universal, como Tótila Albert, Amado Alonso, Jorge Amado,
Germán Arciniegas, Miguel Ángel Asturias, Norah Borges, Pearl S. Buck,
Roger Caillois, José Santos Chocano, Max Daireaux, Rómulo Gallegos, Aldous
Huxley, Juana de Ibarbourou, Jacques Maritain, Vinicius de Moraes, Victoria
Ocampo, Giovanni Papini, Octavio Paz y Ezra Pound.

Por otra parte, Gabriela Mistral también encargó en su testamento la
administración de los fondos de sus derechos a la Orden Franciscana, pero
ésta desistió de la tarea en 1999 y traspasó un poco más de 5 millones de
pesos a la Municipalidad de Paihuano, que finalmente los administra.

Con el fin de ordenar el movimiento económico, el diputado Maximiano
Errázuriz formó la Fundación Legado de Gabriela Mistral, que está integrada
por el alcalde de Paihuano, Lorenzo Torres; la directora de la Escuela de
Montegrande y los presidentes del club social, deportivo, asociación de
apoderados y junta de vecinos.

Consciente del nuevo escenario, Errázuriz -patrocinador del decreto ley
2.560- reconoce a Doris Dana como la albacea de los bienes literarios y
materiales de la poeta, pero sugiere operar un plan conjunto a través de
una sola organización. Para ello invita a representantes de las cuatro
fundaciones existentes a formar parte de su organización, incluidas la
presidida por Olaya Errázuriz de Tomic y otra, a cargo de Olga Julio,
destinada a otorgar becas de estudios anuales a algunos de los alumnos del
Liceo 7 de Santiago.

Errázuriz considera que no hay razones para que Dana acceda a trabajar
junto a él, pese a que fue él quien patrocinó la ley que la descalifica.
"Esos fueron otros tiempos, no hay que ser como la mujer de Lot, que mira
hacia atrás y se convierte en estatuta de sal. Ahora hay que avanzar hacia
adelante y trabajar todos juntos", declaró.

El decreto ley en cuestión fue fundamentado en su momento en las "posibles
malas intenciones" de Dana ante la publicación de las Cartas a Magallanes
Moure que ya estaban en imprenta, en circunstancias de que ella declaró por
escrito (a través del agregado cultural de Chile en Estados Unidos, Mario
Correa) "toda su favorable disposición para con Chile y un verdadero deseo
de colaborar en la edición de sus libros".

La nueva ley aspira a limar las asperezas, y la reconfiguración del paisaje
mistraliano ha captado la atención de las autoridades culturales. El
abogado Agustín Squella, quien se desempeñaba como asesor cultural de la
Presidencia de Chile, apoyó activamente la derogación del decreto ley de
1979, y afirma que "el gobierno también podría recibir ese legado en el así
llamado Archivo del Escritor, que bien administra Pedro Pablo Zegers en la
Dibam, para conseguir que finalmente el patrimonio llegue a lo que podemos
considerar su destino natural".

Agregó que los chilenos "no podemos desperdiciar la ocasión de traer un
patrimonio cultural que supera varias veces el que tenemos actualmente",
compuesto apenas por 4.000 originales.

Además, el Consejo Nacional de Cultura prepara para 2005 un festejo en
grande de los 60 años del Premio Nobel de Gabriela Mistral, haciéndolos
coincidir con los 400 años de la entrega de la primera parte de El Quijote,
el clásico de Miguel de Cervantes, y de los 200 años de la edición de los
cuentos del creador nórdico Hans Christian Andersen.

Jaime Quezada, uno de los reconocidos mistralianos y difusor de la obra de
la Premio Nobel, prepara asimismo el lanzamiento de Gabriela Mistral:
pensando a Chile. El volumen recoge todo el pensamiento de la autora de
Tala con respecto a su país de origen, abarcando una amplia gama de
aspectos geográficos, históricos, ideológicos, étnicos, educacionales,
femeninos, espirituales y agrícolas.

"La idea es comprender una identidad de país, a través de los escritos de
la Mistral. La mayoría de ellos son textos en prosa, artículos, recados,
estampas. La poeta escribió durante muchos años, estuviera donde estuviera,
sobre Chile", cuenta Quezada, cuyo libro será lanzado en la próxima Feria
Internacional del Libro de Santiago, bajo el nuevo sello Bicentenario.

"Ella pasa revista no sólo al Chile que le tocó vivir, sino también a
nuestra historia pasada, a la Independencia y a personajes claves como
Camilo Henríquez. Muchos de los textos que incluyo ya han aparecido
publicados, pero también hay cartas inéditas como la correspondencia con
Gabriel González Videla, antes de que fuera presidente", puntualiza el
compilador.



*** Andrés Pérez Domínguez lanza novela de espías

La nueva novela del escritor español Andrés Pérez Domínguez, titulada La
clave Pinner, es una historia de espías ambientada en la segunda guerra
mundial, publicada por Ediciones Roca.

La historia parte de la operación "Mincemeat", un evento real llevado a
cabo por los servicios secretos británicos en las costas de Huelva dentro
del "gran juego" que desarrollaban los servicios secretos de las potencias
implicadas.

José María Merino, que presentó al autor en rueda de prensa el pasado 14 de
septiembre, indicó que la obra es una "crónica austera, que se aleja de
cualquier efectismo y carece de elementos superfluos", y se congratuló de
que se escriba en España una novela de espionaje, género cuasi inédito en
nuestro país.

Merino recordó que las novelas de aventuras, en relación a las cuales
existe actualmente cierto desprestigio, tuvieron su antecesor en las
caballerías medievales, y que por eso no es lógico que en España no se haga
más novela de aventuras.

Pérez Domínguez -colaborador de Letralia desde hace varios años- afirmó que
su principal propósito había sido estructurar la novela en torno a los
personajes, sus "conductas" y las historias que les rodean. Señaló que la
obra ha requerido una gran labor de documentación y que hay pequeños guiños
al pasado como la aparición de portadas de ABC auténticas de la época.

El autor resaltó que el personaje de Carmona, uno de los protagonistas, es
un homenaje a su abuelo, miliciano en la guerra civil. También destacó la
influencia del cine en su manera de contar historias: "Intento transmitir
imágenes con palabras. Ante todo, no perdono a una novela que sea
aburrida", clara declaración de intenciones de lo que espera al lector que
se anime a retornar a una Sevilla de la posguerra atestada de espías.



*** A sus 84 años Benedetti publica nuevo libro dedicado a los jóvenes

Memoria y esperanza, el libro de Mario Benedetti dedicado a los jóvenes,
salió a la venta en Uruguay el pasado 15 de septiembre, en coincidencia con
el día en que el escritor uruguayo cumple 84 años.

"Los jóvenes han sido siempre los guardianes de las utopías, son los que
las llevan adelante, vale la pena hablarles a ellos", declaró el
dramaturgo, poeta, ensayista, novelista y cuatro veces doctor honoris
causa, quien explicó que su libro es un relato en el que trata desde los
valores morales al sexo, al amor, la hipocresía, la pasión deportiva (es un
fanático del fútbol) y la conciencia, entre otros temas.

El octogenario autor considera que los valores de toda su vida "siguen
vivos". "A pesar de que el mundo ha cambiado siguen existiendo los mismos
problemas de desigualdad social, agravados ahora por las globalización y el
libre comercio", destaca.

Por eso, considera que es necesario "seguir luchando" para no dejarse
llevar por el inconformismo y, para ello, los jóvenes tienen que "leer
más", por lo que él ha querido poner su granito de arena dándoles un ensayo
que les haga reflexionar.

Uruguayo de nacimiento y de sentimiento, Benedetti se siente "esperanzado"
de que la izquierda pueda llegar el próximo 31 de octubre a la Presidencia
del país por primera vez en la historia, porque considera que "ahora la
gente está mucho más despierta".



*** Un colaborador de Fo se habría quedado con el dinero de su Nobel

El Nobel de Literatura italiano Dario Fo ha denunciado en un juzgado de
Milán a Luciano Silva, un antiguo colaborador, al que acusa de haberse
quedado con dinero de una asociación en favor de los discapacitados a la
que el escritor había donado los 800.000 euros del premio que obtuvo en
1997.

La asociación Nobel por los Discapacitados nació en 1998 por iniciativa del
escritor y de su esposa Franca Rame. Ambos decidieron dedicar el dinero del
galardón a los minusválidos, según informa el diario La Repubblica.

Además, la pareja destinó a estos fines más dinero procedente de la venta
de las litografías y dibujos realizados por el escritor, con la intención
de comprar autobuses para la asociación y potenciar las obras de otras
asociaciones benéficas y cooperativas sociales. Diversos artistas y
sociedades se sumaron a esta iniciativa pero el dinero obtenido a través de
las donaciones no llegó nunca a las arcas de la asociación.

Fo y su esposa sostienen que fue Silva, quien se quedó con todo el dinero
que ahora falta, ya que era el gestor de la asociación. Las primeras
sospechas surgieron cuando el escritor se percató de que el dinero que
habían dado algunas sociedades para apoyar la causa no habían sido
ingresados en la caja de la asociación.

Tras ello, la familia Fo escribió un anuncio en la prensa local en el que
decía que Silva no colabora más con la asociación y que se había roto todo
tipo de relaciones con el presunto autor de la estafa.



*** Presidente Fox plantea reducir recursos a cultura en 2005

El gobierno del presidente Vicente Fox Quesada redujo este mes, en su
proyecto de Presupuesto de Egresos de la Federación (PEF) de 2005, los
recursos destinados a las instituciones culturales del país. Al contrario,
el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (CNCA) sí registra un
incremento real de 8,5 por ciento.

Sobre el particular, el grupo parlamentario del Partido de la Revolución
Democrática en la Cámara de Diputados anunció que ante las demandas de la
comunidad cultural mexicana ya se estudia en el Congreso de la Unión
modificaciones legales, con objeto de beneficiar a los órganos de cultura
con un incremento sustancial en su presupuesto.

El Centro de Estudios de las Finanzas Públicas de la Cámara de Diputados
emitió un informe que contempla el primer trimestre del año, donde se
detectó que los sectores culturales del país aportan al PIB, 6 por ciento
de su total.

Las instituciones afectadas por la disminución de su presupuesto son
catalogadas por la Secretaría de Hacienda y Crédito Público como "subsector
cultura". De éstas, el CNCA, Radio Educación y el Fideicomiso de la
Cineteca Nacional recibirían un incremento presupuestal, de aprobarse el
proyecto del Ejecutivo Federal.

Por el contrario, las instancias afectadas por la reducción son los
institutos nacionales de Bellas Artes (Inba) y el de Antropología e
Historia (Inah), Televisión Metropolitana (Canal 22), porque la disminución
en sus recursos se daría de la siguiente forma: -9,4 por ciento, -1,08 por
ciento y -7,98 por ciento, respectivamente, en comparación con el
presupuesto de 2004.

En ese caso también entran las instituciones que propuso desincorporar el
año pasado el gobierno de Vicente Fox, como el Instituto Mexicano de Cine,
el Centro de Capacitación Cinematográfica y los Estudios Churubusco. Para
2005, las autoridades estiman una reducción real de 11,6 por ciento, 11,30
por ciento y 16,47 por ciento, respectivamente.



*** Crean en Argentina fondo de mecenazgo con aportes privados

Un grupo de intelectuales y artistas, encabezado por el profesor en Letras
Fernando L. Sabsay, presentó el pasado 14 de septiembre la creación del
Fondo de Cultura y Mecenazgo de Argentina, una iniciativa que contará con
un presupuesto inicial de 40 millones de pesos, aportados por empresarios
cuyo nombres no se revelaron, y que tendrá como objetivo financiar
distintos proyectos culturales y científicos.

El Fondo de Cultura y Mecenazgo estará integrado por un consejo consultivo
presidido por el propio Sabsay y que tendrá entre 10 y 12 integrantes. Este
cuerpo será el responsable de elegir los proyectos artísticos o científicos
que serán financiados. El fondo es una iniciativa privada de empresarios
interesados en invertir en actividades artísticas, investigación científica
y universitaria.

"Estamos utilizando un sistema norteamericano de puentes, que es muy usual
en instituciones de mecenazgo, es decir que vinculamos a los empresarios
con aquellos que tienen proyectos concretos: artistas, científicos o
productores", indicó Herrendorf.

"La idea del fondo no es sólo vincular artistas y mecenas. También la de
impulsar algunas políticas de alto impacto como la emisión de obras
clásicas, que puedan ser distribuidas en todo el país y compradas a precio
simbólico. La de recuperar edificios históricos, como el hotel Provincial
de Mar del Plata, para crear un gran auditorio", agregó.

Según Herrendorf, en los próximos días se entrevistarán con el secretario
de Cultura, Torcuato Di Tella, con el objetivo de hacer un convenio con
Canal 7 para financiar un programa de alto impacto cultural. "Queremos
crear algo como las revistas culturales francesas o los programas
culturales que se ven en la BBC de Londres", indicó. "Queremos subvencionar
ideas nuevas. Esta es la primera de una serie de reuniones. Por eso
convocamos a todos los artistas y científicos a que presenten sus ideas y
experiencias", indicó Sabsay.

Entre otras ideas, el Fondo de Cultura y Mecenazgo pretende impulsar obras
de teatro clásicas, de Chejov, de Shakespeare o tragedias griegas, como
Antígona.

La actriz Leonor Benedetto fue la encargada de cerrar la presentación y
leyó la carta de propósito del Fondo: "La cultura sucede. Nuestros
científicos y creadores han reclamado, una y muchas veces, alguna prioridad
para sus quehaceres. Nosotros sabemos que ahí está el destino nacional: en
la belleza del arte y en la verdad de la ciencia. Un país no puede hacerse
sólo con poesía, pero no vale la pena sin ella".



*** Universidad Veracruzana anunció ganadores de sus premios literarios

La Universidad Veracruzana, a través de la Secretaría Académica y la
Dirección General Editorial, dio a conocer hace unos días los nombres de
los ganadores y de los finalistas de los Premios Nacionales al Estudiante
Universitario "Carlos Fuentes" de ensayo, "Sergio Pitol" de relato, y "José
Emilio Pacheco" de poesía.

En el premio de ensayo "Carlos Fuentes", el trabajo ganador fue Hojas en el
bosque. Un ensayo de filología negativa, de Rafael Toriz López -colaborador
de Letralia. Los jueces fueron los filósofos Óscar Martiarena, Crescenciano
Grave Tirado y Darin Michel MacNabb.

El "Sergio Pitol" de relato correspondió al texto "Down", de Julio
Alejandro Gómez Ortega, y los jueces fueron los escritores Enrique Serna,
Luis Arturo Ramos y Álvaro Uribe. Por su parte, el Premio "José Emilio
Pacheco" de poesía fue para Bach para sentirse bueno, de Lorena Ventura
Ramos, y los miembros del jurado fueron los poetas Coral Bracho, Tedi López
Mills y David Huerta.

Los ganadores recibieron sus galardones el 18 de septiembre en el marco de
la Feria Internacional del Libro Universitario 2004. Los premios estuvieron
dotados de $50.000,00, y las menciones honorífica, de un diploma. Los
trabajos premiados serán publicados en la revista La Palabra y el Hombre,
de la mencionada casa de estudios.



*** Raúl Rivero quebrantado de salud

El poeta disidente Raúl Rivero, condenado a 20 años de prisión en Cuba, se
encuentra "delicadamente enfermo" y sin que se le permita acceder a
medicamentos, denunció el 19 de septiembre su esposa, Blanca Reyes, quien
en una carta pública exhortó a la comunidad internacional a exigir su
liberación.

De 59 años de edad, Rivero fue arrestado en marzo de 2003 junto a otros 74
disidentes, como parte de la más severa ola represiva contra la oposición
interna en la isla caribeña. Sometido a juicio sumario, fue sancionado con
20 años de cárcel acusado de colaborar con una potencia extranjera para
subvertir la revolución. "Él cumple una injusta condena por escribir sus
puntos de vista sobre la realidad cubana", afirmó Reyes en la misiva.

En la actualidad, Rivero "está delicadamente enfermo" tras serle
diagnosticado un enfisema pulmonar luego de padecer dos bronconeumonías
severas "provocadas por las duras condiciones carcelarias" a las que está
sometido, explicó Reyes, y agregó que el poeta ha perdido al menos 35 kilos
durante su reclusión.

Vicepresidente regional de la Sociedad Interamericana de Prensa (SIP),
Rivero fue visitado por su esposa por última vez el 19 de agosto pasado.
Reyes denunció que los responsables de la prisión le negaron "la
posibilidad de dejarle pasar los medicamentos". La mujer subrayó además que
su esposo no podrá tener más visitas hasta noviembre próximo por decisión
de las autoridades de la cárcel de Canaletas, en Ciego de Ávila.

"Las brutales presiones psicológicas a que está siendo sometido y que
indiscutiblemente son, al menos, aprobadas al más alto nivel del gobierno,
incluyen desde un carcelero ensañado diabólicamente en su persona, hasta el
castigo de no permitirle más visitas hasta el mes de noviembre, pasando por
la prohibición a los demás presos de dirigirle la palabra, so pena de ser
severamente castigados", dijo Reyes.

"A todo eso y más, se viene a sumar ahora un nuevo elemento: el acoso que
sufre por parte de dos presos comunes (...) que responden a los nombres de
Eduardo Díaz Pérez y Carlos Cruz Seguí, quienes crean cizaña con otros reos
comunes para crear conflictos y riñas entre éstos y Raúl Rivero", agregó.
Según Reyes, el poeta y periodista disidente "está convencido que este
nuevo acoso está especialmente dirigido por la Seguridad del Estado".

Hago "un llamado a la opinión pública internacional y en especial a todos
los gobiernos democráticos del mundo y a los colegas de profesión de mi
esposo a redoblar los esfuerzos por todos los medios posibles para demandar
al gobierno cubano (...) la urgente liberación de mi marido", reclamó
Reyes.

Raúl Rivero es autor de varios libros de poesía y es considerado el poeta
vivo más importante de Cuba. Además es el fundador de la agencia de prensa
independiente Cuba Press. En febrero pasado la Organización de Naciones
Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco) le otorgó su
Premio Mundial Guillermo Cano a la Libertad de Prensa.



*** Monte Ávila anuncia novedades

La editorial del Estado venezolano, Monte Ávila Editores Latinoamericana,
anunció que en septiembre publicó nueve títulos en los géneros de poesía,
narrativa, historia y estudios sobre arte y antropología, alcanzando a
cuarenta y dos los títulos publicados bajo la gestión del actual
presidente, el novelista Carlos Noguera.

Aforemas y Reverón, voces y demonios, de Juan Calzadilla; Las mujeres toman
la palabra, de Luz Marina Rivas; El medinismo, de Oscar Battaglini; El
cielo entre cenizas, de Santos López; Sófocles: el espectáculo de la
soledad, de Leonardo Azparren Giménez; Pigmentos, de León-Gontran Damas;
Fiestas y danzas folklóricas en Venezuela, de Luis Arturo Domínguez y
Adolfo Salazar Quijada, y El círculo de los fuegos, de Jacques Lizot, son
las novedades literarias que la editorial ofrece a los lectores,
disponibles en las principales librerías de Caracas y el interior de
Venezuela.

La editorial considera que 2004 ha sido un año productivo, pues además de
los 42 nuevos títulos ha continuado con una importante serie de actividades
de promoción del libro y la lectura, como presentaciones de obras y
exposiciones para venta de sus libros, con el fin de dar a conocer el
trabajo más reciente de escritores venezolanos y extranjeros.



*** El Celarg presenta obras de teatro en octubre

El Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg) anunció la
puesta en escena de una docena de obras de teatro, así como de otras
actividades que conformarán su calendario el próximo mes de octubre.

La primera de las obras teatrales que presenta el Celarg es Goya, razones
para el exilio de un artista, que viene siendo representada desde mediados
de este mes y hasta el 10 de octubre por El Galpón de San Fidel, con guión
y dirección de César Rojas. Goya... intenta mostrar el drama del
incomprendido ser que, con una inclinación estética superior a la normal,
es menospreciado y perseguido por quienes pretenden comprar su obra y
amordazarla bajo sus propios conceptos. El escenario será la Sala
Experimental Sótano 3, donde la obra podrá ser apreciada los viernes y
sábados a las 8 de la noche y los domingos a las 6 de la tarde, con
entradas oscilantes entre 8 y 10 mil bolívares.

También desde mediados de septiembre, y hasta el 7 de noviembre, se
presenta El príncipe minúsculo, una versión de José León de la obra
original de Fernando Almena, representada en esta ocasión por el Taller de
Teatro Infantil Los Monigotes. La pieza narra las aventuras del príncipe
Alahín, convertido por el mago Karú en un muñeco minúsculo de sólo treinta
centímetros, a solicitud de su tutor Thiro, quien ambiciona quedarse con el
trono. Alahín emprende un viaje para revertir el hechizo durante el cual
aprende la importancia de la astucia, la honestidad y sobre todo el valor
para recatar su trono. La cita es los sábados y domingos a las 3 de la
tarde en la Sala de Teatro 2, con entradas a 5.500 bolívares.

El 2 de octubre, la Escuela de Canto Janice Williams Asociación Civil
presentará su Fiesta española, un espectáculo en el que diecinueve de sus
alumnos, decantados tras un estricto proceso de audiciones y aprendizaje,
darán una muestra de sus aptitudes en esta área. Este concierto se
realizará en la Sala de Teatro 1, con entradas a Bs. 10.000 (Bs. 8.000 para
las personas mayores).

Entre el 6 y el 31 de octubre se presentará la pieza No seré feliz, pero
tengo marido, una producción de Talento Femenino y Mimí Lazo Producciones.
La obra, protagonizada por la reconocida actriz Mimí Lazo, es dirigida por
Héctor Manrique y cuenta con un guión de Viviana Gómez Thorpe. Esta obra,
sobre una mujer que cuenta el desarrollo de su matrimonio de veintisiete
años, se presenta en la Sala de Teatro 1 de miércoles a sábado a las 8 de
la noche, y los domingos a las 6 de la tarde. Las entradas oscilan entre
8.800 y 16.500 bolívares.

El 14 de octubre (con un ensayo con público el 13) será presentada la obra
Error de cálculo, una pieza de teatro para adultos dirigida por Johnny
Gavlovski y con la actuación del Grupo de Arte Atid. La obra se presentará
además hasta el 7 de noviembre, de jueves a sábado a las 9:30 de la noche y
los domingos a las 7:30, en la Sala de Teatro 1 del Celarg. Las entradas
oscilan entre 12 y 15 mil bolívares.

Dirigida por Virginia Aponte y representada por AGO Teatro, entre el 15 de
octubre y el 7 de noviembre se presentará Audiencia a sus recuerdos,
dirigida por Virginia Aponte, en la Sala de Teatro 3, los viernes y sábados
a las 8 de la noche y los domingos a las 6 de la tarde. La entrada oscila
entre 6 y 8 mil bolívares.

Además, la Fundación Celarg ha organizado el Festival de Expresiones
Musicales, en el marco del cual se presentarán a las 7 de la noche de los
martes 5, 19 y 26 de octubre, respectivamente, los grupos Arawaks, Pablo
Gil y Bervely Rego. El espacio será la Sala 1 y la entrada oscilará entre 8
y 12 mil bolívares.

Todos los jueves de octubre a las 7 de la noche se desarrollará el ciclo de
recitales "Jueves de multifonía", auspiciado por la Fundación Celarg, la
Fundación Multifonía y el Consejo Nacional de la Cultura (Conac), y en el
marco del cual se presentarán, en la Sala Arturo Uslar Pietri, los grupos 5
Mandolinas para Alder, Seis por Venezuela, Dúo Calace y el Grupo
Instrumental de Cámara Éxtasis. La entrada a este ciclo es gratuita.

Con estas actividades, y otras que pueden ser revisadas en el sitio del
Celarg, esta institución contribuye con la difusión de la cultura en la
capital venezolana.



*** Periodistas hispanoamericanos se reúnen en Nueva York

Los directivos de la Association Millennium Press, Inc. (Ampi),
organizadores del III Congreso Hispanoamericano de la Prensa a celebrarse
entre el 1 y el 3 de octubre en Columbia University, en Nueva York, están
preparando la primera feria de trabajo para comunicadores que será
presentada el domingo 3, último día del congreso, para facilitar el
contacto directo y la interrelación entre los periodistas y los medios.

Para poder lograr este encuentro Ampi invita a todos los editores y
publicistas, productores de televisión y de radio, propietarios de medios y
empleadores en general de los comunicadores a participar en esta actividad,
una oportunidad para contratar los servicios de los mismos.

"Exhortamos a participar masivamente en el congreso a todos los estudiantes
de periodismo, periodistas en general, especializados en la radio, la
televisión y la prensa escrita, afiliados y otros trabajadores de la
comunicación para que apoyen con su presencia esta iniciativa y que también
juntos discutamos el tema del congreso, 'Globalización y el futuro del
periodista en América' ", declaró el presidente de Ampi, Amín Cruz.

La coordinadora general del Congreso, la periodista y educadora Lissette
Montolío, a su vez manifestó su interés de que tanto los comunicadores
empleados y en busca de oportunidades y posiciones en los medios de
comunicación se beneficien de esta feria de intercambio de trabajo. "Es
tiempo de que conozcamos las diversas alternativas que hay en el mercado y
necesitamos que todos, empleadores, empleados y aspirantes, participemos en
este cónclave", agregó.

Entre los panelistas que expondrán se encuentran el doctor Ignacio Ramonet,
director del periódico parisino Le Monde Diplomatique; el doctor Alejandro
Alfonzo, director de la Unesco en América Latina con asiento en Costa Rica;
el doctor Javier Darío Restrepo, director del Centro Internacional de
Periodistas de Washington en Colombia; el doctor Eleazar Díaz Rangel,
director del periódico venezolano Últimas Noticias; el licenciado Héctor
Luzón, presidente del Colegio de Periodistas de República Dominicana; el
doctor Peter Block, la señora Anna Carbonell, cicepresidente de NBC-Ch4; la
señora Rossana Rodado, publicista y gerente general del diario La Prensa,
entre otros.

La invitación es abierta al público y las inscripciones están abiertas. Los
interesados en participar en esta feria como expositores deben llamar a los
teléfonos 718 5889922, 212 3492116, 646 2089234 y 718 6993741.



*** Celebran en Venezuela el I Congreso de Formación en Danza

Del 7 al 10 de octubre el estado Lara (Venezuela) acogerá a más de 300
personas del mundo del movimiento en el I Congreso de Formación en Danza,
evento organizado por la Dirección General Sectorial de Danza, para
aprender sobre las nuevas técnicas de la pedagogía y de la expresión
corporal de este arte.

Así lo dio a conocer la Jefe de Relaciones Interinstitucionales del
mencionado departamento, Daley Mediana, agregando que este evento surge de
las necesidades de los anteriores encuentros de danza, que se organizaron a
través de la Dirección de Danza y el Ministerio de Estado para la Cultura,
en coordinación conjunta con la Dirección de Apoyo Docente.

Explicó asimismo que en el encuentro se darán cita diferentes escuelas del
Sistema Nacional de Danza y otros centros de formación existentes en el
país. Igualmente, se ha planificado un ciclo de clases magistrales,
actividades didácticas y muestras artísticas.

Con el objetivo de albergar a los interesados, se destinó como sede del I
Congreso la Villa Bolivariana de la ciudad de Barquisimeto, donde se
reunirán docentes, bailarines y público asistente. La designación del
estado Lara ha obedecido, según sus promotores, a su ubicación geográfica,
accesibilidad vial y económica para los participantes.

El congreso contará con la presencia de invitados internacionales y
nacionales de reconocida trayectoria, especialistas en pedagogía, expresión
corporal, y otras nuevas tendencias en la danza que en Venezuela aún no se
han desarrollado, según explicaron.



*** El venezolano Teatro San Martín participará en Festival de Dublín

El Teatro San Martín de Caracas, dirigido por Gustavo Ott, representará a
Venezuela en el ESB Dublin Fringe Festival 2004, el evento vitrina del
teatro europeo, que este año se celebra entre el 20 de septiembre y el 10
de octubre en la capital de Irlanda. La compañía participará con la obra
Passport, de Ott, que fue ya presentada en el pasado Festival Internacional
de Caracas, y que ha recorrido el mundo con presentaciones en Chile,
Letonia, Miami y Praga.

El Teatro San Martín de Caracas ha presentado una nueva versión de la obra,
"más rápida y musical, con elementos de velocidad en escena", según explicó
Ott. Los actores serán María Brito, Verónica Arellano y David Villegas. El
autor además participará en el simposio "Autores irlandeses y del resto del
mundo", que se realizará durante el festival este 30 de septiembre en el
famoso Abbey Theatre y Temple Bar.

Es la primera vez que un grupo venezolano es invitado a este evento, que
contará además con compañías y espectáculos de importancia como el del
músico iconoclasta irlandés Daniel Figgis, con su instalación de video y
sonido titulada Tamper, el grupo Momentum de Inglaterra con su espectáculo
Tmesis (mejor Nueva Obra del Año 2003 en Londres, premio Daily Post) y la
Danza de los Vasos del grupo iraní Mher, dirigido por Amir Reza
Koohestanis.

También habrá grupos de la República Checa, Polonia y Rumania, con teatro
físico e íntimo, lo último en la cultura contemporánea del Teatro de la
Nueva Europa. Además de los 25 grupos europeos se presentarán también este
año en Dublín grupos provenientes de Estados Unidos, Australia, Colombia,
Mongolia, Rusia y Taiwán.

El ESB Dublin Fringe Festival se presenta este año dedicado al tema del
lenguaje. Esta edición es considerada como la de "mayor energía", con
teatro y espectáculos de alto contenido político y de denuncia, además de
presentar un componente de teatro físico, de texto contemporáneo y música
electroteatro, con instalaciones lumínicas de vanguardia.

Este festival es considerado la puerta del teatro europeo, ya que allí se
dan cita los programadores de los encuentros teatrales del continente y es,
junto a su similar de Edinburgo, un evento donde los protagonistas, aparte
del público, son los críticos de teatro y organizadores de festivales en
todo el mundo.

En sus 40 espectáculos, este festival tratará sobre el tema del lenguaje de
la guerra, de la pérdida, del amor y del miedo, además de proponer también
un festival multimedia, con obras híbridas y espectáculos de "impro" en la
madrugada, donde se mezclarán todos los participantes en la tienda gigante
a la rivera del río Liffey.



*** García Márquez no irá a Argentina por tímido

El comité argentino responsable de organizar el tercer Congreso
Internacional de la Lengua Española, que se realizará en Rosario
(Argentina) entre el 17 y el 20 de noviembre, reconsideró su decisión de
excluir de ese encuentro a Gabriel García Márquez, y anunció que el Nobel
colombiano sí sería invitado.

La Secretaría de Cultura de Argentina, bajo instrucciones del presidente
Néstor Kirchner y con la actuación decisiva de la primera dama Cristina
Fernández de Kirchner, procedió a invitar al autor de Cien años de soledad
tras conocerse de su ausencia en el próximo encuentro de la lengua de
Cervantes. La noticia fue también confirmada el lunes 13 por Jacobo
Zabludovski en su noticiario radiofónico De 1 a 3. Sin embargo, trascendió
que el escritor no participará en el evento, según explicó en carta al
director de la RAE, Víctor García de la Concha.

El domingo 8, la subsecretaria argentina de Cultura, Magdalena Faillace,
afirmó que la decisión de no invitar a García Márquez obedeció a la
"disposición del conjunto de las academias de la lengua, que fueron las que
definieron las invitaciones", aunque se afirma que luego señaló
directamente al director de la Academia Argentina de Letras, Pedro Luis
Barcia, como el promotor de esa determinación. En México, José G. Moreno de
Alba, presidente de la Academia Mexicana de la Lengua, negó que la decisión
de excluir al Nobel, hubiera sido avalada por la asociación de academias,
como había manifestado Faillace.

Faillace negó la versión que se le atribuye: "Nunca dije que Barcia se
opuso a invitar a García Márquez. Sólo dije que había comentado en la
comisión las declaraciones del escritor colombiano, en el sentido de que
nunca vendría a la Argentina. Nuestro deseo era invitarlo al congreso. Pero
eso fue al principio, cuando no teníamos una idea cabal de que a los
participantes extranjeros los invitaban la asociación de academias y la
RAE".

Dijo también que las intenciones del comité organizador del congreso se
habían producido aun cuando el escritor "había tenido una presencia
bastante alborotadora" en la primera reunión del congreso, efectuada en
Zacatecas en 1997, y en la que el autor colombiano propuso que el idioma
español diversas modificaciones a las reglas ortográficas.

Interrogado por la prensa argentina, Barcia dijo que, en caso de que García
Márquez aceptara venir a la Argentina, sería una figura descollante en la
clausura del III Congreso, que abrirán el escritor mexicano Carlos Fuentes
y el juez y narrador jujeño Héctor Tizón, y cerrará el escritor santafecino
Juan José Saer, residente en Francia.

Hace tres décadas, García Márquez logró que una editorial argentina
publicara Cien años de soledad, la novela que lo consagró como uno de los
mayores escritores del mundo. Sin embargo, el autor se alejó del país
durante sus sucesivas dictaduras y, más adelante, afirmó que no viajaría al
país sureño mientras éste fuera gobernado por Carlos Menem.

El miércoles 15, el escritor portugués José Saramago -quien en su calidad
de invitado de honor participará en un homenaje a Ernesto Sábato- declaró
que no asistiría al Congreso si no se expedía una invitación al autor
colombiano. El autor de Memorial del convento dijo sentirse sorprendido al
enterarse de que la causa de que García Márquez no fuera invitado era la
distorsión que produjo su discurso de 1997.

"No voy a ir al Congreso porque considero inaceptables las razones que se
han invocado", manifestó Saramago. "Él expuso sus opiniones sobre la
ortografía, y se puede opinar a favor o en contra de lo que dijo; pero no
veo ningún motivo para castigarle por eso".

Pese al anuncio del presidente Kirchner de que procedería personalmente a
ordenar la invitación al autor colombiano, Saramago indicó que esto no le
parecía suficiente. "Yo no puedo asistir al Congreso de Rosario y en cada
intervención, en cada debate, en cada conferencia de prensa, estar
preguntándome yo mismo dónde está García Márquez", agregó.

El escritor portugués lamentó que tras la publicación de la noticia no se
haya producido ninguna reacción pública de académicos, políticos o
periodistas. "No voy a ir por el mundo buscando la solidaridad de nadie,
pero siempre estaré esperando que alguien diga algo", agregó. Mostró
también su sorpresa por el hecho de que tantos columnistas "que acostumbran
a opinar sobre todos los temas" no se hayan manifestado sobre éste. Al
producirse la invitación por parte de la primera dama argentina, sin
embargo, Saramago resolvió asistir.

El escritor peruano Mario Vargas Llosa se ha limitado a responder que "no
sabía nada" de la organización del congreso ni de cómo se habían
confeccionado las invitaciones. Añadió que él tampoco acudirá al congreso
por coincidir sus fechas con compromisos que ya tenía concertados con
anterioridad y que ya ha pedido disculpas a sus organizadores. El autor de
La casa verde estará en París recibiendo un doctorado honoris causa en La
Sorbona. Sin embargo, García de la Concha informó en su momento que otra
razón esgrimida por el peruano era su posición crítica a la política del
presidente argentino Néstor Kirchner y su renuncia a polemizar durante el
congreso sobre esta cuestión.

Mientras, el escritor mexicano Carlos Fuentes calificó de "muy respetable"
la decisión de José Saramago. "Se trata de su voluntad", argumentó, tras
asegurar que él sí acudirá al congreso de Rosario.

En cambio, el chileno Jorge Edwards se está cuestionando si acude o no a
esta cita cultural. "Voy a reflexionar sobre si es oportuno o no que vaya
al congreso", explicó. El escritor calificó de "chistoso" que no se cuente
con el premio Nobel de Literatura 1982, y añadió que, además, este congreso
le cae "cada día peor por las exigencias formales que piden".

"Me piden saber hasta el tamaño y tipo de letra con el que voy a escribir
la ponencia, y yo soy escritor, no soy profesor y no sé de ponencias. Estas
exigencias tienen que cambiar, y me estaba planteando no asistir, pero
ahora, con la noticia sobre García Márquez, me hace replantearme con más
fuerza el no ir", precisó.

Quien tampoco irá al Congreso, aunque por diferentes motivos, es Antonio
Muñoz Molina, ya que hace tiempo que tuvo que cancelar su participación por
la agenda de su nuevo trabajo al frente del Instituto Cervantes en Nueva
York. El autor rehusó pronunciarse acerca de la polémica suscitada por la
ausencia de García Márquez porque no conocía a fondo la cuestión.

Tampoco estarán el presidente de la cadena de noticias CNN en Español,
Chris Crommett, el Premio Cervantes y Premio Príncipe de Asturias, el
colombiano Álvaro Mutis, el escritor argentino Alberto Manguel, el
especialista en lengua quechua Rodolfo Cerrón Palomino, el ex presidente
del Instituto Cervantes Jon Juaristi, el filólogo salvadoreño David Escobar
Galindo, el filósofo y escritor argentino Santiago Kovadloff ("por razones
familiares") ni la lingüista argentina Ana María Barrenechea. Y, en lugar
de Isidoro Blaisten, fallecido recientemente, Jorge Cruz coordinará el foro
"La apertura del español hacia la universalidad: el diálogo con otras
literaturas".

García Márquez habría reaccionado con humor frente al entuerto,
adjudicándose "la responsabilidad" de haberlo generado, en un diálogo
telefónico con García de la Concha. De inmediato, en serio, aclaró que no
tiene diferencias con la RAE y que no asiste a congresos y actos fuera de
México, como tampoco acepta más premios y distinciones después de haber
recibido el Nobel de Literatura.

El diálogo telefónico, referido a la prensa por García de la Concha,
incluyó menciones de la Argentina. Según el académico español, el autor de
Cien años de soledad le dijo desde México: "En realidad, Víctor, he
organizado yo mismo todo esto para lograr que tú me llamaras. Pero quiero
que sepas que he leído en estos días las dos cosas que más podían dolerme:
que yo no voy al congreso por diferencias con la Academia y por diferencias
con la Argentina".

Continuó aclarando que es "bien sabido" que él no asiste a estos actos, "de
la misma manera que desde que he recibido el Premio Nobel no me parece
oportuno aceptar otros premios ni distinciones. Estuve en el Congreso de
Zacatecas, pero porque en aquella ocasión no tenía que salir de México. Y
si no me gusta ir a esos acontecimientos es, en el fondo de todo, porque
soy tímido".

García Márquez le dijo también a García de la Concha: "En cuanto a la
Argentina, es el país que más amo y ya tendré oportunidad de ir. Yo me
siento un invitado permanente de la Real Academia y del Instituto
Cervantes. Así que ruega a Saramago que vaya al congreso. Porque si no va
él, entonces tendré que ir yo".

El prestigioso novelista bromeó durante la conversación y recordó que ya le
habían "salvado la vida" sus amigos de la Real Academia Española como
consecuencia de su polémico discurso en Zacatecas sobre la reforma de la
ortografía, cuando lo invitaron a visitar la sede de la institución, en
Madrid, "para aclarar cualquier malentendido". "No tengo diferencias con la
Academia: soy académico, lo único que ocurre es que no dejo que me nombren
para que así no me obliguen a ir a cosas de éstas", habría concluido el
novelista.

Sobre el origen de la polémica, García de la Concha responsabilizó de
manera directa a la subsecretaria de Cultura argentina Magdalena Faillace
por haber ésta declarado que la decisión de no invitar a García Márquez
obedeció a la "disposición del conjunto de las Academias de la Lengua, que
fueron las que definieron las invitaciones". El director de la RAE negó
este punto: "Simplemente hemos cumplido la voluntad del propio García
Márquez que, como es bien sabido, desde que se le fue concedido el Premio
Nobel, no recibe más premios, ha denegado el propio Cervantes, ni asiste a
congresos, ni acepta ser honoris causa".

García de la Concha aseguró que la relación de García Márquez con la Real
Academia Española era buena y que la polémica intervención del colombiano
en Zacatecas no había influido. Recordó que meses después, en concreto en
el mes de octubre de 1997, se reunió con el entonces director de la RAE, el
desaparecido Fernando Lázaro Carreter, y que el 11 de noviembre visitó la
sede de la institución.

Este nuevo escándalo en el que se ve involucrada la organización del
encuentro se suma a otros anteriores, como la exclusión de Nélida Donni de
Mirande, comentada en nuestra edición 113, y que habría tenido que ver con
la trayectoria profesional de la investigadora, acusada de colaborar con la
dictadura.

Además, a principios de este mes la directiva de la RAE y el Instituto
Cervantes debieron desautorizar al académico Humberto López Morales, que
como secretario general de la Asociación de Academias de la Lengua Española
participa de la organización del Congreso y puso en duda su realización por
falta de fondos, en declaraciones ofrecidas a la prensa el 2 de septiembre.

"El temor del académico que hizo tal comentario carece de fundamento. El
Congreso Internacional de la Lengua, que se celebrará en noviembre en
Rosario, dispone de todos los recursos necesarios para que se desarrolle de
acuerdo con el programa hecho público", especificó un comunicado formal
emitido conjuntamente por ambas instituciones y por la Secretaría de
Cultura de Argentina.

Entre los invitados de honor del congreso figuran Mario Benedetti, Ernesto
Sábato, Héctor Tizón, Juan José Saer, Alfredo Bryce Echenique y otros. En
ningún congreso anterior hubo tanta cantidad de escritores de renombre
invitados. Además se confirmó la presencia de los reyes de España, Juan
Carlos y Sofía, y se invitó a 22 jefes de Estado, entre ellos el presidente
de Estados Unidos, George W. Bush.

La matrícula de participantes de esta edición del congreso -que sesionará
bajo el lema "Identidad lingüística y globalización"- sobrepasó, en
palabras de sus organizadores, todas las expectativas, lo que ha llevado
inclusive a reformular los escenarios donde transcurrirá el encuentro. Más
de 2.800 especialistas en el tema están ya inscritos y asistirán unos 300
medios de comunicación.

Para contrarrestar las dificultades impuestas por la dura situación
económica argentina, los organizadores del encuentro apelaron al patrocinio
de la empresa privada, contando con la ayuda de Telefónica y Telecom,
Endesa, Aeropuertos 2000, autopistas, aseguradoras y otros. Además, el
Estado argentino pone los recursos humanos y la página web y el Instituto
Cervantes de España 100 mil euros.

Desde el español estándar que se maneja en los medios de comunicación hasta
la transformación que sufre en las migraciones, los vínculos entre la
tradición cultural de cada región y la manera como esto impacta sobre la
identidad lingüística y la relación que mantiene en estos tiempos el
español con las lenguas americanas nativas -participarán los mayores
especialistas en aymara, quechua, guaraní, maya y otras lenguas indígenas-
hasta el panel de lenguas indígenas, todo se debatirá en este congreso.



*** Encuentro de Cúcuta se celebrará en noviembre

El XII Encuentro Colombo-Venezolano de Escritores, que debía realizarse
entre el 5 y 8 de agosto de este año en la localidad colombiana de Cúcuta,
ha sido postergado por razones ajenas a los organizadores. El evento será
realizado definitivamente entre el 4 y el 7 de noviembre. Como informáramos
en nuestra edición 110, este encuentro está siendo convocado conjuntamente
por la Asociación de Escritores del Táchira y la Asociación de Escritores
del Norte de Santander.

El encuentro se desarrollará en la fecha indicada con el mismo programa.
Constará de clases magistrales, conferencias, lecturas de textos y otras
actividades que se celebrarán en el hotel Bolívar, la Biblioteca Pública
Julio Pérez Ferrero y diferentes universidades y centros de educación
superior de Cúcuta.

Por Colombia participarán, en calidad de invitados especiales, Jorge
Franco, Héctor Abad Fabio Lince y Gabriel Pabón. Los invitados especiales
venezolanos serán Pepe Barrueta, Gabriel Jiménez Emán, Miguel Márquez,
Alfredo Chacón y Temístocles Salazar. También estará presente el editor de
Letralia.com, Jorge Gómez Jiménez, quien una vez más disertará sobre la
difusión de literatura en Internet.

Los interesados en asistir deberán cancelar un arancel de Bs. 160.000 (o su
equivalente en pesos colombianos), lo que les permitirá disfrutar de
hospedaje y comida durante el evento, participación como ponentes, lectores
de textos o asistentes, material de apoyo y certificado, transporte interno
dentro del marco del evento y, para los delegados venezolanos, transporte
desde San Cristóbal hasta Cúcuta.

Para mayor información se puede escribir al correo electrónico de la
Asociación de Escritores del Táchira, aetachira@yahoo.com, o visitar su
página web, http://aet.tripod.com.ve.



*** Realizarán feria editorial en Ecuador

La Pontificia Universidad Católica del Ecuador (Puce) y su Centro de
Publicaciones anunciaron la realización de su Feria Anual del Libro, que en
su edición Nº 38 se celebrará entre el 8 y el 19 de noviembre en el
vestíbulo del Centro Cultural.

La Feria se efectúa con motivo del 58º aniversario de la fundación de la
Puce y es uno de los eventos de más reconocido prestigio en la nación
latinoamericana, lo que garantiza su solvencia editorial.

Los organizadores dieron a conocer que este año contarán con la
participación de destacadas entidades académicas, casas editoriales,
librerías y expositores particulares, los que ofrecerán al público lo mejor
de la producción bibliográfica con excelentes descuentos que van del 10 al
20 por ciento, en jornadas que irán de 9 de la mañana a 7:30 de la noche.

Según personeros de la Puce, a lo largo del evento se desarrollará una
importante agenda cultural, que incluye conferencias, presentación de
títulos, paneles, presentación de videos, participaciones artísticas y
otros.



*** Diablos danzantes propuestos como Patrimonio de la Humanidad

Entre el 19 y el 21 de noviembre se realizará en San Francisco de Yare
(Miranda, Venezuela) el III Encuentro de Cofradías de Diablos Danzantes,
donde se reunirán 11 diabladas asociadas y 350 no pertenecientes a esta
organización central. En la cita se esperará el pronunciamiento hecho ante
la Unesco para elevar esta manifestación folklórica a la condición de
Patrimonio de la Humanidad.

En tal sentido, el coordinador de la Dirección de Danza del Consejo
Nacional de la Cultura (Conac), José Antonio Blasco, explicó, que de
cristalizar la declaratoria se garantizaría la perpetuidad en el tiempo de
un sentir popular ancestral, cuyas variaciones y evoluciones en su
movimiento han sido registrados en la historia de la danza.

De la misma manera señaló que le brinda sentido de pertenencia: "Es más
sólido al momento de revivirlo y de transmitírselo a las nuevas
generaciones, por eso es que esta manifestación cultural es apoyada por el
ministro de Estado para la Cultura y a solicitud de las mismas comunidades
de diablos danzantes".

Por su parte el presidente de la Asociación de Diablos Danzantes de
Venezuela, Félix Mijares, indicó que esperan ser reconocidos mundialmente
como una de las culturas más autóctonas que tiene Venezuela y el mundo, que
se encuentran distribuidos en Naiquatá, Vargas, Chuao, Cata, Cuyagua,
Ocumare de la Costa y Turiamo, en el estado Aragua.

Además en San Millán y Patanemo en Carabobo; San Rafael de Orituco en
Guárico; Tinaquillo en el estado Cojedes y en San Francisco de Yare en
Miranda, quienes se registraron durante el II Encuentro de Cofradías de
Diablos Danzantes realizado en el estado Aragua en el 2003.

Mijares agregó que el gobierno venezolano y el Instituto de Patrimonio
Cultural declararon bien de la nación a los diablos danzantes, por lo que
dicha asociación ha mantenido diversas reuniones desde el año pasado con la
Unesco para lograr el reconocimiento mundial.

Los diablos danzantes representan una de las expresiones de sincretismo
religioso más arraigadas en Venezuela. Cada jueves santo se hace una danza
ritual protagonizada por miembros de las "Sociedades del Santísimo",
quienes por promesas de diferentes índoles se atavían como el diablo
vistiendo ropajes coloridos y características máscaras, y representan al
demonio rindiéndose ante el santísimo sacramento.



|||||||||||||||||||||||    LITERATURA EN INTERNET    ||||||||||||||||||||||

Palabra Virtual
http://www.palabravirtual.com

Ya se sabe: toda antología poética está siempre incompleta; tan vastos son
los territorios amables y floridos de la poesía. Con esta advertencia en el
umbral se nos presenta el sitio mexicano Palabra Virtual, una antología de
poesía que desde México nos ofrece un amplio paseo por esos territorios.

Palabra Virtual es un sitio pensado para el lector de poesía
hispanoamericana. Sus muy nutridos índices -para el momento de nuestra
visita contenían más de 1.200 poetas- incluyen una muestra muy diversa de
autores de habla hispana, tanto los consagrados de siempre como los
contemporáneos, muchos de ellos aún forjándose su lugar en las letras.

Al entrar, el visitante dispondrá de diversas maneras para acceder a los
poemas registrados. Además de un útil buscador, el sitio cuenta con índices
de los poemas más vistos y de reciente inclusión; por nombre del autor, por
apellido, por título o por primeros versos; un listado más detallado
incluye en cada opción el nombre del poeta, el título y los primeros versos
de sus poemas; también hay índices por país de origen o por siglo (desde el
siglo IX hasta nuestros días); por disponibilidad de archivos de audio de
las voces de los autores o de intérpretes e índices donde los poetas son
clasificados por su sexo.

Realizado por Blanca Mateos, y con la colaboración de Dina Posada, Palabra
Virtual tiene además una sección de libros digitales que pueden revisarse
en formato Acrobat PDF o como ejecutables independientes, en los que usted
puede participar proponiendo sus libros para convertirlos al formato
digital. El sitio igualmente es receptivo si usted quiere enviar archivos
de audio recitando sus poemas.

Además, Palabra Virtual ofrece diversos servicios añadidos, como tarjetas
postales electrónicas -que por supuesto contienen fragmentos poéticos-,
textos de preceptiva literaria -reglas ortográficas, de métrica y otros
materiales similares-, noticias culturales, herramientas para escritores y
una comunidad electrónica.

Sitio de visita obligada para el amante de la poesía, Palabra Virtual
combina de una manera muy acertada elementos como el diseño, el sonido -que
no sólo en forma de poemas recitados, como podrá apreciar el visitante al
entrar- y la tecnología.



|||||||||||||||||||||||    ARTÍCULOS Y REPORTAJES    ||||||||||||||||||||||

=== Mercedes o la visión del vacío: "J'ai perdu ma vie par délicatesse" ===
=== Yadi María Henao ======================================================

Una vez que el poeta José Asunción Silva tuvo la certera señal del sitio
exacto de su corazón, apretó el gatillo de las penumbras imperecederas. Un
siglo después, y concretamente el viernes 11 de julio de 2003, una de las
poetas colombianas más lúcidas y pétreas, ahíta de pastillas y con 58 años
de alegrías, penas y delirios, naufragó en aguas turbulentas, nauseabundas,
diamantinas.

Después de agotadores, exhaustivos estudios y fardos de folios amarillos,
donde los estudiosos de los sufragios y las mortajas violetas llegaron a la
conclusión más elemental que explicaría el suicidio de Silva, hoy, y aún
con el calor en las manos de la hermosa náufraga, sin temor a equivocarnos,
podríamos concluir al unísono con esos forenses de la ausencia, diciendo
que Carranza, al igual que Silva, se suicidó porque quiso.

De existir razones, las hemos de buscar posiblemente en Sartre, Camus,
Hemingway, Plath, Storni, Wolf, Pizarnik... aquellos cuya muerte sirvió no
tanto como explicación de su obra, pero sí a lo sumo como una manera de
autentificarla a través de los siglos, en el rumor de los versos de
Quevedo, en el sello indeleble del "polvo enamorado". También podríamos
buscar las ondas del motivo en la perfecta y sofisticada ceremonia del té
en el que Yukio Mishima vislumbró a Isao en Caballos desbocados.

Y si son verdad las palabras que Saramago en su Ensayo sobre la ceguera
dijo a través de la mujer de las gafas oscuras: "Dentro de nosotros hay
algo que no tiene nombre; eso es lo que somos...", ¿a dónde va eso que
somos, después de que el cuerpo, vehículo ya inservible e inútil, entra en
el reino de la putrefacción y el olvido?

¿Acaso permaneceremos fijos y esencialmente inmutables en los cuerpos que
amamos hasta el fin del fin de los días y de las horas sin retorno?

Yo creo indefectiblemente en el valor de la vida, aunque en ocasiones me
resulte corrosiva y absurda. He comprendido que no hay nada más inútil que
una vida sin amor, cerrada e indiferente al autodescubrimiento de la
maravillosa y frágil existencia. Medito en ese impulso yourceniano,
natural, bello y tranquilizador, tal y como ella lo expresó en Peregrina y
extranjera: "Llegará un día en que nos cansaremos de los viajes, igual que
nos hemos cansado de los libros, en que nos cansamos de los vivos igual que
nos hemos cansado de los muertos. Por un instante natural, bello y
tranquilizador nos desprendemos de todo aquello que conocimos, de todo lo
que poseímos (...), pero nosotros sólo poseemos una vida. Aunque yo
obtuviera la fortuna, aunque alcanzase la gloria, experimentaría
seguramente la impresión de haber perdido la mía si dejara de contemplar el
universo".

Sospecho que María Mercedes profetizó su desenlace con las breves palabras
de Proust, que incluyó en el poema de los hados: "Par délicatesse j'ai
perdu ma vie".

Finalmente he aquí fragmentos de algunos de sus memorables poemas.

Su vida, su obra, más allá de todo lo que fenece, pervivirá inmune al
zarpazo de la memoria herida, inmune a la daga del olvido.



*** Corazón (fragmento)

Cuarenta años han dejado nudos y sospechas
y un cielo turbio donde envejecen sin remedio
el sol, la dicha y las palabras.
Lo cruzan calles ahora sin olores ni mediodías;
a veces el esplendor da un nombre,
se pudre como saliva o como flor.

Ausencias y desamores son raíces secas,
ya sin rabia ni belleza.
Ha hecho suyas algunas cosas muertas:
Las risas, las caricias y las cenizas de una tarde,

el sabor del domingo a los diez años,
ciertos versos celestinos y necesarios,
algunos cuerpos usados con ternura.

Allí el futuro está de sobra
como el polvo en los muebles de la casa
y sólo una certidumbre sobrevive:

el deseo incancelable de estar siempre en otra parte...



*** Oda al amor (fragmento)

Deberás comenzar a hacer de nuevo la casa,
reacomodar los muebles, limpiar las paredes,
cambiar las cerraduras, romper retratos,
barrerlo todo y seguir viviendo.

He olvidado los nombres de todos,
los nombres de mis muertos y los de mis hijos.
No reconozco los olores de mi casa
ni el sonido de la llave que gira en la puerta//
No recuerdo el metal de las voces más queridas,
ni veo las cosas que mis ojos miran.
Las palabras suenan sin que yo comprenda,
soy extranjera por estas calles íntimas
y no hay dicha ni desdicha que me hieran//
He borrado mi historia de 40 años.
Te amo.

** Yadi María Henao
   yadimaria@latinmail.com
   Escritora e ingeniera de alimentos colombiana (1975). Reside en Buenos
   Aires. Su obra poética es en su mayoría inédita. Ha sido merecedora del
   Primer Premio de Poesía Libre Interuniversitaria de la Universidad
   Autónoma de Manizales (Colombia, 1998) y Mención de Honor en el Concurso
   de Poesía del Ayuntamiento de Alaquás, Valencia (España, 2002). Es
   miembro del comité de redacción y diseño gráfico de la revista de poesía
   Extranjera a la Intemperie.



=== El último encuentro      Miguel de Loyola =============================

      El último encuentro
      Sándor Márai
      Ed. Salamandra
      188 páginas.

El título original de esta novela que recién ahora celebra el mundo
literario español, inicialmente fue A la luz de los candelabros. Con ese
título, puesto por su autor, circuló primero, sin conseguir el elogio ni el
tiraje que ha conseguido hoy, tras varios años de fallecido el escritor. Se
trata, sin duda, de una obra maestra, escrita por un autor de origen
húngaro que pasó por este mundo sin alcanzar los laureles que consiguen
otros, con tanto menos mérito. Cabe preguntarse: ¿cuántos otros autores son
ignorados, pasados a llevar por la taquilla, por aquellos que levantan
polémica y se hacen pagar como grandes novelistas sin serlo realmente?

Sándor Márai nos introduce, en El último encuentro, en la esencia de la
vida misma. El problema de "la verdad" en contraposición a la "realidad",
son abordados aquí de manera magistral. Estos dos ancianos -Henrik y
Konrad- que se dan cita en el mismo lugar donde se vieron por última vez
hace cuarenta años, merecen una galería amplia para escucharlos. Se reúnen
en el ocaso de sus vidas para esclarecer su existencia poniendo sobre la
mesa la realidad, por sobre la verdad, haciendo así viva esa máxima bíblica
que señala "a los hombres por sus actos los conoceréis", ya que llegar al
corazón de los hombres resulta un trabajo infructuoso. Lo que llamamos
verdad, pareciera querernos decir Márai entre líneas, está sujeto al
interés personal, a la subjetividad. En cambio, la realidad es la única
fuente objetivable que nos permite valorar tanto al hombre como a su
historia.

Henrik, protagonista de la novela, viejo general retirado, recluido en su
mansión a pasar sus últimos años, encarna el mundo que podríamos llamar
real, objetivo.

Konrad es el contraste, representa en la novela la verdad, en tanto
cuestión imprecisa, subjetiva, poco confiable.

Estos dos amigos que han pasado la mayor parte de su juventud juntos, el
primero rico, el otro pobre, pero creyéndose, o sintiéndose incluso fieles
y leales en su amistad, se descubren de pronto no como enemigos, puesto que
eso no sería inconveniente entre hombres de armas (ambos son militares),
sino traicionados en esa amistad.

He ahí el primer punto de la novela, el acierto para poner en jaque dicha
amistad de la manera más sutil, secreta, apenas imaginable.

Sandor Marai irá así punto por punto acercándose a lo que nos quiere
revelar, sin apurarse, morosamente, entregando pequeñas pistas, luces
ínfimas que encandilan bastante mejor al lector que la entrega total de los
hechos de manera abrupta. En otras palabras, va dejando espacios en blanco
para ser rellenados por la fantasía del lector, generando así expectativas
constantes.

Los personajes de El último encuentro son un misterio, en tanto misterio lo
es el hombre mismo. Se nos hace saber que las reacciones de los hombres son
siempre impredecibles, por lo tanto, poco confiables, salvo la realidad. La
realidad de los hechos concretos, entiéndase. En tanto actos ejecutados y a
la vista como posible pruebas. Juzgamos a Konrad a partir de lo que sabemos
que ha hecho. Más no podemos saber de él. Pero con los hechos nos basta
para aproximarnos a la esencia de su persona. Lo mismo podríamos decir de
Henrik, lo juzgamos a partir de lo que sabemos de él, de cuáles han sido
sus pasos por el mundo. Esa es la realidad que lo delimita, que nos da una
proyección concreta de su existencia.

Sin lugar a dudas, el curso de la novela nos lleva al precipicio de
condenar a Konrad, al no contar con atenuantes que bien pudieran rebajarle
la pena. La sanción moral se impone por el solo uso del sentido común.
Pero, ¿acaso no es lo lógico? Sin embargo, como seres de este nuevo siglo,
nos duele, con los siglos el hombre se ha puesto más misericorde para
condenar. Acaso porque descreemos de la jerarquía de los valores del
espíritu, y por eso el hombre de hoy los viola impunemente, a vista y
paciencia de nuestros ojos.

Es posible que exagere, como quizá lo hace también la novela. Pero la
exageración es un ingrediente inevitable en el mundo del arte.

** Miguel de Loyola
   deloyola@hotmail.com
   Escritor chileno (San Javier, región del Maule). Realizó estudios
   universitarios en la Pontificia Universidad Católica de Chile, donde se
   tituló de profesor de estado con mención en castellano en 1981, y obtuvo
   en 1994 el grado de magister en letras con mención en literatura. En esa
   misma casa de estudios obtuvo sus primeros premios literarios entre 1978
   y 1981. Participó en el Taller Literario de Roque Esteban Scarpa y
   Alfonso Calderón, y más adelante en el de José Donoso. En 1981 obtuvo un
   primer lugar compartido en el concurso literario de la revista La
   Bicicleta. Ha publicado el libro de cuentos Bienvenido sea el día
   (edición del autor) y la novela Despedida de soltero (Lom Ediciones). Es
   secretario de redacción de la revista literaria Proa y miembro del
   Círculo de Críticos de Arte de Chile. También es editor de Ensayo y
   Crítica Literaria de Letrasdechile.cl.



=== Frida íntima      Miguel Ángel Flórez Góngora =========================

      (Nota del editor: Frida íntima, un libro que revela aspectos inéditos
      de la vida de Frida Kahlo, la legendaria pintora mexicana, fue
      lanzado en América Latina por ediciones Dipón con motivo de los
      cincuenta años de la muerte de la artista y con un tiraje de 50.000
      ejemplares. El periodista colombiano Miguel Ángel Flórez Góngora nos
      entrega esta crónica sobre la publicación de este trabajo).

Frida Kahlo, la legendaria y memorable artista mexicana, esposa del pintor
muralista Diego Rivera y figura emblemática del arte moderno de México,
está condenada a múltiples resurrecciones a los cincuenta años de su
muerte.

A sus contradictorios, polémicos y reveladores libros biográficos se suma
ahora el de su sobrina Isolda Pinedo Kahlo, quien en su libro Frida íntima,
lanzado en América Latina por ediciones Dipón, nos ofrece un retrato
apasionado, tierno, evocador y familiar de la pintora Frida Kahlo, nacida
el 6 de junio de 1907 en Coyoacán y fallecida en ciudad de México el 13 de
julio de 1954.

En el último capítulo del libro, titulado "La partida", y en uno de sus
apartes, "El secreto mejor guardado", Isolda P. Kahlo rememora la muerte de
Frida a sus 47 años para desmentir la leyenda pública sobre el suicidio de
la artista y sugerir la posibilidad que Diego Rivera haya ayudado a su
esposa a morir en paz durante los últimos minutos de su agonía dolorosa.
"Cuando todo pasó, los acontecimientos y las palabras corrieron como
cataratas a las que resultaba imposible ponerles freno. Únicamente diré que
éste fue el secreto mejor guardado por la familia, el más grande", dice la
autora.

A las historias suspicaces que han dibujado a Frida Kahlo bajo una
atmósfera de dolor y sufrimiento irresistibles, o aquellos relatos
incisivos que la definieron anarquista, bisexual y libertaria, Isolda P.
Kahlo también retrata a una mujer chispeante, amante del entorno doméstico
y una personalidad abierta al mundo sin las afectaciones de la fama y el
dinero. "Entiendo que la historia, esa gran momificadora, te haya
embalsamado con vendajes de celebridad, a ti que tanto odiabas los vendajes
y las tiesuras en todas sus formas (tanto físicas, como mentales, sociales
y hasta políticas); entiendo que la historia te haya sepultado bajo
montañas de palabras y críticas laudatorias, agudas, analíticas,
explicativas, unas exageradas, para bien y otras para mal, falseadas,
cretinas, torpes y a veces malintencionadas", dijo Isolda P. Kahlo en la
introducción del libro.

El esfuerzo desmitificador de Isolda P. Khalo en su libro Frida íntima por
rescatar a la Frida personal, cercana y memorable que la autora conoció
profundamente durante sus años de infancia y adolescencia, abarca
confesiones sobre los primeros recuerdos de la familia Kahlo-Calderón, los
cuidados domésticos que Cristina Kahlo, hermana de Frida y madre de Isolda,
ofreció a la pintora durante sus largas convalecencias, el temperamento
paternal, lúdico y creativo de Diego Rivera, así como una evocación
conmovedora de los discípulos de la artista, reconocidos como los "Fridos".

Uno de los aspectos más controvertidos de las sorprendentes revelaciones de
Isolda P. Kahlo, tiene que ver con el destino de la obra plástica de Frida
Kahlo en lo concerniente a los herederos finales de su legado artístico.

El libro incluye la reproducción facsimilar de las cartas de Cristina en
las que expresa sus sentimientos de rabia e indignación por las audaces y
engañosas propuestas de Diego para excluirla de la herencia familiar. "Al
morir mi hermana Frida en el año de 1954, vino el señor Rivera a verme para
decirme que en vista de que en el testamento de mi hermana Frida me dejaba
una casa en Insurgentes, la cual ya se había vendido, yo tenía que ir al
Juzgado a testimoniar que se había vendido, cosa que yo acepté pues pensaba
que era legal conmigo dado el caso de que yo durante 20 años estuve cerca
tanto de mi querida hermana como de él trabajándoles en todo cuanto pude
más sabiendo que mi hermana era una enferma que no podía valerse ella sola
y yo tenía salud, quise ayudarles en todo lo que creí prudente y además a
él personalmente, así es que fui su enfermera, secretaria, su cocinera, su
chofer y pensé que nunca haría conmigo una cosa deshonesta", revela la
misiva.

Frida íntima, que fue lanzado en forma simultánea en México, Colombia y
Argentina, Venezuela, Perú y Ecuador, es un libro que en sus siete
capítulos, con sus fotografías y documentos inéditos, además de su árbol
genealógico, arroja nuevas luces sobre las múltiples e incisivas sombras
que se han construido sobre la artista que alguna vez confesó en su diario
personal: "Espero alegre la salida... y espero nunca volver".

** Miguel Ángel Flórez Góngora
   leomatiz@etb.net.co
   Periodista colombiano.



=== Existencias invisibles: y la eternidad devoró la luz ==================
=== Mauricio Otero ========================================================

El libro Existencias invisibles, de Linarejos Ruiz (Ediciones El Kultrún,
Valdivia, Chile, 2003), poeta española (Linares, Jaén, 1963) residente en
el sur chileno por más de diez años -y por tanto, chilena de vivencias y de
sentir- se instala por sobre la mediocridad y la infamia de esta región del
país que la ha herido en el alma tantas veces, mas ella ha devuelto sólo
belleza y dolor.

Comencemos por decir, con justeza, que en el territorio nacional dificulto
exista una poesía de tanta hondura y fineza. Por mencionar al icono
estatal, Raúl Zurita, con todo el poder tras de sí (gubernamental,
institucional, eclesial), palidece con sus cicatrices histéricas ante la
profundidad de la angustia existencial de Linarejos.

Lo incorriente de estos versos es la perplejidad que sitúan ante nuestra
razón, preguntas y reflexiones ensayísticas de una altura a lo Cioran y con
la aflicción de una talla de Paul Celan. Y con las atmósferas de Beckett,
Emily Dickinson y también pasajes de Walt Whitman. Por ello, por la
filosofía que entrama, esta es una poesía completamente nueva en el país, y
paradójicamente, ha sido España quien ha traído, esta vez, la savia nueva,
el frescor a estas tierras, ya apelmazadas, de lengua muerta, sojuzgada,
maniatada, muda. Secuestrada.

En este país de nadie, en la primera sección de poemas del libro, "La nada
piensa", afirma Ruiz: "ya no habrá descripción que anular / en la falsa
desesperación (...). En el extremo disoluto, la boca ya no habla, no
transforma el dolor, señala, en esta curvada urna, ¿qué le importaba el
mensaje / cuando en la herida desflorecen las intenciones". El hablante "No
se ha inventado", simplemente es incontrolable como ese peso (metafísico),
asciende. Porque quien la juzgó necesaria, "le escupió un dardo sin
celestiales contornos". Esto la hace pensar que nació de "dos ciegos / que
confesaban vergüenza / cuando se extraviaron". Esta atrocidad es una
palabra inconsistente (inutilidad de la glosis), porque hay vacío, se
construyen edificios para el alma, para el orgullo y para la enfermedad y
la muerte. Ese es el instrumento subjetivo de todo lenguaje, en un mundo
mudo de apariencias que nos rechaza. Ese cambio, ese darse cuenta, que es
algo "que no habré de dominar jamás, es un estar" (contemplación) a un paso
de ese algo "como un eclipse donde nada se intercambia" (órfica). Hay
oscuridad y hay luz porque simplemente a alguien le divertía convocarlo,
sin más.

Esta revelación que dice la poeta se disimula mientras se vive, es el
cóncavo horror (donde) balancea el atrás, el adelante, es sumisión en
crecimiento, sin embargo agotado por la espera. Estamos condenados al
recuerdo por fogonazos al borde del precipicio, donde la sangre es la
palabra de las raíces metafísicas, que no son palabras que existan para
describir la angustia (de ahí que sean invisibles las existencias que se
conduelen), donde sólo hay intervalos de ensoñación, donde se trafica con
imágenes heredadas. Son "fraudes del delirio", que no toleran la
"invocalización": pues "te devorará lo que callas, / no llegará a
consolarte nunca lo que esperas"; es decir, no hay dónde buscar, porque
todo está construido, de modo que no es ningún enigma, por ello esos
lenguajes "en sus pétalos líquidos-celestes, / cosidos a golpe de manos
enloquecen a los que nacieron perdidos". Ese dolor que hay está adentro del
sarcófago y fuera de él, "fuera del espacio", en "la irrespirable
santidad". Pero, ¿y si hubiera un intermedio para el azar?, donde la
ansiedad de lo perdido "frente al río que cruzarán como hermanos".

Esa nota es un número inmudable con su millón repartido, que se astilla, en
los microbufidos del entregado exhalar impenetrable, que son cenizas no
esparcidas, multitudes en la espina, en tres dimensiones de hastío, que no
se pueden nombrar, que se desnombran, en acecho de cuatro partes, que anula
en vertical coro, que empuja a desandar, y no se sabe ver con los ojos. Sin
embargo, ese desasosiego "ha pulido la quietud", cuando se queda en la
sombra con sus coronas desatadas (sin gloria, sin imposturas, desnuda ante
el ser y el mundo), entonces floja naturaleza balbucea, y si quieren los
astros partir su geometría o "mi suspenso", si quieren las ruedas de los
carros vencidos huir por mi sendero dorado (soñado por alguna divinidad
"que teje un tedio antes de evaporarse" -dice la poetisa-), ¡está
preparada! Aunque es pálido el desnudo entre el follaje. Es decir, somos
impotentes ante la naturaleza, ante el mundo bullente donde somos víctimas
del flagelo tímbrico, donde toda salvación es transitoria, en primerísima
calidad de pavor, de fuegos consumidos, de sangre regada gratuitamente.
Ante ello el giro bacante es lo que insinúa su vida. Mas "estamos, si
intentamos caernos" -es decir, morir-, protegidos por la prudencia temporal
que desata a lo que debe resistir (el instinto de supervivencia), que nos
salva de esos abismos apartándonos.

Antes se era la ausencia, ahora los jueces seleccionaron los vocablos para
el horror. Es decir, la libertad está condicionada, manipulado todo el ser
espiritual, y sólo podemos sumergirnos en sótanos con ciertas imágenes
sabiendo "existir", que gritan, en silencio, porque saben que la crueldad
para los libres de espíritu es total, de modo que es sabio el frío que
condena a la cárcel del existir y de las apariencias, y por eso "el flash
ennegrece mi triturada viga con la ausencia hermanado". Mas "dentro del
sueño se ardía, el pensamiento ardía", antes de perder la libertad de
pensar y de soñar, ardía como el tapiz egipcio (iniciático, misterioso),
"con sangre virgen de los que no sonríen". Entonces, qué nos queda, no
traspasar ningún abismo, porque la venganza de los sauces plateados, el
hierro, la espada, persigue, clava, de manera que hay que mantener el
secreto, con un lenguaje arcano, que es confusión para los filósofos, que
son cinco sueños que nos soportan a todos y nos protegen, con diamantinos
velos, y allí el desamparado encontrará un nido que no conocen los
mortales, la delicia de una libertad cómplice.

Mas ese secreto está bien guardado, "ningún gesto abrirá las puertas". Y
ella ha tomado el camino más lamentable, donde, si descifra la incapacidad,
aceleraría el espasmo. Hay un mundo, soñado, donde quebradizas ramas se
desprenden, y los deseos no deben escribir sobre esas imágenes (fuego
sagrado, incomunicable: "Sin cuerpo las ideas que fueron alma"). Ella, la
iniciada, ha tomado el sendero más penoso, dijimos, la de la larga
destrucción de coronas, y ahora, "lo que contemplé a los pies del muro se
desvanece". Sabe, no obstante, que esta decisión es de un peso desconocido,
revienta los pulmones, y en cada venado (ser espiritual) liberado un yo
atroz consume la oscuridad sin dedos. Se trabaja a solas con las cicatrices
de lo primordial, de lo incontaminado, y entre las bocanadas desertoras (de
ese mundo manipulado que se deja atrás), que tal vez no tenga sentido, se
puede ver, en el círculo de fuego de los ojos, el ebrio que somos, los
enfermos que construimos el inverso (el otro mundo, el oculto, el
verdadero) que besa la tierra en su empalamiento, en su entrega a la
muerte, a la muerte que aquel otro que cogiendo los lirios se marchita con
ellos, sin entenderlos. Porque para comprender el misterio hay que tener
otros párpados, de los ancestros, mas es tan lejano y perdido que hay que
intuir el método para verlo. Para ello se debe poseer un alma serenamente
imitando la salvación, cuando las puertas se cierren, los colores
invertidos se amansarán.

Hay llaves para penetrar en la oscuridad, en cada vuelta de clavo, para ver
el incendio en su aumento, la luz liberada, pura, alquímica, entonces la
sangre será música de flores cuando nos libertemos, cuando nos elevemos, de
modo que ese hablar susurrado debe ser oído, de todos los que murieron por
la luz, entonces florecerán las retinas. Ese rostro anterior al
descubrimiento del auténtico, desfigura, el nunca "seré" descuartizado,
sello de lo que creímos raíz del alma, de otros templos, de su nada fiel,
donde seducía el milagro (ahora lo que era la inmortalidad de Orión). Este
nuevo mundo que hemos encontrado, ahora liberados, no es sagrado, la
belleza no lo es, ya. Es un amor desproporcionado, que se imagina infinitos
que se entrevén en la hora siempre final. Ingemible, aunque cruel. Hay
náusea en el alimento (espiritual) diario, vuelve el arcano cinco en
contracciones de pluma. Pero aún falta imaginación porque hay un
domesticador que pesa con su cerebro (el juez) señalando el ocaso de los
que tiritaron, de modo que hay que tener coraje, porque ya sabemos que
somos los caídos, lo fogoso, somos la música de los lagos bajo tierra.
Luego la sacerdotisa plantea una interrogante: ¿cómo explicaré esta
anulación poderosa que nos adormece? Caminamos y hacemos cosas que no son
indispensables.

El llanto volvió al adentro amorfo de la caverna sin salida, y es en la
atrocidad de este acto que se basa la costumbre de los días sin sol, donde
las palabras angélicas se volatilizaron con estas prácticas del espíritu,
las palabras eran -antes de la confusión- las mensajeras que abrían esas
puertas impenetrables. Las sensaciones de hoy no tienen alma. ¿Qué hacer?
¡Gritar!, actuar, no permanecer en la desidia burguesa, salirse de esos
límites de ideas de lo que aún no se puede expresar, porque para esa magia
no hay respuestas, no hay lenguaje posible. Somos el ciervo que asoma su
cabeza (el espíritu, el verdadero bien), que no llora más, sino penetra,
con una lluvia en las brasas del oro fundido, en su galope limpio, al
espejo del yo, que es el abismo, y ese ciervo ya sabe que no merece caricia
cuando en la lid le den muerte, si acaso ha de perecer quemado. Es un
sacrificio impalpable, ya estrellado en el devenir, lleno de vértigo, un
alma de niño en grito eterno. Ese sacrifico de la obsesión es la pérdida
del asombro, que es a su vez la distracción mística de los sentidos, que
anuncian repeticiones (tedio), por tanto el sacrificio alumbra, ahora, sí,
el caer, y nos hundiremos como piedra en el agua, con la cabeza cortada.
Será el inicio de una raíz que se imagina, que está en intimidad de alma,
donde sólo el propio camino es la tierra que exista. No hay dos. Cabeza
abajo, porque la raíz, advierte, viene del cielo. Es la manera de entender
el camino, la dirección de esto. Crecerán ramas en el costado, será el
nuevo cuerpo, de la liberación.

En ese mundo nuevo donde se ha comenzado a vivir, la eternidad afecta el
doble punto de mira, ese doble que anticipa, que son proezas. Hay que pedir
algo que nos dance, no el consuelo de la luz. El dolor de un hermético
cuerpo mortal del que se tiene misericordia de las sombras, porque hacen
cosas, son el noveno círculo de una raíz, nueva. En donde hay que
descomponer los conjurados designios -en la silla del enfrentamiento,
murmullos, flores desnudas de hebra atormentada. Por el césped de la
imaginación, pensamientos que fueron cantos, alguna vez han de llorar en el
después (con) mis signos. En esa descomposición universal, cada uno inicia
su camino, libre, sin que el iris directo intervenga. Sólo uno mismo puede
verse, es una senda solitaria. No se quiere un sueño común, porque
seguiríamos durmiendo: la lección del filósofo es la individualidad donde
no haya pensamiento, donde no exista manipulación alguna.

Luego, en el poema 28, nos indica cuál es la clave. "Cuando hay una pequeña
variación", porque sólo allí "disminuye el trágico letargo de existir". No
hay que preguntar, porque el dorado mueble, el eterno observador no
pregunta cuál es la dicha descubierta. Esa "doridad" es la perfección
perpetua sobre las oscilaciones del ser. El poema no puede creer llorar
esos resplandores, porque la variación sin réplica de otro ser es la
consciencia primitiva de la cascada. Por lo tanto, hay que considerar los
"enigmas de las imágenes por venir", "antes de que marchiten". No hay que
dejar escapar la observación de ese único instante. Es esa distancia que se
posee y se agiganta la angustia y no se puede hacer nada (por el otro), es
un paseo eterno esta fricción de la caída, que, reitera la poeta, sin
objetivo se levanta para -¡observad, atención!- "devolverme la repetición".
Y se desea no tener voluntad, para sobrevivir, para no vegetar, pero otra
vez el consejo es la soledad, el instante en que nada se evoca ni se añora,
donde se es el alma, que con la luminosidad que ciega y no permite pensar.
Allí ya no hay mentiras, y ese algo nuevo que se es no se corrompe jamás
(es lo puro).

Entonces la poeta órfica (como Del Valle y Díaz-Casanueva), manifiesta que
el comienzo del poema le ha negado, perseguida a menudo por visiones de
otros y se pregunta si no ha sido configurada (manipulada) para eso. Se
rebela, declara que no puede sin embargo arrancar los empujones ya dados
(por otros poetas como ella, ovillando el tejido de lo que le ha nutrido en
el exterior). Pues hoy se tiende a desaparecer en lo ya construido, y se
debe esperar cuando el Hombre Exista, es decir, el hombre liberado. Para
ese hombre el ojo ya no duerme, al cerrar los ojos, el relámpago es una
insignificancia; es el principio abovedado: quedar en blanco en un adentro
misterioso que nos imaginó en formas. El ojo al abrirlo nos falsifica. La
poeta nos señala rotundamente: "El alma nunca estuvo en los ojos", pues son
el pathos, lo demoníaco, lo subyugante. En cambio lo nunca mirado reacciona
con el pensamiento y expulsa esa agonía de no atreverse a lo finito. Lo
nunca dormido es lo que nos hace insaciables (vigilia por dentro), ello nos
trae el mundo nuevo, la variedad (el alma), lo que nos puede elevar si la
contemplamos.

La lágrima no derramada es libre, es vivacísimo esplendor, he ahí el
coraje, atreverse a ver. Confiesa que dura es la pureza, para ello hay un
lenguaje secreto, inhumano, inalcanzable. Pide: "No me comprendáis. Dejadme
sola con la oscuridad, tejed la transmutación..!". Hay que brotar de sí
mismo. Hay que soñarse a las orillas de nuestra carne. Vuelve a la poesía
como hermetismo, "Esto que quiere expresarme no es poesía", es sólo una
variación del vuelo que requiere insaciabilidad. Sedas para el tercer ojo,
son imprescindibles, para detener el cansancio. Que la pausa infinita no me
resucite. Nos franquea: "no hay nada sagrado en todo esto de escribir",
porque al perseguirlo se desvanece lo primordial, que debe estar en el
arcano, y al comprenderlo uno se autopersigue. Hay que poseer "la inercia
metafísica" que es la única "que va en busca de los dioses". Los poemas de
nada sirven, ni la gloria ni reconocimiento de los hombres, porque lo duro
está por venir. Somos "eternas costras", de la ruina del presente "en mí
sangrante".

Hay que "temidamente inventar el cielo, el candelabro de oración de
humildes, consolando al hermano de mi sangre / que vaciaré en él", "y lo
que nos arrastra a ser visillos de un claustro con huracanes, es hierro en
la garganta". El laberinto es desolación, la cabeza estallará, será "el
horror de los sueños perdidos, gime como algo ensangrentando las ánforas".
Cuál es la realidad, son otras calles no verdaderas, donde la sensación de
una gloriosa melancolía no cesa de tallar un relieve, "la oscuridad de los
días que viven sin mí, mas si se asomara a ellos levemente, el esbozo que
soy suprimiría el cuadro". "La penumbra de los agonizantes que exhalo". Por
eso hay que entonar un canto, el más desconocido y el más limpio, esos
lenguajes tan claros que nos anudaron, que poseemos y los desmemoriamos.

Pero si un sendero opuesto entra en el rayo para dividirme "la
descomposición de mis gusanos cantores me des-eleva". Este desvarío de lo
incontemplado multiplica a los sobrevivientes, porque el intervalo no nos
es ajeno. Esto durará hasta sangrar la iluminación del descorrerse de algo
desconocido. Para ello hay que recuperar el alma que no será. Lo mudo, lo
soñado, el polvo, lo oscuro. Hay que entrar en esos mundos sin mundo, hasta
enloquecer, en ese trenzamiento que arrulla a la muerte y beber notas
puras. La criminalización de una chispa disipándose, las trompetas de
ninguna doctrina, silbando el caos de los lenguajes perecederos. alegro
"maestroso" para el no-pensamiento. Monstruosamente. El sin sentido, lo no
sentido. El diablo armónico, indefenso. En los abismos ascendientes de
pasiones mortales y suicidios lunares, donde sólo el huérfano de su belleza
coronará el cerebro desde el vapor intrínseco. Esa es la iniciación, las
babas primitivas, la restauración del alma, el abandono mortal, en la zona
invisible. Será al fin, el extasiado tirante del caracol, la ignorancia
cósmica de los sonidos. Esta es la visión que se pide, para sí misma. Donde
el silencio hace no tener alma. Lejos de mí, donde no existen las cosas,
"donde ya no consigo soñar lo lejos que existo de mí". Allí en su tiempo y
en su frío, tan cerca de sí mismo. "Fuera de esta época que no consigue
soñar sino con muertos". Porque no hay pensamientos humanos. Es lo sin
sentido del sentido.

La obra de Linarejos Ruiz es una potencia abarcadora que va desde la
búsqueda de recuperar el mundo primordial, como vimos, dando sus claves de
iniciación, lo simbólico, luego, la inutilidad de la poesía, la música como
revelación de ese nuevo mundo, y siempre la sangre como mistificación (no
es azar que la poeta española cite a Nietzsche en dos epígrafes al comienzo
de su libro). Finalmente, la vate española, con raíces chilenas órficas,
nos dice que no vamos sino a la gravedad del misterio, a la metáfora que
nos destruirá, y por eso planeamos el duelo, en fuga eterna donde el alma
se corrompe.



La contradicción de los paraísos perdidos

Sin embargo, las penumbras ceden a una mirada beatífica, en la segunda
parte, después del tránsito de profundis clamante, porque no es ahora un
réquiem lo que explora el robo de la inocencia. Del delirante es el pañuelo
iluminado. Lo comtemplado es polvo. Después, el que inspira los dolores más
solitarios, hacia el desengañado tubo sube. Entonces, dice la poetisa, "he
de parar de repetir la clave, como un abecedario de la traición, de luz
pensada", es la expiación de la estatua consumida por la perfección del
ideal.

Finalmente, dirige sus manos limpias de sangre a las palabras envenenadas
de sangre, dice que se ha vuelto simple, que ya no le interesan las
conversaciones de los dioses. Simple como la partitura soñada. Pues ya
siente que su ser es inmortal como la lluvia, pues desea la inocencia de
una intención que reconcilie al abismo con la podredumbre. Para ello decide
vendarse el sistema nervioso, pues le lastima su pensamiento y anhela
purificarse; como abjurando de la poesía moderna, concluye que abraza esa
espada que es mi exilio y la incendio con la insostenible y espesa red.
Esta es la contradicción de los paraísos perdidos, ahora pasa por las
mismas calles que le endulzan la desesperación, con un orden, aunque
aparente, porque tiene sed de las suaves gotas de la lluvia, más allá de
todo esto, donde era prisionera.

Ahora se despalabra, pide escribir sobre cosas que aparentemente no tienen
sentido, sin mirar cara a cara a ningún dios, olvidando sus nombres y sus
horrores, sin presencia, porque no son palabras ni ecos que conozcamos, no
son nosotros. Y hace suyo el "no pertenecer sino a los turbios paraísos,
donde el centinela, droga a su alma", ya sus palabras nos hablan de dulzura
y de gloria, es lírico y bello todo para enfrentar el duelo definitivo,
esperanzas. Tregua consoladora, y ese cuerpo elige el aturdimiento porque
está colmado de días que amó. Porque hay un interno incendio que no aplaca
nunca, dora de maravilla el lenguaje de los cielos, y entonces, vuelve a la
música para no tener alma. Hay olvido e inocente venir. No tejerá ya más el
aire de serpiente para que nada describa el imposible follaje que no nos
saciará, entregada a una dorada quietud donde desaparezco (aunque dice no
ceder, cede, bajo un yo desaparecido), baja ciega con el resplandor
original de los girasoles, "cayendo en una forma que me hace incendio".
"Soles eternizando la ignorancia de lo que seré", ya que no implora desear
la profundidad de ningún universo. En la iluminación de los extáticos, los
gozosos impersonales del no rodar en el sendero. Después del gemir, estanca
la imperfección, ahora a pesar de negarlo es poema el éxtasis, posee los
sueños que nos sobreviven. Pues ya ha vivido de frases imaginadas y conoce
el vértigo, ya no quiere escuchar las voces del vértigo, se renuncia como
posible potencia. Ha logrado matar al verdugo, en el detrás de su visión,
ahora quiere resucitar, reconoce sin fidelidad a su sombra, pues ha
agonizado limpiamente besando la carne perfecta.

Sin embargo reconoce la inocencia del terror de lo que le esperaba. La ola
encuentra su alma. Mas sin dioses ni conceptos infinitos, pues "hay tantos
poetas cubiertos de angustia / no implorando" -escribe entonces- los sueños
de los cerezos. "El musgo acelera la eternidad que le fluye, reza un
oratorio (...), su placer pensado, sensaciones de arpa para la belleza".
Habla de un yo irreconocible, presiente cosas. Aunque sabe que hay un
exterior devorado por su interior, afirma que "está por venir la evolución
de la inocencia (...) para seguir soñando que navega intacta". "Mis otros
saben de los celestiales insultos". La idea de la negritud es brutal, no
desafiante. Con el misticismo del presente implorando el látigo, un
misticismo del presente para no perderse en el camino (renuncia), las
variaciones de los bosques despiertan para asombrarnos de nuevo (balada
fácil la rodea), hay vidas que vivir, sobreviviente, como los sueños
perfectos de la infancia. Hay una sensatez en cada línea. El logro de la
lágrima es la eternidad para vivir con los dioses que nos abandonaron,
puesto que ya el abandono difuminó sus espectros. Los aborrece, ninguna
elección "que atormente a tu esperanza, nada concreto para este delirio que
respira por ti".

En el sufrimiento no hay poemas, despalabra el suplicio de existir y danza
en las voces de los tenores inconscientes. Desconociendo el esplendor de su
presente: la elocuencia se engaña a sí misma, estas palabras que han
querido significar más de lo que somos. La voluntad del lenguaje reconoce
impulsos que lastiman. Escribe el edén que permanece fuera de mí, es tan
cálido aniquilarse con las palabras ("y la inteligencia que es real y
profunda") ahora tacta las confusiones con alegría ("y el oscuro discurso
del ángel") para que termine su des-ola-ción. Porque si en los ojos está el
alma, por qué de las palabras he de servirme. Existe la carne que alimento,
existe un ángel descartiano que favorece la rendición "entre la inocencia
de los grandes amores", "todo lo entiendo desde la normalidad". "No niego
la inmensidad, a olvidar lo que recorrí, con simples movimientos me voy
desconociendo", como "el agua de su nacimiento huye para fundirse en la
ferocidad del más fuerte". "Quiero ser música" (añora perfección). "He
gozado la travesía de lo imposible, ya la espina no rozará". "Supongamos
que la palabra al necesitar del silencio escapa de su tortura". Lejos del
pasado.

Abjura, dice, "sólo ovillarme debí a la voracidad de un hábito como el
amor, para constatar mi semejanza con los otros". Prohibidas amarguras,
sino la música gira inmortalidad. Es la atroz resolución que me inspira por
haber vagado entre penumbras. Todo un pasadizo incierto donde necesita
finalizar las imágenes torturantes. Nada puede ser real "porque la nada
piensa". "Drama para mi latido, de versos que alguien me obligó a
escribir". Porque empíreas sacudidas de impresiones angélicas facilitan la
confusión del artista. La expresión se anula a sí misma para encontrar el
sueño. Por una décima, la misericordia del propio cerebro espera la semilla
del lirio. En el grifo, no de la sangre, sino del que describe y trata de
adaptarse al lenguaje de los mortales. Un espiritual y solemne encuentro de
enamorados ciegos. Entonces no tiene sentido escribir esas primeras
obsesiones. No conducen al concepto perfecto, que habita, soñándonos. Ahora
todo lo olvida, hasta los "nombres de mis maestros". Que nada la ayude a
recordar. Porque tiene terror al desamparo de él, el amado, y reflexiona,
vuelve al redil (aunque sospecha ajeno) que la favorece.



Palabras de salida

Linarejos Ruiz ha realizado un viaje dantiano y órfico. Pensamos que la
segunda parte de su libro podría haberse obliterado, pues al ceder a la
tentación del mundo "benigno" -por amor y para no seguir sufriendo- los
poemas se hacen débiles en comparación con la primera sección, donde son
suficientemente vigorosos y de lengua pesada, hermética y quizá de cierta
densidad. La segunda parte de Existencias invisibles se percibe forzada,
como si alguien o algo la hubiera obligado a resarcirse, tal vez la piedad,
el volver al "buen camino", a lo debido, a lo burgués. Acaso su propio
sufrimiento en atención a los otros seres que la aman. No obstante la
debilidad, también se capta contradicciones, como diálogos en voz alta,
donde se hace prosaica y pierde ritmo y vigor imaginístico. No entendemos
por qué la poeta española chilena se ha sometido. Hubiese sido interesante
indagar en lo tenebroso de su inconsciente, siguiendo a sus blasfemias
coronadas, como proclamara Díaz-Casanueva, en las otras dimensiones. Si
supera estas contradicciones por hacerse a lo Dante, que es un camino ya
tomado por muchos poetas en el mundo y en Chile mismo, De Rokha entre
ellos, su poesía y su exquisito nombrar ganaría aun más de lo que
suficientemente nos han mostrado de poderío fulminante en las letras
chilenas, que España debiera acoger como triunfo, en una nación que se ha
vuelto ingrata no sólo para poetas chilenos no oficiales, sino para los
extranjeros, que nos dice que algo se ha cercenado en el pensamiento libre
de la otrora gloriosa república laica del cono sur.

** Mauricio Otero
   m.otero@ctcinternet.cl
   Poeta, narrador y dramaturgo chileno (Osorno, 1960). Ha publicado
   Testimonios del hombre (1989-1990) y Poema de la Creación (1995), entre
   otros. Es columnista de diarios y revistas nacionales e internacionales y
   activista de derechos humanos, y como tal ha participado en acciones
   mundiales de protesta. Ha fundado agrupaciones culturales y de bien
   público. Su obra ha sido traducida al inglés y francés y se estudia en
   círculos de Europa, América y Oceanía. Precursor de la poesía de ciencia
   ficción en su país.



=== Crónica de una ausencia anunciada      José María Gatti ===============

Finalmente Gabriel García Márquez no pisará el Río de la Plata para asistir
al Tercer Congreso Internacional de la Lengua Española. No tenía sentido la
visita ni la respuesta a una carta apurada, enviada por la primera dama
Cristina Fernández de Kirchner, tratando de salvar un encuentro de
académicos en la ciudad de Rosario, el próximo mes de noviembre. Desde hace
más de un año, la senadora viene puliendo y limando los listados de los
asistentes. Lo practica de acuerdo a su antojo, como si se tratara de una
fiesta personal. Hace y deshace porque entiende que ella es amplia de
concepto y necesidades, sin tener en cuenta que este tipo de convocatorias
responde al marco de  las heterogeneidades y no del amiguismo. La ausencia
de muchos intelectuales y estudiosos es sinónimo de fracaso. Tomo como
ejemplo la cuestión de la lingüista Nélida Donni de Mirande, que no fue
incluida en la plantilla porque sus ascensos se los vinculaba con la
dictadura militar argentina; el de Mario Vargas Llosa, quien se excusó por
estar recibiendo en París un doctorado de honoris causa en La Sorbona, el
del colombiano Álvaro Mutis, el del filósofo Santiago Kovadloff, el de la
lingüista Ana María Barrenechea, y el del filólogo salvadoreño David
Escobar Galindo, entre otros. No es el caso de José Samamago, que procede
de una forma camaleónica, seguramente más presionado por los editores que
por su propia voluntad. Carlos Fuentes, en cambio, coquetea como pavo real
y en el Foro Universal de las Culturas de Barcelona confirmó su presencia,
aunque en una última declaración calificó a estos sucesos de
"intolerables". Lamentablemente, no sólo se trata de ausencias o
presencias, la realidad es que, a decir verdad, la ciudad santafesina
padece de ciertos problemas para albergar a tantos invitados. No hablo de
hospitalidad y buena voluntad; digo que, por ejemplo, no cuenta con un
hotel de categoría 5 estrellas y es notorio que el sistema de seguridad no
está preparado para garantizar la permanencia de los ilustres invitados.
¿No hubiera sido mejor elegir a Córdoba, Mendoza o bien Mar del Plata para
el Congreso? Estas cosas son las que preocupan al director de la Real
Academia de la Lengua, Víctor García de la Concha, y un detalle no menor le
quita el sueño: el presupuesto. Hasta ahora todas fueron promesas y no
todos sellaron los acuerdos. El tiempo pasa, los diálogos cruzados entre
Cristina Kirchner y la subsecretaria de Cultura Magdalena Faillace
continúan, el canciller Rafael Bielsa se suma a la polémica, los días se
aceleran, la cantidad de inscriptos ya superó ampliamente los previstos y
la realidad que se avecina es con final doloroso. La cuenta regresiva está
en marcha y el futuro del idioma español en juego. En el Teatro El Círculo,
remodelado totalmente para esta ocasión, el presidente Nestor Kirchner
recibirá a los reyes de España y a un número no determinado de mandatarios
extranjeros. Después, sólo después, los académicos, filólogos, lingüistas,
investigadores, editores y escritores tratarán de llegar a un acuerdo sobre
el llamado "español internacional y la transformación de la lengua por
efecto de las migraciones", un tema que sin duda no admite postergaciones.

** José María Gatti
   josemariagatti@terra.com
   Escritor, periodista y psicólogo social argentino (Buenos Aires, 1948).
   Miembro numerario del Instituto Internacional de Periodismo "José Martí"
   de Cuba. Columnista del suplemento literario "Laberinto" del diario
   Milenio de México. Colaborador permanente del diario Página 12 de
   Argentina. Trabajos suyos pueden leerse en Librusa, Red Literaria,
   Deusto.com y Aldea Educativa. Se especializa en literatura
   norteamericana, puntualmente en la vida y obra de Ernest Hemingway.
   Pertenece al grupo de investigadores de la Biblioteca Nacional de
   Argentina. Ha publicado Hola Hemingway. Una mirada centenaria.



|||||||||||||||||||||||||||    SALA DE ENSAYO    ||||||||||||||||||||||||||

=== Tres reflexiones sobre poesía      Rafael Rattia ======================

La búsqueda esencial

Ciertamente, la creación poética es fundamentalmente una indagación sobre
el lenguaje, una permanente e inacabada búsqueda en torno a un estilo, una
voz, una tesitura y un timbre elocutivo que se va revelando gradualmente en
el creador en buena medida según la amplitud e intensidad del camino
elegido por el poeta para gestar su cosmovisión estética y su singular modo
de percibir el mundo y la vida. El poema nunca es el resultado de un
decreto divino ni providencial; el poema no es un dictado de una entidad
extrafenoménica que se apodera compulsivamente de la psique del bardo y lo
obliga a plasmarlo en la página en blanco cual mandato transhumano. La
búsqueda impenitente es el signo distintivo de toda obra poética que ha
alcanzado algún nivel sustantivo de universalidad. Toda lengua guarda
inconmensurables tesoros ocultos en sus enigmáticas y potenciales
elaboraciones lingüísticas sólo que el poeta va a la búsqueda afanosa de su
encuentro. Aunque es un lugar común, no es mentira que "el que busca
encuentra". En consecuencia, el poema es una indagación precedida de otra
búsqueda no menos trascendente que está significativamente representada en
el reverencial y sagrado acto de leer. Es obvio que sin lectura, sin buena
lectura no hay poesía que merezca tan enaltecedora condición. Ahora bien,
en el preciso instante en que yo, el poeta estoy leyendo un manuscrito, un
documento histórico, una novela o una biografía, no debo olvidar que en ese
mismo instante millones de seres humanos están igualmente leyendo algún
texto más o menos literario y de una u otra forma eso representa una
ceremonia igualmente más o menos poética. ¿Qué se busca en la lectura, en
esa otra búsqueda paralela a la creación poética? Depende del lector, mejor
dicho de los intereses estéticos e intelectuales del lector. Algunos
buscamos una frase deslumbrante que llene el inmenso vacío que hay en el
mundo, una palabra capaz de estremecernos y de cambiar significativamente
nuestras vidas; otros buscan la felicidad perdida en algún recodo de sus
existencias más o menos grises. No se lee impunemente. Existen quienes
dicen que la lectura es una modalidad de creación poética y esta tesis es
respetable. La búsqueda en poesía comporta el denuedo afanoso por alcanzar
un determinado brillo en la frase, un especial fulgor en la palabra
escrita, una cadencia y un ritmo que desnude nuestro temperamento y nuestra
esencial condición de naturaleza humanizada.



La multiplicidad del sentido

La construcción del poema exige al poeta, en tanto vehículo de una cierta
taumaturgia verbal, trascender la unilateralidad de la enunciación lírica.
Un poema puede ser sencillo pero jamás descender a lo simple. Uno de los
rasgos característicos de la complejidad de la estructura del poema
consiste en que éste puede ser leído desde un sin fin de perspectivas; el
poema que tiene vigor trascendental, que busca su autosuperación, siempre
es otro poema y el mismo. Cuando el poema es excelente, cuando alcanza una
cota máxima de magnificencia, entonces el poema es una miríada de sentido,
cuando el texto poético brilla por sí solo, adquiere una caleidoscópica
posibilidad de lectura que de inmediato la crítica lo convierte en objeto
hermenéutico. Los múltiples sentidos que ostenta un poema vienen dados por
la variada densidad expresiva y por la plural capacidad significativa que
ha logrado transferir el poeta al texto poético en referencia. Nunca un
buen poema es interpretable ni sentido unilinealmente, tampoco se deja
circunscribir a un solo sentido en la traducción. El poema auténtico se
escribe con las más nobles palabras de que dispone el creador en esa
lengua. No se puede escribir un poema noble con unas palabras bastardas,
que las hay -y cuántas. La multiplicidad de sentido también se expresa por
medio de la acertada combinación de las palabras, por los impactantes
efectos artísticos que producen las palabras en la sensibilidad del lector,
por la sonoridad y el color de la voz que desde la página emite el poema,
por los inesperados cambios de tono, por la espesura o liviandad del verbo
magistralmente concatenado en el texto poético. No debe olvidarse que
mientras el lenguaje tecno-científico es un lenguaje "objetivo",
matematizante, calculador y eficientista; la textura lingüística del poema
se fragua con materiales verbales proveniente de la oniria, la imaginación,
lo lúdico y la riqueza incontable de la vida anímica.

Muchas veces el matiz, el imperceptible giro de lenguaje es lo que
convierte al poema en verdadera obra de arte.



El lenguaje teleonómico

Como decían los griegos antiguos: el lenguaje es la tekné y el telos. Es
decir, el lenguaje poético es, al mismo tiempo, el medio de creación y el
fin último del acto creativo. Con un lenguaje empobrecido y con un capital
lingüístico menesteroso nunca se podrá escribir una obra poética de
admirable excelsitud. Es cierto que la totalidad es la articulación
dialéctica de la suma de las partes, pero no es solo eso. La poesía
localista, folklorista y pinturera puede despertar entusiasmo y aplauso en
los comisarios de algún trasnochado nacionalismo ramplón y pedestre pero no
pasará de ser música para animación de juegos florales de alguna rural
municipalidad. La poesía será planetaria o no será poesía. Sus
interlocutores serán todos los congéneres de la especie humana o de lo
contrario será un grito sordo en la sabana. Y lo que garantiza esa
imprescindible universalidad del poema es, ¿quién puede dudarlo?, la
necesaria calidad y excelencia del lenguaje que informa el poema. Alguien
dijo que el poema puede darse el lujo de ser ciego pero que un poeta sordo
es una contradictio in terminis. El poeta tiene el oído adherido al habla
de la gente pero su tesaurus lexicográfico procesa y transmuta el lenguaje
común y lo ennoblece aristocratizándolo hasta convertirlo en patriciado del
espíritu.

** Rafael Rattia
   rrattia@cantv.net
   Escritor venezolano nacido en el Delta del Orinoco. Historiador egresado
   de la Universidad de Los Andes. Fue director-fundador del Archivo
   Histórico del Delta, director de la Biblioteca Pública Central Andrés
   Eloy Blanco y coordinador de Actividades Literarias del Ateneo
   Internacional de Fronteras Casa de las Aguas. Ha publicado el poemario
   La pasión del suicida y dirige Laberintos de Agua, la página literaria
   semanal del diario Notidiario (Puerto Ordaz). Textos suyos han aparecido
   en el suplemento literario Verbigracia, el suplemento cultural de
   Últimas Noticias, El Impulso, Frontera y la revista Ateneo de Los
   Teques, así como en las revistas electrónicas El Invencionero, Casi Nada
   y Sólo Texto.



=== La enfermedad moral del patriotismo      Jorge Majfud =================

Natural es todo aquello que inventaron los hombres y las mujeres antes que
naciéramos nosotros; toda mentira que no cuestionamos es necesariamente una
verdad. Una mentira útil nunca sirve al engañado sino al que engaña. Una
mentira útil, un instrumento de la perversión inhumana, es el patriotismo.

Por todos lados vemos inflamados discursos patrióticos, actos públicos,
guerras y matanzas, ofensas y contraofensas, ceremonias de honor y ritos
solemnes impulsados por esa orgullosa y arbitraria discriminación que se
llama patriotismo. Claro, no se pueden montar discursos en nombre de los
intereses de una clase social, ya que la tradición no es suficiente para
sostener un concepto moralmente insignificante y generalmente negativo,
como lo es el concepto de "interés". Por lo tanto, se apela a un concepto
de larga y bien construida tradición positiva: el patriotismo. Con ello, se
niega la división interna de la sociedad afirmando la división externa. La
división interna -de clases, de intereses- no desaparece, pero se vuelve
invisible y, a la larga, se consolida con la sangre del patriota que no
pertenece al reducido círculo de los intereses que la promueven. El
patriota muere religiosamente por su patria. Su patria concede medallas a
sus padres, a sus hijos, y toda la seguridad a sus "intereses". Así, morir
es un honor. El honor no procede de una reflexión moral sino del discurso
patriótico, del rito, de los símbolos nacionales, de una virtual
trascendencia del individuo en la "salvación" de su patria.

No voy a entrar ahora a analizar el significado de la trágica sustitución
de interés real por patriotismo interesado. Simplemente me bastará con
anotar que sólo la idea de "patriotismo" es insostenible, desde un punto de
vista humano, desde la conciencia de la especie a la que pertenecemos. Es
más: el patriotismo no sólo es insostenible para cualquier humanismo, sino
que se lo usa para destruir a una humanidad que busca, desesperadamente, su
conciencia universal.

El sentimiento patriótico es pasivo y activo, es impulsado por los ritos,
por los discursos y por las ceremonias. Pero también es el motor de todas
ellas. El patriotismo es la conciencia egoísta de la tribu que le impide la
evolución a un estado de conciencia universal: la conciencia humana. El
patriotismo es uno de los mitos más consolidados desde los últimos siglos.
Por naturaleza, el patriotismo no sólo es la confirmación casi inocente de
la pérdida de individualidad en beneficio de un símbolo artificial, creado
por la milenaria tendencia humana del dominio de una tribu sobre las otras.

Ahora bien, podemos decir que un país puede ser una región cultural más o
menos definida -y siempre imprecisa-; que la idea de país tiene ventajas en
la organización administrativa de la vida pública. De acuerdo. Pero el
reclamado sentimiento patriótico, mezcla de fanatismo religioso y utilidad
secular, antes que nada es la negación de todos los pueblos que no incluyen
al patriota. Si soy nacionalista, si soy patriota, estoy dando prioridad
moral a un conjunto de hombres y mujeres desconocidas (mis compatriotas)
sobre un conjunto más amplio de desconocidos (la humanidad). Puedo
beneficiar a mi familia, a mi ciudad, a mi país en alguna decisión propia.
De hecho siempre tendremos tendencia a beneficiar a nuestra familia antes
que a la familia del vecino. Pero puedo hacerlo de forma consciente y no
valiéndome de una mentira para justificar cualquier acto delictivo de
alguno de los integrantes de mi círculo afectivo más próximo. Y el
patriotismo es precisamente eso: una condición de irreflexividad. Para ser
patriota debo aceptar cierto grado de acrítica -a veces mínimo, a veces
obsceno, pero ese grado, por mínimo que sea, es todo lo que tiene de
patriota un individuo. Todo lo demás es lo que tiene de individuo. Esto no
niega que alguien pueda sentir "amor" por un lugar concreto, por un país, y
que pueda dar la vida en su defensa. Un sentimiento de amor es irrefutable.
Pero este "entregar la vida por amor" no significa que la motivación de los
hechos no esté motivada en un error, en un engaño. El amor es irrefutable,
pero lo que hace el amor sí puede serlo. Y para que ese amor se identifique
con la motivación errónea es necesario, además, un fuerte sentimiento
patriótico. Para que ese amor nos lleve a la muerte sin el paso previo de
una profunda reflexión moral es necesario un código incuestionable, una
condición de fanatismo, el anestésico de un rito religioso, el patriotismo.
De esta forma, la estrategia más efectiva del patriotismo consiste en
identificarse -entre otras cosas- con el amor, es decir, con el altruismo,
siendo que su objetivo es, paradójicamente, egoísta. Es decir, en nombre
del altruismo, el egoísmo; en nombre de la unión, la discriminación.

No podemos negarlo. Todo patriotismo significa una discriminación, un
crédito que extendemos a quienes comparten nuestra nacionalidad y se lo
negamos a quienes no la comparten. Ahora, ¿por qué este crédito? Este
crédito moral sólo puede tener una función profiláctica, pretende evitar la
crítica y el cuestionamiento a quienes poseen el beneficio, la alianza
interior. Pero es un crédito injusto, inhumano, discriminatorio,
arbitrario.

La reflexión es cuestionamiento, el cuestionamiento es duda, y la duda
siempre es un estorbo para los intereses ajenos. Un soldado que piense
gasta inútilmente sus energías mentales. Si acaso se niega a ir a una
guerra que considera injusta, recibirá todo el peso de la ley, la cárcel, y
la lapidaria deshonra de "traidor a la patria". Lo que demuestra, una vez
más, que sólo un reducido grupo -con intereses y con poder- puede
administrar el significado de lo que es y no es "patriota". Es decir,
patriota es alguien que no cuestiona, que no critica. El patriota ideal no
piensa.

Yo me reconozco como uruguayo. Reconozco una vaga región cultural llamada
Uruguay. Pero de ninguna manera soy patriota. Me niego a ser patriota como
me niego a responder a una raza -otra histórica arbitrariedad de la
ignorancia humana. Me niego a inyectarme ese sentimiento militarista. Ser
patriota es confirmar la arbitrariedad de haber nacido en un lugar
cualquiera de este mundo, negando el mismo derecho que merece un africano o
un asiático de merecer mi más profundo respeto, mi más firme defensa como
ser humano. Desde niños, las instituciones sociales nos imponen ese
sentimiento. Hace varios años uno de mis personajes, en el momento de jurar
"dar la vida por su bandera" en su tierna infancia, gritó "no juro",
alejando que ese juramento era inválido e inútil, que gracias a ese
juramento los asesinos y corruptos podían recibir sus credenciales de
ciudadanía igual que cualquier honesto trabajador. Etc. Estoy de acuerdo
con mi propio personaje. ¿Por qué debo amar a un desconocido compatriota
más que a un desconocido australiano o más que a un desconocido portugués?
¿Por qué habría de entregar mi vida por una región del mundo en desmedro de
otra? ¿Por qué el Uruguay habría de ser más sagrado que el Congo o
Singapur? ¿Por qué debo considerar a mis compatriotas más hermanos que un
argelino o un mexicano? Sí, me siento culturalmente más próximo a otro
uruguayo, compartimos una historia, una forma de sentir el mundo, de
hablar, de comer. Pero eso no le da prioridad a ningún compatriota mío para
ser considerado más ser humano que cualquier otro.

Por todo eso, y por mucho más, no soy patriota. Seré patriota el día que se
reconozca como única patria a la humanidad. Así, sin discriminaciones.

** Jorge Majfud
   jmajfud@hotmail.com
   Escritor uruguayo (Tacuarembó, 1969). Arquitecto graduado en la
   Universidad de la República (1996). Ha sido profesor en la Universidad
   Hispanoamericana de Costa Rica y en la Escuela Técnica del Uruguay,
   donde ha enseñado artes y matemáticas. Es asistente en la Universidad de
   Georgia, Estados Unidos. Ha publicado las novelas Hacia qué patrias del
   silencio (memorias de un desaparecido) (Graffiti, Montevideo, Uruguay,
   1996; Baile del Sol, Tenerife, España, 2001) y La reina de América
   (Baile del Sol, 2002), el libro de crónicas 9 viajes (Trilce,
   Montevideo, 2002) y el libro de ensayo Crítica de la pasión pura
   (Graffiti, 1998; HCR, Virginia, EUA, 1999; Argenta, Buenos Aires,
   Argentina, 2000). También textos suyos aparecen en Entre siglos-Entre
   séculos: autores latinoamericanos a fin de siglo (Pilar Ediçoes,
   Brasilia, Brasil; Bianchi Editores, Montevideo, 1999). Cuentos y
   artículos suyos han sido publicados en diarios, revistas y selecciones,
   como Rebelion y Hispanic Culture Review de George Mason University, en
   varias ocasiones. Ha sido fundador y editor de la revista SignoXXI,
   Reflexiones sobre nuestro tiempo. Es colaborador de Bitácora, suplemento
   semanal del diario La República (Montevideo). Ha obtenido una mención en
   el Premio Casa de las Américas 2001, por La reina de América, y mención
   en el concurso Caja Profesional 2001, por el cuento Mabel espera. Ha
   sido traducido al inglés y al portugués.



|||||||||||||||||||||||||||||||    LETRAS    ||||||||||||||||||||||||||||||

   *** Cinco poemas
       Marcia Reverón

   *** Viernes
       Fabricio Escajadillo del Solar

   *** El estallido ferviente de las rosas
       Rogelio Pizzi

   *** Dos historias
       Martha Regina López

   *** Poemas
       Luisa Futoransky

   *** El saco
       José Gregorio Maita

   *** Modelo para un solo pintor
       Guillermo Aldaya

   *** El epicentro del deseo
       Inés Butrón Parra

   *** Poemas
       Daniel Alejandro Ortiz Rifo

   *** Velox velocis
       Daniela Rojze

   *** Poemas
       A. Morales Cruz

   *** Dos cuentos
       Cecilia Lartigue

   *** Antología del suicidio (extractos)
       Roberto José Adames

   *** Cuentos
       María Estrella Pérez

   *** El manantial (extractos)
       Isidro Iturat Hernández

   *** La secta de los asesinos
       Ricardo A. Halperin



=== Cinco poemas      Marcia Reverón ======================================

*** Noche líquida

Encarno en tu cuerpo
torbellino de caricias

pies descalzos
mis piernas anillos para rodearte

manzana
de
fuego

serpiente que me tienta

mi
lengua
sedienta

busca un cuerpo masculino
danzo al compás de la noche líquida

de
tu
mirada



*** La noche y el recuerdo

Cascada de lamentos

En
mis
ojos
de
mar

miradas que abrazan océanos

ritos
de
amor
magia

labios que reclaman besos

la noche

y

el recuerdo

de tu sombra con mi sombra
girando en la oscuridad



*** Distancias de cenizas

Un día para alejarme

distancias de cenizas
en
el
altar
de
la
noche

el miedo se disuelve
se
transforma
en
viento

en esta habitación
hecha
de
silencio

en espera de nadie
bailo
sin
cuerpo
sólo mi sombra
sus memorias
sus secretos

y

el olvido.



*** Obertura de danzas

Lejos de ti
no me encuentro
en ningún lugar

la nota de mis pasos
sostenida
en
la
distancia

soy una sombra
que persigue un cuerpo

obertura de danzas
en el lugar donde el sol se oculta

tengo urgencia de encontrarte
y
tengo urgencia de no encontrarte

lo
atestigua
el
silencio

la noche... sus susurros



*** Vencedora de la noche

Encantadora de palabras
febrilmente amada
vencedora de la noche
y
el olvido

ausente
inmóvil
observo este cuarto desnudo

el cielo duerme

el
amor
está
escondido

dos siluetas
se abrazan

(en las sombras)

¿dónde estás?

exilio de la noche
usurpador de mi vientre
viento de mi cintura

** Marcia Reverón
   marciar@cantv.net
   Artista plástica venezolana (Maracay, Aragua, 1951). Textos suyos han
   sido publicados en la revista cultural digital Margen Cero
   (http://www.margencero.com).



=== Viernes      Fabricio Escajadillo del Solar ===========================

Ricardo bajó en la esquina de Grau y Abancay, frente a un vendedor de
libros piratas, y pensó: "debo tranquilizarme". Prendió un cigarrillo y
empezó a andar. Al cabo de algunas pitadas lo apagó contra una pared. Llegó
a una esquina de la plaza Manco Cápac y se detuvo, esperó que cambiara el
semáforo junto a un teléfono: una jovencita de minifalda gritaba furiosa
con el aparato a la altura de la nariz. Quedó viéndole las piernas con el
borde de los ojos y, cuando el tráfico se detuvo, un muchachito escuálido,
con una caja de madera, se acercó por el costado. Le dijo: "lustro, joven".
Pero él no hizo caso. Siguió con la cabeza levantada, como una antorcha, y
procuró apurarse más. Poco después, casi ya para desembocar en una
transversal aun más atestada, recordó: "el chato me dijo 842, creo que
842", al tiempo que repetía, en voz baja: "y que siempre hay alguien
cuidando afuera, tal vez dos, estoy seguro". Fue buscando el número sobre
las casas cercanas y lo halló, difícilmente, sobre una pequeña puerta
abierta. No había más que una anciana vendiendo huevos cocidos en el suelo.
Miró a los costados. Cerca había una caseta de tránsito donde un policía
dirigía, adusto, la cola de vehículos que llegaba desde Iquitos. Pensó,
aterrado, en la cara del abuelo. Dio media vuelta y emprendió el retorno.
Avanzó algunos metros cuando tuvo la certeza que el mundo entero lo estaba
observando. Tenía que tranquilizarse. Sólo necesitaría de unos segundos
para acercarse y penetrar, no tenía que ser tan difícil. Notó que, como él,
algunos otros chicos, también gente mayor y hasta un anciano, se habían
acercado por todos lados y sin complicación alcanzado la puerta abierta.
Pero eran más los que habían salido, con el pelo revuelto, y desaparecido
fácilmente entre calles aledañas. Se arregló la camisa y fue aproximándose
con pasitos de pájaro. Una escalera le sorprendió el paso: dentro, una fila
de hombres subía entre dos muros tenebrosos; en la cúspide se distinguía
una ventana y una reja que, cada cierto tiempo, se abría aparatosamente e
ingresaba uno de los hombres. Le pareció ridículo, después de todo tal vez
era mala idea. Esperó, fumando sin apoyarse, con el calor que parecía
emerger del suelo.

Ya arriba, tras la ventana, un muchacho discutía con una anciana en tacos;
algo como un pasadizo se retrataba tras ellos y, más allá, otra puerta
cerrada por donde luz se escabullía entre las rendijas. "El chato me ha
mentido", pensó, decepcionado. Imaginó, a la hora del retorno, la cara del
chato burlándose, la dolorosa indiferencia que aparentaría. Pegó la nariz
al vidrio y buscó: un ventilador, un calendario amarillo y con el mes de
noviembre tachado casi por completo en la pared; justo debajo de la
ventana, una pequeña cama. "La vieja es la única", pensó, aterrado. La reja
se abrió.

-Pues tráeme si quieres a todo el ejército -la mujer sacó la cabeza y, en
cuatro brincos, el muchacho ganó la calle. Ella alcanzó a vociferar:-,
crees que le tenemos miedo a los hijitos de papá como tú, mocoso. No sabes
con quién te metes. ¡Aquí te espero!

Ricardo descubrió la fila de gente que había evolucionado tras suyo. No
distinguió ningún rostro pero supo que, después de él, varias siluetas
aguardaban también un turno.

-Ahora tú -ordenó la vieja, a su costado.

Volteó. Ella lo miraba con la misma expresión con la que había insultado a
ese chico.

-¿Yo? -dijo él.

-Claro que tú -gritó la mujer-. ¿Porque tú sí vas a entrar, no?

-No...

-¿Entonces?

-No, es que yo...

-Mira ve, chibolo -lo apuntó con un dedo, como si fuera de pronto a
ensartarlo-. Aquí nadie se pasa de vivo. ¿Entiendes? Si no tienes plata no
puedes entrar, ni siquiera a mirar. Así que mejor date media vuelta y
lárgate porque hay bastante gente que quiere atenderse.

Lo separó de un empujón y llamó, con un gesto, al siguiente de la fila.
Hubo una agitación en las siluetas. Ricardo se apresuró en desentrañar el
rollo de billetes que traía en el bolsillo y la mujer lo miró en los ojos.
Hizo una mueca y, sin cambiar de expresión, lo dejó pasar.

Pensó: "No debe darse cuenta que me estoy muriendo de nervios". Imaginó que
en algún momento el chato había también pasado por este lugar y tirado con
esta vieja y, tomando en cuenta lo que es el chato, disfrutado mucho.
Pensó: "A esta hora Patricia debe estar bañándose y yo aquí, soy una
mierda". Una imagen lo atacó: cercada por la espuma del mar, los cabellos
enredándole el cuello, Patricia daba saltitos sobre las olas y se
zambullía. La mujer contó el dinero sobre la cama. Ricardo ya se había
desabrochado el cinturón cuando, lentamente, se secó las palmas en la
camisa y, sin amargura, más bien con una torpe resignación, dijo: "¿Quién
va encima?".

Fue como un pequeño impacto. La mujer flotó un segundo en su propio
silencio. Parpadeó con una media sonrisa despectiva y apuntó con la
quijada: "Conversa con las chicas, allá".

-Es que yo... Quiero decir, es que usted...

-Creo que entenderás que ya estoy un poco plantada para estas cosas,
chibolo -se le alejó un poco y, rápido, apuntó hacia la puerta del fondo-.
Por qué no conversas mejor con las chicas, allá atrás, y te apuras en salir
porque no eres el único -luego giró y volvió a contar el dinero-. Ya estoy
cansada que aparezcan siempre los mismos pendejos a preguntar las mismas
cosas. ¿Qué crees? ¿Que a mí me gusta estar haciendo aquí de portera?
¡Apúrate, qué cosa me miras!

Empequeñecido, como fascinado por la realidad, Ricardo atinó a mirar el
fondo del sitio: la otra puerta continuaba cerrada pero, a diferencia de
momentos, con la luz de las rendijas se percibía también una insólita
sinfonía de voces. Voces de mujeres. Tuvo un estremecimiento. Pensó
nuevamente en Patricia. Como un zarpazo emergió la marca de su sonrisa, su
olor translúcido, su magnífica piel soleándose en la playa y sus ojos, su
voz de quince años.

-¿A dónde dijiste?

-Donde el chato -repitió Ricardo, sacudiéndose la arena de los tobillos-.
Me ha llamado en la mañana y dijo que quería hablar conmigo, no se de qué.

-Pero si todavía es temprano. ¿Vas a estudiar?

-Nada qué ver. Las clases terminaron la semana pasada y ya entregaron las
libretas. Voy porque creo quería decirme algo, no sé.

Un grupo de niños, con una gigantesca pelota de plástico, pasó jugueteando
a pocos metros y se perdió entre la selva de sombrillas.

-Falta menos de un mes para la navidad, flaquito. Cuidado con irte de
juerga.

-Jajá -hizo él, y se puso serio-. Ya te veo -agregó-. Voy a tu casa a la
tarde.

-Ah, me olvidaba decirte. No voy a estar en la tarde. Tengo que salir con
mi mamá.

-Ah, pucha.

-Mejor en la noche -dijo ella, con vivacidad-. A la casa de Mirla.

-¿Adónde?

-Donde Mirla. Ha llegado de viaje una de sus primas, Ivana, no sé si te
acuerdas -le clavó muy despacio las pupilas-. Tú sabes, la navidad.

-Sí claro, la navidad -dijo él, sonriendo.

Se pusieron de pie y la abrazó por los riñones, sintió su piel frágil, el
roce de sus senos contra los huesos de su pecho. El calor parecía un ser
vivo. Se besaron. Luego él se puso un polo y acomodó la toalla en el
hombro.

-Te quiero -le dijo con una frágil ternura sin convicción, y todavía ella
quedó un instante en silencio antes de responder: "Me too".

Cruzó la playa sin sentir la arena tortuosa y llegó a casa. Al momento que
su abuela abrió la reja y le preguntó, con hastío: "Has visto a tu hermana
por ahí", él contestó muy rápido "No" y la rebasó como un bólido, ignorando
el suspiro que gruñía a sus espaldas: "Pero dónde anda esa chica todas las
mañanas". Se cambió de ropa interior y alistó el dinero en el bolsillo. Un
anciano en sandalias, con una camisa en la mano, llamó desesperadamente a
la abuela; echó a gritar primero y luego a insultarla, con los adjetivos de
siempre, pues no le habían lavado la ropa que usaría para largarse al
estadio. Cuando descubrió a Ricardo, lo llamó por su segundo nombre. Al
ganar la calle, Ricardo vio que nadie lo perseguía; respiró hondo y, como
si se olvidara de todo, llegó a la casa del chato Andrés, que recién se
despertaba.

Has venido donde tu maestro para aprender los secretos de la vida, so
pajero, a ver por qué con esa plata no te compras un libro, le sonrió el
chato levantándose, pero ya una negra, furiosa lasitud se había apoderado
de sus palabras: estaba condenado a jamás compartir la cama con una mujer;
era una certidumbre física, una sensación que no desaparecía jamás sobre
todo por las mañanas, corrérsela ya no era suficiente, necesitaba de más.
El chato lo atendía con expresión divertida y fue al baño y empezó a
peinarse, sin lavarse la cara. Él lo seguía de cerca, como un acólito, ya
tenía dieciséis y tenía que hacerlo, aunque se quedara misio, aunque salga
quemado con un chancro. No podía perder la ocasión ahora que había logrado
arrancarle esas cuarenta lucas al abuelo.

-¿Cuarenta lucas? -el chato le echó una mirada incrédula por el espejo-. El
viejo debe estar loco para haberte soltado esa guita. Con lo duro que es.

-Lo que pasa es que encontré la plata de su entrada debajo de su colchón
-Ricardo hizo énfasis-. Cada semana, cuando va al estadio y se emborracha
porque su equipo ha perdido, mi abuela entra en su maldito estado de
crisis. Siempre retorna como si le hubiesen metido un palo por el culo y se
descantilla con nosotros.

El chato retornó al cuarto. Espolvoreó talco en sus ojotas y sacó una
toalla del cajón. El sol, cristalino, resplandecía en todo el ambiente.

-Yo no he nacido ayer, compadre, a mí tu relación con Patricia no me la
engañas -como un gato, el chato Andrés le cambió la conversación con un
gañido-. No es necesario que vengas a contarme un rollo para que no me dé
cuenta cómo te va.

-¿Cómo me va qué?

-Te voy a decir una sola cosa y espero que te quede bien claro -adoptó una
expresión solemne, cómica-: las mujeres son como los serranos, les gusta
que las traten mal. Si les vienes con palabras bonitas y cojudeces, tú
solito te cavas la propia tumba. Tampoco puedes rogarles. Patricia es la
típica mujer para estas cosas.

-Yo a Patricia la conozco bien -dijo él, de pronto.

-Claro, claro -luego se puso de rodillas y empezó a buscar algo debajo de
la cama-. Pero tienes que admitir que has fallado mucho con ella; yo te lo
advertí -giró el cuello, un momento, y lo miró de frente-: no me vas a
negar que es una perfecta tarada, una planta. ¿Acaso se dejó?

-Creo que no.

-Claro que no se iba a dejar, yo nunca me equivoco -triunfante, el chato se
puso de pie: había encontrado debajo de la cama una mochilita de plástico,
cubierta de polvo-. Esa tipa todavía está pensando en los angelitos del
cielo. Seguramente quiere que la lleves al cine, que le digas cositas en la
oreja. ¿Sabes acaso por qué no se dejó?

La TV de la cocina, donde alguien preparaba un guiso pestilente, estaba
encendida. Ricardo se dio cuenta de que empezaban los preliminares del
partido de fútbol. No quedaba mucho tiempo. El chato limpiaba la mochilita
a manazos. Con cuidado metió dentro un Bocón, un walkman y un frasquito con
bronceador.

-Pues porque siempre la tratas bien, no le dices las cosas de frente.
Tienes que tomar el control, compadre, presionarla. Y si se sigue haciendo
la tranca, pues ahí mismo se jode y sacas la guaracha. Ya vas a ver luego
cómo solita te busca. En el fondo todas funcionan de esa manera.

-De aquí a Lima es media hora -dijo él, despacio-. Si salgo ahorita de
hecho voy a poder estar para almorzar. Ayúdame, chato. El viejo no me ha
dado permiso.

-Claro que te voy a ayudar. Pero largarte donde una rufla ahora no es lo
mejor. El primer polvo tienes que ganártelo a pulso. No vas a hacer el
papel de imbécil.

-Me va a matar si se entera. Sólo necesito saber. Tú me puedes enseñar,
eres recorrido.

El chato Andrés lo observó todavía un rato, antes de descargarle una mueca
de burla. "Puta, que eres bruto, hijo mío", le dijo, y rió.

Salieron de la casa y empezaron a andar. La cantidad de arena flotaba en el
sopor, a unos centímetros del mundo. Ahora estaban cerca de la torre del
salvavidas. Se distinguía un aviso debajo de la bandera: La Municipalidad
De Punta Negra También Está Con La Selección. Un puñado de gente se
arremolinaba ante el televisor de un kiosco próximo, se oía la esperanza
del comentador deportivo.

De pronto, el chato dijo: "Allí están las gemelas Benavides". Ricardo miró
al frente: dos muchachas descansaban sobre una toalla y, turgentes, sus
nalgas estaban puntuadas de gotitas. El chato enfiló para el lado
contrario: "Mejor no me acerco, estoy con el short más viejo y no me he
lavado la boca. Además Perú hace rato salió a la cancha".

Se detuvieron con brusquedad. El chato tiró la toalla y se puso los
audífonos. Un momento después, ya tendido, suspiró: "Está bien, está bien,
pero que te conste". Rezongó: "Si te lo digo es porque me has obligado:
sólo conozco uno, pero no voy hace tiempo. Tampoco necesito, ah. Está en el
centro".

Mientras buscaba una emisora nítida, el chato explicó cómo llegar a una
dirección a algunas cuadras de la plaza Manco Cápac. Abría demasiado los
ojos y advirtió sobre las lacras del sitio, rateros prontuariados, montones
de basura en cada esquina.

Él dio media vuelta y empezó a correr.

-Lo que tú necesitas es una hembra en serio -sintió que le gritaban, aún
cerca-. La próxima te vienes conmigo y nos pescamos dos tramboyitos en el
B&N. Ya estás manganzón, flaco, no te vayas a perder...

Tomó la combi y durante el trayecto no movió la cabeza del vidrio, en la
imaginación todos los hechos los vio más bien cíclicos: a las caricias
preliminares le sucedía un amor feroz, nada práctico, igual que las
películas. Cuando tuvo la puerta enfrente, volvió en sí. Ahora, había
atravesado el pasadizo vacío. "Debo tranquilizarme, pensó; ya estoy aquí,
no puedo dar marcha atrás". Contra lo que parecía, aquella otra puerta no
estaba cerrada, apenas un pedacito de aire separaba la siguiente habitación
que era un poco menos estrecha que el pasadizo. La luz, también de neón
pero más aguda, parecía haberse licuado en el calor: las paredes estaban
llenas de posters y calendarios y Ricardo se sintió despistado y parpadeó a
todos lados sin atender detalle, una ventana sin vidrios revelaba la
espectacular avenida caótica, e incluso al conjunto de mujeres que estaban
sentadas en el sofá y que en un principio no tuvieron rostros, apenas unas
manchas coloridas en los bikinis, largas piernas cruzadas que destellaron
como fósforos. Luego, sorpresivamente, se sintió calmo. Una de ellas, al
verlo entrar, se había puesto de pie. Tenía el pelo desamarrado y le
sonreía. Ricardo recordó lo que una vez, en una reunión del club, oyó
afirmar al abuelo mientras los demás timberos atendían entre carcajadas:
"Toda mujer tiene en el fondo un poco de monja y un poco de puta; está en
nosotros hacer que cada una aflore en el momento preciso". Sintió rabia. La
mujer tenía los pechos muy grandes, caídos a ambos lados, un cuerpo flaco
que parecía sostenerlos de milagro.

-Servicio completo con todas las poses, mi amor -dijo ella, con voz
melancólica.

Él bajó la cabeza y vio dos pies pequeñitos, apretados en unos zapatones de
taco. Más arriba, una red de venas verdes le escalaba el vientre.

-Vamos -dijo la mujer, tomándole una mano- Te lo hago rico, amor. Aquí a
ladito. No te apuro. Terminas cuando quieras. Todo está limpio.

-¿Dónde? -dijo Ricardo, con voz firme.

-A los cuartos del fondo. Te doy tu tickecito, luego te la chupo. Qué
dices.

El resplandor del neón había cobrado un tono más real, más amarillo. En ese
instante Ricardo comprobó que la pieza estaba cercada por otras puertas,
algunas cerradas, como en una tómbola. Dos pasadizos oscuros la atacaban
por ambos lados y, aunque aparentemente vacío, el lugar nadaba en una
atmósfera densa, risas y murmullos llegaban desde todos los vértices.
Ricardo aceptó. Siguió a la mujer con torpeza, para no pisarle los talones.
Llegaron hasta un pequeño cuartito donde no existían ventanas. Se cerró la
puerta. Pensó: "Tendría que largarme de aquí, escaparme de aquí"; mientras
pensaba: "Pero si al hacerlo tú me has estado esperando y te acercas
espantada sin querer creerlo pero creyéndolo y me pides explicaciones, con
toda la furia del mundo me vas a gritar ladrón, cuervo, o sea que fuiste tú
el que robaste mi entrada, y entonces yo te diré abuelito, de qué hablas, y
me harás escándalo en la calle como loco y acaso me pegarás porque ya lo
veo, cómo te enteraste, no podremos encontrarnos más en la playa, nunca más
vernos en las discotecas y sé que me arrepentiré pero tú tienes la culpa,
te la has dado de santa todo este tiempo cuando sabías que me he estado
quemando por dentro, sólo te gustaba quedarte en la arena y mostrarme las
piernas y el resto nada, sólo hacer las cosas más difíciles y jactarte
delante de tus amigos pero nunca una palabra de cariño, cuervo tú, vicioso,
si mi padre hubiera estado vivo te hubiera enseñado cómo es que se le da
amor a una familia".

Ricardo se desnudó y acomodó la ropa en la cabecera. La mujer, que ya se
había quitado el sostén con una destreza de prestidigitador, lo acostó
sobre la cama. Sin rodeos empezó a besarle la piel: partió de su cogote, de
sus clavículas, mecánicamente, y así continuó bajando hasta que Ricardo
aguantó la respiración. El mundo empezó a girar en suaves ondas
concéntricas y no pasó demasiado tiempo porque de pronto la mujer dio un
salto y se le trepó sin misericordia y, encajando, lo apretó apenas, igual
que a un bebé. Poco después sus pechos ubicuos saltaban ante su cara y un
halo de caca le invadía las mejillas, la boca. Ricardo cerró los ojos, con
ardor.

-¿Ya? -ella miró hacia abajo, de pronto inmóvil.

Él se mordió los dientes.

-Ya está -roncó la mujer, con brusquedad-. Ya sácalo.

"Qué he hecho", se dijo. La miró con estupefacción. Ella había sacado un
lavatorio de bajo la cama y empezó a echarse salpicones entre las piernas.
No le quedó más reflejo que el de vestirse. Enfiló hacia la puerta cuando,
sin taparse, la mujer se irguió como un fantasma.

-Oye oye -le tocó un hombro-. Me olvidaba tu ticket, dáselo a la señora de
la salida -rebuscó en el bolso y le entregó una especie de boleto rosado-.
Si se olvidó de dónde viene y te pregunta, le dices que del cuarto seis.

Se metió el papel al bolsillo y salió convencido de que no hallaría la
salida. Avanzó imaginando el rostro de Patricia, a quien encontraría esa
noche en casa de Mirla, pero, un momento después, al tropezar con la puerta
de entrada, pensó: "¿Y si es cierto que el abuelo se dio cuenta y me está
esperando afuera?". Divisó la fila de siluetas derramándose como un
tentáculo hasta mitad de la calle. La vieja, indiferente, contaba billetes.
Imaginó que acaso podría correr. Acaso salir tan rápido que nadie, y sobre
todo el abuelo que era un reverendo ciego, lo notaría. Los riñones le
ardían. Afuera, la luz del verano lo atontó: una pantalla gigante
transmitía el fútbol en medio de la plaza; había una muchedumbre y algunos
ambulantes. En cualquier momento las garras del abuelo le darían caza. En
cualquier momento recibiría una bestial patada, obedecería sus gritos.
Cuando cogió la combi de regreso, se sentó junto al chofer. Notó, por la
radio, que Perú estaba perdiendo uno a cero. Había una mosca destripada en
la ventanilla: se metió una mano al bolsillo y tiró el papel rosado hacia
la calle. Respiró hondo, temblorosamente.

** Fabricio Escajadillo del Solar
   xfabricio@hotmail.com
   Escritor peruano (Lima, 1981).



=== El estallido ferviente de las rosas      Rogelio Pizzi ================

Anuncian el estallido ferviente de las rosas.
El sopor de las innumerables bestias conjuradas
es océano de miedo.
No hay sollozo indecente mayor que tu signo
vertebrando esta guerra desmedida.
Tu nervio converge en los diminutos nervios de tus víctimas.

En un extremo del planeta cuatro niñas
buscan desmemoriadas sus brazos en un basural.
Sus manos, sus lánguidos dedos, sus uñas amapoladas.
Beben la leche vómito desmesurado.
Cuatro niñas de tus ojos, miradores de la nada,
anuncian el estallido ferviente de las rosas.

Ya avanza el artificio de los hombres.
El óxido corruptor no puede con el metal de la garganta,
no pueden los ladridos tercos, ni la espesura del espanto.
Una llamarada de voces, de pústulas y tornados de acero
anuncian el estallido ferviente de las rosas.

En el cenit del mundo yo te veo,
escribo una nota de estéril aguacero para tu sed.
Contemplo los jardines
        mientras a mi lado
                anuncian el estallido ferviente de las rosas.

** Rogelio Pizzi
   pizzirogelio@yahoo.com.ar
   Escritor argentino (Córdoba, 1956). Es Profesor de matemática por la
   Universidad Católica de Salta, subsede Buenos Aires. Perteneció al grupo
   literario "El sello, el cráneo y la sed". En 1997, Editorial Vinciguerra
   publicó su poemario Poema previo, en Buenos Aires. Recibió mención en el
   Premio de Literatura de Córdoba (1997), en el del Círculo de Escritores
   y Poetas Iberoamericanos de Nueva York (1998) y en el Primer Concurso
   Iberoamericano de Poesía Neruda 2000 (Temuco, Chile), en el que
   participaron como jurados Gonzalo Rojas, Miguel Arteche y Jorge
   Boccanera. Poemas suyos integran las antologías Poesía argentina de fin
   de siglo (Vinciguerra) y Córdoba poética, siglo XX (Ediciones del
   Fundador). Ha publicado además las plaquetas Del pétalo diverso y Breve
   idolatría, junto con el poeta Leandro Calle.



=== Dos historias      Martha Regina López ================================

*** Historia con luna

Y busca en espiral esa mañana que se le perdió en el mes de todos los
santos. Revisó los amplios bolsillos de sus pantalones, porque ahí suele
tener casi todas las cosas importantes, buscó y encontró dos facturas
vencidas, medio beso, un horario escolar fuera de uso, los pétalos de un
diente de león y al fondo una posibilidad doblada a la mitad y luego otra
vez a la mitad y después vuelta un triángulo que al doblarse las orillas
cambiándole el perfil y volteándola podría convertirse en barco. La mañana
no estaba, supuso entonces que se habría salido como tantas otras cosas
importantes que han rodado fuera de sus bolsillos justo en el momento en
que sus ojos se distraen atendiendo el sentido de los autos que transitan
junto al suyo. Tramita por la tarde la devolución de esa mañana en
específico, pero en la oficina de los objetos extraviados le espetan que
ahí no hay mañanas, nunca han existido y que si alguna se extravía
sinceramente dudan que vaya a dar ahí. Frunce un poco el ceño y recuerda
que al despertar pensó en armar un barco de papel. Pero sucedió que al
querer tomar la mañana y subirse al día que le esperaba, se dio cuenta del
grave problema, ya no había mañana. Se sienta en la banqueta con los codos
sobre las rodillas, el mentón en las manos y los ojos en la luna. Cae la
noche y se entristece, sabe que esa mañana era importante y ya no la tiene,
y al no tenerla no puede recordar por qué lo era. Ha dejado de ver la luna,
atisba el asfalto y en ese instante se da cuenta que sus bolsillos amplios
están sufriendo de fuga nuevamente; intenta tapar las salidas pero se topa
con una mano ajena que sostiene los elementos fugados y trae consigo una
sonrisa entera y un barquito de papel.



*** Historia con sol

Abre los ojos sin salir del sueño. Se baña en recuerdos fragmentados de una
vida que ya no vive mientras intenta delinear las verdades de la vida en
que ahora se desliza. Siente en la mano el picaporte de la puerta y
guardando las proporciones se dispone a tomar por asalto el día que
comienza. Tal como lo hizo la mañana de hace dos mañanas y como lo hará
probablemente la siguiente, decide que ese día también se ganará el pan
suyo y compartido de cada quincena y así entonces labora las ocho horas
correspondientes. Como lo prometido es deuda y ella es obsesiva, al final
de la jornada ayuda a contar historias recortando pedazos de papel; busca y
encuentra peces con y sin pecera, piernas sin rostros, brazos sin torsos,
cabellos enmelenados, corazones extraviados, una mariposa con alas de hilo
y una que otra mirada perdida que, al encontrarla, aparece muy campante
paseándose sobre una piel, ajena por recién conocida, que entremezclada con
los pedazos de sueño que aún la acosaban, le resulta maravillosa. No pudo
ella saber esa noche si se debía a la coloración delicadamente triste que
bordea esos ojos que la enternecen tanto, o fueron las ganas ondulatorias
que esa piel iluminada le provoca en la punta de los dedos lo que al cabo
de varios soles y algunas lunas le tatuaron el recuerdo entre párpado,
pestaña y boca. En alguna mañana extraviada, ella estuvo mirando el cielo y
contaba a la par de las nubes los caminos, cuando se dio cuenta cómo una
brecha con temor de puente se salvaba momento a momento de llegar a ella.
Se quedó quieta, cerró los ojos, el signo en su frente se dolió y entonces
lo supo. La brecha no la intersectará, porque él con su maravillosa piel a
cuestas aún busca en espiral una mañana que se le perdió en el mes de todos
los santos, y su equipaje no cabe en el barquito de papel que ella, vuelta
Penélope, dobla y desdobla con esmero en tanto mira el cielo y vuelve a
contar a la par de las nubes, los caminos.

** Martha Regina López
   mrlm75@yahoo.com
   Narradora y poeta mexicana. Textos suyos han aparecido en la revista El
   Cuento y en la plaquette Transfiguraciones (Editorial Luciérnaga).



=== Poemas      Luisa Futoransky ==========================================

*** Foto sepia

Así debimos de haber permanecido
con una pequeñísima imperfección que nos haría sublimes, inmarcesibles: el
volado del calzón desparejo
un levísimo fruncimiento del ceño
la piel tan tersa
rivalizando con el primer durazno de estación

En algún firmamento, así somos.
La casa hermosa, el jardín pulcro

La rueda de la vida brinca, reina
la flecha de la aguja trucada, desde el vamos
pero tanto desmayabas por jugar que girabas la manivela con fruición
a sabiendas que los prodigios no eran ni de tu voz ni de tu tiempo

un mundo de abrazos y humores exangües fue tu lote
y confundiste géneros, meteoros con planetas,
derroche y derrota, tan vecinos.

Entre los pliegues vagamente celestes zurcidos de la burqa
Detrás de las escarificaciones anidan destellos de soberbia

Aquí y ahora
mi desvencijada máquina de vivir.


*** Lik, la de la foto

Un animal inquieto en su radiante madurez
un manojo de luz que se derrama con intermitencia de faro,
de estrella tan remota.

Y te duermes, nena, con tus juguetes acariciados con largueza
los nombres de ciudades ultramarinas donde pierdes leyes y ceñidores
ebria de absoluto en zoológicos y bazares donde impera desconcierto

Sobria, la foto retiene y revela la escueta timidez
en la arrogancia de algún gesto
En cambio tus lágrimas que nunca dejan presa
asoman detrás de la sombra, las perras
van así, de peñasco en peñasco, construyendo nido
en la comisura alzada de tu sonrisa
y alojándose en tu repentino desfallecimiento
Un escalofrío inextricable revelará, a deshoras
tu melancolía,
sin remedio.

Repican los grillos en los llanos del sur.
La más cálida aguarda el brazo de su abrazo y tiene dispuesto para el
asombro, cree, el más secreto amor.

Desde la otra orilla el remolino parece un sistema solar.
Pajitas, troncos, serpientes de río, ahogados, bagres y viejas, bronca,
esperanzas, marcos desquiciados; en el estuario, todo vale.
Hasta los hoyos negros del firmamento que no te ofrezco.
Te desgrané en las aspas de loas y blasfemias, de crónica y cantigas.
Atrapando nada.



*** Reseña

Soy de otra parte, otro cuerpo, otro golfo
Para que me entiendan
para que no me entiendan demasiado
por atajos y digresiones
escribo.
A mano limpia. A campo traviesa.

Vivo por circunloquios, espirales, pidiendo disculpas, permiso. Demasiado.
Tropiezo, desentono, me repito,
adiciono prótesis, me encorvo
heteróclita, minuciosa, descuidada
descartando a manotazos, boqueando
con notas a pie de página
inverificables.

Desenraizada como tronco de plátano
a merced de la borrasca, puro cráter, pura fragilidad
sin saber echar raíces pero voy
poniéndome en escena, fuera de foco,
por lente cóncavo o convexo
nunca el del arcoiris nunca el del amor correspondido menos furtivo.

El mínimo denominador común del dolor es universal
y su raíz cuadrada esta nuez, este rubí,
que aún alumbra, soberbio, secreto, aunque airado
la palma de mi mano.



*** Llanos del sur

los calmos bergantines las flores más sangrientas los lienzos
de la discordia los panes del milagro

adjetivos y ritos profusamente iluminados
por la luz mala, fosforescente de lo corrupto
se yerguen de la llanura atrás del acero oxidado de sus armaduras
allí donde el ganado abona el suelo
pero las simientes olvidan crecer

extensión de la condena soledad es tu nombre
los vientos fatigados se detienen a contemplarse en tus riachos
pampa de la desesperanza
sólo tu feroz tenacidad hace que entres
por la puerta grande de la tragedia

*
llano enrojecido
llano del atardecer donde la palabra descubre el secreto
y los pájaros enloquecen de temor

hora en que los elementos son un haz vandálico
un estremecimiento prolongado en el espinazo de los vivos
hora en que los hechiceros soplan las narices de los enfermos
pero no logran felices resultados
hora en que la lejanía y la vecindad de los estrechos
confunde aguas y tierras

únete viento
ven basilisco que es tu turno
huye unicornio por las altas gramíneas
refúgiate en los tapices de las damas
que ya las maderas del presagio
arden en razones de cuidado
y el silencio es un enigma que no predice
un solo día venturoso

**
entre la cima y el valle
el menor esfuerzo, nada agotador
nada que turbe la indiferencia de las tierras llanas

ciudad cuyo medio propicio es la humedad
pulpo extendido, ambiguo y perezoso
tu abrazo es el ahogo febril que impones a los otros
ansiosa ciudad gris
a la que es necesario ganar palmo a palmo la alegría
ciudad de artilugios y espejismos
con su poder agazapado en las tinieblas
contigo los pactos de honor
están destinados al fracaso
ciudad perdida en estéril oratoria
y en la retórica infernal de los posesos
predispuesta de antemano a la condena

cuando las algas se adueñen de tu estridencia
y el limo se solace en tus bodegas
cuanto te sumerjas en la noche sin espejos
¿quién tendrá piedad por tu arrogancia?

cuando los peces retiren sus ovas
de los recovecos de tus construcciones
otra vez un ingenuo, un loco, un guerrero
un fanático, un ambicioso, o todos ellos juntos
o alguien con todos y más de estos defectos y virtudes
erigirá un fortín en el desierto
y te llamará de alguna nueva o vieja manera
buenos aires


*** Poda severa

Amor trota con pies de légamo
chapoteamos,
Sancho

Eso, polvo de estrellas
y nada más que vanidad.

De ortigas y lianas
sangre derramada y vinos de la tierra
mero espejismo
la mi vida
esta larga marcha
hasta perderte

mi íntimo diluvio
vos


*** Autora en el campus

Con torpeza, hurga en la analogía de los rostros
-extranjera sin remedio-
apara asirse a algo que en forma lejana se asemeje a una raíz:
recuerda así las pruebas en el vaso rodeado por papel secante humedecido
donde por fin el poroto germinaba;
pero jamás volverá a poseer como estado civil el de estudiante
apenas, con un poco de suerte,
podría convertirse en entomóloga
que atraviesa los parques
-según puede observarse en la calcomanía-
con su largo, desorbitado vestido de plumas de faisán o de avestruz
su cazamariposas
y una boquilla humeante entre los dedos
porque tal vez su encanto resida en extraer el mayor partido posible
de la extraña mezcla de sus debilidades:
tan absurda como su apariencia de personaje de Hawthorne, George Sand
vampiresa de historieta
y testaruda aventurera del azar.


*** Rima reincidente

canturrea
vocaliza
se golpea el pecho
relata baladas
sempiternos
adioses y fusiones

el paseo marítimo
los acordes
los murciélagos pasan rasantes,
no los ángeles.
¿Quién me referirá que no quiero verme
en "el grito" de Munch?

Para existir la pasión exige un testigo
un pasante
la caníbal

arma de otoño es
la estrepitosa lucidez


*** Costa de Caparica, cuando creí que

Camino de Lisboa.
Hablabas de nuevo, emocionado, de Celeste, su devoción por Proust y que
habías recorrido mil millas con sus noches por obtener un autógrafo,
palomita, de su mano

Yo no sé si alcancé a decirte, para que no lo tomaras como un asunto
personal, que entre íberos, lusitanos, Tordesillas más o menos, bajáronse
los conquistadores veinte millones de indios

y todo tan azul, vino topacio, carpaos frescos y crocantes, Vasco da Gama y
Camoens, que anduvo dieciocho años, el número que los cabalistas consagran
a la vida, por Goa y por Macao, y yo, que nunca regresaré, lo sé, a Java
para poseer un kriss y saciarme de tibia y justa venganza

Una gran publicidad de cerveza en Costa de Caparica, decía:
"All you need is love"

-Viste qué bien -dijiste.
-Sí -digo
o dije.

Epílogo

Todo llega, todo acaba.
Hasta el aria de Verdi, ¡oh Lisbona, terra amata!



*** Villa Imperial de Potosí

El adobe, tendido a desgano,
recupera los hermosos rostros
pobladores de este suelo
historiado en ignominia.

El orgullo se pierde en las manos
y sólo subsiste la tenaz comunión
del vender y regatear.

Potosí, gran cementerio
afila sus hierbas.

Huid de su aire enloquecido
es demasiado tarde
para devolver a sus ruinas
la antigua y limpia
dignidad que les pertenece.

*
Este aparato de andamiajes extranjeros
me ha agotado hasta el dolor.

Las palabras
se pierden.
Una masa viscosa
me prende los hombros.

Aquí
la Comedia y la Cena
son rituales
sin apóstoles posibles.



*** Arte poética

1
El pescador conoce de aparejos, sedales, tanzas,
cañas, anzuelos y plomadas.

El pescador sabe tirar al agua
las palabras
que no sirven.


*** Plantas de compañía

De la mata de geranio carmesí, frotar una hoja entre pulgar e índice
envuelta en dulcería, en magia y esplendor
De la mata de eléboro restregar la hoja entre pulgar e índice, embriagada
por tanta fetidez
y seguir pensando en vos

** Luisa Futoransky
   luisa.futoransky@wanadoo.fr
   Escritora argentina que reside en París desde 1981. Ha publicado Son
   cuentos chinos (Planeta, 1991), sobre su experiencia en Asia, Lunas de
   miel (Juventud, 1997) y De donde son las palabras, antología poética,
   (Plaza y Janés, 1998), entre otros.



=== El saco      José Gregorio Maita ======================================

Cuando Ramiro Segundo cumplió los quince años, su madre le encargó el
trabajo pesado de enterrar a su padre en el jardín. Le había colocado la
pala curtida en cemento y tierra, al lado del enorme pipote donde el agua
recogida por el sereno, la lluvia y el tiempo, albergaba minúsculos
renacuajos, que, según su abuela, serian sapos enormes que servirían para
limpiar la cosecha de primera mano que se encontraba más adelante, todo con
la condición de que lo hiciera lo más rápido posible para que ningún vecino
tuviera la oportunidad de hablar acerca de lo sucedido. Se tardaba en
pensar en el lugar idóneo para tal empresa, que a su parecer no era más que
una pérdida de tiempo. Si ya se pudrió hace meses, ¿qué tiene de malo
dejarlo donde está?, balbuceo alguna vez, casi entre dientes, cuando en el
mismo instante su madre, con una animal bofetada, le volara un colmillo por
el comentario con la sartén. Decidió hacer el trabajo sin protestar mucho,
después de una semana de dolor frenético, con la encía que se dedicaba a
sangrar a gotas solo en las noches y lo obligaba a dormir con la franela
más vieja y curtida de su ropero inmundo metida en su boca desde ese día en
el que dijo lo que dijo. Tomó la pala y se dedicó a dar vueltas en círculos
alrededor de la casa roída, encontrándose a su madre y abuela en diferentes
lugares, en diferentes ventanas, y en diferentes vueltas. Volvió a su
cabeza la idea de los renacuajos, el agua podrida, los huesos pegados de la
mecedora, que quedaron crujientes del calor propio del clima y la
habitación marchitada de tanta puerta cerrada y velas en los pies. La carne
seca le destilaba por los lados, dando un efecto parecido a la cascada del
riachuelo contiguo que nacía incrustado en la pared de piedra.

El olor rancio del ron vencido no le hizo retroceder como en oportunidades
anteriores, cuando era más pequeño y su padre le hablaba de cerca,
diciéndole, hijo estás grande, hijo quítate del medio, hijo dónde está tu
mamá, hijo cómete toda la comida que si me haces parar de aquí te jodo.

Viendo el espectáculo tétrico de los huesos curtidos pensó que iba a tener
que llevarlos uno por uno hasta el lugar que no había preparado. Fue a
cavar con rabia y con la encía del colmillo palpitándole, tocándole en
medio de la cabeza una melodía acompañada con las gotas de sudor y los
latidos del corazón. No quiso hacer el agujero profundo, pues bastaba con
arrejuntar los huesos en un mismo saco y colocarlos de manera arbitraria,
sin tanto protocolo. Cuando se devolvió al lugar donde estaba lo que
quedaba el cuerpo de aquel hombre altísimo y redondo, que expelía el hedor
de monte debajo de los brazos gigantescos, e intentó separar las costillas
del resto, se dio cuenta de la trampa al no poder siquiera moverlo de la
mecedora. Estaba pegado a ella de igual manera que los huesos, haciéndolo
todo una tarea más que difícil. Se sentó a pensar en las culebras dormidas
que veía guindando en la ventana diminuta en su cuarto, que lo arrullaban
con las cascabelas y los siseos, y vio el saco viejo, de color tierra y en
perfecto estado que aguardó el momento propicio para contener a los restos
impropios del hombre muerto. Lo tomó sacudiéndolo con fuerza y, sin que su
madre se diera cuenta, recogió unas hojas secas, unas cajas viejas,
ladrillos, botellas, tablillas, una silla vieja de montar, haciendo tal
bulto que nadie se atrevería a sospechar. Arrastró la carga pesada con
fastidio y la lanzó al hueco esforzándose en su último aliento. Así mismo,
antes de tomar la pala otra vez, y empezar a vaciar la tierra sobre él,
llamó a la madre ausente que lloraba en las tardes, a eso de las tres, a su
marido mal amado, para que viera su gran obra. Cuando la mujer se le
acercó, le aprobó el trabajo con una palmada en la cabeza, y rápidamente
procedió a tomar un envase lleno de gasoil para quemar la habitación donde
le rindió culto al hombre aquel, con la intención de limpiarlo todo de
cualquier pava.

Al final, Ramiro Primero fue quemado, y en el ardor de la candela
sobrevivió la mecedora que lo sostuvo por casi un año, rociada con una
ceniza espesa, de la cual sólo su hijo supo la procedencia.

** José Gregorio Maita
   jgmpsico@hotmail.com
   Escritor venezolano (Caracas, 1980), reside en Puerto Ordaz, Bolívar.
   Sus textos permanecen inéditos, aunque algunos de ellos están en
   Predicado.com. Estudia comunicación social en la extensión Guayana de la
   Universidad Católica Andrés Bello (Ucab).



=== Modelo para un solo pintor      Guillermo Aldaya ======================

I

Todo modelo es útil
pero cruel.
Tú sabes lo que duele sentarte ahí
de espaldas al sueño
cuando será imposible ascender a tu huerto
desde la sombra irrepetible de tus vértebras.
Tú sabes lo que cuesta imaginar del otro lado
la primavera imberbe
esa pajita al viento que te quieren robar
como si pan del mejor día.
Creciendo la muy flor,
pero a cuál río.

Pero no mudes la pose.
Quédate los minutos que faltan de tortura,
que los muchachos no acabaron
de amarrarte al silencio de sus papeles cóncavos.
No te muevas. Que tú aceptas el amor
deambulando más acá del círculo del sexo,
pero si cargas con tu rostro madrugador
a otro punto que no sea el mar de la pared donde te espumas,
entrarán con el arco suicida de tus ojos
los celos,
tan o más brutales
que diez minutos de tus costillas solas
a merced del grafito.

Que si te vuelves
no respondo de mí.



II

Dile a mamá
que dividí tu ansia en dos
desde el laurel de la primera frase
-y buen narciso como soy
traigo conmigo la parte piedra de los ojos
para rodear la tierra que nos resta,
para el regreso mío, que es siempre a las tantas
y hay escasez de luna en este mundo.

Dile que hago esfuerzos bestiales
sobre el abismo del mercurio
a ver a qué animal de luz se me parecen;
a ver si dejo huellas de su sueño en los míos
para no verme solo cuando te los devuelva.

Dile eso
y todo lo que apartamos tú y yo para mañana
por bobos, y temerosos de matarnos al niño.
Ya sé que serás fiel.
Pero no olvides repetir esas palabras espinosas
que las mamás esperan como azucenas el domingo:
decirle, simplemente,
que nos llevamos bien.

O habríamos caído
en quién sabe cuál círculo
de su amoroso infierno.



III

Tú que serás piel de manzana
fruta de nadie bajo el ardor
de la vidriera ciega.
Tú presa oculta
corazón de dalia y hojalata
no consientas que escape al infierno del honor
tu poca cosa.
No. Por lo que más quieras.
Que la paz del cuerpo recuerda la historia
del tabaco.
Y hace frío esta noche
y mi cama de lobo solitario
es cada vez más una burbuja.

Date un salto ahora mismo;
aprovecha que es verdad la madrugada.
O amaneceremos con los ojos sellados
por el miedo a nosotros
y hundiéndonos el corazón a contraluz.



IV

Me quedaré sin vasijas verdes de cerámica.
Se romperán todas delante de ti
como misiles tontos.
Renunciaré al té
a su egoísmo;
a la hazaña de no beberme
los icebergs de la sed.

Y será el tiempo de los virus mártires
y vecinos decapitados por la envidia.
Porque entrarás tú por la puerta de alante
y no habrá riesgo de morir deshidratado. / Con un beso
nos desbordamos, huimos definitivamente
sobre el pasto. Bajo el espejo
roto de ayer
como una lágrima puesta a secar
en labio ajeno.

Como una lágrima de almíbar
entras por esa puerta,
y ya.



V

No llores.
Mira que se van los ojos como peces
a flor de la crecida.
Mira que escapa
la posibilidad del arco iris.
No llores. No largues esa herida
colgada de mis labios.
...
No llores para teñir la soledad;
a ese pájaro sin nido y triste
le conozco muy bien. Y no vale la pena.
Y la almohada es un barco sin rumbo
que apenas si nos guarda de las altas horas.
...
No llores nunca.
Y en todo caso
afloja los arroyuelos que te asaltan
aquí en mi pecho,
en este pedazo hondo
de no decir adiós.
A que sea yo el culpable
el centro del mundo
el horizonte.

A que te salves del vacío
sobre las tablas de un corazón
que no supiste usar;
o a perecer los dos
en ese anzuelo Saturno envenenado
que no vamos ahora a discutir
quién fue el primero
que lo dejó en el agua.



VI

La tarde es un crucero amargo
como satélite diciembre que instalan por encima de casa

Se va corriendo hacia la muerte
el caramelo ilícito
sin olerse el daño del azúcar
y me detengo en la frontera / odiándome
como idiota posado en su reverso
Ya no habrá nadie que tome en serio mis desgracias
y haga maldades por atrás
y me despida
nadie que se deje hacer fotos

Es casi un sueño la tarde velero cósmico
y los sueños quiebran de improviso
estoy de paso en ella como siempre

Oportunista se aprovecha de mí
me chantajea
me vuelve loco pidiéndome
permiso para irse

Le doy la espalda
y escapa y hasta retorna un instante
cargada de cartuchos vacíos
que intoxican
y cuánto será sin su creciente brillo
sin su garantía de explosión

Voy a comprarle caramelos
bastantes
los haré miel despacio sobre el resto de mí
y saldré a recibirla con los brazos abiertos

Vamos a ver qué pasa.



VII

-Que seas el único insecto inmune aun después de los misiles
-Que nada sustituya tu cohete de propulsor líquido
y rindas viaje lejos
-Que allá cambies el agua de tu corazón por basalto
-Y que vuelvas a mí de Pascua a San Juan como quásar
o rayo esférico
aunque entonces yo te haya enterrado
y aunque un robot perro te ahuyente como a extraño
aunque me encuentres solo
pero firme insoportable lastimoso
con los únicos pies sobre la tierra.

      (De Fuera de set, en proceso editorial).

** Guillermo Aldaya
   gpea@furnas.com.br
   rtista plástico, docente y poeta cubano (Holguín, 1953). Ha publicado
   poemas y trabajos periodísticos en numerosas publicaciones cubanas, así
   como el Dicionário de uso das preposições espanholas (Río de Janeiro,
   Brasil, 2ª edición, 2003).




=== El epicentro del deseo      Inés Butrón Parra =========================

Apoyó sus manos en sus muslos blancos, como despejando el camino de
obstáculos, allanó el terreno con parsimonia, mientras buscaba la mejor
estrategia para abordarlo, seguro, no obstante, de una rendición inminente.
Un primer amago de acercamiento desbordó, sin embargo, sus previsiones. En
el instante en que su aliento rozó levemente los perfiles entreabiertos y
temblorosos de aquella hendidura, y tras un agudo gemido, una inesperada
inundación anegó pliegues y vericuetos, venas y socavones, haciendo
previsible un rápido desenlace de cuya fugacidad pretendía, aquella noche,
huir a toda costa.

Deseaba vencerla en la más larga de las batallas, derrotar la premura de
sus caderas, someterla, si era preciso, a la tortura de un acoso
intermitente que derribase, por fin, todas las murallas de su deseo. Quería
esclavizarla a su propio placer y oír de su propia boca, como un reo
enloquecido y desesperado a merced de sus verdugos, el más oculto de sus
pensamientos.

Decidió, entonces, una sabia retirada a tiempo. Se incorporó y musitó su
nombre a la altura de sus hombros. Cada fonema resbaló por su piel como
gotas de aceite en una losa ardiendo, cayeron por entre la regata de sus
pechos henchidos y expectantes. Acercó sus grandes ojos enmarcados a su
oído y, mientras rebuscaba con su lengua los últimos indicios de perfume
incrustados en su cuello, mordisqueó el lóbulo bellamente adornado y
susurró: Dime a dónde tengo que ir, guíame tú.

Ella sintió que su voz se ahogaba en el fondo de su vientre, que sus
palabras se perdían a medio camino entre su sexo y su garganta y que su
corazón bombeaba tan fuerte que silenciaba los fracasados intentos de su
cerebro por enhebrar una frase. Incapaz de articular respuesta alguna,
presa su voz de un incesante jadeó, tomó entre sus manos aquel rostro de
grandes ojos enmarcados, le acarició los labios con la yema de sus dedos,
se arañó, hasta el límite del dolor, las mejillas y el pecho con su barba
hiriente y empujó, sin misericordia, aquella cabeza imponente y severa
hasta el epicentro mismo de su placer.

Reclinó el cuerpo hacia atrás mientras esperaba la entrada en sus dominios
del suave aguijón de cuyo veneno deseaba morir en aquel mismo momento,
suspiró al sentir la primera gota de saliva acercándose a la espesura de su
sexo, creyendo que, por fin, se fundiría en su interior como mantequilla
ardiendo. Sin embargo, un inesperado susurro la arrancó de nuevo de su
sopor: "¿De veras quieres que llegue hasta aquí?". Pues enséñame con tus
manos lo que he de hacer.

En medio de su desesperación, ella empezó a acariciarse bajo la atenta
mirada de aquellos grandes ojos, intentaba arrancarse a sí misma el placer
que él le negaba. Dibujando pequeños círculos con los dedos de la mano
derecha mientras separaba con la otra cada uno de los cortinajes, recorría
todas las posibilidades de excitación, tanto más grande cuanto más
observada se sentía; jadeaba con ímpetu, casi hasta la súplica: Por favor,
ven.

Pero él continuaba su tortura; una vuelta de tuerca más y ella dejaría caer
el lastre de todos sus temores, se abandonaría por completo y sus deseos se
escaparían de su boca como escupitajos de lava, arrasando todo cuanto
encontrara a su paso.

Aunque todo guardaba un gesto reconocible, aquella noche no se asemejaba a
ninguna otra. Buscando un atisbo de realidad en donde cobijarse, ella
repasó sus manos -la misma línea central en donde habitaba desde hacía
veinte años-, el vello rizado de su pecho en donde anidaban sus caricias.
Sin embargo, se sorprendió de la morbosa mirada que la perseguía y de la
lujuriosa complicidad que su cuerpo le devolvía. De alguna manera, parecía
como si aquella noche se hubiera agrietado la campana que encierra los
sueños y sus fantasías revolotearan por la habitación intentando adueñarse
de las tristes almas que los alimentan.

Buscó asidero en su cuello hasta alcanzar su boca, atrapó sus labios
jugosos y enredó su lengua con la suya en un nudo fortísimo, sólo la
necesidad de respirar le deshizo de él. Quiso besarlo de nuevo, ligar sus
amarras entre su paladar y sus dientes, pero él se escabulló de entre sus
manos y huyó, inesperadamente, hacia un pequeño rincón de la estancia
abierto al exterior por una gran balconera florida.

Desconcertada, sintió cómo el rumor nocturno de la calle penetraba el
espacio, bandadas de sirenas y voces ajenas recorrían su piel que había
quedado súbitamente desvalida, a merced de un vacío incomprensible.
Viéndolo allí, de pie, altivo, iluminado su rostro por la amarillenta luz
de un neón callejero, ella se deleitaba observando las medidas de su torso
desnudo, el grosor de su entrepierna que aún permanecía oculta bajo los
pantalones, como queriendo demorar el momento de su aparición estelar.

Sin duda aquel hombre era el suyo, veinte años de amor le permitían la
certeza. Pero aquella noche, quizás, también era alguien más, un rostro con
dos perfiles, una presencia desconocida y turbadora que se hacía eco de sus
gestos y sus palabras, un aliado que se ocultaba en la sombra atendiendo la
señal para entrar en escena, un cómplice generoso con el amor de otros.

Vencida, por fin, por la tensión que la devoraba, musitó: Está bien, tú
ganas.

Tendió su brazo lánguidamente, dejándolo caer por encima de las sábanas, y
una mano de dedos finos y amorosos aceptó su invitación.

Ambas se reclinaron sobre los cojines, con indolencia, sucumbiendo a la
ingravidez que provoca el estallido de la excitación. En pocos minutos, sus
caderas quedaron presas de unas manos nuevas, su cuerpo entero se abrió en
canal y por sus muslos blancos resbaló una melena dorada, cual lánguido
velo de novia sobre un tocado purísimo.

Con la mirada ebria de placer, ella balbuceó: Aquí, aquí está el epicentro
de mi deseo. Orgulloso de su victoria, él la besó en los labios.

** Inés Butrón Parra
   ibutron65@hotmail.com
   Profesora de lengua y literatura hispánicas (España). Licenciada en
   filología hispánica, estudiante de segundo ciclo de humanidades y
   graduada en el postgrado sobre redacción online y recursos multimedia.
   Ha colaborado en revistas literarias, preparado informes para el
   Instituto de Sociolingüística y diseñado y escrito los contenidos de una
   web. Cuentos suyos han sido publicados en Internet, en revistas como
   Lletra, JoEscric.com, YoEscribo.com y en el sitio sobre Terenci Moix
   (http://www.sioquedi.com/terenci).



=== Poemas      Daniel Alejandro Ortiz Rifo ===============================

*** Destino

Respiro azufre y llamas, y me inflamo internado en memorias,
en temperaturas de abrazos y besos perdidos,
sobre incendios nocturnos, sobre oscuros claveles mojados,
sobre el gemido de pobres rosas blancas sacudidas en mi mesa,
sobre la más porfiada luz que habita en la carne
y en la sangre de este loco mundo nuestro.

¿Cuánto más? ¿cuánto menos?:
el viento del sur aviva su rojo movimiento,
y el fósforo amanece envolviendo mi pacto imperfecto,
haciendo de mí leño frágil y seco
expuesto al ardor del amor o al loco atrevimiento de la sangre.

El auxilio celeste invoco,
y él me mata y me lanza rostro en tierra con su lluvia intempestiva,
y en su ayuda mi barro arde como la vieja herida del alma
que niega arrancar de mí esta entendible inquietud:
más me daña, más me vive; más me muero, más siento.

¡No, no puedo estar tan equivocado!
porque si al fondo de la tierra he bajado
después del arduo trabajo mortal,
mi largo camino aún se contenta en la cruz
y los reposos que otea en su distancia.

Y yo grito con mis ojos apretados:
¡aquéllos que ignoran el silencio,
aquéllos que no saben de agonías ni de muertes;
vengan a mi lado a conocer este calor persistente;
vengan y aprecien en mi fuego aquello
que les falta para sentirse vivos como yo!

Vengan a verme vivo al amar y al pecar,
al sanar y al morir en mi muerte naciendo.

¡Sí!, porque mi vida más que mía es del amor y del pecado:
en el mar, en el cielo, en el bien, en el mal
y en todo lo que eso me ha dado
para no sentirme equivocado, sino libre y amado.



*** Átomo

Del alto carruaje silvestre caen las frutas maduras
en las anchas zanjas del arte intempestivo,
y en la tierra la vida salvaje sigue machacando sin frenos
su continua intervención revestida de azul.

Se sucede y multiplica en las grandes baladas nocturnas
lo que ha sido inexplicable para siglos y leyes humanas,
y el incienso molido prepara hoy su alucinante vuelo
y el serio deseo de repetir su calurosa manifestación patriarcal.

Las frutas maduras están en mis manos
tiñendo con vapores su fundamental misterio,
y junto a ellas se cuelan el vino y el pan
por las múltiples rendijas del sueño.

Todo viene brincando como un átomo
envuelto en su desesperado milagro,
dispuesto él a estallar su programación
en el territorio del fuego aguardando en las brasas.

Abren la profundidad del pecho prematuros latidos
de un adorable sistema de besos y abrazos
capaces de encender con su color
la mutación expectante de la piel...
...dichosa la piel en mi memoria desgreñada,
en cuyos labios sensitivos se dibuja
la vertiginosa precipitación de los espasmos.
Dichosa el alma que ignora la luz abatida por las nubes
y disfruta la coronación de su mullida capital nocturna
junto a peces y algas transparentes.

Siguen las frutas donando su jugo,
y en esta febril bebida de dioses
escribo embriagado y aturdido en caída vertical,
proyectando cuerpos desnudos en las diversas inmediaciones del aire.



*** Cúpulas

Al tronar el relámpago del verso que ilumina
la sureña magnitud de este otoño,
llegan las cúpulas audaces
abriendo paso a la fragancia
de intensos besos terrestres.

Llega el polen con su corazón mojado
en las estancias del norte,
espera en el sur el obrero de los versos
la dulce oferta de la abeja en sus patitas.

Así celebramos la espera, el trabajo,
el sacrificio, la miel y el pan.

Bebamos, pues, amada mía,
el vino guardado en las bodegas,
y ahora que la lluvia ha limpiado el aire
y abunda el oxígeno de las ardorosas hazañas,
encendamos la lucha y el sudor
hasta encontrarnos desnudos en la luz de la mañana.



*** Enredo amarillo

Llegará el instante bendito en que el fósforo aumentado
quemará zapatos, cinturones y locos relojes.
Los botones, entonces, saldrán batiendo la emigración
de sus redondas alas lejos de la herencia y del nido.

Llegará el día anhelado, cuando la bengala
salte aclamando su luminosa pirotecnia,
y empuñando su afilada alegría
en la cómplice presencia del petróleo
arrasará camisetas, pantalones,
ombligos y gordas agendas.

Desembotellaremos, entonces, la energía contenida
en el vino dorado y encerrada en la genial imaginación.
Habrá que desempolvar también el costo y la materia
de tan deliberada inspiración del espíritu.

Desencuadernaremos, aun más, la celulosa confección
y la imperfecta resistencia del extenso calendario urbano
que apuntó en su alma el día del dulce delito.
Arrancaremos sus hojas, una tras otra, beso tras beso,
hasta agotar en la pasión el orden perfecto
de los inocentes números sorprendidos en la noche.

Primavera, verano, otoño e invierno serán en medio nuestro
la increíble estación inventada en el secreto.
La geografía, toda inevitable, irá levantando su espalda
con hojas amarillas repartidas en las sendas de este otoño preñado,
y en medio de tantas láminas de oro crecerá un fantástico fuerte
de troncos ancestrales cruzando con su savia explosiva
las delicadas fronteras de la vida.

Mis raíces intervendrán con románticas vocales
el húmedo seno en tu tierra,
y desde el fondo del útero habitado
explotará el poder del fuego multiplicando anchos ríos azufrados.

Habrá sangre y vida. Habrá piel contra piel.
Habrá dulces palabras arrullando en los labios,
y nuestras sílabas coquetas vagarán inventando
mil corazones en la periferia del oído,
hasta morir todas ahogadas en el huerto en donde crecen
y entregan su vida los besos prohibidos.

Habrá un encuentro de cuerpos desnudos
asumiendo su mundanal pobreza;
y en medio de tan alborotado hacinamiento
guardaremos las caricias en este pedazo de otoño,
esperando el momento indicado en que volvamos a empezar
con la ayuda de un nuevo y romántico beso.



*** Vértigos

Apenas el dolor permite recordar cómo fue mi vida ayer:
cómo mi corazón rugió con la inquietud del más poderoso ciclón.
Este día soy navío a la deriva, una hoja entregada
a fríos vaivenes de una enorme tempestad de desengaños.

Viajo envuelto en locas direcciones,
velocidades y arrugados vértigos de plomo.

¡Desencadenados están todos los dolores!
¡todos los flacos atributos de la muerte!

¡Ha muerto el Rey! ¡Qué terrible noticia!

Ha caído de su trono, tal como cae un vago elemento descompuesto.
¡Cubran pronto mis ojos con un pétalo de auxilio azul!,
no quiero contemplar la mortandad en mis manos,
ni el gris hechizo que deforma mis caballos y tropas,
ni el duro sendero de piedras que va manchando mi herida
camino al hospital que hierve instalado bajo grandes nubes negras.

¡Que vengan, por favor, el silencio y la noche,
que lleguen con su cerrada y efectiva terapia!
¡Mi corazón sólo quiere dormir!



*** Lenguaje

Yo dibujo un preciso camino en los estambres de la tierra,
y en mi contundente paso canto el lenguaje
de la lluvia que humedece mis zapatos:
y esto me sucede porque vivo convencido
de que el crudo invierno de mi patria
jamás se ha desocupado de mí, y después del peso de su frío mensaje
brillará la promesa de que pronto el sol entibiará
la tierra y el agua de mis manos,
y todo con el fin de recibir la primavera,
su perfecto arco iris y un genial regalo de colores.

Y cuando lleguen a mi barro su sonrisa y sus palabras,
un verde instrumento establecerá el sonido nuevamente en mi ventana:
sin desiertos ni vanos apetitos.
Sin la sombra que fue subiendo y cubriendo con penumbras
mi escolar diccionario amarillo:
ese libro lleno de palabras despeinadas,
sílabas que soltaron cartas y crecieron escondiendo sueños
bajo la cándida humedad de mi cama.

Y mañana, otra vez, como la luna en las alturas
de los versos, mi corazón arderá con las estrellas
que brillan para todos los amantes que se atan azules de amor
en los cálidos jardines de la noche.
Y con mis manos repletas de canciones,
amaré la vida dándole mi vida al amor.



*** Nombre

Mi nombre es Daniel, y no puedo pasar un solo día
de mi eléctrica existencia sin recordar que me llamo Daniel.

Mi nombre ha sido siempre inquieto;
ha pasado largas travesías de su vida
viajando entre el cielo y la tierra,
acarreando sencillas canciones de agua
y aplausos de luz o tierra vegetal.

Mi nombre tiene los números y el incansable movimiento de un reloj:
se contenta cuando en el canto cierro repentinamente los ojos
para reposar el día, y se alegra también cuando alzo
mis robustas cejas atendiendo a las horas
que asoman su nariz ardiendo en la distancia.

Algunas veces mi nombre también ha perdido su noble identidad:
sobre todo cuando en la hora nocturna
han llegado extravagantes pájaros picoteando silbidos y sueños,
todos con artes de Daniel y de nombre.

Sin embargo, yo no puedo ser lo que soy, sin mi nombre,
sin su color de paz y su olor a guerra,
sin el latido blanco que vive encendido en el alma bendita
de la harina interpretada en su sonrisa del pan.

Yo no puedo ser yo sin el luto de mi nombre,
parecido al rumor del carbón oculto en las entrañas de mi pueblo,
que revienta su oscura energía revelando su gris homenaje
a las altas rodillas del sol sobre los cerros.

Mi nombre compró hace muchos años las alas infinitas de un sueño,
y en él va elevándose hasta el silencio más alejado del cielo.
Y como un rugido presente en las cumbres terrenas del invierno,
vuela desnudando su vértebra, su marcha en el horizonte de los ojos,
y luego vuelve depositando sus respuestas junto a mis zapatos,
los mismos que caminan conmigo mis caminos cada día.

** Daniel Alejandro Ortiz Rifo
   sinago33@hotmail.com
   Teólogo y poeta chileno (Curanilahue, VIII Región, 1968). Reside en
   Santiago de Chile.



=== Velox velocis      Daniela Rojze ======================================

Fue velox velocis cruzando el campo por la carretera. La longitud de sus
patas toda estaba en movimiento y daba gigantescas zancadas. Desde un
borde, una vieja viejísima lo vio pasar y comenzó a carraspear suavemente,
fue subiendo de tono y profundidad llegando finalmente a una risa
desenfrenada. Pero cruzando velox velocis no lo alcanzó a escuchar, porque
pasó tan rápido que fue muy rápido, demasiado para oír una risa o ver a la
vieja morir de risa, por fin dijo la vieja y se quedó dura como uno de los
postes de madera altísima y escuálida que marcaban el límite dejando
espacios desparejos e irregulares. Todas sus patas tocaron el suelo y
levantaron polvo de nubes rojizas y secas. Desapareció la vieja disuelta en
la sucia polvareda. Igual hubiera desaparecido pues quedó tan atrás en la
carrera infernal del velox velocis. Quedó tan atrás. Las plumas se
desparramaron por la descontrolada carrera, para disgusto de cualquiera que
hoy era nadie o casi nadie porque una vieja muerta no llega a nadie. Y si
se ríe, peor. Y si hubiera cantado peor que peor. Pero ya estaba tan, tan
lejos y tan atrás que no valía la pena. Es muy desparejo, así, bajo un
cielo abombado. Sube, baja la presión, mínima. Y la vieja seca, seca se
eleva como semilla en el calor sin viento. Velox velocis ya dio una vuelta
y está de vuelta desparramando plumaje denso y gris en la carrera.

Las cuatro mujeres desempolvaron su pelo envuelto de odio por velox
velocis. El peluquero guardó sus sabias advertencias para otro día, un día
con viento pero sin carreras. Siempre es así cuando cruza y vuelve. Los
billetes ajados zapatearon un malambo triunfal en sus bolsillos y cayeron
rendidos por el calor inhumano. La nube envolvió la casilla y los altos
peinados recién nacidos que salían. Las intrépidas patas tocaron el suelo y
volando a los saltos taparon el cielo amarillo y rojo que absorbió las
lágrimas de las emperifolladas. Pasó como un viento o como un huracán y
desapareció corriendo velox velocis. El calor desarma la realidad del
desierto y eleva la imagen de velox velocis. Las bocas se abren y el polvo
anida para siempre en las lenguas. Es que así ha sido. La carretera se fue
y los peinados se petrificaron. La presión menos menos y salen volando. Y
se van desatornillando. Como enormes tornillos. Y no hay nadie nadie y las
plumas vuelan y no son las mismas. Se aliviana un poco velox velocis que de
a ratos salta y de a ratos corre pero nunca jamás despliega las alas. Y ya
está tan lejos y todo quedó atrás y ya no hay justicia, reza un panfleto. Y
el corredor ya viene y ya está de vuelta sembrando rezongos entre las
viejas.

Las manos transpiran, resbalan y se sueltan. Nada tuvo que ver en esto
velox velocis que pasó tan lejos, por la carretera. El sol está arriba del
mundo. Si la arena brilla es que está muy seca. Es muy desparejo, así, bajo
un cielo abombado. Y no se ríen. Peor. Son dos en la duna y se alejan
juntos pero ya transpiran, resbalan y se sueltan. Ven el remolino que pasa
y se va, y vuelve y se va. Y los sombreros de paja que casi flamean. Aunque
están tan lejos. Tocarse es peor. La vieja se ríe. Escuálida y dura,
perpendicular como el sol. El rojo vivo de las cabezas desnudas se está
apagando. No se quieren tocar. Nunca más. La carretera se fue pero el que
vuelve siempre es velox velocis, sin levantar vuelo, pero sin parar.

** Daniela Rojze
   drojze@yahoo.com
   Narradora argentina (Buenos Aires, 1967). Licenciada en Letras. Residió
   unos años en Israel y actualmente en Canadá.



=== Poemas      A. Morales Cruz ===========================================

*** Documental naranja

No sé qué otra transformación sufrir: escurrido, colgado
parado en dos tiendas con la página en la mano

El libro de historia sólo cuenta eso: historias abigarradas
Como los buses repletos de gente en insomnio
Escupen al cielo   huelen a tornillos     son historias de autobuses

Y dicen:
Debajo del árbol las naranjas
En las naranjas el árbol naciente

La tierra en el árbol es una transformación si decidiéramos talar
tumbar

El amor es más sencillo: no lúcido
serio       compacto         sino
saturno      cíclico           desdibujado
es la lluvia corriendo en la ventana
un deportista corriendo en la hierba           gratis
y esperanzado



*** A la izquierda de sus televisores

Sigo por los holocaustos.
La isla sueña con un mar rodeándola.
Para que exista, levanta una arquitectura verde
en forma de zapato
La isla como un pezón atriangulado
y todos los días que flotan
y por entre los peces los ojos de Nuvia

El vientre del pez es el cielo
bocabajo de la isla

Dinamitación consecutiva
Brecha de ruinas de arroz
Ventana por donde se mira al mar o el mar
mira la isla
Sinán oyendo walkman en el Chú



*** Intemperie

No sé, qué otra noche ni qué ocho cuartos
Sólo la vi por la ventana, pasó ilesa y oscura
Era oscura entre los dientes afilados
Moribunda como la mata inerte
atravesada en el peor charco descubierto

No sé, este es el mundo que vine
Y este es el mundo que dejo
Todo es una mierda de punta

** A. Morales Cruz
   morales37@cwpanama.net
   Narrador y poeta panameño (Panamá, 1952). Ha recibido el Premio
   Universidad de Panamá, el 2º lugar en el Torneo de Poesía de Verano Inac
   1982, el Premio Municipal de Poesía León A. Soto, el Certamen Nacional
   de Cuento César Candanedo 1994 y una mención honorífica en poesía del
   Premio Nacional Ricardo Miró (1996). Ha publicado Esta primera vez bastó
   la sal (Universidad de Panamá, 1978) y El círculo, la grieta (Editorial
   Signos, 1996). Poemas suyos aparecen en la Antología de poetas jóvenes
   de Panamá (1982). Ha publicado textos en diarios, revistas locales y
   páginas electrónicas.



=== Dos cuentos      Cecilia Lartigue =====================================

*** Despacito

-Afluencia máxima de vehículos. Evite viajar hoy por las carreteras
nacionales.

Mateo sonríe con sarcasmo y apaga la radio.

-Buen momento para anunciarlo, comenta para sí mismo.

-Seguramente lo avisaron en la televisión ayer, pero preferiste ver la
película, responde su mujer con la voz adormilada. Recarga su cabeza en el
asiento y vuelve a dormirse.

A Mateo le molesta ser él quien siempre conduce, mientras su mujer duerme
tranquilamente, pero sabe que no existe alternativa. Su mujer conduce mal y
las carreteras europeas le causan terror.

Mateo avanza un poco más y, pasando una curva, tiene que frenar súbitamente
porque el auto de adelante ha hecho lo mismo. Alcanza a ver una fila
interminable de vehículos totalmente parados.

-Ojalá que sea un accidente para que, cuando menos, haya valido la pena el
atorón.

Lo ha dicho en voz alta, aun sabiendo que su mujer podría recriminarle
nuevamente su frialdad ante el dolor ajeno. De manera inútil, Mateo ha
intentado explicarle que son sólo bromas.

Pone la palanca de velocidad en punto neutro para dejar que el coche avance
solo por la pendiente. Mira por el espejo retrovisor. El automóvil de atrás
se ha pegado al suyo, intentando presionarlo para que se desplace más
rápido. Puede distinguir al conductor y a una mujer a su lado.

-Ni modo. Tendrá que empezar a confiar en la fuerza de gravedad -dice con
una sonrisa.

Alto total. Mira alrededor: únicamente campos de cultivos, como en toda
esta zona de Francia.

-Afortunadamente tienen pueblos hermosos porque el paisaje natural es
francamente aburrido y de natural tiene poco.

Mateo no puede evitar comparar los paisajes silvestres de su país con esta
monotonía europea, en donde cada centímetro cuadrado ha sido alterado por
el hombre. Nada queda por descubrir: en cada rincón hay, cuando menos, una
vereda.

Se forma un nuevo espacio hacia delante y Mateo quita el freno. Por el
retrovisor observa al conductor del automóvil de atrás desesperado porque
Mateo acelere, pero él no está dispuesto a meter velocidad y tener que
meter el clutch cada tres segundos. Lentamente su auto empieza a avanzar.
El conductor de atrás da un golpe en el volante y gira la cabeza hacia su
mujer. Ésta sonríe y le da unas palmadas en el hombro.

Alto total nuevamente y el tamaño de la fila sigue siendo incalculable.
Mateo mira a la mujer del conductor. Ya no sonríe pero mira plácidamente
por la ventana lateral. A Mateo le causa gracia saber que lo que observa es
la imagen invertida de la mujer y que de frente podría ser menos agradable.
Mateo mira a su mujer y compara su gesto de molestia con la mirada
tranquila de la de atrás, aun cuando calcula que la suya es un poco más
joven y hermosa. Decide que la mujer de atrás se llama Natalia. Sí, aunque
sea francesa.

Natalia ha girado el cuerpo hacia el asiento trasero, en donde parece
acomodar algo. Mateo trata de levantarse un poco para identificar ese
objeto, cuando el conductor de atrás toca el claxon.

La fila ha avanzado algunos metros. Esta vez la pendiente es menor, así es
que transcurre más tiempo para que el auto comience a avanzar. El conductor
vuelve a tocar el claxon y hace una señal con los dedos para exigirle a
Mateo que avance más rápido. Natalia se enfada con su marido. Mateo se
complace por haber encontrado en ella una aliada. Espera a que el auto se
detenga solo y con calma pone primera. Mira nuevamente a Natalia. Ella lo
mira por primera vez, con gesto de curiosidad. Él sonríe pero no recibe
respuesta. Piensa que es poco probable que ella haya logrado percibir su
sonrisa en el espejo. De todas maneras, se siente complacido por haber
logrado establecer un vínculo con ella, aunque seguramente nunca vuelva a
verla.

De pronto, ella gira rápidamente el cuerpo hacia el asiento posterior.
Mateo nota que algo se mueve allí. Natalia lo carga y lo lleva hacia ella.
Es un niño pequeño, de unos dos años. El conductor le reclama algo y ella
ni siquiera lo mira, sino que abraza al niño. El conductor intenta
arrebatárselo para ponerlo nuevamente atrás. Ella no lo suelta. El niño
comienza a llorar.

-Pero ni siquiera estamos avanzando. ¿Qué importa que lo lleve con ella?
-dice Mateo un poco molesto.

-¿Que se lleve qué cosa, quién? -pregunta su mujer, confundida.

-Nada. Tú duérmete -le responde con severidad.

Mateo imagina que abre la puerta del copiloto, empuja a su mujer hacia
fuera y va por Natalia al auto de atrás.

-Otra de mis bromas de mal gusto -dice sonriendo.

Vuelve a mirar hacia atrás. El niño ya está en el asiento posterior.
Natalia mira hacia Mateo con un gesto de frustración. Él sacude su cabeza
comprensivamente. Ella sonríe con tristeza y voltea la vista hacia la
ventana lateral.

Mateo mira hacia delante. Aparece una señal que indica la confluencia con
una super carretera a 200 metros. Entonces se da cuenta de que el tráfico
se debe al entronque y no a un accidente. Sabe que no tomará más de cinco
minutos recuperar una velocidad decente.

La fila comienza a avanzar con mayor rapidez. La pendiente es nula, así es
que Mateo se ve obligado a meter velocidad. Decide poner primera. El
conductor pega su automóvil al de Mateo y comienza a acelerar, dándole
empujones.

-¿Qué pasa? -pregunta su mujer con una voz recriminatoria.

-Nada, que el de atrás quiere que vayamos más rápido -le responde con
cinismo Mateo.

-Pues pon segunda. No nos metas en problemas. Ni siquiera hablas francés.

Mateo la ignora. Quita la velocidad y deja que sólo la inercia mueva el
automóvil. A una velocidad imperceptible logra llegar hasta el coche de
adelante. Mira por el retrovisor. El conductor está abriendo la puerta,
furioso. Mateo supone que vendrá a gritarle y se siente complacido de no
entender el idioma. Natalia jala a su marido del brazo, primero molesta y
luego suplicante. El niño está parado en el asiento posterior, llorando. El
conductor cierra bruscamente la puerta, le da una bofetada al niño y le
grita algo a ella. Mateo está seguro de que, si su mujer no estuviera en el
auto, Natalia se iría gustosamente con él.

La fila se mueve nuevamente, tomando mayor velocidad cada vez. Con
resignación, Mateo pone primera, segunda, tercera. Ha entroncado con la
super carretera. Permanece en el carril de baja velocidad para ver por
última vez a Natalia y hacerle saber que la entiende, que a él también le
gustaría irse con ella. El conductor lo rebasa tan rápidamente que ni
siquiera alcanza a verla. Una vez adelante, se abre la ventanilla de
Natalia. Mateo saca rápidamente su mano para despedirse. Con gran
entusiasmo, observa que Natalia también está sacando la suya. Alcanza a ver
que un dedo sobresale de los demás. Se da cuenta de que le está haciendo
una señal obscena.

-Te lo mereces, por andar haciéndote el machito -dice su mujer
burlonamente, antes de acomodarse para seguir durmiendo.



*** Relatos

La fotografía cayó con la emulsión hacia abajo.

Entonces le toca a Antonio leer en voz alta. Acomoda la cabeza en la
almohada, levanta el libro y comienza. Adriana se ha acostado junto a él y
recarga la cabeza en su hombro. Procura poner atención en la lectura: "el
fuego ilumina parcialmente la habitación del conde O'Fingal. A los lados de
la chimenea se encuentran dos leones de plata y sentado ante una mesa está
el conde, quien mira hacia el fuego con un gesto de gran consternación...".

Adriana recorre la vista por el brazo de Antonio y se detiene en un lunar
que no había observado antes. Irreflexivamente lo toca. El brazo se retira
ligeramente. Adriana se da cuenta que ha perdido el hilo de la lectura. Se
pone los anteojos para leer el título del libro y encontrar en éste una
clave de la trama. Se intitula Relatos. Concluye que más vale poner
atención.

Antonio lee un diálogo que corresponde a una discusión entre el conde de
los leones y un marinero. El primero le reclama "el sufrimiento que le has
infligido a la infortunada mujer". El marinero sale rápidamente de la
habitación. Adriana supone que se trata de un hijo que hace sufrir a su
madre. ¿Cuántas veces ha deseado ella tener un hijo? Lo han intentado pocas
veces y para lograrlo normalmente es necesario tener relaciones sexuales y
ésa no ha sido la fase más exitosa de esta pareja.

Adriana se reacomoda bruscamente puesto que se da cuenta de que nuevamente
ha dejado de poner atención. Ya no hay diálogo, "el conde mira
nerviosamente a través de la ventana. El mar se agita bruscamente y el
cielo se ha cubierto de nubes que se desplazan con gran velocidad". Adriana
detiene su mirada en la fotografía que está en el suelo. Le parece
simpática esa manera que tienen los dos de echar las cosas a la suerte: si
el objeto cae boca abajo, pierde Antonio.

Otra vez ha perdido el hilo de la narración. Acerca su cabeza a la de
Antonio, suponiendo que al aumentar el volumen de su voz será más difícil
distraerse. "Ha concluido la carta. Con mano temblorosa, dobla y sella el
papel, entregándolo a continuación al emisario". Adriana está segura de que
es una carta para el hijo, tal vez pidiéndole que regrese a consolar a su
madre. Le llega el olor de Antonio, un olor dulce que siempre le ha
agradado. Sopla suavemente en el cuello para ver si hay alguna reacción y
Antonio deja el libro. Nada, la lectura no se interrumpe.

Adriana siente un codazo en el costado. Al ver la cara de Antonio, se
percata de que no ha sido intencional, sino que el relato está en su parte
más álgida. El conde de los leones grita, o cuando menos Antonio lo hace,
"¿El Rey ha recibido mi informe? ¿Esta vez no hubo demoras? La repuesta
apenas se escucha: 'Su alteza está enterada. La flota se está preparando
para buscarlo' ". Adriana se alegra de haber captado la esencia de la
historia: En la carta el conde le pedía al rey que buscara a su hijo. ¿Y si
aceptara esta vez el café? ¡Cuánto ha insistido ese tipo! No dejaría a
Antonio pero, ¿qué tal acostarse con aquél?

La lectura se ha interrumpido. Adriana voltea bruscamente creyendo que
Antonio se ha percatado de su distracción. En realidad se habían pegado las
hojas por lo que no podía voltear la página para seguir leyendo.

"Camina en círculos por la habitación, preguntándose si alguna vez
concluirá la pesadilla". De pronto decide dejarle el café a la suerte. Se
quita discretamente el reloj y lo coloca en la orilla de la cama.

"La sangre tiñe el lado izquierdo de su uniforme. La cabeza mira
insistentemente hacia el mar". A Antonio se le quiebra la voz al decir "ha
sido una empresa dolorosa". Adriana siente pena por el conde: al final sí
encontraron al hijo pero ya muerto. "Se arrodilla junto al cadáver del
joven, toma el puño de su espada y la clava con fuerza en su abdomen. La
concurrencia grita en signo de aprobación". La historia ha concluido.

Antonio cierra el libro y permanece pensativo unos segundos. Adriana empuja
suavemente el reloj.

-¿Qué te pareció? -pregunta Antonio con cierta impaciencia, mientras estira
el brazo para apagar la luz de la lámpara.

Adriana gatea tanteando el suelo por la orilla de la cama para encontrar el
reloj, mientras responde:

-Bien, aunque apuñalar así a un hijo muerto es un poco morboso ¿no?

-No era su hijo. Era el amante de su mujer -responde Antonio, incrédulo.
Además, esa no era la esencia de la historia.

Ha encontrado el reloj. Lo toma con cuidado por los lados, sin saber aún
hacia dónde mira la carátula. Antonio comenta con franco disgusto:

-No entiendes nada.

Ella palpa la carátula y guarda una pequeña sonrisa para la oscuridad:

-Tú tampoco.

** Cecilia Lartigue
   clartigue_uk@yahoo.co.uk
   Bióloga y escritora mexicana (México, D.F., 1967). Cuentos suyos han
   sido publicados en el Proyecto Sherezade
   (http://home.cc.umanitoba.ca/~fernand4/relatos.html).



=== Antología del suicidio (extractos)      Roberto José Adames ===========

*** Latidos del alba

En tu dispersión
Como en la memoria de la tarde
Un hondo cansancio
Deshace las edades
En mil pedazos de barro
Y sobre el hueco rostro de una herida
Caen
Como un murmullo
Como un breve suspiro
Como un hondo silencio
único          inconcluso
Y en la consumación hiriente de la nada
Mis manos  desangran
El vasto espacio que hiere los espejos
El latido del alba.



*** Confesiones

A ti
Te detuvo el espanto
A mí
La líquida soberbia
     O el movimiento  se detuvo
En fantasmales ausencias
Es que la muchedumbre edificó el hastío
Y en su líquido esperma
Un musgo blanco y voraz como los ángeles
Evocó una lluvia de tristeza.

Los círculos bailaron
Como marca inevitable
Que redefine el rostro en tu sinfónico grito de dolor
Y el mar
           como tú
Comenzó a descender por el abismo
Puro de tu ausencia
Y una ventana de estertores
Miraba la máscara repetir tus horrores
Y luchar con perplejos naufragios

Era la lengua hirsuta de mi dolor
Temblando porque sólo somos
La dimensión exacta del miedo
Tal
Vez
Solo
Un recuerdo en la memoria de algún dios.



*** Poema I

Sueño o sortilegio
El vuelo se hace pájaro
Y escapa por el ojo
Cual retazo de cristales
O puertas y relámpagos

Oh abanico de sol que te bebes el miedo
No nos robes el mito.



*** Poema II

La noche
    un pájaro
En un ala el horizonte
En la otra      el vuelo:
          Un gimnástico movimiento de infinito
Que con mis pasos ha roto los espejos
Porque he pisado la tierra
          Y la noche se ha vuelto eternidad.



*** Poema III

Lo real escapa imaginando espejos
     Mas        no nos duele
         Y aunque no nos duele
     Y el vaho de la vida no nos pudre
Sobre una ventana de estertores
Voraces
Estamos muriendo de nada



*** Poema IV

Un misterio verde
Se ha roto sobre el mar
Y como mil espadas líquidas y dispersas
Que se buscan en el miedo
     (como inasibles instantes)
Persiguen el reposo
     O tal vez
La eternidad.



*** Poema V

Una ventana me cabalga en el ojo
Y se bebe la nada.
Muertes se desparraman
En carbones de espacio
    -Lo circular corrompe-
Llueven miedos
Y no tengo a dónde huir
Sólo una ventana
    Una ventana
O más bien el olvido.



*** Poema VI

Mi indivisible eternidad
Es interrogada en El umbral
De un espejo líquido
Y líquido es El Verbo
Y líquidas las aguas
     Donde aleteaba su nombre.



*** Espanto

Otra vez este existir
          este temblor de símbolos
Quemados por la rabia
    otra vez
El regreso de la fuga
Horada mis suspendidas memorias
Y en el estupor del   deseo
Tu silencio es el espanto.



*** Trampas del deseo

Oteando memorables angustias
He sido tú
     para desearte como me deseas
Hecho cristal y pedazo de luna
Mi grito ancla en el delirio
Y en el vórtice de la trampa
Alguna luz relata tu cuerpo
     -En el oráculo
     Hay transparencias
     Haciendo mis nostalgias-

Lo terrible
Como un inconstante momento
me acosa de infinito
Y mete tu silencio en la palabra eterno
Inmenso escorpión de sílex
Que fluye sobre el tiempo
Y vomita estos espacios de locura
Y espejos de peces
Que se buscan en la nada
Y en el color difuso que desgarra los sentidos

Un brazo ileso
Me embriaga de serpientes
Y como el círculo o la trampa
Me aleja del corazón de lo eterno.



*** El último dolor

Al encontrarme en soledad
El sepulcro lapida mis sueños
Y siembra miedos poblados de inocencia
Entre desiguales puertas
La noche renuncia al soplo de las palabras
Esas que escupen barro
Vestido de sol
Cuando la lluvia toma nombre
Y su mirada recoge la piel del ojo
Y del círculo

Y se difumina en el umbral de los espejos
Como la utopía
Que busca el punto cero
Entre luz y sombra
Entre el sucesivo oleaje
Que conjuga cementerios marinos
Como luz multiforme
Circulando en el espacio
La he visto habitar la noche
Con oquedad de siglos
Como si refutara su forma
Con miedo infinito
Y en el eco de su voz

-como un misterio-
La agonía del crepúsculo decretó mi Inexistencia.



*** Antología de un suicidio

                                              El mar es un antiguo lenguaje
                                             que yo no alcanzo a descifrar.
                                                          Jorge Luis Borges

Derramo noches de abismos
Y pájaros
Sobre tu cuerpo
Libando el vacío que atormenta la espera

En impredecibles voces
Muertas de tiempo
     lejos
          en los orígenes
Levita un cementerio de raíces
Orquestal a la luz
     un derroche de sonidos
Corre a gastar tardes de colores
En tus ojos
Y la noche abreva en la noche
Entre sus cortinajes
Se extravían peces amarillos
Y la muerte  se deshace

      y ligero
          el temblor
Busca la calma
Entonces
     miro al mar
Para descubrir sus sueños
Y sus lunas
Las horas danzan orgías de negrura
Y anticipo mi hermandad
Al origen
Y
A su vaivén
La luna

Alucinada sobre el mar
Sepulta susurros en el viento
Y esqueletos en las noches
Desliza su voz
Como si ungiera asombro
Para constelar gritos
Que evoquen
Razón y ausencia
Y nada del agua
Refleja sublimación o vuelo
     o desdibuja vacío
     y el mar
              y lo inmenso

El ave se consuma

La memoria
    de abismos teje misterios
Y de tiempo       agonía
Circulares olvidos
Estrujan en sus manos
El placer que los desdice
      ah el espanto
El miedo
Postración que repta en lo terrible
Para descubrir lo frágil de la muerte
En cada despedida

Una línea se dilata en lo alto
Y entre el sueño y otros colores
El paraíso disemina el reloj
Y te cierra el ser a lo perdurable
Mas
El mar aguarda
Para limpiar nuestros cuerpos de ilusiones
Y desmoronar el templo de las sirenas
Y aunque el cielo se vuelva mágico
Una piedra   de mi paso   fijara  morada
Mientras en su profundidad milenaria
La luna guarda su néctar inmortal

Epifanía de infinito
Cabalgan sobre un cisne
Y te bañan de mar
Y sobre el fuego que danzan los cristales
Hay un presente que se ahoga
Entre un musgo que te quiebra.

** Roberto José Adames
   jadames53@hotmail.com
   Abogado criminalista, poeta y escritor dominicano (Constanza). Ha
   publicado textos de su libro Antología del suicidio en diversos sitios
   de Internet. Ha sido finalista y semifinalista, en 2002 y 2003,
   respectivamente, en el Concurso Internacional del Centro de Estudios
   Poéticos (Madrid, España). Ha sido incluido en las antologías Revista
   Antología Romántica (Argentina, 2003, año 1, Nº 23); Editorial
   Atramentum, antología a los mejores escritores del año en la editora
   (Argentina 2002); Cuentagotas III (Brasil, diciembre 2002) Antología
   Latinoamericana Letras Derramadas (Montevideo-Brasilia, 2002), y
   Penumbra y amanecer (España, 2002).



=== Cuentos      María Estrella Pérez =====================================

*** Las ratas están de fiesta

Azúcar recorría las calles deprisa, como si las conociera desde siempre. El
cielo prometía desmoronarse de nuevo. Esos días de finales de mayo eran
difíciles para todos los que osaban buscar el pan y el vino cuando caía la
noche. Era hora de un descanso. El trayecto fue más largo que otras
jornadas, sólo algunas parejas insípidas, protegidas por el descaro, hacían
acto de presencia sin ver más allá de sus bocas. Con los pies adoloridos se
despojó de los tremendos tacones rojos que amenazaban con hacerla caer, tan
pronto pisó la entrada del parque comunal. -Lindos zapatos -pensó al
deshacerse de ellos, echándolos de un golpe en la fuente de tortugas
hambrientas.

Gotas de lluvia le salpicaban la cara, hacía tanto que no sentía los dedos
de Dios acariciándole la piel. Encendió el último cigarrillo bajo el puente
de enamorados y suspiró, tragando el humo del aire a bocanadas. Los gemidos
de una pareja distante chocaban en sus oídos como una historia repetida.
Allí en el anonimato era libre al fin para llorar a cántaros; por ese que
le quitó todo lo que le sobraba, que le dio de lo que no tenía. Corrió
hacia la lluvia, persiguiéndola, cuando el sonido se volvía insoportable.
Se sentó hasta verse inundada de la magia del cielo y destrozó la poca tela
que le envolvía las piernas, dejándola arrinconada sobre el banco de
cemento agrietado que le sirvió de trono por unos segundos. Se levantó casi
de inmediato, nacieron en ella unas ganas enormes de continuar. A cada paso
sentía el alma empaparse de alivio; se despojaba de espíritus cansados.

-Anselmo solía llevarme en brazos a visitar el mar, a flotar por la arena
-repetía como haciéndole eco al recuerdo. Esos días eran azules aunque la
virgen llorara de vez en cuando.

Sin darse cuenta palpó su cuello delicado y sus dedos recorrieron casi
espontáneamente el pecho. Colgaba de éste el medallón de mamá, que grabado
en letras de oro decía: "Con el tipo de amor que nunca muere"... entonces
tuvo la sensación de llevar un collar de espinas amarrado a la garganta y
por un momento no pudo respirar. Pensaba tanto en ella, sobre todo cuando
la noche arropaba sin piedad su corazón. No es que fuera fácil sobrevivir a
la distancia, a la muerte; al contrario la vida suele volverse agria e
insignificante para los que quedan.

-Hubiera querido seguirte, pero sabes cuán fría es la eternidad -suspiró.

De vuelta a la realidad, al advertir el rosario de la abuela enredado en su
mano, posó los ojos en la oscuridad seductora. Con la intención de evocar
una plegaria, se arrodilló sobre los adoquines añejos con los huesos
desnudos, en medio de los sollozos placenteros de ratas vecinas.

-Triste mi historia, señora amada, si supieras que tu fe me ha condenado a
los extremos de ni siquiera dejarme pisar su templo de piedra.

Cerró sus puños fuertemente al sentir el golpe de la lluvia en su cara,
quemándola, y estalló entre ellas el legado. Pedazos del rosario llenaron
el suelo de sacrilegio para algunos, de idolatría para otros. Y vino el
deseo de acostarse en medio de este rompecabezas, pero maldijo el impulso.
Sintiendo vergüenza dejó atrás el instrumento divino hecho pedazos.
Prosiguió su camino hasta que los pasos de un extraño le llenaron de
terror. Entre la neblina divisó la imagen de un niño que se acercaba
sigiloso.

-¿Qué haces aquí a estas horas de la noche? -preguntó curiosa, tratando de
recordar dónde había visto antes esos labios.

-Escapé -susurró él, esquivando la mirada.

-¿Hacia dónde van? -inquirió al notar que no estaba solo.

-Aún no lo sabemos -contestó el niño, mientras acariciaba con brusquedad al
pajarillo que tenía atrapado en el puño; sonrió.

-Deberías dejarlo ir, seguramente alguien lo espera -recorrió con la mirada
los árboles.

-¿Acaso quieres que lo deje en libertad?, no sabes el tiempo que he perdido
en su captura -sus ojos parecieron entristecer.

-Es tu decisión. Vuelve a tu casa, niño, no sospechas lo peligroso que es
pasar la noche en estas calles; podrían lastimarte -dio la espalda,
alejándose a pasos agigantados.

-Si le temes tanto a estas calles, entonces... ¡sé libre, Azúcar!

Un hilo de frío recorrió su espalda casi desnuda, deteniéndole al instante
los pies al ver sobrevolar sobre su cabeza aquellas alas. El terror se
apoderó de sus sentidos al recordar los femeninos labios.

-Pronto -susurró sin atreverse a mirar atrás.

El frío inescrupuloso se colaba por las ventanas de su alma. El pecho que
tanto placer vendió ahora sólo era una burla para ella misma. Los árboles
se movían rabiosos en complicidad con el viento, las hojas revoloteaban
violentas, cortándole los muslos al caer. Sus ojos se humedecieron al
adentrarse en las profundidades del parque que la tragaba y recordar. Sacó
la polvera de su bolso y se rozó los labios con la lengua tibia. Vio su
reflejo invertido en el espejo.

-Estos labios son parte de tu femineidad dulzona -le dijo alguna vez
Anselmo, el mismo que al final se enamoró del misterio de su boca, de lo
prohibido de su entrepierna.

Se revolcó el cabello con las manos, como buscando alejar la memoria, como
se espanta un mosquito. Más allá una vieja mecedora infantil esperaba.

Se columpió atrevida, agarrándose de las sogas débilmente hasta perder el
equilibrio. Enlodada, sucumbió ante la tentación de retomar las riendas;
regresó sin mayor prisa al punto de origen. La fuente de tortugas olvidadas
esperaba ansiosa bañarla en sus aguas. Se zambulló mientras la marejada
sucia le salpicaba el rostro, con tanta fuerza que sus oídos comenzaron a
retumbar. Todo lo que tocó se convertía en cenizas que saltaban de sus
manos. Como esos seres distantes que se le habían perdido; como ella se
esfumó del camino de Dios. Moribunda dejó a sus ojos escupir una lágrima
por la mujer que dio la vida por alejarla de las garras del incesto.

-Pobre de ellos y de la abuela con su fe...

La encontraron temprano. La cabeza sumergida, y las manos entrelazadas
sosteniendo el rosario de la abuela. Los curiosos movidos por un morbo
natural se arremolinaron. Algunos clientes infieles evaluaban sustitutas.
Entre tanto, el predicador más ferviente condenaba en público la escena, y
maldecía en privado la ausencia. Padres de familia aceleraban el paso con
sus hijos de la mano, rogándole al Señor que el motivo de tal acción no se
debiera al hallazgo de alguna enfermedad silente, de esas que no pasan de
moda. Prometiendo castrarse si sucumbían nuevamente ante tal tentación. Las
chismosas del barrio revoloteaban en busca de los detalles más escabrosos,
con el estómago característico de un forense. Sin imaginar que la mayoría
de sus esposos navegó más de una vez en las aguas profundas de la
infidelidad.

Cerca de las doce, cuando el calor amenazaba con reventar, la arrancaron de
allí. Inolvidables y con perfección casi celestial, flotaban dos tacones
rojos junto a la única prueba de una virilidad olvidada; carcomida por las
tortugas hambrientas del parque.



*** Flores para tu boca de cemento

Los quejidos de un calendario ultrajado me contraen. Sobre la mesa un vaso
se desborda, hinchando la madera. Juego con el reloj, viudo de minutero:
son las once y algo. Fuera me espera un domingo de primarias, calles
abarrotadas por emigrantes de la capital. ¡Que celebren los cuervos! ¡Que
mueran las bocas con tendencia a los excesos! Saco mi banderín, aleteando
por las ventanas. El marco de tu foto baila vacío, mareando las paredes.
Con ojos pequeños persigo el vaivén, cae... se detiene... sinfonía ruidosa
el choque del borde contra el suelo. De pronto, todo es paz, un eco golpea
mis oídos ciegos, jadeante copulo en desorden con una voz. Buscando calles,
siembro flores en tu boca de cemento.



*** Toallas sucias

Sábado en la memoria, descubro por la casa mil escondites. A mitad de la
escalera, foto familiar se impone. Ojos paternos, fijos, traspasándome el
pecho. El perro ladra hambriento, mordiendo el cuello de las muñecas. Rosas
secas en el jardín, piscina de verano invadida por el hongo. Armario
oloroso a madre que no llega. Miro el reloj, saco cuentas, la tarde cae
maliciosa. El sonido de los autos me detiene en la ventana. Dentro, truenan
quejidos de violencia. Enciendo la radio, programa infantil; obsequio de
fin de semana.

Salto, grito, canto fuerte, no quiero escuchar otra voz que no sea la que
sale por mi garganta. No quiero oír... no quiero oír... no quiero oír... De
repente, la música cesa. Retrocedo, enmudezco, cierro los puños. Boca
paterna me persigue, estoy castigada, terminó el juego. Sube por mi
vestido... me hala... caigo.

-¡Incluiré a la puta de tu madre en la lista de mis muertos!

Medio pasillo más tarde, se cierran las puertas del cielo. Las toallas
están sucias, y ya es hora del baño.



*** Entre los dedos: mi complemento eterno

Viajaba por las esquinas inimaginables de los sueños, inspirada en lo que
se debió transformar mi vida alguna vez. Cuando sentí una fuerza malévola
recorriéndome con placer, ahuyentando tabúes primitivos. Dedos miserables
que osaban despertarme para suplicar un poco de amor. Con la boca aún
reseca, fijé los ojos en el lado izquierdo de la cama desnuda y sonreí...
qué difícil se hace a veces evitar los recuerdos, asesinar la memoria. Era
una de esas madrugadas frías que insistían en ponerme los pelos de punta,
simplemente no estaba acostumbrada a tanta soledad. Siempre tan rodeada de
fantasmas traviesos, de prosa, de poesía. Y ahora que apenas recordaba mi
nombre, el silencio de una madre, la presencia de hermanos; si es que
alguna vez existieron.

Me apoyé en el rincón vacío de la cama, recorriendo la habitación semi
alumbrada con los ojos aún dormidos. Como vagando por el pasado, iba
rescatando trayectos escondidos de mi infancia. Tenía claro lo que fui en
un principio, no en lo que me estaba convirtiendo.

Frotaba el colchón buscando ese, mi complemento eterno. Sabrá la vida si
alguna vez lo tuve tan cerca. Entre mis manos latía aún la piel de
tantos...

De un golpe salté. El suelo me esperaba ansioso, buscando poner de nuevo
mis pies sobre la tierra; no más sueños. Hasta entonces me di cuenta de que
había tomado con tanta calma mi paso por la vida, atrapada en ese miedo que
me obligó a refugiarme en mi peor enemiga; yo misma. Nadie ha osado hacerme
tanto daño. Se han evaporado los amigos, las noches de bohemia, los
regalos; sobre todo mi sangre...

Regreso, aún quedan nueve dedos de mi vida por contar...

** María Estrella Pérez
   muralesdevidrio@hotmail.com
   Socióloga, trabajadora social y narradora puertorriqueña (1978). Ha
   publicado textos en revistas electrónicas como Margen Cero
   (http://www.margencero.com) y Letras Perdidas
   (http://www.letrasperdidas.galeon.com).



=== El manantial (extractos)      Isidro Iturat Hernández =================

      (Nota del editor: el indriso es un poema que consta de dos tercetos y
      dos estrofas de verso único [3-3-1-1]. Tolera cualquier tipo de
      medida en el cómputo silábico, tanto versos isosilábicos como
      anisosilábicos, lo que hace de él una forma a la vez fija y dinámica:
      en el eje vertical, la disposición no variable de la estrofa; en el
      eje horizontal, las variaciones en la cantidad. Admite además todos
      los grados y géneros de rima, así como el uso de pies acentuales.
      Esta es la figura empleada por Iturat Hernández en su poemario El
      manantial, del cual ofrecemos una muestra en esta edición).

*** Trinidad lunar

Luna menguante

El centauro se asoma por la ventana
y la mujer dormida está hablando en sueños.
Llora y ríe, porque un centauro la rapta.

Cabalga en su sueño la mujer dormida,
cabalga en su sueño y es cabalgada.
En la selva, nadie la oye cuando chilla.

Llora y ríe como nunca en su vigilia.

El centauro la mira... por la ventana.



Luna creciente

Tierna Venus con quince primaveras
maneras apuntaba: los pastores,
ya sus adoradores en las eras,

y en los campos de Chipre labradores;
las fieras se acoplaron con las fieras
en las frondas, las flores con las flores;

y los dioses temiéronla de veras:

morir fue nuevo, y verse, por amores.



Luna llena

La vieja mandinga contaba a su nieta
de los sortilegios de la Madre Luna,

en la buena noche, en la noche quieta:

"A la diosa nunca vayas a mirar
porque si te mira cuando tú la miras
al Pájaro Plata sentirás cantar,

y al canto del ave el vientre se aluna

y del buen marido sabrás de las iras".



*** Canción de la corola

Colibrí
que te vi,
ven aquí.

Colibrá
no se va.
Ven acá...

Liba, sí,

liba ya.



*** ¡Che!

¿Cómo la dejé marchar
si esa era pa mí, no más?
¿Cómo la dejé marchar?

¿Cómo la dejé, no más,
plato del mejor manjar?
¿Cómo la dejé, no más?

¡Mal rayo me parta, che!

¿Cómo la dejé marchar?...



*** Balada de las dos hermanas

La hermana mayor besa con su boca
a Juan, el pastor.
Un caballo en la cuadra se desboca.

La hermana menor ha oído el temblor
y no tiene poca
gana de ser yegua ni de ser mayor.

La hermana mayor sabe ya de amor.

La hermana menor relincha y se toca.



*** Sueño de la flor de loto

Soñé: una mujer de color de azafrán.
Soñé a la mujer de las joyas de jade,
del loto danzante en el pubis de pan.

Me dijo: "El rocío que posa en mi flor
el sol lo calienta y se endulza de amor,
repite quien prueba de este licor".

De pétalos rosas quedé embriagado...

aguardo sin sueño ya el nuevo sopor.



*** Cópula por una manada de toros

Ella, decúbito supino, será penetrada
por el primero por detrás. El segundo instala
en el febril yoni la linga, que, erguida, demanda

dar placer. Boca en la tercera verga, y no separa
la lengua el tacto con el glande. Luego, ella ama
con ambas manos a otros dos sus dos cerbatanas...

La que conozca el arte oculto hallará el nirvana

(esta destreza se consigue sólo con la práctica).



*** Aminta

Mostró un anillo de oro y diamante,
y reposando su mano en mi mano
al vivo tacto la quise al instante.

Se fingía indocta, cándida, ignorante,
que ignora el arte del amor profano
(para mí no hay mayor interrogante).

Pensé: "Si quiere, este saber lo gano..."

(luciendo oro sobre piel fragante).



*** Fábula de Israel

El grajo trajo a la graja
la pluma de una paloma
creyendo traer alhaja.

El grajo vio a la paloma
ahogada en la tinaja
de un mercader de Sodoma.

La jarra llevaba miel:

oro parecía, y era hiel.



*** Segismundo

"Ya que la vida es sueño, atrevámonos
a todo..." -Segismundo esto cantaba
en su vivido sueño-. ¡Entonces, vámonos!

Si hay que soñar, no sea aquella esclava
cueva el sueño. Tampoco si vivir
lo sea. ¡Puño yergue! ¡Espada clava!

¡Ama y pronto, que pronto es el partir!...

y favorecen astros al osado.



*** Canis furores

El perro sigue a la perra,
la perra huye del perro.
Si el perro ya no la sigue

se para y gime la perra.
Si el perro sigue y persigue
al fin gimen perra y perro.

Esto contaba la perra

a sus cachorros de perro.



*** Milonga con decir de Rafael Alberti

Yo no lo quería
(lo quisiste vos...),
"sólo por amiga..."

afirmaba yo.
Quizás fue el Café
o la luz del ron,

o quizás la voz,

la voz de Gardel.

** Isidro Iturat Hernández
   isidro_nt@yahoo.es
   Docente y escritor español (Villanueva y la Geltrú, Barcelona, 1973).
   Reside en Madrid. Posee estudios administrativos y de filología
   hispánica.



=== La secta de los asesinos      Ricardo A. Halperin =====================

I

Son los primeros días de 1919 y Borges está feliz. Ha terminado
exitosamente sus estudios en Ginebra y en poco tiempo viajará a España,
donde ya cuenta con algunos contactos en el movimiento literario ultraísta.
Ahora cuenta con unos días de descanso, en esos años algo inusual para él,
y los aprovecha para practicar su deporte favorito: leer por placer. Lo
atrae el misterio del Medio Oriente y vuelve a leer las aventuras de Marco
Polo, que ya lo habían deleitado en su infancia. Las sombras del invierno
llegan temprano y Borges se inclina sobre el libro, más tarde las campanas
impertinentes intentarán recordarle la hora, pero hace ya tiempo que no
hace caso de las iglesias o de sus voces.

Aunque carece de la riqueza imaginativa de Las mil y una noches, el relato
del marino veneciano responde a ese escondido afán de aventuras que Borges
sólo más tarde podrá intentar satisfacer en sus escritos. Borges se detiene
en los pasajes que describen a la secta de los asesinos. El relato lo
fascina, habla de palacios fastuosos con hermosas doncellas dispuestas a
dar al visitante todos los placeres que requiera, de manera similar a lo
que el fiel musulmán ha sido prometido por el Profeta como recompensa por
la lealtad de su daga. A Borges lo fascina el tema del precio de la
conciencia y recuerda haber leído que el frecuentemente olvidado Marlowe,
que nos dio el primer Fausto, habría sido asesinado en una pendencia de
taberna. Borges juega con la idea de que aquel asesinato fue el precio que
pagó el autor por exponer la tentación mefistofélica.

Borges lee rápido y cuando termina con Los viajes de Marco Polo comienza
una lectura nueva, no menos fascinante: la crónica de los viajes al Medio
Oriente del rabino Benjamín de Tudela, entre 1160 y 1173, es decir poco más
de un siglo antes que Marco Polo.

Borges intenta imaginarse al rabino Benjamín. Lo supone barbado y se
pregunta qué pudo haber llevado a un hombre estudioso, como corresponde a
un rabino, a abandonar su tierra de Navarra, aún segura, para arriesgar su
vida explorando mundos que pocos europeos habían visitado antes. ¿Habrá ido
en búsqueda de alguna de las tribus perdidas o a explorar el posible
regreso a las tierras que Moisés le eligió a su Pueblo?

El texto relata de un pueblo que responde a un líder de nombre
Sheik-al-Hashishin, que vive en las montañas cerca del Monte Líbano. Estas
gentes sólo son fieles a su líder y cumplen todas sus órdenes, matando a
quien él les ordene. La crónica del rabino señala que estos "asesinos",
como se los conoce hoy en adaptación del nombre de su líder no son
musulmanes (como dice Marco Polo) sino que responden al profeta Kharmath.

En Buenos Aires otros asesinatos llenan el tiempo y, mientras Borges lee,
una turba enardecida llega con sus palos y sus piedras a las calles del
Once y de Villa Crespo en una rutina que viene desde siglos y que habrá de
continuar años después en las calles de la culta Europa (pero ésta es una
disquisición y los cristales de Berlín aún vibrarán con las risas de los
niños judíos por veinte años más). Desde la otra vereda del mar Borges se
entera con horror a través del relato escondido en las páginas interiores
de la "Tribune de Genève". Se imagina las pancartas del odio avanzando bajo
la discreta protección de la policía mientras se cerraban puertas y
ventanas y Buenos Aires se escondía. No es la primera vez, y no será la
última, que esa tierra a la que él le reservó tanto cariño habrá de
mostrarle una triste cara de bajeza.

En Buenos Aires el día siguiente comienza con olor a pólvora, pero allá
lejos Borges contempla la placidez del lago vibrante de luz y de sol.
Vuelve a su lectura y se entusiasma de su progreso. Al comenzar la tarde da
por terminada la tarea. La secta de los asesinos y las crónicas diferentes
de los dos textos que ha leído le plantean un misterio y se siente feliz.
Revisa sus notas.



II

Han transcurrido tres años y el estudiante ya es un hombre. Su vida es el
arte de escribir y lo ejerce en la ciudad de su niñez, Buenos Aires.
Recorre sus barrios y mientras camina evoca un mítico pasado que lo atrae
más que la realidad gris. Con paso lento y mirada aún atenta camina los
barrios del Sur y se sorprende frente a la grosería de una carnicería que
profana la calle con su mercancía cruel. No encuentra otra opción que
lapidarla con versos por la ofensa. Ensimismado en la creación pasa frente
a una casa vieja, que no es diferente de las innumerables otras, y mira
casi sin ver el bronce gastado al costado de la puerta en el que figura un
nombre ya casi olvidado: Kharmath.

Llega el recuerdo y Borges cede a su curiosidad y tímidamente oprime el
timbre. Lo atiende un chiquilín de 10 u 11 años, y el escritor por una
razón que no entiende no piensa "pibe" sino "botija" y luego se dice que a
nuestras muchas deudas a los uruguayos los argentinos debemos agregar el
préstamo de algunas palabras felices. "No están", dice el botija,
anticipando la pregunta. Luego demuestra iniciativa empresarial y sugiere,
"si quiere, yo le tomo los datos para que lo llamen. Ahora no hay mucho
trabajo y van a poder ocuparse de usted rápido". Borges propone volver otro
día. "Venga el miércoles", dice el botija. Si viene antes del almuerzo
seguro que los encuentra". El escritor pregunta qué quiere decir Kharmath y
el botija se encoge de hombros, "creo que es una marca internacional.
Operamos por concesión, ¿sabe?".

Llega el miércoles y Borges camina el camino conocido para encontrarse con
un hombre joven, quizás de su misma edad, simpático y cordial. "Pase y
tómese un mate", viene la invitación. Están en la cocina, que es como todas
las cocinas, con una imagen de Gardel presidiendo la mesa y varios sifones
y botellas de vino Toro testificando sobre los hábitos de la casa. "Mire,
yo me imagino que para usted esto no es fácil", dice el anfitrión, "pero le
aseguro que está tratando con un grupo serio, con mucha experiencia. Como
entenderá, lamentablemente la discreción me impide darle referencias, pero
llevamos ya varios años de trabajar en el país y contamos con apoyo
tecnológico extranjero del mejor nivel. Le puedo asegurar que podemos
resolver su problema, por más difícil que a usted le parezca. Además
nuestros precios son muy razonables, no pedimos ningún adelanto y sólo
cobramos después de que la tarea ha sido concluida satisfactoriamente". Las
preguntas se agolpan en la mente de Borges pero no se siente seguro y deja
que la prudencia las acalle. Acuerdan una nueva cita pero el escritor no
regresa.



III

Transcurren muchos años y Borges avizora el final. Sabe de los honores y de
la fama y el país entero conoce su imagen triste. Un viejo amigo, compinche
en eso del escribir, lo invita un día a cenar a un restaurante de la
Recoleta y el escritor acepta, no tanto por eso de la comida que no es
importante para él, sino porque disfruta de la compañía y de la buena
conversación. En eso están, lamentando los tristes avatares de la política
nacional y la agónica muerte de la Argentina que ambos quisieron tanto, que
es un triste presagio de la muerte propia, cuando se acerca un señor de
cabellos grises y opulento desplazar. "No creo que usted me recuerde",
dice, "pero por supuesto a mí me es imposible dejar de reconocerlo. Nos
conocimos hace cincuenta años y usted entonces me llamaba botija", agrega.
La memoria llega acompañada por la sorpresa y el escritor hace las
preguntas a que obliga la cortesía. "¿Se acuerda de Kharmath?", pregunta el
envejecido botija. "Ahora soy el presidente", comenta con orgullo. Cuando
el escritor pregunta por aquel otro que él conoció, se encoge de hombros y
dice enigmáticamente "...gajes del oficio, tuvo una buena vida". Luego
recupera el tono alegre y agrega: "estamos operando en Chile, Uruguay y
Brasil y no damos abasto. No entiendo a los que viven quejándose, en este
país si uno tiene voluntad de trabajar y sabe hacerlo bien nunca faltan
oportunidades, lo importante es que el Estado no limite la iniciativa
privada". El botija regresa a su mesa y poco después el mozo acerca a la
mesa del escritor una botella de Dom Perignon. "Cortesía del Doctor", dice.

** Ricardo A. Halperin
   rhalperin2@comcast.net
   Escritor y docente argentino (Buenos Aires, 1940). Actualmente reside en
   las afueras de Washington (EUA). Se educó en la capital de su país y en
   Córdoba, y completó estudios de postgrado en la Universidad de Columbia
   (EUA). Fue profesor de economía en la Universidad de Buenos Aires
   (1968-1973). En 1976 se incorporó al Banco Mundial, en la ciudad de
   Washington, DC, donde desempeñó diversos puestos gerenciales hasta
   jubilarse en 2001. Ha publicado numerosos trabajos sobre temas
   económicos.



||||||||||||||||||||||||||||||    EL BUZÓN    |||||||||||||||||||||||||||||

=== Buscando un poema popular español =====================================

                                                       25 de agosto de 2004

Señor editor:

Me gusta mucho la poesía popular de autores españoles. En mi juventud
aprendí un poema popular del cual no recuerdo su exacto nombre ni el autor.
De esto hace ya más de 40 años.

Para orientarlo le puedo enviar el comienzo de él, aunque he olvidado
algunas partes, de las cuales a la fecha me ha sido imposible conseguirlas.

Veamos pues:

Ya se me olvidaba, mira que ayer te prometí contar
los motivos y razones por que soy un legionario hoy.
El leyendo de esta carta me lo estaba recordando.
Yo era el chaval más pobre, más triste y más desgraciado
que se inscribió en los padrones desde la cabecera al rastro.
Aunque mi madre era guapa según los que la trataron,
mi padre fue por lo visto de un feo tal, que al mirarse en el espejo
y al verse pasmó en el acto.
Y esta fue la herencia que mis padres me dejaron, moreno
verde aceituna, pelos tiesos, chiquitajos. Nadie me llamaba Antonio
que es así como me llamo sino que el feo, el feo y con el nombre
de feo me bautizaron las comadres que llamaban a sus retoños,
mi tesoro, mi cielo, encanto.
Desde chico me desquitaba con los chavales del barrio,
que patadas en las espinillas, mojecones, cascotazos,
que a éste le quito la gorra, tumbo aquel otro en el barro y
aquel que está en la fuente lo empujo y al agua pato.
Todos decían que el feo era de la piel del diablo, en cambio
todas las noches el feo se adormilaba llorando.
Y así pasaron los días, y así pasaron los años. Los que me llamaban feo
me lo siguieron llamando...

No recuerdo más del poema y ese es el motivo por el cual deseo conseguir el
resto de él. Desde ya agradezco la gentileza que usted me pueda brindar en
este menester.

Lo saluda atentamente,

Juan Rubio Blancaire
juacris@shaw.ca
Edmonton, Canadá



=== Resultados de concursos ===============================================

                                                       30 de agosto de 2004

Jorge:

Tal vez tú puedas ayudarme. He procurado los resultados del Concurso de
Poesía de la Casa de América de este año y no los encuentro en ningún
lugar. ¿Sabes algo de esto?

Es el mismo caso del X Premio de Poesía Ciudad de Mérida Martín Romero, y
del IX Certamen Internacional Surcos de Poesía.

Te lo agradezco.

Sinceramente,
Guillermo Aldaya
gpena@furnas.com.br



=== Conocer a Armando Durán ===============================================

                                                   12 de septiembre de 2004

Hoy leí en el diario El Nacional un estupendo artículo de Simón Alberto
Consalvi donde, al referirse a Armando Durán, dice haberlo conocido en su
natal Habana. Deseo saber más de este insigne escritor, a quien creía
venezolano por nacimiento. ¿Es hijo de padres venezolanos? ¿Es
naturalizado?

No soy xenofóbico... Simple curiosidad.

De ser posible agradezco la información.

Roger Perret-Gentil
rperret@cantv.net



|||||||||||||||||||||||||||    POST SCRIPTUM    |||||||||||||||||||||||||||

"Ninguna poesía ha calmado el hambre o remediado una injusticia social,
pero su belleza puede ayudar a sobrevivir contra todas las miserias".

      Jorge Teillier, "La experiencia poética" (1968).



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