
         ~~~~~~~~~~~~~~~           Año VIII     Cagua, Venezuela    Nº 113
           ~~~~~~~~~~~             =======================================
           ~~~~~~~~~~~                    LETRALIA, Tierra de Letras
           ~~~~~~~~~~~                     http://www.letralia.com
           ~~~~~~~~~~~             =======================================
           ~~~~~~~~~~~                       30 de agosto de 2004
           ~~~~~~~~~~~
           ~~~~~~~~~~~                 LETRALIA, Tierra de Letras, es
           ~~~~~~~~~~~                  la revista de los escritores
           ~~~~~~~~~~~                 hispanoamericanos en Internet.
           ~~~~~~~~~~~                   Usted puede enviarnos sus
           ~~~~~~~~~~~                comentarios, críticas o material
           ~~~~~~~~~~~                 literario a info@letralia.com
           ~~~~~~~~~~~          ~                    *
           ~~~~~~~~~~~        ~~~       JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor
           ~~~~~~~~~~~      ~~~~~       Depósito Legal: pp199602AR26
         ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

=== Sumario ===============================================================
                                                         |
"La cultura como mercancía", Jorge Gómez Jiménez.        | Editorial
                                                         |
Cortázar presente en Lima. / Paisajes sin terminar. /    | Breves
Títeres europeos. / Las fugas de Vinces. / Aprender a    |
actuar. / Las tres italianas. / Neruda en Nueva York. /  |
La espera de Adriano. / Editores y libreros se preparan. |
/ Arte barroco. / Postergada perla.                      |
                                                         |
Murió el historiador venezolano Pedro Grases. /          | Noticias
Instituto de Lenguas Indígenas de México no tiene quien  |
lo dirija. / Falleció el sabio paraguayo monseñor        |
Mariano Celso Pedrozo. / Montevideo despide a la poeta   |
Marosa di Giorgio. / Premio Donoso para el poeta peruano |
Antonio Cisneros. / Antonio Skármeta obtiene el Premio   |
Municipal de Literatura de Santiago. / Intelectuales     |
mexicanos interrumpen demolición del viejo hotel Apolo.  |
/ Problemas de seguridad facilitaron robo de El grito. / |
Falleció la actriz y bailarina cubana María Antonieta    |
Pons. / Alfabetización digital promueven en Argentina. / |
Muere el artista colombiano Eduardo Ramírez Villamizar.  |
/ Feria del Libro de La Paz cierra con éxito. / Un       |
venezolano dirige el Centro Nacional de Música de Costa  |
Rica. / Ministros proponen combatir la pobreza con       |
fortalecimiento cultural. / Julieta Fierro ingresó a la  |
Academia Mexicana de la Lengua. / Murió el escritor      |
argentino Isidoro Blaisten. / El II Forum de las         |
Culturas será en Monterrey. / Inauguran la XXVII Feria   |
Internacional del Libro del Uruguay. / Inaugurado en     |
Maracay el 29º Salón de Arte Aragua. / Falleció el       |
pintor español José Puyet Padilla. / Poesía de Ibsen y   |
literatura judía actual por primera vez en español. / La |
Feria de Guadalajara invita a los niños mexicanos. /     |
Reunida por vez primera toda la obra dramática de        |
Cortázar. / FCE celebra sus 70 años. / Tercer volumen de |
las Obras completas de Dalí incluye textos inéditos. /   |
Lecturas, performances y conferencias en homenaje a      |
Gallegos. / Lanzan colección de autores gallegos que     |
escribieron en castellano. / Donni de Mirande no irá al  |
Congreso de la Lengua Española. / Evento fotográfico en  |
Chile involucrará más de cien exposiciones. / Realizarán |
en Nicaragua Festival de Poesía.                         |
                                                         |
Chicos y Escritores                                      | Literatura
http://www.chicosyescritores.org                         | en Internet
                                                         |
"Ernesto Sábato: un pacto para vivir porque el tiempo no | Artículos y
para", Amalia Gieschen. / "Jean-Paul Sartre", Héctor     | reportajes
Miolán. / "Dos artículos sobre la guerra", Domingo       |
Alfonso Bacalao (hijo). / "Una solicitada de Macedonio   |
Fernández", Carlos Barbarito. / "Marosa, la testigo",    |
Héctor Rosales.                                          |
                                                         |
"La poética de Rilke en sus propios textos", Oscar       | Sala de ensayo
Portela.                                                 |
                                                         |
"El milagro", Nicolás Rovegno. / "Alguien tendrá que     | Letras
decir la verdad al amor", Jota Síroco. / "Catorce",      |
Martha Beatriz León. / Poemas de Víctor Roberto Sánchez  |
Chuchuca. / "Pizza cuatro sabores", Álex E. Peñaloza     |
Campos. / Poemas de Beatriz Martinelli. / "Hacia la      |
medianoche", Eduardo Cobos. / Cuatro poemas de Sergio O. |
Otero. / Dos relatos de Déborah Puig-Pey Stiefel. /      |
Poemas de Jorge Castillo Fan. / "Un cuento de cine",     |
Hernando Bolaño. / Haikús y otros poemas de Édgar        |
Medrano. / "Huérfano de Elisa", Armando Oscar Borgeaud y |
Osvaldo Julio Croce. / "Cuadratura de nostalgias"        |
(extractos), Dubraska González Gámez. / "El arte de la   |
negociación", Iván Humanés Bespín. / Tres poemas de      |
Jorge Raúl Pirola.                                       |
                                                         |
Solicitud de ayuda.                                      | El buzón
                                                         |
Charles Baudelaire.                                      | Post Scriptum
                                                         |
===========================================================================
             Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año
                     http://www.geocities.com/SoHo/8753
===========================================================================
   Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de 1998
                         http://www.internet.com.mx
===========================================================================
      Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998
                          http://www.megasitio.com
===========================================================================
    Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de 1999
                          http://www.redchilena.cl
===========================================================================
         Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999
                       http://www.fortressdesign.com
===========================================================================
          Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999
                          http://www.exodusltd.com
===========================================================================
    Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de 1999
                         http://blindarosada.org.ar
===========================================================================

Para suscribirse a Letralia, envíe un mensaje vacío a:

   letralia-subscribe@gruposyahoo.com

Para desuscribirse, envíe un mensaje vacío a:

   letralia-unsubscribe@gruposyahoo.com

También puede formalizar su suscripción o su desuscripción en un formulario
visible en nuestro sitio en el Web:

   http://www.letralia.com/servicios/listas.htm

Ediciones anteriores: http://www.letralia.com/servicios/archivo.htm



=========================== CONCURSOS LITERARIOS ==========================

Reciba anuncios de concursos literarios y artísticos en general
suscribiéndose a nuestro exclusivo servicio gratuito.
Todo lo que tiene que hacer es enviar un mensaje vacío a:

   letralia-concursos-subscribe@gruposyahoo.com

O, si lo prefiere, visite nuestra sección de concursos en el Web:

   http://www.letralia.com/agenda/concursos



=== Editorial      La cultura como mercancía ==============================

Acaba de concluir la II Reunión Interamericana de Ministros de Cultura de
los 23 países de la OEA, un encuentro en el que funcionarios
gubernamentales de la región enfrentaron sus puntos de vista sobre la
manera como cada cual concibe el desarrollo cultural de nuestras naciones.

Uno de los aspectos en que estuvo de acuerdo la mayoría de los
participantes fue en la necesidad de contar con indicadores económicos
relacionados con la cultura. Es decir, los funcionarios concordaron en que
cada país debe profundizar el análisis de la relación entre las inversiones
y los resultados de la llamada industria cultural.

La razón de esto es que nuestros gobiernos están intentando averiguar si la
cultura rinde beneficios reales. "Hablaremos de tú a tú con los
economistas", decía al término de la jornada Federico Hernández, presidente
del ente cultural del gobierno salvadoreño. Se refería a que, con tales
indicadores, será posible defender el papel de la cultura como un recurso
valioso para la economía de un país. Como una mercancía.

El encuentro generó la decisión de crear un "observatorio interamericano de
políticas culturales", ni más ni menos un ente que estudiará el valor
económico de la cultura y que, según Sofía Leticia Morales, directora de la
Unidad de Desarrollo Social, Educación y Cultura de la OEA, "ayudará a
superar la posición marginal de la cultura en las políticas públicas, al
aportar evidencias de su impacto político y social".

El tema resultó polémico. Sari Bermúdez, presidenta del Consejo Nacional
para la Cultura y las Artes de México, comentó que en la nación azteca la
cultura es la tercera rama económica. "Las exportaciones de bienes
culturales superan a las importaciones, lo que significa que el sector
cultura genera una derrama de divisas para otros sectores de la economía".

La aseveración incomodó a César Gaviria, secretario general del organismo
internacional, quien dijo que la cultura "no puede ser tratada como
mercancía; si acaso, las industrias culturales pueden ser vehículos para
expresar nuestras visiones culturales y pueden convertirse en fuentes de
empleo y crecimiento económico para los habitantes de los pueblos que los
generan".

Las discusiones desarrolladas en México revelan, sin mayores vueltas, el
atraso que en la materia prevalece entre las autoridades de nuestros
países. No creemos que sea necesario hacer una colecta de "evidencias" del
impacto político y social de la cultura, pues sobran ejemplos en el mundo
desarrollado; de hecho, estamos seguros de que una de las razones capitales
de nuestros problemas económicos es el nulo apoyo a las iniciativas
culturales.

La cultura debe ser vista como una mercancía, como un valor de peso en la
economía; conclusión a la que cualquiera llegaría sin necesidad de crear un
"observatorio" que al final sólo servirá para que funcionarios
gubernamentales se den paseos de cuando en cuando por los mejores hoteles
de la región, a muy prudente distancia de la pobreza en que vive la mayor
parte de nuestros pueblos.

La industria cultural, más allá de la producción masiva de las compañías
discográficas, las productoras de cine, las editoriales transnacionales,
sólo será un concepto tangible cuando desde los centros de poder se destine
recursos suficientes para la educación y la cultura. Se trata de un
esfuerzo que debe involucrar mecanismos de intercambio comercial,
imbricación con el turismo y una deseable transparencia en lo que respecta
a los destinatarios de los recursos, que indudablemente no deberán ser las
macroempresas líderes en el mercado cultural internacional, sino las
iniciativas que desde las bases de nuestras sociedades podrían garantizar
el flujo de bienes culturales que reflejen cabalmente la diversidad que en
ese sentido nos caracteriza.

No nos asusta, como a Gaviria, el concepto de mercancía aplicado a la
cultura. Nos asusta, sí, que a estas alturas persistan en el inconsciente
colectivo mitos como el de la inutilidad económica de la cultura.

                                                Jorge Gómez Jiménez, editor
                                             http://www.letralia.com/jgomez



=== ¿Le interesa estar informado sobre concursos? =========================

Reciba por correo electrónico los anuncios vigentes de concursos literarios
y artísticos en general suscribiéndose a nuestra lista de distribución.
Todo lo qu tiene que hacer es enviar un mensaje vacío a
letralia-concursos-subscribe@gruposyahoo.com, o visitar nuestra cartelera
de concursos en http://www.letralia.com/agenda/concursos
Si desea enviarnos las bases de un concurso, escríbanos a info@letralia.com



|||||||||||||||||||||||||||||||    BREVES    ||||||||||||||||||||||||||||||

Cortázar presente en Lima. La exposición Presencias, que muestra diversos
aspectos de la vida y obra de Julio Cortázar, fue inaugurada en la
Pontificia Universidad Católica del Perú, en la capital de este país, el
pasado lunes 16 de agosto. Tal como hemos comentado en otras notas sobre
esta muestra, la misma está compuesta por fotografías, vídeos, grabaciones
y textos del autor de Rayuela.
http://www.pucp.edu.pe

Paisajes sin terminar. Tal es el título del poemario de la escritora
cubano-estadounidense Silvia Brandon Pérez (La Habana, 1949) que acaba de
ser publicado por El Taller del Poeta Fernando Luis Pérez Poza con un
acertado prólogo de Rubén Vedovaldi. Brandon Pérez es editora multilingüe y
abogada, reside en Pensilvania y ha publicado otros libros, tanto en Cuba
como en EUA.
http://www.tallerdelpoeta.com

Títeres europeos. Hasta el próximo 5 de septiembre se desarrolla, en el
Parque de El Retiro de Madrid (España), el Encuentro Europeo de Jóvenes
Titiriteros Eurotítere 2004, que conjuga a una treintena de jóvenes de
diferentes países de Europa (Letonia, Rumania, Polonia, Bulgaria y España).
El encuentro está integrado dentro de la 11ª edición del festival de
títeres Titirilandia, "Fiesta del Títere de los Veranos de la Villa".
http://www.titirilandia.com/Eurotitere%20tit%2004.htm

Las fugas de Vinces. Este martes 7 de septiembre, a las 7 de la noche, se
realizará la presentación en Venezuela de la novela Las fugas paralelas,
con la que el autor peruano-venezolano Octavio Vinces (Lima, 1968) obtuvo
el premio Unam/Alfaguara 2003. Las palabras con las que el público será
enterado de esta obra serán pronunciadas por el laureado escritor
venezolano Adriano González León.
Librería El Buscón, Paseo Las Mercedes, Caracas

Aprender a actuar. La Fundación Casa del Artista de Venezuela convoca a
jóvenes y adultos a sus talleres de actuación, que serán dictados a partir
del 16 de septiembre por el cubano Noel de la Cruz, licenciado en artes
escénicas. De la Cruz está radicado en Venezuela desde 1994 y ha dictado
cursos en múltiples instituciones venezolanas como la Fundación Teresa
Carreño, el Laboratorio Teatral Ana Julia Rojas, la Universidad Central de
Venezuela y otras.
Casa del Artista, piso 3
Teléfonos: 58 212 5713659 / 5761403 / 58 416 8265262

Las tres italianas. El Centro de Estudios Literarios Antonio Cornejo Polar
está invitando al cursillo "Tres novelas escogidas del siglo XX italiano",
cuyos participantes analizarán, en conjunto con la licenciada Irene
Cabrejos de Kossuth, las novelas La conciencia de Zeno, de Ítalo Svevo; El
jardín de los Finzi-Contini, de Giorgio Bassani, y El gatopardo, de
Giuseppe Tomasi di Lampedusa. Se recomienda leer las novelas antes o
durante el cursillo, que se realizará en seis sesiones semanales a partir
del jueves 16 de septiembre.
Centro de Estudios Literarios Antonio Cornejo Polar
Av. Benavides 3074 (Óvalo de Higuereta), Miraflores
Telf. 2161029. Correo electrónico: celacp@wayna.rcp.net.pe

Neruda en Nueva York. La Oficina de Asuntos Académicos de Eugenio Maria De
Hostos Community College, en el Bronx de Nueva York (EUA), está invitando a
la serie de conferencias "Neruda en el corazón", con motivo del centenario
del autor chileno. La actividad se realizará el 22 y 23 de septiembre.
http://www.hostos.cuny.edu/oaa/upcoming.htm

La espera de Adriano. El Pen Club de Venezuela aplazó hasta el 24 de
septiembre la fecha de recepción de originales para optar al Premio Bienal
de Novela Adriano González León 2004, cuyo veredicto se dará a conocer los
primeros días de diciembre. La editorial Norma, casa que editará el libro
ganador, ya seleccionó de su catálogo de autores la parte extranjera del
jurado, mientras que el Pen Club nombró a tres venezolanos.
http://www.letralia.com/agenda/concursos/0409243.htm

Editores y libreros se preparan. El seminario "La librería y sus clientes",
para el fortalecimiento de las habilidades empresariales de los libreros
mexicanos y latinoamericanos, será impartido los días 21 y 22 de octubre en
la sede principal del Fondo de Cultura Económica, en Ciudad de México, a
cargo de Tiziano Vescovi, coautor de La librería como negocio: Economía y
administración, y Herbert Paulerberg, autor de El arte de vender libros:
Técnicas de ventas y atención al cliente para libreros.
seminarios@sobrelibros.com

Arte barroco. Hasta el 23 de octubre se podrá asistir a la muestra de arte
barroco hispanoamericano que ofrece desde hace unos días el Instituto
Cultural de Providencia, en Santiago de Chile. Vírgenes, ángeles y santos,
resplandeciendo sutilmente entre candelabros, óleos y crucifijos son
algunos de los elementos de esta exposición, que puede visitarse
gratuitamente de lunes a sábado.
Av. 11 de Septiembre 1995
Santiago de Chile

Postergada perla. El Festival de Cine de Margarita, cuyo máximo galardón
será la Perla de Oro, ha sido postergado para la semana entre el 13 y el 21
de noviembre, según fuentes del Centro Nacional de Cinematografía de
Venezuela. La programación sigue intacta y, en la Sección Oficial en
Competencia, participarán largometrajes de todo el mundo; adicionalmente
habrá una sección especial para el cine venezolano.
Teléfono: 58 212 2376670

¿Quiere publicar una nota en este espacio? Envíenosla por correo
electrónico a breves@letralia.com.



||||||||||||||||||||||||||||||    NOTICIAS    |||||||||||||||||||||||||||||

*** Murió el historiador venezolano Pedro Grases

El domingo 15 de agosto falleció el historiador, escritor, crítico,
bibliógrafo, docente y filólogo Pedro Grases, el primer bibliógrafo
venezolano del siglo XX en palabras de su colega Guillermo Morón, y cuya
labor en pro de la educación de este país ha sido ampliamente reconocida.

La actividad de Grases se hizo sentir en instituciones de la magnitud de la
Universidad Católica Andrés Bello, la Universidad Central de Venezuela, el
Instituto Pedagógico Nacional, el liceo Fermín Toro, el Colegio América, la
Universidad Metropolitana y el liceo Andrés Bello, entre otros.

Grases nació en Vilafranca del Penedés, provincia de Barcelona, España, el
17 de septiembre de 1909. Se doctoró en filosofía y letras, así como en
derecho, por la Universidad de Madrid (1932). Contrajo matrimonio con
Asunción Galofré (1933), de cuya unión nacieron cuatro hijos. Se radicó en
Venezuela en 1937, cuando llegó a este país escapando de la Guerra Civil
Española.

Profesor en universidades como Harvard, Cambridge y Bloomington, se
desempeñó en las áreas de filosofía, letras y derecho, y fungió de
secretario de la Comisión Editora de las Obras completas de Andrés Bello.
Fue también investigador y defensor de los valores culturales. Su obra ha
sido recogida en veintiún volúmenes que dieron paso, en 2002, a la creación
de una fundación que lleva su nombre y cuyo objetivo es proyectar sus
logros y dar continuidad a sus proyectos y estudios. Actualmente esta
organización, que ya ha publicado cinco títulos, es coordinada por María
Grases, su hija.

Entre sus escritos destaca el último volumen editado, Temas para el estudio
de Iberoamérica: correspondencia de Pedro Grases con intelectuales de
Venezuela, América y Europa, 1948 1994 (Caracas: Fundación Pedro Grases,
2002). Investigadores de la talla de Alexis Márquez Rodríguez y Oscar
Sambrano Urdaneta fueron sus alumnos. Según Arturo Uslar Pietri, "la
historia de la investigación en el país se divide antes y después de Pedro
Grases".

El historiador muere antes de que sea inaugurada una placa que dará su
nombre a una de las avenidas de la caraqueña urbanización de La Castellana
-donde vivió por más de medio siglo-, lo cual se hará ahora a manera de
homenaje póstumo. También quedó por realizar la presentación de los dos
tomos de su Andrés Bello, documentos para el estudio de sus obras
completas, que recogen un segmento epistolar de una de las investigaciones
más prolongadas y de mayor rango que se han realizado en toda América.



*** Instituto de Lenguas Indígenas de México no tiene quien lo dirija

Un grupo de escritores, artistas e intelectuales mayas de los estados
mexicanos de Tabasco, Chiapas, Yucatán, Quintana Roo y Campeche solicitaron
al presidente Vicente Fox designe cuanto antes al director general del
nuevo Instituto Nacional de Lenguas Indígenas (Inali), para que éste pueda
comenzar a trabajar.

Derivado de la Ley General de Derechos Lingüísticos de los Pueblos
Indígenas, que entró en vigor en marzo de 2003, el Inali cuenta ya con un
primer consejo nacional, que en febrero de 2004 elaboró una terna de
aspirantes compuesta por el investigador, lingüista y hablante de maya
Ramón Arzápalo Marín, el lingüista y hablante de náhuatl y purépecha
Fernando Nava López, y el promotor y escritor nahua Natalio Hernández
Hernández.

Esta terna, de la cual deberá escoger Fox al primer director general de la
institución, fue escogida luego de recibir propuestas de instituciones
académicas y culturales y organizaciones civiles. El consejo que la elaboró
está integrado por académicos y funcionarios de diversas dependencias y es
presidido por el titular de la Secretaría de Educación Pública (SEP), Reyes
Tamez Guerra.

La solicitud de los escritores, artistas e intelectuales mayas mexicanos se
le hizo llegar a Fox mediante una carta, durante el cuarto Encuentro
Lingüístico y Cultural de los Pueblos Mayas, concluido en la ciudad de
Guatemala el lunes 9. El documento fue dado a conocer en Campeche por uno
de los firmantes, el escritor y músico maya Martiniano Pérez Angulo,
presidente de la Academia de la Lengua y Cultura Maya de Quintana Roo, con
sede en Felipe Carrillo Puerto.

Procedente de Guatemala, Pérez Angulo se integró a las sesiones del
curso-taller "Apreciación estética en lenguas indígenas de México",
organizado en Campeche por la asociación civil Escritores en Lenguas
Indígenas (Eliac) con apoyo del Instituto de Cultura de Campeche, la
Academia Campechana de la Lengua Maya y la Coordinación General de
Educación Intercultural Bilingüe de la SEP.

"El retraso de la decisión para nombrar al director del Inali", explicó el
escritor maya Jorge Cocom Pech, presidente de Eliac, "puede deberse a la
indiferencia constante del gobierno de Fox respecto de los asuntos
indígenas o a que no hayan presupuestado recursos para el funcionamiento de
las nuevas oficinas de ese instituto".



*** Falleció el sabio paraguayo monseñor Mariano Celso Pedrozo

En Itauguá, Departamento Central (Paraguay), murió el martes 17 de agosto
monseñor Mariano Celso Pedrozo, uno de los grandes conocedores de la
cultura popular paraguaya y de la lengua guaraní. Los restos de este sabio
paraguayo, quien nació en la misma región el 2 de junio de 1907, fueron
inhumados el miércoles 18 en el cementerio local, donde la agrupación "Las
Guitarras de Itauguá" le dio el último adiós.

Pedrozo fue sacerdote durante muchos años y su título de monseñor es
honorífico. Tiene varios libros publicados, el último de ellos La
religiosidad popular paraguaya y la identidad nacional. Su poesía en
guaraní era honda y sencilla. Es autor de las dos primeras misas
folclóricas en guaraní. Fundó el Museo San Rafael, que pertenece a la
parroquia itaugüeña.

Como un homenaje a su memoria, la Municipalidad de Itauguá declaró duelo
oficial por tres días. Dispuso, además, que el pabellón patrio y la enseña
de la ciudad estuviesen a media asta durante ese período en todas las
instituciones públicas y privadas.

La comuna local justifica esas medidas considerando que Pedrozo fue pastor
de almas, filósofo, teólogo, sociólogo, poeta, músico, investigador y
cultor del idioma guaraní. "Brindó todo su talento y generosidad a su
pueblo, poniendo a disposición lo que la vida le brindó", explicó.



*** Montevideo despide a la poeta Marosa di Giorgio

La poeta uruguaya Marosa Di Giorgio, una de las figuras más respetadas de
la literatura de su país en los últimos años, murió en Montevideo a los 71
años el pasado 17 de agosto, según informaron sus allegados.

Descendiente de inmigrantes italianos y vascos y nacida en el departamento
de Salto, 500 kilómetros al noroeste de Montevideo, en 1932, Di Giorgio dio
a conocer su primer libro, Poemas, en 1954, al que siguieron Humo (1955),
Druida (1959), e Historial de violetas (1965).

Su obra fue reunida en 1971 bajo el nombre de Los papeles salvajes, título
luego ampliado en dos volúmenes en 1991 con la inclusión de otros libros:
Clavel y tenebrario, La liebre de marzo, Mesa de esmeralda y La falena. Una
edición posterior se publicó en Argentina en 2000, en la que se agregó el
libro Diamelas de Clementina Médici, dedicado a su madre.

La naturaleza y sus mutaciones fueron para la poeta uruguaya la piedra de
toque que organiza toda su obra, poblada de figuras invisibles y de
arcanos, de mitologías colectivas y personales. "La naturaleza es
sobrenatural. Pero además, en mi caso, todo estuvo sombreado, iluminado de
un modo extraordinario", dijo la escritora en una entrevista.

Lectora omnívora, la escritora uruguaya, valoró más la experiencia de la
naturaleza. "Siempre fui muy lectora. Pero no me baso en nada; hay
escritores que parten de otros o de una corriente literaria. No es mi caso.
Seguramente todo influye, pero no lo noto. Las lecturas que hice fueron
todas importantes. Mientras estudiaba, leía un poco al azar; después volví
a leer ordenadamente desde el principio de la literatura", contaba.

Los restos de la poeta fueron velados hasta el miércoles 18, cuando fueron
trasladados hacia su tierra natal en Salto.



*** Premio Donoso para el poeta peruano Antonio Cisneros

El poeta peruano Antonio Cisneros es el ganador del IV Premio
Iberoamericano de Letras José Donoso, que en honor al fallecido escritor
chileno entregan el Banco Santander Santiago y la Universidad de Talca,
según lo anunció el pasado 17 de agosto en la capital chilena el rector de
esta casa de estudios, Álvaro Rojas.

Cisneros, escogido por un jurado internacional por contribuir a la
renovación de la poesía latinoamericana y acercarla a los jóvenes, recibirá
el próximo 7 de octubre una medalla, un diploma y 20.000 dólares, en el
marco de la undécima versión de la Feria del Libro de Talca.

"Sin ser vanguardista, Cisneros renueva la poesía latinoamericana de manera
única. En su obra, que es muy urbana, muestra las contradicciones y
dificultades de la vida en América Latina. Tiene una tremenda llegada con
los jóvenes, lo que es un gran mérito, ya que acerca a las nuevas
generaciones al arte", dijo Javier Pinedo, coordinador de la entrega de
este galardón.

El autor peruano tiene 61 años y, entre sus obras publicadas, se encuentran
Canto ceremonial a un oso hormiguero, El libro de Dios y de los húngaros,
Las inmensas preguntas celestes y Playas de fuego. Gracias a esta
distinción, Cisneros, quien se impuso a más de 30 candidatos, une su nombre
a los del mexicano José Emilio Pacheco, la argentina Beatriz Sarlo y la
chilena Isabel Allende, los anteriores ganadores del galardón.



*** Antonio Skármeta obtiene el Premio Municipal de Literatura de Santiago

Luego de anunciar que el Premio Municipal de Literatura se abrirá a la
narrativa infantil en 2005, Joaquín Lavín, alcalde de Santiago, otorgó a
Antonio Skármeta el premio 2004 en el género novela, consistente en un
millón ochocientos mil pesos, en una ceremonia celebrada en la
Municipalidad de la capital chilena el pasado martes 17 de agosto.

Skármeta recibe la distinción por su novela El baile de la victoria.
También fueron distinguidos, en la categoría cuento, Jorge Calvo por Fin de
la inocencia y Juan Ignacio Colil por Ocho relatos; el dramaturgo Nelson
Brodt por Siete golpes de arena; José Bengoa, por su ensayo Historia de los
antiguos mapuches del sur, y la poetisa Malú Urriola por su poemario Nada,
además de cinco menciones honrosas en diversas áreas.

Skármeta, en representación de los premiados, agradeció y aplaudió "el
esfuerzo democrático de laurear, tanto a las editoriales grandes con
presencia internacional, como a las emergentes que privilegian la
excelencia, aunque la distribución y visibilidad de sus obras pueda
resultar más ardua".

El autor de El cartero de Neruda sugirió a las autoridades locales elevar
el monto del premio para posteriores ediciones. "La Municipalidad de
Santiago debería someter a prueba si las recompensas financieras que ofrece
son acordes con los tiempos que corren y con el volumen de premios más
recientes, como el del Consejo del Libro, con dotes considerablemente
mayores".

Actualmente, este galardón -que se entrega anualmente desde 1934- está
compuesto por una suma equivalente a los honorarios de los 23 jueces que lo
deciden. A este respecto, Alfredo Egaña, secretario municipal, indicó que
en efecto el departamento de Cultura de la Municipalidad "está buscando la
forma en que el monto del galardón supere los honorarios del jurado. Esto
es importante para mantener el prestigio del premio en su justo nivel".



*** Intelectuales mexicanos interrumpen demolición del viejo hotel Apolo

Antropólogos, arquitectos y estudiantes bloquearon el pasado 19 de agosto
las obras de demolición del edificio que albergó el viejo hotel Apolo de
Chihuahua, con el propósito de impedir la destrucción de una serie de
frescos pintados en los muros del vestíbulo.

Durante varias horas los inconformes se plantaron frente a los restos del
edificio, situado a un costado del Palacio Federal, e impidieron que la
maquinaria de la Secretaría de Obras Públicas del gobierno estatal
continuara la demolición para despejar el área donde se planea construir
una plaza pública contemplada en el proyecto de remodelación del Centro
Histórico desarrollado por el gobernador Patricio Martínez.

En una carta abierta apoyada por 150 firmas, un grupo de artistas e
intelectuales de la entidad condenó la destrucción del patrimonio
arquitectónico y urbanístico de la capital del estado ocurrida en el último
cuarto de siglo, en lo que llamaron "un malentendido afán de modernización"
de la que fuera considerada todavía hasta las primeras décadas del siglo XX
una "villa espléndida".

En opinión de los intelectuales, esta ciudad ha sido "convertida ahora por
las autoridades y por muchos particulares en un verdadero amasijo de
construcciones improvisadas, sin ningún estilo ni sentido estético".
Aseguraron que ahora es difícil cuantificar las pérdidas que se han causado
al patrimonio cultural de los mexicanos y chihuahuenses, refiriéndose a las
recientes intervenciones en el palacio de gobierno y la devastación de
algunos barrios de la ciudad.

Aseguraron que los gobiernos estatal y municipal actuales hicieron a un
lado la normatividad creada por un grupo de especialistas para salvaguardar
los pocos ejemplos de arquitectura tradicional y monumental de la ciudad, e
inició "un descomunal proceso de acciones de transformación urbana que
incluía demoliciones masivas en un área de miles de metros cuadrados, sin
contemplar un proyecto integral adecuado".

Acusaron al gobierno estatal de usar el control de la prensa local y la
presión política para impedir que la opinión de los expertos fuera
atendida.

"El último de los inmuebles que están intentando rescatar la sociedad civil
y especialistas es el hotel Apolo, una construcción de principios del siglo
XX que alberga en su interior decoración mural con estucado y pintura mural
al óleo en estilo modernista".

Al frente del grupo de intelectuales que firma la carta abierta a la
ciudadanía, la escritora Micaela Solís expresó que en su momento tanto el
Colegio de Arquitectos de Chihuahua como el Consejo Internacional en
Monumentos y Sitios intervinieron para que el edificio Apolo fuese excluido
de las demoliciones y que, por el contrario, fuera integrado a un
"auténtico" proyecto de consolidación y conservación del patrimonio
chihuahuense.

En respuesta, el gobierno del estado anunció en agosto de 2003 que la parte
antigua de la construcción iba a ser conservada. No obstante dicha
declaración pública, el lunes 16 de agosto se inició la demolición del
inmueble, sin previo aviso a los interesados en su preservación, quienes
respondieron solicitando la aclaración de la actual situación del inmueble
y exigieron un alto total a los trabajos de demolición del edificio del
hotel Apolo.

En el marco de estas protestas, denunciaron omisiones de la delegada del
Instituto Nacional de Antropología e Historia (Inah), Elsa Rodríguez, quien
eludió intervenir en defensa del edificio del hotel Apolo. En rueda de
prensa realizada el viernes 20, Solís, acompañada de la historiadora Alma
Montemayor, informó que la funcionaria incumplió con su responsabilidad de
vigilar y salvaguardar el patrimonio cultural y arquitectónico para impedir
la demolición del edificio histórico, a pesar de que arquitectos,
antropólogos y estudiantes le pidieron su intervención desde hace varios
meses.

Aseguraron que el gobierno del estado violó una serie de normas, entre
ellas las leyes de Desarrollo Urbano y de Patrimonio Histórico, al demoler
más de 20 manzanas del Centro Histórico para construir una macroplaza en un
proyecto que nadie conoce hasta ahora. "Ese proyecto llevado a cabo en
forma completamente cerrada y sin asesoría especializada o consenso social,
ha conducido a la demolición total de varios edificios que abarcan el siglo
XVIII al XX", sostienen los intelectuales.

Aseguraron que la delegada del Inah, los secretarios de Obras Públicas y
Desarrollo Urbano del gobierno estatal y el director del Instituto
Chihuahuense de la Cultura deben responder por la omisión de su
responsabilidad pública al afectar gravemente el patrimonio cultural e
histórico de los chihuahuenses.



*** Problemas de seguridad facilitaron robo de El grito

El domingo 22 fueron robados del Museo Munch, en Oslo (Noruega), los
cuadros El grito y Madonna, del pintor noruego Edvard Munch, en una acción
armada que desarrolló a plena luz del día un grupo de hombres armados,
quienes habrían aprovechado las aparentes fallas de seguridad de la
institución.

Según testigos, tres individuos vestidos de negro y enmascarados "como
ladrones de banco" realizaron su incursión poco después de las 11 de la
mañana, momento en que las salas estaban llenas de visitantes, pese a lo
cual simplemente descolgaron los cuadros de la pared. Uno de los ladrones
amenazó con un arma a un empleado del museo y luego el grupo se dio a la
fuga a bordo de un automóvil negro marca Audi A6.

Nadie resultó herido durante la operación, que fue registrada por las
cámaras de seguridad del museo, aunque se produjo pánico puesto que los
visitantes del museo creyeron que se encontraban ante un acto terrorista.
Uno de los visitantes fue llevado al hospital a causa de una crisis
nerviosa.

Testigos dicen haber visto a cinco individuos que actuaban de manera
sospechosa en una calle céntrica de Oslo minutos previos al robo. El
prestigioso diario noruego VG publicó el miércoles 25 que la policía había
hablado con una mujer que contempló, desde la ventana de su apartamento,
cómo dos hombres golpeaban violentamente un par de cuadros, con el fin de
despojarles de los marcos. Según la testigo, las pinturas deben de estar
lastimadas, ya que los maleantes utilizaron toda su fuerza para conseguir
su objetivo.

El testimonio de la mujer se ve confirmado porque justo enfrente de su
vivienda se hallaron restos de los marcos, así como el Audi en el que
huyeron los ladrones. El conductor permanecía en el asiento del piloto
mientras sus compañeros se ensañaban con los cuadros. Los delincuentes
vaciaron un extintor de incendios en el interior del vehículo para
dificultar la búsqueda de huellas.

Las obras no tenían seguro contra robos sino contra incendios e
inundaciones. La ministra de Cultura, Valgerd Swarztad Haugland, reclamó la
falta de seguridad sobre "tesoros nacionales que tienen un gran valor". Se
calcula que sólo El grito podría valer 87 millones de euros.

"Los cuadros sólo están asegurados contra daños por fuego y agua causados
dentro del edificio del museo, pero no contra robo", declaró a la prensa
John Oeyaas, director de la compañía Oslo Forsikring AS, encargada de
asegurar las propiedades y valores del Ayuntamiento de Oslo. Agregó que su
empresa hizo una valoración de las pinturas que debían ser aseguradas
contra robo y sustracción, pero el Ayuntamiento de Oslo dijo que "sería
demasiado costoso".

Por otra parte, agregó que este tipo de valores es "irremplazable", por lo
que "no está considerado un bueno uso de recursos" asegurarlos contra robos
o hurtos, ya que aunque la galería obtenga una compensación económica, no
puede utilizar ese dinero para reemplazarlo.

Los expertos afirman que sería imposible asegurar económicamente cada una
de las obras que contiene una pinacoteca, pues se trataría de una cifra
inasumible para un Estado. Las únicas ocasiones en las que se da cobertura
económica a una obra es cuando se ceden para exposiciones temporales en
otros museos o forman parte de colecciones permanentes.

Gunnar Sorensen, director del Museo Munch, declaró ante la ola de críticas
que el sistema de seguridad funcionó: la alarma silenciosa se activó
inmediatamente y la policía llegó al lugar en pocos minutos. "Tener
campanas sonando o artefactos similares no tiene sentido", explicó Sorensen
al defender la utilización de alarmas silenciosas.

Agregó que, si hubiera comenzado a sonar una alerta, "los ladrones podrían
haberse puesto nerviosos y eso podría haber causado algún daño al cuadro".
El espacio de exhibición tiene guardias no armados y los cuadros están
colgados de la pared con alambres que activan una alarma en una comisaría
cercana si se tira de ellos.

El Museo Munch, fundado en 1963, fue establecido en base a la donación del
propio Munch a la ciudad de Oslo, a la que dejó cerca de 1.000 pinturas,
4.500 dibujos y 18.000 grabados.

Sorensen dijo desconocer qué podría pasar con el cuadro, pero expresó su
confianza en que la pintura de Munch pueda ser recuperada. "No sé que harán
los ladrones con él, probablemente no puedan venderlo en el mercado abierto
así que habrá que ver, pero yo soy optimista".

Autoridades del museo pidieron a los responsables del robo que traten las
piezas con cuidado. Se teme por los daños que puedan ya haberse producido,
pues los ladrones se deshicieron de los marcos, cuyos fragmentos se
hallaron en la calle.

El director del museo reconoció que la administración del centro recibió en
marzo medio millón de coronas noruegas (unos 61.000 euros) para mejorar la
seguridad del centro, y ese dinero no se utilizó.

Para Tony Russell, experto en recuperación de cuadros que contribuyó a
recuperar esa versión en 1994, es posible que los ladrones intenten cobrar
un rescate por la pieza, al museo o al gobierno, o la utilicen para
negociar con otros criminales.

De cualquier manera, Russell indicó que poco pueden hacer las galerías
cuando los asaltantes llevan armas de fuego. "Es muy difícil establecer un
sistema de seguridad infalible cuando la gente está preparada para utilizar
violencia de ese tipo para conseguir sus objetivos".

La crítica de arte Raquel Tibol suscribe la opinión de Russell. "No, no
puede atribuirse el hecho a la falta de vigilancia ni a la carencia de
seguro, pues en este caso el dinero no cuenta. Es el carácter de símbolo
nacional lo que importa. Hoy por hoy, el latrocinio de piezas de arte apela
al máximo ingenio criminal. Se han producido hurtos en el Museo Van Gogh,
en el Louvre, ¿dónde no?".

El Museo Munch sólo abrió sus puertas el miércoles 25. Aunque la
institución dispone de una segunda versión de la obra -también de Munch-,
sus autoridades han decidido no exponerla, y los espacios que ocupaban las
obras sustraídas permanecerán vacíos. El museo resguarda además, en cajas
fuertes, las placas originales de las obras, pues el artista dejó una
prohibición expresa en su testamento referente a impedir las
reproducciones.

Noruega ha lanzado una cacería en todo su territorio para recuperar una de
las cuatro versiones del cuadro. Las fuerzas policiales de Oslo mantienen
la teoría de que las obras de arte se encuentran aún en la ciudad, ya que
consideran irrealizable que los maleantes pudieran sacarlas por tierra o
aire, debido a los controles que se establecieron nada más producirse el
suceso.

La policía sigue varias pistas. Según la prensa noruega, los motivos
responderían a una de tres hipótesis: un robo por encargo, un "secuestro"
destinado a obtener un rescate y una acción espectacular con el objetivo de
llamar la atención. "Está claro que puede haber varios móviles. Seguimos
tres pistas pero puede haber otras", declaró Iver Stensrud, inspector de la
Policía de Oslo. Hasta ahora "no hemos recibido ninguna petición de
rescate", agregó.

Al parecer los inspectores noruegos se han puesto en contacto con sus
homólogos suecos, más experimentados en este tipo de robos. Charles Hill,
antiguo inspector jefe de Scotland Yard para crímenes relacionados con el
arte, quien cooperó en la recuperación de El grito en 1994 tras su primer
robo, considera que la policía noruega debería ofrecer algún tipo de
recompensa para favorecer nuevas pistas.

Una revista noruega, Se Og Hor, por su parte, ha llevado esta idea a la
práctica ofreciendo una recompensa de 100.000 coronas noruegas (unos 12.200
euros) por los dos cuadros robados. "La policía no quiere, en estos
momentos, ofrecer una recompensa", dijo el inspector jefe Iver Stensrud.
Pero, cuando en 1994 robaron el otro original del cuadro en la Galería
Nacional de Oslo, las autoridades ofrecieron una recompensa de 500.000
coronas. Según Leif A. Lier, investigador jefe de la policía en el caso, la
recompensa ayudó a localizar el cuadro. "No creo que sea tan fácil sin
dinero", dijo.

Un grupo de millonarios noruegos, amantes del arte, está considerando
ofrecer una recompensa con dinero procedente de sus propios bolsillos. La
propuesta ha sido liderada por Petter Olsen, el hijo menor de un armador
noruego, que tiene en su poder una de las cuatro versiones que Munch hizo
de El grito a partir de 1893.

Una investigación del canal noruego TV2 ha arrojado que, semanas antes de
que se efectuara el robo de los famosos lienzos, entre los criminales de
los bajos fondos de Oslo corría la voz de que los jefes de Noka, una
conocida banda de delincuentes profesionales, ofrecían cientos de miles de
coronas a quien cometiera el robo de los cuadros, para así poder mantener
ocupadas a los cuerpos de seguridad y evitar, por un tiempo, el acoso
policial al que estaban sometidos.

Noka atracó a finales de marzo una oficina de cambio en la ciudad de
Stavanger. Los ladrones actuaron de forma profesional y huyeron con un
botín de casi 100 millones de euros en moneda extranjera. La policía
noruega inició entonces una caza sin cuartel y, siempre según el canal de
televisión, aparte del dinero que la banda pagó a los ladrones por robar
los cuadros, éstos piensan pedir "una recompensa como bonificación por las
molestias", pasado un tiempo prudencial para que los miembros de Noka
tengan un respiro.

Por su parte, Erik el Belga, como se conoce a René van der Berghe
(Nuiville, Bélgica, 1940), el ex ladrón de arte más famoso de Europa y hoy
retirado en Málaga, recibió con sorpresa las hipótesis policiales sobre el
destino del cuadro. El Belga, que inauguró la pasada semana un museo de
imágenes religiosas pintadas y donadas por él, en Cúllar Baza (Granada), ha
copiado esa obra en numerosas ocasiones.

"La policía tiene a veces mucha fantasía", ironizó Erik, para quien la
desaparición sólo puede vincularse a un coleccionista privado. "Detrás de
un robo así siempre hay uno", insiste, al tiempo que descarta Oriente Medio
como destino, porque "un árabe no compra este tipo de cosas, ni actúa así".
A su juicio, El grito es una de las pocas obras capaces de suscitar aún el
deseo de alguien de poseerlo en exclusiva. "Tiene una gran carga esotérica
y mística, una espiritualidad no vista desde el gótico", asegura. "Ojalá me
equivoque, pero no creo que el cuadro vuelve a aparecer".

El Belga indica que tales características podrían ayudar a esclarecer el
perfil de la persona que encargó el robo. "Ha tenido que ser una persona
con una personalidad similar a la de Edvard Munch. Alguien enfermizo, casi
rozando la locura". Según él, quien encargó el robo "debe de ser una
persona atormentada" que lo ha adquirido para su disfrute privado. Esta
personalidad obsesiva del posible coleccionista evitaría que el cuadro
viera la luz algún día, al no tener ningún objetivo material. "Lo quiere
sólo para él, no para pedir un rescate. Y cuando esa persona desaparezca,
el cuadro posiblemente desaparecerá con él".

El Belga ha dedicado su vida al robo y la falsificación, actividades
delictivas que él interpreta como "salvar miles de obras que estaba tiradas
en la calle". En los años 80 robó numerosas piezas del patrimonio románico
catalán, lo cual le llevó a pasar 37 meses en la Cárcel Modelo. Actualmente
asesora a coleccionistas y museos, y pinta escenas religiosas que regala a
conventos.

El viernes 27, la policía informó que su última línea de investigación se
dirige hacia el sur de Europa, exactamente hacia la Costa del Sol, donde
los criminales adinerados han fijado su residencia en los últimos años.
Según las fuentes policiales, se comenta en el círculo hamponil noruego que
cada ladrón recibió 500.000 coronas noruegas por apoderarse de las dos
obras de Munch.

El autor intelectual del encargo podría ser un nuevo rico de Noruega,
afincado junto al Mediterráneo, que habría acumulado su fortuna en los años
80 con el contrabando de alcohol y droga. Se cree que este individuo
tendría pactada su venta a una persona en Dubai. Aunque la policía, y la
misma sociedad noruega, no quiere descartar otras.

Las dos obras sustraídas se encuentran entre los trabajos más valiosos de
la colección del museo Munch. Otra versión de El grito -pues Munch realizó
varias- ya había sido robada en 1994. En aquella época, dos ladrones
cometieron el robo en la Galería Nacional, tras saltar la valla del
edificio y entrar por la ventana sin barrotes de la sala en la que se
encontraba su objetivo, valiéndose de una escalera de mano. La acción sólo
les llevó 50 segundos. Mientras, el país celebraba la ceremonia de apertura
de los Juegos Olímpicos de Invierno de Lillehammer.

Tres meses después de su sustracción, El grito fue localizado en el Hotel
Aasgaardstrand. Las investigaciones policiales determinaron que el autor
del delito era Paul Enger y éste fue condenado a seis años de prisión.

Enger, quien también había robado la pintura en 1988, negó estar implicado
en esta oportunidad. "Las armas no son mi estilo", aseguró, "soy un
caballero".

Con este robo se incrementa el número de obras desaparecidas en los últimos
años. Ante el crecimiento del mercado negro del arte, el FBI y la Interpol
crearon páginas web que ofrecen informaciones sobre las piezas extraviadas
en el mundo, y que pueden visitarse en http://www.fbi.gov/hg/cid/arttheft y
http://www.interpol.int.

Del mismo pintor han sido robadas también la obra El vampiro, en 1988, y la
litografía Madonna en 1990. En todos los casos anteriores las obras fueron
recuperadas. La versión de El grito sustraída el domingo data de 1893.
Según expertos en arte, tiene para la capital noruega la misma
significación que la Mona Lisa para París. Algunos expertos consideran que
el valor de la obra puede ascender a unos 500 millones de coronas (unos 62
millones de euros). La reina Sonia de Noruega expresó en TV2 que "es muy
triste que algo así pueda ocurrir con reliquias nacionales. Debemos pensar
cómo asegurarlas mejor".

Esta versión de El grito mide 83,5 por 66 centímetros y fue pintada en 1893
con ceras, pastel y témpera sobre papel cartón. Con su marcada expresión de
conflicto y tensiones, es un símbolo de la enajenación del hombre moderno.
La obra forma parte de una serie llamada El friso de la vida, que Munch
calificó como "un poema de vida, amor y muerte". Es una de las obras más
reproducidas industrialmente y se considera un cuadro paradigmático del
expresionismo, cuyo más conocido representante fue justamente Munch.

Uno de los mayores exponentes del expresionismo nórdico, Edvard Munch nació
en Loten, en el este de Noruega, en 1863. Comenzó a pintar en Oslo a los 17
años, pero pasó muchos años estudiando y trabajando en Francia y Alemania.
Se encontraba en Berlín cuando creó El grito, cuadro cuyo personaje central
se encuentra apoyado en la baranda de un puente, con la boca abierta, el
rostro entre las manos y una inquietante expresión de angustia sobre un
marco de colores distorsionados.

En una ocasión el pintor describió la experiencia que lo llevó a pintar la
obra -citado por el experto en arte Miliko A. García Torres-: "Caminaba yo
con dos amigos por la carretera, entonces se puso el sol; de repente, el
cielo se volvió rojo como la sangre. Me detuve, me apoyé en la valla,
indeciblemente cansado. Lenguas de fuego y sangre se extendían sobre el
fiordo negro azulado. Mis amigos siguieron caminando, mientras yo me
quedaba atrás temblando de miedo, y sentí el grito enorme, infinito, de la
naturaleza".

Pocos años después de pintar El grito, Munch sufrió una crisis nerviosa y
regresó en 1908 a Noruega, donde pasó el resto de su vida. Murió en 1944, a
los 81 años, y siempre manifestó una pasión intensa por reflejar el
sufrimiento y los miedos de la humanidad, pasión que plasmaría en sus
cuadros Melancolía, El niño enfermo, El pecado y Ansiedad, entre otros.



*** Falleció la actriz y bailarina cubana María Antonieta Pons

La actriz y bailarina cubana María Antonieta Pons, una de las rumberas más
célebres de la llamada época de oro del cine mexicano, falleció en un
hospital privado de Ciudad de México este lunes 23, a los 82 años, de
causas naturales, según informó Juan Imperio, secretario de la Asociación
Nacional de Actores (Anda).

Desde 1970 se mantenía alejada del ambiente artístico, donde brilló con su
voluptuoso físico junto a otras estrellas de la época como Rosa Carmina,
Meche Barba, Amalia Aguilar y su compatriota Ninón Sevilla.

Nacida en La Habana el 11 de junio de 1922, llegó en plena adolescencia a
México e incursionó de inmediato en el celuloide. Sus sensuales bailes
quedaron grabados en numerosas cintas, desde 1938 con su debut en Siboney,
de su esposo Juan Orol. Entre sus películas destacaron: Una estrella y dos
estrellados (1959), Las mil y una noches (1957), Teatro del crimen (1956),
La mujer del puerto (1949), Konga roja (1943) y Noche de ronda (1942),
entre muchas otras.

Entre un centenar de producciones destacan algunas dedicadas al género
infantil y comedias rancheras, aunque serían las rebosantes de bailes
exóticos, que ejecutaba con vaporosos trajes de plumas, las que cautivaron
al público.

Pons actuó junto a las grandes figuras de la época como Pedro Armendáriz,
Sara García, Germán Valdés (Tin Tan), Enrique Rambal, Blanca Estela Pavón,
Manuel Dondé, Luis Aguilar y Lola Beltrán, en una trayectoria de cerca de
tres décadas.



*** Alfabetización digital promueven en Argentina

El presidente argentino Néstor Kirchner participó este lunes 23 de la
ceremonia de partida de las primeras 10.000 computadoras que se
distribuirán en escuelas de su país, en el marco de la "Campaña Nacional de
Alfabetización Digital" que impulsa el Ministerio de Educación.

La ceremonia se realizó en las instalaciones del Ejército en Campo de Mayo,
ya que la Fuerza se encargará de la entrega de las cerca de 55.000
computadoras que en total compondrán esta iniciativa.

El mandatario estuvo acompañado por los ministros de Educación, Daniel
Filmus, y de Interior, Aníbal Fernández, así como por el jefe del Ejército,
teniente general Roberto Bendini. Filmus aseveró que esta entrega "implica
un fuerte cambio cultural que es enseñar a través de las computadoras".

Anunció igualmente que se equipará a todas las escuelas técnicas medias y
de formación docente y también a las 1.200 escuelas más pobres de educación
básica. Durante esta primera etapa se distribuirán 10.200 computadoras a
706 escuelas, 369 centros educativos técnicos y 200 institutos de formación
docente.

El Ministerio de Educación, a través de un convenio con la Oficina de
Servicios de Proyectos de las Naciones Unidas, invertirá en total unos 90
millones de pesos en esta campaña, que se desarrollará hasta 2006. Además,
con el apoyo de empresas y de sociedades civiles se reciclarán otras 5000
computadoras.



*** Muere el artista colombiano Eduardo Ramírez Villamizar

El pasado lunes 23 de agosto dejó de existir en la clínica El Bosque de
Bogotá, a los 81 años, el escultor y pintor colombiano Eduardo Ramírez
Villamizar, uno de los artistas plásticos más importantes de su país en los
últimos años. El maestro había nacido en 1923 en Pamplona.

Su muerte ocurrió la noche del lunes tras un infarto sufrido el pasado
viernes, luego de que se sintiera mal, durante un viaje rumbo a su casa de
campo en La Vega (Cundinamarca). Fue hospitalizado y poco después sufrió el
infarto.

El escultor fue el menor de los 11 hijos de Jesús Ramírez Castro y Adela
Villamizar Cote. Estudió arquitectura, y después arte y decoración, en la
Universidad Nacional de Bogotá, donde además dictó clases, así como en la
Universidad del Cauca. Al dejar los estudios de arquitectura, "comenzó a
pintar en términos expresionistas", según algunos biógrafos, y es
considerado "el artista que introdujo el abstraccionismo en Colombia". Se
le reconoce en el ámbito plástico latinoamericano y mundialmente por su
"arte geométrico", como lo ilustra la obra Amarillo-Rojo-Negro, óleo sobre
lienzo de 1954.

Su primera exposición individual fue en 1945, en la Sociedad de Ingenieros
de Bogotá. Estudió y trabajó en Nueva York y París. A su regreso a
Colombia, en 1954, empezó una exitosa y larga carrera siempre
experimentando con las formas geométricas. Recibió el primer premio del
Salón Nacional de Artistas en tres oportunidades -una como pintor y dos
como escultor-, representó a Colombia dos veces en la Bienal de Sao Paulo y
expuso en museos de Nueva York como el Guggenheim y el MoMA.

Gran parte de su obra se encuentra en zonas públicas y galerías de
distintas ciudades de Estados Unidos, así como en Bogotá y en Cúcuta,
capital del departamento del Norte de Santander. Como admirador del arte
público, donó esculturas a varias ciudades del país. Su obra ocupa, junto
con la de Édgar Negret, el lugar más privilegiado de la escultura
colombiana.

Según el crítico, investigador e historiador de arte Eduardo Serrano Rueda,
con la muerte de Ramírez Villamizar "el arte colombiano pierde a uno de sus
más grandes exponentes en la historia; uno de los últimos y únicos artistas
que trabajaron dentro de los parámetros del arte sin ningún tipo de
concesiones a la anécdota o a la literatura".

El artista se mantuvo activo hasta el último momento; sus trabajos
recientes forman parte de la exposición "Relieves", inaugurada esta semana
en la Galería Diners.

Álvaro Medina, autor de varios textos sobre la vida y obra del artista, lo
considera un ejemplo. "Trabajó continuamente, con mucho rigor, con un gran
sentido de lo que quería decir con su pintura, y su escultura. Pero sólo
logró una definición personal rotunda tardíamente, cuando comenzó a hacer
la serie Machu Picchu, a los 64 años".



*** Feria del Libro de La Paz cierra con éxito

Como un éxito fue calificada la Feria Internacional del Libro de La Paz
(Bolivia), clausurada este 24 de agosto tras recibir una mayor afluencia de
visitantes que la edición anterior y verificar igualmente un incremento en
sus ventas y en la cantidad de actividades culturales celebradas.

La asistencia masiva del público paceño, el incremento de las ventas de las
editoriales y las librerías del país, así como la creciente demanda por
autores bolivianos mostraron que, a pesar de la piratería, el mercado del
libro legal gana terreno en la nación suramericana. Según algunas de las
empresas que participaron del evento literario, la feria se ha afirmado
como una institución cultural en Bolivia.

Antonio Shuldzewski, gerente administrativo de Librería Gisbert, dijo que
la organización del evento literario fue lo más destacable de la feria,
junto con la incorporación del Día Internacional de la Cultura, donde 10
países, a través de sus embajadas, dieron una muestra de sus costumbres, su
arte y su gastronomía. "La agenda cultural ha estado mejor que la del año
pasado", afirmó.

"Se ha notado una mayor afluencia de gente", señala Mónica Barrón, gerente
comercial de Editorial Santillana, quien dice que el cambio en la fecha de
inauguración ayudó a que las ventas de los expositores se incrementen.
"Antes era a fin de mes, cuando la mayoría de las personas no cuenta con
dinero".

Para Ernesto Martínez, gerente de la Librería Martínez-Acchini, se debe
resaltar la actitud del público paceño que respondió positivamente a los 12
días de feria. "El incremento y entusiasmo de los visitantes nos llena de
esperanza porque muestra que el libro legal tiene su lugar". Sin embargo,
agregó que existen aspectos que deben ser mejorados: "La infraestructura de
la feria necesita de mejoras para dar mayor comodidad tanto a las
actividades culturales, los expositores y asistentes".

El cuentista Germán Araúz sostiene que ha sido un escaparate para ver la
nueva actividad literaria en el país y que a su vez "ayudó a mantener en
vigencia a los autores conocidos".

Para el novelista Manfredo Kempff, quien presentó en la feria su más
reciente novela titulada El águila herida, los escritores bolivianos "hemos
estado bastante cotizados". Kempff también destacó las mesas de trabajo,
coloquios y conferencias que se desarrollaron los 12 días que duró el
evento literario. "Yo creo que nuestra feria va a alcanzar niveles
importantes en relación con las ferias del continente", señaló el escritor.

Manuel Vargas apuntó a los reconocimientos, a través de homenajes, que se
hicieron a varios autores nacionales. "A los que están aún con nosotros
como Néstor Taboada Terán, Mariano Baptista Gumucio y Víctor Hugo Viscarra,
y a los que ya no como Jorge Suárez", recordó Vargas.

Los autores coincidieron en señalar que en el próximo encuentro las
editoriales deben bajar los precios de los libros. También concluyeron que,
ante el crecimiento del evento literario, el Campo Ferial está quedando
pequeño. "Se tiene que buscar un lugar más amplio y cómodo", afirmó Manuel
Vargas.



*** Un venezolano dirige el Centro Nacional de Música de Costa Rica

El pianista venezolano Juan Francisco Sans fue nombrado este 24 de agosto
director administrativo del Centro Nacional de Música de Costa Rica, que
agrupa la Orquesta Sinfónica, el Instituto de Música, el Coro Sinfónico y
la Compañía Lírica Nacional de ese país.

En declaraciones que publicó el diario La Nación, el ministro costarricense
de Cultura, Guido Sáenz, dijo que con el nombramiento del venezolano, en
sustitución del costarricense Dimas Madriz, se intenta dotar de más
dinamismo a la dirección administrativa del Centro Nacional de Música.

Sáenz explicó que el objetivo es que esta dinámica marche paralela con los
cambios que está llevando a cabo en la dirección artística y musical de la
Orquesta Sinfónica Nacional, el japonés Chosei Komatsu.

Sans, pianista, director y compositor, ha sido profesor de la Escuela de
Artes y de la maestría en musicología latinoamericana de la Universidad
Central de Venezuela. En Costa Rica, el músico venezolano ha sido profesor
en la Universidad Nacional y ha dirigido el Coro Sinfónico Nacional.



*** Ministros proponen combatir la pobreza con fortalecimiento cultural

Este martes 24 de agosto concluyó en Ciudad de México la II Reunión
Interamericana de Ministros y Altas Autoridades de Cultura de los Países
Miembros de la OEA, evento en el que participaron delegados culturales de
34 países quienes acordaron combatir la pobreza por medio del
fortalecimiento cultural, la reducción de las diferencias sociales y la
creación de fuentes de empleo.

Durante la clausura de la actividad, los funcionarios consignaron la
Declaración de México, en la que concluyen que existe la necesidad de
"fortalecer e impulsar a todos los actores en el ámbito cultural,
incluyendo las industrias creativas que constituyen uno de los sectores más
dinámicos de nuestras economías, y que son generadoras de empleo y
riqueza".

En el plan de acción, los delegados solicitaron a la Comisión
Interamericana de Cultura (CIC) y a la secretaría técnica, el seguimiento
de dicha iniciativa para determinar áreas de mutua cooperación. También
subrayaron "el papel de la cultura en todos los sectores del desarrollo
como el comercio, la economía, la educación, la ciencia, la tecnología y el
turismo", y señalaron como prioritarias "la formulación de políticas de
desarrollo sostenible".

Las decisiones serán implementadas por la CIC, además de que serán tomadas
en cuenta como aspectos referentes durante la IV Cumbre de las Américas,
que se efectuará en Argentina en noviembre del año próximo.

Enrique Iglesias, titular del Banco Interamericano de Desarrollo (BID),
presentó el proyecto para la Fundación Interamericana para la Cultura y el
Desarrollo, que busca establecer una alianza con los gobiernos y la
iniciativa privada de los países miembros del BID y de la OEA. Esta
fundación sería independiente del organismo que dirige y contaría con
especialistas en materia cultural.

Además, agregó, funcionará con equidad y analizará "las uniformidades en
los conflictos que en este rubro tiene la región y buscará la integración
social".

En el foro, celebrado en el Centro Nacional de las Artes de la capital
mexicana, los delegados también aprobaron la fase pre-operatoria del
Observatorio Interamericano de Políticas Culturales (OIPC), expuesto por
Sofíaleticia Morales, directora de la Unidad de Desarrollo Social,
Educación y Cultura de la OEA.

Los objetivos de la OIPC son facilitar el intercambio de información sobre
políticas culturales, divulgar la información especializada sobre este
sector, y promover y recolectar datos sobre las políticas culturales de los
países integrantes, además de contribuir con la creación de indicadores y
vincular electrónicamente a los distintos actores.

"Tenemos un portafolio de 30 programas consolidados, los cuales fueron
ofrecidos por los ministros y en ellos figura el diálogo que tuvieron con
la sociedad civil", explicó Morales.

Sari Bermúdez, presidenta del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes
(CNCA), y anfitriona de la reunión, manifestó que el trabajo grupal es para
"otorgar apoyo a las industrias culturales como motor de cohesión social,
trabajar juntos y consensar políticas culturales".

El ministro chileno José Weinstein, quien propuso a su país como sede de la
tercera reunión ministerial en 2005, dijo que las zonas marginadas deben
ser prioritarias "para que tengan un papel esencial dentro de las artes,
así como la democratización de la oferta cultural de calidad".

Al respecto John Ellis David Williams, de Barbados, señaló que la
preservación del patrimonio cultural está vinculada al bienestar de los más
pobres. "La juventud debe enfocarse a su lenguaje, tradiciones y creencias,
para que no sólo reconozcan a Mickey Mouse y Michael Jordan".

El saqueo del patrimonio cultural y la inclusión de la gastronomía mexicana
en la lista de la Unesco fueron algunas de las solicitudes de apoyo que
manifestaron los delegados de Perú y México, respectivamente. El primero
hizo eco entre los ministros quienes resaltaron la labor de Estados Unidos
en la recuperación de bienes culturales. Mientras que la segunda petición
no causó ningún efecto en los delegados.

Finalmente, en un acto paralelo al encuentro ministerial, los países
centroamericanos firmaron el Memorando de Entendimiento para la creación de
la Comisión de Acreditación y Promoción de Proyectos Culturales para
Mesoamérica, para realizar proyectos educativos y culturales en torno del
Plan Puebla-Panamá, que busca "el bienestar de la sociedad".

Venezuela participó en la reunión con una delegación presidida por el
ministro de Estado para la Cultura, Francisco Sesto, a quien acompañaron la
directora general del Consejo Nacional de la Cultura (Conac), Silvia Díaz
Alvarado, y miembros de la Cancillería, quienes plantearon posibilidades de
desarrollo en el área.



*** Julieta Fierro ingresó a la Academia Mexicana de la Lengua

Julieta Fierro, una de las más sobresalientes pioneras en la divulgación de
la ciencia dentro y fuera de las fronteras de su país, ingresó a la
Academia Mexicana de la Lengua. La científica mexicana tomó posesión de la
silla XXV, para la que fue elegida el 24 de julio de 2003, en un acto que
se celebró en la capital mexicana este 26 de agosto.

Fierro estudió en la Facultad de Ciencias de la Universidad Nacional
Autónoma de México (Unam), que le otorgó una licenciatura y una maestría.
Actualmente es investigadora en el Instituto de Astronomía de esa casa de
estudios. Ha publicado más de 20 títulos de divulgación científica, además
de escribir sobre astronomía, vulcanismo, sonido, agua y temas relacionados
con la materia interestelar.

Es conocida por su constante presencia en los medios de comunicación, así
como por su labor museográfica en museos mexicanos y del exterior. Además,
ha recibido numerosos reconocimientos, como el Premio Nacional de
Divulgación de la Ciencia, el Premio de la Academia del Tercer Mundo a la
Popularización de la Ciencia, el Premio Kalinga, el Premio al Mérito
Ciudadano de la Ciudad de México, el Premio Klumpke-Roberts y la Medalla de
Oro Primo Rovis.

La silla que ocupa Fierro perteneció, de 1953 a 1967, a José María González
de Mendoza; de 1969 a 1971, a Amancio Bolaño e Isla; y, de 1976 a 1992, a
Porfirio Martínez Peñaloza.

En su discurso, Fierro pidió a los miembros de la academia -entre los que
se cuentan Alí Chumacero, Carlos Montemayor, Margit Frenk y Ernesto de la
Peña- imaginar "un caracol, un caracol de jardín", idea a partir de la cual
la científica narró la historia de 14 mil millones de años del universo, de
la Tierra, de esos gasterópodos con casas de piedras espirales, de la
humanidad misma y de la lengua española.

"Los caracoles son parte de la vasta familia de gasterópodos, poseen una
sola concha univalva enrollada, de allí que se les conozca como helícidos
(...). Existen 35 mil especies vivientes de gasterópodos y se han
documentado 15 mil fósiles, son los moluscos más exitosos".

Las palabras fósiles documentadas, agregó, son sólo una muestra pequeña de
la evolución de la lengua y son necesarias para comprender los matices del
presente en transformación. "El número de palabras de la lengua española es
mucho mayor que el de las especies de helícidos. Las voces incluidas en el
Diccionario de la Real Academia de la Lengua son 87 mil".

En la narración contada por Julieta Fierro no faltó la imaginación y el
lirismo: "Nuestra baba puede o no dar asco, sin embargo, al igual que la
del caracol, que se convierte en rastro estelar cuando emerge el sol, se
transforma en fruto de placer luminoso en los actos de amor".

Ruy Pérez Tamayo dio respuesta al discurso de ingreso de Julieta Fierro a
la Academia Mexicana de la Lengua, al cual calificó de "bello", mientras a
ella la consideró como la "campeona" de la divulgación científica en México
y América Latina.



*** Murió el escritor argentino Isidoro Blaisten

El narrador y poeta Isidoro Blaisten, miembro de número de la Academia
Argentina de Letras, falleció este viernes 27 de agosto a los 71 años de
edad, como consecuencia de una afección pulmonar, en el sanatorio Mater Dei
de la capital argentina.

Blaisten, reconocido como una de las figuras más lúcidas y prestigiosas de
las letras argentinas, había nacido en Concordia, Entre Ríos, en 1933 y se
convirtió en una de las figuras más lúcidas y prestigiosas de las letras
argentinas. De joven se trasladó a Buenos Aires, donde comenzó a
desarrollar su actividad literaria, aunque también incursionó en la
publicidad y en el periodismo.

Comenzó su actividad literaria en la revista Siglo XX, con Juan Caros
Portantiero y Héctor Julio Rodríguez Tomé. Frecuentó la publicidad y el
periodismo -escribía una columna en el diario Democracia- y trabajó de
fotógrafo de niños.

En 1965 publicó su primer libro de poemas, Sucedió en la lluvia, premiado
por el Fondo Nacional de las Artes, que hace cuatro años lo distinguió por
su trayectoria. Sus textos publicados en la revista literaria El Escarabajo
de Oro fueron su bautismo de fuego en el género de cuentos. En un hecho
poco frecuente, en 1968 logró los tres primeros premios del concurso
latinoamericano de cuentos organizado por la publicación. Luego publicaría
La felicidad (1969), La salvación (1972) y El mago (1974), por el que
recibió el Premio Municipal de Narrativa.

En 1980 publicó Dublín al Sur, considerara una de sus obras cumbres, por la
cual recibió el tercer premio nacional de Literatura. Luego, en 1982 le
siguieron Cerrado por melancolía, Cuentos anteriores, una recopilación de
sus mejores textos y Anticonferencias, en el cual desde el humor proponía
crear un nuevo género entre el ensayo y la narrativa. Su obra literaria se
completa con Carroza y reina (1986) y Al acecho (1995). Este año había
publicado su primera novela, Voces de la noche.

Amante de la literatura, trabajaba en una librería de San Juan y Boedo,
punto de reunión de muchos escritores. Su calidad literaria obtuvo
reconocimiento internacional, por lo que la mayoría de sus obras fueron
traducidas al alemán, al inglés y al francés. El novelista chileno José
Donoso lo definió como uno de los más importantes narradores argentinos de
su tiempo.

En Cerrado por melancolía reflexionaba: "A lo mejor escribir no sea más que
una de las formas de organizar la locura".



*** El II Forum de las Culturas será en Monterrey

La ciudad mexicana de Monterrey será la sede de la segunda edición del
Forum Universal de las Culturas, que se celebrará en 2007 y contará con una
especialización temática en la sociedad del Conocimiento. Así lo anunciaron
este 27 de agosto el alcalde de Barcelona, Joan Clos, y el gobernador del
Estado de Nuevo León, José Natividad González.

La Fundación Forum aprobó el proyecto de Monterrey, que Natividad presentó
formalmente durante su visita a Barcelona, a la espera de que la decisión
"se formalice en septiembre, con un acto solemne de traspaso del testigo",
al finalizar el Forum de Barcelona 2004. Desde el momento en que recibió el
apoyo del presidente de México, Vicente Fox, Monterrey fue la candidata más
firme. Fox envió personalmente una carta al Forum para dar el respaldo de
su gobierno a la candidatura de la capital de Nuevo León.
Basado en la cultura, el conocimiento y el desarrollo sostenible, el
proyecto de Monterrey aseguró que aprovechará los errores de Barcelona para
no repetirlos y propone un Forum de sólo 90 días (comprendidos entre
septiembre y noviembre). Aunque parece ser que contará con menor
presupuesto que Barcelona y con más modestas previsiones de asistencia,
Monterrey ganó rápidamente terreno frente a las otras dos candidaturas, la
ciudad japonesa de Fukuoka y la sudafricana de Durban.

Esta semana, las organizaciones que participaron en el diálogo "Derechos
culturales y desarrollo humano", del Forum, acordaron crear una alianza
global para defender los derechos culturales, sobre todo en los países más
desfavorecidos.

La decisión fue anunciada por el asesor especial de los debates y consultor
en políticas y proyectos culturales, Bob Palmer. Un total de 600 personas,
entre activistas de derechos humanos, funcionarios de organismos
internacionales, políticos, artistas e investigadores, han asistido a este
diálogo, del que también saldrá CulturalRights.org, el primer portal
electrónico sobre derechos culturales.

El sitio fue presentado oficialmente en la sesión de clausura, se puede
consultar en tres idiomas y supone el primer paso para la fundación del
Observatorio de Derechos Culturales que diseña la Fundación Interarts,
principal promotora del diálogo.

La nueva herramienta, que fomentará el intercambio de experiencias entre
expertos en derechos culturales, ayudará a incrementar el volumen de
informaciones comparadas que analizan la contribución de la cultura al
desarrollo humano, frente a la proliferación de estudios sobre el impacto
de la educación o la salud.

Tanto la alianza como el portal, que será su vehículo de comunicación,
permitirán cohesionar un movimiento "muy fragmentado", a diferencia de las
plataformas de defensa del medio ambiente y de las pacifistas, según ha
explicado Palmer. Ponentes de los cinco continentes han subrayado la
necesidad de que el desarrollo humano reconozca la importancia de la
cultura.



*** Inauguran la XXVII Feria Internacional del Libro del Uruguay

La XXVII Feria Internacional del Libro del Uruguay fue inaugurada este
viernes 27 de agosto en la capital del país suramericano. En la actividad
participarán destacados autores de Argentina, Colombia y Brasil, entre
otros, así como varios locales.

En la apertura, a la que asistieron autoridades diplomáticas de varios
países, los organizadores informaron de la presencia de la escritora
colombiana Laura Restrepo y sus colegas argentinos Gustavo Roldán, Laura
Gutman, Horacio González, Sergio Sinay, Pacho O'Donell y José Pablo
Feinmann. Las letras brasileñas serán representadas por María Lizete dos
Santos, de la Universidad de Río de Janeiro, y Aníbal Braganca, de la
Universidad Fluminense, que darán dos conferencias.

En la feria, que se extenderá hasta el 12 de septiembre, Argentina, Brasil,
Paraguay, Venezuela, Rusia y Polonia están representados con escaparates
oficiales para promocionar a sus escritores, destacó el presidente de la
Cámara Uruguaya del Libro, Boris Faingola.

Además de los talleres de lectura, charlas, conferencias y mesas redondas,
habrá espectáculos musicales y un encuentro nacional de libreros de todo el
país. El sábado 11 se realizará la entrega de los premios Bartolomé
Hidalgo, considerado el más importante para los escritores uruguayos.

Durante la muestra se realizará un juego denominado "Rayuela", en el cual
los asistentes deberán encontrar en los diferentes escaparates frases de la
obra del mismo nombre del escritor argentino Julio Cortázar, de cuyo
fallecimiento se cumplieron 20 años en febrero pasado. El ganador de ese
juego recibirá un premio de 170 dólares para comprar libros en la feria.



*** Inaugurado en Maracay el 29º Salón de Arte Aragua

El talento y la creación de 61 artistas venezolanos provenientes de los
estados Anzoátegui, Carabobo, Lara, Mérida, Nueva Esparta, Trujillo y
Zulia, así como de Caracas y del estado anfitrión, Aragua, se exhiben desde
el pasado sábado 28 de agosto, y hasta el 23 de octubre en el 29º Salón
Nacional de Arte Aragua.

Este encuentro artístico es considerado una referencia clave de las artes
visuales en Venezuela y se está desarrollando en el Museo de Arte
Contemporáneo de Maracay Mario Abreu, Macma. La presidenta de la Fundación
Macma, Gladys Pirela de Terán, informó que "a pesar de las dificultades
económicas hemos mantenido el interés por seguir desarrollando este evento
artístico".

El jurado, compuesto por Antonieta Sosa, Luis Ángel Duque, Gilberto
Bejarano, Aquiles Ortiz y Mauricio Navia, seleccionó 61 obras de mediano y
gran formato -en su mayoría pinturas- de un total de 400 recibidas. Para
esta ocasión se tomaron en cuenta las cualidades plásticas de las piezas
presentadas y se agruparon siguiendo elementos expresivos como la materia,
la forma y el trazo. Se prevé que los jueces se reúnan el próximo 15 de
septiembre para tomar las decisiones a que haya lugar.

Para la selección de las obras, la directiva del Macma visitó las
diferentes regiones del país a fin de establecer contacto con las
instituciones culturales y sus artistas. No obstante, la representación
está compuesta en su mayoría por creadores caraqueños. El estado anfitrión
está representado por 8 obras, mientras que el resto del país intervino de
la siguiente manera: 2 de Anzoátegui, 3 de Carabobo, 33 del Distrito
Capital, 3 de Lara, 2 de Mérida, 2 de Nueva Esparta, 1 de Trujillo y 7 de
Zulia.

Según los organizadores, los artistas participaron en el establecimiento de
las bases y hasta ofrecieron propuestas para la escogencia del jurado. "Eso
lo convierte en un evento abierto", aseguró Pirela.

Los asistentes al acto inaugural presenciaron la obra Viaje blanco, rojo y
negro, del grupo Teatro del Encuentro, donde actúan los jóvenes Elivet
Henríquez y Hermes Yzaguirre, bajo la dirección de José Jesús González.
También se presentó la obra El cabeza e'vidrio, iluminista, de los actores
Edgard Mata y Cherry Tortolero, de Mariara (Carabobo).

Este podría ser el último Salón Aragua que se celebre en la sede actual del
Museo Mario Abreu. Hacia mediados de agosto podría estar inaugurada la
primera etapa de sus nuevas instalaciones, ubicadas en la antigua Ganadera
de Maracay. Se trata de una edificación ubicada en un área de 2 hectáreas
en el sector Santa Rosa, construida durante el mandato de Juan Vicente
Gómez.

Gustavo Torres, arquitecto encargado de la obra, explicó que se han
"rehabilitado" los espacios, preservando la estructura original para dar
cabida a este museo, el cual se perfila como uno de los más grandes de
Venezuela, con un total de 17 salas de exhibición, un auditorio, jardín
escultórico, tienda, café, centro de información y hasta una estación de
policía. El proyecto cuenta con el respaldo económico de la Gobernación de
Aragua y el Conac. En cuanto a su culminación, Torres afirmó: "Si contamos
con el dinero y no se presentan contratiempos podemos tener listo este
complejo cultural en un período de dos años".



*** Falleció el pintor español José Puyet Padilla

El pintor español José Puyet Padilla falleció la madrugada del 28 de agosto
en Madrid, a los 82 años, a consecuencia de un derrame cerebral.

Puyet Padilla era miembro de la Real Academia de Bellas Artes de San Telmo,
de Málaga, y había hecho toda su carrera en Madrid, aunque su obra, cercana
al impresionismo, es conocida también internacionalmente, sobre todo en
Estados Unidos.

Nieto del famoso maestro José Padilla, uno de los grandes artistas
españoles del siglo XIX, llevaba ya cinco años sin pintar tras haberse
quedado ciego, pero hace apenas dos meses había expuesto en su ciudad
natal.

"No nos lo esperábamos. Se había recuperado muy bien de una reciente
operación", declaró la mujer del pintor, Asunción, quien, no obstante,
añadió que su ánimo se había resentido bastante desde que perdió la visión.

Puyet Padilla expuso en numerosos países, incluido Japón; tenía obras en
diferentes museos e instituciones y vendió gran parte de sus cuadros en
Estados Unidos. El tenor español Plácido Domingo posee una importante
colección de sus trabajos.



*** Poesía de Ibsen y literatura judía actual por primera vez en español

Editorial Losada anunció a finales de la semana pasada que publicará, por
primera vez en español, la poesía completa del escritor noruego Henrik
Ibsen, apenas conocida en España, y traducida por el escritor Jesús Pardo.

Ibsen publicó 26 obras de teatro y un volumen de poemas. Su obra dramática
es muy conocida, pero su poesía es desconocida en español. Ahora se
traducirá por primera vez esta producción que se dio a conocer en 1871.

En la poesía completa Ibsen expresa angustias similares a las que hay en
sus personajes dramáticos por salir del estuche de la necesidad en el que
la naturaleza ha encerrado el deseo de ser humano, la misma aspiración a
una existencia más libre y más feliz, una existencia más libre y más feliz,
una "aspiración al sol", luminosa y cálida.

También por primera vez, Losada publicará obras de la narrativa y el ensayo
judíos contemporáneos, de autores residentes en Israel y otros en el
exilio: Aharon Appelfeld, Albert Cohen, Hans Jonas, Yehuda Elberg y David
Bankier.

Los Relatos completos de Franz Kafka estarán también entre las novedades, y
recogerán en su primera parte lo que este escritor publicó en vida (apenas
la mitad de ellos), y en la segunda los relatos póstumos. Con Queso, de
Willem Elsschot, comenzará la incorporación de la literatura de los Países
Bajos, a la que también se dará continuidad y Venus rajada, de Georges
Didi-Huberman, es el título que abrirá la nueva colección de arte.
Igualmente, en la colección de libros de bolsillo "Clásicos de Losada" se
publicará Memorias del subsuelo, de Fedor Dostoievski, en una nueva
traducción hecha directamente del ruso.



*** La Feria de Guadalajara invita a los niños mexicanos

FIL-Niños, la sección de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara
(http://www.fil.com.mx) en la que, entre el 27 de noviembre y el 5 de
diciembre, podrán los más pequeños disfrutar de talleres y espectáculos,
está convocando al proceso de inscripción de las escuelas que deseen
participar. Las inscripciones podrán formalizarse hasta el viernes 12 de
noviembre, y las escuelas que se inscriban podrán llevar a sus alumnos
entre el 29 de noviembre y el 3 de diciembre.

Concebidas especialmente para niños de tres a doce años, las actividades
didácticas alrededor de la lectura se desarrollarán en un amplio pabellón
de 2.000 metros cuadrados, en donde estarán instalados los 17 talleres que
se ofrecerán, así como la carpa de espectáculos en donde los libros y la
imaginación serán los actores principales.

Todas las actividades de FIL-Niños este año se estructurarán alrededor del
tema del cuento. Se ha seleccionado el cuento "El cuadro más bonito del
mundo", del autor español Miquel Obiols, como el hilo conductor de todas
las actividades y como el eje de la ambientación que se realizará.

Las visitas escolares se realizarán en tres horarios: de 9 de la mañana a
12 del mediodía; de 12 del mediodía a 2 de la tarde, y de 3 a 6 de la
tarde.

El costo de la inscripción es de diez pesos por cada niño, lo que les
permitirá participar en un taller, ver un espectáculo y hacer un recorrido
por el área de venta de libros que se instalará especialmente este año, y
en la que doce editoriales ofrecerán fondos infantiles a bajo precio en
stands diseñados especialmente para los pequeños. Los maestros que
acompañen a los niños no pagan boleto, siempre y cuando no rebasen la
cantidad de dos por grupo.

Las escuelas y grupos que estén interesados en participar en FIL-Niños
deben comunicarse con Alejandra Bravo o Esperanza Gollás -quienes
proporcionarán información detallada sobre el programa y los horarios de
participación- al teléfono 33 3 8100331, extensión 249, de 9 de la mañana a
2 de la tarde y de 4 a 7 de la noche; si se prefiere hacer contacto por
correo electrónico, deberán escribir a la dirección
infantil@fil.com.mx.



*** Reunida por vez primera toda la obra dramática de Cortázar

En septiembre saldrá a la venta en las librerías españolas, bajo el sello
Círculo de Lectores/Galaxia Gutenberg, el volumen II de las Obras completas
de Julio Cortázar, en el que se ha logrado reunir por primera vez todas las
piezas teatrales escritas por el autor de Rayuela.

Como "escasa, aunque de enorme interés", calificó el crítico argentino Saúl
Yurkievich -coordinador de estas Obras completas que abarcarán en total
nueve volúmenes- el conjunto de la obra dramática de Cortázar.

El libro incluye también las primeras novelas de Buenos Aires, tres obras
nacidas antes de que el escritor argentino (Bruselas 1914-París 1984) se
fuera a vivir a la capital francesa: Divertimento (1949), El examen (1950)
y Los premios (1960), todas conectadas con el período del teatro, y cuyos
personajes mantienen actitudes envueltas en el hábitat bonaerense de
mediados de siglo, con sus sabores, sus mitos o su singular idioma, señala
Yurkiévich.

El examen, la más importante del volumen, según este experto, alude al
período peronista y anuncia "extraordinariamente" la posterior Rayuela,
"con su misma técnica, composición de mosaico o visión caleidoscópica".
Colérica novela de rechazo del autoritarismo populista, en ella Cortázar
predice y augura, unos años antes, lo que iba a ser el entierro de Eva
Perón, "con todo su culto necrófilo y expresionista", destacó el crítico,
de aquellos momentos que impresionaron al escritor "ante la amenaza de
subversión generalizada, en un país a la vez carnavelesco".

"El pavor y rechazo que provocó en Cortázar, en medio de la dinámica
creada, ver a las masas sudorosas avanzar por el elegante centro de Buenos
Aires, lo representó en esta novela de forma vívida y dinámica con
constantes cambios de estilo y forma, con múltiples saltos, todo mezclado
no sólo de fantasía sino de humor y de ese juego que en él era siempre
nuclear", explicó el crítico.

La dramaturgia de Cortázar comprende en total cinco piezas, tres de ellas
propiamente teatrales: Dos juegos de palabras I, Tiempo de barrilete y
Pieza en tres escenas II, así como Nada a Pehuajó, una experiencia teatral
del absurdo señalada como "kafkiana, divertida, ágil y perturbadora", en
torno a una prohibición, y que se estrenó con éxito en París el año pasado;
y, finalmente, Los reyes, poema dramático sobre el Minotauro, el primer
intento teatral que Cortázar escribió febrilmente en pocas horas de una
jornada de 1947, y Adiós, Robinson, diálogo radiofónico donde las
ambientaciones escénicas están suplantadas por ambientaciones sonoras.

Construido en cinco escenas, Los reyes gira sobre dos espacios: el
laberinto donde está encerrado el Minotauro y el palacio de Cnossos, donde
viven el rey Minos y su hija Ariana, "libertad/cárcel, rey/prisionero,
vida/muerte se intercambian y se invierten de la misma manera que Cortázar
intercambia la naturaleza inmutable del mito clásico", comenta de esta
pieza Steven Bodly, profesor de la Universidad de Cambridge y autor del
prólogo.

Cortázar escribe a su amigo Sergio Sergi una carta sobre sus alusiones a la
condición humana contemporánea en esta obra donde se pregunta por qué Teseo
-ley y orden-, mataba a los monstruos; "porque monstruo es aquel que escapa
a la codificación, es lo libre, el individuo puro, sin especie", le dice, y
"por eso el Minotauro representa al poeta", anarquista espiritual, es
decir, a él mismo.

Yurkievich afirma que Cortázar "fue el verdadero hombre de letras, formado
prematuramente -cuenta con un libro de sonetos clásicos que escribió con 13
años-, que aspiraba a cambiarnos la vida. De ahí la importancia de su
literatura. Cargada de problemática actual, la obra de Cortázar con los
conflictos que él mismo padeció, su opción de vida, adquiere hoy la mayor
vigencia en el mundo tecnológico y avasallador para evitar ser arrastrados
por la sociedad masiva".

"Él quiso prestigiar lo nimio y lo magno en lo humano, formar nuestra
sensibilidad y prestar atención al acto más banal para que el simple hecho
de girar el picaporte de una puerta no fuera automatizado y cobrara valor",
subrayó, afirmando que por todo ello nadie puede hoy ignorar su obra
"estremecedora", su afán por "abrir las mentes, por movilizar la lengua", o
"su percepción acerca de la realidad, ininteligible, condicionados como
estamos por prejuicios y fijaciones".

"Cortázar quería sacarnos de nuestras casillas para hacernos recuperar el
espíritu y poner en movimiento todas las facultades humanas", agregó
Yurkievich, que agradece la deuda que "la calidad, rigor y fidelidad" de
esta edición mantiene con Aurora Bernárdez, primera esposa del escritor, y
con el editor Nicanor Vélez.



*** FCE celebra sus 70 años

Cerca de 92 millones de ejemplares publicados, más de 9.000 títulos y 79
colecciones son el balance del Fondo de Cultura Económica (FCE,
http://www.fce.com.mx), editorial estatal mexicana que se prepara para
celebrar su 70º aniversario con, entre otras actividades, la publicación de
una serie conmemorativa de 70 títulos representativos de su vasta
producción, una colección coordinada por Martí Soler y compuesta por
ediciones únicas que no serán reimpresas.

A partir de septiembre y a lo largo del año irán apareciendo los títulos.
Los primeros cinco serán Extremos de América, de Daniel Cosío Villegas; La
clase política, de Gaetano Mosca; Teoría de los sentimientos morales, de
Adam Smith; Ideología y utopía, de Karl Mannheim, y Visión de Anáhuac, de
Alfonso Reyes. Después se tiene planeado publicar El laberinto de la
soledad y anexos, de Octavio Paz, y Estudios mexicanos, de Pedro Henríquez
Ureña, entre otros.

Fundado en 1934, el FCE es dirigido desde 2002 por Consuelo Sáizar, y en
toda su trayectoria ha producido cerca de 92 millones de ejemplares, más de
9.000 títulos y 79 colecciones, además de una producción anual de decenas
de libros del catálogo general y obras para niños y jóvenes.

Según Sáizar, el éxito de las operaciones de 2003 fue tan extraordinario
que los ingresos propios de FCE (191.400 millones de pesos mexicanos)
superaron el último presupuesto asignado por el gobierno federal (143-900
millones).

La funcionaria enumeró además las actividades que dejarán testimonio de
este aniversario: la creación de una moneda conmemorativa en oro y plata,
la emisión de un billete de lotería para un sorteo este 3 de septiembre y
la cancelación de un sello postal. También, el 21 de septiembre se hará la
premiación del VIII Concurso Leamos la Ciencia para Todos, cuyos trabajos
recibidos este año llegaron a ser más de 60.000 procedentes de todo México.

Finalmente, Sáizar desveló proyectos para después de la celebración del 70º
aniversario, como la inauguración de un Centro Cultural en una de las zonas
más concurridas de Bogotá, Colombia, y la remodelación en Ciudad de México,
a cargo de Teodoro González de León, del antiguo cine Bella Época, que con
un costo de 40 millones de pesos será convertido en el Centro Cultural
Rosario Castellanos, con servicio de librería, proyección cinematográfica y
área infantil. Se espera que parte de esos trabajos estén listos en
noviembre para poder iniciar actividades a más tardar en febrero de 2005.

El FCE, destacó la funcionaria, "tiene números sanos. Y estoy convencida de
que el Estado debe seguir invirtiendo en instituciones culturales y éstas
tienen que trabajar con enorme claridad y eficacia".

De igual manera, se festejará el 50º aniversario de La Gaceta y se editará
un ejemplar especial de la revista El Trimestre Económico, que también
cumple 70 años. Y, a partir del 6 de septiembre, funcionará la librería
virtual del FCE (http://www.fondodeculturaeconomica.com), donde se podrá
consultar el catálogo y adquirir libros.



*** Tercer volumen de las Obras completas de Dalí incluye textos inéditos

En septiembre circulará, bajo el sello de Editorial Destino, del Grupo
Planeta, el tercer volumen de las Obras completas de Salvador Dalí, que
recogerá la poesía, la prosa, el teatro y el cine, con algunos textos
inéditos.

En este volumen se incluyen poemas, proyectos cinematográficos, escénicos y
escritos en prosa inéditos hasta el momento. Con este libro, Destino rinde
homenaje al genio de Cadaqués. Se trata de uno de los ocho volúmenes que
compilarán la obra completa del artista.

Entre las novedades destacan cuatro poemas inéditos, entre ellos el
titulado "Me como a Gala", que completa el tríptico en honor a su musa que
Dalí inició con "La mujer visible" y "El amor y la memoria". Dentro del
apartado de narrativa, entre los ocho textos incluidos, se encuentran cinco
que se publican por primera vez ("Relato", la versión íntegra de "¡Viva el
surrealismo!", "Teresa y el hombre tronco", "Prólogo" y "El loco de
Ordis").

Mención aparte merecen las creaciones de Dalí para la gran pantalla: la
mujer surrealista que compuso para los hermanos Marx en 1937 y el guión de
Moontide, escrito en 1941 al amparo de Fritz Lang, que habían permanecido
inéditos hasta ahora. En cuanto a la labor escénica del artista, el volumen
recupera la trilogía de ballet Bacanal-Laberinto-Sacrificio y su personal
versión de Las nubes, de Aristófanes.

El tercer volumen de estas Obras completas apuesta por el Dalí más
desconocido para reivindicar sus facetas de escritor y cineasta. El autor
del prólogo y las notas, Agustín Sánchez Vidal, explica ampliamente la
importancia de incluir inéditos en un proyecto que reúne la actividad
creadora de un genio universal.



*** Lecturas, performances y conferencias en homenaje a Gallegos

En el marco de la celebración de los 30 años de la creación del Celarg, los
120 años del nacimiento de don Rómulo Gallegos y los 40 años de la creación
del Premio Internacional de Novela que lleva el nombre del ilustre
escritor, y bajo el título "Gallegos en escena", este jueves 2 de
septiembre arranca en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo
Gallegos (Celarg, http://www.celarg.org.ve) un ciclo de lecturas
dramatizadas y performances que abordan la obra del escritor desde la
perspectiva de nuevos lenguajes e interpretaciones contemporáneas, y que se
realizarán, con entrada gratuita, cada jueves y viernes de septiembre y
octubre a las 7:30 de la noche.

Paralelamente, el 1 de septiembre se inicia la serie de conferencias
"Gallegos múltiple", que permitirá comprender mejor al autor y su entorno,
mediante el análisis de su polifacética vida y obra como escritor,
político, educador y cineasta.

El ciclo de lecturas dramatizadas y performances, que se desarrollará bajo
la coordinación del director teatral Daniel Uribe, se extenderá hasta el 21
de octubre en la Casa de Rómulo Gallegos, ubicada en la avenida Luis Roche
de Altamira, en la capital venezolana.

En el caso de las lecturas, ocho jóvenes directores que han venido
afianzándose en el medio teatral venezolano, se aproximaron a textos,
algunos de ellos desconocidos para muchos, mediante una investigación,
ubicación y revisión de sus guiones para cine y teatro que les ha permitido
remontarse casi a los orígenes literarios del autor de Doña Bárbara, ya que
la mayoría de estos textos fueron escritos entre 1902 y 1913. Los
performances han sido preparados por cinco creadores de distintos campos y
tomarán a partir del 3 de octubre todos los espacios del Celarg,
estacionamiento incluido, para incorporar al público a propuestas nada
convencionales.

La primera lectura del ciclo, La doncella -un drama en el que destacan la
dimensión social del personaje y los elementos de poder en el conflicto
social-, será representada por dos elencos distintos, el 2 y el 16 de
septiembre, dirigidos por Citlali Godoy y José Rafael Briceño. Se trata de
un guión cinematográfico sobre Juana de Arco, un tema completamente extraño
a la obra galleguiana, y que el autor escribiera por encargo en 1948.

Godoy -quien también actúa- dirigirá a la primera actriz Aura Rivas, junto
a Salomón Adames, Alfonso Rivas, Armando Volcanes, Salvador Pérez Castro,
Martín Camacho, Denise Formoso, José Gregorio Becerra y Cayamal Martínez,
en una pieza coreográfica de danza contemporánea ambientada en los años 70
y apoyada en elementos del cine. La coordinación musical está a cargo de
Gilberto Márquez y Kreilis García, la asistencia de producción de José
Gregorio Becerra y la asistencia técnica de Sain-ma Da.

La versión de Briceño respeta el dinamismo del guión y su carácter
fragmentario. El joven director opina que Gallegos se aprecia en este
trabajo como "un autor sumamente responsable con el hecho de contar una
historia que ha sido contada muchas veces y en la cual, más que demostrar,
muestra las cosas con palabras. Es un texto con una gran profundidad
psicológica, pero que permite cualquier lectura que se quiera hacer". La
producción artística estuvo a cargo de Tetelo Fernández y la dirección
general de Virginia Aponte.

Le sigue El milagro del año (1913), que será representada el 9 de
septiembre y el 7 de octubre por dos elencos dirigidos por José Tomás
Angola y Dairo Piñeres. Este cuento, que el autor de Cantaclaro escribió
primero como obra de teatro, transcurre en un pueblo de pescadores cuyos
habitantes esperan año a año un milagro que su patrona les cumple puntual

Angola, quien dice que "Gallegos como dramaturgo era muy buen narrador",
apela en su representación a una recreación del mundo radial de los años
50, en la que son las voces y entonaciones, así como el juego de efectos
sonoros, los que construyen la historia. Su elenco lo integran Ignacio
Serrano, José Manuel Vieira, Linsabel Noguera, José Antonio de Córdova,
Lilo Schmid, Luis Carreño, Mibelis Acevedo, Neo Rodríguez y Gabriel
Calderón.

Piñeres, por su parte, enfatiza el aspecto mágico-religioso del texto y el
manejo del antihéroe. El director trabajó con Johana González, Adriana
Devia, Milfred Miralles, Yehilyn Rodríguez, Kellyns Herrera, Oriana Orozco,
Rosa Mirabal, Alexander Rivera, Darío Soto, César Betancourt y Carlos
Chacón, todos alumnos suyos del Instituto Universitario de Estudios
Teatrales (Iudet), en un diálogo en el que las voces son los personajes,
como un concierto de cámara en el que los actores fungen de instrumentos.

Posteriormente, en sendas presentaciones el 23 de septiembre y el 14 de
octubre, la cineasta Carmen La Roche y el director teatral Luis Alberto
Rosas llevarán a escena Los ídolos o los predestinados, la primera obra de
teatro escrita por Gallegos, fechada entre 1902 y 1910. Es una pieza que
plantea la imagen de los ídolos dentro de la sociedad y el reclamo de las
masas, personificado en la figura del fracasado estudiante de un seminario
que regresa a su pueblo sin la ansiada sotana.

La Roche, quien se apoya en el tema recurrente del bien y el mal y en el
planteamiento galleguiano de la moral y la ética, presentará un espectáculo
en el que los actores se integrarán con cuatro monitores con escenas de la
contemporaneidad venezolana, a fin de destacar la vigencia del texto de
Gallegos. Su elenco lo integran Gabriel Blanco, Josué Gil, Daniel Jiménez,
Luke Grande, Dairo Piñeres, Miguel Gutiérrez, Relvin Suárez, Esther La
Roche, Lina Spinetti y María Teresa Rodríguez.

El otro director, Luis Alberto Rosas, ya ha llevado a escena a Gallegos en
diversas oportunidades en los espacios del Celarg. Afirma haber entrevisto
a un Gallegos "más narrativo que teatral". Su elenco está compuesto por
Francis Romero, Mayra Africano, José Tepedino, Rodolfo Drago, Adela Romero,
Gustavo García, Denis Ayala y él mismo.

El 30 de septiembre y el 21 de octubre será representada la lectura de El
motor con dos elencos dirigidos por Consuelo Trum e Ignacio Márquez. Esta
es la única obra teatral de Rómulo Gallegos que llegó a escenificarse
estando vivo el autor, y narra la historia de un hombre que se empeña en la
construcción de un avión pero, ante la ausencia de un motor en el pueblo, y
de otros elementos tecnológicos, canaliza sus esperanzas a través de su
posibilidad de soñar.

Para Trum, la pieza retrata el atraso de 40 años en que está sumida la
Venezuela de esa época, a través del sueño de volar en el que desgrana sus
días un personaje que, al concluir la obra, demuestra que aunque miles han
intentado cambiar el mundo, solamente han llegado a tocar al que está a su
lado. La joven directora estará al frente de Richard Hernández, Carlos
Aponte, Jojhan Zambrano, José Antonio Barrios, John Moroney, Lenni Márquez,
Esperanza Rodríguez, Claudia Aponte, Roberta Zanchi y Tibisay Martínez, con
musicalización de Julia Carolina Ojeda e iluminación de Manuel Finol.

Márquez, en su visión de la obra, hará énfasis en la clásica dualidad
galleguiana entre la civilización y la barbarie, y planteará el uso del
espacio como elemento escénico para invitar al espectador a penetrar en el
"laberinto" de la historia en una relación de intimidad con los actores,
que en este caso serán Anabel Llorca, Lorena González, Mariele Araujo,
Ignacio Barreto, Augusto Marcano, Dixon Dacosta, Arnaldo Mendoza y el mismo
Márquez. El vestuario es de Mariele Araujo y la música de Ignacio Barreto.

En relación a los performances, que conjugan diversas artes en arriesgadas
proposiciones, todos se desarrollarán en el hall del Celarg. El primero, el
3 de septiembre, será la pieza Blanco y negro, una adaptación del bailarín,
coreógrafo y músico Javier Trujillo, director de la Compañía de Danza
Flamenca, acompañado por la actriz Denitze Lecaros. Haciendo uso del baile
para representar en dos calles la mezcla de razas y el poder de las clases
sociales, este trabajo se inspira en la novela Pobre negro.

El viernes 10, Nuria Martín y Stalina Svieykowsky, de la Escuela Armando
Reverón, representarán Percusias y argucias, una original visión de Doña
Bárbara en la que podrá verse a Marisela recorrer las calles de Altamira,
desde la controversial Plaza Francia hasta el Café Celarg -en la Casa de
RG, dos cuadras hacia el norte-, donde se enfrentará a doña Bárbara, la
devoradora de hombres.

El 17, Alfredo Caldera, diseñador de iluminación, músico y director teatral
y ganador del premio al Mejor Performance en el I Festival Nacional Juvenil
de Teatro y Danza, presenta Mano Carlos, un trabajo inspirado en el cuento
"La rebelión", cuyo tema es la migración del campo a la ciudad. Caldera
presentará su propuesta en un recorrido desde el hall del Celarg hasta el
estacionamiento, con un elenco integrado por Denitze Lecaros, Vantroy
Sánchez, Tomás Ayala, Edwin Portes, Carolina Gentile y Mari Alejandra
Prato, con los músicos Iñigo Salas (guitarra) y Maite Guédez (teclado).

El 24, el actor y fotógrafo César Rojas Mariño traerá al presente el relato
"La hora menguada", de 1919, donde una mujer simula un embarazo para
justificar el nacimiento del hijo que su hermana tendrá de una relación
adúltera con su esposo. En el performance de Rojas Mariño, el hijo de ambas
hermanas, Gustavo Adolfo, es un perdedor, un trabajador despedido de un
cibercafé -el performance se desarrollará en el Infocentro del Celarg- que
el día de su cumpleaños intenta enviar por Internet un mensaje a sus
madres, pero un apagón se lo impide.

Para cerrar, el 1 de octubre, el artista y comunicador Pedro López,
presidente del Centro de Arte y Comunicación Turagua, presentará su
propuesta Giros, donde intenta establecer un diálogo entre el campo y la
ciudad mediante un canal de energía entre cielo y tierra, apelando al baile
del sebucán, una expresión popular de raíces indígenas, replanteado de una
forma contemporánea.

Las conferencias del ciclo "Gallegos múltiple" serán dictadas todos los
miércoles hasta el 8 de diciembre, a las 6 de la tarde, en la Sala de
Lectura de la Biblioteca Isaac J. Pardo, con la participación de
reconocidos investigadores e intelectuales venezolanos. La primera
conferencia será dictada el miércoles 1 de septiembre por Orlando
Rodríguez, de la Escuela Superior de Artes Escénicas Juana Sujo y la
Universidad Central de Venezuela (UCV), y versará sobre la obra dramática
de Gallegos. Una semana después le sigue la especialista Dora Dávila, del
Celarg y la Universidad Católica Andrés Bello (Ucab), con su charla "Los
símbolos del respeto. Rómulo Gallegos y sus condecoraciones". Luego, el 15,
Raquel Rivas, de la Universidad Simón Bolívar (USB), dictará su conferencia
"Itinerario de la razón populista: Venezuela 1920-1940".

El 22 de septiembre, Domingo Irwin, de la Universidad Pedagógica
Experimental Libertador (Upel), quien disertará sobre el golpe de Estado
propinado contra el gobierno de Rómulo Gallegos en 1948. Le seguirá, el 29,
el doctor Simón Alberto Consalvi, miembro de número de la Academia Nacional
de la Historia, quien hablará sobre el pensamiento político de Gallegos.
Luego, el 6 de octubre, José Miguel Acosta, de la UCV, dictará su
conferencia "Rómulo Gallegos y Estudios Ávila".

El 13 de octubre, el académico Rafael Fernández Heres, de la Academia
Nacional de la Historia, hablará de las ideas educativas de Gallegos, y le
seguirán Carlos Pachecos (USB) y Mirla Alcibíades (Celarg), el 20 y el 27,
con sus conferencias "Antes, entonces y ahora. Rómulo Gallegos como
significante estético y político en la cultura venezolana" y "La producción
intelectual de Gallegos como respuesta crítica al centenario de la
Independencia", respectivamente.

"El Cuaderno guayanés: la escritura como resto, Canaima de Rómulo
Gallegos", será la conferencia que el 3 de noviembre dictará Rafael
Castillo Zapata (UCV-Celarg). Será seguido el 10 de noviembre por Carolina
Guerrero (UCV-Celarg), quien describirá cómo el positivismo deja ver su
impronta en El último Solar, y una semana más tarde por Florance Montero
(UCV) con su charla "El pensamiento de Rómulo Gallegos en La Alborada".

El 24 de noviembre le toca el turno a Gregorio Valera-Villegas
(USB-Celarg), con su conferencia "¿Cómo se forma, cómo se narra el extraño?
La identidad narrativa en Reinaldo Solar de Gallegos". El 1 de diciembre,
Enrique Nóbrega, de la UCV y el Museo de Ciencias, disertará sobre el
desarrollo político durante el gobierno de Gallegos y finalmente, el 8 de
diciembre, Roberto Hernández Montoya, presidente del Celarg, dictará su
conferencia "El Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos".



*** Lanzan colección de autores gallegos que escribieron en castellano

Este 12 de septiembre empezará a circular el primer número de la Biblioteca
Gallega de Autores en Castellano, una colección editada por el diario La
Voz de Galicia (http://www.lavozdegalicia.es) en la que se incluirán
cuarenta escritores de esa región de España que, por razones históricas,
escribieron o escriben en castellano.

Murguía, Rosalía y Otero Pedrayo son algunos de los autores básicamente
comprometidos con el idioma gallego que, sin embargo, dieron grandes obras
a la literatura en castellano. Igualmente, la colección incluirá autores
como Valle-Inclán, Fernández-Flórez, Camilo José Cela y Torrente Ballester,
que optaron por el español para la mayor parte de sus creaciones.

La Biblioteca Gallega de Autores en Castellano reúne por primera vez a
cuarenta autores con una influencia trascendental en la historia de la
literatura española a los que une su lugar de origen. Una producción que
abarca desde la novela, el cuento y el teatro hasta la poesía y el ensayo,
pasando por libros imprescindibles de la gastronomía.

En algún caso el título seleccionado no es el más conocido del autor, por
existir una edición reciente del mismo o porque hay tantas que es fácil de
encontrar, dándose además la circunstancia de poder disponer de otros
textos de pareja calidad y menos populares. Es el caso de Fernández-Flórez,
de quien se incluye Volvoreta y no el más conocido El bosque animado.

Además, esta iniciativa ofrecerá a sus lectores un recorrido histórico por
la creación de los autores gallegos en castellano que parte de Los hidalgos
de Monforte, de Benito Vicetto (1851), para llegar a nuestros días con
autores como Julián Ríos, Ramón Pernas, Javier Alfaya, César Antonio
Molina, Lola Beccaría, Blanca Riestra y Luísa Castro, pasando por grandes
clásicos como Emilia Pardo Bazán, Manuel Murguía, Álvaro Cunqueiro, Dieste,
Camba y otros.

También abundan los autores que fueron popularizados por la pequeña
pantalla o por el cine, como Torrente Ballester en el caso de su Crónica
del rey pasmado, Martínez Barbeito con El bosque de Ancines, de
Fernández-Flórez con Volvoreta o de Pérez Lugín con La casa de la Troya.

Por géneros, la narrativa es la gran protagonista de la colección, pero
también hay textos fundamentales y muy difíciles de encontrar como el
Ensayo histórico sobre la cultura gallega de Otero Pedrayo; el teatro de
Lauro Olmo y de Horacio Ruiz de la Fuente; un libro de cocina trascendental
como La cocina práctica de Picadillo, o la poesía de un clásico
contemporáneo como José Ángel Valente junto a la de Pimentel o Lorenzo
Varela.

La lista de autores hasta completar los cuarenta todavía contempla otras
muchas grandes firmas, como Julio Camba con La casa de Lúculo; José María
Castroviejo y El pálido visitante; Eugenio Fernández Granell con Isla cofre
mítico; Elena Quiroga y Viento del norte; Cristina Sánchez Andrade con
Bueyes y rosas dormían; Lola Beccaría con La debutante; Susana Fortes y su
Querido Corto Maltés; Salvador de Madariaga con Sanco Panco; Daniel Sueiro
y su Los conspiradores; Ramón Pernas y Paso a dos; o Marta Rivera de la
Cruz representada por su novela Que veinte años no es nada.



*** Donni de Mirande no irá al Congreso de la Lengua Española

Definitivamente, este 25 de agosto se conoció que la reconocida lingüista
argentina Nélida Donni de Mirande no participará en el III Congreso
Internacional de la Lengua Española, a celebrarse en Rosario, Argentina, en
noviembre próximo, tras una espinosa controversia que enfrentó al gobierno
argentino con la Real Academia Española (RAE).

La lingüista, objetada por su desempeño político-académico en la
Universidad Nacional de Rosario (UNR) durante la dictadura militar, envió
su renuncia al director de la RAE, Víctor García de la Concha; al director
del Instituto Cervantes, César Antonio Molina -coorganizadores del
congreso-, y al presidente de la Academia Argentina de Letras, Pedro Luis
Barcia, secretario ejecutivo del III Congreso.

Con palabras precisas, la lingüista -que participó en los congresos
anteriores de Zacatecas y Valladolid- expresó que su renuncia responde a
"la campaña de discriminación política e ideológica" y "la censura a la que
he sido sometida en los últimos meses, sin dárseme el mínimo derecho formal
a defenderme". Subrayó que se aleja para "evitar la continuación de una
polémica que ha alcanzado una repercusión escandalosa dentro y fuera de la
Argentina, además de preservar mi dignidad personal e intelectual".

La investigadora dijo: "Sólo en Rosario sufro esta discriminación, no en el
resto del país ni en el exterior, ya que mi trayectoria personal, académica
y científica ha sido absolutamente honorable, como mis colegas han
reconocido".

A mediados de agosto, la Secretaría Ejecutiva del Congreso había
reincorporado a Donni de Mirande como participante. Pero la Comisión
Ejecutiva, presidida por la subsecretaria de Cultura, Magdalena Faillace
(en ausencia de Barcia), comunicó en una carta a García de la Concha la
decisión oficial de reconocer sólo la lista de participantes presentada el
12 de julio en la Casa de Gobierno, en la que no figuraba la lingüista,
tras un acuerdo ad hoc alcanzado entre el director de la RAE y la
subsecretaria Faillace para facilitar la presentación del congreso.

Faillace negó que hubiera discriminación de tipo político en la exclusión
de la lingüista Donni de Mirande. "Soy licenciada en Letras, pero nunca me
enteré de la existencia de Donni de Mirande hasta que recibimos las
impugnaciones de la intendencia de Rosario y de la Universidad Nacional de
Rosario", señaló, agregando estar "entristecida porque a través de la
Comisión Ejecutiva propusimos que se invitara a Noé Jitrik, director de
literatura hispanoamericana de la Facultad de Filosofía y Letras, uno de
los académicos de mayor prestigio del país. Él es el verdadero excluido de
este congreso".

El 17 de febrero pasado, la subsecretaria de Cultura recibió una carta del
decano de la Facultad de Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de
Rosario, Darío Maiorana, en la que enumeraba los cargos que Donni de
Mirande había ocupado durante las sucesivas dictaduras militares y en la
que advertía el malestar que ocasionaría su participación en el Congreso de
la Lengua dentro del ámbito académico rosarino. Además, el intendente de
Rosario, Roberto Miguel Lifschitz, el rector de la UNR, Ricardo Suárez, y
los prestigiosos lingüistas Nicolás Rosa y Nora Mugica -quienes debían
compartir la mesa con la objetada profesora- enviaron notas en las que
rechazaban la incorporación de Donni de Mirande.

En 1966, Argentina sufre un golpe de estado tras el cual se destituye al
presidente Arturo Illia y se procura el ascenso al poder del general Juan
Carlos Onganía. Las universidades argentinas, que condenan el golpe, son
intervenidas, con violenta participación de la policía, la noche del 29 de
julio, en lo que se conoce como "la Noche de los Bastones Largos", y
durante la cual las fuerzas del orden literalmente apalearon a estudiantes
y docentes. Poco después, el 7 de septiembre de 1966, Nélida Donni de
Mirande inicia su vertiginoso ascenso en el mundo universitario.

Mientras cientos de profesores, en octubre de ese año, presentaban
masivamente sus renuncias, Donni de Mirande escalaba posiciones: en octubre
ya había conquistado el status de titular de cátedra y un mes después
accedía a la dirección del Instituto de Investigaciones Lingüísticas. En
1968 fue nombrada directora de la carrera de Letras y en 1972 fue decana
interina de la facultad durante nueve meses, hasta que fue removida por las
autoridades democráticas que llegaron de la mano del presidente Héctor
Cámpora.

Pero cuatro años más tarde, con el golpe de marzo de 1976, Donni de Mirande
regresó: primero como directora de la Escuela de Letras y luego del
Departamento de Lingüística y Lenguas Clásicas, cargo que ocupó hasta que
renunció en octubre de 1983. El decano de la Facultad de Humanidades y
Artes de la UNR, Darío Maiorana, recordó, en reiteradas oportunidades, que
al menos 82 personas vinculadas con esta facultad desaparecieron durante la
última dictadura.

En una carta de opinión publicada el 23 de agosto en un diario rosarino, la
lingüista rechazó imputaciones del decano de la Facultad de Humanidades de
Rosario, Daniel Maiorana, que le adjudican haber ocupado cargos políticos
durante gobiernos militares. "Siempre fui independiente en mi pensamiento y
no es verdad que haya ocupado puestos políticos durante mi trayectoria
universitaria", dijo la investigadora en su carta.

También renunció al congreso el historiador Armando Alonso Piñeiro, molesto
por la falta de información sobre su intervención, tras "haber efectuado
repetidas llamadas sin respuesta" a Faillace, según expresó en su renuncia.

Donni de Mirande se defiende en declaraciones ofrecidas este 26 de agosto,
por correo electrónico, a la periodista Silvina Friera, del diario
argentino Página/12. "Toda esta situación, además de lamentable y
bochornosa, no tiene proporción con el acto del que se trataba, es decir,
una exposición de unos minutos en un congreso internacional que no organizó
ni el gobierno nacional ni la Facultad de Humanidades y Artes de Rosario".

La lingüista subraya que los cargos universitarios que desempeñó fueron,
"no sólo en los gobiernos de facto sino también en los constitucionales -ya
que tengo más de 30 años de trabajo en la universidad, aparte de los 20
últimos años fuera de la Facultad de Humanidades y Artes de Rosario-,
fueron académicos, no políticos, salvo que se piense que la actividad
universitaria debe ser siempre política e ideológica y no como muchos
pensamos eminentemente educativa, científica y cultural, al servicio de la
comunidad".

Donni de Mirande concluye sus declaraciones así: "Si se me discrimina por
haber trabajado durante gobiernos militares en esa etapa desgraciada de la
Argentina, le recuerdo que millones de argentinos hicieron lo mismo dentro
y fuera de las universidades nacionales y, aun más, muchos panelistas
argentinos del Congreso tienen una trayectoria similar a la mía por
cuestión cronológica, sin que en sus respectivos sitios de trabajo, otras
universidades nacionales, se los haya discriminado por tal motivo. ¿No es
paradójico? Nadie es profeta en su tierra, pero aquí la exageración es
grotesca".



*** Evento fotográfico en Chile involucrará más de cien exposiciones

El 10 de noviembre partirá oficialmente Fotoamérica 2004, un gran evento
que ya involucra a más de un centenar de exposiciones fotográficas,
nacionales e internacionales, y actividades afines en museos, galerías de
arte, parques y otros sitios públicos de Santiago y regiones. La
iniciativa, inédita en Chile, se desarrolla bajo diversos nombres en otros
países: Mirafoto (Perú), Mes de la Luz (Argentina), Fotoespaña (España),
Fotoseptiembre (México) y Parisphoto (Francia).

A cargo del megaproyecto están Verónica Besnier y Cristina Alemparte,
quienes han visto crecer la iniciativa hasta llegar a constituirse en el
evento fotográfico más ambicioso de la historia de Chile. Las actividades
tendrán lugar en Santiago, Valparaíso, Antofagasta, Rancagua, Valdivia,
Concepción, Talca, Temuco, Ancud y Viña del Mar hasta el 20 de diciembre.

"Entre las muestras de mayor realce están las de Henri Cartier-Bresson en
el Museo de Bellas Artes, con 155 fotografías; Cuerpos pintados, de Roberto
Edwards, en la Plaza de la Constitución, con 120 fotografías, y la
tradicional muestra de la World Press Photo, en la Corporación Cultural de
Las Condes", señala Verónica Besnier.

La exposición de Cartier-Bresson, fallecido recientemente, se presentará
entre el 15 de noviembre y fines de enero en la Sala Matta del Museo de
Bellas Artes, con una curatoría realizada especialmente por el editor
Robert Delpire, quien adaptó para Chile la muestra gigante presentada en
Berlín el mes pasado y que contenía 350 fotografías.

Además de los museos más importantes del país, al evento se han agregado
más de veinte galerías de arte, universidades y centros culturales en un
circuito que movilizará, según las estimaciones, a más de 600 mil personas
en 40 días.

"Se expondrán y comercializarán fotografías en todos los lugares
imaginables, incluyendo baños públicos, ascensores de Valparaíso,
discotecas, urgencias de la Posta Central, Hospital Salvador, Santiago
Centro y en una gran cantidad establecimientos universitarios. La idea es
sensibilizar y abrir la mayor cantidad de puertas en pro del arte
fotográfico", dice Cristina Alemparte.

"Durante esos 40 días, las principales librerías del país harán un esfuerzo
por promover este tipo de libros con precios especiales y organizar
talleres y mesas redondas. A este movimiento también se ha plegado la
Asociación de Decoradores de Chile, que incluirá a la fotografía como un
elemento de decoración artística en casas y sitios de trabajo", señala
Verónica Besnier.

Y, según explica Cristina Alemparte, el 27 de noviembre en el Parque
Forestal se realizará la actividad Fotolibre, que invita a la ciudadanía a
mostrar sus trabajos: "No son los profesionales, sino las personas comunes
y corrientes que aman este arte, quienes colgarán sus fotografías con
ganchos para la ropa en una exhibición pública y gratuita". Al final del
día, un jurado profesional elegirá las mejores imágenes y entregará
diversos premios y reconocimientos.

Conjuntamente con las actividades ya planificadas, la organización de
Fotoamérica 2004 imprimirá una guía con más de 150 páginas en la que
estarán presentes todas las exposiciones, una reseña de las mismas,
horarios de visita y algunos trabajos que se incluyen en cada muestra.
Además, la guía-catálogo incorporará mapas de Santiago con los lugares
geográficos de las exposiciones y las estaciones del Metro que se
encuentren más próximas a cada exhibición.



*** Realizarán en Nicaragua Festival de Poesía

El I Festival Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua 2005, dedicado
al poeta de este país Joaquín Pasos (1914-1947), se celebrará del 3 al 6 de
febrero próximo, según confirmó el comité organizador la semana pasada.

En el evento, que se realizará en la ciudad de Granada, a 45 kilómetros al
sur de la capital, Managua, participarán jóvenes poetas junto a reconocidos
escritores nicaragüenses y bardos de destacada trayectoria internacional.
Granada celebra este año el 480 aniversario de su fundación (1524) por el
conquistador español Francisco Hernández de Córdoba.

Según trascendió, habrá lecturas y recitales de poesía, talleres
literarios, mesas redondas y paneles, mientras una de las sedes será la
Casa de los Tres Mundos, una bella mansión de estilo colonial.

Uno de los objetivos es establecer anualmente un Festival de Poesía en la
también conocida como la Gran Sultana, al que asistan intelectuales de esta
nación centroamericana y el extranjero para contribuir a hacer de la
mencionada ciudad un destino turístico y cultural.

De manera complementaria se desarrollará una programación
artístico-cultural con conciertos y exposiciones de artes plásticas.



|||||||||||||||||||||||    LITERATURA EN INTERNET    ||||||||||||||||||||||

Chicos y Escritores
http://www.chicosyescritores.org

Tener hijos y tener Internet no es, definitivamente, una buena dupla. No es
sólo que la proliferación de sitios con material poco recomendable se una a
la perfidia con que generalmente son orientados los canales de encuentro
que brinda la red, que ponen en vilo el alma de más de un padre cuando sabe
que sus hijos están conectándose lejos del control familiar. Es, además,
que los pocos sitios que se pueden encontrar en nuestro idioma para el
disfrute o la educación de nuestros hijos son en su mayoría portales de
compañías interesadas -canales de televisión, jugueterías...- o simplemente
son hechos por adultos que no parecen comprender bien la psicología de los
niños.

De todos estos problemas carece el sitio Chicos y Escritores, una especie
de parque temático sobre literatura que, a no ser porque sabemos que no es
así, hace pensar que ha sido construido por niños: el lenguaje, las
ilustraciones, el diseño y las actividades planteadas actúan como
verdaderos motores para poner a funcionar la creatividad de los pequeños y,
lo más importante, con literatura.

El sitio ofrece en primer lugar un espacio para que los niños envíen sus
historias, llamado "Tu texto para la red". Los pequeños escritores que
quieran que otras personas lean sus relatos deben antes registrarse, luego
de lo cual se encontrarán con un formulario en el que se les piden algunos
datos básicos y se les ofrece la opción de enviar el relato directamente
desde una caja de texto o mediante archivo adjunto. Además, pueden leer en
la misma sección los relatos enviados por otros niños; a nuestros lectores
adultos les recomendamos paseen su mirada por allí, pues hallarán gratas
sorpresas. Quizás los más pequeños necesitarán ayuda de sus padres en este
y otros apartados del sitio, aunque se sabe que hoy en día muchos de ellos
dominan la tecnología mejor que sus padres.

Además de fomentar con ello el interés por escribir, el apartado siguiente
se ocupa del interés por la lectura. Como cuando salen de un cine con ganas
de comentar la película, en "Leer y compartir" los niños pueden dejar
comentarios sobre los libros que han leído. Una rápida revisión a este
apartado permite entrever los gustos de los niños contemporáneos: historias
que parezcan reales pero que no dejen de aportarle magia a la realidad.
Aparte del ubicuo Harry Potter, hallamos muchos comentarios sobre textos
que, sin dejar de ser escritos para niños, se sumergen en el género
policial o en el de terror.

La siguiente sección, "Trabajando con...", involucra a escritores adultos
con sus pares infantiles. Esta parte del proyecto es especialmente
interesante porque pocas veces, admitámoslo, son atendidas las necesidades
creativas de los pequeños en el mundo de los adultos. Aquí los niños
sugieren ideas, de tú a tú, a los adultos, y éstos van construyendo la
historia de acuerdo a las propuestas recibidas. Algunos niños con
habilidades para el dibujo se animan y hasta ilustran las historias. Hasta
ahora han trabajado en esto el mexicano Francisco Hinojosa, la argentina
Graciela Montes y el colombiano -y letraliano por demás- Triunfo
Arciniegas, quien, dicho sea de paso, es el amigo entusiasta que nos
condujo a estos parajes.

Para los más inquietos han sido creadas las dos últimas secciones. En la de
concursos, los niños han jugado con adivinanzas, mentirotototas, recetas
imaginarias y la creación de un relato a partir de una frase inicial. Los
ganadores reciben diversos premios y su participación queda reflejada en el
sitio. En "El lugar secreto", cada lunes se publica un desafío para que los
niños elaboren sus propios juegos de palabras.

Una "Carta a los adultos" brinda algunas precisiones sobre el origen y la
orientación del sitio. Desarrollado por el Fondo de Cultura Económica y la
Universidad Nacional Autónoma de México sobre una idea original de Emilia
Ferreiro -quien participa en la coordinación general-, Chicos y Escritores
está pensado para niños de 4 a 12 años. A los adultos se les pide
simplemente que lean los textos de los niños, prestando especial atención a
la manera como ellos enfrentan y dan respuesta a problemas de muy variada
naturaleza.

Se les anima igualmente a respetar la originalidad de los relatos escritos
por los niños, ya que los profesionales que trabajan en el sitio harán las
correcciones a que haya lugar, aunque la tendencia es a dejar que la
imaginación del niño sea la medida del texto. A los padres de niños muy
pequeños, que aún no saben leer ni escribir, se les pide que participen a
título de secretarios, descifrando para ellos las múltiples vías de
participación que ofrece el sitio.

Chicos y Escritores burla eficientemente la inclinación de ciertos adultos
a imponerle a sus hijos el interés por la literatura. Sus propulsores
saben, pues salta a la vista que llevan años trabajando en esto, que la
literatura es en muchos aspectos algo que debe ser disfrutado, y no puede
disfrutarse algo que es impuesto. Por ello se plantean, además de la simple
remisión de textos para recibir comentarios de otros pequeños autores,
actividades en las que los niños, quizás sin saberlo, potencian por sí
mismos ese interés, al establecer relaciones lúdicas con las palabras.

Una última palabra: olvídese por un momento de que es un adulto y lea lo
que los niños están diciendo en este sitio. Le garantizamos una experiencia
renovadora.



|||||||||||||||||||||||    ARTÍCULOS Y REPORTAJES    ||||||||||||||||||||||

=== Ernesto Sábato: un pacto para vivir porque el tiempo no para ==========
=== Amalia Gieschen =======================================================

      (Nota de la autora: el presente artículo intenta reflejar el
      sentimiento de la mayoría de los jóvenes que acompañan al Ernesto
      Sábato cotidiano y, bajo ningún punto de vista, una opinión política
      de la autora sobre el desempeño del Ernesto Sábato intelectual en el
      seno de la destrozada sociedad argentina).

                                                            "Ernesto Sábato
                                         Quiso ser enterrado en esta tierra
                                          Con una sola palabra en su tumba:
                                                                  PAZ" (1).

Ese abismo de paz

emplazado entre la vida y la muerte, abismo misterioso que seduce y que
-aunque desespera- es necesario aguardar sin premuras, al ritmo del reloj
nuestro de cada día. Mientras unos se ocupan en vivir, otros buscan
anticiparse a ese instante que nunca jamás se podrá recordar, porque luego
de ocurrido le continúa la muerte, es decir, el olvido infinito. Quizá por
eso, esta mañana Anita se levantó angustiada. Frases como "todos somos
cadáveres momentáneamente en vida" coqueteaban con ella este día mortuorio
y desheredado. Así es como, abstraída por el Ángel del Abismo, montó su
bicicleta a fin de arrostrar al autor de esos anagramas: el ex científico,
el pensador, escritor y pintor, Ernesto Sábato.



Fue inconsciente y soberbia

al convencerse de que alguien internacional recibiría a una veinteañera
insignificante sólo por haber consumado el sacrificio de viajar durante dos
horas desde la Cancha de River hasta su casa en Santos Lugares a pedal,
atravesando tenebrosos caminos de tierra, peligrosos descampados, fábricas
abandonadas, mercadillos de pulga ilegales, atiborrados por hierros
corroídos, inútiles, retorcidos como fantasmas. Sin embargo, había de
verdad algo meritorio en ese recorrido: advertir el preludio de lo que
vendría. Porque no todo era terrible en el sendero de la peregrina.
"Boliches con mostrador de estaño", vecinas cotilleando rato largo en las
esquinas, frutas abandonadas a su suerte, flores del jardín / dos por un
peso, evidenciaron que hay un cara y ceca conviviendo en la misma realidad.



Santos Lugares la recibió vestida de pueblo

y estación de trenes. Estación olvidada, un cementerio plagado de vagones y
grúas como cientos de brazos, rendidos bajo la tierra o alzados al cielo
gris de los fantasmas. Santos Lugares es la periferia en la que Ernesto
Sábato eligió proyectar su imagen marginal (2) hacia Buenos Aires y el
resto del mundo, hace cincuenta y ocho años.

Antes de iniciar allí su vida literaria, Sábato había perpetrado un
itinerario en busca de cierta paz contrapuesta a las inmensas
conglomeraciones humanas. Ya se sabe que su infancia había transcurrido en
Rojas, que había estudiado en La Plata, que recibido de científico había
vivido sobre la calle Tagle, a metros del Automóvil Club Argentino. Que
harto de la megalópolis, el escritor Enrique Wernicke lo había conectado
con el cineasta Federico Valle, quien le alquiló una tapera sin ventanas ni
agua corriente en sierras cercanas a Carlos Paz.

Allá escribió Uno y el Universo (1945), un libro de ensayos que actuó como
bisagra entre la ciencia y la literatura. Pero era una vida muy dura. "Nos
teníamos que calentar con el mismo sol de noche con el que nos
alumbrábamos, y a eso de las siete nos metíamos en la cama, de puro frío
que hacía", relató (3).

Era necesario volver a Buenos Aires. Valle le alquiló su casona de Santos
Lugares, un barrio que se alejó de la capital porteña para terminar
acercándose a los parajes de la infancia, pese a que la realidad indique
que Santos Lugares dista sólo dos kilómetros de Villa Devoto.



Se ha dicho que Anita había arribado a la estación,

pero no que ignoraba cómo seguir. Pregunta a una señora que baldea la
vereda. Un hombre que porta anteojos como los de Luis Barrionuevo irrumpe.
"¡A Sábato acá no lo queremos!", espeta como varios parroquianos
trabajadores desocupados añorantes de Perón y Evita. Espetan porque
reprueban las teorías expuestas en El otro rostro del peronismo (1956) o
porque invocan al escritor como un violento jugador de fútbol, que pegaba
patadas enfurecido si perdía algún partido. "¡Era muy malo, rompía la
pelota!", denuncia el vecino. Sábato ha reconocido que se ganó el alias de
rompecanillas (4) en el equipo de la Universidad de la Plata, donde cursó
su doctorado en ciencias físico-matemáticas a fines de los años treinta.
Otros construyen referencias afables; son aquellos llevados por el azar
hacia un Ernesto Sábato cotidiano, que hace cola en el correo o que pasea
al perro; la esperanza de un dios al alcance de todos. Pero también hay
gente que olvida, y nace el mito.

-Don Ernesto hace años que no vive acá, se fue a la capital -despista la
señora que baldeaba su vereda.

Después de la muerte de su mujer, Matilde Kusminsky-Richter (1998), este
hombre se ha quedado solo. Desbarrancado, porque no hay quien frene el
desmedro de mañas y desmemorias. Desde hace cuatro años que no se lo ve
salir de su casa. Sus cuidadoras hacen lo imposible por no exponer su fiel
salud nonagenaria a los depredadores, y lo consiguen con admirable esmero.
No quieren que tome frío. Mantienen al mito vivo.



Seis cipreses centenarios,

ojivales, custodian y oscurecen la casa. Anita presiona el timbre y espera.
Emergen Roque, el perro, y una mujer sonriente. "Sábato tuvo una mala
noche, pesadillas", advierte mientras se aproxima pisando las baldosas del
patio, ese damero gigante, blanco y negro como el que tapiza el bar donde
Jorge Luis Borges y Ernesto Sábato jugaron a la reconciliación, a ser
trebejos retocados con el mismo color. Anita no puede creer estar
penetrando en la casa, ni sabe cuáles son las razones. Escucha a Betty, la
mujer sonriente, relatar sus inicios como matrona de los Sábato. "Hace más
de veinte años, cubría a Gladys cuando ella vacacionaba; terminé
quedándome". Son fragmentos de frases. "Cuesta reconocer en el Sábato
sencillo al escritor imbricado. Pero uno es el otro". La casa se acerca a
Anita, las paredes descascaradas, desnudándose, regresando al polvo de
ladrillo como Ernesto al polvo de la tierra. Allá está su biblioteca,
rozagante de Borges, Di Benedettos, Kordons, coronada por un Soldi, un
Berni, un Castagnino, un Guayasamín, su casa natal, un retrato de Jorge -el
hijo- dibujado por Silvina Ocampo con notable sensibilidad. Y en un rincón,
amparados por el Ángel, los libros franceses de Matilde, mujer "especial,
que siempre ha estado presente, aparte, misteriosa, como mi gatita Michina
ahora mismo tirada a los pies de la fogata, sola y con nosotros" (5), según
las definiciones de S. en alguna reunión. Sube Anita la escalera. La puerta
del cuarto de Matilde enfrenta un cuadro que resguarda un programa musical
dedicado a ella por Chango Estrella. Pensar que detrás de esa puertita
impenetrable estuvo postrada tantos años, detrás esa puertita ensombrecida
por otra que triplica sus dimensiones. Ahora el descenso, la cocina, el
comedor adornado con las pinturas de su nieta Marina, el samovar ruso y las
ediciones de Sur, ahora Anita atravesando el umbral del estudio, sumándose
al círculo de los queridos y remotos muchachos que están sentados alrededor
de Ernesto Sábato.



¿Qué se puede sentir en un momento como éste?

¿Felicidad? ¿Nervios? ¿Humildad? ¿Y por qué tenía que saber Anita que hace
décadas que don Ernesto toma el té con jóvenes desconocidos? Ernesto cuenta
92 años. Enfundado en jeans gastados, camisa rosa, suéter bordó (regalo de
Diego Curatella) y Hush Pupies que se repetirán en las visitas siguientes.
Al sonreír, su cabeza ladeada; al escuchar a Joan Baez gemir junto a la
Negra Sosa, ojos emocionados. Y al reflexionar, cejas prensadas y
contemplación de las profundidades del ombligo. La Gran Vena por la que
fluyen pensamientos se dilata como un trueno a la derecha de su frente.
Pero no estalla. Sábato está callado, acompañado por sus testigos. Los
pajaritos cantan ("hablan"). Anita balea al silencio: "Aunque usted no lo
sepa, siempre lo he querido". Sábato llora y del llanto engendra a su
madre. "Mamá me sobreprotegía, pero yo la necesitaba para vivir". Ernesto
Sábato es, como Salvador Dalí o Vincent Van Gogh, el nombre de su hermano
muerto. "Eso me marcó profundamente, ¿yo era el muerto o era yo?". Quizá el
muerto se encarnaba en él durante sus noches de niño sonámbulo, que al
caminar sobre un charco soñaba pisar víboras. "Papá tenía un molino
harinero, era un buen hombre, pero estaba demasiado lejos". Lejos es una
figura sentimental. S. era el penúltimo de once hermanos, todos varones.
"Mamá había buscado una mujer, pero yo le salí bien hombre", remarca
pícaro. Otro hermano se fugó con un circo que pasó por Rojas. "Es pena que
ya no se vean más circos, eso es símbolo de una sociedad indiferente a los
columpios del azar". Quizá haya escrito novelas para regresar al niño que
en sus noches sonámbulas encarnaba al hermano, el muerto. Lo cierto es que
intentó abstraerse de las pesadillas con el mundo luminoso, perfecto,
racional, de los teóricos comunistas y las ciencias ("los científicos no
saben nada de la realidad") escudándose en seudónimos como Ugarteche o
Ferri. Aun así -contra su voluntad-, las fuerzas soterradas del hermano
habían trazado su destino. Ya en esa novela inconclusa escrita en París, La
fuente muda, de la cual un fragmento fue publicado por Sur y que no
conocimos completa porque a Ernesto se le ocurrió quemarla, decía, en esa
obra descansan los gérmenes de las tres novelas posteriores. El mito de
Moro y Desdémona aparece en La fuente... y sería la red en la que Juan
Pablo Castel y María Iribarne harían sus piruetas de amor-traición sin
caerse. La madre real de Ernesto se corporiza en la madre de Carlos, alter
ego; la madre real se convierte en la madre de todo hombre, hermana a los
desconocidos, de manera que es nombrada en el clamor de un moribundo que,
en definitiva, es clamor de vida, es resistencia a la muerte, es Ernesto
Sábato.



Su viejo ovejero alemán, que está olfateando ávidamente las facturas,

carga el segundo nombre de su amo, Roque. Su dueño (Ernesto) se llama Roque
en homenaje a Roque Saénz Peña, el presidente que promulgó el voto secreto
y obligatorio. Ergo, el perro lleva el nombre del presidente. "Roque es tan
bueno", se complace momentáneamente. "Esa gente que dice: ¡qué animal! es
bastarda; debería gritar: ¡qué ser humano!". Los chicos lo dejan hablar,
están esperando alguna frase reveladora. Finalmente, Sábato concede: "El
perro es bueno, fiel, los seres humanos somos todo lo contrario". La casa
está a dos cuadras de la estación, no obstante, ni el ruido ferroviario se
escucha cuando los jóvenes deciden callar. "Si vivo acá, además del
silencio, es porque la gente es muy afectuosa, me quiere mucho".

-Y usted quiere a la gente, ¿no? -pregunta Anita.

-Yo la acepto, la respeto.



El hombre más malo del mundo,

es el seudónimo que la prensa popular le endilgó a Aleister Crowley,
escritor británico que ritualizaba brujerías. Si bien Sábato no es el
satánico Crowley, varios estudios descubren en sus obras cierta magia
apocalíptica, que él mismo parece sustentar luego de haber prologado a
Ludovica Squirru o epilogado a Víctor Sueiro, luego de haber leído libros
sobre ocultismo que aun hoy duermen en su biblioteca, luego de haber
titulado "El alquimista" a un cuadro, o de haber escrito sus novelas
tejidas por fuerzas misteriosas que encuentran en las casualidades,
causalidades que intentan explicar lo inexplicable. Nació en un infausto 24
de junio, día de aquelarre. En el primer ejemplar de la enciclopedia
Mitomagia, que dirigió en 1969 y constó de ocho fascículos, anticipa el que
será leit motif de su por entonces próxima novela (6): el significado de
Abaddón. Significado esotérico y apocalíptico, reconozcamos, "ángel del
exterminio", que hizo de las suyas en la vida de Sábato, sin lograr
exterminarlo jamás, aunque tantas veces lo tentara con el suicidio. Día y
lugar precisos mediante, no son pocos los proyectos de autodestrucción
pergeñados junto a sus amigos, de los franceses y de los otros. Colegas
como el pintor canario Oscar Domínguez se cortaban las venas. S. sobrevivía
a los intentos. La seducción del suicidio, desde la necesidad de fugarse
del destino correspondiente al hermano fallecido que terminó siendo el
suyo. Pero suicidándose se habría hallado absolutamente sólo con su alma,
atribulado en el limbo. Aunque la aclamaba, le escapaba a la muerte.
Abaddón suele atribuirse en Sábato pequeñas travesuras cotidianas. Erguido,
levanta su diestra solemne. Los pajaritos dejan de cantar. "Un misterioso
acontecimiento" se produce en estos momentos, "anochece y todo es
diferente". Ernesto alza enhiesta la diestra con una medialuna tibia ante
los ojos desesperados de Roque, su perro fiel, que gime y gime de ansiedad
nunca saciada. Los remotos muchachos se inquietan ante semejante crueldad.
Sábato, por fin, cede ante el llanto bestial y Gladys retira a Roque de la
presencia de su amo. Anochece. Sábato confiesa que todas las medialunas han
sido envenenadas por él. Anochece. Los pajaritos han dejado de cantar
porque los corre la noche, porque "perciben la carga negativa de la
oscuridad". La estatua de Ceres, la original, la que le costó adquirir
cuando la municipalidad decidió reemplazarla por otra, mira desde el patio
a través de la ventana. La mirada se dirige a quien hizo que Martín y
Alejandra, los protagonistas de Sobre héroes y tumbas (1961), se
encontraran por primera vez frente a Ceres. Esos dos seres no necesitaban
citarse para encontrarse. Lo mismo que los protagonistas de Rayuela (1963),
la gran novela armable de amor de Julio Cortázar, quien sentía que la noche
era el umbral que los artistas atravesaban para penetrar el mundo onírico y
renombrar las cosas que en la oscuridad son otras diferentes a las de la
vida cotidiana diurna. La Maga y Oliveira andaban sin buscarse, pero
sabiendo que andaban para encontrarse. Torvo, Sábato desecha coincidencias.
"Yo era apático con Cortázar, no me llevaba mal, pero estábamos
distanciados por cuestiones políticas y disímiles concepciones sobre la
revolución, sobre todo".



"Aquí, sin ir más lejos, en Buenos Aires, jóvenes que se pretenden
revolucionarios (que al menos se pretendían en ese momento: es probable que
ya tengan buenos empleos y se hayan casado honorablemente) recibían con
alborozo el proyecto de una novela que podría leerse de adelante para atrás
o de atrás para adelante. Hablan de las masas y de las villas miseria,
pero, como aquellos marqueses, son podridos y decadentes exquisitos" (7).



Artur Lindqvist, secretario de la Academia Sueca,

en una entrevista publicada en el madrileño Diario 16, luego de justificar
el hecho de que Jorge Luis Borges no haya sido galardonado con el Premio
Nobel, explicaba que a Sábato le fue negado el reconocimiento "porque su
obra es escasa" (sic). Al hablar al respecto ante la prensa, Ernesto más
que defenderse a sí mismo, lo adargó a Borges. Él ha sido un admirador del
autor de El Aleph desde joven: "los que llegamos después (de Borges) le
debemos mucho, sobre todo en lo que a lenguaje se refiere (...). Cuando yo
era estudiante lo seguía con fervor, así como por diferentes motivos
admiraba a Roberto Arlt. Y ya de grande pensé que un escritor argentino
ideal debía ser la síntesis de esos extremos" (8). Decía esto mucho antes
de que llegara a la síntesis una vez transcurrida la última dictadura,
mucho antes de que las digresiones u omisiones políticas los separaran
definitivamente. Claro que mantuvo una admiración intelectual que lo llevó
-antes del divorcio- a aceptar la conciliación de un Orlando Barone de 35
años, quien los reunió en bares como el Plaza Dorrego, citaciones de las
que surgió el libro Diálogos Borges-Sábato (1976). Ernesto anotaba las
ideas de Borges in situ. La última vez que se verían, relata Barone, sería
en el Cementerio de la Recoleta con motivo del sepelio de la madre de
Borges. "Pero yo corté con él, después de la dictadura, nunca más", le dice
S. a la preguntona de Anita rebanando el aire con las manos. De todas
maneras, es innegable que lo quiso desde que lo conoció vía Adolfo Bioy
Casares, y emociona cuando imposta la voz, lo imita, "caramba, caramba", y
le sale muy bien. A raíz de un accidente que casi le costó la vida (1938),
los problemas congénitos de la vista se acentuaron y Borges adquirió
progresivamente la ceguera que lo doblegó pese a las cirugías para
evitarla, muchas solventadas anónima y económicamente por la anfitriona de
estos escritores y directora de Sur, Victoria Ocampo. Borges, al quedar
ciego, siguió escribiendo. Sábato, al correr el riesgo de perder la vista,
decidió abandonar la literatura y liberar sus sueños a través de la pintura
(1979-1984). "Mi oculista me advirtió que debía elegir entre seguir
escribiendo o la ceguera. Le pregunté entonces si podía pintar. Me dijo que
sí. Me puse contento porque desde chico quería dedicarme a la pintura",
contó a Clarín. Sus gruesos anteojos enmarcan unos pequeños ojos
atormentados por su existencia. Cualquiera pensaría que alguien que calza
esos abotellados cristales es incapaz de leer sin ellos. Pero vean que
cuando Anita le tiende El túnel para se lo autografíe, un Ernesto carente
de lentes interpreta claramente el primer y el último capítulo, lectura
entusiasta en matices, con el libro pegado a las narices y los ojos
exudantes de lágrimas. Ana se apena de que su memoria humana sea la única
que pueda atestiguar cada imagen y cada sonido de la lectura de este libro
que nació del dolor.



Luego del té, Ernesto invita a los remotos muchachos

a pasar al atelier, otrora "el cuarto de Jorge", fallecido en un accidente
automovilístico (1995). "Paradójicamente, la muerte de mi hijo me llevó a
una necesidad visceral del sentido de la vida absoluta" (9) -Anita recuerda
palabras leídas en los diarios. "Hay días en que me invade la tristeza de
morir y, como si pudiera ser la muerte engañada, me atrinchero en mi
estudio y me pongo a pintar con frenesí, confiado en que ella no me
arrebatará la vida mientras haya una obra sin terminar entre mis manos"
(10). La muerte y las pesadillas, por sinestesia, transformadas en Virgina
Woolf, Jean-Paul Sartre y Vincent Van Gogh infernales. La parca y él,
protagonistas andróginos de pinturas sabatianas, timadoras surrealistas. Un
cuadro fue comprado por Amalia Lacroze de Fortabat por -sostiene- cien mil
dólares, capital que la multimillonaria se habría arrepentido de
desembolsar. "A Amalita la quiero mucho, somos grandes amigos", se resiste,
finalmente agrega: "la actitud mercantilista es una porquería, esperan a
que muera para que algo valga más; lo que ignoran es que viviré mucho más,
tanto como mi abuelo de 104 años".

Su atelier huele a seres entrañables que ya no están. Debajo, en el sótano,
el piano que tocaba Jorge. Allí vivió Federico Valle. Arriba, arrinconada,
una Singer con esta inscripción: "La máquina de mamá. ¡Cuántas lágrimas,
cuántos recuerdos, cuánto amor!". Hay una calavera de su época platense.
Sábato se espeja: "ese soy yo". Un remoto muchacho se arremanga frente al
cuadro de Franz Kafka dejando a la intemperie un tatuaje que copia a esa
pintura. Por su parte, Anita descubre un Informe sobre Palomas y -sobre el
atril- un óleo húmedo, diferente de los anteriores, nocturnos, éste es
-según uno de los jóvenes- "abstraccionista cromático" y -completa Sábato-
significa la muerte, de los objetos.

Anita sigue husmeando, exhuma de una caja fotos de quienes ya no existen,
las ojea y las extiende hacia los demás. Entre ellas, una del pianista
chileno Claudio Arrau, acostado en un sillón, fingiendo leer. "Yo tuve una
relación muy estrecha con la música. Fue un impacto fuerte y lamentable la
muerte de Astor Piazzolla, inesperada, él era grande y lo que pensábamos
hacer también era grande, me refiero al Sobre héroes y tumbas melódico, que
quedó incompleto. Qué vachaché", dice. "Qué vachaché", repite Discepolín,
repite tango, repite la muerte en el barro, la resistencia a morir, repite
el dolor por la muerte de los otros. "A Pedro Henríquez Ureña lo conocí
como profesor de castellano en el secundario del Colegio Nacional y se fue
de este mundo viajando en tren para dar clases". Henríquez Ureña introdujo
el primer texto literario de Sábato en el universo Victoria Ocampo; se
trataba de un análisis que Ernesto le hacía a La invención de Morel, de
Bioy Casares. "Ureña era un hombre loable, humilde, cabal, familiero, es
una perdida irreparable; le debo mucho de mi carrera a él".



Anochece la noche y los trasnocha

a todos. Es hora de bostezos, de regresar a la "ciudad monstruosa y
despersonalizada" a través del túnel atemporal del tren que los espera en
el cementerio de vagones y caleras. Sábato posa y firma los libros, ya sin
leerlos, con los ojos vueltos hacia adentro.

"Me alegra tanto divertirme con ustedes, con tanto cariño", dice. "Los
jóvenes me hacen feliz, me salvan de la angustia", se conmueve y sonríe.
Anita lo abraza con paroxismo ("gracias, gordita bonita"). Si ha
comprendido qué significa "todos somos cadáveres momentáneamente en vida"
es porque vive la frase en carne propia. Algo de sí ha muerto para ella,
porque se ha trasvasado hacia Sábato. A cambio, Anita recibe la angustia,
como respuesta necesaria. (La angustia referida por S., angustia por días
alargados y deformados como tenebrosos espíritus sobre las paredes del
tiempo. Sábato pronuncia el silencio y al pronunciarlo, encarna el pacto
implícito de este día particular, desheredado de otros días en los que
reinaba el dios Infancia. Sábato es un adulto y los adultos, fantasmas de
ese dios Infancia muerto. Ernesto huye a la condición de fantasma acordando
un contrato con los remotos muchachos que aún poseen una infancia,
agonizante, pero todavía infancia. Un convenio a presentirse. Un pacto para
poder vivir, mientras su tiempo no se detenga.)



Ahora estos jóvenes, que

-para acceder a la casa- fueron citados previamente, desandan el camino sin
ser los mismos, recogidos en una común intimidad, recorren un pasillo en
cuyas paredes cuelgan fotos de personajes que actuaron en la novela de la
vida del escritor: de sus padres inmigrantes, de Jorge, y de Elvira, hija
de un amigo y asistente desde hace 23 años. Llegan a la puerta con el
llanto de la muerte en el cogote. Saben que están escindiéndose, cada vez
más remotos. Anita se ha quedado en Sábato, devenida en un personaje, en
tiniebla, en recuerdo, o en la nada. Salen al jardín pero Sábato no los
sigue porque, advierte Betty, hace frío. Entonces, Sábato, desde la cocina,
pide que no lo dejen solo, que la muerte no lo deje solo:

-Ya que vinieron hasta acá, los espero en mi entierro.



Sábato es uno de esos hombres minúsculos

que desatan grandes pasiones, pasiones que devienen en tragedias, tragedias
que transforman al hombre minúsculo en mayúsculo.

Un héroe de nuestro tiempo.

Era -es- Héctor Yánover, el librero más famoso de la Argentina, quien
subraya que Jorge Luis Borges fue ciego por fuera pero que veía por dentro
las enigmáticas tinieblas humanas. Esta temática ha invadido a Sábato desde
siempre, desde sus obsesiones más oníricas que ni él ha descifrado todavía,
obsesiones que se encarnaban en Allende, su personaje de El túnel (1948),
insuflaban su cenit en el Informe sobre ciegos (1961) y repuntaban en sus
pinturas manchadas por el horror de la noche. Anita descubrió que Sábato
intentaba atravesarse hasta alcanzar esas tinieblas mediante el recuerdo,
las pesadillas, las bromas, la evasión del tiempo y el encuentro con los
jóvenes, todo esto -al fin y al cabo- para escaparle no a la muerte, sino a
la ineludible soledad de la muerte (11), para rehuirle a la seducción de
ese abismo en que no cabe la palabra instante, para alejar unos años más
ese vacío de eternidad, de paz, de esencia, en el que las manecillas del
tiempo deciden detenerse, justo ahí, entre la vida y la muerte.



Notas

 1. Ernesto Sábato, Abaddón El Exterminador, Buenos Aires, La Nación, 1991,
    pág. 428.

 2. Autocalificado de Outsider. Orlando Barone, La importancia de llamarse
    Sábato, Revista Argentime, año II, número 11.

 3. Por qué vivo aquí, testimonio recogido en www.santoslugares.com.

 4. Verona, Eduardo: "¿A quién no le hubiera gustado hacer aquel golazo de
    Maradona?", revista El Gráfico, Nº 4.087 (3 de febrero de 1998), págs.
    36-42; citado en El Pasajero, año 3, número 19, pág. 14.

 5. Conversación con la autora.

 6. Anticipa (en una carta) a la revista Gente (la carta) a su querido y
    remoto muchacho. Califica en ambas a Schumann de desdichado y
    maravilloso, y expone los casos Sainte-Beuve vs.
    Stendhal/Balzac/Schumann. Ver De Sábato, Revista Gente, Nº 100, año 2
    (22 de junio de 1967), pág. 49.

 7. Ernesto Sábato, Abaddón El Exterminador, Buenos Aires, La Nación, 1991,
    pág. 116.

 8. Sábato sobre Borges, Revista Gente, Nº 106, año 3 (3 agosto de 1967),
    pág. 11. En este artículo, además, dice: "Luego nos separó esta ardua
    realidad de la Patria, que ha separado a tantos argentinos. No sé si él
    ha sentido este alejamiento. Yo sí, mucho".

 9. Un pesimista que llega a la esperanza después del dolor, Clarín,
    Información general (20 de diciembre de 1998), págs. 58-59.

10. Sábato: "No soy un viejo gagá", Crónica (26 de junio de 2000), pág. 22.

11. Sobre héroes y tumbas: "...sus ojos estaban vueltos hacia adentro, como
    cuando se piensa en cosas pasadas y se trata de reconstruir oscuros
    recuerdos (...) a sus pies el abismo negro, una fuerza irresistible lo
    empujó de pronto a saltar hacia el otro lado (...) como si se sintiese
    impulsado a saltar a través de un oscuro abismo hacia el otro lado de
    su existencia....".

Advertencia: Anita es un personaje de ficción. Cualquier parecido del
relato con la realidad es pura coincidencia. Agradecimientos: En primera
instancia, al cálido Diego Curatella y a las deferentes Betty y Gladys. En
otra, al poeta Ariel Fleischer, a Martina Marengo, Alejandro Marzioni,
Gustavo Salvini, Nahuel y Fabio, sin cuya colaboración Anita hubiese vivido
un encuentro diferente.

** Amalia Gieschen
   agieschen@datafull.com
   Periodista y poeta argentina (Buenos Aires, 1982). Colabora en la
   redacción de diversas revistas culturales de su país y del extranjero,
   así como en la producción de algunas emisoras argentinas de radio y en
   la traducción de libros del inglés al español. Su primer libro, Deciles
   de amor para el mesonero del pueblo, será editado en España por El
   Taller del Poeta (http://www.tallerdelpoeta.com), editorial dirigida por
   Fernando Luis Pérez Poza.



=== Jean-Paul Sartre      Héctor Miolán ===================================

Sartre, ese filósofo de la ética incuestionable, para este 21 de junio
habría cumplido noventa y nueve años, pero la muerte, esa enemiga y amante
de la vida de los filósofos y los poetas, le venció en su querido París,
mas no la política y las prebendas del sistema.

La figura de Sartre crece más aun. Alguien desde la derecha intelectual,
Bernard-Henry Lévy, dijo que el siglo pasado francés fue del filósofo. Yo
digo que todos los siglos serán de Sartre, por la sencilla razón de que
éste, al igual que los grandes filósofos, se eternizará, tanto como Platón,
Aristóteles, Nietzsche, Heidegger, Lukács, Benjamín y otras especies raras
que pare la humanidad cada cierto tiempo; especies estas que se distinguen
como moscas entre leche de las demás.

A Sartre, y siento que tengo que contarlo, lo conocí por referencia
automática y gráfica, repito, lo conocí en reportajes de la revista
Vanidades, allá por los finales de los sesenta. Esta revista la leía en
casa de una tía situada en la capital. En ese mismo espacio fue que leí por
primera vez a otros filósofos como Julián Marías y Ortega y Gasset, en los
periódicos Listín Diario y El Caribe.

Confieso que Sartre primero me conquistó como intelectual éticamente
hablando por su conducta superadora de E. Zola; porque su inteligencia
preclara la puso al servicio de todos los indefensos del mundo y tuvo el
coraje de rechazar el premio Nobel allá por los sesenta, específicamente en
el 1964.

Era, en lo filosófico, avanzado, y su evolución al marxismo, entiendo, se
quedó en el camino, pero en lo político fue más o igual que cualquier
marxista, tan revolucionario.

Admiro de Sartre su hondura y compromiso intelectual, también sus análisis
filosóficos, aunque no comparta sus puntos de vista existencialistas, que
lo ubican dentro de cierto eclecticismo, pero reconozco que él creó su
propia filosofía dentro de esta corriente dominada ideológicamente por la
fenomenología y el idealismo reaccionarios.

Su literatura está y estuvo bañada por ese humanismo existencialista, el
cual lo diferenciaban del existencialismo anterior a él, de Kiekergaard y
Heidegger y otros enredados en el reaccionario postmodernismo de hoy, lacra
ideológica que pretende sustituir la filosofía progresista de Sartre y los
marxistas.

El vulgo de hoy goza con el capítulo sartreano de lo erótico y su relación
amorosa con Simone de Beauvoir, quiere ser reduccionista y evade hincarle
el diente a la filosofía que éste construyó. Porque Sartre no se quedó en
la simplicidad de historizar la filosofía, la teorizó, la exprimió, la hizo
imaginación y su ontología, aunque no estoy de acuerdo en todo con ella no
se quedó en la simple interpretación del lenguaje y el ser. No le buscó
simple metaforización a las palabras filosóficas y literarias; en pocas
palabras, no contrabandeó con ellas como hacen ciertos hermeneutas de hoy.

El concepto sartreano de filósofo se ve en su obra Crítica de la razón
dialéctica, donde le dio un duro manotazo a los seudofilósofos de ayer y de
hoy, los cuales entonces no pasaban de ser simples filósofos de academia.
Veamos lo que dijo Sartre:

"No es conveniente llamar filósofos a los hombres de cultura que siguen a
los grandes desarrollos y que tratan de arreglar los sistemas o de
conquistar con los nuevos métodos territorios aún mal conocidos, estos
hombres son los que dan funciones prácticas a la teoría y se sirven de ella
como si fuera una herramienta para construir o destruir: explotan la
propiedad, hacen el inventario, suprimen algunas modificaciones internas;
pero siguen alimentándose con el pensamiento vivo de los grandes
muertos...". Y más luego dice: "Propongo a estos hombres relativos les
llamemos ideólogos" (Sartre, J. P., Crítica de la razón dialéctica, pág.
18, Tomo 1, Editorial Losada S.A., Argentina, cuarta edic., 1995).

Esta concepción de Sartre aún hoy se puede discutir y desmenuzar en toda su
entereza teórica y filosófica. Pone a pensar y a identificar y a
desmitificar lo que es realmente un filósofo. Dejo en la mesa esta
consideración sartreana y espero la tomen con instrumentos rudimentarios,
modernos o postmodernos.

** Héctor Miolán
   miolan_hector@hotmail.com
   Poeta, ensayista y crítico literario dominicano residente en Nueva York.
   Realiza actividades de promoción cultural en la comunidad dominicana en
   Estados Unidos. Ha publicado en periódicos y revistas literarias
   dominicanas. Fue director regional, encargado de la ciudad de Nueva
   York, de la revista Libre, que circula en Tierraweb.com bajo la
   dirección del escritor Alfieris Bonilla. Pertenece al grupo de
   investigaciones científicas y culturales Siglo XXI.



=== Dos artículos sobre la guerra      Domingo Alfonso Bacalao (hijo) =====

*** Guerras sin Tom ni Sonia

No existe tal cosa, ejércitos buenos, ejércitos malos. Existen soldados,
con una orden: matar a los soldados enemigos antes que los soldados
enemigos los maten a ellos. La segunda opción es tomar prisioneros.

El problema de tomar prisioneros es que media hora antes unos y otros
intentaban devastarse. Que es, cuando menos, dar lo mejor de sí en una
conflagración. Ningún tratado internacional, que los hay por muchos, sobre
los modales a observarse con los prisioneros de guerra, ha entendido bien
ese resentimiento. "¡Que le des un vaso de agua! Está bien, está bien...
Pero conste, sargento... Me lanzó una fragmentaria cuatro kilómetros
atrás...".

De las guerras tengo que decir, son buenas para que cada quien enseñe lo
peor de sí mismo, o lo mejor, pero esto es menos usual. A nuestra especie
no la vemos de común mostrando bondad en situaciones que no son
extraordinarias, de ahí mi escepticismo para que la muestren cuando la vida
y la muerte son la apuesta puesta sobre la mesa.

No me sorprenden las barbaridades de la guerra porque la guerra es, en sí
misma, una barbaridad. Vidas sorprendidas en su último aliento,
despropósitos y más despropósitos, la guerra convierte en normal lo que no
puede ser normal. El asesinato de la madre judía embarazada de seis meses,
y los de sus cuatro hijas. La tragedia de los palestinos desplazados a
guetos, listos a morir por orden alfabético. ¡No, no me sorprenden!

Tampoco deben sorprendernos las torturas a civiles iraquíes a manos del
ejército estadounidense. No deja de pillarme, sí, que nos conmovamos por
unas historias y que otras en cambio, las excusemos como normales. Es esa
visión rosa, a mitad de camino entre la estupidez y un razonado cinismo, a
según que, hay ejércitos buenos, la que tanto me enfada.

A mis hijas que tengo, y a los otros que ya vendrán, pretendo enseñarles,
al menos, el buen juicio que no distinga a unos seres humanos de otros. A
que con serenidad y mucho de bondad sean lineales en la harta complicada
misión de un acendrado espíritu de justicia. A eso y no a otra cosa me
refiero.

Tengo, como muchos(as) otros(as), la enorme responsabilidad de no llenar
las páginas de los periódicos de enunciados y sugerencias que hagan aun más
inhóspito este mundo. Yo pretendo honrar esa responsabilidad. De ahí que no
acepto, porque no se puede aceptar, el morbo que algunos políticos
venezolanos le ponen a un eventual conflicto armado con Colombia. ¿Será que
combatirán en la hora menguada de la frontera volátil? No lo creo, correrán
de primeros. La falta de cojones y la sobrada imbecilidad son
desproporciones simultáneas en este tipo de personajes.



*** Verdades elípticas

Las guerras no arrancan en los campos de batalla. Las ráfagas inaugurales,
acaso superiores a las de utilería, están lejos de constituir el auténtico
primer misil. ¡La selección del enemigo! Tras el infamante atentado contra
Las Torres Gemelas del World Trade Center el 11 de septiembre de 2001, el
presidente Bush escogió el suyo, Saddam Hussein y la desconsiderada
dictadura baazista.

Sirvió Bin Laden, financista e ideólogo confeso del atentado, a efectos de
reconocer, salvo Persia, la cartografía comprendida desde Mazar-e Sharif
hasta Al Basrah, y para el emplazamiento militar en oriente medio. La
salafia jihadia o salafismo combatiente, la red swarming del millonario
terrorista, amplísima y de comandos descentralizados hace que -como apunta
David de Ugarte-, tomada en su conjunto, sea poco vulnerable, y no
constituía como tampoco la reducción de un solo hombre, victoria
categórica.

Por otra parte, acerca del Saudí, pronto tendría la administración
americana que dar hartas explicaciones sobre el morreo de vieja data entre
su familia y la de Bush, generosamente compiladas por el director Michael
Moore -ganador de un Oscar en 2000 por su controversial documental Bowling
for Columbine- en Fahrenheit 9/11. Una peli tan surrealista como cierta,
demasiado para el gigante Disney, que pese a su experiencia con la
fantasía, ha decidido vender lo que antes produjo a la Miramax Films de los
hermanos Weinstein.

Un año antes el cronograma táctico norteamericano lucía invencible.
Superioridad tecnológica-militar asfixiante y lealtad unánime -razonada en
la guerra como doctrina preventiva- de las grandes cadenas televisivas. El
tiempo de la guerra formal cayó vencido, así el tirano, en su lugar una
cruenta e irreductible resistencia cobró finalmente las omisiones
acordadas, la fidelidad patriótica se hizo incómoda tras interminable goteo
de videos, boletines, imágenes y crónicas filtradas en las webs encargadas,
para mayor inri, de erosionar el antiguo dogma sobre cómo el control de los
grandes media garantizaba la opinión pública. En su lugar se erige algo de
lo que en lo sucesivo oiremos hasta el cansancio, el swarming informativo.
Hermano bermejo del swarming bélico. Nueva dimensión social de la
tecnología, ya no unidireccional en mandos corporativos y sí de hilos o
reticular.

Dice Ugarte que vencer no es igual a controlar el terreno, aunque ayuda,
agrego yo. La forma contemporánea de conflicto es el swarming, no la
batalla de tanques. Una guerra irregular en la que distintos grupos y
tendencias, no coordinados explícitamente entre sí, en una suerte de orden
espontáneo del caos y apenas centralizados en la doctrina común de sus
filas, aumentan su virulencia hasta aislar a los ejércitos tradicionales
sin dejarles posibilidad real de respuesta.

En Venezuela el swarming ha servido como modelo teórico. La guarimba, por
ejemplo, una red como dirección, sin jerarquía, en la que cada quien sabe
lo que se debe hacer. El swarming informativo que practica el gobierno para
evitar el aislamiento en el monopolio editorial y, finalmente, el verdadero
modelo organizativo del llamado proceso, la red de redes.

** Domingo Alfonso Bacalao (hijo)
   domingobacalao@netuno.net.ve
   Abogado y ensayista venezolano (1968). Artículos suyos son
   constantemente publicados en revistas, diarios, semanarios y otros
   medios de comunicación impresos y electrónicos de Venezuela y otros
   países.



=== Una solicitada de Macedonio Fernández      Carlos Barbarito ===========

Entre enero y mayo de 1945 circuló en Buenos Aires la revista Latitud.
Dirigida por Jorge Thénon, Enrique Amorim, Leopoldo Hurtado, María Rosa
Oliver, Antonio Berni, Norberto Frontini, Horacio Cóppola y Luis Falcini,
fue una publicación mensual que, como muchas en la historia de la
literatura argentina, tuvo una duración fugaz.

En el número inaugural, Lázaro Riet (seudónimo de Enrique Amorim), da a
conocer una crítica a la obra de Macedonio Fernández. Lamentablemente no
pude leer ese texto, sí logré tener acceso a la respuesta del escritor,
publicada en Papeles de Buenos Aires, cuyos directores eran los propios
hijos del autor de Museo de la novela de La Eterna, Jorge y Adolfo de
Obieta, en el número 5.

Papeles de Buenos Aires se difundió desde la capital argentina entre
setiembre de 1943 y mayo de 1945. Se publicaron cinco números. Entre sus
colaboradores merecen citarse a Enrique Molina, Olga Orozco, Oliverio
Girondo, Juan Carlos Paz, Luisa Sofovich y Witold Gombrowicz.



*** Solicitada (de Agradecimiento)

A Lázaro Riet: Si mi carrera literaria fuera un éxito, la actitud de Ud.
podría ser, o no, envidia. Como fracasos no se envidian, seguro estoy de la
sinceridad de su juicio. Pero, tan, tan justo no es. Tan, tan mal no
escribo.

Quizá no le guste saber que Ud. me ayuda; siempre he creído que la simple
"mención de autor" beneficia a éste, igual con adjetivaciones adversas que
con aprobaciones. Los dos estamos en lo mismo: en cobrar existencia. Yo
paso todo el invierno en quitarme el frío. Y todo el año en quitarme la
inexistencia. A ello Ud. me ayudó; no tanto como para hacerme resucitar,
como hicieron conmigo tantas veces Scalabrini Ortiz, Borges, Hidalgo,
González Lanuza, Soto, Bernárdez, González Carbalho, Marcos Finguerit, G.
Laferrere, Denis-Krause (de Gómez de la Serna no digo que me resucitó pues
hasta puedo decir que me nació). Particularmente H. Rega Molina inventó un
Obituario de Resucitados e inauguró la Sección conmigo, el más muerto y
resucitado por año.

Todo viviente es inmortal, sólo que el hombre lo es con miedo de muerte; y
sólo se lo quita consiguiendo que le tuesten la "existencia", y este
tostado, esta consistencia se la da a su existencia la mirada (mención,
publicación) a su existir y su nombre. Las ciudades, en partes las patrias
y la unidad universal de la humanidad, no han sido hechas porque el hombre
sea sociable; no lo es, sino conventillero: toda la publicidad, cátedras,
libros, oratoria, arte, es para que nos vean la existencia; sin color, olor
ni sabor, el agua no tuesta el pan. La vida que nos miran se calienta.
Quedemos agradecidos. (Sería largo enumerar todo lo que, de puro
conventillero, ha hecho el hombre: casi toda la Historia. Mandar,
entrometerse, enjaular a las tribus felices y hacerlas trabajar a horario,
cambiar íconos, misionar, imponer opiniones, cambiar modos de vivir y
gobiernos).

Me quedé pues sin lo único que hubiera podido darme creencia en un éxito:
me sigue faltando el primer envidioso. Creo muy certera su crítica en
cierta parte; creía saber yo sólo dónde estaba mi falla principal. También
se puede acertar descubriendo algo bueno en un autor. No hay que
especializarse tanto. Creo en su éxito, y se lo deseo, en los talentos de
crítico, que son dos.

También opina que el libro es innecesario. Pero, ¿qué hago yo ahora? O Ud.
no es un crítico necesario o si lo es debe darme el remedio. ¿Cómo hago
para que no exista, si ya está publicado? Ayúdeme Ud. a financiar su
inexistencia de presente. O si no, Ud. es mal conveniente pues es
antisocial señalar defecto no remediable; la crítica necesaria vale por lo
que ilumina y auxilia y hasta reconduce a uno a la autocrítica, en la que
somos tan remolones.

Ya dije, a propósito de la Historia, lo que no debemos ser; hay que elegir
entre no entrometerse o ayudar.

Es fuerte cosa verse clasificado "autor innecesario"; en mi inocencia me
fié; los críticos por usual cortesía no ponen tanta Cantidad en sus
vocablos de censura. Nos han preparado mal para la Verdad, que es la única
preocupación de usted.

Agradezco la mención y lo saludo.

Macedonio Fernández
(En Papeles de Buenos Aires, Nº 5, mayo de 1945)

** Carlos Barbarito
   barbarito694@hotmail.com
   Escritor argentino (Pergamino, 1955). Ha publicado diversos libros, como
   Teatro de lirios (1985), Caballos y otros poemas (1990), Bestiario de
   amor (1992), Desnuda materia (1999) y Puntos de fuga (2002), así como
   otros títulos en ediciones artesanales y en colectivas. En Internet
   textos suyos pueden leerse en su página web,
   http://d-sites.net/barbarito, así como en los sitios Brindin.com,
   Etcétera (Brasil) y Caminos de Pakistán (España). Ha obtenido, entre
   otros, el Premio Fundación Alejandro González Gattone, el Premio
   Fundación Argentina para la Poesía, el Premio Raúl Gustavo Aguirre de la
   Sociedad Argentina de Escritores y el 3r Premio Enrique Pezzoni del
   Centro de Estudiantes de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos
   Aires. Integra el Consejo Editor de la revista Matérika de San José de
   Costa Rica y el staff de Los Noveles.



=== Marosa, la testigo      Héctor Rosales ================================

Ayer estuve repitiendo su nombre durante toda la jornada. Se lo dije a la
gente que me acompaña en el trabajo, lo escribí en mails y en una pequeña
hoja de papel reciclado, muy parecida a las que ella empleaba en sus
singulares cartas manuscritas, que llegaron a mí como señales de un lago
verde, ancho, hondo y apacible, ubicado en el centro de mis raíces, en el
centro del bosque del sur. No obstante, yo sabía que el agua escrita
trasladaba igualmente vedadas turbulencias y que guardaba como un amuleto
transparente las más diversas codificaciones de los minerales, animales y
plantas que se tuteaban en el fondo.

La lectura de su obra literaria corroboró con lujo estas impresiones
epistolares.

Hoy, recorriendo en internet las apuradas notas necrológicas que le
destinan distintos periódicos, hallé unas declaraciones suyas que deseo
subrayar:

      "Hasta los cuatro años fui, me parece, como todo el mundo. Pero ahí
      sufrí una perturbación... Decía los cuatro años... entonces quedé, me
      transformé en una testigo, sensible y ardiente, de todas las cosas".

      "Mi protagonismo era como testigo: las cosas pasaban, yo las miraba
      en profundidad, con una atención extrema y dolorosa. Quedé
      expectante".

Años atrás, durante una de mis visitas a Montevideo, Marosa me había
regalado dos volúmenes que reunían prácticamente la totalidad de lo
publicado hasta el momento. Bajo el título Los papeles salvajes (I y II,
Arca, Montevideo, 1989 y 1991 respectivamente) quedé delante de un inmenso
muestrario de hallazgos narrativos y poéticos, unificado por una voz de
intensa claridad, hechicera, embriagadora, que instala al lector en un
mundo donde todo puede suceder.

Recuerdo las sagas familiares, las figuras de la madre, la abuela, la
hermana, sus peculiares alimentos, los miedos, la recurrente evocación de
los escenarios cotidianos, el entorno de confortable y sin embargo
amenazante naturaleza, el transcurrir de un tiempo que parecía detenido,
los seres y actos criados en el seno de una imaginación que mezclaba
candidez, perversión, amor, fidelidad a una niñez y juventud mitificadas,
violencia, ternura y, lo que más me conmovió, lo que la autora no nombraba
directamente pero estaba agazapado en cada fibra de su largo discurso
visionario: una voz insólita que estaba contando más allá de vegetaciones,
ritos, maquillajes, extravagancias, faunas y fantasías, una de las más
rotundas experiencias de soledad que yo haya conocido.

Confieso que no tengo ánimo (nadie tan incapaz de obituarias como este
servidor) para desarrollar aquí algunas notas sobre el muy personal
universo estilístico de nuestra autora. Había pensado, incluso, en escribir
un poema, embargado como estoy por esa sensación de despojamiento que deja
la imprevista muerte de un ser querido. Pero otra amiga, Rosario Vidal, me
aportó hace un rato un inmejorable aliado. Charo me acercaba en un mail un
soneto de otra extraordinaria poeta uruguaya (de la misma raza espiritual
de Marosa y amiga suya), Concepción Silva Bélinzon (Montevideo, 1903-1987),
precisamente dedicado a la autora que nos reúne en estas líneas. Junto a
Concepción, pues, expresamos:

      Más sabes que los astros

                        A Marosa di Giorgio

      Más sabes que los astros la armonía
      del que siempre te tuvo, en su corona,
      la cascada del bosque que pregona
      tu voz más que el silencio yo diría.

      Sobre dolientes líquenes vigía
      hasta la niebla misma te perdona;
      y el lagarto inceleste se abandona
      por luz tan verdadera que lo guía.

      En su gran Mano de Oro tu cabeza,
      junto al niño que cuidan las doncellas
      no conoces secretos ni flaquezas.

      Como el sol en las uvas moscateles,
      supiste madurar con las estrellas
      la rueda se derrumba en tus laureles.

María Rosa di Giorgio Médicis (Salto, 1932 - Montevideo, 2004), fallecida
este martes 17 de agosto, trascendió sus fronteras hasta convertirse en una
de las más importantes escritoras uruguayas y latinoamericanas del siglo
XX.

Desde su libro inicial, Poemas (Salto, 1954), al que siguieron títulos como
Humo (Santa Fe, Argentina, 1955), Druida (Caracas, 1959), Historial de las
violetas (Montevideo, 1965), Magnolia (Caracas, 1965) hasta esa formidable
recopilación ya mencionada: Los papeles salvajes, cuya primera edición data
de 1971 (Arca, Montevideo) y la más reciente y aumentada (Adriana Hidalgo
Editora, Buenos Aires) es de 1999, la poesía de Marosa di Giorgio ha
ejercido una poderosa influencia en nuevos creadores y una aceptación de
público y crítica en constante crecimiento.

También su narrativa, atravesada por el mismo aliento poético, y con libros
como Mesa de esmeralda (Montevideo, 1985), Camino de las pedrerías
(Planeta, Montevideo, 1997) y Reina Amelia (Buenos Aires, 1999), entre
otros, contribuye a una amplia respuesta de lectores, que además han venido
colmando los recitales que la autora ha ofrecido en distintos escenarios de
su país y del exterior, o en los festivales poéticos de Rosario (Argentina)
y Medellín (Colombia). En este último obtuvo en el año 2001 el premio
internacional de poesía en lengua castellana por su obra Los papeles
salvajes.

Un hecho decisivo para el prestigio internacional de Marosa fue el dossier
sobre su trayectoria realizado por Diario de Poesía (Nº 34, Buenos Aires,
1995). El año pasado, coincidiendo con la distribución en España de las
ediciones argentinas de Los papeles salvajes y Reina Amelia, y de un
recital que Marosa ofreció en el Círculo de Bellas Artes de Madrid (enero
2003), el suplemento Babelia (El País, Madrid, 29-03-2003) publicó a una
página una entrevista con la poeta y una reseña literaria que extendieron
todavía más el número de lectores interesados en abordar el universo
marosiano.

Esta noche regreso a un agosto de 1986 en Montevideo. Entro en un célebre
café de la Plaza Libertad, ese "Sorocabana" donde hace años ejerce su
reinado de inefable testigo vital Marosa di Giorgio. Me presentarán a la
poeta descendiente de italianos y vascos, a la druida que vino del norte
salteño para radicarse en la capital uruguaya en 1978. Reconozco de
inmediato su pelo largo y rojo, sus labios que aprietan ese mismo color y
escuchan todo lo que ocurre, compruebo en la mirada oscura, tibia y
directa, algo lejano sellado de tristeza y suprema comprensión. Nos
saludamos. Compartimos mesa y amistades. Comienza el diálogo. Llegarán
después sus versos, la fascinante ruta por sus páginas, el cariño fraterno
y compañero, los puentes de papel.

Y aquella eterna lámpara en el bosque violeta, que hoy enciendo con su
nombre.

** Héctor Rosales
   hrosales@cafeinternet.es
   Poeta uruguayo (Montevideo, 1958). Desde 1979 reside en Barcelona,
   España. Ha publicado los libros Visiones y agonías (Barcelona, 1979; 2ª
   ed. corregida y aumentada, New Jersey, 2000), Espejos de la noche
   (Madrid, 1981), Carpeta 1 (Barcelona, 1982), Espectros (Gijón, 1983),
   Desvuelo (1ª ed., Montevideo-Barcelona, 1984, 2ª ed. corregida y
   aumentada, Barcelona, 1997; 3ª ed., 1999, 4ª ed. e-book, San José de
   Costa Rica, 2001), Alrededor el asedio (tres eds.: Montevideo,
   1989/92/93, Primer Premio 1992, Ministerio de Educación y Cultura,
   Uruguay), Habitantes del grito incompleto (Montevideo, 1992) y Mientras
   la lluvia no borre las huellas (Barcelona, 2002). Además ha publicado
   diversos folletos, como El manantial invertido (cuatro eds.: 1994/96,
   1995), y las breves antologías Voces en la piedra iluminada / Diez
   poetas uruguayos (Toledo, 1988) y Chapper, las espinas del verso
   (Montevideo, 2001). Su obra es reseñada en antologías, catálogos, libros
   colectivos y publicaciones de diversos países; algunos de sus textos se
   han traducido al francés, portugués, catalán, gallego, polaco, inglés y
   alemán y ha colaborado en numerosas revistas de arte y literatura. Su
   página web en http://www.hrosales.com contiene material literario y
   notas biobibliográficas del autor.



|||||||||||||||||||||||||||    SALA DE ENSAYO    ||||||||||||||||||||||||||

=== La poética de Rilke en sus propios textos      Oscar Portela ==========

Si sólo en imágenes habita el hombre, en el espíritu, que ata al hombre a
la totalidad, se hallará también lo salvador. La mirada del poeta deberá
ser de tal modo que pudiera ver aun en lo terrible y en apariencia sólo
repulsivo lo que Es, y que también tiene importancia con todo el resto de
lo existente. "Así como no se admite elección alguna, tampoco se permite al
creador que se aparte de ningún ser existente: un solo rechazo -afirma R.
M. Rilke, y es menester escucharlo sobre todo hoy-, en cualquier momento lo
arroja del estado de gracia, y lo convierte irremediablemente en pecador
(Cartas a Cézanne) y también enfatiza: "Acostarse con un leproso y
compartir con él todo el calor de uno mismo hasta la calidez del corazón en
las noches de amor: es necesario que eso haya sucedido alguna vez en la
vida de un artista como superación hacia una nueva beatitud".

Esta beatitud es una nueva manera de comunión entre hombre y mundo, no un
relegarse místico en las entrañas de un absoluto allende el habla y las
apariencias. "Ah", canta ditirámbicamente Rilke, "nosotros contamos los
años, y hacemos divisiones aquí y allá; acabamos y comenzamos y vacilamos
entre lo uno y lo otro. Pero hasta qué punto es uno todo lo que nos sucede,
cuánta relación hay entre una cosa y otra; surge y crece, y va hacia sí
misma, y nosotros en el fondo sólo tenemos que estar aquí, pero
simplemente, pero con empeño, como la tierra que consiente las estaciones,
clara y oscura, y totalmente inserta en el espacio, no anhelando descansar
sino en la red de los influjos y fuerzas en que las estrellas se sienten
seguras" (Cartas a Cézanne).

Y así llegamos a ver en la muerte no la duplicidad ontológica que mancha
todo ente y la percepción de todo lo real, sino "el lado de la vida que no
se halla vuelto hacia nosotros y que nosotros no iluminamos"; es preciso
-insiste Rilke en una carta al conde von Hulewicsz-, que tratemos de
realizar la mayor conciencia de nuestro existir, que se halla en los dos
ilimitados dominios y se nutre inagotablemente de ambos. La verdadera forma
de la vida, y la sangre del más amplio circuito, corre a través de ambos;
no hay un más acá ni un más allá, sino la gran unidad, en la cual los seres
que nos rebasan, los "ángeles", encuéntranse en su morada. Y ahora, la
posibilidad del problema del amor en este mundo, ampliado así por su más
importante mitad, total al fin y a salvo".

En otra parte concluye Rilke esta afirmación: "Fortalecer la confianza en
la muerte desde las más hondas alegrías y magnificencias de la vida y a la
misma muerte, que nunca fue algo extraño, y ajena, hacerla de nuevo como a
la callada cosavedora de todo lo que vive, más reconocible y palpable"
(Epistolario español). Y ya en el vislumbre de la total unidad donde todo
instante conlleva en sí la impronta de lo eterno porque pertenece a la
totalidad del Ser, Rilke escribe: "Este ligero estar ahí de un hombre, de
un viviente, sobre la cara de la muerte, es como el hechizo de aquel poema
griego en que dos amantes intercambian sus vestidos, y así confundidos y
trasmutados se abrazan cada uno en la envoltura y en el calor del otro".
(Epistolario español).

Suprimidos los dualismos de la diferencia ontológica, preparados para
recibir a los muertos que viven en nosotros, podemos también advertir:
"tensa y animosa, sin prisa, la estrella cayendo a través del espacio de la
noche, era como si cayera al mismo tiempo a través de mi interior", y en
otra parte escribe también: "la llamada de un pájaro, sobre la cual yo tuve
que cerrar los ojos, son simultáneamente en mí y fuera de mí como en un
espacio único e indiferenciado"... Al fin, encontramos el alma de Orfeo,
padre del poema, origen de lo invisible que se encarna y rehuye eternamente
lo visible. Él es el Dios de la transformación y su canto (el canto del
poeta) es la reunión de todo lo que Es.

Por eso pudo Rilke escribir en los Sonetos orfeos: "Canto es existencia".
El canto es la fuerza pura que atrae todo ente en pos de sí, hasta la noche
del desamparo sagrado; así lo afirma Heidegger cuando dice: "El canto ni
siquiera necesita imitar lo que hay que decir". El canto es el pertenecer
al todo de la recepción pura. El cantor es atraído por la corriente del
viento del inaudito medio de la naturaleza plena. El canto es él mismo: "Un
viento" (Sendas perdidas, trad. Rovira Armengol).

Rilke es, en este sentido, el único poeta órfico de nuestra edad. Orfeo
representa la necesidad de que todas las cosas desaparezcan: "¿No es
demasiado si el vaso de rosas a veces sobrevive? / ¡Oh! ¿Cómo no comprenden
que le es preciso desaparecer?" (V. S. de Orfeo). Mas, "por encima del
cambio y del movimiento / más vasto y más libre / perdura aún tu preludio.
Dios que empuñas la lira".

El ángel donde se opera la transformación de lo visible en invisible es
vástago del Dios de la lira, que fundió en su canto redentor los reinos de
Dionisos y Apolo; lo invisible e inmensurable y el ámbito mesurable, que
hace al aparecer de cada ente en su ser. La lira de Orfeo es la música del
Dios que hace mover los mundos; el canto es la ley más profunda de todo lo
que existe. Orfeo es, de este modo, el poeta de lo abierto en donde el
divorcio contra todo lo que es queda superado en la "reminiscencia
inversora" donde la muerte es: "'La ley ("gesetz"), así como la sierra
("gerbirge") es la unión de las montañas ("berge") es el conjunto de su
estructura" (Heidegger, Sendas perdidas).

No puede dejarse de lado la afirmación de Blanchot de que Orfeo convierte
el movimiento de morir en movimiento infinito y posibilidad infinita de
seguir muriendo en el interior de lo que es, por lo cual se regresa
eternamente desde el no ser al ser.

Por fin el hombre se ha convertido en pastor y guardián del ser contra el
elaborar objético y su medida; la caducidad de todo ente y de todo el mundo
sujeto a la representación y a la conjunción de lo "realizable del elaborar
y lo objético del mundo". (Heidegger).

"Para nosotros", dice Rilke, "es grande ser flor". Su itinerario se remonta
constantemente a las faldas del monte Kaukaión. Como Orfeo, Rilke va en
busca del amor (Eros es más antiguo que cualquier otra divinidad) y por él
cruzó de lo visible a lo invisible: "Tal como somos nosotros, los
fugitivos, pasamos sin embargo por entre las fuerzas perdurables para
cumplir un cometido divino"; también para salvar al todo de la noche del
mundo (el corto día de la técnica) acudió a la revelación de la palabra
poética que es cura por la luz: Orfeo o Arpha: de "aquel que cura por la
luz" (Edouard Schure); hablar así es ya una transparencia gloriosa, dice
Blanchot en El espacio literario.

Como Orfeo, Rílke se convirtió en su propio canto, haciendo de la
naturaleza la trascendencia misma, la unión de todas las cosas en el país
de los hiperbóreos y el camino que conduce al templo de Delfos: "Almendros
en flor, la única tarea que podemos realizar aquí es la de / reconocernos,
sin el menor resto de duda / en la manifestación de lo terrenal"
(Epistolario español).

A partir de Holderlin, de Rilke, de Nietzsche, es posible pensar hoy el
significado de esta frase: "No hay nada nuevo bajo el sol sino lo antiguo
en el inagotable poder de metamorfosis de lo inicial...". "La historia es
acontecer (advenimiento) (ankuft) de aquello que no ha dejado de ser, y
nada sino esto viene a nosotros" (Heidegger, Principios del pensamiento).

Sólo por ello podemos nosotros cantar con Rilke en medio del corto día de
la técnica: "La existencia aún reserva encantos; en cien lugares está
todavía en sus comienzos / un juego de fuerzas puras / y a las cuales nadie
toca a menos que se arrodille y venere" (XX, S. a Orfeo).

La veneración del poeta sólo se dice celebrando; la celebración del poeta
es el fundamento de un originario acordar, tomar medida de lo que es (el
ente), la celebración es el cofundamento que recibe el mundo en cuanto tal
y su correspondiente hábitat; la celebración es el corresponder del hombre
a la libertad como fundamento; es el libre claro de lo abierto en donde luz
y sombra juguetean libremente recreando de este modo, eternamente, el mito
y la génesis del poetizar y devolviendo al hombre, el cetro de una nobleza
verdadera: el antiguo poder de desaparecer para que lo invisible y lo
visible, el tiempo y la eternidad, se funden en la belleza de una rosa. La
misma, por supuesto, del epitafio de Rainer María Rilke, por todos
conocido.

** Oscar Portela
   portelao@hotmail.com
   Escritor argentino. Ha publicado los poemarios Senderos en el bosque
   (Torres Agüero Editor), Los nuevos asilos (Botella al Mar, Buenos
   Aires), Recepciones diurnas, celebraciones nocturnas (Editorial Crisol,
   Corrientes), Auto de fe (Municipalidad de Corrientes), Había una vez
   (Botella Al Mar), Memorial de Corrientes (Editorial Tiempo, Corrientes),
   Golpe de gracia (Editorial Marymar, Buenos Aires), Selección poética
   (edición bilingüe, Ediciones del Correo Latino, Buenos Aires), La
   memoria de Láquesis y Fresas salvajes (1ª ed., Ediciones de la
   Universidad Nacional del Nordeste, UNNE; 2ª ed., Dunken, Buenos Aires) y
   El maldito asombroso (Editorial Tiempo), así como el ensayo Nietzsche,
   sonámbulo del día (Editorial Tiempo). Obtuvo el Primer Premio Nacional
   Carlos Gordiolla Niella con su poemario Estuario, publicado por la
   Comisión del Cuarto Centenario de Corrientes.



|||||||||||||||||||||||||||||||    LETRAS    ||||||||||||||||||||||||||||||

   *** El milagro
       Nicolás Rovegno

   *** Alguien tendrá que decir la verdad al amor
       Jota Síroco

   *** Catorce
       Martha Beatriz León

   *** Poemas
       Víctor Roberto Sánchez Chuchuca

   *** Pizza cuatro sabores
       Álex E. Peñaloza Campos

   *** Poemas
       Beatriz Martinelli

   *** Hacia la medianoche
       Eduardo Cobos

   *** Cuatro poemas
       Sergio O. Otero

   *** Dos relatos
       Déborah Puig-Pey Stiefel

   *** Poemas
       Jorge Castillo Fan

   *** Un cuento de cine
       Hernando Bolaño

   *** Haikús y otros poemas
       Édgar Medrano

   *** Huérfano de Elisa
       Armando Oscar Borgeaud y Osvaldo Julio Croce

   *** Cuadratura de nostalgias (extractos)
       Dubraska González Gámez

   *** El arte de la negociación
       Iván Humanés Bespín

   *** Tres poemas
       Jorge Raúl Pirola



=== El milagro      Nicolás Rovegno =======================================

El auditorio estaba repleto de gente, la cual se había aglomerado desde muy
tempranas horas con la ilusión de poder verlo, de poder escucharlo y
simplemente de estar cerca de él. A pesar de los esfuerzos del alcalde, el
viejo Matías, quien fungía de comisario desde que mataron al teniente
Salas, la policía se sentía totalmente incapaz de controlar a la gente
quien seguía apelotonada en la puerta del antiguo cine del pueblo, a pesar
que un lacónico letrero anunciaba que las localidades estaban agotadas.

Yo fui el empresario que lo descubrió, yo fui la persona que lo sacó
adelante, que lo amamantó en los vericuetos del arte escénico, el que lo
parió ante multitudes que gritaban desaforadas ante su simple presencia.
Fui yo el que tuvo la visión el día que hizo su primer milagro. Nos
encontrábamos en el río, matando la tarde del domingo, después de un
extraordinario y suculento almuerzo como sólo los ofrecen en la sierra sur.
Me disponía a descansar en la hamaca cuando se oyeron gritos de mujeres.
Dos de ellas corrían hacia nosotros gritando que el hijo de la Martina se
había caído al río, que la corriente se lo llevaba y que se estaba
ahogando. Traté de correr hacia el río, pero su voz me detuvo. Di vuelta y
lo vi. Estaba totalmente sin ojos, temblando y musitando entrecortadamente
un lenguaje que jamás había escuchado, salvo al padre Hilario en las misas
dominicales. Entonces, el fluir del río se detuvo, y pudieron rescatar al
muchacho. Sin embargo, nadie se dio cuenta del milagro. Ni del río que
detuvo peligroso caudal, ni los diez segundos en los cuales se le rescató
al hijo de la Martina. Nadie recordó cómo fue, todos decían que,
efectivamente, había sido un milagro, pero no compartían la visión que
experimenté. Parece que tampoco él se había percatado mucho del prodigio
que acababa de realizar, porque siguió jugando con sus amigos como si nada
especial hubiese ocurrido.

Pero allí tuve la primera impresión, la visión, el presentimiento. Pero
tenía que ocurrir nuevamente para confirmar, para desechar cualquier
pensamiento que esto tenía que ver con la casualidad, con la suerte. Dos
semanas más tarde, Aurelio, el hijo de los Escobar, murió de fiebre
tifoidea. Él se le acercó al cajón blanco donde se encontraba el cadáver
del niño, lo tocó, y el cadáver dio un salto y comenzó a toser. Nadie se
dio cuenta cuando él lo tocó. Todos los allí presentes no dieron crédito a
lo que veían, y en forma parecida creyeron en la intervención divina para
recuperar y resucitar al niño. Definitivamente, era un milagro.

Comencé a entrenarlo durante más de seis meses. Recorríamos los pueblos, y
yo traía a su presencia cojos, ciegos y toda una sarta de enfermos que él
sanaba sin problema alguno. Todos regresaban diciendo que el niño los había
sanado, pero ya para entonces estábamos en camino hacia el siguiente
pueblo. La fama del niño comenzó a generar una enorme expectativa entre las
personas de la sierra sur. Fue allí cuando tomé la decisión de realizar
presentaciones y curaciones masivas, donde el niño daría toda su alma, todo
su corazón, toda su fuerza para curar tanto a cojos como a tullidos, a
malsanos como a poseídos, a tísicos como a hemorroísas, a mancos como a
mudos, a ciegos como a sordos.

Nuestra primera presentación fue todo un éxito. Hizo caminar a tres cojos,
hizo dar a luz a una niña virgen y realizó un acto de levitación durante
veinte minutos mientras el auditorio entonaba el rosario. Yo gané cerca de
tres mil dólares en esta presentación, mientras que él ganó el cariño y
respeto del pueblo. Si lo vieras hoy, era un niño, ni siquiera sabía
claramente lo que hacía. Los curas trataron de hablar y de discernir con él
en ese idioma, pero el niño lo único que quería era jugar. Y dormía casi
diez horas diarias, sin que nada interrumpiera su sueño, no se daba cuenta
aparente de su poder, de su habilidad, y también del peligro que
significaba para la sociedad y para él mismo.

En todos los pueblos hice dinero con el niño. La gente se agolpaba desde
muy temprano en la mañana para comprar entradas; daba pena verlos queriendo
saber dónde se hallaba el portento de los milagros, aquél que devolvería la
alegría de las familias al hacer ver a un ciego o caminar a un cojo, o
hacer escuchar a un sordo. A todos curó, a todos sanó, comenzaron también a
invitarnos a almuerzos de agradecimiento, a pedirnos más cosas, a exigirnos
que mejoremos su situación económica.

La Iglesia mantenía su total escepticismo con respecto a sus poderes de
milagro, aunque no sacaron ningún comunicado que afirmara o negara dichos
poderes, como si estuvieran esperando algo más. En la última presentación
en la ciudad de Puno, una turba enardecida por tocarlo casi lo mata, lo
tuve que rescatar casi sin respiración. Porque después de todo, era humano,
eso estaba a la vista. Dormía, comía y hacía sus necesidades como cualquier
persona. Su conversación era razonable para cualquier muchacho de diez años
de edad, jugaba igual que el resto, como si fuera absolutamente ajeno al
poderío que mostraba durante las curaciones.

Finalmente, tomé la decisión de llevarlo a la capital, explicándole que ya
aquí no existía ningún futuro, además de que, siendo honesto, había curado
a cuanta persona se le había puesto al frente, por lo tanto, nuestro
negocio no podía florecer más en estas zonas. Por otro lado, la capital
está más poblada, lo cual incluye toda una población de tullidos y deformes
que era necesario ayudar. Las finanzas iban bien, mi cuenta bancaria cada
día aumentaba, y ciertamente pagaba mis impuestos, por lo que nadie podía
acusarme de explotador o de tratante de menores de edad.

Cuando llegamos a Lima, fuimos inclusive invitados a un programa de
televisión, donde un descreído animador lo invitó a que hiciera un milagro
delante de cámaras. Para esto, trajo a un ciego y le pidió que lo hiciera
ver. Él se acercó, puso sus deditos en los ojos del invidente, y en pocos
segundos comenzó a exclamar que veía, que ya podía ver. A la salida del
local, había más de cinco mil personas esperándonos coreando el milagro y
pidiendo una intercesión de mi muchacho para ellos.

Nos presentamos en varios locales, y nuevamente la multitud estaba
agradecida, enardecida por este portento de milagros. Sin embargo, lo que
sucedió al final de una función fue el detalle que confirmó su santidad y
designio divino. Comenzó a palidecer y levantó las manos al cielo. Pensé
que iba a realizar otro milagro de levitación; sin embargo, volteó, me miró
con ternura, y me dijo: "Adiós, padre", y poco a poco  ascendió al cielo.
Nunca más lo vi.

Ahora regento una asociación que lleva su nombre. Todos los días recibo
visitas de esas personas, los cojos, ciegos, mancos, que esperan nuevamente
ser como nosotros. Y él creo que los sigue ayudando. No los cura más, pero
intercede en nombre de estos pobres. Y mi cuenta bancaria, sin duda alguna,
pues creo que es el mayor de todos los milagros realizados.

** Nicolás Rovegno
   rovegno@markham.edu.pe
   Ingeniero industrial peruano (Lima, 1961). Ha publicado cuentos en
   sitios literarios en Internet. Ha participado en proyectos literarios en
   Perú, y fue gerente comercial de la Editorial Santillana en Lima.



=== Alguien tendrá que decir la verdad al amor      Jota Síroco ===========

                                 El amor es un trozo de papel hecho pedazos
                                                        (Charles Bukowski).

                                                                 Es el amor
                                                  lo que destruye al hombre
                                                           (Nicanor Parra).

Alguien tendrá que decir la verdad
al amor,
alguien debiera gritarle al oído
que sólo hay temblores en la fiebre,
que perdió la luna
el rímel,
el misterio
y la canción
cuando lo de la Nasa,
que no hay citas rondando las esquinas
y en las tabernas
cerraron los rincones donde nos besamos.
¿Qué te puedo contar
si ni siquiera ya los camioneros
se masturban anónimos
frente a los almanaques?

¿Quién sabe si alguna vez
la luz
te descubrió joven
y consciente de que a nadie
podría ofender el deseo,
que era la mirada
tan pura como la desvergüenza
y el pudor no aguantaba
ni el primer asalto?

Quién sabe si alguna vez
el desnudo
volverá a romper la mañana
y gritará la mentira
de un poema de amor.

¿Quién sabe
si podríamos soportar
tanto sufrimiento?

Alguien tendrá que cantar las cuarenta
al amor
pues no quedan espadas como labios,
ni paños de oro,
noches de vino y rosas,
alguien tendrá que recordar a ese farsante
que pintan bastos
en la partida gris de las alcobas.

Cánsate de ser bueno
/a
Es de plomo,
lamento la confesión a estas alturas,
no poder decir "Basta"
o "Hasta aquí hemos llegado"
y dar un puñetazo en donde corresponde
a quien exactamente corresponde,
poner una vela al diablo,
especialista en fuego no lo olvides,
pero no puede ser
no hay más cera
que la que se derrite...
por tus huesos.

Por eso, insisto,
alguien tendrá que cantarle al amor
la verdad del barquero,
la que murmura a voces
que sólo existe la orilla que se aleja,
que hay mar de leva
y que los tiburones
huelen la claridad
y la sangre
a través del fango,
habría que decir
que se ha tragado el tiempo
más cuerpos que la dinamita.

No sé si alguien
volvería a bailar
el tango
de las sábanas blancas,
el sabor de la sombra,
la insolente lágrima de la roca,
el llanto salado de la tersura.
Quizá exista
quien pueda recordar al tacto
el origen del deseo
y la razón de ser
de la primera luna.

Pero seamos justos
alguien tendrá que pegar las cartas rasgadas
y leer los poemas secretos,
alguien tendrá que descubrir
cada uno de nuestros laberintos,
el origen de nuestra tristeza
y la desaparición del canto,
alguien tendrá que buscar
los cuatro pies al gato del amor
antes de que se atreva
a sacarnos los ojos.

A veces me parece que no estás,
-otras soy yo el que falta-
que volaron
las cenizas de las horas
y corremos
sin mirar hacia atrás,
en dirección contraria,
por ver si la vida
es o no es
un círculo
cerrado

Alguien tendrá que sacarle
los colores
al amor
que no es rojo pasión
como pintaron,
que es rojo de vergüenza
y amarillo quizá
como bandera vaticana,
azul como el olvido,
verde
como el pensamiento nocturno
de los viejos.

Cuando sólo me quede
un segundo
de vida,
exactamente eso
un mínimo
segundo,
el menguante suspiro
antes
del sueño,
te querré con la fuerza
de las horas,
los años
que la vida regala,
te intentaré robar
entre la fiebre
un beso.

Alguien tendrá que medir las costillas
al amor,
ese niñato,
ponerle a la altura de las circunstancias,
mirarle a los ojos
con la frialdad del polo
y no permitir siquiera un parpadeo
antes de obligarle cantar por soleá
los misterios de dolor,
la pena que esconde,
las soledades que hasta los ciegos
ven.

A estas alturas,
cuando tan sólo siento
la urgencia impertinente de nunca tener prisa,
la insufrible pasión de amar sin sobresaltos,
la obsesión terca y dura de atesorar caricias...
A estas alturas
en las que uno se cae y besa el suelo
o la cabrona muerte sisea sin mirarte...
me amanece un día de perros
y no sé a qué árbol quedarme,
corazón.

Alguien tendrá que partirle la cara
al amor,
para que aprenda,
zumbarle el hígado,
noquear su estudiado silencio.
Hacerle
que escupa los dientes
ya que no echa la palabra del cuerpo...
tan cínico
como un jesuita.

Yo no te haré pasar ese mal trago,
esa resaca agria del olvido,
lo más que puedo hacer
es aguarte la fiesta,
apagar las estrellas demasiado temprano,
proponer al sereno
un error en las llaves
y decirte lo siento
como saben decirlo
los farsantes.

Alguien tendrá que reírse
en las mismas narices del amor,
ante su pasmo,
frente a su orgullo
frente a su altiva
desfachatez.
Alguien tendrá que avergonzar al amor,
llamarle gordo, bajito, torpe, calvo
y hasta ma-ri-pon-són,
(él se siente muy mal con esas cosas,
fijaos si es imbécil)
porque nunca le dijeron
tales lindezas.

No mientes el amor
en casa del ahorcado
ni el poema en casa del poeta
ni la muerte en casa del cadáver.
No mientes el amor,
ni mientas.

Alguien tendrá que plantarle cara
al amor,
olvidar su sonrisa,
su seducción,
sus artes...
sus malas artes...
alguien tendrá que cantar su ordinariez,
su petulante
eterna adolescencia,
sin olvidar
ni una sola de sus trampas,
ni una sola de sus conquistas,
ni uno solo de sus engaños,
alguien tendrá que llamarle
tahúr de taberna
y triste arramplasueños.

No hay otra escapatoria que el regreso,
ninguna cueva más
que la palabra,
por eso
guardaré
entre las hojas de un libro
de cristal
una mirada inmensa
como el mar nocturno,
una sonrisa in fronteras,
mi callada ong del desconsuelo,
y un beso pequeño y clandestino
(como la ORT)

Alguien tendrá que pararle al amor
el reloj de la espera,
desparramar la arena de la clepsidra,
colgarse del tiempo
como de una soga
para dejarlo tirado en la noche,
alguien tendrá que clavarle
la fina daga del minutero
en la misma fuente de la sangre,
alguien tendrá que enseñarle
lo que es la soledad.

Yo sé que no nací para estar solo,
fue a finales de siglo,
aún puede recordarlo la lujuria,
borraron con sus labios
el rastro frío de la madrugada
y apagaron con su sola presencia
las hogueras insomnes de la sangre.
Sus besos,
sus adioses,
ni fuerza siquiera me dejaron
para doblar las esquinas,
ni bajo tortura
os diría sus nombres,
se escribieron quizá con la tinta del olvido,
sí podría hablaros de sus ojos.

Alguien tendrá que pararle los pies
al amor,
ponerle zancadillas
hasta hacerle doblar el corazón
ante las lágrimas de los abandonados,
frente el silencio de los sufrientes,
junto el aullido eterno de los suicidas,
alguien tendrá que ponerle firme
y dormir alerta
ante la amenaza inevitable
de otros veinte poemas.

La línea escurridiza del deseo
limita al norte con el corazón
y al sur con el silencio,
no hay dios ni ayuda que pueda detenerlo.
Se engancha en el proyecto de veladas caricias,
le enerva una voz,
le quiebra una mirada,
le distrae un murmullo,
le sobresalta el roce de una tela.
Aquellos que se ríen del deseo
soportan la cadena de la soledad
y quienes no sucumben en sus brazos
guardan la pena eterna de su ausencia.
El deseo
no tiene edad,
ni sabe de perdones.

Alguien tendrá que partirle las piernas
al amor,
hacerle arrodillar ante el fracaso,
por las palabras mudas,
los besos,
la pasión,
la sobredosis,
los versos que tú nunca escribiste
ni yo tampoco,
las noches, las caricias,
los gemidos anónimos,
la sonrisa ardiente de los esqueletos...

Yo le pago esta ronda al olvido
a la luna del día,
a los hielos de agosto,
vendrán a pedir cuentas
los clochards de París,
los mimos de Venecia,
los viejos carteristas de la calle Alcalá...
Pero tomo y obligo
yo le pago esta ronda al deseo,
a los ojos que nunca rieron,
a las bocas que nunca han mordido,
yo le pago esta ronda al infierno.

La verdad
nadie debería escupir al amor,
sí tendría que ser obligatorio
fiarse tanto de él
como de un puente de juncos
en los oscuros rincones de los puertos,
darle un beso de Judas en la frente,
uno de la camorra entre los labios
y ofrecerle promesas
a traición...
los trucos que de él aprendimos,
en los que se ensañó.

Malo sería
perderme entre tus brazos,
peor aun
perdernos,
por eso miénteme,
engáñame,
hazme llegar al cielo
pero prométeme
que pase lo que pase
nunca me llamarás cariño,
ni honey, por supuesto,
ni, claro está,
mi vida.

Alguien tendrá que curar la ceguera
al amor,
para que no oscurezca
tantas tardes de abril,
tantos abrazos,
para que apunte allí
donde es más necesario:
hacia los nombres solos
sin su flecha,
hacia los corazones
con el "y" vacío.

En la hora descuidada de la siesta
descuidadamente nos miramos,
más cuidado pusimos en los besos,
ágiles en las manos,
mudos en la palabra,
casi perfectos fuimos en el engaño.
Por eso,
cuando supe
de tu temprana muerte,
abracé la pasión como bandera
y puse precio a la noche.

Alguien tendrá que sentar al amor
frente a las tardes del domingo,
frente a las noches sin fin de los inviernos,
alguien tendrá que cortarle la lengua en los cines,
en los asientos traseros de los coches,
en las siestas de marzo
y en las noches de agosto,
alguien tendrá que ponerle mordaza a los besos,
al temblor gris del alba,
alguien tendrá que regalarle silencios
como gritos.

Ya no tengo valor
para la huida,
porque no me queda tiempo
para el olvido.

** Jota Síroco
   malandar@msn.com
   Escritor español (Guadalajara, 1949). Licenciado en filología hispánica,
   es además profesor de lengua y literatura españolas, actor y autor
   teatral. Ha publicado Charladramas (Ediciones del Callejón del Gato,
   Sanlúcar de Barrameda, 1993), Cuentos de Sanlúcar (Forum Libros,
   Sanlúcar, 2002), Cuentos de Sevilla (Padilla Editores, Sevilla, 2002) y
   la antología de poesía erótica ¡Joder con los poetas! (Padilla Editores,
   2003).



=== Catorce      Martha Beatriz León ======================================

Cuando se tienen catorce y uno es más que común y más que silvestre, es una
sorpresa vivir lo que después será recordado como lo más significativo, lo
que se recuerda con más cariño aunque no sea el primer beso que y que no se
compensa de manera inversa con el dolor de una muerte o la perdida de la
inocencia a gotas, característica fundamental de eso que llaman la madurez
con sus decisiones serias y compromisos.

Y si, en días así como este, cuando la quincena no cuadra, el fregador está
lleno de corotos y el marido la hace sentir a una de ochenta aunque se ande
sólo por la mitad, ese momento regresa, generando la excusa que se estaba
buscando para olvidar por un rato el tedio de lo cotidiano y flotar entre
nubes...

Porque sólo se pueden tener catorce cuando se acepta ser el centinela de la
hermana mayor en su fiesta de graduación en contra de ambas voluntades,
siendo una compañía insegura, tímida e incómoda, aunque este cheque sí hay
que mandarlo y el cable se quede para la próxima vez. Edad donde se trata
de aprender a trancazos a cerrar el sostén sin ver los broches y se sale
apurada al liceo, y el varón estrella de la noche pasea su mirada con
desdén sobre sus recientes ex compañeras de estudio que lo acosan y la fija
en ti y tú te sonrojas, pero qué barbaridad, cómo ha subido la luz.
¡Carajo, apaguen ese televisor si no lo están viendo!

Cuando te invita a bailar la mano la tienes de hielo, y ni tú misma
escuchas el sí que das, sí, pasé por casa de tu mamá hoy y le dejé su
bendita bandeja, ella como que cree que yo me la quería quedar, yo la
verdad no lo podía creer, que podía verme, me hacía preguntarme la baja
estima característica de esta etapa, y sí, hay que desocupar el fregador
por etapas, porque con la amontonadera de corotos y restos que son
incapaces de tirar en la basura parece que se tapó, hay que buscar el
destapador de cañerías.

Finaliza la canción y lo que pensabas que era debut y despedida sigue, así
como sigue jodiendo este muchacho que ni estudia, ni ayuda ni hace nada.
Las manos no se sueltan al terminar el set y yo ni la muevo a pesar de
sentirla dormida y estar incómoda, como incómoda me siento cada vez que
llamo a la bendita oficina y me contesta la Yolanda esa, ¡cuidadito con una
vaina, pues! Ya sentados y yo con la mirada humillada sólo con monosílabos
contesto sus preguntas, así como humillada me siento cada vez que Maruja,
mi amiga, me dice lo gorda que estoy, esa es ella que tiene un marido con
real que le permite el botox, los masajes, la peluquería y el amante.

La sorpresa no pasa aún a pesar de que la noche sí lo hace, repitiéndose
como si se hubiesen ensayado las paradas a bailar, la conversación casi
monólogo y la mano acalambrada, chico, es que tengo calambre en una pierna
y no me pude poner la pijama, no, no te estoy invitando a nada ni cambié la
excusa del dolor de cabeza, no me quites toda la cobija y voltéate para no
oírte roncar más tarde. Ya parece que compartiésemos una sola extremidad a
la hora de regresar a casa, con mis tacones trata-de parecer-mayor en la
mano libre debido al dolor de pies, mano que envidiosa encuentra al menos
en qué ocuparse, sí, mamá, yo me ocupo de llamar al seguro y buscar los
exámenes, hay que ir el próximo viernes, ¿no?

Y mucho antes de que los primeros besos, abrazos, drogas, relaciones,
rompimientos, desilusiones, enfermedades, hipotecas, pruebas,
supermercados, bautizos, velorios y demás formaran parte de mis vivencias,
un simple beso de despedida en el cachete me sacó de órbita y la simpleza
de ese roce me hizo obviar la posibilidad de aquel momento que se convirtió
luego en realidad: no habría reencuentro y aquí me encuentro, sin recordar
ni siquiera su nombre, ni cómo era y sin saber sus razones para preferirme,
esa noche entre todas, ese día especial cuya importancia me transfirió sin
motivo ni razón, como no hay razón para que sea la hora que es y el trabajo
esté atrasado: ¡la carne no se terminó de descongelar y cómo está de sucio
el piso! De todas maneras se quedará lo demás para mañana, ya la novela va
a empezar.

** Martha Beatriz León
   romerofa@bellsouth.net
   Escritora venezolana (Caracas, 1962). Ha publicado artículos de opinión
   en el diario El Nacional (http://www.el-nacional.com).



=== Poemas      Víctor Roberto Sánchez Chuchuca ===========================

*** Alfabético metal

                                                             A Pablo Neruda

Tu primer canto de lágrimas
no lo debió escuchar
Parral sino Toledo
porque hiciste del verbo
una espada.

El alfabético metal cortó
la carne intangible del silencio
y fuiste padre de una hemorragia
de pétalos verdes.

Mis ojos bebieron de esa sangre
y ella hizo despertar una fiesta
en mi interior.

No pude estrecharle la mano a tu palabra
y tampoco pude regalarle un abrazo a tu voz,
pero no importa.

Tu muerte se extravió en las orquídeas
que cultivaste en la blanca sabana
y en las noches maquilladas de añil.



*** Poema a mí mismo

No soy bonito ni con la pluma
ni mirándole los ojos al espejo.

No soy músico, peor poeta
y ni siquiera loco.

Mi ausencia es puntual en las misas,
soy partidario de la mentira verdadera
y me encanta descuartizar las horas
gastando tinta.

Hice papel higiénico
las novelas de Carlos Cuauthémoc.

Me divorcié de los antidepresivos
y he renunciado
irrevocablemente
a ganar el privilegio
de ser un poblador
del paraíso.



*** Pincel geográfico

                                                    A Jorge Carrera Andrade

Como nadie sabías colorear los paisajes,
no con acuarelas sino con hermosos poemas,
tu pincel geográfico le dio vida a los temas
profundos y humanos que viste en tus viajes.

Soldado de las letras, poeta verdadero,
tu caminar por distintas latitudes
hizo florecer tus artísticas virtudes,
de Latinoamérica el vanguardista primero.

De la naturaleza, el encanto
supiste encontrarlo; conocedor
de la ruin tiranía, tu canto

del desvalido estuvo a su favor.
Talento e ingenio tan profundo
fueron las llaves que te abrieron el mundo.



*** El mar

El mar es el cielo caído
hecho agua.
Es profundidad,
soledad,
nostalgia,
es medida suprema.
Comparo lo que te amo
con el mar y
me doy cuenta de que
él es ínfimo,
mínima gota,
fragmento diminuto.

No puedo olvidarlo
porque él no es sólo mar.
Es tierra que formó tus ojos.

** Víctor Roberto Sánchez Chuchuca
   vicsanchu@yahoo.com
   Escritor ecuatoriano (Guayaquil, 1978). Estudiante de ciencias sociales;
   su producción se encuentra aún inédita.



=== Pizza cuatro sabores      Álex E. Peñaloza Campos =====================

El mediodía había pasado de largo, perdiéndose en algún remoto escondrijo
perteneciente al tiempo y del que jamás retornaría. Tenía aún mucho trabajo
pendiente y también estaba hambriento. El frugal desayuno de esta mañana
había sido completamente digerido y aprovechado hace ya unas cuantas horas.
Ramírez y Susana, los dependientes, y Rosaura, la cajera, se habían
retirado hacía un buen rato a almorzar. ¡Dichosos ellos que tan sólo tenían
que cumplir un horario! Me tocaba cerrar el negocio por unos cuantos
minutos y tratar de comer algo por ahí. Por un instante estuve tentado a
pedir por teléfono comida china o una pizza, pero me contuve. Necesitaba
urgentemente despejar la cabeza y estirar un poco las piernas ya que los
números y los revelados me tenían estresado y a punto de estallar. Tranqué
el negocio y me encaminé a la feria. Allí estaban situados, uno tras otro,
infinidad de negocios dedicados a la venta de comida; estaban los chinos y
sus fritangas, dos burguers con sus especialidades y ofertas, los
vegetarianos, los criollos, los mexicanos, los tradicionales, los
españoles, los tejanos y la pizzería. Me apeteció esta última. Conocía muy
bien a uno de los dependientes, quien era cliente asiduo del negocio.

La feria lucía atiborrada de comensales cada cual tratando de satisfacer
sus necesidades alimenticias del caluroso mediodía. En el patio exterior la
divisé. Estaba sentada solitaria y se me antojó tan frágil y desvalida. No
le conocía el nombre pero nos habíamos saludado en varias oportunidades.
Trabajaba de dependienta en una boutique situada como a cuatro locales más
hacia el fondo de la fototienda de la que soy propietario. Vestía un ligero
conjunto rosa que acentuaba sus exquisitas formas y dejaba entrever
desnudas un par de hermosas piernas cruzadas una sobre la otra. ¿Sería que
esperaba a alguien? Me armé de valor y me acerqué a su mesa. Desde que la
vi por primera vez esperaba una oportunidad como aquella.

-¿Esperas a alguien? -interrogué con voz trémula.

Me dedicó una mirada entre curiosa y picaresca. Se veía divinamente bella.
Una leve sonrisa asomó a sus carnosos labios cuando finalmente me
reconoció.

-No -contestó luego de algunos segundos-. Sólo estoy haciendo hora para
entrar al trabajo.

Sería como la una y media; generalmente todos los negocios en el centro
comercial, entre ellos la fototienda, se reabrían a las tres. Faltaba una
hora y media. Asomé tímidamente otra pregunta.

-¿Ya almorzaste?

Tardó también unos cuantos segundos en responder. Tal vez por pena.

-No. Hoy no tuve tiempo de ir hasta mi casa -su voz sonaba deliciosa.

No quise preguntarle el porqué no estaba comiendo algo en este mismo
instante. La respuesta era obvia: no tenía dinero. Ya estábamos casi a fin
de mes y, seguramente, todavía no había cobrado la quincena.

-¿Qué te parece si compartimos una pizza? -aventuré. Iba a pedir una
mediana para mí, pero bien podía pedir una familiar y compartirla con ella.
Valía la pena.

La sentí dudosa y mimosa.

-Oh... me da pena -contestó con un tono de voz que perturbaba mis sentidos.

-Qué pena ni qué nada -insistí-. No te preocupes. Me disgusta comer solo;
será un placer almorzar en tu compañía.

Terminó por acceder.

-Bueno..., está bien.

-¿Cómo la quieres? Iba a pedir una cuatro sabores con doble queso, jamón,
champiñones y anchoas.

-Es que... -se sentía dudosa e insegura-, es que no me gustan las anchoas
-balbuceó taimada y coqueta. No podía dejar de embriagarme con sus
embrujadores ojos negros y con su melodiosa voz.

-Bueno... ¿qué te parece entonces, en vez de anchoas, pepperoni?

-Okey.

-¿Y qué te traigo para beber?

-Una Pepsi estará bien. Gracias.

Le dediqué la mejor de mis sonrisas, volteé y me encaminé al patio interior
en donde se encontraba ubicada la pizzería. En la cola delante de la caja
-que era donde también se hacían los pedidos- estaban en fila cinco
personas. Yo era la sexta. Pacientemente me acomodé al final de la fila.

-Me da una familiar cuatro sabores: doble queso, jamón, champiñones y
pepperoni -pedí cuando por fin llegó mi turno.

-¿Y para beber? -interrogó el encargado de la caja.

-Dos Pepsis medianas.

-Sólo tenemos Coca-Cola.

-Bueno -claudiqué-. Entonces que sean dos Coca-Colas.

Pensaba que la diferencia no era significativa después de todo. El
encargado de la caja-toma-pedidos apretó solícitamente unas teclas en la
registradora y por el revés de ésta pude apreciar el costo de mi pedido.

-Son siete mil cuatrocientos con el IVA -confirmó el cajero.

Le alcancé un billete de diez mil. Me alcanzó un ticket y el vuelto.

-Espere a que lo llamen por el número -indicó. Era un hombre de mediana
edad, probablemente era el dueño del establecimiento o el gerente.

Salí de la fila y vi el número: era el ciento dieciséis.

-¡Ciento cuatro! -llamó de pronto uno de los otros dos dependientes del
mostrador, que eran los que entregaban las pizzas. Ninguno de los dos era
el cliente de la fototienda. Lástima; quizás hubiese podido acelerar mi
pedido. Faltaban aún doce pedidos para que saliera mi pizza cuatro sabores
que me disponía a disfrutar con..., con... ¡Imbécil! -me dije-. ¡Te
olvidaste de preguntarle su nombre! Bueno, ya tendré bastante tiempo para
estar junto a ella y averiguarlo. Tenía que aguardar...

-¡Ciento cinco! -...sólo once pedidos más.

Desde donde me encontraba aguardando la pizza no podía distinguirla, así
que enrumbé hacia el patio exterior. Al llegar al umbral que separa ambos
patios la divisé. ¡Se veía tan hermosa!

-¡Ciento seis! -alcancé a escuchar, casi imperceptiblemente. Iban rápido,
por lo que preferí volver a la pizzería. Me reconoció y me dedicó otra de
sus seductoras sonrisas. Le hice una señal con la mano levantada como
dándole a entender que tenía que esperar un poco más. Sin dejar de sonreír
levantó ligeramente los hombros dándome a entender, a su vez, que no
importaba, que me esperaba. ¡Me sentía tan dichoso!

-¡Ciento siete!... ¡Ciento ocho! -casi los vocearon simultáneamente.

Antes de llegar a la pizzería divisé a una antigua cliente del negocio y
que también trabajaba en el centro comercial. Tenía bastante tiempo que no
la veía y la última vez que estuvo en la tienda quedó debiendo casi la
mitad de un revelado. No era mucho, es cierto, pero como buen administrador
prefería no sentar malos antecedentes. No le cobraría -así descaradamente-
porque la vi acompañada y no quería hacerle pasar vergüenza; únicamente la
saludaría cortésmente y le preguntaría cuándo volvería por la fototienda,
que la extrañábamos, etc.

Así fue. Me entretuve poco tiempo con ella. Al principio se mostró esquiva
y asustada. ¡El que la debe, la teme! -pensé-. Cuando cayó en cuenta de que
no le iba a cobrar ahí mismo, se mostró amable y, al final, se despidió
afablemente más o menos con estas palabras:

-Pasaré mañana por su negocio, señor Espinosa. Gracias por acordarse de mí.

Y continúe hacia la pizzería.

-Señor Espinosa... señor Espinosa -oí que alguien me llamaba por mi
apellido, un poco atrás y a la izquierda de donde me encontraba. Volteé
hacia esa dirección y vi que eran los administradores del condominio del
centro comercial que me hacían señas con las manos para que me acercara a
ellos. No les debía cuotas de mantenimiento ni tenía nada pendiente con
ellos, así que me aproximé a su mesa. Seguramente querían consultarme algo
o simplemente saludarme.

-Señor Espinosa -me dijo sonriente el más grueso y de mayor edad de los
dos-, le tengo una grata noticia.

-¿Qué será? -pregunté extrañado.

-¿Se acuerda del localcito en el que estaba interesado para fin de año?

Ya me había olvidado del pequeño local para el que hace algunos meses les
había solicitado información y me habían contestado, en esa oportunidad,
que ya se encontraba arrendado. Era un minilocal en el que me interesaba
montar un negocio de estampado y venta de franelas.

-Ah... sí.

-Bueno. La persona que lo iba a arrendar se echó para atrás. Se encuentra
disponible. ¿Está usted aún interesado?

Claro que sí lo estaba.

-Pues... sí. Aún queda tiempo para montar algo antes de fin de año
-contesté.

-¿Qué está pensando montar en él? -volvió a preguntar el hombre grueso.

-Un estampado y venta de franelas.

-¡Espléndido! -exclamó el más delgado y joven-. Está mandado a hacer para
ese tipo de negocio. ¿Cuándo pasa por la oficina para tratar el asunto?

-¿Estará bien mañana como a las siete y media, luego de cerrar el negocio?

-De acuerdo -comían unos grasientos chop-sueys con pollo y camarones.

-Bueno. Gusto en saludarlos, sigo camino -me despedí de ellos a la vez que
les mostraba mi ticket para darles a entender que llevaba prisa; eran
capaces de cerrar el trato allí mismo.

Llegué a la pizzería. No voceaban ningún número.

-¿Por qué número van? -pregunté a uno de los despachadores que cargaba
puestas unas gruesas gafas.

-Creo que por el ciento diecisiete.

Menos mal -dije para mí-. Eso quería decir que mi pedido estaba ya
aguardando.

-Qué bien -exclamé mientras le alcanzaba el ticket-, ¿me puedes alcanzar mi
pedido?

-¿Qué número es?

-El ciento dieciséis.

-Ese ya lo retiraron.

-¡¿Cómo que ya lo retiraron?! Yo tengo el ciento dieciséis.

El tipo toma el ticket y lo mira y remira. Se da cuenta de que es realmente
el ciento dieciséis y de que en algún lado se ha deslizado un error. Busca
entre los tickets que corresponden a los pedidos ya entregados y cae en
cuenta de qué se trata la equivocación.

-Oh, lo siento mucho, señor -se excusa mientras me alcanza un ticket por
siete mil cuatrocientos bolívares que corresponden a una pizza familiar de
cuatro sabores: doble queso, jamón, champiñones y anchoas, con dos
Coca-Colas. Es el ciento diecinueve-. Creo que hicimos una entrega
equivocada.

-¿Cómo que equivocada? -estoy molesto-. ¡Quiero mi pizza!

Dentro de mí me pregunto qué imbécil ha podido contratar a este otro
imbécil para despachar pizzas.

El despachador mira alrededor del establecimiento, como buscando algo o
alguien.

-Busco al cliente que se llevó su pedido, ¿no lo ve usted, señor? Era un
tipo alto y grueso, viste jeans y camisa beige manga corta.

No. Ninguno de los dos lo logra precisar. Además, ya se la debe estar
comiendo.

-Señor -propone finalmente el cajero-toma-pedidos-propietario-gerente que
está pendiente del show-, si desea puede esperar el pedido del ciento
diecinueve. Ya debe estar por salir.

-Lo que pasa es que no me gustan las anchoas.

Raudo el dependiente de las gruesas gafas se dirige hacia la cocina.
Regresa al poco tiempo. Se le nota afligido.

-Lo siento mucho, señor. La ciento diecinueve ya se encuentra en el horno.
Si quiere puede esperarla o le puedo mandar a elaborar una nueva pizza.

-¿Cuánto tendré que esperar por una nueva?

-Como quince a veinte minutos.

Ni hablar; ahora sí llevo prisa. El dependiente se queda mirándome,
esperando una toma de decisión por mi parte. Yo estoy dudando y dentro de
mí me pregunto en cómo es que vine a desembocar en esta incómoda situación.
Lo único que yo deseaba era comer una pizza en buena compañía y ahora esto
se ha convertido en un problema patéticamente existencial. Decido que, en
caso dado, ella le quitara las anchoas a las tajadas de pizza que se coma;
yo no tengo problema.

-Tomaré la ciento diecinueve.

-Muy bien, señor. Su pedido estará listo en un rato.

Ni modo. Termino por resignarme. A veces es mejor no nadar tanto contra la
corriente.

-Bien -accedo-. Esperare aquí, sin moverme.

-¡Ciento dieciocho!

Total que el rato viene siendo como de cinco minutos.

-¡Ciento diecinueve! -vocea, finalmente, el otro dependiente que estaba en
la luna acerca de la confusión de tickets. Le alcanzo el que quedó en mis
manos. Es el ciento dieciséis.

-Lo siento mucho, señor. Estoy llamando al ciento diecinueve y no al ciento
dieciséis.

Estoy a punto de explotar cuando, afortunadamente, intercede el cajero.

-Despáchalo así -le ordena-. Hubo un error, no importa.

Por fin cargo en una bandeja la bendita pizza cuatro sabores y las dos
gaseosas. Ahora sí -como te llames-, te voy a conocer mejor y voy a
aprovechar para tener una agradable tertulia contigo. Miro el reloj, son
cinco para las dos. Aún tengo más de una hora para disfrutar de tu
compañía. Quién sabe; tal vez surja algo prometedor.

Salgo al patio exterior de la feria y allí está aún ella. En su mesa y
sentado en frente se encuentra un tipo alto y grueso vestido con jeans y
camisa beige manga corta. Ambos están disfrutando de dos refrescantes
Coca-Colas y de una apetitosa pizza cuatro sabores: "Mi" pizza número
ciento dieciséis. Desilusionado y turbado busco con la mirada un apartado y
solitario lugar en donde poder beber dos gaseosas y comer tranquilamente la
pizza cuatro sabores tamaño familiar, la número ciento diecinueve.

** Álex E. Peñaloza Campos
   alexpealoza@yahoo.com.ar
   Contador uruguayo (Montevideo, 1950). Su familia salió de Uruguay por
   razones políticas y se estableció en La Paz, Bolivia, en 1956. Allí
   obtuvo los títulos de bachiller en humanidades (1967) y contador general
   (1968) del Instituto de Educación Bancaria. Se radicó en Venezuela en
   1968 y actualmente vive en Los Teques, Miranda. Sus cuentos permanecen,
   en su mayoría, inéditos.



=== Poemas      Beatriz Martinelli ========================================

*** No digan

insistir en el amor
creer que una tarde cualquiera
tropecé con él
tal cual me lo diseñó algún ángel

de esos que deben abundar
sin un trabajo fijo
porque nadie los toma como prudentes
son demasiado pretenciosos
                             e imagineros

insistir en que en algún lugar
un alma complemento de la mía
está confiada esperando

que hay una casa blanca
a orillas de un arroyo
unos robles altos
que dan albergue a los nidos

una ventana sin rejas
inundada de geranios
                    desparramados
malvones
        en macetones con patas
como los que recuerda
                     mi niña

insistir que mi mundo
es mi mundo menudo
ese que diseñaba con el dedo
                  bajo las sábanas
en las silenciosas noches de invierno

no digan que me he equivocado
no lo digan
aunque sea estricto



*** No me aten

cuando los pájaros de mi nido
                            extravían la ruta
me pierdo en silenciosos laberintos
busco las plumas aturdidas
y una que otra ala
                 que me guíe al refugio

cuando las mariposas no encuentran
                     la flor donde posarse
es un vuelo de alas desgastadas
y un color que se va desliendo

cuando las laboriosas abejas
hacen huelga
la reina sale de su panal
                  en busca de otras colmenas

y así entre vuelos y plumas
                      suelo evadirme
para de algún modo aferrarme
                         a esta morada

aunque escribo en todas sus paredes
-No me aten      quiero escapar de mí-



*** Vuelo

Voy a caminar por tu orilla
Un día de estos
El cordón de tus zapatos
Logrará atarme a tu pisadas
O simplemente perderé el rastro



*** Pero

si tan sólo supieras
si la explicación
            fuese innegable

si no importara
el porqué
           ni el cómo

es posible
que mi andar dibujando mariposas
y mis manos
             acariciando nidos
en lo alto de los sueños
tuviera una prueba
una razón revelada

pero

si tan sólo supieras
que no hay explicación
ni es evidente
ni es importante
el porqué
ni el cómo
de éste mi hallarse

** Beatriz Martinelli
   beatrizmar@3net.com.ar
   Docente y escritora argentina (Buenos Aires, 1941). Profesora en artes
   visuales especialidad pintura y grabado y profesora superior de dibujo y
   grabado. Ha publicado en formato digital Pintando palabras
   (http://www.yoescribo.com/autor.asp?id_usr=o13c6Lo1834Hm010N8U0) y
   textos suyos fueron incluidos en la antología de poesía, pintura y
   grabado Todas las voces, una voz (Uned, 2002,
   http://www.uned.es/cemav/rincon.htm), en la antología de poesía
   contemporánea Las caras del amor (Versal Editorial Group) y en las
   colecciones Sensibilidades (verano y otoño-invierno de 2002). Sus series
   Cuentos virtuales, Cuentos con mocos y Cuentos en la ciudad han
   aparecido en los periódicos El Deportivo y La Voz del Pueblo (Atlanta,
   Georgia, EUA). Ha publicado también Beatriz Martinelli: sus mejores
   poemas (Escuela Superior de Comunicación Gráfica, México). Obtuvo el
   primer premio en Poesía de la Sociedad Argentina de Escritores (Sade,
   1998).



=== Hacia la medianoche      Eduardo Cobos ================================

                                                     a María Gabriela López

                                                             Ven acá bombón
                                                 y te mostraré mis petardos
                                    mis más secretas y oscuras detonaciones
                                                             Roberto Merino

A la Ceni Blixen la minifalda le quedó pintada, y le pareció que estaba sin
uso. Se miró al espejo como diez veces, acariciándose las nalgas de vez en
cuando. Su hermanastra Clementina le dijo que se probara unas medias
negras, que tenía por ahí. Estaban rotas, justo en la entrepierna. La
Blixen pensó que no importaba, porque pese a lo corto de la minifalda no se
iba a notar, a no ser, claro, que se agachara bruscamente y le quedara todo
al aire. Probó de nuevo ante el espejo, mirándose detenidamente, se gustó
como hacía mucho tiempo que no se gustaba. Cuando salió de su minúscula
pieza, la mirada de las tres hermanastras se posaron en su culo; no
pudieron disimular la envidia. No es que ellas fueran mucho más feas: se
sabe que no hay mujer que lo sea, sólo las hay mal arregladas que no sacan
provecho de lo mucho o poco que tienen; todo el mundo así lo dice. Pero las
proporciones de la Ceni eran casi exageradas, le dijo, bajito, la
Clementina a la Juana. Lo mejor era dejarla en la casa, no vaya a ser que
la confundan con una ramera en la fiesta, alegó la mayor Ludovina Helena. A
la Ceni la cara se le enrojeció de furia y corrió taconeando a la cocina, a
hablar con su madrastra. La señora comparó a las cuatro. Sentenció que era
mejor que su hijastra fuera más adelante a otra fiesta, además, sólo tenía
quince años y en esa pinta no podía salir ahora a la calle, así que si
quería seguir llorando, mejor se fuera a su pieza, porque a esa fiesta, no
iba, y se acabó. La Ceni dio un portazo. Poco a poco fue perdiendo el
llanto. Sonó el timbre e imaginó a Hugo, Paco y Luis besando a sus
respectivas en el umbral de la puerta. Escuchó con rabia esas malditas
risas y los autos alejarse hacia la fiesta. La madrastra se encerró a ver
TV en el dormitorio; lo de costumbre, la telenovela de las nueve y todo
eso. Vieja estúpida, sólo una ignorante puede ver esa porquería, se dijo.
Salió por la ventana a llamar por teléfono al Chalo, compañero de colegio,
pretendiente desde hacía años y, entre otras cosas, dueño de una moto. Lo
encontró en su casa, le dijo que la pasara buscando para salir a dar una
vuelta, como otras veces lo habían hecho. A la media hora se encontraron en
la esquina. El Chalo casi se volvió loco al verle las tremendas piernas y
el culo, sin embargo, nada de tetas. Por supuesto no dijo nada, él había
sido siempre un caballero y no pensaba dejar de serlo por el momento. Se
acomodó abrazando por la cintura al Chalo, éste sintió un estremecimiento
en algunas partes del cuerpo y el fuerte olor a perfume. Se dijo que la
Ceni andaba en algo, algo raro. Le preguntó adónde iban a pasear. Ella se
acercó al oído para que escuchara mejor: a Tobalaba con Providencia, le
susurró, allí me voy a encontrar con mis hermanastras, es una fiesta de
gente con billete. El Chalo, ante todo, resolvió seguir siendo un
caballero, lo cortés no quita lo valiente, se argumentó. Iban más o menos a
setenta y cinco, que era lo máximo que daba la Yamaha 80. El ruido era
irritante para los transeúntes, pero ellos se sentían felices, aunque por
diferentes razones, ella iba a su fiesta de sociedad y él llevaba a su
amada apoyada en el cuerpo. El Chalo comenzó a inquietarse y lo de
caballero casi lo manda al traste. Pese a la tentación se conformó con
correrle mano por las piernas, cosa que la Ceni no rehusó, ella quitó las
manos de la cintura de éste para ponerlas casi en su entrepierna, por si
acaso. Así se fueron por las calles durante más o menos cuarenta minutos,
lugares que conocían, la avenida Matta y Bandera, cosas cotidianas, hasta
que llegaron al lugar de la fiesta. La verdad es que era un lugar elegante.
A la Ceni se le iluminó la cara. Casi ni se despide del Chalo, se devolvió
a besarle la mejilla muy cerca de la boca, y la vio alejarse moviendo todo,
como nunca, con suma gracia le pareció. Sin duda, ese alejarse al Chalo le
serviría de material de apoyo por muchas sesiones, hasta quién sabe,
ocurriera un milagro y lo quisiera de otra forma, como algunas mujeres
quieren a sus hombres. En la entrada le pidieron que se identificara. Dijo
su nombre y el de sus hermanastras. Preguntó si habían llegado. El tipo,
que ella encontró super elegantísimo, le pasó una máscara. Para qué es
esto, dijo. Es una máscara que sirve para cubrirse el rostro, rezongó el
portero, esta fiesta es de disfraces. Ah, entiendo, respondió la Ceni.
Aunque no entendía nada, igualmente se la puso, no quería pasar como una
desubicada. Desde la escalera la fiesta se veía harto buena. Esta era la
primera fiesta de la Blixen, pero se sentía como pez en el agua. A lo
lejos, en el jardín, divisó a sus tres hermanastras, que se reían con Hugo,
Paco y Luis, de una manera escandalosa, le pareció. Sin embargo, ya no les
guardaba ningún tipo de rencor. Se fue acercando a ellos, sin quitarse la
máscara, al estar a unos metros, se sentó al lado de un fulano, que bien
podría haber sido su padre o incluso de más edad. De inmediato le produjo
confianza y se puso a conversar con él. Le contó que hasta los diez años
fue hija única, su padre, de origen danés, de allí su apellido Blixen,
había tenido fama de gran industrial. Se trasladaron a este extraño país,
cuando él se casó por segunda vez con una señora que tenía tres hijas, las
que están allí, las ve. Pero Von Blixen se murió, después de un largo
tormento, hasta vomitaba verde. Mi madrastra siempre estuvo con él,
personalmente le preparaba las comidas; la señora heredó casi todo lo que
mi padre tenía, me dejó a mí la casa donde vivimos todas, pero sólo puedo
heredar a los dieciocho, dijo la Ceni poniendo cara de circunstancias, cosa
que no se vio por la máscara. Anselmo, que era el nombre del señor, de
inmediato se acordó de la Traci Lords, una artista porno-adolescente, una
teenager en la jerga de esos videos, hacía ¿cuántos años?, el tiempo pasa
volando entre sus intersticios, se dijo con cierta melancolía. Anselmo pese
a su reiterada oposición a las grandes empresas, se había convertido en un
traficante de renombre internacional, entre los más íntimos le llamaban el
Príncipe. Y estaba allí con el único fin de conseguir, de forma anónima,
una mujer lugareña, que fuera sumamente joven. Así es que las cosas para él
se presentaban de perillas, claro, si todo continuaba por el curso que se
ofrecía. La Ceni se encaminó hacia donde conversaban sus hermanastras,
éstas al parecer no la reconocían con su máscara. Al verla de pie, Anselmo
se sintió estimulado por sus atributos y no pudo despegar los ojos de su
minifalda, nada de tetas, se dijo, no importa. Más que una conversación, lo
que se escuchaba eran las risas sobre cualquier cosa. Hugo, Paco y Luis
sufrían todavía de miedo escénico. Este mal lo habían adquirido en la
infancia, porque su tío los había obligado a trabajar indiscriminadamente
en el mundo del espectáculo, de allí el trauma. Hugo, que siempre había
sido el más chistoso, no desaprovechaba cualquier oportunidad para
desprestigiar al tío. Que enloqueció por los millones de su protector, el
muy asqueroso, agregó Luis. Sí, continuó Hugo, poco antes de morir en
Baltimore, alucinando en un callejón, tenía la barriga blanca llena de
cortes, intentos de suicidio, por supuesto. Todos se rieron, pero la Ceni
no entendió nada. Después volvió a conversar con Anselmo, que ya se le
había puesto dura. En el patio las parejas estaban buscando dónde hacerlo.
La música comenzaba a ponerse más animada. Desde el exterior como invitados
especiales rugían los instrumentos del grupo Divididos: Es la época de la
boludez, se escuchaba en el ambiente. Y los que bailaban hacían el coro. La
Ceni empezó a sentirse más libre y le abrió el cierrecler a Anselmo, que se
lo agradeció con una caricia en las orejas, metiéndole los dedos como un
tirabuzón. Se le condujo, como tantas veces ha pasado en otras ocasiones,
hacia el miembro erecto, pero de pronto Anselmo se sintió cohibido, y quiso
llevarla donde no los vieran, después de todo podría haber sido su hija, se
recriminó. Entre las matas la Ceni se comportó como una verdadera asidua,
cosa que no dejó de sorprender a Anselmo, que hasta el momento la tenía
como una primeriza. La succión comenzó a tener los efectos esperados y el
Príncipe le dijo que parara; tenía problemas de precocidad. Se desplazaron
al estacionamiento, al auto descapotable envidia de muchos. Allí Anselmo
palpó el culo virgen de la Ceni, la colocó mirando hacia el capó, se bajó
los pantalones hasta las rodillas e intentó introducirse, pero no cedía
para nada, en el intento casi se le va el impulso único, pensó en guardarlo
para la otra vía. En un susurro le dijo que se voltease, y comenzó a
succionar de nuevo. Rompió el himen sin saberlo; esa experiencia nunca la
había tenido, sólo se dio cuenta que algo extraño pasaba cuando la sangre
le embadurnó la entrepierna. Después sacó un Gitanes del bolsillo y lo
prendió con el zippo recién ganado a un tipo del cartel de Cali en una
apuesta de pool. Se sintió poderoso. La Ceni yacía en el asiento sin
comprender nada, sólo la sospecha de ya dejar de ser niña. Como pudo fue
ordenando sus ropas, salió del auto y Anselmo la llamó para darle unos
billetes verdes, que ella no conocía. Los colocó entre el calzón y la media
negra rota. Era cerca de media noche, a lo lejos el ambiente se llenaba con
las primeras campanadas, tenía que llegar pronto al hogar, porque presentía
que algo le podría ocurrir. Al irse caminó a la calle, se encontró con el
Chalo que la esperaba; se subió a la moto. Después enrumbaron camino a la
casa, que en algún momento sería suya.

** Eduardo Cobos
   eduardocobos@hotmail.com
   Escritor y traductor chileno (Santiago, 1963). Ha traducido y antologado
   en libros a los brasileños Moacyr Scliar, Lêdo Ivo y Affonso Romano de
   Sant'Anna, este último junto a Eduardo Estévez. Sus artículos y relatos
   han sido publicados en Imagen, Babel, Revista Nacional de Cultura,
   Verbigracia de El Universal, Ateneo, Actualidades del Celarg y Anuario
   de la Universidad Central de Venezuela (UCV), entre otras ediciones
   periódicas. Por otra parte, ha sido merecedor de la beca Conac para la
   Promoción Literaria (1997); primer premio en el III Concurso de
   Literatura de la Universidad Católica Andrés Bello (Ucab, 1999); 2º
   premio Bienal de Cuentos de la Dirección de Cultura de la UCV (2002) y
   primer premio del IV Festival Literario de la UCV (2003).



=== Cuatro poemas      Sergio O. Otero ====================================

*** Obsequio

De un tiempo inmemorial que guarda,
Celosa en su redondez calcárea,
Sus miles de silencios ancestrales
Que se cobijan en sus pétreas aristas,
Me observa callada, imperturbable.

Sabiduría de aguas profundas
Que entraron por sus fauces otrora,
Le otorgan la suficiente arrogancia,
La firme serenidad pretérita
Para hacerme saber contemplado

Sus gastados bordes marroneados
Son arenas detenidas que se pierden,
Hacia dentro de su corazón, hoy vacío,
Para plasmar marinos colores azulados
Vacía cuenca que me examina

Su pie, negro de aguardar andanzas,
Retorcido en un visceral enredo,
Quieto ya de profundidades recorridas
La sostiene firme, altiva y señera
En su amenazante puesto de vigía.

Guarda en su seno una muesca,
Profunda, lateral y vieja herida,
Su suave cuerpo munido de quietud
Anidaba en ella y hoy su ausencia
Su vacío, otra ausencia me señala

Superpuestas capas de la vida
Le forman, ordenadas, laja sobre laja
Capa sobre capa, obedientes, fila sobre fila
Su exterior de antiguo animal marino,
Que en queda actitud me aguarda.

Me pregunto si habrá logrado conmover
Su inalterable memoria de los siglos,
Alcanzada quién sabe en qué comienzo,
Quién sabe en qué abismos, en qué simas
Tu mano al separarla de la tierra.

La misma quietud que perturbaste,
Cuando de salados confines fue quitada,
Arrastró consigo, incansable, laboriosa
Hasta ese pequeño rincón de mi biblioteca
Desde el que hoy, con esmero, me adueña

Todo aquel que a mirarla se atreve
No ven en ella más que una simple ostra,
Petrificada ostra de ostroso lucimiento,
Son mentes que no observan, son ojos que no ven
La huella de tu mano, el perfume de tu piel.

Y si no ven esto, que es tan evidente,
Cómo pedirles que vean, que sientan
Que escuchen, palpiten, comprendan
Lo vívido de tu presencia, de tu voz
Diciendo simplemente: la tomé del mar

Y la ostra, antigua, vetusta y macerada,
Cobra el sonido de tu risa, y fiel lo guarda,
Atesora el brillo de tus ojos, y lo oculta
Y luego me lo obsequia, para que a solas
Pueda recordarlo, disfrutarlo, tenerlo, amarlo

La huella de tu mano, el perfume de tu piel
El sonido de tu risa y el brillo de tus ojos
El blanco de tus dientes, el roce de tus labios
Tu presencia, toda tu presencia, toda ella entera
Gracias a la ostra, todavía hoy conmigo tengo.



*** Estoy caminando

Estoy caminando una calle cualquiera
Mis ojos no miran,
Para eso están los de los otros,
Para que miren
Por donde yo transito mi paso cansado
Y que se cuiden,
De mi andar apresurado y pausado
Pues mi apuro se debe
A que estoy en una ciudad sin perros.
No, no son perros esos
Que llevan con cuidadoso cuidado
De a cuatro, cinco o diez
Los paseaperros de veredas ocupadas,
Esos son canes, tristes
Canes de departamentos apilados.
Los perros son otros,
Los de dientes afilados, de colas libres,
Ondeantes, sucios
Lomos, patas fuertes y de orines marcados.
Esos son los perros
Que esta ciudad no tiene, no quiere.
Como no quiere hombres,
Ni mujeres esta ciudad desea ni quiere
Le basta con los oficinistas,
Los abogados, los doctores, los taxistas,
Le alcanza con las modelos,
Las vendedoras, las floristas y alguna que otra
Puta alzada en celo
Por eso me camino despacio, lento, terco
Una calle cualquiera,
Por eso es que no veo, que vean otros
Lo que no quiero ver.
Que ellos gasten sus ojos viendo lo que no está
Que gasten sus zapatos,
Apurados, corriendo corridos todos los días,
Todos los meses, los años
A mí me basta con el andar apurado, urgente,
De caminar por dentro,
Por donde tus manos anduvieron y siguen andando,
Por esa esquina dibujada,
Tal vez hasta pintada y acuarelada en besos
Y para eso no necesito ni quiero
Ojos que vean lo que yo veo, y siento y quiero.
Hasta tal vez no necesite
Caminar una calle cualquiera, basta que me pare
En un adoquín de luna
Y vea hombres y mujeres, y perros, muchos perros
De dientes apretados,
De patas fuertes, de lomos sucios, de colas libres,
Para eso tengo estos ojos
Los que no tienen otros, los que nadie más tiene.



*** Almas gemelas

Llegas, arrebujada de palabras,
Cubriendo con letras tu frescura.
Te hojarascas en frases escogidas...
Prolijamente escogidas,
Para cubrir a la ansiosa niña
Que en una tierra sin agua,
Va en busca de su libertad querida.

Te recibo con humos de silencio,
Acuno tu gramática en mirar callado,
Y en el sigilo con que arrullo
La pausa vehemente de tus tiempos...
Te descubro nuevamente niña
Sobria, prudente de valor alzada.

Blindada y blandiente atizas mi alma,
Sin saber sabiendo cuán atizada está.
Y te vuelves, grácil, al escudo de tus verbos,
A la adjetivación constante de niña asustada
Que todavía busca, incesante, inconsciente,
Sentir cobijo suave, profundo y tierno.

Veo verte venir, con la sonrisa letrada,
Y me amplío, callado... para que te expandas
Hasta el límite justo, preciso, estudiado,
De la niña encantada, que en la comisura deja,
Apenas asomado, el deseo querido y temido,
De un tiempo pasado, de un tiempo alcanzado.

Te asomas mujer, verborrágica y tierna,
Desgranas mil temas, prolijos, fecundos,
Intentando evitar que en los ojos del cuerpo,
En los gestos del alma, atisbe la niña guardada.
Infantil te retozas, gozosa de tu madurez
En un juego sencillo de candor y empeño.

Pero hay un momento, imperceptible, fútil,
En que rindes tu condición de mujer
Y la niña se asoma, sonriente y confiada
Y toma con su mano, por mí esperada
Mi vida y mi sueño, por tanto guardado.
Dos almas gemelas, distintas e iguales,
Al final de un camino se han encontrado.



*** Yo no pisé Manhattan

Yo no pisé Manhattan,
Tampoco fui a Miami,
Jamás estuve en Davos,
No conozco Francfort,
No vi el sol de Mónaco,
Ni brumas en Londres,
No sé del frío de Montreal,
Ni del calor de Cancún
Ni de la bohemia de París,
Ignoro cómo es Roma,
Sólo sé el nombre de Berna
Nada vi de Nueva York,
No tuve marchas en Madrid

No me aturdieron las bombas en Gaza.
No me emocioné en Moncada,
No pasé hambre en Somalia
No tuve miedo en Saigón,
No lloré en Hiroshima ni en Nagasaki,
No me desangré en Nigera,
Ni en Laos, Camboya o Liberia.
No me despedacé en Montenegro,
No estuve tembloroso en Tel Aviv,
No corrí ni he muerto en Tlatelolco,
No fui invadido en Afganistán
No me atrincheré en Irak,
No he sido sospechoso en Dublín.

Como bien puedes ver, no he sido
Un ciudadano, de esos que llaman
Del mundo, de recorrer el mundo.
He sido un simple mortal sedentario,
Aferrado a mi tierra, mis amores, mi cielo,
Y sin embargo y no obstante ello,
Me he desgarrado en todos y cada uno
De esos tantos lugares del mundo,
en muchos con bronca, porque en ellos,
ciegos ojos de duras caras matan,
con sonrisa en los labios y apretones de manos,
Y en otros, porque han lacerado mi alma
Mil muertes injustas, mil niños llorando.

** Sergio O. Otero
   seroma@hotmail.com
   Abogado y escritor argentino (Comodoro Rivadavia, 1951). Su producción
   literaria permanece inédita.



=== Dos relatos      Déborah Puig-Pey Stiefel =============================

*** Usura

                                                  "Past all expressing...".
                                                    El Mercader de Venecia,
                                                            W. Shakespeare.

Era un hombre huesudo y le llamaban Midas. Había estudiado en la
universidad, en París, se dice, pues alguien creyó haber evocado allí su
presencia ínfima. Pero de eso hacía ya mucho tiempo y no se podía estar
seguro.

Nadie retenía ningún rasgo de su vida, ni un solo detalle cierto de su
extraña identidad; toda información sobre su persona se desvanecía en el
aire como una nebulosa vacía.

Le reconocían por algunos fragmentos de su conducta. Por titubeos en el
caminar, por retales de su mirada, señales ambiguas que emitían sus manos
cuando alguno debía negociar con él. No parecía andar entre la gente.

Al hecho curioso de no dejarse fijar en memoria alguna, se unía su aspecto
de caricatura, su espalda doblada, los trapos viejos que usaba para vestir.
La boca apretada, la marca indómita que su oficio dejaba traslucir y que
Midas no podía eludir, ni disimular. No hay nada que domestique, ni
empolve, ni dulcifique el rastro inequívoco que deja un usurero al pasar.

Por esas cosas le reconocían y casi por nada más.

Yo le conocí a través de un documento, cuando Midas ya llevaba muerto más
de un siglo. Creo que al principio tuve la misma impresión que sus
contemporáneos. Cualquiera que fuera la forma en que toparas con él, su
existencia era sólo un dato y aquellos que le habían tratado personalmente
no tuvieron mayor conciencia de que se moviera en una realidad corporal. No
le conocieron mejor que yo, que le compadecí en el siglo veinte, cuando
descubrí su historia en los viejos archivos de un notario escrupuloso y
decimonónico que también hacía mucho que estaba muerto.

Midas nació el veinticuatro de julio de mil setecientos ochenta y cinco, en
una familia rica, antigua y nada extravagante, en una casa que ya no
existe, en una ciudad que no importa nombrar. Por lo que yo sé, pues él lo
dejó dicho, creció cómodo y rodeado de gente. Jamás estuvo solo ni
descuidado, ningún oscuro episodio le marcó.

Nada apuró su infancia ni le condujo a su infierno ningún pecado anterior.
Tuvo un padre que fue todo estruendo y vitalidad; corpulento, amable,
paternal, fue un jugador listo y un fructífero negociante que supo
multiplicar la fortuna heredada.

Tampoco podía reprochar nada a su madre. Dulce y equilibrada, excepto por
el empeño que puso en enseñarle a contar y en inculcarle precisiones
aritméticas. Filosofía de un orden material y espiritual, para el niño no
era más que una obligación educativa. Pero luego se transformó en juego,
después degeneró en vicio, y finalmente se convirtió en una obsesión
absurda y desesperante.

Mientras eso no sucedió, Midas fue, más o menos, una persona. Creció, viajó
y tuvo amigos. Nunca se enamoró. Destacó por su inteligencia, por cierta
timidez viscosa y por su destreza en materias contables. Justo empezó a ser
un sujeto extraño cuando quedó solo en la vieja casa de sus padres:
entonces aumentó su manía de calcularlo todo.

Se entregó, sin dominio ni descanso, a secuencias interminables de posibles
beneficios, a balances e inventarios, a infinitas sartas de números y
anaqueles de libros de cuentas.

Se convirtió en prestamista. Desangró a sus vecinos implacablemente y les
tentó cuando los veía pobres y desesperados; se perdió en el vértigo de la
avaricia. Y años más tarde, cuando se preguntó a la gente por su paradero,
se supo que había cultivado aquel triste don: en lo que concernía a su
presencia, a su humanidad, nada suficiente podía ser recordado. Ni el color
de sus ojos, ni su estilo de voz, ni el tono de su familia. Ni si le habían
visto a las tres caminando deprisa, o si estuvo o no estuvo en tal lugar u
ocasión.

Sólo le recordaban por el daño que había hecho y porque después se
arrepintió. Su verdadera existencia se materializaba en consecuencias.
Dejaba sus huellas en los dramas de sus deudores y en el alivio de otros
cuyas deudas perdonó.

Quizás fue la comprensión de este hecho lo que dio un giro a sus
obsesiones.

Un día, tal como sólo puede hacerse una vez en la vida, Midas trazó en ella
un ecuador infranqueable, dejando al otro lado todo su pasado. Renunció
mentalmente a seguir siendo el que había sido, borró los años felices de su
infancia y deseó limpiar su alma del dolor y la vergüenza de los de su
madurez. Algo, en su mismo delirio, le había hecho comprender: la esencia
de su pecado era horrible. Tenía que devolver, restituir la riqueza de la
que se había apropiado. Reparar el daño, borrar el crimen, consagrarse a la
devolución de todo lo robado.

Pero supo que no bastaba con perdonar las deudas y repartir su fortuna,
pues ¿qué era, en realidad, lo que ilegítimamente acumulaba en sus cuentas?

¿Dinero?

No. No era dinero. Era tiempo.

El tiempo de la vida que los demás gastaban en deberle a él. Tiempo vendido
a un alto interés, tiempo y sangre, tiempo y traición, tiempo y descrédito.
Su deuda no era sólo con los hombres. Era una deuda monstruosa que había
contraído con Dios y que crecía con el paso del tiempo, que se doblaba por
sí misma, se expandía, se multiplicaba, igual que el dinero que prestaba.

Un día de sol festivo -un día limpio de verano- despejado y dulce como el
perdón, Midas desapareció tras dejar una declaración estrafalaria, escrita
de su puño y letra, en casa del notario. Zanjaba las deudas, lo regalaba
todo. Con lenguaje frío y un estilo testamentario, contaba su triste vida
de usurero consumado. Añadía algunas notas biográficas (sin extenderse,
sabía que nadie lo iba a recordar después) explicaba el cómo y el cuándo de
su revelación y se comprometía a una misión de locos.

Pretendía acumular tres años de tiempo no vivido, para regalarlo. Tres años
era el plazo en que hubiera recuperado el dinero de los préstamos que tenía
pendientes. Desde ese instante, quedaban liquidados para siempre. Por una
inversión descabellada, pero lógica, saldaría su magnífica deuda con Dios,
no sólo renunciando a los beneficios de esos años futuros, sino dejándolos
de vivir. Prometía volver con ese montante acumulado para cumplir con una
ley sagrada que había transgredido. Ya no iba a cobrar, año tras año, gota
a gota, el caudal de la vida de sus desgraciados clientes, sino que iba a
donar su propio tiempo -disponible, intacto, redimido- tal como lo
entregaba la Naturaleza para que se viviera sin interrupción, ni deudas, ni
intereses.

El notario se quedó atónito. Jamás había oído nada parecido. Pensó que
aquellos despropósitos mejor hubieran ido a parar a manos del sacerdote,
mucho más hábiles en detectar mixtificaciones teológicas. O que bien podría
haberlos recibido el médico, seguro de que un caso de especulación mental
tan excepcional hubiera hecho saltar de alegría a su inflamable corazón
científico.

Pero una mezcla de ética profesional y miedo íntimo impulsó al notario a
tomarse en serio las pretensiones de Midas. No sólo legitimó aquel
documento, sino que lo guardó toda la vida en una carpeta azul marino en la
que también se hallaba un somero informe de las pesquisas que efectuó,
inútilmente, para encontrar al pobre Midas, quien no volvió a aparecer, ni
pasados los tres años, ni nunca más.

Allí, de una forma helada que me impresionó, se explica escuetamente cómo
Midas fue buscado. Se interrogó a la gente de su ciudad (que fue la
beneficiaria de su gran fortuna) se preguntó a los estupefactos deudores
que había perdonado, se entrevistó a alguno al que le sonaba haber sido su
amigo y condiscípulo, y se indagó en otras ciudades, hasta haber agotado
todos los posibles rincones.

Un tiempo después, en una de esas ciudades, algunos vieron deambular a un
hombre, cuyas señas no alcanzaban a precisar, que decía haber pasado tres
años intentando regalar tres años, de tal forma infausta que su regalo
imposible había crecido a un interés del cien por cien durante ese mismo
plazo y que entonces debía encomendarse a la penosa tarea de regalar seis
años de su tiempo no vivido, malgastado en intentar regalarlo.

Vagaba aterrorizado y argüía que tenía una deuda que crecía y crecía, que
si no lograba saldar con vida, él moriría y la deuda no dejaría de crecer.
El terror de Midas obedecía a su razonamiento de que lo que hay después de
la muerte es precisamente tiempo no vivido. Tiempo que se acumularía para
siempre, sin que nadie pudiera rescatarlo del infinito, que sería la
garantía de un vagar fantasmal, agónico y culpable para toda la eternidad.

Para él que, más allá aun del más allá, sería un espectro incluso entre los
espectros.

Pasó mucho tiempo y nada más se supo de Midas. El notario murió. Su moral
legalista le impidió dejar cerrados algunos casos irresueltos y ordenó en
su testamento que se conservaran decenas de carpetas azules, hasta que esos
casos llegaran a algún tipo de término. Es por eso por lo que hoy he podido
quemar la carpeta de Midas.

La casa del notario es ahora mi casa, una de esas casas que se caen de
viejas, pero que uno compra por no se sabe qué razón del corazón. La he
pagado cara, a causa de otra sinrazón, compitiendo con una inmobiliaria
especializada en lofting. Yo misma he pintado las habitaciones y he
descubierto y saneado ese curioso archivo compuesto de una treintena de
expedientes raros entre los que se encontraba el del prestamista loco.

Su historia me conmovió tanto que no pude tolerar leerla bajo esa forma de
acta o instancia, disimulada la silueta de un recuerdo que de por sí se
escapa, camuflada la complejidad de la usura y enterrada la conciencia de
ese pecado.

Por esa razón he escrito este cuento.

He creado un espacio de tiempo invisible, sintético, o invivible. He
escrito la historia de Midas con la esperanza de que, cada vez que alguien
la lea, un poquito de su tiempo no vivido haya sido redimido y regalado y
su deuda vaya disminuyendo, poco a poco, deducidas así pequeñas cantidades
de la suma que se acumula en el infinito.

Hasta que un día esa deuda se haya saldado y Midas descanse en paz, del
todo olvidado.



*** La "Agenda Kronos" cambió la Historia

Nadie podía sospecharlo entonces, cuando ese utensilio de apariencia
inofensiva, tapas de piel sintética, separadores de plástico y anillitas de
metal, se puso de moda rabiosa en el mundo entero. No es que tuviera nada
especial. De hecho, no era ni siquiera original, era un "remake" de modelos
antiguos, como los que antaño habían poblado las mesas de tantas oficinas
anodinas, con sus hojas ribeteadas en rojo y un horrendo soporte para
empotrarlas. La "Agenda Kronos" era un modelo de bolsillo.

Tampoco es que fuera un objeto bonito. Se descosían las costuras del lomo y
llevaba siempre, en la contracubierta, la descolorida reproducción de una
obra pictórica que se malograba con la sobreimpresión "Kronos, Agenda
Anual".

Así que no era un objeto bonito. Bien mirado, era horroroso; nunca nadie
pudo explicarse, inteligiblemente, cuál fue la causa de su éxito.

Fue un acierto, parece ser, fabricar ejemplares distintos. Algo así como
agendas con sorpresa.

El año, claro está, era el mismo para todos, pero en cada página, flotando
bajo una fecha encarnada, se leían pequeñas frases, pedacitos de sabiduría
variopinta, refranes populares, fragmentos del ingenio de algún autor.
Sentencias que habían convulsionado al mundo, o lo habían destrozado o
divertido, trocitos de la Biblia, del Corán, del Capital, antiguos
proverbios chinos, anécdotas de Chesterton, pensamientos de Santo Tomás,
máximas feministas, recetas milenarias, poemas indios...Todo lo que el
mundo había pensado lo llevaba impreso la "Agenda Kronos", despedazado en
cientos de volúmenes diferentes, desplegando en un inmenso abanico de
hojitas de papel el esfuerzo brutal que siglos y siglos habían sufrido para
entender algo de algo y poder decir algo sobre algo.

La gente se aficionó a esta agenda. Mejor aun, la compró desesperadamente,
la usó con furia metódica, la intercambió, la regaló, esperó anhelante al
año siguiente las nuevas frases que deparase una nueva agenda. Y fue
extraño y milagroso. El mundo, como hechizado por una corriente de
organización, se aplicaba en asumir y practicar la parte de saber colectivo
que había tocado a cada uno, en cada agenda, cada día.

Naturalmente, los saberes eran contradictorios. Pero eso fue lo que nos
salvó. El ávido banquero, un martes de octubre, gracias a una frase de
Engels u otra de San Agustín, juraba ascetismo o vendía sus préstamos a
precio de saldo. El hombre sesudo aprendía los tesoros de la frivolidad. El
político obsesivo hacía votos de silencio. El tímido asténico tomaba la
filosofía de un magnate. Sacando un poco aquí, poniendo un poco allá,
paulatina y misteriosamente, todo fue equilibrándose de tal modo que hoy en
día ya no hay exceso, ni dogma, ni dominio que dure más de un día en
ninguna parte. No somos ya ni demasiado ricos, ni demasiado pobres, ni
creyentes ni descreídos, ni pusilánimes, ni extremistas, ni siquiera
moderados. Ha surgido el milagro de la verdadera individualidad donde cada
cual, en este océano magnífico, paraíso de la relatividad y del
todo-es-según-se-mire, sabe mostrarse cauto y distinguido a la hora de
ordenar su agenda y su vida.

Hoy conocemos tres verdades. Que mientras queden trocitos de cosas dichas,
viviremos en el mundo que no pudieron conseguir todas las revoluciones de
la Historia. Que todas las revoluciones de la Historia, convenientemente
troceadas, impresas y mezcladas, funcionan.

Y que el cuadro reproducido en nuestras agendas, que no es otro que
"Saturno comiéndose a sus hijos", fue aceptado invariablemente sin
rechistar: sabíamos, en el fondo, que al Tiempo hay que darle algo de
carnaza. Algo mitológico y siniestro con que entretenerlo, para que nos
deje en paz.

** Déborah Puig-Pey Stiefel
   dpuigpeys@provimar.es
   Antropóloga y escritora española (Barcelona, 1960).



=== Poemas      Jorge Castillo Fan ========================================

                                   Hubo un jardín o fue el jardín un sueño?
                                                                     Borges

¿Hubo luna en nuestro sueño
o fuimos un error con dos ventanas?
(el puente de tu cuerpo se me apaga)

¿Hubo error en nuestro sueño
o fuimos las ventanas de la luna?
(el puente de mi cuerpo se te apaga)

¿Hay lunas?
¿Hay sueños?
O sólo error (y sin ventanas)

Y sin embargo he sido error (tú: mi ventana)
Y eras un sueño
(Yo fui tu luna en la ventana).

      De Canción triste de cualquier hombre
      (Ángeles del Abismo Editores; Talara, 1998).

===

La intensidad jadeante
El bordoneo indecible de los nervios
El cajón de los días manchado de tristezas penetrantes
Sólo basta el invisible espejo
y descubrir que soy el único viajero que visita mis escombros
El último desgarro entre tus sueños
El indómito relincho que despierta los tres brillos de tu cuerpo
En fin: el fósforo y la puerta
el tránsito y la senda en que retorno a mí
en que regreso a ti por todo el curso de tu ausencia.

      De Lámpara de fiebre (Editorial Delirio; Lima, 2003).

===

*** Lienzo (Líen eso)

La palabra acampando sobre las ráfagas del acto
Las arterias del sueño y sus fosforescencias
y su fósforo y su esencia
las arte-risas del sueño
El alma vórtice del fuego
vértice del juego
El corazón
sus incesantes danzas
sus lanzas acezantes
su compás de carne
marcando a sombraluz el tiempo de la voz
y de la hoz definitivas
Los alcances del aire
más los dedos de otros aires
precipitándose por los abismos sin fin
La locura y sus caricias rojas
y su cópula frenética sobre las ascuas
Los ojos secretos disparos en la noche
Los ojos astros
Los ojos antros
Los ojos estos
Los ojos estros
Los ojos ostras
Los ojos hostias
Los ojos lunas
Los ojos dunas
Los ojos dudas
Los ojos hiel
Los ojos miel
Los ojos lluvia
Los ojos Yo-vía
Los ojos llovían
Los ojos raíz
Los ojos raíl
Los ojos Tú
Los ojos Tú en Él
Los ojos túnel
Los ojos cúspides azules
(en Hiroshima alguien pintaba sólo ojos)
Las claves del sentir
sus aguas misteriosas
sus espejos de sangre viva
su ebriedad en hilos sucesivos
su ubriedad de incisivos filos
Los vértigos reptantes
como el amor vencido entre celestes gozos
El reposo de agua pura
sobre los campos azotados por la sed inexorable:
cuerpos nuestros que se repiten entre los escombros
en flamas de espera de esperanza
La frente en llamas
en ya máses infinitos
El infierno en mi mente
El inminente invierno
Poesía hirviente
Hiriente poesía
El destino
El des-tino
El desatino
¡El des a ti NO!

      De Yo soy aquel espejo (Editorial Delirio; Lima, 2003).

** Jorge Castillo Fan
   castillo_fan@hotmail.com
   Escritor peruano (Piura, 1967). Miembro del Movimiento Internacional de
   Metapoesía. Ha publicado Insurrección del silencio (Sindicato de
   Petroperú; Talara, 1994), Eco del fuego (Artetéreo Ediciones; Piura,
   1995), Revólver del amor (revista La Tortuga Ecuestre; Lima, 1996),
   Canción triste de cualquier hombre (Ángeles del Abismo Editores; Talara,
   1998), Lámpara de fiebre (Editorial Delirio; Lima, 2003) y Yo soy aquel
   espejo (Editorial Delirio; Lima, 2003). Poemas suyos han sido publicados
   en revistas como El Último Golpe Literario, Gafas Redondas, El Fósforo
   Insomne y Ángeles del Abismo, entre otras, así como en las antologías
   Homenaje al centenario de César Vallejo, Poetas de la región Grau
   (revista Intihuatana; Sullana, 1992), El verdor del algarrobo, Muestra
   de 8 poetas piuranos (revista La Tortuga Ecuestre; Lima, 1997), y
   Karminka, antología de la poesía piurana, de Julio Aponte (Juan
   Gutemberg Editores; Lima, 2000). http://www.castillofan.cjb.net.



=== Un cuento de cine      Hernando Bolaño ================================

                                                 "La casualidad y la suerte
                                han sido demasiado determinantes en mi vida
                                 para que no las reconozca cuando aparecen,
                                          aunque sea bajo formas adversas".
                                                             Maruja Torres.

Fue en un puesto de libros usados de la Avenida Luis Carlos López y en una
tarde que hoy mi recuerdo resume en las apresuradas horas de un calor
indolente en donde me reencontré con aquella historia. Años atrás había
perseguido su urdimbre con la voracidad exquisita de un loco en cada una de
las diez entregas que día por día publicara con gran despliegue un diario
capitalino: La aventura de Miguel Littin clandestino en Chile.

En la breve verticalidad que ocupaba aquel libro se quedó atrapada mi
atención y en mi cara sentí dibujarse una mirada de encanto. No había en
ese atiborre lugares de prominencia, por lo que mi ejemplar reposaba allí,
homogéneo e intacto, al azar de cualquier curiosidad y entregado a la
intuición de Aníbal que, sin alardear de tactos fundamentales en el oficio
de las ventas librescas, me sorprendió atrapado por esa recóndita
curiosidad que nos impulsa hacia la pretensión de saber lo que podría estar
ocurriendo dentro de un libro mientras sus páginas permanecen cerradas.

Llamó mi atención por el simple hecho de haberlo perdido varias veces en el
lapso de cinco años y me hice a él sin que mediaran regateos ni remilgos
-dos mil pesos-, despidiéndome al lugar de mis lecturas dispuesto a releer
y ser feliz. No sospechaba siquiera que mi reencuentro habría de sobrepasar
los lindes de lo insólito porque al abrirlo, justo en su primera pagina,
encontré una dedicatoria deliciosa que el mismo Miguel Littin hacía a una
desconocida de nombre María Fernanda.

La letra era encrespada y resuelta con prisa pero de legible caligrafía. Se
notaba que Miguel Littin había padecido el asedio de un cazador
impenitente, de esos incisivos e implacables que no cejan hasta lograr el
objetivo, y que lo habían abordado en un cruce apresurado, sin saludos, sin
reverencias; sólo diciéndole con el arrojo que padecen los emboscados de
amor, "Yo amo a María Fernanda y ella te admira. Si le dedicas este libro
en mi nombre me ayudarías a conquistarla". Y, por supuesto, quién no aplaza
la prisa para colaborar con las causas del amor.

De inmediato imaginé a María Fernanda recibiendo el regalo antecedida por
un preámbulo romántico -cena, flores o algo parecido-, pero en cuanto me
asaltó la suspicacia comencé a dudar del final feliz de aquella historia,
porque noté de inmediato la forma inaudita como ella misma perdía su cauce.

Me resultaba absurdo e inconcebible que aquel regalo, arrancado a la
desvergüenza y sobrepuesto al ridículo, estuviese ahora haciendo parte de
una mercancía de segunda mano; feriado a un postor de ocasión al igual que
se feriaban artículos de cuero, prendería de oro goldfield, sahumerios y
abalorios; que perteneciera al acervo misceláneo de aquel bazar de
cambalacheros de la Luis Carlos López; que hibernara con desesperanza en el
esmirriado anaquel de un librero sin tacto ni conciencia para el oficio.

Nunca pude olvidar aquel episodio por su coincidencia y particularidad, aun
cuando tampoco creí nunca en su trascendencia hasta aquella noche de jueves
de cóctel cuando en el foyer del Auditorio Getsemaní, mientras asistía al
lanzamiento del festival de cine, el ocio me asentó en la confirmación de
que la vida siempre se nos presenta desprotegida de cualquier casualidad:
esa noche, después de unos actos solemnes, conocí a María Fernanda.

En un principio su nombre no me revelaría detalles que pudiera catalogar
como significativos, pero en tanto comenzó a comentar apartes del filme de
Resnais que acababan de proyectar -Hiroshima, mon amour. Había leído que
era el preferido de Littin- con la precisión de los conocedores, tuve
indicios de su erudición en torno al tema e, inevitablemente, brotó en mí
ese sentido de nostálgica concordancia que me permitió revivir la sensación
producida por aquella dedicatoria veloz y apasionada, o como la pensaría
desde un principio, casi temeraria.

Mis sentidos se aguzaron y la imagen de aquella mujer, como en las más
eficaces construcciones novelescas, se fue transformando de una simple
figuración estética en el ser humano amplio y jovial que me haría saltar el
cercado de la discreción.

Durante un largo rato temí que se notara mi contenida impaciencia y me
limité al simple ejercicio de masticar galletitas con grullere y dar
vueltas a un vaso en el que se desleían unos cubos de hielo pero, antes de
que esto ocurriera, mi espera tuvo su oportunidad.

Todavía disfrutaba de la gracia que me había causado su comentario respecto
de la forma como se producían sus reacciones frente a las escenas de
algunos directores -las calificaba de naturaleza afectiva: algunas de
Kubrick, por ejemplo, le producían urticaria, y otras de Spielberg, una
congestión nasal que incluía estornudos y hasta molestias reumáticas-,
cuando ensayé mi primer golpe, dudando todavía si lo hacía por el efluvio
de su Estée Lauder o por la altura de su conversación.

La abordé en una pausa difícil que le permitieron sus interlocutores y,
esquivando los cánones impersonales de la formalidad, le pregunté sin
ambages si para ella tenía algún significado el nombre de Miguel Littin.

Con un apacible gesto de salón me dio un sí desconcertante; tan rayano en
lo natural, que fue engorroso lograr un nuevo resquicio para acuñar otra
pregunta, otra intervención más audaz, una que no me hiciera sentir como el
propietario de la más enternecedora estupidez. Me había traicionado la
agudeza.

No había dejado de solazarme con la novelesca idea de por lo menos entornar
su mirada, zancadillear las palabras de su respuesta o, mejor aun, lograr
en ella un sobrecogimiento de pudor en donde se compensara mi
arbitrariedad, o en donde mi presencia le inspirara el único sentimiento
que de seguro me devolvería la importancia: el de la complicidad.

Al siguiente día la volví a ver. Otra vez desenvuelta y ágil. Portaba el
único rostro de complacencia a pesar de que acabábamos de padecer un filme
francés que había dejado en mí y en todo el auditorio un leve regusto de
inconformidad. Su prisa se notaba más en su rostro que en sus movimientos.
Lo pensé y no me equivoqué, porque al poco tiempo sus pasos cruzaron por
entre la concurrencia y bajaron la escalera. Desde el segundo piso pude ver
cuando, en medio de aquella noche prematura y serenada, ella atravesaba la
calle adoquinada del Arsenal esquivando a saltitos los charcos y se perdía
tras el umbral de un barcito sugerente y discreto. Imposible negarlo, mi
intención seguía siendo acuñar otra pregunta. Aquella que me permitiera
hilvanar la hebra que aún mi curiosidad mantenía asida por un extremo y,
azuzado por esa audacia incorregible que pone en nosotros la intriga, se me
ocurrió seguirla, elevando mi chapucero oficio detectivesco al rango de
máxima virtud.

Dentro palpitaba otro mundo, uno más lento y resignado, como movido al son
del saxofonista que con mansedumbre arrancaba notas al instrumento en medio
de una penumbra fácil. Su interior no era grande ni alto y su concurrencia,
a primera vista, se podía calificar de escasa. Las conversaciones no se
subían de tono y hasta el mesero que me asistió en la barra tomó mi pedido
con cierto aire de confidencialidad. Un whisky en la roca había ordenado
antes de que mis ojos descubrieran a María Fernanda ya acomodada en torno a
una mesa con personas que a juzgar por sus atuendos y sus perdidos gestos,
eran extranjeros.

Ella tomó asiento en un lugar que le esperaba y saludó con la informalidad
propia de los asistidos por la confianza mientras un mesero se apresuraba a
atenderle. Intercambiaron algunas palabras, coincidieron en sonrisas hasta
cuando se dio el acuerdo y yo lo pude escuchar ordenando en la barra, justo
por encima de mi hombro derecho, para una mujer con complaciente claridad:

-Un martini para la señora María Fernanda Esteves -dijo.

Apenas entonces me di cuenta de que estaba escuchando por primera vez aquel
apellido y que, por supuesto, sería imposible borrarlo de mi memoria. Así
que no lo dejé escapar y comencé a considerarlo como esa otra señal que me
arrimaba hacia las inmediaciones de una aprensión que, si bien había nacido
años atrás en forma de curiosa dedicatoria, ahora se convertía en el
leitmotiv de una intriga que me traía suspendido de los cabellos.

Alcancé a tomar mi segundo y último trago invirtiendo el tiempo en pensar
que debía buscar una ocasión con horizontes más despejados y un camino
menos escabroso para llegar hasta ella. Creo que ahora ya lo saben: me
trastornan hasta el asombro los azares que riega la vida en nuestro camino
-tienen algo de premonitorios-, y me atrapan hasta la obsesión las mujeres
con pasado.

Al día siguiente, antes de salir hacia la primera de las películas
enlistadas en la programación, enfundé en mi bolsillo aquel ejemplar que le
había comprado más a la nostalgia que a Aníbal, como quien enfunda un arma;
y me preparé para la nueva sesión con todos los sentidos en orden y
dispuesto a disparar a quemarropa.

La tarde había entrado con ese brillo de trópico que se torna a veces
insoportable y a la entrada del auditorio se arracimaba un gentío en el que
se mezclaban cineastas, críticos, periodistas, curiosos, espectadores y
ociosos. Comencé a buscar con la mirada a María Fernanda, ya sabía seguirle
la pista. Me fijaba con detenimiento en cada uno de aquellos grupos que se
notaban dentro de la concurrencia repasándolos con detenimiento, pausando
en cada rostro y sin dejar de asegurarme de que mi arma seguía conmigo
pero, después de un momento, me di cuenta de que aún no había llegado.
Entonces, mientras la intriga me otorgaba esa tregua, yo me dediqué a
repasar la lista de las películas del día y a descubrir que aquella extraña
sensación que ahora me asía era frágil y breve pero desgastante; tanto como
el rencor, sólo que menos virulenta, pero sí más apremiante.

Repasaba a la ligera la programación cuando me encontré, como un aderezo
del destino, una película de Miguel Littin, era la segunda en el orden.
Incrédulo y con una urgencia de la que intentaba sacudirme, me dirigí a la
información en donde me confirmaron no sólo la presentación del filme, sino
también la presencia del director en el auditorio. Me asaltó entonces el
pensamiento de que debía haber algo de injusticia ante semejante sino,
porque sentí que la consternación que me invadía en ese instante hacía
peligrar mi prudencia, más aun cuando me percaté de que todos los presentes
dirigían la mirada a un mismo sitio: la entrada del foyer. Ambas puertas
bascularon en un mismo sentido y un pequeño tumulto entró de golpe
arrastrando una suave andanada de calor al tiempo que disminuía la prisa y
cruzaba el quicio.

En un principio no logré localizarlo. La última imagen que hallé de él en
mi memoria fue aquella cotidiana y resentida que lo hizo entrañable durante
una entrevista de televisión en la que con el tino de una fina ironía, se
refería a la dictadura de su país sin poder soportar la evidencia de ese
corrosivo sentimiento entre la nostalgia y la ira. -Le llaman depresión. Es
el encanto principal que imprime el exilio-. Sin embargo, lo identifiqué
por su risa corroborando con complacencia la veracidad de aquel capítulo
del libro: "Si te ríes te mueres". Pero el asombró me atornilló al piso y
engatilló mi arma al observar que a pesar de las atenciones que brindaba al
público de un lado y de otro, su mano derecha se mantenía enlazada a la de
María Fernanda Esteves en una dualidad inobjetable, en esa actitud de mutua
posesión que confiere a sus víctimas el amor.

** Hernando Bolaño
   hbolano@yahoo.com
   Arquitecto colombiano (1961). Es profesor en la Facultad de Arquitectura
   de la Universidad Jorge Tadeo Lozano, de Cartagena de Indias. Ha
   publicado cuentos en la revista Letralia y en el diario El Universal.
   Ganador de la 2ª Convocatoria de Premios y Becas Distritales a la
   Creación e Investigación Artística de la Alcaldía de Cartagena con su
   novela Al azar de un amor.



=== Haikús y otros poemas      Édgar Medrano ==============================

calles de abril.
tu mirada en la brisa:
          hojas y nubes.

===

ríe la tarde.
ventanales de rojo.
torpe reloj

===

llegas de golpe:
enciendes la noche
de nubes tristes.

===

piraguas marchan
a la noche secreta:
   cocuyos sin luna.

===

versos: cigarras
amanecidas en un
sueño perdido.

===

lluvia del lago.
en la orilla compiten
sol y recuerdos

===

un día cualquiera
la niña no tuvo dónde
descansar su tristeza;
te soñó rodeada de flores
y calles amanecidas
pendiendo de tus fríos labios.

===

de noche
tus pasos hollan
tanta soledad
que es rito o mueca.

===

Vuelvo a la noche. Tanta luz cegó nuestra
búsqueda. En la calle sólo dejamos harapos
y sílabas enfermas. Desde el fondo de la
habitación alguien señala mi mano derecha.
Sudorosa, parece un dios cansado de absolutos.
Tal vez es la única salida: la silueta de
un vuelo que hemos olvidado.

** Édgar Medrano
   edgarmedranouno@hotmail.com
   Docente, investigador y escritor venezolano (Maracaibo, 1955). Ha
   publicado el libro Ausencias, presencias y oficio.



=== Huérfano de Elisa =====================================================
=== Armando Oscar Borgeaud y Osvaldo Julio Croce ==========================

Por tan poca cosa sentirse secretamente feliz, por levantarse temprano un
domingo a jugar a la soledad -Elisa viajó a Buenos Aires- y ensuciarse los
dedos con la tinta fresca del infaltable diario local.

Luis saborea un poco de queso blando, los ojos yéndose por la ventana con
los ruidos leves del madrugón. Planifica el día entero entre surcos de
silencio que el ronroneo de la heladera abre en la mañana fresca.

Desde su casa natal, cuando las tardes eran más lentas, escuchaba el jadeo
de las máquinas ferroviarias intentando subir cuestas imaginarias; cada
tanto el silbato pidiendo auxilio, la voz de su mamá llamando al calor
seguro de la cocina, el vaso de leche, las tostadas con manteca.

Había en aquella melancólica embajada una radio eléctrica sobre un estante
del armario; él rezaba en voz baja alguna lección; escuchaban tangos,
boleros, valses; crepitaban alegría las milanesas y el guardapolvos escolar
desde el respaldo de una silla era centinela con distintivo azul.

Ceba un mate; el periódico -partitura que nadie silba- tendido bajo la pava
y el estuche de los anteojos, escarabajo marrón. Corta una última tajadita
de queso, lo devuelve al refrigerador. Desliza su sombra entre manchas de
sol.

Desde el dormitorio, a la íntima luz del velador, percibe desinflarse el
pulmón de la calle; tabletean las persianas asordinadas de algunos
negocios; mira sobre la cómoda una pequeña caja de madera labrada que su
padre muerto hizo, como pudo, a los doce años. Renueva la certeza: algo
ocurrirá alguna vez.

Sale sin apuro; contempla la casa detenido en la isla de su vereda. Ha de
sufrir las ausencias de luces, piensa; tendrá insomnios sin pasos apurados,
aliento caliente en las siestas de verano. Con los años le parece cada vez
más grande; posee rincones donde pararse a llorar, cajones cerrados para
siempre.

Luis camina dominguero, recorre todo con la mirada del último acomodador
del cine América. Una esquina resplandece dentro suyo; lo detiene el
recuerdo de una sombra: pantuflas, camiseta blanca, pantalón pijama. Tantos
años sentado en el escalón de mármol ahuecado de pisadas, jubilado vigía de
aquella casa colonial, paredes oscuras, yuyos en la cornisa. A veces,
memora el paseante, lo encontrábamos apoyado en el plátano junto al cordón,
buscando entre los cables con su mirada en alto, esperando vaya a saber
qué. Tal vez la muerte que al final llegó.

Algunos bocinazos lo hacen reaccionar en medio del tránsito; se apura;
llega a la otra orilla. Equilibrista entre tiempos, entra a la panadería;
piso recién lavado, aroma antiguo de cigarrillos negros. Fecundo olor de
levadura cae sobre el platillo de la balanza, cruje pan caliente en la
bolsa, milonguea el aire por la cortina desmemoriada de colores.

Luis vuelve por las diez de la mañana; canta entre árboles. Justifica un
vino tinto de buena calidad en el almuerzo: por tantos ayeres, por la pobre
Elisa que andará perdida entre parientes capitalinos y ganas de subir a
cualquier ómnibus que la devuelva por aquí.

Sobre la pared llagada de humedad y pintura verde cuelga un espejo con la
puerta del bar por donde aparece el hombre llevando la bolsa preñada de
pan. Ante sus ojos dos sillas de plástico, el petrificado borracho de
costumbre, el paisaje nevado que desespera cagado por moscas; un almanaque
Ferretería París -escultural rubia semidesnuda, sonriente, ofrece pomos de
"Pegamento Pajarito"- eterno en Abril 14.

Las fotos se burlan, piensa Luis, esta mujer es una abuela sin remedio;
echa los codos sobre un mostrador encharcado de caña. Abraza con la zurda
una botella de cuello largo, etiqueta sobria, Vino Fino Tinto, pregunta
cuánto es, saca billetes con la derecha, como prestidigitador manco.

Sale del espejo y del bar. El borracho dice salud; responde lo mismo.

Cruza la plaza; vuelve de la mano segura de papá, disipando el miedo con
fuerza, rescatado de otra mañana infantil con cielo oscuro y palmeras como
pájaros terribles.

De regreso en su casa Luis prepara la comida en silencio, nítida la
presencia del abuelo. Corta y agrega hojitas de laurel en la cacerola
abollada de cumplir su misión; las hornallas sisean suaves en esta cocina
que también es mano protectora. Desde allí cada año Elisa anuncia que los
días se acortan y él siente que ha perdido algo para siempre.

Por sobre el hombro puede verla planchando en la luz opaca del atardecer,
pero hoy está solo. Tiende un mantel, un plato, sirve directamente de la
cacerola. Se sienta, despliega aquella servilleta con iniciales bordadas
que era de la abuela, mastica despacio, siente el sabor de los bocados,
paladea el vino, deja que lo envuelva la radio sin apuro.

Dos, tres pitazos de sobremesa, lee artículos políticos, sirve café con dos
de azúcar. Se descalza; imagina las costuras de brea -venas de las calles
sin nadie- los gorriones entre la siesta, que huyen del cielo
inaguantablemente azul.

Al rato busca la calma de la siesta.

Cuando se despierta decide pasar el trapo de piso por las baldosas del
patio; dan las seis, llega otro golpe de añoranza. Huérfano de Elisa elige
una silla desvencijada, una voz profesional que lee la síntesis final de la
jornada desde otra radio, más chica.

Más tarde pone en marcha la bandeja giradiscos, herencia de su
adolescencia. Busca en un estante alejado de los discos compactos, saca el
sobre cuadrado de un vinilo, mira la foto, extrae el círculo negro, limpia
una pelusa, apoya la púa con suavidad.

Luis vibra como cada vez con la música de Piazzolla.

Marejadas de sombra inundan todo; Elisa tardará todavía un poco; el
bandoneón lo disuelve en la penumbra rayada por los focos que corren sin
rumbo atrás de la persiana.

** Armando Oscar Borgeaud y Osvaldo Julio Croce
   cosadenegros@delta.com.ar
   Escritores argentinos; ingeniero electromecánico el primero (Zárate,
   Buenos Aires, 1956) y técnico químico el segundo (Campana, Buenos Aires,
   1952). Han publicado cuentos y novelas en diarios argentinos. Borgeaud
   conduce el programa radial Matinal, principalmente sobre literatura.
   Croce conduce desde 1990 un programa radial sobre jazz, blues y otras
   fusiones musicales. Han publicado en un diario y por entregas las
   novelas El capote verde -aventuras de Domingo F. Sarmiento en Zárate- y
   Paraísos nevados; así como el cuadernillo Achuecando mocasines y el
   libro El hombro de la esquina. Juntos han filmado una docena de
   cortometrajes en super 8.



=== Cuadratura de nostalgias (extractos)      Dubraska González Gámez =====

                                                                A mi padre.

*** Esperar

Aquí
sentada

vendrás
a
auxiliarme

a renombrar este estado infértil
y
dolido.

Ausencia terminal
y
arruinada

banca rota.

Esperaré
tu mano enredada en los hilos de mi patria

suelo extranjero

pidiendo crédito
a
mi memoria.

Retornaré
silente
a
tu huella

vestigio
de
esperanza.

Hombre nacionalizado
por
mi cuerpo.



*** Doler

                                       Ser sólo una queja y una lamentación
                                                               Hanni Ossott

Desde la antigüedad está consagrada mi pena,

ella
intenta
sobrevivir
en los remedios
de
mis
dolencias,

yo insisto
en su muerte

preparo la bienvenida
a
su
morosa
llegada.

Espero con mi dolencia

dolor inútil
esta enfermedad crónica
y
terrible,
de
angustias
y
desvelos
constantes
perennes.

Búscame
médico particular
cabecera de cama
virgen dolorosa
milagrera

para esta enfermedad incurable
que
es
tu
ausencia,

necesito
milagrero

y

fusilarte en mi historia
convertir
mi palabra
en verdugo
de
este
entierro,
solicito
redentor,

matar el dolor
este sadismo barato de volver a tu imagen
deshuesada
y
liquidada

hecha polvo por el viento.



*** Querer

                                                      soledades inexorables
                       la tuya excesiva o ausente la mía a la deriva sin ti
                                                      Marijosé Pérez-Lezama

Sombras ilustres desfilan por mi lecho,

mañanas frías
sombra matinal
el antiguo fantasma de mis sábanas
el odiado y mal marido.

Tardes de besos tibios
aparece el nombrado tiernamente
constante y quejoso
con su piel de costumbres y cariños.

Noche celebrada
sombra nocturna, la más digna y deseada
alimento de mis días
jugando con las locuras de mi vientre
esculpiendo ese querer maldito de recordarlo siempre.

Y en el tiempo           él
el de siempre
la sombra perfecta, rendida y buscada

el amado

tú
en
ella
endiosado
y
sepultado

queriendo a tientas y distante
el desfilar de todos mis encuentros.



*** Prostituir

                                                                  qué dolor
                                                                     cuando
                                                               las palabras
                                                                      pesan
                                                                y se clavan
                                                                como cercas
                                                     Rafael García Casanova

Temes la incidencia de este verbo,

la
resaca
fantasmal
de
mis
palabras.

Yo
prostituta roja
flor
semilla
rocío
sólo vientre
acerco la daga inmoral al recuerdo de tus caricias.

Yo
nombro
temiendo
siempre
errar el día y hora del próximo cliente,

equivocar
y
olvidar
cuerpos

confundirlos
en el apuro por deshacerme del prostituto despecho que me asalta.

Temes leer y no ver el recato de una monja rosa

sigues temiendo
porque mis noches
son
noctámbulas
solares,

de
gemidos
contados
y
pagados

de
curvas
encontradas

que renacen con sólo mirar las ganas que tienes de encontrarme.



*** Consumir

Te recuerdo
eso no es nuevo,

diagnóstico crónico

lo nuevo es, mis cuidados intensivos
delicados.

Me estoy consumiendo los últimos besos que dejaste en las paredes internas
de mis huesos.

¿será que me estoy muriendo?

Alucino un querer mejor
más útil
y
cercano,

te lo digo
te lo escribo
te lo anuncio
y
lo
repito.

Te recuerdo,
eres mi diagnóstico crónico.



*** Brevedad, seducciones y palabras

Nombrar la metáfora de tu llegada.
Reescribir los versos de mi lecho.
Contar una a una las vocales de tu boca.
Escuchar los gemidos de tus tonos.
Derramar la tinta en nuestro vientre.
Estallar tu cuerpo con todos mis acentos.
Exclamar una a una tus pasiones.
Corregir las comas y puntos del deseo.
Seguir la sangría de mis senos, para escribir punto y aparte con tus besos.
Sucumbir ante la sintaxis de este encuentro.



*** Tus manos

Tú,
borrador
de recuerdos
hoja suelta

mano zurda
negada
infantilmente
a
escribirme.

Tú,
diluyente
de memorias
papel en blanco

mano derecha
derramando tinta
a raudales
buscando
torpemente
un lienzo
para
dibujarme.



*** Cuadratura de nostalgias

Silencio,

llegaste aquí para quedarte

invierno
de
nostalgias

lleno de palabras.

Silencio
estás aquí
y
amanecí con ganas de enterrarte.

No te vayas
declárate tibio ante mis manos
tendido, ya sabes

te espera la madera, la pared acolchada de mi cuerpo.

Permanece,

hasta que se apague la luz del último cirio.



*** Monólogo

Existes,

es
mi
verdad

cruel
anuncio
del
soliloquio
mortuorio
de
mis
labios.



*** Puta inútil

Te
espero
de
rodillas
remolino
preso
de
rencores
con
los
pétalos
sueltos
de
mi
otoño
con
mi
puta
inútil
buscando
cadenas
y
condenas
de
hierro
para
trabar
mi
sexo
a
tu
deseo.



*** Hombre imperfecto

Todo tuyo siempre todavía.
Tuyo todo por siempre hasta hoy luego,
tuyo siempre porque para ser lo necesito,
siempre todo tuyo,
siempre aunque siempre nunca sea
Darío Jaramillo Agudelo

Para entrar en mí no necesitas pedir permiso.

Tú
estás,

perteneces
habitas,

resides
en
mí.

Sin embargo, si quieres te extiendo formalmente la licencia
para que puedas
todas
las
noches
pasearte endiosado por los vapores de mi lecho.

Hombre imperfecto de mi cuerpo.



*** Clavada

Aquí
te espero.

Clavada
como
una
estaca
a
los
pies
de
mi
cama,

con
mis
huesos
fríos
a
punto
de
romperse.

Te espero,

con
mis
ojos
fijos
en
la
puerta
de
esta
casa.

Te espero,

si no vienes
igual te espero.

Si tardas días meses años
si me olvidas
si te vas a los brazos de otra
si no llegas nunca
te espero,

y
si mueres
te espero
con
mis
pies
clavados
al
borde
de
tu
tumba.

Te espero
siempre
aquí
clavada.

** Dubraska González Gámez
   dubygg@yahoo.com
   Licenciada venezolana en artes (Guatire, Miranda, 1972), reside en
   Caracas. Obtuvo su título en la Escuela de Artes de la Universidad
   Central de Venezuela, casa de estudios donde actualmente trabaja como
   profesora.



=== El arte de la negociación      Iván Humanés Bespín ====================

La policía rodeó al asesino y los curiosos no tardaron en llegar. Los más
atrevidos ocuparon las primeras posiciones, tras los coches de policía,
pese a ver que el asesino tenía una pistola en la mano derecha. Algunos,
los menos valerosos observaban desde la otra acera. El asesino amenazó con
el arma y preguntó varias veces si tenía ya lo que había pedido. El que
debía ser el agente principal, por rango capitán o comisario, se acercó con
las manos en alto haciendo valer toda la psicología aprendida en estos años
en el cuerpo.

-No, no podemos darle lo que pide.

-¿Les llevaría mucho tiempo encontrarlo?

-Depende, ¿quiere una víctima cualquiera?

-Cualquiera me sirve. Mejor hombre -contestó el asesino.

-¿Lo mataría a quemarropa?

-Sí, a despecho.

El comisario, o capitán en defecto, sacó una libreta de apuntes y apuntó.

-Descríbamelo -dijo.

-Alto, joven, corpulento, con cara de haber conquistado a muchas mujeres.

-¿Está casado usted?

-Bien, sí, podríamos decir que sí.

-¿Lo haría con esa pistola? ¿No prefiere otra arma?

-No, la pistola va bien.

-Y lo mataría a quemarropa, ¿no?

-Sí, me ensañaría con varios tiros en el pecho, como si se tratase de una
venganza amorosa, tampoco quiero que luego tengan problemas con el móvil
del crimen.

-Espere, no vaya tan rápido -le interrumpió el policía que anotaba todos
los detalles.

-Lo mataría porque él y mi mujer, ya sabe...

Antes de que acabara con la respuesta se acercó un joven policía al oficial
de rango superior, eso hizo que el asesino moviera el arma más nervioso que
nunca y el público de las primeras filas gritara asustado. El joven se
cuadró, dijo que era un encargo para el oficial.

Hasta que el comandante o capitán no dejó de garabatear el joven tosió
varias veces, llamando la atención. Cuando ya pudo decir todo lo que
pensaba, se acercó y susurró al oído del oficial que era un caso difícil y
que los hombres estaban desmotivados, que no era un asesinato con
alicientes, las pistas eran vagas, imprecisas. Siguió con que habían estado
desde horas intentando encontrar al que debería ser el muerto futuro, el
asesinado, pero que nada, la investigación se complicaba cada vez más y el
tiempo se agotaba. Y lo dijo con cara triste, derrotado, con el vaso de
café en la mano.

El superior miró a su inferior desde su distancia de oficial graduado y no
le respondió nada, tan sólo sonrió al asesino y le preguntó que qué trabajo
le gustaría que tuviese la víctima.

-Policía -contestó el asesino devolviéndole la sonrisa.

** Iván Humanés Bespín
   ivah@telepolis.com
   Escritor, licenciado en derecho y asesor jurídico español (1976). Reside
   en Cornellá (Barcelona). Ha sido ganador del XVI Premio de Narraciones
   Cortas Ciudad de Jerez (2003) y del XIII Premio de Narraciones Cortas El
   Fungible (Alcobendas, 2003). Además ha sido ganador, accésit, mención
   especial y finalista en otros certámenes literarios. Ha colaborado en
   diversas revistas literarias y textos suyos han aparecido en
   publicaciones colectivas.



=== Tres poemas      Jorge Raúl Pirola ====================================

*** Manifiesto de la simple alegría

Mi vecina lava la vereda,
a pleno sol,
y de contenta, casi,
le pone una sonrisa a la mañana.

La aventura de ser, nomás,
vecina, abuela, amiga
y buena gente
le sube por la sangre
provinciana
hasta la altura de los gratos modos.

No imagino este sitio sin vecinas
lavando las tristezas,
sin tonos pueblerinos que saluden,
el simple acento de la mano en alto.

Esta fortuna de encontrarnos todos,
de sabernos las luces y las sombras,
se alimenta del mate compartido,
del "buenos días" y el común idioma.

Que lava la vereda a pleno sol
como quien lava el alma.



*** A solas

No esperaba de vos
ni mucho más
ni mucho menos
que lo que yo te he dado.

Tal vez me enamoré
de tus silencios
cuando mi catarata de palabras
te hablaba de mis anhelos
a plena luz de domingo.

No esperaba de vos
ni mucho más
ni mucho menos
que esta mirada triste,
casi ausente.

Porque donde hay
un dolor que cala hasta los huesos,
una necesidad de irse lejos,
la esperanza se parte en mil pedazos
y hasta la poesía es una pregunta.

No esperaba de vos
ni mucho más
ni mucho menos
que todo lo que has dado.

Como esta valentía de quedarte
poniendo el hombro a tantas ilusiones
que siguen siendo nuestras,
para siempre.



*** Entonces...

Mi casa vieja tenía
una vereda ancha
de árboles tan antiguos
como el barrio.

Mi casa vieja tenía
una pobreza digna
y el patio haciendo ronda
al paraíso

Mi casa vieja tenía
el artesanal aroma
de la vida sencilla
en la mesa.

Mi casa vieja tenía
preguntas, bienvenidas,
rebeliones, confidencias,
regocijos y ausencias.

Y algún poema
que dejé olvidado
cuando el destino
me llevó el alma
a otro punto cardinal.

** Jorge Raúl Pirola
   jrpirola@hotmail.com
   Escritor y periodista argentino (Esperanza, Santa Fe, 1951). Textos
   suyos han sido publicados en el libro Palabras de la aldea
   (Municipalidad de Esperanza, 1998), de distribución gratuita.



||||||||||||||||||||||||||||||    EL BUZÓN    |||||||||||||||||||||||||||||

=== Solicitud de ayuda ====================================================

                                                       25 de agosto de 2004

Buenos días:

Necesito contactos para introducir el proyecto para la sede de una escuela
de danza en Cocorote, estado Yaracuy (Venezuela). Somos una asociación
debidamente registrada, fundada hace 6 años, sin fines de lucro, y en la
actualidad contamos con 50 niñas, niños y adolescentes pero no tenemos sede
propia, tenemos una en calidad de comodato, pero está en muy malas
condiciones.

Hemos acudido a los entes del gobierno regional, así como del municipal,
pero no hemos tenido ninguna respuesta; es por ello que acudimos a ustedes
como una publicación preocupada por instituciones de cultura, para ver la
posibilidad de ayudarnos.

En espera de una respuesta satisfactoria,

Marina Arrieche
marrieche@hotmail.com

      L: Aunque nosotros no estamos en posibilidad de brindarles ayuda
      tangible, publicamos su carta en la espera de que alguno de nuestros
      lectores le sirva de canal para lo que necesita.



|||||||||||||||||||||||||||    POST SCRIPTUM    |||||||||||||||||||||||||||

"Los jóvenes escritores que hablando de un colega novel dicen con acento
matizado de envidia: '¡Ha comenzado bien, ha tenido una suerte loca!', no
reflexionan que todo comienzo está siempre precedido y es el resultado de
otros veinte comienzos que no se conocen.

      Charles Baudelaire, "Consejos a los jóvenes literatos" (1846).



=== Cómo publicar en Letralia, Tierra de Letras ===========================

Antes de enviarnos algún texto para publicar en Letralia, le agradecemos
leer nuestras condiciones de publicación. Usted puede obtenerlas en el Web
visitando la página http://www.letralia.com/gente/publicar.htm. Si lo
prefiere, puede recibirlas por correo electrónico escribiendo un mensaje a
info@letralia.com, con la palabra "Condiciones" en el subject, o
simplemente dando un doble click de ratón en el enlace siguiente:
mailto:info@letralia.com?subject=Condiciones.



###########################################################################
      El alojamiento de nuestra página web en http://www.letralia.com
     es cortesía de Abracaadabra Network (http://www.abracaadabra.net)

                        Letralia, Tierra de Letras,
     es una producción de JGJ Binaria (http://www.letralia.com/binaria)
      y circula para el mundo de habla hispana desde Cagua, Venezuela
###########################################################################

 Atentos: nuestra próxima edición circula el lunes 6 de septiembre de 2004
