
         ~~~~~~~~~~~~~~~            Año XI     Cagua, Venezuela      Nº 149
           ~~~~~~~~~~~              =======================================
           ~~~~~~~~~~~                     LETRALIA, Tierra de Letras
           ~~~~~~~~~~~                      http://www.letralia.com
           ~~~~~~~~~~~              =======================================
           ~~~~~~~~~~~                      25 de septiembre de 2006
           ~~~~~~~~~~~
           ~~~~~~~~~~~                   LETRALIA, Tierra de Letras, es
           ~~~~~~~~~~~                    la revista de los escritores
           ~~~~~~~~~~~                   hispanoamericanos en Internet.
           ~~~~~~~~~~~                     Usted puede enviarnos sus
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           ~~~~~~~~~~~        ~~~         JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor
           ~~~~~~~~~~~      ~~~~~         Depósito Legal: pp199602AR26
         ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

=== Sumario ===============================================================
                                                         |
"El bosque", Jorge Gómez Jiménez.                        | Editorial
                                                         |
Los cincuenta mil de Santillana. / Ganadores del Fausto. | Breves
/ Del papel a la Web. / También Roberto. / Solares en    |
Caracas. / Lorca y su vestido.                           |
                                                         |
Publican antología de ficción breve peruana. / Wilfredo  | Noticias
Carrizales dictó charla y presentó libros en Rizhao. /   |
Mario Benedetti dona libros a la Universidad de          |
Alicante. / Presentan antología de poesía medieval de    |
Andalucía. / Isabel Allende presentó su última novela en |
Plasencia. / Falleció el poeta puertorriqueño Juan Sáez  |
Burgos. / Muere en Madrid el intelectual cubano Mario    |
Parajón. / Presentan filmes hispanoamericanos en         |
Washington. / Inaugurada exposición itinerante sobre     |
civilización de Caral. / Novela inédita de José Donoso   |
se negocia con editoriales españolas. / Exigen que a     |
Frankfurt vayan sólo autores que escriban en catalán. /  |
Recuerdan a Neruda en los 33 años de su muerte. /        |
Llevarán al cine novela de Laura Restrepo. / Escritores  |
latinoamericanos en EUA retratados en un libro. / Un     |
coloquio enfrenta a los críticos con la crítica. /       |
Exigen compra de la casa de Vicente Aleixandre. /        |
Editorial puertorriqueña dictará taller de poesía. /     |
José Emilio Pacheco y Juan Gelman participarán en        |
encuentro poético. / Andalucía participará en la FIL     |
Guadalajara con 75 expertos.                             |
                                                         |
“El testamento de Alfred Nobel. Reflexiones sobre el     | Artículos y
Premio Nobel de Literatura”, Lilian Fernández Hall. /    | reportajes
“El poeta precoz que oyó voces: Gonzalo Rojas. A         |
propósito de la lectura de ‘Alcohol y sílabas’”,         |
Bethsabé Ortega. / “Imposible sin poesía”, Germán López  |
Velásquez. / “Tristeza, que es amor. Alusión a don       |
Quijote”, Ricardo Martínez-Conde. / “Roberto Matta       |
Echaurren: un poeta desconocido”, Benedicto González     |
Vargas. / “Tiempo nublado”, Ricardo A. Halperin.         |
                                                         |
“Dos notas sobre poesía”, José Iván Bedoya Madrid. / “La | Sala de ensayo
historia ignorada”, Silvia Rodríguez Bravo. / “El estado |
(aburrido) actual de cierta ‘filosofía’”, Fernando Buen  |
Abad Domínguez.                                          |
                                                         |
Tres poemas de Patricia Lorenzo. / “A una madre          | Letras
biológica”, María Angélica Franco Frías. / “Poemas para  |
la intimidad de mi destrucción”, Carlos Morreo. /        |
“Sonata antes del fin”, José Álvaro Cálix Rodríguez. /   |
“Cuando dices adiós, lo dices como si volvieras”, Oscar  |
Édgar López. / “Los dulces secretos del abuelo”, Olga    |
Marina Cortez Barbera. / Poemas de Ulises Varsovia. /    |
“El escribidor”, Marianela Alegre. / “Huellas”, Elva     |
Marina Mireles. / “El ataúd”, María Celeste Vargas       |
Martínez. / Poemas de Hado Navarro. / “Número 360”, Luis |
Ricardo García Oyervides. / Poemas de Andrea Naranjo     |
Merino. / “Siempreviva”, Juan Carlos Hernández Cuevas. / |
Poemas de Elena Conchello Mandillo. / “La giganta”,      |
Miguel Ángel Hernández Acosta.                           |
                                                         |
Martin Buber.                                            | Post Scriptum
                                                         |
===========================================================================
             Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año
                     http://www.geocities.com/SoHo/8753
===========================================================================
   Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de 1998
                         http://www.internet.com.mx
===========================================================================
      Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998
                          http://www.megasitio.com
===========================================================================
    Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de 1999
                          http://www.redchilena.cl
===========================================================================
         Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999
                       http://www.fortressdesign.com
===========================================================================
          Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999
                          http://www.exodusltd.com
===========================================================================
    Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de 1999
                         http://blindarosada.org.ar
===========================================================================
   Segundo lugar en los premios Lo Mejor de Punto Com, diciembre de 2004
                          http://www.lomejorde.com
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      Finalista en los premios Lo Mejor de Punto Com, octubre de 2005
                          http://www.lomejorde.com
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    Finalista en los premios Stockholm Challenge 2006, Estocolmo, Suecia
                      http://www.stockholmchallenge.se
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=== El bosque      Jorge Gómez Jiménez ====================================

El mundo, se lamentaba el poeta chileno Gonzalo Rojas hace unos días, se ha
dejado cautivar por la imagen, por el tono fácil de una narrativa pobretona
y una poesía de segundo orden. Una literatura, en fin, que discurre a
través de una situación en la que tanto en España como en Latinoamérica se
ha perdido el “desvelo por la palabra” de los grandes como Borges,
Huidobro, Vallejo o Neruda.

Los lamentos de Rojas fueron pronunciados durante el homenaje que se le
celebró al autor en Cornellá, al noreste de España, en ocasión de que el
Ayuntamiento local suscribiera, junto con la Fundación de Estudios
Iberoamericanos que lleva el nombre del poeta, y con la Fundación Aguas de
Barcelona, un convenio mediante el cual se crea el Premio de Poesía Gonzalo
Rojas, que estará orientado a autores iberoamericanos noveles.

“La gente ya no sabe ni silabear el mundo; se cree que escribir es
cualquier cosa, como mandar un fax”, dice el Premio Cervantes 2003, quien
agrega que “no puede ser defensor de la poesía de la España contemporánea”.
Un grave diagnóstico, sin duda alguna, viniendo de quien viene.

La literatura es, como se sabe, un raro espécimen que por un lado requiere
del consenso de muchas personas y por el otro subsiste gracias a la
subjetividad de cada una; es, pues, un objeto subjetivo. En la actualidad
es harto sencillo publicar cualquier barbaridad, lo que unido al carácter
subjetivo del objeto literario agrega una nueva dificultad al proceso de
crecimiento del escritor. La posteridad termina recordando —o al menos
confiamos en que así sea— sólo a quienes pueden agrupar en su obra cierta
sustancia de “versos dados”, como definía Marina Tsvietáieva, citada por
Eugenio Montejo en artículo reciente, aquellos versos que se imponen a su
autor, “guían al conjunto de la composición y en cierta forma la ordenan”.

En una entrevista con Le Nouvel Observateur y reproducida este fin de
semana por el diario español El País, el semiólogo Umberto Eco recuerda
que, al contrario de las predicciones de ciertos sociólogos de mediados del
siglo XX, la sociedad contemporánea no se ha opuesto a la letra impresa.
“El ordenador e Internet han restablecido la primacía de lo escrito: el
hombre-Internet es un hombre gutenbergiano”, dice Eco.

El autor de Apocalípticos e integrados también advierte, sin embargo, que
la pluralidad de contenidos de Internet puede hacernos un poco idiotas.
Recordando a Ireneo Funes, el memorioso borgiano, agrega que “la función de
la memoria no es sólo conservar, sino también filtrar”. Internet, dice Eco,
es Funes, si el usuario carece del criterio suficiente para ejercer su
labor de filtrado. “Si no se es un experto es muy difícil decir si un sitio
dedicado, por ejemplo, a los platillos volantes es serio o delirante”.

Quizás la espita que ha abierto la facilidad contemporánea para la
reproducción de contenidos ha edificado un bosque que tenemos demasiado
cerca, pero que además está demasiado tupido. Cuando Gonzalo Rojas publicó
La miseria del hombre, las condiciones para hacerse un nombre en la
literatura consistían simplemente en el talento. En la actualidad no basta.
Nunca como ahora fue tan cierto aquel tópico según el cual hay un escritor
debajo de cada piedra, lo que hace necesario armarse de valor para elevarse
sobre las copas de los árboles.

                                                Jorge Gómez Jiménez, editor
                                             http://www.letralia.com/jgomez



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|||||||||||||||||||||||||||||||    BREVES    ||||||||||||||||||||||||||||||

Los cincuenta mil de Santillana. Ediciones Generales del Grupo Santillana
acaba de lanzar al mercado su agresiva promoción “3X2” en todos sus títulos
de Punto de Lectura. La iniciativa, que abarca a casi todas las librerías
de Venezuela, representa una opción inmejorable al momento de elegir buena
literatura a un precio sin competencia, porque por sólo 50.000 bolívares
ahora es posible adquirir tres títulos. Punto de Lectura es uno de los
sellos insignias de las Ediciones Generales del Grupo Santillana, con un
catálogo cercano a los 200 textos de excelente calidad y con las firmas más
afamadas del panorama literario internacional.
http://www.santillana.com.ve

Ganadores del Fausto. El escritor argentino —y letraliano— Ricardo Juan
Benítez ha obtenido, con su relato “El hombre marrón al fondo de mi casa”,
el primer lugar de narrativa en el Primer Concurso de Poesía y Narrativa El
Fausto, en el que participó tras leer las bases en nuestro boletín de
concursos. Alcides César Dupuy obtuvo con el poema “Retorno” el premio
equivalente en la categoría Poesía. El certamen fue convocado en ocasión de
celebrarse el quinto aniversario de presencia en la Web del Grupo El
Fausto, y los ganadores recibirán un trofeo, un diploma y la edición de una
antología digital.
http://es.groups.yahoo.com/group/elfausto

Del papel a la Web. La Gaceta Literaria de Santa Fe es una publicación
trimestral que se publica en Argentina en formato impreso, bajo la
coordinación de Jorge Alberto Hernández, Arturo Lomello, Norma
Segades-Manias y Jorge Taverna Irigoyen, y fue fundada en 1981 por Luis Di
Filippo. En sus páginas hay creación en todos los géneros y se publican
textos de autores hispanoamericanos además de la nutrida participación de
argentinos. Para ofrecer un muestrario de su trabajo, la Gaceta ahora tiene
una edición electrónica en la que se pueden leer las ediciones más
recientes.
http://gacetaliterariadesantafe.blogspot.com

También Roberto. Otro letraliano que ganó un certamen literario cuyas bases
recibió en su correo electrónico mediante nuestro boletín de concursos fue
el escritor uruguayo Roberto Bennett, cuyo relato “Nunca es tarde” —en el
que el mal de Alzheimer funge como fondo de la historia— obtuvo el primer
premio en la categoría general del II Concurso de Relatos @Leiva-El
Crucero, que convocan desde España la Asociación Cultural Villa de Leiva y
la Panadería El Crucero. La categoría de relatos relacionados con Leiva fue
ganada por Julio Moreno, con “El precio”. El certamen recibió un total de
150 relatos y los cuentos ganadores se pueden descargar del sitio de la
asociación.
http://manista.blogs.com/leiva/2006/09/los_relatos_nun.html

Solares en Caracas. El escritor mexicano Antonio Solares (Ciudad Juárez,
1945) visitará Venezuela para presentar su última novela, La invasión
(Alfaguara, 2006), una historia en torno al 14 de septiembre de 1847, el
día en que la bandera de Estados Unidos fue izada en el corazón de la
Ciudad de México. La actividad se realizará el próximo martes 26 de
septiembre a las 7:30 de la noche, en la Biblioteca del Centro de Estudios
Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg). Solares es autor de las novelas
Delirum Tremens, Anónimo, Madero, el otro (traducidas al inglés), La noche
de Ángeles (Premio Diana Novedades, 1989), Nen, la inútil (Premio Fuentes
Mares 1996), Casas de encantamiento (Premio Magda Donato, 1988) y El gran
elector, también llevada al teatro y por la que obtuvo el premio a la mejor
obra del año otorgado por las tres asociaciones teatrales de México.
Actualmente es director de La Revista de la Universidad Nacional Autónoma
de México.
http://www.celarg.org.ve

Lorca y su vestido. Repertorio Español de Nueva York anuncia el estreno
mundial en español de Lorca con un vestido verde, de Nilo Cruz, ganador del
Premio Pulitzer de Drama y dirigida por René Buch, director artístico de la
compañía. La obra se presenta con motivo del septuagésimo aniversario de la
muerte de García Lorca desde este jueves 28 de septiembre a las 7 de la
noche. Cruz escribió la obra en inglés y fue traducida al español por Cruz
y Buch. En la obra se muestra la muerte del poeta y dramaturgo en un
escenario surreal en el que el autor de La casa de Bernarda Alba debe
enfrentarse con varios aspectos o interpretaciones de sí mismo: Lorca con
un vestido verde, Lorca en un traje blanco, Lorca con pantalones bombachos,
Lorca como mujer y una bailaora de flamenco que también lo identifica. Los
personajes ayudan a Lorca a aceptar lo que ya es inevitable: su transición
de la vida a la muerte. Los precios de las entradas oscilan entre 25 y 55
dólares y las mismas se pueden adquirir en el sitio de Repertorio Español.
Las funciones serán en español con traducción simultánea al inglés.
http://www.repertorio.org

¿Quiere publicar una nota en este espacio? Envíenosla por correo
electrónico a breves@letralia.com.



||||||||||||||||||||||||||||||    NOTICIAS    |||||||||||||||||||||||||||||

*** Publican antología de ficción breve peruana

El pasado 1 de septiembre fue presentado en Lima el compendio Breves,
brevísimos. Antología de la minificción peruana, un trabajo de la
catedrática Giovanna Minardi, catedrática de la Universidad de Palermo
(http://www.unipa.it), Italia, publicado bajo el sello Ediciones del Santo
Oficio.

La presentación del libro se realizó en el Instituto Italiano de Cultura en
Lima y contó con palabras de las escritoras Rocío Silva Santisteban y Jorge
Coahuila.

La selección, que abarca desde el Inca Garcilaso de la Vega hasta los
escritores de las más recientes promociones, pretende dibujar un mapa
aproximado de la producción minificcional en el Perú, para que el lector
pueda ingresar en este campo tan poco conocido en su territorio nacional.

Según el prólogo, escrito por Minardi, se trata de “textos escépticos,
ambiguos, cáusticos, que utilizan con frecuencia la ironía, la paradoja, el
ingenio y la recreación de cierta tradición oral y popular”.

Minardi explica que algunos de los textos pueden clasificarse como
minicuentos que tienen una estructura lógica y secuencial, aunque no
siempre presentan la estructura de los cuentos de extensión convencional y
suelen concluir con una broma o con una paradoja, como los de Felipe
Buendía, Carlos Eduardo Zavaleta, Jorge Díaz Herrera, Ana María Intili y
Armando Arteaga.

En un segundo grupo se encuentran microrrelatos que tienen un sentido
alegórico y un tono irónico, como los de Isaac Goldemberg y Fernando
Iwasaki, que pueden llegar a no tener una historia, sino una parodia de
historia (por ejemplo, César Vallejo, Mario Guevara, José Adolph); un
aforismo (Julio Ramón Ribeyro, José Beltrán); greguerías (Abraham
Valdelomar); una parábola (Alfonso La Torre); o minificciones híbridas que
yuxtaponen elementos de minicuentos y microrrelatos.

“Todos ellos exigen un lector activo, con sentido del humor; un lector
cómplice que haya frecuentado la historia literaria y que conozca más o
menos los entresijos del lenguaje”, agrega Minardi. Entre los temas, lo
conflictivo de las relaciones humanas y de pareja, el desencanto individual
y colectivo, la violencia y las injusticias sociales, el sueño, la
literatura”.

Además de los escritores ya mencionados, la antología incluye minicuentos
de Ricardo Palma, Héctor Velarde, José María Arguedas, Lucía Fox, Carlos
Meneses, Antonio Gálvez Ronceros, Luis Loayza, Arturo Corcuera, Antonio
Cisneros, Julio Ortega, Elsa Vértiz, Guillermo Niño de Guzmán, Carlos
Herrera, Patricia De Souza, Carlos Rengifo, Enrique Tamay y Grecia Cáceres.

Fuente: LAWI Noticias



*** Wilfredo Carrizales dictó charla y presentó libros en Rizhao

El escritor venezolano Wilfredo Carrizales (Cagua, Aragua, 1951) dictó el
pasado 8 de septiembre la charla “Poesía, viajes y creación poética” en la
ciudad portuaria de Rizhao, a orillas del Mar Amarillo, en un acto al que
asistió como invitado especial de la Asociación de Escritores y Poetas de
la Provincia de Shandong, en el este de China.

La charla se realizó en el Salón de Sesiones de las Residencias para
Profesores que posee la Universidad de Pekín (PKU, http://en.pku.edu.cn) en
la ciudad de Rizhao. A la charla asistieron poetas y escritores de la
provincia, profesores jubilados de la PKU y público interesado en la
literatura, la poesía y la cultura universales.

Zhao Deming, profesor jubilado de la Facultad de Español de la mencionada
casa de estudios, conocido traductor de literatura hispanoamericana y autor
de varios libros, presentó a Carrizales y además fungió como moderador y
comentarista durante el desarrollo de la charla.

El autor venezolano inició su exposición hablando de su experiencia en la
creación poética, de la manera cómo se relaciona con el lenguaje para
obtener un producto estético y de los objetos, recuerdos y visiones que
frecuentan sus poemas.

Carrizales ilustró a los presentes en torno a la tradición poética en
Venezuela, mencionó a los poetas más importantes de su país y destacó a
aquellos que, especialmente, habían escrito prosa poética. También habló de
sus numerosos viajes por todo el territorio chino y de qué manera esos
itinerarios habían influido notablemente en la escritura de su libro Textos
de las estaciones.

Zhao Deming, quien tradujo el libro al chino y escribió el prólogo, realizó
la presentación de su edición en español y chino, con fotografías del
autor, y destacó la belleza de su lenguaje, la manera particular de
Carrizales de mirar los paisajes chinos y la lúcida concisión de su
estructura.

Para finalizar, Carrizales presentó también la versión al chino del
catedrático Chang Shiru de su libro de prosa poética La casa que me habita,
y se refirió a su génesis y parto amoroso y nostálgico de los textos.



*** Mario Benedetti dona libros a la Universidad de Alicante

El escritor uruguayo Mario Benedetti ha donado más de 2.000 títulos entre
libros, películas y discos compactos de su biblioteca personal, en su casa
de Madrid, al Centro de Estudios Iberoamericanos que lleva su nombre
(http://www.ua.es/webs/centrobenedetti) en la Universidad de Alicante (UA,
http://www.ua.es).

Los fondos cuentan con una importantísima colección de libros editados en
diversos países latinoamericanos, muchos de ellos ya agotados y casi todos
referentes esenciales de la literatura iberoamericana.

Poesía, narrativa, ensayo, teatro, pero también obras españolas de ficción,
los materiales recibidos revelan las preferencias literarias, musicales y
cinematográficas del autor, puesto que una parte de los mismos fueron
comprados personalmente por él. Otra parte importante de la colección son
donaciones y regalos de escritores y críticos, por lo que hay muchos
ejemplares con dedicatorias originales.

Benedetti, quien el pasado 14 de septiembre cumplió 86 años, recibió el
título de doctor honoris causa por la UA en 1997. Desde entonces su
relación con la casa de estudios ha sido muy estrecha. Según Carmen
Alemany, directora del Centro Benedetti, “es un honor que una personalidad
de la importancia internacional de Mario haya elegido a nuestra institución
para que albergue su biblioteca”.

Benedetti se trasladó definitivamente a Montevideo tras el fallecimiento de
su esposa la primavera pasada. Que su biblioteca española vaya a quedar
para siempre en la Universidad de Alicante es, según Carmen Alemany, “una
forma de retenerlo en España y de hacer que una parte de sus pertenencias
quede en un lugar donde él sabe que van a ser respetadas y se les va a dar
un buen uso”.

Aunque se prevé que todos los materiales lleguen al Campus antes de finales
de septiembre, no se abrirán al público hasta que se haya realizado una
exhaustiva labor de catalogación.

Fuente: LAWI Noticias



*** Presentan antología de poesía medieval de Andalucía

El escritor Antonio Castro Díaz (Sevilla, 1947) ha realizado una selección
de “lo más granado” de la producción poética realizada en suelo andaluz
durante los siglos de la Edad Media en su obra Poesía medieval en Andalucía
(Editorial Almuzara), una antología que contiene 55 composiciones de 45
autores diferentes, algunos de ellos anónimos.

Castro explicó que para la realización de esta obra ha seleccionado “las
piezas poéticas más representativas de cada época y movimiento, atendiendo
sobre todo a la calidad literaria de los textos, pero también a su valor
documental o anecdótico” e indicó que la obra recoge una selección
cronológica de la obra de los autores más importantes.

Indicó que se encuentra una nutrida representación de 24 autores de la
poesía arábigo-andaluza, entre los que se cuentan Ibn Gabirol, Al-Mutamid o
Ibn Quzmán; numerosas piezas de la poesía tradicional desde las jarchas y
moaxajas hasta la lírica castellana del villancio; poesía épica desde los
pasajes andaluces del Cantar del Mio Cid hasta el romancero en sus
diferentes vertientes, y la poesía cancioneril, con una nómina de clásicos
de la poesía en castellano desde Alfonso X, Villasandino, Francisco
Imperial, Baena, El Marqués de Santillana, Juan de Mena, Garci Sánchez de
Badajoz, El Cartujano y otros autores que, aunque son considerados de rango
menor, “no dejan de sorprendernos por su viveza y calidad poéticas”.

Dada la distancia de tiempo y sensibilidad que nos separa de estos poemas,
la antología se acompaña de un rico aparato de comentarios con el fin de
propiciar una mejor comprensión de las piezas seleccionadas.

Fuentes: Diario Málaga • Librería Mundo Árabe



*** Isabel Allende presentó su última novela en Plasencia

La escritora chilena Isabel Allende presentó este 18 de septiembre en
Plasencia (Cáceres, España) su más reciente novela, Inés del alma mía,
centrada en la vida de la placentina Inés de Suárez, compañera del
conquistador de Chile Pedro de Valdivia.

Plasencia fue el lugar escogido por la escritora para realizar la
presentación mundial de su novela, a la que ha dedicado cuatro años de
trabajo, pues fue de allí de donde, en el siglo XVI, partió Inés de Suárez
tras los pasos de su esposo hacia el Nuevo Mundo, donde conoció a Valdivia
y se hizo su amante.

“La historia la escriben los machos vencedores, generalmente blancos” por
lo que el papel de las mujeres “no figura para nada en la historia”, de la
misma manera que quedan acallados “los pobres, los indígenas”, indicó en un
encuentro con los medios de comunicación en la localidad.

Debido a ello, con el objetivo de estudiar la vida de Inés de Suárez, la
autora chilena tuvo que acudir “a las historias y las crónicas de los
hombres que convivieron con ella”. Allende apuntó que la idea de indagar
sobre la historia de la placentina surgió del hecho de que en los libros de
historia de su país la figura de Inés de Suárez aparece descrita “en dos
líneas”, en su opinión, “porque no era la esposa legítima de Valdivia”.

Inés de Suárez (Plasencia, 1507- Santiago de Chile, 1580) costurera de
profesión, viajó a América en busca de su marido, de quien sólo recibió
referencias a su muerte. El destino le llevó a conocer al conquistador
Pedro de Valdivia con quién formó pareja y al que acompañó en la conquista
de Chile. Inés del alma mía hace amplia referencia a esta conquista y a
todas las aventuras que vivieron los primeros pobladores occidentales en la
región americana en la que hoy se ubica Chile.

En sus últimos años, Inés de Suárez se casó con uno de los capitanes de
Valdivia que más tarde llegaría a gobernador de la ciudad. Inés de Suárez
falleció según las crónicas a los 73 años de edad en la ciudad que fundó,
Santiago de Chile.

El personaje histórico que protagoniza la obra arribó a América siendo
pobre y acabó sus días como una de las mujeres más influyentes de todo
Chile, ya que mientras que los españoles “gastaban a manos llenas el oro”,
ella dedicaba sus esfuerzos y riquezas a varios negocios. Allende calificó
a esta figura de la historia de Chile como una mujer de “gran valor y
coraje” que no dudó en defender la ciudad de Santiago “espada en mano”.

“Soy Inés Suárez” son las tres palabras que componen la primera frase del
libro, que según reconoció hoy es la más importante de cada novela. Esta
afirmación situó a la autora dentro de la protagonista, “o a ella dentro de
mí”. Isabel Allende confesó sentirse muy cerca de la figura principal de su
último trabajo, y que incluso ha experimentado sentimientos similares. “En
su caso yo hubiera hecho lo mismo”, acotó.

El amor jugó un papel fundamental en el desarrollo de la vida de Inés de
Suárez, ya que por amor viajó a América, por amor permaneció allí y por
esta misma razón fundó Santiago. También por amor rehizo su vida después de
ser traicionada por el conquistador.

Entre los proyectos de futuro, Allende dijo que próximamente trabajará
sobre la historia de “Lautano”, un niño mapuche que es introducido como
espía en el campamento español de Santiago de Chile. Para la escritora, se
trata de un niño “brillante” que pasó muchos años de su vida como
caballerizo del capitán general Pedro de Valdivia.

Según Allende en esos años “aprendió y descubrió todo lo que tenía que
saber de los españoles” en lo referente a caballos y armas, lo que
posteriormente le permitió escapar y hacer frente a la invasión de los
españoles.

La presentación en Chile de Inés del alma mía se realizó en Santiago el 22
de agosto. Allí dijo Allende que de su personaje sólo se sabe por los
historiadores que encontró agua en el desierto y que salvó a la ciudad de
Santiago del primer ataque de los indios, el 11 de septiembre de 1541.
Pedro de Valdivia, que se enamoró de ella locamente, nunca la mencionó en
sus cartas, puesto que era su “barragana”, su concubina, cuando tenía a su
esposa oficial en España. Por ello, el resto de la historia, continuó
Allende, tuvo que buscarlo en documentos de la época.

“La investigación no fue fácil porque para que ella emergiera había que
investigar a los personajes en torno a ella, las circunstancias de la
época, porque sobre ella misma había muy poco escrito y ella nunca escribió
nada sobre sí misma, tampoco”, agregó la autora de La casa de los
espíritus, que tardó cuatro años en escribir esta última novela pero que se
entretuvo “muchísimo” haciéndolo, según confesó.

La escasez de datos sobre el aspecto físico de su heroína, de la que sólo
se conoce una descripción sobre su “larga cabellera castaño rojizo”,
permitió a la escritora, quien reside desde 1987 en Estados Unidos, tener
más mano libre para recrear a su personaje.

Allende comparó a la heroína de su novela con el personaje histórico
mexicano de la Malinche, pues ambas comparten la época de la colonización
española de América. “Tienen en común que actuaron por amor y tienen en
común la inmensa fuerza de carácter”, dijo la escritora, aunque aclaró que
las circunstancias de ambas mujeres fueron muy distintas entre sí.

La autora dijo además que “Inés de Suárez sigue dando batallas en Chile,
que sigue siendo un país pacato”. Citó como ejemplo la decisión de un
exclusivo centro comercial de la zona alta de Santiago, donde fue retirado
el pendón que promociona su novela porque en la portada aparece una mujer
desnuda y podría haber reclamos de las familias que visitan el lugar.

“Este es un país muy pacato y seguimos siéndolo. En eso hemos cambiado
poco”, observó la escritora, quien no calificó el hecho como un acto de
censura, sino como una decisión de los administradores que prefirieron
evitar eventuales críticas. Allende aseveró que en Estados Unidos tampoco
podrá ser usada la portada original de la novela, porque “si tú pones
pezones a la vista, muchas cadenas no lo ponen a la vitrina”.

Editado por Sudamericana, el libro de Allende a la fecha de su presentación
ya se ubicaba en los primeros lugares de ventas en las librerías chilenas.
Allende, quien la semana pasada estuvo como invitada especial en el VI
Festival Internacional de Literatura de Berlín (Alemania) hará otra
presentación, en octubre, en España. Su idea, según reveló a la prensa
chilena, es hacerlo en Plasencia, la ciudad extremeña de donde era oriunda
Inés Suárez, con un deseo concreto: “Casi todos los conquistadores tienen
estatuas en sus tierras de origen. ¡Ojalá Inés tenga la suya!”, dijo.

Fuentes: DPA • EFE • Europa Press • Notimex • Venezuela Analítica



*** Falleció el poeta puertorriqueño Juan Sáez Burgos

El poeta puertorriqueño Juan Sáez Burgos falleció este 19 de septiembre
víctima de un infarto, a la edad de 63 años, en su residencia en Ceiba,
donde estuvo acompañado por su esposa, Carmiña.

Sáez Burgos, sobrino de la poeta nacional de Puerto Rico, Julia de Burgos,
había nacido en Río Piedras el 2 de agosto de 1942. Estudió en la Escuela
Secundaria de la Universidad de Puerto Rico (UPR, http://www.upr.edu) y en
esa institución también cursó un bachillerato en artes. Estudió derecho en
la Universidad de Granada (UGR, http://www.ugr.es), en España.

Su amigo y colega Vicente Rodríguez Nietzsche dijo a la prensa que Sáez
Burgos había sido “un gran poeta” que había heredado “la sensibilidad de su
tía Julia, esa transparencia en el decir poético”, y lo calificó como “uno
de los más importantes de nuestra generación”.

Sáez Burgos y Rodríguez Nietzsche fueron parte del grupo de universitarios
que en 1962 fundaron la revista Guajana, uno de los movimientos literarios
más influyentes del país. También formaban parte de la agrupación Wenceslao
Serra Deliz, Marina Arzola, Antonio Cabán Vale “El Topo”, Ángela María
Dávila, Edwin Reyes y José Manuel Torres Santiago, entre otros.

Además de colaborar en Guajana desde joven, también trabajó, junto a José
Manuel Torres Santiago, en Lumbre y Prometeo, revistas vinculadas a la
Universidad de Puerto Rico. Su poesía fue premiada por el Ateneo
Puertorriqueño y el Departamento de Estudios Hispánicos de la UPR.

Su poesía ha sido destacada en distintas colecciones. Figura en la
antología Hasta el final del fuego. Guajana, 30 años de poesía, de Marcos
Reyes Dávila y se recoge en los libros Un hombre para el llanto (1969);
Selección de poemas (1976) y La palabra y sus magos (2000).

“La característica de su poesía es la velocidad. Sus poemas son muy rápidos
y así fue su vida, muy rápida. Todo lo realizó con una velocidad que casi
no entendíamos. Su poesía era rápida, corta, sintética, cotidiana”, dijo
Rodríguez Nietzsche.

Los restos del poeta fueron velados el jueves 21 y viernes 22 de septiembre
en la funeraria Ehret en Río Piedras, desde donde fueron trasladados a su
morada final en el cementerio María Magdalena de Pazziz en el Viejo San
Juan.

Fuente: Endi



*** Muere en Madrid el intelectual cubano Mario Parajón

Considerado uno de los intelectuales cubanos más brillantes de su
generación y parte del grupo Orígenes, Mario Parajón murió este miércoles
20 de septiembre en la Clínica Moncloa, en Madrid, a los 77 años de edad.
Había sido ingresado de urgencia en la mañana y falleció a las 10 de la
noche a causa de una insuficiencia renal aguda.

Exiliado en Madrid desde 1971, Parajón había nacido en La Habana en 1929.
Se vinculó estrechamente al grupo Orígenes, siendo el más joven de sus
integrantes, y participó en sus actividades junto a José Lezama Lima,
Gastón Baquero, Eliseo Diego, Cintio Vitier, Fina García Marruz, Lorenzo
García Vega, el padre Ángel Gaztelu y otros intelectuales cubanos de la
generación de los cincuenta.

Desde joven destacó en todo tipo de actividades relacionadas con el teatro.
En los años cincuenta estrenó Hamlet y Cándido, de Bernard Shaw, con la
Compañía de Teatro de la Universidad de La Habana. Su montaje de El tiempo
y los Conway, de W. B. Priestley, con el Grupo Prometeo, obtuvo todos los
premios de teatro el año de su estreno, incluido el prestigioso Premio
Talía.

Entre sus puestas en escena se encuentran El círculo, de Somerset Maugham;
Estuve aquí una vez y Esquina peligrosa, de Priestley, y Ensayando, de
Jorge Arturo González. En esos años publicó los títulos Magia y realidad
del teatro, La técnica teatral de Ibsen y El teatro de O’Neill.

Graduado en la Escuela de Periodismo y licenciado en Filosofía y Letras por
la Universidad de La Habana (http://www.uh.cu), realizó también estudios en
La Sorbonne de París (http://www.paris4.sorbonne.fr) y en la Universidad
Complutense de Madrid (http://www.ucm.es), además de trabajar como
corresponsal cultural del diario El Mundo (http://www.elmundo.es) durante
su primera estancia en Europa.

El escritor Carlos Alberto Montaner, en una semblanza de Parajón difundida
al conocer su muerte, indicó que en esa época el intelectual “frecuentó los
ambientes literarios y filosóficos más prestigiosos. El teatro y la
filosofía fueron dos de sus pasiones más intensas”.

“Tras el triunfo de la revolución”, continúa Montaner, “regresó a Cuba. Se
casó con Annabelle Rodríguez, hija de Carlos Rafael Rodríguez, con la que
tuvo dos hijas, pero esos vínculos familiares no le ahorraron
contratiempos. Parajón era un católico militante y eso, y sus críticas al
régimen, le generaron diversos problemas”.

Parajón asumió la dirección de una mesa redonda semanal de carácter
cultural en el canal Telemundo y continuó escribiendo sobre teatro y cine
para El Mundo. Impartió clases de historia del teatro en la Academia
Municipal de Artes Dramáticas y varios cursos sobre literatura y teatro en
el Lyceum and Lawn Tennis Club. Posteriormente, ejerció como asesor teatral
del Conjunto Dramático Nacional y fue profesor de la Escuela Nacional de
Arte. Durante sus últimos años en Cuba se dedicó a la filosofía y a la
teología, y fue profesor del Seminario de San Carlos y de otros ámbitos de
formación religiosa.

En 1971 se exilió en Madrid debido al veto que le impuso el régimen cubano
para publicar en Cuba, tanto en la prensa como en editoriales. Su carrera
como profesor universitario también se vio truncada por el hecho de ser un
intelectual católico.

Ya en Madrid impartió cursos de filosofía y teología en la Universidad
Pontificia de Comillas (http://www.upcomillas.es) y en la Universidad de El
Escorial. En sus primeros años de exilio participó activamente en los
seminarios y cursos de Xavier Zubiri y Julián Marías, e impartió
conferencias sobre literatura y filosofía en los ciclos de las asociaciones
culturales Politeia y Arte y Cultura, así como en el entonces Instituto de
Cultura Hispánica.

Por su estrecha relación con Marías colaboró en la revista Cuenta y Razón,
donde publicó artículos y reseñas literarias. Parajón publicaba también
regularmente en el periódico norteamericano Diario de las Américas.

Entre los años 1976 y 1977 ganó la Beca de Literatura de la Fundación
Cintas, y en 2003 se graduó de doctor en Teología en el Seminario Mayor de
Madrid. Hasta su jubilación fue catedrático de enseñanza secundaria de
filosofía, ejerciendo en el Instituto de Alcobendas y en el del pueblo
madrileño de Chinchón.

Entre sus libros publicados en Madrid se encuentran Eugenio Florit y su
poesía (Editorial Ínsula, 1977), Cinco escritores y su Madrid (Editorial
Prensa Española, premio Mesonero Romanos, 1986), Santa Teresa de Lisieux
(Biblioteca de Autores Cristianos, 1987) y las guías turísticas de Segovia,
Toledo, y el Monasterio del Paular (Editorial Everest).

Además, dirigió la edición de las Obras completas de Jorge Mañach
(Editorial Trópico) y realizó ediciones críticas de Pensamientos, de
Pascal, y Esto, lo otro y lo de más allá, de Julio Camba.

Fue miembro activo del Comité Cubano pro Derechos Humanos, que dirige la
doctora Martha Frayde y de la Fundación Hispano-Cubana, donde impartía
conferencias regularmente, y participó en el Consejo de Redacción de la
Revista Hispano-Cubana.

“Su linaje intelectual cubano lo vincularía directamente a figuras como
Jorge Mañach, Leví Marrero o Fernando Ortiz. Formaba parte de la
ilustración liberal cubana”, concluye Montaner.

Fuentes: CubaEncuentro • Diario Las Américas



*** Presentan filmes hispanoamericanos en Washington

El pasado miércoles 20 de septiembre fue inaugurado el XVII Festival de
Cine Latinoamericano de Washington (EUA), que concluirá el próximo 8 de
octubre y ofrece producciones latinoamericanas, españolas y portuguesas de
2005 hasta el presente.

El festival, en el que se premiará a las mejores películas, así como al
mejor actor y actriz, arrancó con proyecciones de las películas Princesas,
del director español Fernando León de Aranoa, y O veneno da madrugada, del
brasileño Ruy Guerra.

“Hay 20 países involucrados y casi 40 películas, con largometrajes,
documentales y cortos”, explicó Marcelo Cima, agregado cultural de la
Embajada de Argentina en Washington y presidente de la Asociación de los
Agregados Culturales Iberoamericanos, que comparte la organización del
festival.

La elección de las películas estuvo a cargo del American Film Institute
(AFI, Instituto Estadounidense del Cine) y de Rosario Carlino, una
coordinadora que fue elegida por concurso, a diferencia de otros años. “La
calidad ha sido el parámetro de elección. Vimos películas de todos los
países y logramos que se representara lo mejor del cine de la región”,
señaló Carlino.

Por su parte, Murray Horwitz, directora del centro cultural del AFI en
Washington, admitió que no hay muchas oportunidades de ver películas de
América Latina en la capital estadounidense o en otras partes del país.

“A pesar de que hay un mercado muy importante para el cine latinoamericano,
y no sólo dentro de la comunidad hispana, es difícil que los directores
latinoamericanos tengan la oportunidad de mostrar sus películas en cines
comerciales de este país. Es aquí donde el AFI llena ese vacío”, dijo.

Otras películas que se presentarán en los próximos días son Tatuado, del
director argentino Eduardo Raspo; Se arrienda, del chileno Alberto Fuguet,
y Del otro lado, del mexicano Gustavo Loza.

Esta última cuenta las historias de tres niños —de México, Cuba y
Marruecos— cuyos padres han emigrado para poder ganar más dinero. El tema
de la emigración también está presente en otros largometrajes que se
presentan en el festival, como Viajeros, de República Dominicana, y Viva
Cuba, una coproducción de Cuba, Argentina y Francia.

Fuente: BBC



*** Inaugurada exposición itinerante sobre civilización de Caral

El pasado 21 de septiembre fue inaugurada en la Galería Juan Pardo Heeren,
de Lima, la exposición itinerante “La civilización de Caral-Supe: 500 años
de identidad cultural en el Perú”, que se mantendrá abierta al público
hasta el próximo 15 de octubre.

La muestra, que se paseará por las principales ciudades peruanas, es
organizada por el Proyecto Especial Arqueológico Caral-Supe (Peacs) con el
objetivo de proyectar y difundir los valores culturales y sociales de la
civilización más antigua de América, y en su estancia en Lima puede ser
visitada de martes a domingo entre 11 de la mañana y 8 de la noche.

Mediante esta exposición el público puede acceder a una importante
colección arqueológica perteneciente al Arcaico Tardío y diversos recursos
museográficos que describen esta cultura antigua desde perspectivas como la
formación del Estado, las bases económicas que sustentaron su desarrollo,
la importancia del comercio, las actividades artesanales, la forma de
organización política y social, las expresiones de su arquitectura y
urbanismo, la cosmovisión y aspectos religiosos, los avances alcanzados en
la ciencia y tecnología, las técnicas agrarias, conocimientos de medicina y
la vida cotidiana.

La colección incluye productos marinos y vegetales, instrumentos de piedra
y hueso y piezas de textilería y cestería hallados en Caral-Supe,
acompañados por réplicas de las principales piezas arqueológicas como las
flautas traversas, las cornetas, las estatuillas antropomorfas y el quipu.

Además se puede apreciar una gran maqueta de la Ciudad Sagrada de Caral,
fotografías y gigantografías. La información se expone en paneles con
infografías y textos en castellano e inglés, cuadros comparativos, mapas,
fotografías e ilustraciones.

Esculturas de cinco personajes de la época y la réplica de una huanca, un
gran monolito, permiten además apreciar diversos peinados y vestidos a la
usanza de los antiguos caralinos, así como la reconstrucción del rostro de
un antiguo poblador que fue sacrificado.

Para lograr mayor dinamismo y participación del público visitante de la
exposición se ha dispuesto la instalación de un mecanismo electrónico
(tableros con botones digitales) que permite a los visitantes escuchar los
sonidos que emitieron las flautas traversas de Caral y visualizar mediante
el uso de hologramas las diversas iconografías que constituyeron parte
importante de la cosmovisión de la sociedad caralina. Los visitantes
también pueden localizar por sí mismos el lugar exacto (indicado en la
maqueta interactiva) donde los arqueólogos recuperaron las piezas
arqueológicas más significativas de la colección.

Fuente: LAWI Noticias



*** Novela inédita de José Donoso se negocia con editoriales españolas

La agente literaria Carmen Balcells se encuentra negociando con diferentes
editoriales españolas la venta de los derechos de autor de una novela que
el fallecido escritor chileno José Donoso no llegó a editar, según informó
el diario La Tercera (http://www.tercera.cl) el pasado 22 de septiembre.

Según el diario, la publicación de esa novela se enmarca en los actos de
homenaje a Donoso, de cuya muerte de cumplirán diez años el próximo 7 de
diciembre.

La novela por editar no llevaría título y sería uno de los pocos materiales
íntegros de una amplia obra inédita que dejó Donoso al morir. Entre ellas
un esbozo de teleserie que le fue encargada por Televisa, proyecto que
fracasó.

Fuente: La Tercera



*** Exigen que a Frankfurt vayan sólo autores que escriban en catalán

La Coordinadora de Asociaciones por la Lengua Catalana (CAL) inició este 23
de septiembre una campaña para reclamar que la delegación que acuda a la
Feria del Libro de Frankfurt de 2007 (http://www.frankfurt-book-fair.com),
donde la cultura catalana será la invitada, esté formada únicamente por
autores en catalán, y se excluya a los escritores catalanes que producen su
obra en castellano.

El portavoz de la CAL, David Vila, argumentó en una rueda de prensa que la
literatura catalana es aquella “concebida y escrita en la lengua propia de
los países catalanes” y por ello ha pedido a la Generalitat que la
delegación que acuda a la feria, y que será la más importante del sector,
esté compuesta únicamente por autores que escriben en catalán.

Vila ha recalcado que “convidar a los autores en lengua castellana
residentes en el Principado es un engaño, ya que estos autores ya están
representados por otra cultura: la española”.

En este sentido ha subrayado que “si el gobierno de la Generalitat
considera como literatura catalana aquella escrita dentro de los límites
del Principado, también ha de convidar a la escrita en cualquiera de las
otras 300 lenguas que se hablan, ya que en caso contrario las está
discriminando”.

Asimismo, añade que en caso de que para la invitación se tenga en cuenta la
literatura escrita en las lenguas oficiales, la Generalitat debería
“convidar también, junto a la española, a la francesa, ya que es la lengua
oficial en la Cataluña Norte (sur de Francia), territorio explícitamente
convidado por los organizadores de la Feria”.

Para Vila, la decisión de incluir autores en castellano en el certamen de
Frankfurt es una “decisión política” y “respondería por un lado a una falta
de voluntad normalizadora” y también “a querer presentar la literatura
catalana como supeditada a la literatura española”.

El portavoz añadió que habrá que esperar a la presentación por parte de la
Consellería de Cultura de la Generalitat del programa general definitivo
que se llevará a la Feria, el próximo mes de octubre, antes de “decidir si
es necesario tomar otras medidas de presión desde la sociedad civil”.

Fuente: La Vanguardia



*** Recuerdan a Neruda en los 33 años de su muerte

Con recitales de poesía, exposiciones fotográficas y el documental Conocer
a Neruda se conmemoraron este 23 de septiembre, en Chile, los 33 años de la
muerte del poeta y Premio Nobel de Literatura, Pablo Neruda. Las
actividades tienen como escenario las tres casas-museos del poeta situadas
en Santiago, en la costeña localidad de Isla Negra y en el puerto de
Valparaíso.

En La Chascona, en Santiago, fue inaugurada el sábado la exposición
fotográfica “Nerudamado”, testimonio de la amistad entre el poeta chileno y
el escritor brasileño Jorge Amado, muestra que fue cedida para la ocasión
por el Centro de Estudios Brasileños.

En tanto, en La Sebastiana, la casa del escritor en el puerto de
Valparaíso, a 120 kilómetros al noroeste de Santiago, se programó un
recital de poesía, a cargo de los poetas Sergio Muñoz e Ismael Gavilán, y
en el que participan más de una docena de jóvenes.

En la casa-museo de Isla Negra, residencia permanente del poeta, se
exhibirá por primera vez en Chile el documental Conocer a Neruda, biografía
audiovisual dirigida por el cineasta chileno Hugo Arévalo, con la voz y
presencia del escritor y militante comunista. En el filme, que estuvo
desaparecido durante 20 años, aparece Neruda visitando lugares de Chile en
donde pasó diversos momentos de su vida.

El documental, que termina con parte del discurso que Neruda hizo en
diciembre de 1972 en el Estadio Nacional de Santiago, al regresar a Chile
después de obtener el Nobel, fue finalizado en julio de 1973 y participó en
los festivales de Melbourne y de Berlín un mes después, poco antes del
golpe de Estado que el 11 de septiembre de ese mismo año derrocó el
gobierno del socialista Salvador Allende, en el que Neruda fue embajador en
Francia.

En Isla Negra también se inauguró la exposición fotográfica “Funeral
vigilado”, que muestra las difíciles condiciones en que fue enterrado el
Premio Nobel de Literatura, a pocos días del golpe dirigido por el ex
dictador Augusto Pinochet (1973-1990).

Pablo Neruda nació en la localidad sureña de Parral el 12 de julio de 1904
y murió de cáncer el 23 de septiembre de 1973, doce días después del golpe
militar. Su casa de Isla Negra fue allanada por los militares, lo que
agravó su condición y debió ser trasladado de urgencia a una clínica de
Santiago donde se enteró de los saqueos a sus casas y de la muerte de
varios de sus amigos.

Fuente: EFE



*** Llevarán al cine novela de Laura Restrepo

El director uruguayo Adrián Caetano (Montevideo, 1969) prepara la
adaptación cinematográfica de Leopardo al sol, de la escritora colombiana
Laura Restrepo, según anunció este 23 de septiembre durante el 54º Festival
Internacional de Cine de San Sebastián.

“La idea es que el rodaje sea en Colombia y empezar a rodar en marzo”,
anticipó Caetano antes de presentar su película Crónica de una fuga dentro
de la sección Zabaltegi, la segunda en importancia del certamen que se
celebra en la capital guipuzcoana vasca hasta el próximo sábado 30.

La cinta basada en la obra de Restrepo, que narra el enfrentamiento de dos
familias de contrabandistas, será “un policial latino” que se financiará
“supuestamente mediante una coproducción franco-americana”, añadió el
cineasta, que explicó que aún está trabajando en el guión y no ha definido
el reparto.

Este será el siguiente filme de Caetano tras Crónica de una fuga, que
concursó por la Palma de Oro en el pasado Festival de Cannes y ha supuesto
uno de los mayores éxitos en la carrera de este cineasta, que ha
desarrollado toda su carrera en Argentina y tiene en su haber Un oso rojo
(2002) y Bolivia (2001).

Fuente: EFE



*** Escritores latinoamericanos en EUA retratados en un libro

Recientemente fue presentado el libro Caleidoscopio 2, inmigrantes en la
mira, que forma parte de la colección “Desde la gente” del Instituto
Movilizador de Fondos Cooperativos, de Buenos Aires, en el que se ofrece un
paneo por la comunidad latinoamericana en Estados Unidos, con los
sentimientos, las angustias, las aspiraciones, los logros y la resistencia
cotidiana de quienes, desafiando fronteras geográficas y culturales, buscan
un espacio de justicia para sus seres queridos y para sí mismos.

El libro, que está disponible para la venta en LatBook
(http://www.latbook.com), incluye una selección de textos de narrativa
(Marjorie Agosín, Isaac Goldemberg, Eduardo González Viaña, Rose Mary
Salum, Vivianne Schnitzer, Miguel Angel Zapata), de poemas (Gioconda Belli,
Edith Dimo, Liliana Valenzuela), de notas periodísticas (Alberto Avilés
Serés, Pilar Marrero) de autores latinoamericanos residentes en distintos
puntos de Estados Unidos, y de entrevistas a quienes han jugado un rol
protagónico en las luchas de los inmigrantes en los últimos meses y que se
mantienen activos y firmes en sus esfuerzos (Jesse Díaz y Yécica García).

En su prólogo, Alicia Kozameh observa que los autores y entrevistados que
contribuyeron en el libro, latinoamericanos por origen familiar o por
nacimiento pero que residen en EUA, llevan el afecto por Latinoamérica
“hondamente burbujeante, transportado por dolorosas raíces que siguen
creciendo hacia adentro”.

“Nuestras mentes y nuestras emociones está bifurcadas y, en aparente
paradoja, tejen esa trenza hecha de las distintas formas del extrañamiento
con el aquí y con el allá, sea uno o el otro el lugar de nuestros
pensamientos”, agrega Kozameh.

La prologuista y entrevistadora afirma que “cada hispano en Estados Unidos
tiene una experiencia particular, y los que han cruzado la frontera y viven
en los campos, en los pueblos y en las ciudades sin documentos que
respalden su trabajo, su vida cotidiana, su supervivencia, su libertad de
salir del país y de entrar en él, persisten en una forma traumática de
existencia que aparece cada día como más compleja y con menos instancias de
solución. La lucha por obtener derechos que corresponden tan sólo por el
hecho de estar vivo los ha ubicado en un lugar de visibilidad que se ha
extendido, en los últimos meses, más allá de todas las fronteras”.

Kozameh concluye afirmando que en el libro “se perciben con absoluta
claridad el dolor, el desgarramiento, la necesidad de alimentar y cultivar,
ejercer, la cultura en la que se ha crecido, la decisión de ser parte del
mundo propio a toda costa y al margen de cualquier obstáculo o esfuerzo, y
se capta rápidamente la fuerza vital con que los seres humanos somos
capaces de arriesgar lo que poseemos en función de lograr lo que nos
corresponde por naturaleza”.

Nacida en Rosario (Argentina) en 1953, Alicia Kozameh estudió filosofía y
letras en las universidades de Rosario (UNR, http://www.unr.edu.ar) y
Buenos Aires (UBA, http://www.uba.ar). Fue prisionera política de la
dictadura militar en Argentina y en 1980 se exilió en California, de donde
pasó a México.

Durante ese período escribió la novela El séptimo sueño y, a su regreso del
exilio, publicó Pasos bajo el agua (1987). Durante su estadía en Buenos
Aires escribió el guión cinematográfico basado en la novela. Al capítulo
“Carta a Aubervilliers” de este libro le fue otorgado el premio Crisis en
1986.

Reside desde 1988 en Los Angeles, donde terminó la novela Patas de
avestruz. Fue fundadora y directora de la revista literaria Monóculo. Ha
publicado numerosos cuentos y artículos en diversos medios de Argentina,
América y Europa. Sus obras han sido traducidas al inglés y al alemán.



*** Un coloquio enfrenta a los críticos con la crítica

El coloquio “Críticos frente a la crítica”, una revisión de la situación
actual de la crítica literaria en Venezuela organizada por el Círculo de
Escritores de Venezuela, tendrá lugar el jueves 28 de septiembre, a las 6
de la tarde en el Auditorio de la Fundación Banco Provincial, en la avenida
Eugenio Mendoza de La Castellana (Caracas).

Se trata de un diálogo con los asistentes, con entrada gratuita, en el cual
el público podrá participar e interactuar con los especialistas Helena
Sassone, Laura Febres, Roberto Lovera de Sola y Carlos Pacheco.

Sassone, miembro fundadora del Círculo de Críticos de Teatro de Venezuela
(Critven), es poeta, narradora, ensayista, dramaturga, y periodista,
egresada de la Universidad Complutense de Madrid (UCM, http://www.ucm.es).
Ha publicado los libros Influencia del barroco en la literatura actual
(1972), La semiología aplicada al teatro (1978) y Danza desde el espejo
(1995). Formó parte del grupo Sardio, y durante años se desempeñó como
colaboradora de los principales medios del país.

Febres, ensayista e investigadora, licenciada en Letras de la Universidad
Católica Andrés Bello (Ucab, http://www.ucab.edu.ve, 1977); tiene una
maestría en literatura latinoamericana por la Universidad Simón Bolívar
(USB, http://www.usb.ve, 1987) y es profesora de la Universidad
Metropolitana (Unimet, http://www.unimet.edu.ve). Autora de Perspectivas
críticas sobre la obra de Teresa de la Parra (1991), Pedro Henríquez Ureña,
crítico de América (1989) y Presencia crítica de Mario Briceño Iragorry
(1997). En 1984 obtuvo una mención honorífica en el concurso “Pedro
Henríquez Ureña”, organizado por la Organización de Estados Americanos
(OEA, http://www.oas.org/main/spanish).

Lovera de Sola es ensayista, crítico, biógrafo y bibliógrafo, licenciado en
letras (UCAB, 1966). Autor, entre otros trabajos, de Quince años de vida
venezolana a través de la obra de sus escritores (1978); Bibliografía de la
crítica literaria venezolana 1847-1977 (1982) y La obra histórica y
literaria de Guillermo Morón (1994).

Pacheco es crítico e investigador en narrativa. Licenciado en filosofía y
letras por la Pontificia Universidad Javeriana de Bogotá
(http://www.javeriana.edu.co, 1972), tiene además una maestría en estudios
latinoamericanos por la Universidad de Liverpool (http://www.liv.ac.uk,
1979) y un doctorado del King’s College de la Universidad de Londres
(http://www.lon.ac.uk, 1989). Premio de Investigación Andrés Bello de la
USB (1982), es autor de Narrativa de la dictadura y crítica literaria
(1986) y La patria y el parricidio, estudios y ensayos críticos sobre la
historia y la escritura en la narrativa venezolana (2001), además de
coautor de la compilación El cuento y sus alrededores (1993 y 1997).



*** Exigen compra de la casa de Vicente Aleixandre

La Asociación de Amigos de Vicente Aleixandre ha convocado una
concentración el próximo sábado 30 para exigir a las administraciones la
compra de la casa del poeta. La comisión técnica formada por representantes
de las tres administraciones (Cultura, Comunidad y Ayuntamiento) niega que
en la resolución de este conflicto se esté actuando con la “pasividad y
desidia” denunciada por la asociación y la familia, y prometen una
respuesta para antes de finalizar el mes.

Esta comisión, integrada por el subsecretario de Cultura, Antonio Hidalgo;
el director general del Libro, Rogelio Blanco; director general de
Archivos, Museos y Bibliotecas de la CAM, Álvaro Ballarín; el consejero de
Cultura y Deportes de la CAM, Santiago Fisas; la Concejala de las Artes del
Ayuntamiento, Alicia Moreno; y el director general de Patrimonio Histórico,
Juan José Echevarría; ya se reunió con los representantes de la familia del
Premio Nobel antes de verano y prometió una respuesta en septiembre.

El Ayuntamiento ha hecho un estudio de valoración sobre precio público de
la casa de la madrileña calle de Velintonia 3 y 5 (en la actualidad calle
de Vicente Aleixandre 3 y 5), para presentar una oferta de compra. De no
llegar a un acuerdo sobre el precio estipulado, los herederos de Aleixandre
se plantean vender el inmueble a un particular, ya que han recibido
diferentes ofertas. La Asociación de Amigos de Vicente Aleixandre apoya la
compra de la casa por parte de las tres administraciones para convertirla
en sede de la futura fundación del poeta y Casa de la Poesía.

El 28 de marzo de 2005 la asociación ya convocó una concentración frente a
la casa de Aleixandre, a la que acudieron reconocidos personajes de la
cultura. La asociación también remitió un escrito al presidente del
Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, al que el director del Gabinete de
la Presidencia contestó diciendo que la Dirección General del Libro había
tomado la iniciativa de “perfilar una solución definitiva” con dicha
comisión.

“A día de hoy no hemos recibido ninguna noticia al respecto. Todo han sido
promesas y palabras vacías de unos y de otros”, señaló en declaraciones el
portavoz de la asociación, Alejandro Sanz, quien anunció que de no recibir
una respuesta no dudarán en ir “de puerta en puerta” ante el Ministerio, la
Comunidad y el Ayuntamiento de Madrid.

La asociación tampoco descarta remitir una carta a la Academia Sueca “para
saber cómo tratan aquí a los Premios Nobel”, al Defensor del Pueblo o,
incluso, a la Casa Real. “Nos fuerza, a quienes sabemos lo que representa
Velintonia 3 en la historia de la literatura y de la poesía, a seguir
luchando con todo nuestro empeño y nuestro amor por Vicente y por lo que
representa”, destacó. “Vamos a seguir dando la nota, subiendo el tono,
porque esta situación es inaguantable, una tomadura de pelo”, aseveró Sanz.

El último contacto que con esta comisión tuvieron los herederos de
Aleixandre, encabezados por Amaya, la sobrina de Aleixandre, fue antes de
verano, después de solucionar el problema con los otros herederos y
desalojar al inquilino que la habitaba. Prometieron una respuesta en
septiembre que todavía no ha llegado. “Veo un poco de olvido y echo en
falta una reunión en serio”, destacó Amaya Aleixandre.

Amaya, que estará presente en la concentración del día 30 en la que se
leerá un manifiesto, subrayó que esperará este mes para obtener una
respuesta de la comisión, “pero no podemos estar mucho tiempo sin buscar
otros compradores”, precisó, reseñando que la familia está dispuesta a
ofrecer distintas formas de pago a la administración para facilitar su
adquisición.

El chalet ya está tasado a “un precio razonado acorde con el mercado” —la
casa, situada cerca de la Ciudad Universitaria posee tres plantas de 200
metros cuadrados cada una más un jardín—, aunque no quiso dar cifras
exactas.

La Asociación de Amigos de Vicente Aleixandre inició en marzo de 1995 una
campaña de protesta, encabezada por José Luis Cano, para denunciar “el
incomprensible y lamentable abandono institucional” que padecía el
histórico inmueble de Velintonia 3 desde la muerte del poeta.

En dicha campaña se recogieron las firmas de prestigiosos intelectuales,
poetas y amigos del Nobel, entre los que se encontraban Carlos Bousoño,
Leopoldo de Luis, José Hierro, Claudio Rodríguez, Antonio Colinas, Fernando
Lázaro Carreter, Francisco Brines, Francisco Nieva, Javier Marías y muchos
otros.

También se unieron a esta iniciativa diversas y prestigiosas instituciones
culturales y fundaciones como el Centro Cultural Generación del 27, la
Fundación Federico García Lorca, la Fundación Gerardo Diego, el Ateneo de
Madrid, la Real Academia Española, la Asociación de Hispanistas Italianos,
la Fundación Cultural Miguel Hernández o el Instituto Cervantes.

Fuente: EFE



*** Editorial puertorriqueña dictará taller de poesía

La editorial Terranova Editores (http://www.terranovaeditores.com), de
Puerto Rico, dictará a partir del miércoles 4 de octubre el taller
“(Des)pedazos de poesía”, a cargo de la poeta y performera Yara Liceaga,
actividad que se extenderá por ocho semanas en las nuevas instalaciones del
sello en el local V del Cuartel de Ballajá, ubicado en la calle Norzagaray
Final, en el Viejo San Juan.

Liceaga indica que “con el uso del Internet las posibilidades de creación
son infinitas. La intromisión de los visuales, la música, el texto, la
imagen en movimiento —todo ocurriendo al mismo tiempo— transforma el ojo
del poeta”. El taller ha sido concebido como una experiencia plural y
multimediática, como un reto a los sentidos que se evocan a través de la
palabra.

Con una duración de dieciséis horas, el taller se concentrará en el uso de
diferentes medios de comunicación como entes provocadores de la palabra
poética. Se crearán intercambios entre palabra y música, cine, arte,
arquitectura, publicidad, performance e Internet. Al concluir, los
talleristas tendrán una noche de performance en las instalaciones de la
editorial.

Con una amplia experiencia en talleres de poesía para niños y adultos tanto
en Puerto Rico como en Estados Unidos, Liceaga se ha destacado como
facilitadora en Boston, colaborando en el proyecto de la University of
Massachusetts Amherst (UMASS, http://umass.edu), el William Joiner Center
(http://www.joinercenter.umb.edu) y el Hispanic Writers Week, mejorando las
destrezas de escritura de los estudiantes latinos de la ciudad y aportando
a desarrollar sus sensibilidades.

En Puerto Rico ofrece talleres para el mejoramiento de las destrezas
comunicativas y pedagógicas de los maestros, en colaboración con la
Librería Betances. Además, es columnista en el semanario Claridad y
colabora con Corte Directo como coordinadora de producción del programa
Lexikon, para WIPR, Canal 6.

Elidio La Torre, profesor de creación literaria y editor de Terranova
Editores, indicó que “con el inicio de esta nueva etapa pretendemos
reforzar nuestra editorial como una entidad comprometida con la cultura y
sus manifestaciones en diferentes espacios”.

Agregó que el sello se ha destacado por la publicación de poesía de
escritores noveles, así como “por el rescate de los clásicos olvidados, y
nos es natural abrir un espacio creativo para aquellos con inclinaciones
estéticas diversas, pero interesados en aprender el oficio de la
escritura”.

El costo del taller es de $175.00, que incluye los materiales que han de
ser utilizados. Para más información, comunicarse al 787 7914794, 6688441 y
6688071, con la coordinadora Ana Ivelisse Feliciano.

Fuente: Terranova Editores



*** José Emilio Pacheco y Juan Gelman participarán en encuentro poético

Entre el 17 y el 22 de octubre se realizará en México, D. F.,  y Morelia
(Michoacán), el Encuentro de Poetas del Mundo Latino, que contará entre sus
asistentes con el poeta mexicano José Emilio Pacheco y el argentino Juan
Gelman, entre otros.

Las lecturas comenzarán en Ciudad de México el día 18 de octubre, en la
Casa Universitaria del Libro, bajo organización de la Universidad Nacional
Autónoma de México (Unam, http://www.unam.mx). Los poetas partirán al día
siguiente a Morelia, donde ofrecerán lecturas en el Teatro Ocampo, El
Conservatorio de las Rosas, y Pátzcuaro.

Además de Pacheco y Gelman, participarán Ledo Ivo (Brasil), Luuk Gruwez
(Bélgica), Miguel Ángel Zapata (Perú), Lila Calderón (Chile), Coral Bracho
(México), Alexis Gómez Rosa (República Dominicana), María Baranda (México),
Stefaan van den Bremt (Bélgica), Armando Romero (Colombia), Gloria Gervitz
(México), Nancy Morejón (Cuba), Daisy Zamora (Nicaragua), Luis Muñoz
(España), José María Memet (Chile), Sergio Mondragón (México), Hugo
Gutiérrez Vega (México), Juan Manuel Roca (Colombia), Luis Bravo (Uruguay),
María Negroni (Argentina), Francisca Noguerol (España), Jesús García
Sánchez (España), Efraín Bartolomé (México) y Jorge Esquinca (México),
entre otros.

Fuente: LAWI Noticias



*** Andalucía participará en la FIL Guadalajara con 75 expertos

La Consejería de Cultura de Andalucía ha organizado, en colaboración con
otras entidades andaluzas, la participación de 75 expertos, intelectuales e
investigadores de la comunidad autónoma en el programa académico de la XX
Feria Internacional del Libro de Guadalajara (http://www.fil.com.mx). Este
evento, que se celebrará del 25 de noviembre al 3 de diciembre, es el más
importante del libro en español y tendrá en esta edición a Andalucía como
invitada de honor.

La Universidad de Guadalajara (http://www.udg.mx) reúne anualmente, con
ocasión de la celebración de su Feria Internacional del Libro, a destacados
especialistas nacionales y extranjeros en torno a una veintena de
seminarios o encuentros sobre distintos temas de actualidad. Estos actos, a
los que suelen asistir en cada edición unas 12.000 personas, se constituyen
así en importantes foros internacionales de reflexión y análisis.

El ex presidente del gobierno español, Felipe González, el científico y
conservacionista Jesús Casas Grandes, el juez Emilio Calatayud, el
sociólogo Manuel Pérez Yruela, el catedrático de derecho constitucional
Javier Pérez Royo o el pintor Juan José Fernández Lacomba serán algunos de
los ponentes de estas conferencias, coloquios, mesas redondas o talleres.

Estos foros abordan distintas temáticas como la política, la educación, la
comunicación, las lenguas, la empresa, los espacios protegidos o la
literatura contemporánea. Algunos tienen ya una dilatada trayectoria, como
es el caso del Encuentro Internacional de Ciencias Sociales, que este año
celebra su vigésima edición, y que inaugurará Felipe González con una
conferencia sobre cultura y paz.

El catedrático de historia del derecho Bartolomé Clavero, el profesor de
antropología social de la Universidad de Granada (http://www.ugr.es) y
experto en indigenismo Gunther Díetz y Javier Pérez Royo participan también
en este XX Encuentro Internacional de Ciencias Sociales, un espacio para el
análisis de las coyunturas actuales en las áreas de la sociología, la
historia, la economía y la antropología.

Otro de los encuentros de mayor arraigo en la feria es el Coloquio de
Estudios de la Cultura, en el que intervendrán, entre otros, el
viceconsejero de Cultura de la Junta, José María Rodríguez, la antropóloga
Cristina Cruces, el rector de la Universidad Internacional de Andalucía
(http://www.unia.es), Juan Manuel Suárez Japón, el economista José Sánchez
Maldonado o Manuel Pérez Yruela, director del Instituto de Estudios
Sociológicos de Andalucía (http://www.iesaa.csic.es/es/index.php).

También cabe destacar la participación de especialistas andaluces en el X
Encuentro Internacional de Juristas, que abordará las reformas
constitucionales y penales; en el X Seminario Internacional de Comunicación
y Sociedad, dedicado al debate sobre la influencia de los medios en la
sociedad del siglo XXI, o en el IX Encuentro de Historia Comparada, que
versará sobre “La Nueva Galicia y Andalucía: Una historia compartida”.

El XVI Seminario sobre la Enseñanza de Lenguas Extranjeras se centrará este
año en la lengua y cultura andaluza, con la participación, entre otros, de
los filólogos Antonio Narbona y Rafael Cano y del director general de
Ordenación y Evaluación Educativa de la Junta, Casto Sánchez.

La directora del Instituto Andaluz de la Mujer (IAM,
http://www.juntadeandalucia.es/iam), Soledad Ruiz, será asimismo la
encargada de pronunciar la conferencia inaugural del VI Encuentro de Género
con el título de “Transición democrática y políticas de igualdad en
Andalucía”. Este seminario contará también con la asistencia de Amparo
Rubiales y de la investigadora de temas de género Ana Rubio.

La FIL acogerá asimismo un diálogo entre filósofos andaluces y mexicanos;
la IX edición del Panel de Negocios Internacionales, que reúne a
empresarios y directivos de instituciones públicas y privadas; el II
Congreso Nacional sobre Literatura Española Contemporánea o el I Encuentro
sobre Gestión de Espacios Naturales Protegidos, que estará dedicado a “El
agua en Doñana”.

Asimismo, el IV Foro de Cultura y Naturaleza, que tratará sobre “El agua y
la cultura”, organizará distintas mesas redondas como “El agua y su valor
hedónico”, donde intervendrá la directora de la Alhambra y el Generalife,
María del Mar Villafranca, o “El agua en la expresión artística”, con el
pintor Juan José Fernández Lacomba.

Este programa académico servirá igualmente de marco para el acto de
homenaje al filósofo Adolfo Sánchez Vázquez, una de las figuras
intelectuales más importantes de España y México del siglo XX.

Fuente: Prensa FIL



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=== El testamento de Alfred Nobel =========================================
=== Reflexiones sobre el Premio Nobel de Literatura =======================
=== Lilian Fernández Hall =================================================

Terminado el verano en Suecia —y ya pasadas las elecciones—, la rutina cae
como un manto gris sobre la vida cotidiana de la mayoría de los suecos, que
ven llegar al otoño con una resignada melancolía, preparándose para
resistir el semestre más duro del año: el invierno. Seis meses de frío,
nieve y oscuridad que derrumban al más valiente. Pero ni las elecciones ni
el frío provocan tantos titulares en los periódicos de todo el mundo como
el anuncio, por parte de la Academia Sueca, del ganador del Premio Nobel de
Literatura. Especulaciones, expectativas y, la mayoría de las veces,
desilusiones. Tampoco faltan las críticas, comentarios e interpretaciones
de todo tipo sobre la elección del año. Como Jorge Luis Borges, con su
genial ironía, decía: lo que más sobresale de una lista de premiados son
sus omisiones.

Muchos se preguntan año tras año: ¿por qué tantas expectativas todos los
años por saber a quién se le otorga el Premio Nobel de Literatura? ¿Cuál es
la importancia de recibir este premio? Además, claro está, del atractivo de
recibir 1,3 millones de dólares, multiplicar las ventas de una manera
vertiginosa y ser traducidos a los más remotos idiomas. ¿Por qué, a pesar
de ser continuamente criticado como elitista, caprichoso e ilegítimo, posee
tanto prestigio? Hasta ahora, con la excepción de Jean Paul Sartre en 1964,
nadie lo ha rechazado (muchos años después, Sartre se arrepintió y solicitó
recibir la suma correspondiente al premio, pero le fue negada).

La idea de un premio que estimulara la creación, la investigación y todo
tipo de actividad que contribuyera al desarrollo de la humanidad (1) fue
concebida por el inventor y empresario sueco Alfred Nobel. La vida de Nobel
es una historia apasionante, que merece un capítulo aparte. En su
testamento, Nobel dejó sentadas las bases de cuáles serían los criterios
para el otorgamiento de los premios, entre ellos el de literatura. Cómo se
interpretan esos criterios ha sido en su inicio, y es aún hoy día, objeto
de debate y estudio. Desde su primera edición, en el año 1900, ha sido la
Academia Sueca la encargada de designar al ganador anual del Premio Nobel
de Literatura, siguiendo las indicaciones y el espíritu soñado por Alfred
Nobel a principios del siglo antepasado. Mucho se ha buceado en el
testamento de Nobel, estudiosos han seguido los criterios de selección de
la Academia y analizado su ideología a través de los años. Pero una cosa es
cierta: muy pocas instituciones en el mundo, en el campo de las letras,
realizan una tarea tan vasta y profunda como la Academia Sueca. ¿Que la
decisión es siempre polémica? Sería extraño si no lo fuera. Todo premio
literario es, en sí, caprichoso y arbitrario. ¿Quién puede erigirse en juez
en el ámbito de la creación? ¿Pero por qué justamente un premio ideado por
un inventor y empresario como Alfred Nobel, sin conocimientos específicos
en el campo de la literatura, resultó el galardón literario más codiciado?
Otro de los misterios de este país misterioso, que dejó a su propio August
Strindberg morir sin el Nobel y premió, en cambio, a Verner von Heidestam.
¿Alguien que lo haya leído?



El proceso de selección o cómo se cocina el Nobel

La Academia Sueca, a la cual suelen atribuirse misteriosos y ocultos
métodos de trabajo, tiene por el contrario, unas rutinas muy claras con
respecto al proceso de nominación de los candidatos. En principio, ya a
partir del día después de que el premio se ha hecho público en octubre,
puede iniciarse el proceso de nominación de los candidatos del año
siguiente. El grupo que tiene posibilidades de nominar es selecto, pero
creciente: los mismos miembros de la Academia, escritores que anteriormente
hayan sido galardonados con el Premio Nobel de Literatura, profesores
universitarios de literatura o lenguas de cualquier universidad o instituto
superior de cualquier parte del mundo y presidentes de las respectivas
organizaciones que agrupan a los escritores de un país. Una advertencia
para quienes no puedan evitar caer en la tentación: nadie puede nominarse a
sí mismo. Las propuestas deben llegar a conocimiento de la Academia a más
tardar el 1º de febrero y tienen por supuesto más peso si se acompañan de
una motivación. Todas las nominaciones registradas en la Academia son
estrictamente confidenciales, y ése no es un problema: nada les gusta más a
los académicos suecos que callar.

Normalmente suelen llegar a la Academia unas 350 propuestas por año. Muchas
mencionan al mismo candidato, por lo cual la cantidad de nombres suele
reducirse a unos 200. Cuando la lista está aprobada, a fines de febrero,
pasa a ser revisada por el Comité del Nobel, de enorme influencia en el
proceso de selección. El Comité del Nobel es un grupo pequeño, selecto y
poderoso: 4 o 5 miembros de la Academia, elegidos por un período de tres
años, con rotación. Tienen la tarea de componer la nómina de candidatos,
realizar investigaciones, familiarizarse con los autores que tengan reales
posibilidades de obtener el premio y, finalmente, son los que presentan las
recomendaciones a la totalidad de los miembros de la Academia. Es el Comité
del Nobel el que realiza la eliminación más severa de nombres: por no
alcanzar la calidad exigida para recibir el premio o por responder las
nominaciones a motivos no literarios (políticos, étnicos, religiosos, de
género, etc). Cuando esta primera eliminación está lista, se inicia el
proceso de selección más profundo. Para su ayuda cuentan los miembros del
Comité del Nobel con grupos de asesores: expertos que redactan recensiones,
comentarios e inclusive pueden realizar traducciones de prueba en el caso
de que el idioma original no sea accesible para los académicos y no existan
traducciones ya publicadas.

El resultado del trabajo del comité suele presentarse en la Academia en la
sesión del mes de abril y para entonces la lista está compuesta de unos 15
o 20 nombres. Esta lista es sometida a discusión y finalmente se adopta
como oficial, con eventuales modificaciones, en el mes de mayo. Nuevamente
es el Comité quien tiene la tarea de seguir profundizando la obra de los
“elegidos” (muchos de ellos reaparecen año tras año, lo cual simplifica la
tarea, puesto que sólo se revisa la aparición eventual de nuevas obras) y
decidir finalmente cuáles cinco autores o autoras integrarán la lista
definitiva de candidatos a presentarse en la sesión de junio, la llamada
“lista corta” de donde saldrá el flamante Premio Nobel.



El verano de los académicos

Y llegamos al verano y al período de más intensidad para los académicos,
quienes deberán durante estos meses profundizar los textos de los autores
“finalistas” y llegar a una decisión. Luego de una reunión de discusión e
intercambio de opiniones, llega la reunión de octubre, en la cual ya debe
haber madurado la decisión individual de cada miembro. Es aquí cuando se
lleva a cabo la votación. El candidato que finalmente será galardonado con
el Premio Nobel de Literatura debe obtener más de la mitad de los votos de
los miembros de la Academia para ser reconocido. El proceso ha llegado a
término y se anuncia oficialmente a fines de octubre en una solemne y muy
ensayada conferencia de prensa, donde el secretario vitalicio de la
Academia, en la actualidad el escritor y ensayista Horace Engdahl, da a
conocer el nombre del galardonado y la motivación del premio. Dicha
motivación se lee a continuación en sueco, en inglés, en francés, en alemán
y en ruso. ¿Por qué no en español? Por la sencilla razón de que Horace
Engdahl no sabe español.

Pero que Engdahl no sepa español no perjudica en nada las posibilidades de
los autores de habla hispana de recibir el premio. En varias entrevistas ha
declarado Engdahl la “enormemente fuerte tradición cultural de la
literatura de habla hispana” (2). Sin embargo, el último autor de habla
hispana premiado fue el mexicano Octavio Paz, quien se hizo acreedor al
premio en 1990, hace ya 16 años. Esto quizás aumente las posibilidades del
eterno aspirante de las letras hispanoamericanas, el peruano Mario Vargas
Llosa. Que su nombre haya figurado varias veces en la “lista corta” es
meritorio, el mismo Engdahl ha declarado que en muy contadas ocasiones se
ha premiado a un autor que figure por primera vez en dicha lista.

Y sin embargo, todas son especulaciones. Los académicos han sorprendido y
shockeado al público más de una vez. Cuando se esperaba una mujer, han
premiado año tras año a un hombre; cuando se esperaba a un representante de
algún grupo idiomático “menor”, la elección ha caído en un representante
políticamente “incorrecto”, como ser el galardonado el año pasado: Harold
Pinter: hombre, blanco, anglosajón. Pero los académicos se sacuden las
críticas y reafirman el sentido de su “misión” y el espíritu del testamento
de Alfred Nobel: premiar la calidad literaria. Mucho más no se suele saber,
los miembros de la Academia Sueca parecen ser insobornables: callan de
manera consecuente ante la prensa. No dan casi entrevistas y, en las pocas
que dan, nunca revelan más del proceso que lo que ya se sabe. Jamás hacen
comentarios sobre nombres concretos y reafirman, obstinadamente, el
criterio de calidad literaria como punto central de la decisión, tomando
distancia de la opinión de los “expertos” de distinta índole, que ya exigen
una mujer, un autor del Tercer Mundo, un representante de una minoría
idiomática, etc.



El mundo es ancho y ajeno

Si consideramos solamente a los escritores que han recibido el Premio Nobel
desde 1950 hasta el año pasado (55 personas), observamos que sólo un autor
del mundo árabe ha sido galardonado: Naguib Mahfuz en 1988 (egipcio,
recientemente fallecido). Sólo tres representantes del mundo asiático: dos
japoneses (Yasunari Kawabata en 1968 y Kenzaburo Oe en 1994) y un chino
residente en París (Gao Xingjiang en 2000). Tres africanos, dos de los
cuales están claramente insertados en la cultura occidental (Nadine
Gordimer en 1991 y J. M. Coetzee en 2003) y el nigeriano Wole Soyinka.
Entre los latinoamericanos contamos cuatro: el guatemalteco Miguel Ángel
Asturias (1967), el chileno Pablo Neruda (1971), el colombiano Gabriel
García Márquez (1982) y el mexicano Octavio Paz (1990). De 55 escritores
galardonados, contamos 51 hombres y 5 mujeres (en 1966 lo compartieron
Samuel Agnon, Israel y Nelly Sachs, Alemania/Suecia), lo que significa una
representación del 0,89% de mujeres entre los premiados. Las cuatro mujeres
que recibieron el premio en forma individual fueron galardonadas todas en
las décadas del noventa y en lo que va del presente siglo: Gordimer en
1991, Toni Morrison (EEUU) en 1993, Wislawa Szymborska (Polonia) en 1996 y
Elfriede Jelinek (Austria) en 2004. Sabemos muy bien que la literatura poco
tiene que ver con la estadística, pero las cifras son, de todas maneras, un
indicador de la época. En su momento, Alfred Nobel apuntó que el premio no
debía tener en cuenta la nacionalidad del galardonado, pero es difícil
saber hoy día, en un mundo global, cuánto pesan los paradigmas de la época
y qué corpus literario se considera que ha “servido a la humanidad de la
mejor manera”, como se indica en el testamento de Nobel. Una reflexión, en
todo caso, para todos aquellos escritores que este mes no recibirán el
Nobel (y que probablemente no les importe demasiado): también Tolstoy,
Ibsen, Proust, Kafka, Joyce y Borges se le escaparon a la Academia Sueca.
No es tan mala compañía.



Notas:

1. En las palabras de Alfred Nobel: “gjort mänskligheten den största nytta”
   (“quien sirviera a la humanidad de la mejor manera posible”, mi
   traducción). Fragmento del testamento de Alfred Nobel, citado en:
   Espmark, Kjell. Litteraturpriset. Hundra år med Nobels uppdrag.
   Stockholm, Norstedts, 2001, p. 8.

2. “Nobelpriset i litteratur- en västerländsk konspiration?” en: Tidningen
   Svensk Bokhandel nr. 10, 24 de mayo de 2006, pp. 22-31.

** Lilian Fernández Hall
   lilian.fernandez@yahoo.com
   Docente e investigadora argentina residente en Estocolmo, Suecia.
   Egresada de la carrera de Letras de la Facultad de Humanidades y
   Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata,
   Argentina. Colabora en varias publicaciones, impresas y digitales, de
   Europa y de América Latina. Corresponsal en Suecia de El Diario de Hoy
   (http://www.elsalvador.com), de El Salvador. Coordinadora de círculos de
   lectura en español en Suecia.



=== El poeta precoz que oyó voces: Gonzalo Rojas ==========================
=== A propósito de la lectura de “Alcohol y sílabas”      Bethsabé Ortega =

¿Qué se busca en el análisis literario, mi Dios: la luz terrible de la
ciencia o la luz de la poesía? ¿Qué se busca, qué se halla, qué es eso:
metapoética? ¿Quién es? ¿El poeta con sus palabras, su exorcismo, su tedio,
su ausencia, su desesperación, su conjuro, su locura, su éxtasis, su
visión, su experiencia, su intuición? ¿O es acaso el crítico literario, con
su lectura vuelta un riguroso ejercicio, su vínculo con la resonancia, su
interpretación que capta el poema y lo usa, su oscuro deseo de ser poeta,
su memoria implacable, su capacidad de memorización, su organización de la
literatura, métodos y sus metodologías, sus herramientas
interdisciplinarias, su poder de legitimización? Pregunto yo a cualquier
instancia divina. Ya me he perdido buscando la respuesta entre críticos y
poetas. Parece entonces que no hay nada para mí. Para mí es el silencio
frente a esto que no puedo comprender: ¿Cómo desgranar el poema en sus
ínfimas sílabas como si se tratara de una granada roja? Cómo aproximarse al
fingidor, si su primer verso encabalgado desarma; me explico: “La primer
palabra es ábreme, vengo / del frío dame la escritura”.

Lo que aprendí en la escuela me enseñó a distinguir: aquí hay un actor
poético “yo” que habla por la palabra (me encanta hablar de la palabra)
y... pero... ¿Qué es eso? ¿Quién viene a ordenarme que le abra? Es un
aviso, no para mí (simple y mortal lector), es para el poseedor de la
escritura. ¿Y quién es él?

¿Quién?... Propongo que le demos el caso a Vladimir Propp, que él
investigue, que él nos diga, que vuelva a hacer una morfología de la
palabra y de la poesía, que se olvide de los cuentos infantiles y del
folklore, que esto nos reclama con urgencia. Que nos diga quién es el gran
poseedor de esto que nos arde.

Así explico cómo Gonzalo oyó voces, fue más precoz que Rimbaud a su edad.
Así este énfasis, así su frenesí se revela: llega hasta el escalón
sonámbulo, así inferimos una escalera y nos vamos al símbolo: la progresión
hacia el saber, la ascensión hacia el conocimiento. Pero Gonzalo llega a la
escalera sonámbulo, viciado por un desorden del sueño y que lo levanta, lo
manipula y le ordena: “Lázaro, levántate y anda, pídele que te abra la
puerta a la escritura”. Gonzalo está al borde del abismo. Así la muerte.
Así van veintiséis. Así. Así no cabe el conocimiento, fallé.

No importa el conocimiento, importa el tiempo y sobre el tiempo la materia
(emerge entonces de mi supuesta negación, la afirmación del conocimiento)
el tiempo es palpable, traslúcido. Y navega por el aire: es una planta
trepadora y al mismo tiempo su parásito, y Gonzalo ya no es lo que es, es
otro el que lo posee. Encontramos, entonces, el gran mito del poeta esclavo
de la palabra, el loco en su delirio, el endemoniado a lo Blake, el
alumbrado a lo Santa Teresa, el paria borracho con el silabario en la mano
con que enseñó a leer a los mineros, todo en un gran resonar de voces.

Este animal en que se ha convertido y que ahora es, ¿qué es? Yo he vuelto a
la semántica del animal para definirme, pero ¿y Gonzalo, quién es cuando es
animal? No contesta: ¡celebra!, celebra que lo animal dé para una sintaxis
(aunque sea la peor). Y lo que se precipita después, me parece que es un
Gonzalo detrás de un Borges, debajo de la escalera, maltratándolo por
dejarse engañar por Daneri, de pronto la visión del Aleph: viéndolo todo
por anticipado, en el marco sin espejo, el amor y el vértigo lo simultáneo
de estar en otras partes.

Están juntos por leerse y releerse, con la misma bandera en sus barcos, a
punto del naufragio, han bebido de los mismos venenos, pero tienen
distintas respuestas: lo ha vivido el uno y el otro lo ha leído en las
marcas del tigre. Innegable la resonancia literaria. ¿O será que son la
misma cosa, que la misma naturaleza los circunda y que yo sólo veo (ciega
como soy) un tema ocupado por el imaginario colectivo, más animal y más
instintivo? Son ambos parte de un mismo cuerpo, el de la palabra, el de la
poesía repartidos en estrellas de hermosura, en partículas fugaces de
eternidad visible.

Finalmente el poema se cierra con una pregunta. ¿Qué es? ¿Quién mueve el
péndulo divino? ¿Es mi animal poseso o ha sido siempre así? ¿Soy Gonzalo en
la mácula de mi locura o todo es un sueño donde estalla de por sí el mundo?
Hay una fractura en el mundo que lo parte en dos: uno de vino y beodos y
otro comprendido por sílabas. Hay una rotura Rojas, él es el medio, el
canal mismo. Emigra, se transmuta en lo humano y no cabe y es animal por
así decirlo, porque tampoco es, es otro. Aclárale, Dios, porque yo no
puedo.

Algo roto en este mundo literario y yo me muero en esto, oh Dios, en esta
tregua que no comprendo, en este ir y venir entre ellos: por más
interpretaciones, por más semiótica, hermenéutica, preceptiva, por más
estéticas y manifiestos, por la sociocrítica... sigo condenada a callar por
el peso de la primera palabra.

Yo hago una oración. Lector, únete a mí, la respuesta no es de este mundo.

** Bethsabé Ortega
   estigia27@hotmail.com
   Poeta y ensayista mexicana (Guadalajara). Ha participado en diversos
   encuentros de creadores literarios y académicos. Además de aparecer
   periódicamente en revistas literarias nacionales y periódicos, ha sido
   antologada en Figuración de instantes (Altexto, 2003), Voces vivas de
   Jalisco (Secretaria de Cultura, 2004) y Voces líquidas a veces varias
   (Perú, 2005). Editó la revista Spiral, entorno a las artes (2003 -
   2004). Coordinadora de Difusión en la Oficialía Mayor de Cultura Tonalá.
   También se ha distinguido por su labor en promoción y difusión cultural
   en el área literaria.



=== Imposible sin poesía      Germán López Velásquez ======================

Vociferada la sentencia de muerte le cortaron la cabeza. Lo tenían
arrodillado. El cuchillo iba y venía de la mano del fanático. La capucha
negra, erotizada en la faena sangrienta, enérgica, levantó del pelo la
máscara horrorizada. Ni una gota más de sangre. Toda yacía en el suelo.
Desollado, sin más terrorismo, había quedado. 54 segundos fue todo.
Después, un macabro silencio.

Si los humanos supiéramos el final el suicidio se multiplicaría. ¡Es tan
duro vivir! Una suerte de vértigo y desdicha arropa la piel. La muerte
campea. La vida es un abalorio. Nada está seguro. Cada despertar es un
asombro, una simple expectativa, una pálida esperanza. Nacemos para
participar en el juego. Algunos salen del laberinto, la mayoría se pierde.
Ese es el origen de la filosofía. Un tratar de sobrevivir en el laberinto,
en el abalorio. Cada cual saca sus cartas, las que cree. La mayoría de las
veces la mentira sustenta la vida. La mentira por supuesto convertida en
una filosofía para resistir. Insistimos, nos ilusionamos, soñamos de nuevo,
abrazamos alguna fe, creemos en algo mejor mientras el juego avanza y los
años pasan y los caminos del laberinto se hacen más confusos. Cada
despertar es un reto, abrir los ojos en la mañana es un asombro, un batirse
en la pesadilla. La existencia, entonces, se problematiza más. El futuro de
la especie humana. El ideal de felicidad. El conjunto de la vida. La
propuesta de cada filosofía. Y es que no da para más. Estados Unidos
gobernado por un vaquero saqueador de pueblos. La ONU no tiene hasta el
momento ningún cartel fijado de “SE BUSCA”. No hay recompensa tampoco. Está
pues la ONU violando la tradición cuando de atrapar criminales del oeste se
trata. Ni un solo poblado del mundo tiene fijado el aviso. Hay pues una
total impunidad. Lo triste es que lo acompañan otros maleantes de la
peligrosidad del inglés Blair. Los vaqueros hacen lo que les viene en gana.

Intervinieron Afganistán y pusieron un alguacil. Los talibanes perdieron el
poder. Ben Laden exacerbó su odio contra occidente. Los ataques contra
Oklahoma y las torres son parte de una larga sucesión de agresiones mutuas.
Destruyeron, después, al histórico Irak, que convirtieron en un verdadero
mierdero. Están aliados con los sionistas y le echan ráfagas a los
palestinos. Ahora mismo están tiroteando al Líbano. Desafían a los
ayatholas de Irán. Insultan a Siria. Quieren el petróleo del África
Subsahariana. Acusan a todo el mundo de terrorista. Nadie puede
contenerlos. Encienden odios.

Corea del Norte prepara bombas nucleares. El radicalismo islámico,
igualmente macabro, invita a borrar del mapa a Israel. La expresión “Guerra
Santa” traduce la estupidez. El pueblo norteamericano siente miedo por lo
que hace su vaquero. El pueblo judío también. Todos tienen miedo. Todos
tenemos miedo. No da para más. Imágenes de mutilados, de niños muertos, de
ancianos sollozantes, de familias que huyen con cuatro mudas, de seres con
hambre, arrebatados, desplazados. El terror está al rojo vivo. Las amenazas
son diarias. Los insultos. Las balaceras en el oeste. Los atentados contra
la inerme población civil. El irrespeto de todo. Hoy nada más, los
radicales de Alá prepararon un plan para estallar veinte aviones de
pasajeros, entre Inglaterra y Estados Unidos. ¡Qué horror, Alá; qué horror,
Dios; qué horror, Buda! Ustedes no deben ser tan malos. Nada, absolutamente
nada, justifica tanta maldad. Cuando se le rinde culto a la muerte, la
poesía está sepultada. Ya olvidamos que al finalizar el siglo XX, Australia
y Japón regalaron al mundo fe y esperanza, simbolizadas en millones de
luces artificiales, de estrellitas de todos los colores, vistas por la
televisión del mundo. ¡Qué espectáculo! Fue un testimonio, la anunciación
de un nuevo día, pero, fallido. El siglo XXI no es halagüeño. El horizonte
es turbio, muy turbio. Cuál derecho internacional humanitario, cuáles
derechos humanos, cuál Organización de las Naciones Unidas, cuál Corte
Internacional de la Haya, cuál Corte Penal contra genocidas y criminales de
guerra. Cuál coexistencia pacífica.

Qué tal el silencio cómplice del juez español Baltasar Garzón, el hombre
que quiere “un mundo sin miedo”. Qué tal la cobardía de Kofi Annan
lamiéndole el culo a los vaqueros. Se le olvidó que nació en un poblado de
Ghana, en África, y que obtuvo el Premio Nobel de Paz. Si tuviera algo de
ética renunciaría a la ONU. Acaban de masacrar en Qaná, Líbano, a 37 niños,
y se hace el pendejo. Igual el juez Baltasar Garzón, ese oportunista.
Literalmente fueron enterrados vivos. El edificio fue hundido por la
explosión. Más de mil muertos y cientos de refugiados y desplazados, la
mayoría civiles, y el mundo sigue en su cómoda estancia como la muerte
misma. La férula imperialista exacerba los ánimos mientras la burguesía
juega póquer en áridos salones donde se renuncia a la palabra. El caos
puede organizarse desde la poesía, pero ella lo ignora. Cómo recuerdo a
Goethe:

“Nada sé mejor, para los domingos y días de
fiesta,
que una conversación sobre guerra y
llamamiento a las armas;
mientras que allá abajo, bien lejos, en Turquía,
los pueblos mutuamente se degüellan,
aquí estamos sentaditos a la ventana, apurando
una copita,
y contemplamos las abigarradas naves
deslizándose río abajo;
por la tarde regresamos alegres a la casa
y bendecimos la paz y los pacíficos tiempos”.

Si seguimos en este laberinto no sobreviviremos. El planeta es frágil pero
los vaqueros creen que no. Ellos piensan que la bolita es eterna, que la
especie es eterna, que el hombre es Dios. Cómo sufro, cómo salen de mí
lágrimas. Siempre he creído en la salvación del hombre, en la
reivindicación de los sueños y las esperanzas. Hoy, lo dudo.

Un mundo donde cada país tiene bombas atómicas, la avidez del capitalismo
superó todo cinismo, la desnutrición sigue matando a los niños y la sed del
cuerno africano a nadie le importan, es una renunciación, una ignominia, un
permanecer en pecado. Es la muerte por imposición. El dolor. El exterminio.
El cansancio absoluto. Es un vivir por vivir. Qué decirle a los niños del
Líbano. Cómo mirar a los ancianos de ese país que vivieron ya el desangre
en los años ochenta y tenían nuevas ilusiones. Qué enseñarle a las
juventudes iraquíes que todo han perdido. Cómo esperanzar a las víctimas de
atentados en Estados Unidos y Europa, si crecen los odios, los fanatismos
religiosos y los asaltos de vaqueros. Si Dios existe con toda seguridad
debe de estar pasando una de sus mayores crisis. Soy solidario. Cómo no
serlo en momentos de tanta confusión. Quisiera invitarlo a un tinto.

En Colombia, es imposible acabar con las guerrillas por la vía militar.
Rusia no ha podido exterminar a los chechenios. Israel no podrá con
Hezbollah. Estados Unidos menos con los sunnitas de Irak o las milicias
revolucionarias y fundamentalistas de Irán. Tampoco con los separatistas
islámicos de Cachemira, en la India. Sólo hay una opción para terminar con
tanto disparate: LA POESÍA. La poesía es fundacional.

Un cerebro relleno de jabón cree que la poesía es una estrofa, un verso.
Tamaña mentira. Es lo mismo que afirmar que la literatura son los libros o
esas grandes bibliotecas llenas de tomos amarillos, apolillados. ¡Jamás! La
literatura es una fiesta, es vida, es entrar en un universo absolutamente
encantado aunque nos ponga en cuestión. Los libros no son más que medios
para llegar a ella. Esa fiesta está escondida en las palabras, en los
textos, en las metáforas, en el espíritu de la línea. Si la literatura
fuera un grueso libro amarillento habría excesiva fiesta. Pero no. Esa
fiesta no la hacen, no la convidan, sino ciertos espíritus, que cabalgan
con perfección el lomo de las palabras. La poesía es un diálogo, un ser
humano, una quebrada, una luna que sonríe, un beso, un niño que arrastra su
juguete, una nueva flor descubierta en la mañana, unos ojos con intensa
luz, la denuncia de la injusticia. Poesía es no matar al prójimo, no robar
petróleo, no acribillar la risa, no engañar, no mutilar. Nada más lejano de
la poesía que un vaquero a caballo, maloliente, haciendo polvaredas,
saqueando y soltando balas. La poesía es un encuentro entre los hombres,
sin armas y sin trampas. Es un juego limpio sin minas quiebra pies. Es
devolverle la vida a los negros marroquíes que llegan exhaustos y casi
yertos a las playas azules de España. Es no contaminar el medio ambiente.
Es la vida. Nadie resistiría estar aquí sin la poesía. Ella es un escudo,
un yelmo, una mirada distinta. Es el abrazo del aire, el respiro del
viento, el eco eterno de las olas que nos recuerda que el alma existe y la
tranquilidad existe y la literatura como fiesta existe. Nada, pues, más
distante de la poesía, que la fealdad de las bombas genocidas, los
francotiradores, los lamentos de muerte, el llanto desesperado de los
niños, los ajusticiamientos y las súplicas de una madre que levanta sus
manos al cielo pidiendo la presencia urgente de Cristo. Abundan fieras con
apariencia humana. Peor aun, no llegan a esa condición. Fieras como el
tigre matan para sobrevivir, estos monstruos matan por matar. Son capaces
de sacarle los ojos a una golondrina, a una golondrina que sólo canta, ríe
y vuela. Cómo se recogen en el crepúsculo. Momento de intensa algarabía.
Momento de gran emoción. No queda, pues, más alternativa que sentarnos a
dialogar, a conciliar las diferencias, a rescatarnos de la muerte, a vivir
en poesía. ¿Cómo, entonces, defendernos? ¿Cómo blindarnos de feroces
arremetidas? ¿Cómo superar la humillación? Imposible sin poesía. Poesía
para los pobres, para los niños asustados, para los desplazados, para los
excluidos de todo, para los refugiados, para los que han soportado en sus
almas la explosión de todo, para los mutilados, para los desterrados. ¿Para
quién más? ¡Ah! Para los vaqueros y los sectarios de cualquier oficio.
Puede que algún día decidan volver al reino de los cielos.

** Germán López Velásquez
   revistamefisto@hotmail.com
   Escritor, periodista, abogado y profesor universitario colombiano
   (Pereira, Risaralda, 1959). Fundó en 1984 la revista Mefisto de arte y
   literatura latinoamericana, de cuya dirección continúa encargado. Ha
   publicado los libros Muera el Quijote, Violaciones y Con Aurora en La
   Habana. Miembro de la Academia Hispanoamericana de Letras, de la
   Sociedad Bolivariana de Colombia y de la Academia de Historia de
   Colombia. Conferencista de amplia trayectoria en su país. Ha recibido
   diversos premios literarios tanto en Colombia como en Brasil, Francia y
   Estados Unidos.



=== Tristeza, que es amor =================================================
=== Alusión a don Quijote      Ricardo Martínez-Conde =====================

A fe que le viene bien el nombre: el caballero de la triste figura. ¿Has
reparado, amigo lector, que una vez, sólo una vez, se asocia la sonrisa a
su rostro en toda la extensión del texto? Y, para ello, ¡en qué malhadada
situación! ¡Qué ofensa a su arrojo! ¡Qué desprecio a su valentía! Hasta el
punto que, acaso, no estaría de más recordarle al autor que no descuide y
atienda bien a su función, pues es bien sabido que “el cálamo puede ser más
cruel que la espada”.

Es difícil aceptar la tesis literaria de Nabokov culpando al libro de
Cervantes de ser un trágico (casi esperpéntico) dramón, un error en el
concepto de tragedia. Los bienes del libro, literarios o no, son, a mi
entender, mayores que sus males. Es cierto, no obstante, que, en lo que
hace a la figura del digno caballero, pocas son las atribuciones de alegría
que se le otorgan. Es más; ¡tantas veces, a lo largo del texto, la gracia y
la risa vendrán derivadas de la burla! Por no traer aquí a colación las
reiteradas citas acerca de su humor reseco, del “humor estraño” de don
Quijote.

Hay dos situaciones significativas en el libro donde se alude al gozo como
estado de ánimo del buen aventurero, pero aun esas resultan, o bien
efímeras, o bien sólo alusivas, a modo de anécdota que, a la postre,
devienen casi en un paradigma de la frustración. La primera es cuando don
Quijote sale de su casa por vez primera en busca de aventuras, a fin de dar
cumplimiento a su ferviente voluntad de ser un caballero andante: “...una
mañana, antes del día, que era uno de los calurosos del mes de julio, se
armó de todas sus armas, subió sobre Rocinante, puesta su mal compuesta
celada, embrazó su adarga, tomó su lanza y por la puerta falsa de un corral
salió al campo con grandísimo contento y alborozo de ver con cuánta
facilidad había dado principio a su buen deseo”. Pero he aquí que el
contento pronto se frustró; resultó bien corto y efímero, pues, al poco,
“apenas se vio en el campo, le asaltó un pensamiento terrible, y tal que
por poco le hiciera dejar la comenzada empresa; y fue que le vino a la
memoria que no era armado caballero...”. Qué exigua alegría después de
haber tenido la humildad, o haber decidido, salir por la puerta menos noble
del corral.

La segunda ocasión es cuando el autor da cuenta del peso que, en el ánimo
del caballero, tiene la fuerza del amor. O, por mejor decir, la idea del
amor: “¡Oh, cómo se holgó nuestro buen caballero cuando hubo hecho este
discurso —el del maravilloso imaginario de sus aventuras— y más cuando
halló a quién dar nombre de su dama”. Ella era “una moza labradora de muy
buen parecer, de quien él un tiempo anduvo enamorado...”. Pero he aquí que
pronto asoma un nuevo velo de tristeza: “...aunque, según se entiende, ella
jamás lo supo ni le dio cata de ello”.

Qué decir de cómo don Quijote la invocaba: “Acorredme, señora mía, en esta
primera afrenta que a este vuestro avasallado pecho...”. O bien: “¡Oh,
señora de la hermosura, esfuerzo y vigor del debilitado corazón mío!”.
Escasa satisfacción, sin embargo, habrían de obtener los deseos de su
corazón romántico y apasionado en el conjunto de esta larga historia. Antes
al contrario, el tema de su amor, ay, más ha de ser motivo en este libro de
burla y escarnio que no de merecida consideración.

Así pues, el grave hidalgo, el caballero de gesto serio y aun ceremonioso,
pocas satisfacciones personales ha de obtener a lo largo del texto; escasos
han de ser sus gozos en toda su intensa vida en procura de aventuras. Y de
ventura. Como queda dicho, sólo en una ocasión Cervantes hace asomar la
sonrisa a su rostro, pero también ahí el final resulta desolador en el
arquetipo de la ficción. (Y no se trata aquí de hacer un retrato del
agraviado sicológico. Pero bien es verdad que pronto el libro invita a
adentrarse con pasión en la historia, y, siendo así, todo buen lector se
implica, toma partido, al tiempo que le da vida a sus protagonistas. En tal
sentido, ese amargo regusto de un corazón romántico agredido, del fracaso
de una voluntad —si bien adornada en la ficción— soslayada una y otra vez
sin el bien de la alegría, resulta cuando menos un fruto exiguo y
frustrante con su punto de especial melancolía).

El suceso de la alusión a la sonrisa tiene lugar cuando, en su camino, don
Quijote y Sancho se topan con un carretero que transporta leones en sus
jaulas. Viendo en tal circunstancia el caballero motivo de notable lucha,
se dirige al carretero —que le advierte, asustado, del peligro— que abra la
jaula a fin de poder librar sin par batalla con el animal. Al tiempo
minimiza, en un gesto de arrojo y desafío, la recomendación del carretero y
la fiereza del animal: “A lo que dijo don Quijote, sonriéndose un poco:
—¿Leoncitos a mí? ¿A mí leoncitos y a tales horas?”. Esgrime una sonrisa,
pero es de incitación a la pelea. Pretende ridiculizar el supuesto poder de
su enemigo. Su objetivo es librar combate abierto desafiando el peligro,
sea éste el que fuere. Todo sea en favor de memorable aventura.

Mas al fin —otra vez en esta vieja historia— es él quien ha de resultar
ridiculizado. El caballero ignora las súplicas e imprecaciones de que
abandone la idea de enfrentarse a leones hambrientos; se dice que las
fieras tenían tal expresión amenazante que era como “para poner espanto a
la misma temeridad”. Para él, sin embargo, tal gesto sería un acicate más a
fin de decidirse a librar un glorificable enfrentamiento. Sancho, que ahora
sí ve cerca el fin de su amo —y el suyo propio— le ruega que desista, a la
vez que ante el carretero defiende a su amo diciendo que no es loco, sino
atrevido; pero todo da igual. La jaula de los leones, al fin, se abre.

León y caballero están solos, frente a frente. (Repare el lector en la
plástica y dramática situación) Y dice el libro: “Hasta aquí llegó el
extremo de su jamás vista locura. Pero el generoso león, más comedido que
arrogante, no haciendo caso de niñerías ni de bravatas, después de haber
mirado a una y otra parte, como se ha dicho, volvió las espaldas y enseñó
sus traseras partes a don Quijote, y con gran flema y remanso se volvió a
echar en la jaula”. Y así concluye este pasaje de la mayor desesperanza, de
una tenue deshonra. Sobre todo por lo significativo-simbólico hacia la
figura del señor aventurero.

¿Por qué Cervantes infringe, con la pluma, una derrota tal a su personaje?,
sobre todo considerando la presentación previa a la lucha, idónea para
quien pretende librar singular pelea con un animal que “pareció de grandeza
extraordinaria y de espantable y fea catadura”. Incluso por la forma de
presentar la contienda como un inefable enfrentamiento: “Lo primero que
hizo —el león— fue revolverse en la jaula donde venía echado y tender la
garra y desperezarse todo; abrió luego la boca y bostezó muy despacio, y
con casi dos palmos de lengua que sacó fuera se despolvoreó los ojos y se
lavó el rostro. Hecho esto, sacó la cabeza fuera de la jaula y miró a todas
partes con los ojos hechos brasas, vista y ademán para poner espanto a la
misma temeridad. Sólo don Quijote lo miraba atentamente, deseando que
saltase ya del carro y viniese con él a las manos, entre las cuales pensaba
hacerle pedazos”. En lo que sigue, pues, se instala un inexcusable velo de
melancolía, de desilusión lectora, pues semeja que sea el propio autor
quien no cree en la grandeza imaginaria de su héroe. Le degrada
aprovechándose de su sentido de la aventura. Y el lector, ante tal
desenlace, sonríe, pero sonríe de tristeza.

“Sólo podemos sobreponernos a la infelicidad mientras se juegue”, escribió
Canetti. El libro de Cervantes se podría decir que tiene, al fin, mucho de
juego. Tal es lo que se obtiene al alterar el sentido de la realidad
mediante la ficción. Juego de la ficción, juego de la imaginación. Pero, al
fin, teniendo como protagonista a un hombre y sus nobles ideales —al que
pronto hemos dado vida en nuestro corazón—, todo resulta ser una realidad
significativa para el héroe, y de ahí el sinsabor de tan amarga derrota,
que lo es sobre todo del orgullo. También para quien ha vivido el libro
como lector. (Recuérdese aquella esperanzada invitación: no quemes los
libros, arde en ellos).

El mohín seco y el gesto grave de don Quijote bien podrían tener su origen
físico. El libro casi comienza con una receta de cocina, pero se sabe que
él era “de complexión recia, seco de carnes, enjuto de rostro”. No daba,
pues, en lo externo, una imagen de rubicunda alegría. Sin embargo tiene
fundamento el gesto serio del valeroso caballero si reparamos en el objeto
de su preocupación, en la noble osadía de su empeño: la de “desfacer
entuertos”. En ello se comprenden la lucha por la justicia y aun la
exaltación del amor, actitudes que viven próximas a la melancolía. No tuvo
tiempo el autor de atender la advertencia de Flaubert (“cuidado con la
tristeza, es un vicio”) pues hay un mucho de ello en el libro. Un libro
donde hay risa (derivada, por lo común, de chanza, burla o ridículo) y
lamento, pero donde escasea la inteligencia de la sonrisa; incluso
podríamos decir de la delicadeza de la ironía.

Al fin, yo pienso, amigo lector, que, en el fondo, este libro es un libro
de amor. (“Quien no conozca el amor jamás conocerá qué es la tristeza”).
Amor a la justicia —a la defensa de las causas justas— y amor a la idea del
amor. Por eso el Quijote es y será un símbolo imperecedero en la historia
de la literatura; así perdurará en el corazón de quien leyere. Y si en algo
deriva en tristeza (“el entristecido caballero”, le llama Bloom) tal vez
sea por aquello a lo que otro escritor, el sobrio Machado, poetizó un día:
“Tristeza, que es amor”.

** Ricardo Martínez-Conde
   csbgfrf@cesga.es
   Escritor español (Sanxenxo, 1949). Cursó los estudios de filosofía y
   letras y el doctorado en la Universidad Complutense de Madrid
   (http://www.ucm.es). Textos suyos han aparecido en la Revista de
   Occidente, el Boletín Galego de Literatura y las revistas Clarín, Claves
   y Extramundi. Además ha sido colaborador en diversos periódicos. Ha
   publicado los poemarios en gallego Lento esvaece o tempo (Milladoiro,
   1990), Orballo nas camelias (Sotelo Blanco, 1993), O silencio das
   árbores (Espiral Maior, 1995), A núa lentitude (Follas Novas, 2001) y
   Compostela, vella memoria (3C3, 2003); y, en castellano, Los argumentos
   de la tarde (A.G., 1991), Sombras del agua (Endymión, 1993), Evoë
   (Calambur, 1997) y Los días sin nombre (Calima, 2000, premio Benasque de
   Poesía). En prosa ha publicado, en gallego, Os simbolos de Galicia (Cª
   Cultura, 1993) y Debullar (Galaxia, 1998) y, en castellano, Cuentas del
   tiempo (Pre-textos, 1994), La figura del Rey según Quevedo (Una lectura
   de la "Política de Dios") Ed. Endymión-Mº Cultura, Madrid, 1996, Alusión
   al paisaje (Calima, 2002). Ha recibido diploma de honor en el Concurso
   Internacional de Relatos Breves "Jorge Luis Borges" (California, 1992) y
   el premio Reimóndez Portela de Xornalismo (A Estrada, 1997).



=== Roberto Matta Echaurren: un poeta desconocido =========================
=== Benedicto González Vargas =============================================

Hace pocos días atrás, en su edición 206 del 18 de agosto pasado (1),
Gonzalo Contreras a través de la Revista de Libros de El Mercurio
(http://www.emol.com) presentó al público chileno una primicia de impacto
mundial: a fin de año aparecerá un nuevo tomo de la antología Poesía
chilena desclasificada, y en ella aparecerá una serie de poemas de nuestro
muy universal Roberto Matta (http://es.wikipedia.org/wiki/Roberto_Matta).

Pintor notable, que hizo casi toda su carrera plástica y su fama en Europa,
Chile siempre lo vio a la distancia y sólo en contadas ocasiones tuvimos la
oportunidad de tenerlo cerca. Felizmente, tras el retorno de la democracia,
en el año 1990, se le concedió el Premio Nacional de Arte, algo que su fama
universal reclamaba demasiado en nuestra conciencia nacional y era menester
resolver pronto, puesto que nuestros premios nacionales, sólo pueden
otorgarse en vida.

Dicen los que saben —y yo lo repito de ellos— que los escritores chilenos
conocían la poesía de Matta, pero no la tomaban en serio, seguramente
porque el propio pintor no se consideraba a sí mismo como un poeta, pese a
que alguna vez publicó unos versos suyos en italiano y francés, en revista
de escasa circulación. Hombre de ideas claras y de verbo recio, no ocultó
intereses y posturas políticas en sus versos, Contreras —el autor del
artículo que comento—, recuerda los siguientes, escrito en Francia cuando
en nuestra América las dictaduras militares eran casi el único paisaje
político existente:

      “Recado para los militares latinoamericanos,
      degenerados generales
      que por lo general generan
      puras degeneraciones”

Imposible decirlo de manera más franca y directa. Impresionante en su
sencillez, poderoso y notable ejemplo de aliteración y denuncia. Cuesta
creer que hasta hoy permanezca inédito.

Hay quienes vinculan su expresión a una poesía más telúrica y folclórica,
de potente raigambre popular entroncada con la tradición y a la altura de
Víctor Jara, Patricio Manns o Violeta Parra. Sin embargo, producto de su
escandalosa creatividad va inventando no sólo imágenes (no debemos olvidar
que es gran pintor), sino también nuevas palabras (2).

Si hemos de creer en la historia de Matta debemos estar ciertos de que no
tuvo afanes literarios, que no buscó convertirse en poeta y que, por lo
tanto, sus versos son reflejo honesto y sincero de su intimidad, pero una
detención consciente en ellos no puede menos que obligar a cualquier
antologador e investigador de la literatura a integrarlo con honores a la
enorme galería de lo mejor de nuestras letras. Refinado artista de
vanguardias que es capaz de alzar el vuelo de la creatividad desde el alma
popular de su Patria.

Quienes amamos el arte y especialmente el arte de la palabra, esta magia
que evoca, convoca y provoca, esta suerte de vicio impune, como más de
alguien lo ha motejado por ahí, no podemos menos que agradecer a aquellos
que nos han regalado estos versos que la vida quiso esconder por allí. Nos
han devuelto a un ilustre poeta chileno desconocido. A un notable artista
al que vimos siempre entre pinceles en las alturas del Olimpo surrealista
pero que, ignorábamos, también ascendía a esas alturas por el camino de las
plumas y los folios de papel.

Eduardo Carrasco (3) ha conservado para el patrimonio histórico y cultural
(no sólo de Chile, sino que del mundo) varias de sus creaciones literarias
en versos originales de su puño y letra.  Los Oráculos de Pan pan pan
fueron escritos a mediados de los 80 y coinciden con la serie de Quijotes
de su obra.

Porque nos parece necesario destacar esta faceta desconocida del gran
artista y porque nos parece justo agregar a su nombre ya no sólo el
adjetivo de gran pintor, sino que además el de gran poeta, agradecemos a
todos los que han hecho posible conocer esta obra.

De sus extraordinarios poemas, estos versos notables:

      Los oráculos de Pan pan pan

      El tiempo no pasa para un reloj.
      Para un reloj, el tiempo no pasa.

      Desengañar la lengua es desatarla.

      Con la imaginación del fuego
      en el corazón humano los encuentros se transforman
      en descubrimientos.

      Sistemanar bien
      en las manos de cada día
      normándose en hornos
      donde el yo se hace pan.

      Pan:
      escojo decir Pan
      porque encierra el aplauso
                    al ruiseñor rocío
                           y la mejor vidriera
                                  con el ritmo de
                                         las naturalezas.

      Los hombres aman a las mujeres porque se parecen al mar.

      Angelicante ciencia,
      cueva de abrazos donde el entendimiento entenderá
      que es científico el caballo que abrocha claveles entre los hombres
      en vez de alfombras y murmullos entre las estrellas.

      Desterrarse en un entierro.

      Lo irracional es racional porque ambiciona ambas ambiciones.

      Para mudar las cosas
      y dar crédito a tu trabajo
      de hacerte una mejorada posada sin estrechez
      no basta cambiar tu histórica luz interior,
      centro de extranjeras amenazas:
      debes andar sin comillas, en la simplicidad de todos,
      como si fueras un punto.

      Están viviendo un neolítico
      en el que se va descubriendo nuestra naturaleza
      como un terremoto que se ha roto la lengua.
      La naturaleza nos parece que no se parece a lo real
      que se aparece en lo que oímos de la vida,
      y esta crisis hecatomba diluvios
      y alrededor todo se metamorfea en todo.

      Arte es inventarse con las propias palabras
      aunque esto parezca una grosería
      entre calmados calmadosos.
      Contra su calma: el imprevisto.

      Que el amor propio
      ame el carácter y la persona del ser amado
      y no sólo su desnudez bajando las escaleras
      desvestida de reina
      y rodeada de retratos de familia.

      El alma es una olla
      donde se cuecen los alimentos de nuestro entusiasmo
      y con éste
      crece abrazado y entregado el corazón.
      Para que este corazón no desate nieves
      sino un sol templado y un laurel de hojas
      en el alma de la olla del alma
      como en el hoyo de la guitarra
      debe nacer la música que venza los infiernos
      Así,
         el puchero que el alma cocina
                                  será sabrosa luz.

      Vivir para aumentarnos,
      para aumentar nuestro humanismo hasta que sea crónico.



Notas

1. Lamentablemente para nosotros, El Mercurio sólo muestra en su página web
   las últimas siete ediciones de su diario. Para acceder al archivo de
   números anteriores, hay que ser suscriptor del diario.

2. Dice Gonzalo Contreras que el vocablo “angelicante” es creación suya.

3. Ex integrante del grupo Quilapayún.

** Benedicto González Vargas
   rector@univirne.cl
   Profesor y escritor chileno (Padre Hurtado, 1965). Ha publicado El
   ermitaño (Editorial Café Con Leche, 2000) e Índigo, los niños de la
   Nueva Era (Ediciones de la Univirne, 2002). También participó en el
   libro 2000, el futuro presente (Editorial Letralia, 1999), con un ensayo
   sobre ciencia ficción. Actualmente cursa un Magister en Educación en la
   Universidad Diego Portales e imparte clases de literatura en los
   colegios Alexander Fleming y San Marcos, de Santiago de Chile. Desde
   2001 es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile. Mantiene un blog
   sobre literatura en http://www.atinachile.cl/blog/10092.



=== Tiempo nublado      Ricardo A. Halperin ===============================

Dicen que con los años vienen el escepticismo y las ideas conservadoras
(además de los kilos y de la calvicie...). Hay alguna evidencia en ese
sentido y seguramente no habrá quien pensará que este comentario la
fortalece aun más. Si fuese así, me permito responder que el escepticismo
es una actitud con méritos no despreciables. En cuanto a las ideas
conservadoras, nada más lejos de la intención de esta nota, por el
contrario la tesis que se plantea es que hay mucho en nuestra cultura que
no merece conservarse... Pero parece prematuro escribir a la defensiva,
cuando las ideas principales aún permanecen escondidas. Vayamos a las
cosas.

Es imposible dejar de notar que la cultura moderna exhibe una tendencia muy
generalizada a la búsqueda de ideas simples, de filosofías (perdón por el
mal uso de la palabra) totalizadoras, un recurrir demasiado frecuente a los
lugares comunes, una tendencia a lo fácil en las expresiones artísticas, en
suma, una creciente dependencia en el mínimo común denominador, que abarata
el pensamiento y plantea un serio potencial de decadencia. A la edad de la
razón la ha sucedido el tiempo del simplismo. Esto se observa en diversos
campos; en esta nota me voy a referir brevemente al arte, el periodismo, y
la política, pero seguramente otros querrán añadir a esta lista. Esta
pereza intelectual no es un fenómeno limitado a un solo país, o una
desviación circunstancial de tendencias de largo plazo más auspiciosas. No,
parece ser una tendencia mundial afirmada y en buena medida irresistible.
De continuar así, en el futuro algún pensador independiente entre nuestros
hijos o nuestros nietos podrá recordar con añoranza la era de mediocridad
que nosotros, sus ancestros, pudimos vivir...

No quiero que se me acuse de ignorar el tremendo progreso tecnológico que
nuestro tiempo ha conocido y presumiblemente seguirá conociendo. El avance
científico aparece estar encaminado en una curva exponencial cuyos milagros
se develan casi a diario. Pero si el campo científico es testigo de
progresos admirables, la otra “cultura”, la cultura social, no sólo no
avanza sino que evidencia preocupantes signos de atrofia o de retroceso.

En el campo del arte la televisión ha permitido a grandes masas un grado de
acceso a sus expresiones que hubiese sido inimaginable hace apenas un
siglo. ¿Pero, es la cacofonía música? ¿Es la procacidad, ingenio? ¿Es el
humor chabacano e infantil, gracioso? La búsqueda de la máxima audiencia
define los estándares estéticos a niveles muy bajos, pero la consecuencia
es que estas expresiones “artísticas” están contribuyendo a conformar los
gustos y la manera de pensar de grandes mayorías, con consecuencias
sociales y políticas que no hemos considerado con la seriedad que merecen.
Alguno quizás argumentará que la masificación de las expresiones culturales
necesariamente nos lleva a un deterioro de calidad. Implícitamente este
razonamiento sugiere que la cultura con mayúsculas era un dominio exclusivo
de las elites y que la masificación es la razón principal del deterioro que
hoy observamos. Sin embargo el orden de causalidad no es obvio, si bien el
gusto popular es un determinante de las tendencias culturales también los
creadores actúan sobre el público y modifican los gustos y preferencias. La
educación podría también ayudar a elevar los estándares. Podría, pero...
¿Qué ocurre que en general los intelectuales y los artistas han perdido esa
capacidad de liderazgo positivo que alguna vez fue su dominio? ¿Será que
los incentivos comerciales tienen una influencia excesiva en la dirección
que toma la creación artística (y, si fuese así, qué hacer al respecto)? ¿O
acaso este análisis es excesivamente pesimista, y no es capaz de reconocer
los méritos artísticos y los nuevos elementos creadores que se están dando
en los diversos campos del arte?

El periodismo presenta un panorama menos claro. Por un lado, en el campo de
la palabra escrita encontramos todos los días expresiones de pensamiento
crítico y análisis inteligentes, aunque a veces debamos escarbar entre la
basura que los circunda para llegar a ellos. Inquieta, sin embargo, que las
nuevas generaciones demuestren una creciente indiferencia al periodismo
escrito y al análisis serio y recurran cada vez más a la televisión y al
“blog”, muchas veces sesgado y emocional en su contenido y no sujeto a
escrutinio crítico, como fuente de información. La televisión en particular
crece en importancia como fuente de información (pero también de
indoctrinamiento subliminal en las normas socialmente aceptadas) de las
grandes masas. En ese medio, la idea inteligente aparece con demasiada poca
frecuencia y el análisis crítico generalmente brilla por su ausencia. Puede
argumentarse que el medio no se presta, si es así el “mundo feliz” de
Huxley no debería catalogarse como obra de ficción sino como un inquietante
llamado de alerta a un futuro posible no demasiado lejano.

Llegamos a la política, que no ha podido abstraerse del contexto cultural
en el que le toca desarrollarse. ¿Cuántos lectores pueden mencionar
inmediatamente, sin exprimirse mucho la cabeza en la búsqueda, los nombres
de dos o tres estadistas que hayan recientemente planteado con claridad los
dilemas que nuestra generación enfrenta y esbozado una estrategia clara y
coherente para encararlos? No creo que muchos. Pienso que con mucha más
facilidad podríamos identificar decenas o cientos de figuras importantes
que han hecho sus fortunas políticas sobre la base de explotar los lugares
comunes, los prejuicios y las ideas fáciles, sumados a una total
desaprensión por el respeto al oponente y por el nivel del diálogo. Como en
el caso del arte y del periodismo, la ley del mínimo común denominador es
lo que define las plataformas de gobierno. El resultado es que los
problemas más difíciles no se resuelven, se “patean” al futuro. Tal el caso
del calentamiento global, del deterioro del medio ambiente, de los
crecientes choques y tensiones provocadas por las corrientes inmigratorias,
de la reaparición de la religión como factor de discordia y de guerra y de
las consecuencias económicas y sociales de tendencias demográficas (mayor
expectativa de vida y menor tasa de natalidad) que difícilmente se
revertirán en el mediano plazo.

Creo que el dicho atribuido a Kant, “Lampé necesita un Dios”, esconde tras
su soberbia un algo de verdad, pero que se aplica no sólo al hombre común
sino también al intelectual; el pan y el circo no alcanzan y todos
compartimos la necesidad de una visión positiva que aliente el diario
quehacer y le dé sentido. En la conformación de esa visión, el quehacer
intelectual debería jugar un papel fundamental. Las religiones
tradicionales entendieron esta necesidad, el comunismo como religión de la
razón también. Muerto Dios y luego el comunismo, el hombre moderno no puede
conformarse con la apología del sexo como deporte y la crónica policial en
colores que la televisión nuestra de cada día nos da. El sorprendente
“renacimiento” de Dios y el auge de visiones religiosas extremas, como es
el caso de una corriente importante del Islam y de la “derecha religiosa”
norteamericana, que parecen haberse acentuado luego de la implosión del
comunismo como alternativa ideológica, podrían de alguna manera reflejar la
insatisfacción de numerosos sectores de la población ante el vacío del
horizonte cultural y la ausencia de valores claros en el mundo moderno. ¿Es
esa la única elección posible: el fanatismo religioso o un mundo
lobotomizado?

Dicen que con los años viene el escepticismo; quizás estos conceptos –que
no son originales ni mucho menos nuevos— sean sólo refunfuños ante una
realidad cambiante cuyo sentido se nos escapa. Puede ser, aunque no lo
creo: pienso por el contrario que quienes recordamos que no está lejana en
el tiempo una era de la razón, nutrida de confianza en el progreso,
deberíamos intentar rescatar su legado y plantearle a nuestros hijos una
alternativa más positiva a esta realidad que hoy ofrece el mundo. Lo
difícil es empezar.

** Ricardo A. Halperin
   rhalperin2@comcast.net
   Escritor y docente argentino (Buenos Aires, 1940). Actualmente reside en
   las afueras de Washington (EUA). Se educó en la capital de su país y en
   Córdoba, y completó estudios de postgrado en la Universidad de Columbia
   (EUA). Fue profesor de economía en la Universidad de Buenos Aires
   (1968-1973). En 1976 se incorporó al Banco Mundial, en la ciudad de
   Washington, DC, donde desempeñó diversos puestos gerenciales hasta
   jubilarse en 2001. Ha publicado numerosos trabajos sobre temas
   económicos.



|||||||||||||||||||||||||||    SALA DE ENSAYO    ||||||||||||||||||||||||||

=== Dos notas sobre poesía      José Iván Bedoya Madrid ===================

*** De la poesía

Es indiscutible la existencia y el rango que ocupa y ha ocupado el poetizar
en la vida del hombre en todas sus épocas; sin embargo, es puesto en duda
el lugar que el texto poético debe ocupar en el actual momento histórico.
Poetizar es propio del hombre y el texto poético, por lo tanto, no debe
temer por su existencia ya que es la vida misma de este hombre la que lo
alimenta. El que para muchos ya “no exista la poesía” es más bien un
indicio evidente del malestar que se percibe en el seno mismo de la cultura
y que se extiende al mismo “quehacer” poético propiciado por los medios de
comunicación. Se dice, por ejemplo, que “no se le presta la misma atención
que cuando la educación giraba de manera primordial alrededor de los
estudios clásicos y literarios”. Creo que este juicio no debe afectar la
existencia misma de la poesía que es válida en sí y por sí misma aquí y en
cualquier parte.

Claro está que como actividad histórica y como producto textual que emplea
signos como materia prima, ha debido pasar y está pasando por diversas
transformaciones en relación con las épocas en que ha surgido y con los
hombres concretos que la han creado. Como es de esperar de todo desarrollo
histórico, el resultado es positivo y enriquecedor para la esencia de la
poesía misma. Podemos pensar, como ejemplo de esto, lo que ocurrió en la
escena colombiana con la introducción de la nuevas formas modernistas a
principios de siglo y los movimientos nacionalistas que se han originado
bajo la fecunda influencia de las grandes figuras de la poesía.

Sobre el poetizar se han hecho diversas reflexiones en la historia.
Poetizar o crear poéticamente implica y exige concentrar las fuerzas
interiores cuando se trata de conjurar la realidad como es la presentida
por nuestros sueños. La concentración, que para Rilke es la condición misma
del hacer poético y de la captación de la belleza en formas definidas,
conlleva un método de “colimador” (según la expresión de J. M. Pleynet del
grupo Tel Quel), es decir, de orientar la mirada hacia un sector o nivel
definido de la realidad compleja. En efecto, cuando miramos en perspectiva
tratando de superar el afán cotidiano y la preocupación utilitaria al
manipular lo real, se abre una dimensión nueva del mundo (de lo mirado y de
su contorno) que se hace transparencia en la palabra poética. Por eso ser
poeta es, fundamentalmente, crear. La creación literaria es una obra
edificada sobre la obra del mundo siempre presente como lo real ya dado,
horizonte de todas nuestras experiencias y posibilidades.

La poesía, como forma de enfocar lo real, como conjuración del presente
para que revele su secreto (desde Aristóteles hasta Heidegger), se
relaciona de una manera específica con la reflexión filosófica. Para
algunos, incluso, la experiencia poética, lo mismo que la dramática, están
en un plano de similitud con la experiencia filosófica. Nietzsche, por
ejemplo, veía que con la tragedia era como los griegos habían llegado a lo
más profundo en su identificación con los valores vitales que serían los
únicos que él finalmente reconocería. El mismo hacer poético es considerado
en general por los filósofos como una forma de eternización de la vida: la
comunicación de hecho entre un mundo extraño, antiguo, y nosotros, nuestro
mundo. En general, toda literatura es la eternización de la experiencia
concreta o íntima del hombre. S. Beckett ha vuelto a hablar de experiencia
dramática como experiencia metafísica: un íntimo contacto con entidades que
influyen decisivamente en cada hombre y que son de su misma esencia: la
muerte, la desesperación, la incomunicabilidad... (En Los Indomables, por
ejemplo, uno de los personajes llega a definirse por el silencio, el que el
autor mismo le da un valor metafísico: “cuando deje de hablar hablaré de mí
mismo”).

Un texto poético no es un simple juego de palabras —ya lo ha advertido
Heidegger— sino, por el contrario, es el lenguaje cifrado, cuyos símbolos
revelan un contenido trascendental en relación con el nivel de la vida
afrontado. Lo poético es la dimensión de la vida en que podemos arribar y
asumir la profundidad misma de lo real, que en el contacto rutinario sólo
se muestra en su ser útil, en su ser para otra cosa, o sea, en su
inesencialidad. Comparto en parte esta visión actual de la poesía. El
fenómeno poético que aparece ante todo en su forma material, las palabras,
es un deseo manifiesto o no, de captar una intuición o una visión
momentánea de una armonía escondida en la naturaleza. Para el filósofo
griego, el poeta copia e imita la naturaleza y se inspira en ella
(Aristóteles) y su resultado es, por tanto, una obra de arte.

El poeta trata de comunicar su íntima experiencia metafísica a los hombres
con quienes convive. Le habla a su pueblo de un modo especial. Es mediador
entre una realidad, que es develada sólo a unos pocos, y los hombres, que
no han tenido o aún pueden desdeñar esa experiencia. De ahí que la misión
del poeta, aunque escondida, sea tan importante: mantiene la fe de los
otros en el valor más secreto y a la vez más olvidado de la misteriosa
realidad. Les recuerda continuamente con su palabra que en el lado opuesto
de esa misteriosa realidad que él se esfuerza por comunicarles está la
dimensión cotidiana de la misma, pero que ésta por ser más utilizada o
manejada no es la más real.

La Poesía (Dichtung, literatura) abarca todo lo artístico que hay en el
hombre. Éste, por el hecho de ser una conciencia, es capaz de dichten, de
poetizar. Es algo sólo propio de él, porque es el modo como acontece la
verdad en la obra de arte, es decir, es la manera como el desvelamiento de
la verdad ocurre en el seno de la misma obra. De ahí que la poesía (Poesie)
sea el modo como sucede la verdad en la obra de arte literario. La poesía,
entonces, es un modo particular que tiene el hombre que actúa como artista
para acercarse al misterio en el sentido de lo indescifrable. El poeta
dispone ya del lenguaje, producto cultural de un pueblo. Este lo condiciona
en su dichten. En dos artículos, Hölderlin y la esencia de la poesía y El
origen de la obra de arte, expone Heidegger estas ideas que es conveniente
revisar como una profundización seria aunque desabrida y pesada para
quienes prefieren más lo literario que lo filosófico.

Pero hagamos la pregunta que puede surgir cuando leemos un análisis como el
que propone Heidegger: ¿por qué se puede decir que la poesía trata de
ponernos en contacto con una verdad o mejor con una captación de algo
verdadero? Por qué se puede poner la poesía al mismo nivel de la filosofía?
Muchas veces podemos suponer que el poeta se encuentra en una relación con
la realidad de un modo muy peculiar: es una relación onírica, casi
irracional. Se cree que el poeta sólo trabaja con ilusiones, las que
envuelve también con palabras cuya significación se hace difícil, gratuita,
debida aparentemente a la casualidad, y por lo tanto no debe tener el mismo
crédito para todos cuantos las leen. Pero recordemos que Aristóteles, sin
ser poeta (declarado oficialmente como tal) muestra y teoriza lo que es el
contenido o lo que pretende ser, desde el punto de vista del racionalismo
griego, la obra de arte (imitación de lo real) que para Platón sólo era
“sombra de una sombra”. Para Aristóteles, la poesía está entre la filosofía
y la historia. Es más bien un término medio ya que es más filosófica que la
historia. (Muchas veces se ha partido sólo de intuiciones para explicar lo
poético, pero es la única manera de llegar a definirlo porque es
inabarcable dada su sutil apariencialidad o carácter fenoménico).

Baste este sondeo para afirmar que muchos filósofos han reflexionado sobre
la poesía. Es decir, han creído que la filosofía tiene mucho que ver con la
literatura. Algo en lo que también insiste Heidegger es en lo referente a
la poesía como fundamentación. El poeta instaura lo permanente. Lleva a su
concreción lo que él cree que se debe conservar o guardar como lo más
sagrado porque sus textos son “signos de los dioses” con los que el pueblo
duerme más seguro. El poeta, en su intuición, en su experiencia intuitiva
de una situación en la que él capta la armonía de su ser íntimo con la
naturaleza, siente la necesidad de plasmar esta intuición poética por medio
de la palabra, del verso, de la obra dramática. Acude al lenguaje
cotidiano, producto de una historia o desarrollo del habla. Es, por tanto,
heredero de una tradición estética, la que se actualiza por medio de él,
escenificando desde un ángulo nuevo, la belleza eterna sumida en la
euritmia del universo. Por medio pues, de esta “realización” de lo poético
en la palabra y por la palabra, el poeta conserva y transmite a los otros
unos signos que él ha presentido y les ha dado un nuevo sentido.



*** De la poesía II

La poesía, es ocioso decirlo, tiene muchas acepciones. Se puede decir que a
lo largo de la historia de la literatura, cada autor ha tenido su propio
modo de enfocarla. Pero hay algo que salta a la vista: desde Aristóteles a
Heidegger, pasando por Hegel y Schelling, se ha querido ver la poesía en
relación con la filosofía. Algunos han pretendido decir que la experiencia
poética o dramática está casi, por no decir, en igual plano, que la
experiencia metafísica. Nietzsche veía en la tragedia lo más profundo a que
habían llegado los griegos en su identificación con los valores vitales que
eran los únicos que él reconocía. La misma literatura era la eternización
de la vida: la comunicación que se podía establecer entre un mundo antiguo
y nosotros.

Con S. Beckett se ha vuelto a hablar de experiencia dramática como
experiencia metafísica: un íntimo contacto con entidades que influyen
decisivamente en el hombre o que son de su misma esencia como son la
muerte, la desesperación, la incomunicabilidad, etc. Quiero decir, al
nombrar aquí a Nietzsche y a Beckett, que lo poético no es un simple juego
de palabras, como también lo advirtió Heidegger, sino que nos lleva a un
plano muy profundo de lo real. (En Les Indomables de Beckett uno de los
personajes llega a definirse por el silencio al que el autor le da un valor
metafísico: “Cuando deje de hablar, hablaré de mí mismo”).

El fenómeno poético que aparece ante nosotros primero que todo en su forma
material, las palabras, es ante todo un deseo manifiesto de captar una
intuición o una visión momentánea de una armonía escondida en la
naturaleza. Alguien decía que el poeta copia la naturaleza y se inspira en
ella por analogía a una obra de arte. El poeta trata de comunicar su íntima
experiencia metafísica a los hombres (a su pueblo): es un mediador entre
una realidad, que es develada sólo a unos pocos, y los otros hombres que no
tienen esa experiencia. De aquí que la misión del poeta, aunque escondida,
sea tan importante: mantiene la fe de los otros en los grandes valores, les
recuerda siempre que al lado de la misteriosa realidad que él les comunica,
está su misma realidad, la que viven todos los días, pero no por esto es
ésta la más real.

La Poesía (Dichtung, literatura) abarca todo lo artístico que hay en el
hombre. Este, por el hecho de ser una conciencia, es capaz de poetizar
(dichten). Es algo muy propio de él, porque es el modo como acontece la
verdad en la obra de arte, es decir, es la manera como el develamiento de
la verdad ocurre en el seno de la misma obra. (De ahí que la poesía,
Poesie, es el modo como sucede la verdad en la obra de arte literario). Por
eso la poesía es un modo muy particular que tiene el poeta de acercarse al
misterio, en el sentido de lo indescifrable. El poeta ya dispone del
lenguaje que es el producto cultural de un pueblo, que lo condiciona en su
dichten. En los dos articulos de Heidegger: Hölderlin y la esencia de la
poesía y El origen de la obra de arte están bien expuestas estas ideas.

¿Por qué se puede decir que la poesía trata de ponernos en contacto con una
verdad, con una captación de algo verdadero? ¿Por qué se puede poner la
poesía al mismo nivel que la filosofía? Se plantea esta pregunta porque a
veces se tiene la concepción de que el poeta se encuentra en una relación
con la realidad pero como en la dimensión del sueño. Se cree que el poeta
sólo trabaja con ilusiones, las que envuelve con las palabras, y al que por
lo tanto no debe dársele ningún crédito. Aristóteles, no siendo poeta, nos
dio el contenido o lo que pretende ser el artista literario. Plantea que la
poesía está entre la filosofía y la historia. Es un término medio: es más
filosófica que la historia. (Se ha partido de la intuición para explicar lo
poético, pero es la única manera de llegar a definirlo, porque es
inabarcable dada su sutil apariencialidad, su fenomenicidad). Muchos
filósofos han reflexionado sobre la poesía, es decir, no han creído que la
filosofía no tenga nada que ver con la literatura.

Otra cuestión en la que también insiste Heidegger y que hay que reconocerle
en este punto es la de la poesía como fundamentación. El poeta instaura lo
permanente: lleva a su concreción lo que él cree que se debe conservar o
guardar como lo más sagrado, porque enfrenta los “signos de los dioses” con
los cuales el pueblo se va a sentir más seguro. Precisamente, el poeta en
su intuición, en su experiencia intuitiva de una situación en la que él
experimenta la armonía de su ser íntimo con la naturaleza, desea o siente
la necesidad de concretizar su experiencia poética en la palabra. Acude al
lenguaje cotidiano, producto de una historia cultural, es decir, hereda
toda una cultura. Por medio de esa “realización” de lo poético en y por
medio de la palabra, el poeta conserva y transmite a los otros unos
“signos” que él ha presentido.

Max Bense, en su libro Estética —en el que analiza algunos puntos
importantes de la estética contemporánea—, acude a Heidegger, Kafka, Hegel
y aun a Aristóteles para analizar algunos factores de lo estético en
nuestros días. En la evolución que de lo poético, nosotros somos
espectadores, vemos cómo se va tendiendo a aquello que proclamaba
Nietzsche: la experiencia metafísica. Aun el liberarse de todo un
formalismo que se había admitido tradicionalmente, demuestra un deseo de
llegar a lo más esencial que se debe tener en cuenta en lo poético: como
intento de asir lo que parece inasible. (Hay una unidad muy profunda entre
Poesía y Filosofía porque ambas tratan de abrirle al hombre la puerta al
reino de la metafísica).

Algunos filósofos han intentado profundizar en lo poético. Se ha de tener
en cuenta que lo fundamental es que el poeta nos pone en contacto con una
realidad inasible por otros medios, misteriosa. Es decir, trata de
comprender la poesía más desde su fondo mismo: llegar a lo esencial del
fenómeno poético y dejar el estudio de las formas y elaboraciones
lingüísticas a los eruditos o críticos literarios. Debemos ir más allá de
las meras formalizaciones teóricas: no podemos tener unos conceptos rígidos
sobre algo tan variable y heteróclito como es la literatura en su forma. La
teoría literaria es la reunión de todas las reglas y nociones formales que
se deben tener en cuenta antes de llegar a afrontar una obra literaria.
Saber por ejemplo, que Macbeth es una obra dramática y no épica, aunque
pueda tener, no obstante, elementos líricos o épicos. Encerraría el
conocimiento de los géneros literarios, todas las clases de rima métrica,
el lenguaje como condicionante de la literatura. Es decir, lo teórico que
se necesita para comprender o crear una obra literaria.

En la historia literaria se trata de llegar a comprender el desarrollo o
evolución de las formas y elementos de la obra literaria: cómo se han ido
concretizando todos los elementos de que hoy disponemos en el transcurso
del tiempo, en determinadas épocas y regiones.

** Iván Bedoya Madrid
   jbedma@hotmail.com
   Investigador colombiano (Medellín, 1949). Licenciado en filosofía y
   letras por la Universidad Pontificia Bolivariana (Medellín) y magíster
   en investigación socioeducativa por la Universidad de Antioquia
   (Medellín), donde además es profesor titular en la Facultad de
   Educación. Autor del ensayo Pedagogía: ¿Enseñar a pensar? (Bogotá, Ecoe,
   2005) y de la reseña crítica "Comenio. Pampedia", publicada en Educación
   y pedagogía (Medellín, Facultad de Educación de la Universidad de
   Antioquia; 1992/93), así como de Epistemología y pedagogía, en
   colaboración con M. Gómez (Bogotá, Ecoé, 2004) y de "El saber pedagógico
   y las condiciones de enseñanza de las ciencias", incluido en Cuatro
   ensayos sobre pedagogía y saber (Medellín, Lealon, 1986).



=== La historia ignorada      Silvia Rodríguez Bravo ======================

No todo está dicho. Aún falta que lo ganado en 206 años aproximadamente sea
asimilado y enseñado en las aulas de todos los colegios para obtener mentes
sanas, respetuosas y conocedoras de la historia ignorada, que se ha
mantenido oculta hasta el momento. Las razones de este ocultamiento, lo más
probable, se debió a que el reconocimiento y validación se les otorgaba
solamente a los que usaban la fuerza para obtener dominio y respeto dentro
de la sociedad.

No se puede pensar ni decir que la historia de las mujeres es un tema
obsoleto, pasado de moda y que nada sirve para los tiempos actuales; si
fuera así entonces estarían obsoletas las clases de historia en cualquier
colegio, la filosofía ya no debería preocuparse por conocer y estudiar a
Platón con su mito de la caverna, como también se debería restar
importancia al dualismo cartesiano, en el que R. Descartes dividió los
entes en res cogitans, el alma como sustancia pensante que no tiene
extensión y en res extensa, la materia pensante. Esta visión marca la
tradición del pensamiento hasta hoy. Para qué vamos a mencionar a Friedrich
Nietzsche, ni los estudios vertidos sobre su asesinato de dios y otros
temas.

La Historia de las Mujeres no se debe confundir con feminismo, movimiento
loable que ha aportado la descentralización de los valores humanos, como
también el reconocimiento del Otro. No porque sea Historia de las Mujeres
significa Feminismo, si fuera así a la Historia del Hombre tendríamos que
relacionarla con el Machismo. La Historia de las Mujeres no pasa por un
tema de moda, no pertenece a la farándula, es una realidad que tiene un
contexto histórico importante y no debidamente valorizado ni reconocido por
la sociedad.

Como pienso que el párrafo anterior desmotivó al lector varón, me dirijo a
ti mi Querida Lectora Virtual, para decirte que las primeras filósofas de
Grecia fueron: Aspasia, Teano, Perictione e Hipatia de Alejandría. En
aquella época las mujeres vivían completamente discriminadas; esta
segregación era avalada por la opinión pública que difundía Aristóteles
sobre la inferioridad del sexo femenino. Cansada de la situación (los
esclavos también se cansaron de su esclavitud, pero ese es otro tema), la
astrónoma Aglaonice de Tesalia, autora de tratados y profesora de ciencias
naturales, protagonizó una de las primeras rebeliones femeninas. Además en
los siglos V y IV a.c. en Atenas tuvo lugar un pequeño movimiento de
emancipación femenina, el cual quedó escrito en Medea, de Eurípides, y en
La República, de Platón.

Por el momento nos remitiremos a la filósofa Aspasia, quien formó parte de
los círculos intelectuales y políticos, siendo una experta en retórica. Sus
textos de ginecología y obstetricia fueron de gran importancia hasta el
surgimiento de la obra de Trótula en el siglo XI. Se casó con el famoso
ateniense orador y político Pericles, a quien le escribía los discursos,
enseñándole también a hablar y desenvolverse en público. Fue maestra de
Platón y Sócrates. Platón la menciona en sus Diálogos, pero quedó oculta
por su condición, ya que la inteligencia no era apreciada como una virtud
en la mujer. Como si fuera poco, fue procesada y juzgada por impiedad y
libertinaje, pero gracias a la intervención de Pericles fue absuelta. Al
morir su esposo a causa de una epidemia, Aspasia contrae nuevas nupcias y
su rastro se pierde en la historia. Se le atribuyen los epitafios de
Mexenen y Tucídides.

Como se puede apreciar es una biografía corta, pues las propias mujeres
tenían que forjarse las circunstancias para desarrollarse como sujetos
individuales y, cuando tenían formado un pequeño espacio propio, eran
acusadas de cualquier delito. Para la filósofa Teano la vida no fue muy
diferente, el matrimonio con el filósofo y matemático Pitágoras le aseguró
el acceso a estudios y conocimientos que le permitieron escribir tratados
sobre los poliedros regulares (que tienen varias caras, ángulos poliedros)
y una obra donde formuló teorías sobre la proporción. Además en “Sobre la
Piedad” hace una profunda reflexión sobre los números de acuerdo a la
concepción. Después de la muerte de Pitágoras dirige a la comunidad, a
pesar de que la escuela estaba destruida a causa de una rebelión que
existió contra el gobierno de Trotona. Con la ayuda de sus dos hijas
difundió los conocimientos filosóficos y matemáticos por Grecia y Egipto.

Desafortunadamente, nosotras, pequeñas mortales, aún no tenemos acceso a
los contenidos de las obras mencionadas. Prometo que he buscado y buscado
pero no he podido dar con el contenido, por el momento nos deberemos
conformar con estas pequeñas pinceladas, hasta que un alma gentil y
generosa nos permita entrar a las páginas de nuestras ancestrales amigas.
De Perictioni, sólo se conserva un fragmento del libro titulado “Sobre la
Sabiduría”, en el que habla sobre las ciencias. Debe ser interesante
sumergirse por unos momentos en el pensamiento de estas mujeres, las cuales
tenían un pensar puro, ingenuo, no contaminado como el que nosotras hoy en
día poseemos. Pero el habitat en el que vivían no me atrae, demasiado frío
y crueldad, volver a esa época sólo pasa por un acto romántico. Ahora
leeremos la historia de una importante mujer, quien fue víctima de uno de
los peores atentados contra la sophia (sabiduría).

Hablo de Hipatia de Alejandría. Nacida en el año 370 d.C. en Alejandría,
ciudad de Egipto, creció en el culto ambiente alejandrino, donde otras
científicas como las alquimistas María “la hebrea” y Cleopatra habían
dejado su marca. De la madre de Hipatia no se tienen antecedentes, así que
esta anónima mujer estuvo casada con Teón de Alejandría, ilustre matemático
y filósofo, fue maestro de Hipatia, convirtiéndola en una gran mujer de
ciencia y filosofía, algo inusual para la época, ya que las mujeres estaban
destinadas solamente al hogar.

Teón tenía a cargo el museo, lugar dedicado a la investigación y enseñanza,
esta institución había sido fundada por Tolomeo, emperador que sucedió a
Alejandro Magno, fundador de la ciudad de Alejandría. El museo tenía más de
cien profesores y alumnos que asistían periódicamente; Hipatia estudió
aquí, y aunque viajó a Italia y Atenas para recibir cursos de filosofía, se
formó como científica en el museo, permaneciendo en él hasta su cruel
muerte. El historiador del siglo V, Sócrates Escolástico, se refiere a ella
diciendo “la belleza, inteligencia y talento de esta gran mujer fueron
legendarios, superó a su padre en todos los campos del saber, especialmente
en la observación de los astros”.

Enseñó e investigó durante veinte años matemáticas, geometría, astronomía,
lógica, filosofía y mecánica. Fue oficialmente nombrada para explicar las
doctrinas de Platón y Aristóteles, además enseñó geometría, astronomía y
álgebra. Diseñó el astrolabio plano, que se usaba para medir la posición de
las estrellas, planetas y sol. Escribió aproximadamente 44 libros e inventó
aparatos como el idómetro, el destilador de agua y el planisferio.
Estudiantes de Europa, Asia y África acudían a sus enseñanzas sobre la
aritmética de Diofanto. Su casa se vio convertida en un auténtico centro
intelectual.

Dejemos que nuevamente Sócrates Escolástico la describa: “Consiguió un
grado tal de cultura que superó con mucho a todos los filósofos
contemporáneos. Heredera de la escuela neoplatónica de Plotinio, explicaba
todas las ciencias filosóficas a quien lo deseara. Con este motivo, quien
deseaba pensar filosóficamente iba desde cualquier lugar hasta donde ella
se encontraba, pero a más de saber filosofía era también una incansable
trabajadora de las ciencias matemáticas”.

Fue heredera de un conocimiento que pocas veces se vio tan engrandecido,
pero los cristianos identificaban este conocimiento con el paganismo, por
lo que quemaron y destruyeron todos los templos y centros griegos,
obligando a las personas a convertirse al cristianismo, y quien no se
convertía era asesinado. Hipatia se negó varias veces a convertirse como
también a renunciar al conocimiento griego, a la filosofía y a la ciencia.
Fue en la cuaresma de marzo del año 415 que monjes encapuchados y vestidos
de negro la sacaron de su carruaje y la arrastraron de los cabellos hasta
dentro de una iglesia. Bajo el liderazgo de San Cirilo y su mano derecha
Pedro el Lector, la desnudaron y allí frente al altar y el crucifijo le
arrancaron la carne de sus huesos con pedazos de ostras afiladas. Después
la despedazaron, arrojando finalmente el cuerpo mutilado a las llamas.

De este cruel asesinato en nombre de dios, Sócrates Escolástico escribe:

      “Todos los hombres la reverenciaban y admiraban por la singular
      modestia de su mente. Por lo cual había gran rencor y envidia en su
      contra y porque conversaba a menudo con Orestes y se contaba entre
      sus familiares, la gente la acusó de ser la causa de que Orestes y el
      obispo no se habían hecho amigos. Para decirlo en pocas palabras,
      algunos atolondrados, impetuosos y violentos cuyo capitán y guía era
      Pedro, un lector de esa iglesia, vieron a esa mujer cuando regresaba
      a su casa desde algún lado, la arrancaron de su carruaje, la
      arrastraron a la iglesia llamada Cesárea, la dejaron totalmente
      desnuda, le tasajearon la piel y las carnes con caracoles afilados,
      hasta que el aliento dejó su cuerpo, descuartizan su cuerpo, llevan
      los pedazos a un lugar llamado Cinaron y los queman hasta
      convertirlos en cenizas”.

Orestes informó del asesinato y solicitó a Roma que se iniciara una
investigación, pero luego renunció a su puesto y huyó de Alejandría. La
investigación se posponía por falta de testigos y más tarde San Cyrilo fue
canonizado y elevado a la categoría de santo. Duele enterarse que por un
afán de dominio y fanatismo religioso, mueran personas de gran
inteligencia, que han aportado al desarrollo y evolución del pensamiento y
de la ciencia.

Con el asesinato de Hipatia en manos de los cristianos, se termina la
enseñanza platónica en Alejandría y en todo el Imperio Romano, pero no
mataron solamente a una persona, mataron a la primera matemática y filósofa
mujer de la historia, y a la más notable intelectual de su época. Hipatia
pagó con su vida el amor a la sabiduría y a las ciencias, al no someter sus
principios a una fe que no respondía a sus ideales y conocimientos, además
vivió en un mundo en el que las mujeres no podían hablar en las asambleas
ni en los lugares de culto destinados exclusivamente a los hombres. Aun así
trasgredió las normas para entregar su gran aporte a la sociedad.

** Silvia Rodríguez Bravo
   smrb@endesa.cl
   Poeta chilena. Reside en Talca. Ha publicado Entre la poesía y yo
   (1993), Versóvulos (1998) y Profeta de Bares (2002). Participa
   activamente en un grupo de poetas de su ciudad.



=== El estado (aburrido) actual de cierta “filosofía” =====================
=== Fernando Buen Abad Domínguez ==========================================

      “Cuando se lee a los filósofos burgueses de los últimos cien años, es
      difícil decidir qué es peor: la aridez del contenido o la manera
      intolerablemente pretenciosa con la que se expresan. El contenido es
      vano y trivial, tan superficial como un crucigrama, aún así, hacen
      los más amplios aspavientos, pavoneándose y ridiculizando el
      pensamiento de los grandes filósofos del pasado, con la más pasmosa
      insolencia”. Alan Woods.

¿Qué es la filosofía?: La filosofía (1) es un trabajo (también)

Todos saben que la Filosofía es un amor (2). Pero ¿de qué clase (3)?
¡Cuidado! hay “amores que matan”.

Pocas cosas son más sabrosas, divertidas y (a veces) movilizadoras como
echarse, frecuentemente, con amigos o no tanto, una buena filosofada. Acaso
en las sobremesas o las asambleas, mientras se viaja, antes de dormir, en
una cantina, en un café... Filosofar al fragor de las relaciones sociales
para entender, para entenderse, para explicar y explicarse, para avanzar,
para interrogar y especialmente para inaugurar pensamientos, para
organizarnos mejor, para mejorar los debates, abrir brechas, para recuperar
nuestro desarrollo, para pegar saltos cualitativos y tomar (ganar)
conciencia. Y, ojalá, para entrar en acción. Y aunque hay quienes hablan de
“muchas filosofías”, acaso sólo se trate de ese filosofar practicado por la
humanidad bajo acechanzas y expresiones múltiples de época, clase social y
conflicto humano... con extensión, profundidad e intereses diversos y, no
pocas veces, en conflicto; un filosofar cambiante siempre con muchas
derivaciones que, no todas y no siempre, ayudan a salir del bache. Señoras
y señores, Filosofar además de ser, a veces, motor de para la acción,
implica elegir, también. Elegir es una forma activa de filosofar. Actuar,
bien puede ser, expresión concreta de lo filosofado. Buen lío.



13 recomendaciones (provisionales y temerarias) para filosofar a estas
horas

 1. Eludir toda solución extraterrestre.

 2. Eludir toda filosofía deprimente. Eludir toda idea que nos defina como
    “inútiles”, “solitarios”, “incapaces”, “malos” o “explotadores” por
    “naturaleza”. Eludir todo “empirismo a-crítico”.

 3. Eludir toda exageración de los “poderes” humanos y toda atribución de
    “poderes” a cualquier objeto, natural o artificial. Combatir el
    “misticismo lógico”.

 4. Asegurarse de que la lengua esté conectada con el pensamiento y con el
    corazón, sin individualismos.

 5. Asegurarse de que el pensamiento sirva para construir caminos para
    todos.

 6. Asegurarse de que lo filosofado nunca será definitivo, que siempre será
    mejorable y que eso sale mejor en colectivo.

 7. Asegurarse de que debatir no es lo mismo que pelear.

 8. Asegurarse de que uno siempre filosofa para organizarse mejor y no para
    desorganizarse, por lo tanto eludir todo lo que desorganiza.

 9. Asegurarse de que lo filosofado no esconda, niegue, sepulte ni ayude a
    negar, sepultar o esconder el filosofar de otros. De lo que se trata es
    de mejorarlos.

10. Asegurase de filosofar sin rendir pleitesía a dogmas, sectas ni
    burocracias.

11. Asegurarse de filosofar para cambiar al mundo, no para hermosearlo, no
    para contemplarlo.

12. Combatir toda propiedad privada del pensamiento. Filosofar con sentido
    del humor.

13. Asegurarse un filosofar que nos lleve a la acción, a la acción
    revolucionaria.

Filosofar es muy importante pero más importante es filosofar correctamente.
No creamos que el mundo cambiará sólo porque nos guste filosofar (producir
filosofía), hace falta más que eso: hace falta que ese filosofar tenga base
y búsqueda de la verdad, que ese filosofar incluya ideas movilizadoras, que
no nos detenga y que sí, a cambio, nos dé fuerzas para pensar, con otros,
qué medios y modos nos hacen falta para organizarnos y superar lo que nos
oprime, aliena, explota y amarga la existencia (4). Por sí sola ninguna
“filosofía” cambiará al mundo. Es necesario darle vida y que tenga vida
bajo la energía misma de la energía colectiva. Y es tan importante esto de
filosofar correctamente porque tiene que ver con nuestros pensamientos y
nuestras conductas, porque tiene que ver con qué ideales y que realidades,
incluso confrontadas, nos impulsan a la acción organizada, profunda y
permanente. “Filosofar” no es cosa reservada a genios o a especialistas,
todos filosofamos aunque no nos demos cuenta... el chiste es, insistamos,
filosofar para la acción, no para el miedo, no para la soledad, no para
silencio... filosofar para la transformación (no mesiánica) del mundo y si
entre todos.

Uno bien puede construir su filosofar sin sectarismos, sin burocracias y
sin “académicos” aburridos. Suele ser que eso que muchos académicos llaman
“filosofía” es en realidad su teoría (o debate) sobre o contra alguien o
sobre la filosofía de otros... también suele ser que se hace pasar por
“filosofía” cierto oficio de historiador del pensamiento y no faltan los
taxidermistas de las ideas, los etiquetadores y los enciclopedistas
ilustrados... vaya uno a saber. Pero lo que en realidad necesitamos, es
decir, la parte sabrosa que uno aprecia y goza del filosofar, está en otra
parte y esa parte bien pueden ser las fábricas, los campos, las calles...
donde ocurre la vida real, concreta, donde se la estudia y se la vive al
mismo tiempo. Filosofía con sentido del humor y sentido del amor para algo
tangible y útil, por ejemplo, hacernos conscientes de los problemas y
solidarios con las soluciones. Filosofar pues, para entender e intervenir
en el ascenso individual y colectivo de la humanidad, para que se
pertenezca a sí, que trabaje para sí, que estudie y produzca tecnología,
vivienda, educación, salud, artes... poesía para sí. Sin amos, sin
explotación, sin alienación. Nos hace falta mucho filosofar en ascenso,
creativo, lúdico y comprometido en manos de los actores del cambio
histórico más hondo... de la revolución permanente. Sin pedirle permiso a
ninguna academia y sin pedirle permiso a ninguna “vaca sagrada”. Filosofía
con método crítico, autocrítico, incluyente y revolucionario, que cambie la
vida y que transforme al mundo. Sabroso. ¿No?



Filosofar no debe servirnos sólo para explicar o contemplar

      “¿No es el primer deber del que busca la verdad dirigirse
      directamente a la verdad sin mirar a diestra o siniestra?”. Marx.

Es que es imposible comprender cualquier cosa sin ideas y método filosófico
dinámico que nos aproxime sucesiva y permanentemente a la vida, a la
naturaleza, al universo, a la materia... a lo que compartimos con millones
de seres humanos con expresiones a veces contradictorias, a veces odiosas y
otras veces asombrosas. Filosofar sobre el movimiento incesante y magnífico
del macro-universo y el micro-universo. La filosofía es también trabajo
para el pensamiento, de la razón, según ciertos principios (y fines)
generales, con la obligación de interrogar tales principios y a qué
necesidades e intereses concretos responden.

      “La naturaleza existe independientemente de toda filosofía; es la
      base sobre la que crecieron y se desarrollaron los hombres, que son
      también, de suyo, productos naturales; fuera de la naturaleza y de
      los hombres, no existe nada, y los seres superiores que nuestra
      imaginación religiosa ha forjado no son más que otros tantos reflejos
      fantásticos de nuestro propio ser”. F. Engels.

Hay quienes creen que no requieren de filosofar para vivir, que pueden ir
por la vida sin una filosofía con que tramitar su con¬cepción del mundo,
pero la práctica demuestra lo contrario. La humanidad filosofa incluso sin
conciencia de hacerlo. Suele imperar el “sen¬tido común”, que no es otra
cosa que el sentido de la ideología dominante. Las ideas dominantes son las
de la clase dominante. Y tal dominación de la clase dominante se sirve de
cuanto recurso se ponga a modo para expandir y afianzar sus valores de
clase... especialmente contra la clase trabajadora que es su antagónico
principal y es la clase llamada a producir su autosuperación dialéctica tan
pronto logre ser dueña de su fuerza y consciente de su capacidad
transformadora del mundo.

Pero los filósofos son también personas que habitan el mundo al igual que
todos, que reciben las ideas, filosofías, políticas y prejuicios
dominantes, y que tienen ente ellos responsabilidades concretas, como todos
nosotros. Incluso por razones económicas no despreciables. ¿Y qué deciden
hacer ante las calamidades, las ideas hegemónicas y la barbarie imperante?
¿Se avergüenzan, los acongoja la degradación humana, se disponen a luchar
contra la opresión en todas sus formas? No siempre y no muchos.

Es imposible conquistar formas mejores de organización humana plena, digna,
sin alienación, sin explotación... si carecemos de ideas justas y
consensuadas en beneficio de todos. Es imposible intentar mejorías o
cambios profundos en nuestras vidas, colectivas y particulares, mejorías en
un mundo más exigente a cada minuto, sin un conjunto de conocimientos e
ideas ordenados que nos ayuden a reconocer qué hacemos bien, qué hacemos
mal, qué urge corregir y qué urge conservar. Incluso, sin filosofar, es
imposible reconocer qué ideas equivocadas conviene cambiar, cómo saber qué
tan equivocadas son, en qué partes sí y dónde no y con qué ideas nuevas
hemos de sustituir las que ya no corresponden a nuestro modo de ser y
pensar actual.

Es imposible vivir sin filosofar, es imposible filosofar siempre de la
misma manera y es indispensable mantener nuestra producción filosófica
vigorosa y creativa. Filosofar debe servirnos como una ciencia para
transformar el mundo, en el sentido de la tesis XI de Marx. Debería ser una
práctica cotidiana del pensar y el hacer libres. Filosofar debería
servirnos (sin utilitarismos) para poner (proponer) orden, crear orden
nuevo consensuado... incluso para organizarse (ordenarse), para terminar
con el conjunto de los atrasos y las calamidades históricas más odiosas.
Filosofar debería servirnos para crear proyectos de vida nueva, mejor, con
justicia, respeto a las diferencias y poesía en la vida práctica.



Filosofar como trabajo científico

      “El poder de la ciencia reside en su capacidad de generalizar a
      partir de observaciones y hacer predicciones, su capacidad de
      desarrollar la teoría estudiando los procesos en funcionamiento y
      después utilizar esa teoría como una guía para la acción” (5).

Uno puede filosofar de maneras muy diversas y según el método que elige.
Uno a veces elige y no sabe qué eligió, elige por imitación, por inducción
o por asimilación. Unas veces elegimos conscientemente y otras no. Hay
generaciones enteras de “filósofos” que recorren el mundo sin saber que hay
opciones, ideas distintas, pensamientos divergentes y en debate. Hay
también filósofos que no encuentran empleo para su “ciencia” y andan
errantes sometidos a los jaloneos del mercado (6). Hay quienes filosofan
por hobby, los hay que filosofan por curiosidad, también hay quienes
filosofan con disciplina y compromiso esporádicamente... y, desde luego,
hay quienes filosofan como militancia ejemplar a la que entregan lo mejor
de sí, su talento íntegro y la vida misma. Y no piden licencia para pensar
y actuar, con la filosofía y para la filosofía. No necesariamente están en
las escuelas o las universidades y se impulsan con la fuerza de la verdad
para cambiar al mundo. Hacen de la filosofía una herramienta de lucha
diaria. Esos son los indispensables.

En contraste, hay “filósofos” que se encargan de callar o esconder el
pensamiento, las diferencias y las controversias. Hay “filósofos” que de
plano niegan todo menos lo suyo. Las universidades suelen estar infestadas
por especímenes de esos y hay, como en todo, excepciones de honra. Pero en
las “alma mater” también hay grandes trabajadores de la filosofía.
Estudiosos permanentes que enseñan y aprenden los medios y los modos de
producir pensamientos que, bajo cierto orden y sistema, son búsqueda
apasionada de la verdad. Trabajadores de la filosofía que, a como pueden,
se agencian libros, artículos, revistas... acuden a reuniones, congresos y
debates para actualizase y superar conocimientos y acciones, propias o
ajenas. Trabajadores que se empeñan en producir filosofía, profunda y
ancha, al alcance de todos y para que la usen todos. Hay trabajadores de la
filosofía que por su calidad humana y su militancia en la teoría y la
práctica son verdaderos revolucionarios necesarios en el filosofar
contemporáneo.

Y justamente en ellos se descarga, con frecuencia perversa, la ira de los
burócratas, los sectarios y los “académicos” de la filosofía. Que los hay,
los hay... y muchos. Andan amos y dueños de oficinas, secretarias,
teléfonos y expedientes... andan a vuelo raso entre favores y/o entre
sábanas con sus séquitos de lacayos trepadores, en jauría de presupuestos,
a la caza de becas o cargos. Andan agachaditos y silenciosos tras las togas
de los “patrones” en espera de un sueldito, de un punto, una publicación o
una cita en el libro de alguien, a como dé lugar y a cualquier costo.
Mercenarios de las cátedras que ensalivan con erudición circense los atrios
y los ábsides donde colocan sus palabras fetiche, su logos tomista,
kantiano... inmaculado y transustanciado.

No pocos estudiantes de filosofía, y no pocos profesores, son victimados
(contra su voluntad) bajo modalidades de extorsión y chantaje muy refinados
y “civilizados”: Trabajan gratis. Y es preciso aclarar que es contra su
voluntad porque, inaceptablemente, hay quienes se inmolan con placer
masoquista de genero cuasi inexpugnable. En el mejor de los casos quienes
no son bendecidos por alguna mano celestial desde los cargos dirigentes más
altos, están condenados a un sistema de besamanos piramidal y escarpado,
por unos cuantos pesos, y de donde se puede resbalar y caer al primer
intento de rebeldía. Mandan las “vacas sagradas” y sus mugidos son palabra
inequívoca. Es una historia que se repite por todas partes. Vendrá el día
en que esos trabajadores de la filosofía, sometidos a extorsiones y
miserias sin fin, tomarán la voz y gritarán verdades calladas larga y
amargamente. Por ahora muchos sufren, también, el castigo de la falta de
conciencia sobre su propia fuerza, como trabajadores, y la no poca
desconfianza que genera su desorganización, también. ¿Tendrán conciencia de
su grado de alienación? ¿Eligieron esto?

Trabajadores de la filosofía con la vida hecha añicos bajo el martillo de
las contradicciones más odiosas. Trabajadores victimados por el manoseo de
sus necesidades más elementales. Sometidos a sobredosis de humillación que
envenena cada día las fuerzas y las esperanzas. Gota a gota. Como si una
fiebre negra avanzara contra los días que nos quedan por vivir y nosotros
nada pudiéramos hacer mientras soportamos el secuestro de la alegría, el
secuestro de las libertades más urgentes y el secuestro del pensamiento
todo.

Basta con recorrer los pasillos de algunas universidades públicas o
privadas, mirar los apuntes, los pizarrones y las bibliotecas, para obtener
el santoral teórico y las formas de inquisición académica. Basta con ver
los rostros y los resultados. Basta con mirar los coches y los excusados.
Basta con mirar las nóminas y las encíclicas. Los trabajadores de la
filosofía con coberturas médicas mínimas, viviendas precarias, rentas
altas, comen mal, apenas pagan el teléfono, la luz, el gas, la escuela de
los hijos... un librito cada tanto y listo. Los meses se alargan y se
acortan al ritmo de las deudas. Heidegger no sirve a la hora de comprar
leche o pan. Tampoco el “círculo de Viena”, ni el “giro lingüístico”, las
teorías no se mezclan con la realidad y luchar por lo mínimo indispensable,
luchar como trabajadores por la dignidad del trabajador de la filosofía
“está mal visto”, “queda mal”... desluce el affaire filosófico, el aura
mística del saber en sus formas lógicas más puras, tan puras que de tan
puras se hacen etéreas y alcanzan al ser absoluto en una imaginería plena
de malabares y equilibrismos silogísticos frecuentemente inútiles, oscuros,
odiosos e inexpugnables. Y hay que tragárselos para pasar los exámenes...
para cobrar los sueldos. Vaya si hay filósofos amargados.

Nada está perdido. Casi imperceptiblemente andan, poco a poco, acarreándose
las fuerzas necesarias para juntarlas en el punto enigmático y agraciado
donde lo cuantitativo pega un salto y se cambia todo (7). Muchos profesores
y estudiantes de filosofía trabajadores en sus sentidos mejores, del
pensamiento y la acción, van y vienen convencidos de que ya se acerca la
hora. Hay datos concretos, movilizaciones, acuerdos y conquistas concretas.
Unas más secretas que las demás, pero todas a tiempo con la hora de la
hora... o sea la hora de los grandes cambios. Y no andan estos camaradas
desnudos de ideas. Andan con sus propuestas y sus debates resistiendo y
expandiendo tácticas y estrategias para que, más temprano que tarde, sin
esperar a que les den permiso, los trabadores de todo el mundo se unan,
como se debe, de una vez por todas. Bajo la filosofía de todos, la unidad
de todos los explotados (8), la huelga general, por ejemplo. “La vida
enseña”.

      “La idea del desarrollo, de la evolución, ha penetrado actualmente
      casi en su integri¬dad en la conciencia social, pero no a través de
      la filosofía de Hegel, sino por otros caminos. Sin embargo, esta
      idea, tal como la formularon Marx y Engels, arrancando de Hegel, es
      mucho más vasta, más rica de contenido que la teoría de la evolución
      al uso. Es un desarrollo que parece repetir las etapas ya recorridas,
      pero de otro modo, sobre una base más alta (la ‘negación de la
      negación’); un desarrollo que no dis¬curre en línea recta, sino en
      espiral, por decirlo así; un desarrollo a saltos, a través de
      catástrofes y de revoluciones, que son otras tantas ‘interrupciones
      en el proceso gradual’, otras tantas transformaciones de la cantidad
      en calidad; impulsos internos del desarrollo originados por la
      contradicción, por el choque de las diversas fuerzas y tendencias que
      actúan sobre un determinado cuerpo o en los límites de un fenóme¬no
      en concreto, o en el seno de una sociedad dada; interdependencia e
      íntima e inse¬parable concatenación de todos los aspectos de cada
      fenómeno (con la particulari¬dad de que la historia pone
      constantemente de manifiesto aspectos nuevos), conca¬tenación que
      ofrece un proceso único y mundial del movimiento, con sus leyes;
      tales son algunos rasgos de la dialéctica, doctrina del desarrollo
      mucho más compleja y rica que la teoría corriente”. Lenin, Carlos
      Marx.

Por cierto, uno puede imaginar qué sería de este mundo si las “categorías”
más valiosas del pensamiento, es decir, si los conceptos y generalizaciones
más valiosas de la humanidad, fuesen enseñadas en las escuelas y las
universidades, por ejemplo: el respeto a la dignidad humana a toda costa,
la solidaridad para luchar contra toda alienación, la abolición de la
propiedad privada, el castigo a toda explotación y usura... si esos fuesen
los valores dominantes con que miles de profesores en todas las escuelas y
desde los primeros años, acompañaran sus enseñanzas matemáticas, cívicas,
sociales, biológicas... la cosa pintaría muy diferente. Un puede imaginar
así la importancia de la filosofía en las aulas diariamente. Es un ejemplo
simple pero es un ejemplo.



¿Consumatum est (9)?

¿Ha muerto la filosofía? ¿Cómo murió, de qué murió..? ¿La mató alguien?

Unos dicen que murió, otros dicen que no (10). Aunque hay quienes disfrutan
fabricando calumnias y tergiversaciones contra la filosofía y hay
enterradores oficiales del pensamiento, es importante mantener presente que
la filosofía “debe ser hecha por todos”.

¿Acaso este es el fin de la historia, su finalidad? ¿Acaso este era el fin
programado? ¿El nacimiento del “pensamiento único”... bajo el manto del
“Consenso de Washington”? ¿El pensamiento único como mortaja de la
filosofía? Decretar la muerte de la filosofía implica decretar la
inutilidad del pensamiento. Pero, nadie se confunda, las tendencias
generales del capitalismo reflejan sus ideas reaccionarias en todo lo que
tocan. Por eso se expresan en la ciencia y en las teorías reaccionarias de
cualquier índole. La ideología burguesa atraviesa una crisis cuya
derivación general avanza hacia el idealismo, el misticismo y la
superstición cada día más cincos (11). ¿No será esta la hora de que nos
organicemos para combatir semejante tendencia y desfachatez?

Pero esta vez la filosofía burguesa en su crisis necesita devaluar el
pensamiento y suponer que con eso suprime de sus funciones e intuiciones
más rebeldes. ¿Para qué pensar? si ya está todo dicho, si está todo
resuelto... pensará el burgués. ¿Para qué pensar? si esto “es lo que
siempre quisimos”, si esta realidad que nos rodea es “lo mejor que se puede
querer y alcanzar”. ¿Para qué pensar? si tenemos las guerras rentables,
muerte de millones de personas, destrucción paulatina de las fuerzas
productivas y devastación de civilización misma. Si tenemos el fascismo
actualizado en la Casa Blanca, los campos de concentración en aviones y
galpones clandestinos por todo el mundo. ¿Para qué pensar? si tenemos los
mass media, las baratijas de la farándula globalizada, la paz universal de
los sepulcros, la tortura y el saqueo pertinaz de materias primas y mano de
obra explotada hasta la ignominia. ¿En qué hay que pensar? Si todo se ha
logrado. Las fuerzas productivas estancadas, el campo está arruinado hay
pobreza y desempleo. ¿Para qué pensar? ¿Para quién? Si una economía
planificada de tipo socialista puede movilizar las fuerzas productivas de
todo el mundo, es decir, las fuerzas productivas de las ideas y los actos
para trabajar en tierra fértil, industria, ciencia y tecnología con
potencial creativo para transformar la sociedad. ¡Mejor ni pensarlo!
Pensaron, y piensan, los filósofos burgueses que para eso les pagan y muy
bien. Y habrá que luchar contra sus ideas y contra ellos (12)... por
cierto, filosofar también implica lucha. La lucha de clases y la lucha de
las ideas.



La filosofía que no queremos

      “En los años recientes, la crisis de la ideología burguesa se ha
      expresado entre otras cosas, por un desplazamiento general hacia el
      idealismo, el misticismo y la superstición” (13). Allan Woods.

No sabemos cómo debe ser, milimétricamente, la filosofía en el futuro, pero
sí sabemos que es inexcusable primero destruir, superar al capitalismo, de
inmediato, para eso es necesario un filosofar actualizado que nos asombre y
movilice para siempre. Por cierto, sabemos cómo no queremos que sea la
filosofía. Por ejemplo:

      No queremos un filosofar exclusivo de recintos para iluminados (o
      ilustrados déspotas) empeñados en ostentar la propiedad privada del
      conocimiento, sus instituciones y financiamientos.

      No queremos un filosofar como escapatoria ni como flagelo.

      No queremos filósofos explotados, aislados en mazmorras académicas o
      en sepulturas de silencio forzado.

      No queremos filosofar en la explotación, la miseria y la muerte para
      siempre. Resignados y mansos.

      No queremos filosofías simplistas ni palabrería de ocasión.

      No queremos gurus, santurrones ni medicuchos de almas.

      No queremos verdades sublimes iluminadas con el fulgor de una lógica
      prístina y bajo los efluvios de la contemplación mística que hermosea
      al capitalismo con “enciclopedias de la inutilidad”.

      No queremos más circos de silogismos acróbatas.

      No más esnobismo de palabrería autocomplaciente.

      No más filósofos “asesores” de señores ministros, señores
      presidentes, señores gerentes... no más fauna servil dadora de ideas
      para maquillar el saqueo y la barbarie.

      No más “investigaciones” y “tesis” complacientes o por encargo para
      lisonjear amigos y enemigos bajo promesa de canonjías y prebendas.

      No más conferencias para llenar las nóminas y santiguar al jefe.

      No más congresos para el torneo degenerado de los halagos, el tráfico
      de influencias, el gasto frívolo, el turismo sexual y las
      cornamentas.

      No más coloquios, encuentros, simposio... para la vanidad de los
      enanos con “publicaciones” incontables en el circo de salivas que
      serán suministradas a estudiantes rehenes de burócratas.

      No más filósofos pastores de almas, empeñados en conducir rebaños a
      la tumba rentable de sus templos.

      No más sacrifico de inocentes en las hogueras del fanatismo
      posmoderno que levanta catedrales de ipsofacto según las temperaturas
      políticas de la zona. Y salen en la tele.

      No más filosofía de auto ayuda, no más redentores a salivazos.

      No más pornografía eclesiástica con remates transterrenales.

      No más filosofías de hippies tardíos.

      No más filosofías de rebeldes renegados.

      No más moralina de insurrectos arrepentidos.

      No queremos filósofos de la resignación, la mansedumbre y el
      servilismo. Ni en las aulas ni en las calles.

      No queremos más filosofía sin “efecto mariposa”. Como lo entendemos
      nosotros.

      No queremos más filosofía decorativa, libresca y sectaria.

      No queremos más filósofos inútiles profesionales de la amargura y la
      frustración.

      No queremos más filósofos apologistas de sí con un sentido de
      autopromoción descontrolado.

      No queremos más filósofos de la memoria y de diccionario
      especializado.

      No queremos más filósofos del streap tease existencialista en la
      aulas.

      No queremos más filósofos de la desorganización y del derrotismo.

      No más filósofos posmodernos, neoliberales y neo lebreles.

      No más filósofos costumbristas o conservadores acostumbrados sólo a
      conservar sus sueldos.

      No más filósofos ensalivando papeles de burócrata en palestras de
      vanidades serviles.

      No más filósofos de espaldas a las luchas sociales y a los
      movimientos revolucionarios desde abajo.

      No más filósofos de espaldas a los estudiantes, a los campesinos y a
      los obreros.

      No más filósofos de espaldas a las mejores luchas revolucionarias de
      sus pares.

      No más de lo mismo.



El objeto del deseo

      “La humanidad saltará del reino de la necesidad al reino de la
      libertad”. F. Engels.

La verdad que apasionadamente ha de buscar la filosofía no es una colección
de tesis dogmáticas fijas que, una vez encontradas, sólo haya que
aprenderse de memoria. El proceso mismo del conocer, por sí no tiene
sentido sin un compromiso absoluto con la verdad y hacia la transformación
definitiva de la sociedad. Insistamos si es preciso. De nada sirve
filosofar si se pretende encontrar una verdad absoluta, un punto en que ya
no permita avanzar, un punto que frene el desarrollo. De nada sirven las
ideas que nos hacen cruzar los brazos para contemplar la verdad absoluta.
La filosofía no puede tener ni admitir una final, un punto de llegada
definitivo: la perfección. La filosofía que requerimos ha de ser obra de un
proceso de fases transitorias en desarrollo infinito como es el desarrollo
de la sociedad humana, desde lo inferior a lo superior. Proceso que cumpla
con todas las fases necesarias que la engendren y caduquen hasta alcanzar
condiciones nuevas y superiores. “Ninguna formación social desaparece antes
de que se desarrollen todas las fuerzas productivas que caben dentro de
ella, y jamás aparecen nuevas y más altas relacio¬nes de producción antes
de que las condiciones materiales para su existencia hayan madurado en el
seno de la propia sociedad antigua. Por eso, la humanidad se propo¬ne
siempre únicamente los objetivos que puede alcanzar, pues, bien miradas las
co¬sas, vemos siempre que estos objetivos sólo brotan cuando ya se dan, o
por lo menos se están gestando las condiciones materiales para su
realización” . Marx, prefacio de la Contribución a la Critica de la
Economía Política.

Necesitamos una filosofía con bases firmes donde pararnos sin sentirnos
carne de cañón ni ratas de laboratorio, una filosofía sin dogmas
prefabricados... sin conclusiones prefabricadas. Una filosofía que nos
ayude a pensar con libertad el mundo que nos rodea y el mundo que
quisiéramos a cambio. Una filosofía que nos ayude a mejorar nuestras ideas
y nuestras acciones, una filosofía de la praxis para el espíritu y para la
panza, para la humanidad toda, para recuperar su desarrollo todos y entre
todos... sería bueno. ¿No?

Necesitamos una filosofía que poco a poco ceda el paso a fases más altas
permanentemente gracias a la dialéctica misma que atraviesa todo. La
burguesía, los Estados absolutos congruentes con ella. Esta filosofía que
invocamos no admite lo “definitivo, absoluto, consagrado; en todo pone de
relieve lo que tiene de perecedero, y no deja en pie más que el proceso
ininterrumpido del devenir y del perecer, un ascenso sin fin de lo inferior
a lo superior, cuyo mero reflejo en el cerebro pensante es esta misma
filosofía. Cierto es que tiene también un lado conservador, en cuanto que
reconoce la legitimidad de determinadas fases sociales y de conocimiento,
para su época y bajo sus circunstancias; pero nada más. El conservadurismo
de este modo de concebir es relativo; su carácter revolucionario es
absoluto, es lo único absoluto que deja en pie”. La filosofía que invocamos
es una filosofía de la praxis, de la acción.

      “En los años recientes, la crisis de la ideología burguesa se ha
      expresado, entre otras cosas, por un desplazamiento general hacia el
      idealismo, el misticismo y la superstición”. Allan Woods.



Todo problema laboral de los filósofos es un problema político y un
problema filosófico (también)

No aceptaremos por filosofía eso enmarañado, oscuro e inaccesible que
algunos exhiben como presa de sectas. La filosofía es un trabajo
determinado por las mismas condiciones generales y alienantes que
determinan el estado actual del trabajo. La producción filosófica es cara e
inabordable con el salario común de un investigador o un docente. Los
filósofos han de reconocerse como trabajadores científicos sometidos a
reglas de alienación, abuso y explotación. Las mismas reglas que someten
mundialmente a los trabajadores para que la riqueza que producen sea ajena
y sirva para esclavizarlos más. Los filósofos no son inmunes a la miseria,
también son victimados por el capitalismo y sometidos al manoseo indecente
de sus necesidades más elementales. Los filósofos son trabajadores que
también producen y piensan de una manera determinada por su realidad de
clase.

Es relativamente falso que no exista, en Latinoamérica, una “política” en
materia de filosofía porque existe una política de exclusión y desigualdad.
A eso se debe la disminución de los salarios y de los recursos reales
destinados a investigación y desarrollo. A eso se debe el deterioro de las
condiciones generales para el desempeño del trabajo filosófico. Los
filósofos complacientes tienen de todo. No es que haya falta de ideas para
la investigación filosófica en temas medulares de las sociedades y los
individuos, lo que hay es una administración degenerada que dilapida los
recursos que son escasos y al mismo tiempo malversados. Ejemplos hay y muy
claros en la adjudicación de becas y proyectos, el recorte selectivo de las
asignaciones para investigación y el retraso irritante para su cobro. La
burocracia se ha adueñado de todo y el campo de la filosofía no es una
excepción.

Nada en materia de producción y desarrollo filosófico en México puede ser
analizado al margen del contexto mundial: está detenido el desarrollo de
las fuerzas productivas desde finales de la Segunda Guerra Mundial. Hace 60
años la investigación filosófica vive, agudizada, la contradicción de tener
que producir ciencia filosófica (es decir, entre otras cosas, solución de
problemas) en un sistema económico, que no sólo no invierte para el
desarrollo digno de todos sino que sus gastos mayores son gastos para la
destrucción de sus fuerzas más valiosas: la naturaleza y el trabajo. En
términos generales la investigación filosófica sufre las mismas calamidades
mundiales impuestas por las privatizaciones indiscriminadas y la
monopolización (14) globalizada (15). Al rezago en materia de investigación
filosófica, que se verifica en países centrales tanto como en países
coloniales o semicoloniales, se agrega el imperio odioso de los sectarismos
burocráticos, los clientelismos y los sistemas de premio-castigo según los
intereses que halaguen u ofendan a quien autoriza presupuestos. La
investigación filosófica vive desde finales de la Segunda Guerra Mundial
una crisis ética, económica y política basada en la infiltración ideológica
del capitalismo en los espacios morales más sensibles, la danza de los
millones para crear un espejismo de desarrollo que destruye el trabajo, que
crea servidumbre al imperio bélico (16) y la ilusión de la humanidad
alcanzará, una parte de ella, una mejor calidad de vida expresada, no
exclusivamente, en su duración.

Investigar en filosofía es un trabajo caro que exige muchos recursos. Cada
vez son menos los investigadores que, por su cuenta, pueden abordar un
objeto de estudio y dedicarle tiempo y fondos suficientes para encontrar
descripciones, hipótesis y tesis pertinentes al Estado y sentido de sus
búsquedas. Y problemas no faltan. Y cada día son menos porque hay un
“mercado” de la investigación que crece e impone reglas de adaptación
permanente al más fuerte. Proliferan las sectas que imponen proyectos de
investigación complacientes, mediocres y empirocriticistas. Fabrican
“investigaciones” ad hoc, con mano de obra acrítica y barata. Con
excepciones relativas.

Bajo regímenes “legales” diversos, se modelan, con impunidad casi total,
estrategias de baja intensidad para sacar de circulación ideas y teorías
incómodas, movimientos y denuncias peligrosas y especialmente vinculaciones
de la filosofía con la transformación efectiva de las calamidades sociales.
No se estudia cómo crear y enriquecer la tarea de la crítica. No se estudia
el cuadro completo de las catástrofes socioculturales producidas por la
devastación de la naturaleza y los seres humanos. Sí se financian proyectos
de investigación atomistas, relativistas, utilitaristas, solipsistas... que
sirven para ganar apoyo político en burocracias y empresas de turno o moda,
donde participan los fundamentalismos, las teorías neo-religiosas (17), el
tráfico de influencias, la seducción de estudiantes para la prostitución
laboral en un mercadeo de cerebros, inteligencias y creatividades...
mientras, en no pocas bibliotecas, persiste la desaparición de autores ,
secuestrados para siempre en las mazmorras de la censura más reaccionaria.
¿Quién audita?

Más de un episodio bochornoso exhibe sin pudor el estado de la miseria
filosófica, aunque algunos investigadores obtengan menciones y títulos
brillantes. Algunas universidades y no pocos grupos empresariales premian
con cargos a los más dóciles y reprimen las luchas más avanzadas de los
trabajadores de la investigación filosófica dispuestos a transformar el
mundo. No debería ser necesario recordar que la filosofía es una reserva
extraordinaria de conocimientos acumulados por la humanidad. Y que es
indecente ocultar, tergiversar o perseguir esos conocimientos para
beneficio privado de quien posee fábricas o universidades. Tenemos que
reconocer el hecho de que los intereses de clase han introducido
falsificaciones especialmente en las ciencias sociales y las “humanidades”.
Y no se quedan afuera las “ciencias duras”. Frenan el desarrollo del
pensamiento libre, imponen “escuelas” a cada paso, vulgares y
contradictorias, cuyo fin no excluye imponer un “pensamiento único” ciego y
sordo. El mercado de la investigación filosófica se transformó en un medio
para oprimir conciencias. Canceló la formación de personas independientes.
La ideología dominante es la ideología de la clase dominante incluso en las
universidades o centros de investigación donde extiende sus tentáculos
paradigmáticos: valores y representaciones, objetos, hábitos de consumo,
ademanes y modales, sentido común, indumentarias y giros léxicos,
fetichismos... Se trata de operaciones basadas en la degeneración de muchas
organizaciones científicas o universitarias, que cancelan toda vinculación
con los intereses y las necesidades elementales de las sociedades como si
fuese pensable invocar a la ciencia sin participar de las mejores luchas
sociales.

Es cierto que existen casos honrosos por excepcionales. La poca,
excepcional y escasa investigación y producción filosófica en países
colonizados o semicoloniales posee márgenes de maniobra sepultados (y
sepultables) bajo el peso de la indiferencia cuando no de la competencia.

La investigación filosófica es un trabajo altamente especializado y de
prioridad estratégica que define incluso el ser mismo de la sociedad. Quien
produce investigación filosófica desempeña un trabajo determinado, no
siempre favorablemente, por un conjunto de factores, propios y ajenos,
inseparables de los paradigmas políticos, económicos, culturales
predominantes en cada época. El trabajo del investigador en filosofía no
sólo no está al margen de la realidad concreta que lo envuelve y define
sino que está en tensión crítica con ella y con todos los factores
generales o particulares de la alienación que aquejan históricamente al
trabajo humano.

Consideramos que la investigación filosófica debe ejercer fundamentalmente:

1. Libertad relativa y determinada por la problemática mundial y local.

2. Crítica dialéctica, concreta y plural.

3. Integralidad pluridisciplinaria.

4. Diversidad igualitaria.

5. Intervención co-responsable y transformadora.

Hay que poner sobre la mesa todos los elementos para analizar qué pasa con
la filosofía hoy, con la docencia y la investigación, ante esa pauta
mercantil que se ha interpuesto quehacer teórico práctico del filósofo. Hay
que interrogar todo: la dignidad de la disciplina y el derecho a su
autonomía relativa ante las crisis sociales. Hay que poner bajo la lupa de
la crítica la idea de que la filosofía debe “modernizarse” para “responder”
mejor a los “retos y desafíos” que le plantea la “sociedad del
conocimiento”. Es decir la sociedad de mercado. Filosofía para la
competitividad económica en el mercado que trata de subordinarlo todo al
éxito del pensamiento único. La filosofía tiene un lugar histórico y
contradictorio en la sociedad. Representa, no cabe duda, uno de los
componentes necesarios para componer el tipo de sociedad y verdad colectiva
que domina en un tiempo concreto. La filosofía no es sede del conocimiento
por antonomasia sino un modo de producción de ideas sistematizadas para
alcanzar la “verdad” en colectivo. Pero la historia de la filosofía
demuestra que el pensamiento humano se encuentra dividido por convicciones
contrapuestas en relación directa con la contraposición de clases sociales
y que el pensamiento no puede ser indiferente a este hecho.



He aquí que contamos con el materialismo dialéctico

El materialismo dialéctico es la filosofía del presente y del futuro.

He aquí un método para filosofar y para intervenir prácticamente, o sea en
acción consciente, en la naturaleza, la sociedad y el desarrollo humano: el
materialismo dialéctico. Método para filosofar activamente sobre las leyes
del movimiento más generales en la naturaleza, la sociedad y el pensamiento
humano. Ideas científicas bajo un método revolucionario de transformación
de la realidad que posibilita el análisis y la reflexión sobre los hechos
más diversos y sobre los acontecimientos relacionados con la naturaleza, la
sociedad y el pensamiento humano. El materialismo dialéctico como
herramienta para un filosofar, sabroso y movilizador, aparece en la
actualidad como un método perfectible por exigencia propia que, además de
facilitarnos el trabajo de entender crítica y coherentemente el pasado,
permite comprender el presente a escala mundial y además, esto es una de
sus fuerzas más poderosas, permite elaborar pronósticos críticos, adelantar
hipótesis sobre el futuro sin determinismos, sin fatalismos. Es una
herramienta magnífica para poner en claro cuánto depende el futuro de
nuestra capacidad de acción organizada y revolucionaria. Como ningún otro
método.

Contamos con el materialismo dialéctico como praxis, que en sí comporta la
exigencia de su propia crítica y desarrollo, que implica también, elección
crítica de método, praxis y desarrollo del método. No es un método cerrado,
no es un método intocable y esa es una de sus riquezas y rigores. Es en el
“campo” de la filosofía donde se concitan los nervios teórico-metodológicos
de muchas ciencias o disciplinas que no le temen al “rigor” científico, que
entienden por “rigor” la búsqueda infatigable y colectiva de la verdad, que
no acepta ideas monolíticas, que no tiene santuarios a la “forma” lógica
por la “forma” misma, que no dota a la razón de poder demiúrgico y que no
rinde pleitesía a ninguna entidad o voluntad extraterrestre. Pero rigor
implica rigor ético, también. No sólo rigor con las “formas” lógicas, con
los razonamientos abstractos, con los datos aislados. Rigor implica
exigencia al máximo del entendimiento y de la responsabilidad que produce
entender los hechos, responsabilidad que invariablemente nos conduce a la
práctica a la acción y en rigor, si se es coherente, intervenir
rigurosamente.

Si pudiésemos ofrecernos el materialismo dialéctico como herramienta de
nuestro trabajo cotidiano como parte de la clase trabajadora, como
trabajadores de la filosofía, hacia un programa socialista, daríamos un
paso decisivo en la lucha por la transformación social. Nos daríamos la
oportunidad de combatir toda indiferencia contra el pensamiento y el
sentimiento de los trabajadores. Podríamos romper muchos aislamientos y
hacer más poderosas y confiables nuestras ideas, que deben tener por base
lo que piensan los trabajadores más insurrectos, más avanzados, cuáles son
sus simpatías y su estado de ánimo. Ahí el materialismo dialéctico es una
herramienta de trabajo concreto y práctico, ahí está su fuerza mejor y es
imprescindible adaptar el método a las condiciones concretas de los
trabajadores sin abandonar los principios más rigurosos del materialismo
dialéctico. Haríamos filosofía de verdad.

Contamos con materialismo dialéctico para forjar confianza en nuestras
ideas, no porque haya que aprenderlas de los libros sino porque habrá que
madurarlas desde nuestras luchas, ayudados, si se ponen a modo, por los
aportes teóricos y prácticos más aventajados que sean capaces de caminar
codo a codo y no como “gurúes” ni mesías. El materialismo dialéctico es un
método dúctil y adaptable a problemas muy diversos, es una combinación de
ideas muy precisas y rigurosas con aplicaciones muy accesibles y
participativas. Todos pueden colaborar a su desarrollo bajo condiciones muy
diversas según las exigencias de la hora. Es el método de la revolución
socialista que la ayuda a ser victoriosa, no un estorbo formal que se
adapta sólo a sus “presupuestos” abstractos. Debemos probarlo.

He aquí que contamos con el materialismo dialéctico para la toma de
conciencia como trabajadores de la filosofía en el seno de organizaciones
donde tenemos depositadas nuestras mejores esperanzas y esfuerzos. Ese es
nuestro mejor territorio, crisol magnífico, no los “laboratorios” de saliva
silogística, no los pasillos donde se besa la mano de las “vacas sagradas”,
no los anaqueles de las bibliotecas. Si hay algo que une a la humanidad, a
lo largo de su historia, son nuestras luchas constantes para liberarnos de
las opresiones y tomar control sobre nuestras vidas, la lucha para ser
libres en el sentido concreto y colectivo de la palabra. Para contribuir a
perfeccionar esa lucha el materialismo dialéctico se presenta como una
herramienta no acabada, capaz de permitir, y exigir, su perfeccionamiento
paulatino, probado y provisional siempre. Como ningún otro. Método que no
opera fuera de la realidad, método para la superación del capitalismo
decrépito y la construcción del socialismo en manos de los trabajadores
(incluidos los trabajadores de la filosofía) por sus propias manos, como
parte de su hacer y de su hacerse a sí mismos, como logro de los
trabajadores que posibilitarán un desarrollo mucho mayor de la cien¬cia, la
cultura, la educación... que harán avanzar a la humanidad mucho más
rápida¬mente. Y eso nos urge. ¿Tomamos un cafecito?



Notas

 1. filosofía. En la primera acepción del Diccionario de la Lengua Española
    (http://www.rae.es) se define limitadamente: (Del lat. philosophia, y
    éste del gr. f???s?f?a). 1. f. Conjunto de saberes que busca
    establecer, de manera racional, los principios más generales que
    organizan y orientan el conocimiento de la realidad, así como el
    sentido del obrar humano.

 2. La palabra “filosofía” proviene de las raíces griegas: philos (amor) y
    sofos (sabiduría). Colegimos que filosofía significa “Amor a la
    sabiduría”: http://etimologias.dechile.net/?filosofi.a.

 3. “Algunos filósofos están preparados para hacer frente a grandes
    novedades de la cultura, y otros no. Los primeros intentan mantenerse
    al día con algunas disciplinas, mientras que los segundos prefieren
    refugiarse en el pasado. Siempre ha ocurrido así, y es presumible que
    así seguirá ocurriendo. Lo que importa es la calidad de los innovadores
    y las oportunidades que tengan para investigar libremente. En la
    Revolución Científica (y Filosófica) del siglo XVII participaron
    solamente unas 200 personas, entre ellas Galileo, Descartes, Kepler,
    Harvey, Gilbert, Boyle, y sus discípulos. Los filósofos puros que
    vinieron después, en particular Berkeley, Hume y Kant, fueron
    contrarrevolucionarios, puesto que volvieron a poner al sujeto
    cognoscente en el centro. Es triste constatar que, salvo excepciones
    (como Aristóteles y Descartes), los filósofos han ido contra el
    progreso”.

 4. La declaración de los científicos: Restaurar la integridad de la
    ciencia. A principios del año pasado, 62 científicos de Estados Unidos,
    alarmados por la naturaleza, amplitud y alcance de los ataques a la
    ciencia, circularon y publicaron la declaración conjunta Restaurar la
    integridad de la ciencia al proceso político. Condenaron aspectos
    claves de los ataques a las ciencias y pidieron parar inmediatamente
    “la distorsión del conocimiento científico por fines políticos
    partidarios”. Hasta la fecha, unas 6.000 personas de todos los campos
    científicos han firmado la declaración: 48 premios Nóbel, 62 ganadores
    de la Medalla de Ciencias, 135 miembros de la Academia Nacional de
    Ciencias e incluso asesores científicos de varios ex presidentes
    republicanos. Para apoyar la declaración, la Unión de Científicos
    Preocupados (UCS, siglas en inglés) publicó un informe detallado. La
    UCS se dio cuenta de la naturaleza sistemática y extensa de los ataques
    en todas las esferas de política oficial cuando contrató a un
    experimentado periodista para examinar y verificar unas acusaciones. El
    informe saca a la luz muchísimos casos de “enorme indiferencia al
    estudio científico... censura y distorsión del análisis científico y
    manipulación del proceso científico... [y] distorsión del conocimiento
    científico”. También, ofrece “nuevas pruebas del uso de criterios
    políticos para seleccionar a miembros de grupos de asesoría
    científica”. Los científicos se han visto obligados a aceptar los
    intereses de las corporaciones y un proyecto cristiano
    fundamentalista... Como se vio en Kansas, la naturaleza misma de la
    ciencia está en tela de juicio: ¿aceptaremos “explicaciones naturales”
    o narrativa bíblica? ¿El método científico de basarnos en la realidad o
    basarnos en preceptos metafísicos y dogma religioso? El debate evoca
    los tiempos de Galileo, cuando a los científicos los torturaron y los
    asesinaron por llegar a verdades opuestas a la doctrina de la
    iglesia... Muchas veces, cuando los resultados han entrado en conflicto
    con metas políticas, la administración ha manipulado el proceso de
    llegar a conclusiones científicas. Hace esto colocando en puestos
    oficiales o en comités científicos de asesoría a personas sin
    calificaciones profesionales o que tienen un conflicto de intereses
    evidente; disolviendo los comités de asesoría existentes; haciendo
    censura y suprimiendo los informes de científicos del gobierno mismo; o
    simplemente negándose a buscar asesoría científica independiente. Otras
    administraciones han llevado a cabo este tipo de prácticas en alguna
    ocasión, pero no de una forma tan sistemática ni tan amplia. Lo que es
    más, al abogar por políticas que no son sólidas científicamente, a
    veces la administración ha tergiversado el conocimiento científico y ha
    engañado a la opinión pública sobre las implicaciones de sus
    políticas... En varias esferas de política, la administración ha minado
    la calidad y la independencia del sistema de asesoría científica y la
    moral del excelente personal científico que tiene a su disposición.
    http://www.ucsusa.org.

 5. “Crisis de la cosmología”. Harry Nielsen. 10 de enero de 2006.
    http://www.elmilitante.org/index.asp?id=muestra&id_art=2441.

 6. La Jornada: Jueves 31 de marzo de 2005. Carolina Gómez Mena: Desde la
    década de los 90 ha crecido la fuga de cerebros, revela estudio de la
    OIT. Científicos y universitarios de países pobres emigran al primer
    mundo. Esta movilidad frena el avance tecnológico de estos estados y
    crea “círculos viciosos”. Releva que 47% de los extranjeros que logran
    un doctorado en EU se queda allá. Datos de la Organización
    Internacional del Trabajo (OIT) indican que la cantidad de científicos
    e ingenieros que han abandonado sus países de origen hacia naciones
    industrializadas en busca de mejores opciones de trabajo, de ascenso y
    de remuneración, equivale a cerca de un tercio del número de los que se
    quedan en sus países de origen, lo cual provoca una merma importante
    del capital humano para estos rubros, el cual es “indispensable para la
    productividad y el crecimiento económico” de las naciones pobres. En su
    estudio En busca de un compromiso equitativo para los trabajadores
    migrantes en la economía globalizada, la OIT plantea que por lo menos
    hay “400 mil científicos e ingenieros de naciones en desarrollo” que
    trabajan en actividades de investigación y desarrollo en las naciones
    del primer mundo, y 1,2 millones siguen laborando en su país. En el
    apartado “Emigración de personas calificadas: fuga de cerebros”, este
    organismo internacional expone que desde principios de la década de los
    90 la movilidad de trabajadores muy calificados está aumentando de
    manera constante, ante la creciente demanda mundial de especialistas,
    del avance de la globalización y del espectacular desarrollo de las
    tecnologías de la información y la comunicación. Advierte que la fuga
    de cerebros no sólo puede frenar el avance tecnológico de un país en
    ciertas circunstancias y dependiendo de la magnitud, sino que también
    puede “engendrar círculos viciosos”, por ejemplo, en la atención de
    aspectos tan importantes como la salud, y cita que la emigración de
    médicos y enfermeras africanos está “menoscabando el nivel de la
    atención de salud” en ese continente, justo en el momento en que es más
    acuciante la necesidad de disponer de esa atención en razón del avance
    del VIH/sida. Subraya que en Ghana y en Jamaica los médicos formados en
    el propio país que trabajan en el exterior “son más numerosos que los
    que siguen ejerciendo en su país”. En el análisis también se sostiene
    que la migración de estudiantes es un fenómeno precursor de la fuga de
    cerebros, y alude que según la Organización para la Cooperación y el
    Desarrollo Económicos (OCDE) a principios del actual milenio poco más
    de “1,5 millones de estudiantes extranjeros cursaban estudios
    superiores en los estados miembros, y que de ellos más de la mitad eran
    procedentes de países ajenos a la OCDE, de este total casi medio millón
    estaba en Estados Unidos, un cuarto de millón en el Reino Unido y en
    Alemania alrededor de 200 mil”. Tras acotar que una proporción
    importante de los estudiantes acaba siendo inmigrante permanente, alude
    que aproximadamente “47 por ciento de las personas nacidas en el
    extranjero que completan un doctorado en Estados Unidos se quedan en
    este país”. Aspectos positivos. Pero la OIT destaca que cuando el éxodo
    tiene retorno se “desencadenan diversas fuerzas que pueden promover el
    crecimiento económico por un efecto de retroacción, pues los migrantes
    al regresar traen sus calificaciones y su experiencia laboral del
    extranjero impulsando con ello el aumento de la productividad”. De
    igual forma, refiere que “por sí sola la perspectiva de conseguir
    ingresos más altos gracias a la migración puede incitar a invertir más
    de lo previsto en educación, tanto pública como privada”, pero ello
    realmente depende de las condiciones de cada país. Al citar que también
    las naciones desarrolladas “promueven la inmigración de profesionales
    mediante mecanismos de contratación y sistemas de selección que
    facilitan su entrada”, y que esos sistemas de selección consiguen
    “atraer a los más brillantes y competentes de los países en
    desarrollo”, la OIT señala que en el decenio pasado las personas que
    habían inmigrado a Estados Unidos procedentes de países en desarrollo
    tenían en promedio un nivel de educación “dos veces superior al de sus
    compatriotas que seguían viviendo en su país”, un ejemplo de ello lo
    fueron los jamaicanos, ya que a principios de esta década había “3,7
    veces más jamaicanos de nivel universitario en Estados Unidos que en su
    propio país”.
    http://www.jornada.unam.mx/2005/mar05/050331/a02n1cie.php.

 7. La jornada de huelga general que se ha llevado a cabo el 8 de noviembre
    en los institutos de todo el Estado ha sido un rotundo éxito. A pesar
    de la actitud boicoteadora de juntas directivas reaccionarias de
    decenas de institutos y del escandaloso silencio mediático en el que
    varios medios de comunicación han sumergido a la huelga, el 98% de los
    estudiantes hemos secundado la huelga general en los institutos
    públicos. Se han celebrado más de 40 manifestaciones en todo el Estado.
    Las más importantes se han dado en Barcelona, con 15.000 estudiantes;
    en Madrid, con más de 12.000 estudiantes; en Sevilla, con 2.500; en
    Valencia y en Cádiz, con 2.000; en Tarragona, con 1.200 estudiantes; en
    Salamanca, con 1.000 estudiantes... Además se han sucedido decenas de
    manifestaciones y concentraciones en ciudades de todo el Estado con
    cientos de estudiantes: Málaga, Iruña, Palma de Mallorca, Gijón... y
    así hasta más de 40 ciudades y pueblos. Madrid, a 8 de noviembre de
    2005.
    http://militante.org.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=275&
    Itemid=145.

 8. “Los estudiantes hemos luchado ante cada ataque que la burguesía
    pretende imponer en la educación, lo demostraron las luchas de 1968, de
    la década de los ochentas, y más reciente la huelga de la Unam
    1999-2000; los estudiantes no somos una clase social, el movimiento
    estudiantil lucha por la defensa de la educación pública, gratuita,
    científica y de calidad y a su vez debe servir para fortalecer e
    impulsar el movimiento de los trabajadores, pues éstos son los que son
    los destinados a transformar la sociedad... Por la construcción de una
    organización estudiantil a nivel nacional, que sea estable,
    democrática, combativa y con carácter de clase.... Que un porcentaje de
    dinero que se destina al pago de la deuda externa y al Ipab (Fobaproa)
    sea invertido en la educación. 10% del Producto Interno Bruto a la
    educación. Participación directa de los estudiantes, padres de familia,
    profesores y trabajadores en la toma de decisiones al interior de las
    escuelas y universidades. Eliminación de los exámenes de selección en
    todos los niveles escolares. No a las cuotas y por el aumento de
    matrícula. Un puesto digno al terminar los estudios. Nacionalización de
    la banca, la tierra y las grandes compañías, sin indemnización y
    puestas bajo control obrero, como única posibilidad de llevar a cabo
    una campaña de creación de nuevos puestos escolares, escuelas
    infantiles, de educación básica, media y superior para satisfacer las
    necesidades básicas. ¡En este 2006 no basta con votar, es necesario
    organizarnos y luchar! ¡Este 2006 ni un voto al PRI, ni un voto al PAN,
    por un programa socialista!
    http://militante.org.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=29&
    Itemid=37.

 9. Son las palabras de Jesucristo en la cruz poco antes de morir. Se suele
    traducir por “Todo se ha cumplido”.
    http://inicia.es/de/aforismos/aforismos_2_religion.htm.

10. “Mario Bunge: la filosofía no ha muerto, pero está gravemente enferma”:
    Revista electrónica Tendencias. http://www.tendencias21.net/Mario-Bunge
    -la-filosofia-no-ha-muerto,-pero-esta-gravemente-enferma_a150.html.

11. Los filósofos burgueses modernos se imaginan que han liquidado la vieja
    filosofía (o metafísica, como suelen llamarla desdeñosamente), pero su
    victoria imaginaria es como la de aquel sastrecillo valiente de los
    hermanos Grimm, quien mató a siete de un golpe. Las siete víctimas del
    sastrecillo fueron de hecho, moscas, no hombres. Nuestros filósofos
    modernos son, para usar una expresión alemana, simples flohknackers
    (“aplasta pulgas”; hasta donde sé, parece que es un término acuñado por
    Lenin, refiriéndose a un papanatas profesor universitario en
    materialismo y empirocriticismo. N. del T.). Actualmente se han
    reducido a atrincherarse en la retaguardia, peleando con una táctica
    desesperada, la cual consiste en la disolución total de la filosofía,
    reduciéndola enteramente a la semántica (estudio del significado de las
    palabras). Mientras las reglas formales fueran obedecidas, el contenido
    podría ser tan absurdo como se quisiese. El hecho de que a todo este
    jaleo, este fraude y todo este juego de palabras pueda dársele el
    nombre de filosofía es, a todas luces, una prueba de qué tanto ha
    decaído el pensamiento burgués moderno. Para el intelectual burgués, la
    única realidad sólo consiste en las palabras. Para él, realmente sucede
    que “en el principio fue la Palabra y la Palabra fue con Dios y la
    Palabra era Dios”. Allan Woods: Prólogo a la edición mexicana de Razón
    y revolución.
    http://argentina.elmilitante.org/index.asp?id=muestra&id_art=1454.

12. “Pero para liquidar una filosofía no basta, pura y simplemente, con
    proclamar que es falsa. Y una obra tan gigantesca como era la filosofía
    hegeliana, que había ejercido una influencia tan enorme sobre el
    desarrollo espiritual de la nación, no se eliminaba por el solo hecho
    de hacer caso omiso de ella. Había que ‘suprimirla’ en el sentido que
    ella misma emplea; es decir, destruir críticamente su forma, pero
    salvando el nuevo contenido logrado por ella”. F. Engels.

13. Prólogo a la edición mexicana de Razón y revolución.
    http://argentina.elmilitante.org/index.asp?id=muestra&id_art=1454.

14. Universidad Nacional del Litoral: Alternativa al monopolio. Los
    científicos que impulsan la organización de la Public Library of
    Science sostienen que se trata, fundamentalmente, de un repositorio
    público que pretende evitar cualquier tipo de monopolio sobre la
    información científica —ya sea de una revista, de un cartel de
    revistas, de una asociación científica o gubernamental— y que en
    consecuencia intenta garantizar que no se incurra en censura o abuso de
    poder. Luego de aclarar que no se espera que las propias revistas
    financien el costo de la digitalización de su material impreso, el
    artículo termina sosteniendo que en 10 años, la habilidad de hacer
    ciencia habrá sido enormemente enriquecida, y todos nos maravillaremos
    al pensar cómo fue posible hacer ciencia sin tales archivos... ya que
    la posibilidad de disponer de toda la literatura científica en un
    formato común estimula el desarrollo de alternativas más sofisticadas
    de empleo de la información. Finalmente, y como desarrollo operativo
    para consolidar la alternativa ante el poder editorial vigente, los
    científicos rebeldes —entre los que se incluyen muchos Premios Nobel—
    invitan a que, a partir de septiembre de 2001, los científicos envíen
    sus artículos y compren suscripciones únicamente a aquellas
    publicaciones que hayan garantizado la liberación irrestricta de los
    derechos de todos los reportes de resultados científicos originales,
    publicados dentro de los seis meses de la fecha de su publicación.
    Puede parecer una puja o discusión meramente comunicacional, centrada
    sobre la tenencia y administración informativa, pero en el fondo
    constituye un debate sobre el poder y su proyección en un mundo signado
    por el conocimiento, pero también, paradójicamente, jalonado por la
    injusticia, la pobreza, el hambre y la exclusión.
    http://www.unl.edu.ar/artcyt/280401.htm.

15. Científicos contra el ataque bushista a la ciencia... El gobierno de
    Bush está en una ofensiva contra la ciencia y no es una exageración
    decir que la Tierra corre peligro. Miremos el calentamiento global: el
    impacto de esto puede ser catastrófico para el planeta, con
    inundaciones de costas y una drástica escasez de agua potable para
    miles de millones de personas. Sin embargo, el gobierno de Bush suprime
    y distorsiona la evidencia científica sobre su naturaleza y sus causas
    porque no ve más allá de las ganancias a corto plazo de la industria
    energética. El gobierno de Bush está redefiniendo especies de peces,
    fauna y flora para afirmar que las especies en peligro de extinción han
    mejorado y que no hay que protegerlas. Los científicos del ambiente y
    biólogos gubernamentales que publican o apoyan investigaciones que
    protegen la ecología, contra los intereses corporativos, sufren
    represalias. Por otra parte, la moral tradicional y el proyecto de “fe”
    fascista-cristiano fomentados por Bush están delimitando el alcance de
    la investigación científica. Por ejemplo, la investigación de células
    tronco ofrece la posibilidad de curar enfermedades degenerativas y
    mortales como Alzheimer y Parkinson. Sin embargo, Bush eliminó los
    fondos destinados a dicha investigación por la doctrina cristiana
    fundamentalista de que un embrión, la fuente de células tronco, es una
    vida humana completa. En cuanto al sida y el VIH, bloquean los estudios
    de prevención que mencionan palabras como “relaciones sexuales anales”,
    lo que podría llevar a un genocidio debido a la propagación epidémica
    del sida y VIH en África y otras partes del mundo. En varias ocasiones,
    los bushistas han impuesto ideas fundamentalistas cristianas en las
    páginas web de organismos oficiales de salud, ante oposición
    científica. Por ejemplo, en la página web del Instituto Nacional de
    Cáncer se publicó que el aborto puede causar cáncer del seno, lo que no
    es cierto. La afirmación suscitó grandes protestas de parte de
    científicos y del público y, a la larga, el instituto se vio obligado a
    quitarla. La administración de Bush excluye de importantes grupos
    oficiales de asesoría científica a investigadores que no están de
    acuerdo con sus políticas. La afiliación política está reemplazando la
    trayectoria científica como criterio para obtener un puesto oficial en
    las ciencias. Los fundamentalistas cristianos están infiltrando cada
    vez más los equipos científicos que supervisan asuntos de salud
    reproductiva, donde fomentan el proyecto teocrático a expensas de la
    salud de la mujer. La industria tiene representantes en los equipos
    científicos que asesoran al gobierno sobre temas como el nivel de plomo
    aceptable en las pinturas comerciales y el impacto ambiental de la
    minería de tajo abierto...
    http://rwor.org/a/005/cientificos-contra-ataque-bushista-s.htm.

16. Barcelona. Un total de 2.050 científicos han firmado un manifiesto
    contra la militarización de la investigación científica española y que
    solicita al gobierno que los recursos destinados a investigación y
    desarrollo militar se transfieran a programas de I+D con finalidades
    sociales y civiles. El manifiesto, impulsado por la Fundación por la
    Paz, la Federación Española de Ingenieros sin Fronteras y más de 40
    ONGs y diversos colectivos de todo el país, reclama al gobierno un
    cambio de orientación y que se dé prioridad a la investigación civil,
    según ha anunciado la campaña “Por la Paz: Basta de investigación
    militar”, que se encarga de la recogida de firmas. Las mismas fuentes
    han destacado que el número de científicos objetores a la investigación
    militar se ha duplicado en un año, “lo que pone de manifiesto el gran
    malestar existente entre la comunidad científica por la situación en la
    que se encuentra la investigación en España”. Los firmantes, que
    trabajan en 43 universidades, 38 de ellas españolas, en 18 centros e
    institutos de investigación y en tres departamentos de I+D de empresas
    privadas, se han comprometido además a no participar en ninguna
    investigación de carácter armamentística o militar. España, el que más
    invierte tras EEUU. Según la OCDE, España es el segundo Estado
    desarrollado que más invierte en I+D militar, sólo superado por EEUU,
    y, además, desde 1995 la investigación con fines militares se ha
    incrementado en un 475%. También asegura que en el año 2004 el gobierno
    dedicará el 32% del presupuesto público para I+D a programas militares,
    y esta inversión supone tres veces más que el gasto dedicado a
    programas de financiación de I+D para universitarios y centros públicos
    de investigación. Entre los 1.047 nuevos científicos que están en
    contra de la investigación militar figuran Santiago Dexeus, director
    del Institut Dexeus y de la cátedra de Investigación en Obstetricia y
    Ginecología de la UAB; Eudald Carbonell, catedrático de Prehistoria de
    la URL y director del programa de Atapuerca; y Angel Pellicer,
    catedrático del Departamento de Patología y del New York University
    Cancer Institute. También se han sumado Manuel Guzmán, profesor de la
    Facultad de Biología de la Universidad Complutense de Madrid; Pedro
    Arrojo, doctor en Ciencias Físicas por la Universidad de Zaragoza y
    director de la Fundación Nueva Cultura del Agua. Entre el primer grupo
    de firmantes que el año pasado se posicionaron en contra de la
    investigación militar destacaron Carles Solá, catedrático de Ingeniería
    Química; Josep Egozcue, catedrático de Biología Celular, Xavier Rubert
    de Ventós, catedrático de Estética; y Jordi Camí, catedrático de
    Farmacología. También está en contra de la investigación militar
    Federico Mayor Zaragoza, bioquímico y ex director general de la Unesco,
    que fue el primer firmante del manifiesto.
    http://www.elmundo.es/elmundo/2004/02/18/ciencia/1077107850.html.

17. Chau Darwin: Julio Algañaraz (artículo publicado originalmente en el
    diario Clarín). Roma. Corresponsal. Aunque parezca increíble, y lo es,
    el gran científico inglés y su teoría de la evolución de las especies,
    considerada una de las bases de la ciencia, han sido expulsados de las
    aulas italianas. Sin aviso ni explicaciones, el Ministerio de la
    Instrucción Pública quitó la enseñanza del evolucionismo y de la figura
    e importancia de Charles Darwin del plan de estudios para los alumnos
    de 13 y 14 años. Los adolescentes recibirán lecciones sobre la historia
    humana de acuerdo a la única teoría considerada “correcta” por los
    ultramontanos: la historia bíblica de la Creación. “No lo puedo creer,
    estamos dando un salto hacia atrás impresionante”, afirma desconsolado
    el profesor Renato Dulbecco, premio Nobel de Medicina. Lo mismo dice
    Rita Levi Montalcini, otro premio Nobel de Medicina italiano, que con
    científicos de la talla de la astrofísica Margherita Hack, el genetista
    Bruno Dallapiccola y otros, publicaron una protesta en los medios de
    comunicación. La decisión de cancelar la teoría de la evolución de
    Darwin de las escuelas medias es “estúpida y antihistórica”, afirma
    Dallapiccola. http://www.clarin.com/diario/2004/04/28/i-02301.htm.

** Fernando Buen Abad Domínguez
   fbuenabad@universidadabierta.edu.mx
   Artista, cineasta e investigador mexicano (Ciudad de México, 1956). Es
   doctor en filosofía, master en filosofía política, licenciado en
   ciencias de la comunicación y director de cine egresado de la
   Universidad de Nueva York. Desempeña el cargo de vicerrector de la
   Universidad Abierta de México (http://www.universidadabierta.edu.mx),
   casa de estudios de cuyo Instituto de Investigaciones sobre la Imagen es
   además director. Es docente de grado y postgrado en materias de
   semiótica, cine, producción audiovisual, periodismo, radio, lingüística,
   comunicación profesional integral, técnicas en comunicación,
   comunicación internacional en universidades en México, Argentina y
   Estados Unidos. Ha sido colaborador editorialista de diversos diarios y
   suplementos culturales en América Latina. Como artista plástico
   (collage) ha participado en más de 40 exposiciones individuales y
   colectivas. Dirige desde hace 12 años el Laboratorio de Escritura
   Creativa en México y Argentina. Ha publicado 17 libros (obra literaria,
   individual y colectiva) en México y Argentina. Ha sido Jefe del
   Departamento de Programas Culturales en XEIPN (canal de televisión del
   Instituto Politécnico Nacional) en México, DF. Ha escrito y dirigido 19
   trabajos audiovisuales y cinematográficos en México, Houston, Nueva York
   y Argentina. y es miembro de diversas organizaciones artísticas y de
   investigación. En la web de la Universidad Abierta de México
   (http://www.universidadabierta.edu.mx) ha publicado los libros Filosofía
   de la comunicación (2001), Filosofía de la imagen (2003) y Imagen,
   filosofía y creación (2004).



|||||||||||||||||||||||||||||||    LETRAS    ||||||||||||||||||||||||||||||

   *** Tres poemas
       Patricia Lorenzo

   *** A una madre biológica
       María Angélica Franco Frías

   *** Poemas para la intimidad de mi destrucción
       Carlos Morreo

   *** Sonata antes del fin
       José Álvaro Cálix Rodríguez

   *** Cuando dices adiós, lo dices como si volvieras
       Oscar Édgar López

   *** Los dulces secretos del abuelo
       Olga Marina Cortez Barbera

   *** Poemas
       Ulises Varsovia

   *** El escribidor
       Marianela Alegre

   *** Huellas
       Elva Marina Mireles

   *** El ataúd
       María Celeste Vargas Martínez

   *** Poemas
       Hado Navarro

   *** Número 360
       Luis Ricardo García Oyervides

   *** Poemas
       Andrea Naranjo Merino

   *** Siempreviva
       Juan Carlos Hernández Cuevas

   *** Poemas
       Elena Conchello Mandillo

   *** La giganta
       Miguel Ángel Hernández Acosta



=== Tres poemas      Patricia Lorenzo =====================================

*** “Si muero antes de despertar...”

Color, sueño, muerte, transparencia,
una música continua, 
una espera,
una imagen insólita, una cara,
los recuerdos de voces, de poemas,
casas, olores, caídas, laberintos, 
pasos que se acercan y se alejan,
la estructura del miedo, de sus muecas,
el temblor del deseo, 
la violencia
y ese dolor...

No puedo abrir los ojos.
Si pudiera,
te vería riendo, calavera.



*** Sin título I

Oh ángel de equívocos mensajes,
puente a tierras frías,
ave mordaz en sueños y abordajes,
faro gris, entrecortada herida,
rechaza,
niega,
olvida
esa misión absurda y peligrosa:
mostrarme que la vida
es sólo una apariencia dolorosa.



*** Sin título II

Vuela la tarde a esconderse en algún lado.
Tomo conciencia del frío,
del trabajo que no quiero hacer.
Tomo nota de este invierno aburrido que se alarga,
y del extraño silencio de los niños en otra parte de la casa.
De un timbre apagado,
de fragmentos de una conversación,
de una frenada en la calle,
de las manos en el agua helada.
Los sentimientos que hibernan en mi corazón
¿renacerán acaso en la primavera?
Mientras tanto escucho atentamente
lo que la radio calla.

** Patricia Lorenzo
   patricia.lorenzo@gmail.com
   Docente y poeta argentina (Mercedes, provincia de Buenos Aires, 1957).
   Profesora y licenciada en letras. Trabaja como profesora y como
   escritora freelance en las revistas Médico Moderno y RM (México, DF), en
   las que ha publicado artículos y ediciones monográficas de arte y
   cultura. Un poema suyo fue incluido en la plaquette Poemas VIII (El
   Convivio Humanista de México, 1994).




=== A una madre biológica      María Angélica Franco Frías ================

      “Imagínate en un bote sobre un río, con árboles de mandarina y cielos
            [de mermelada.
      Alguien te llama, tú respondes muy despacio, una chica con ojos de
            [calidoscopio.
      Flores de celofán de amarillo y verde, como torres sobre tu cabeza.
      Busca a la chica con el sol en sus ojos y ella se ha ido”.

Unos cuantos años antes de ser concebida, John Lennon describió la idea
plasmada en el dibujo de su pequeño hijo Julian que coincide con la idea
que tengo de ti, mi madre biológica, flotando en el cielo con diamantes,
como Lucy en la canción.

Desde muy temprana edad supe que partiste de por aquí para brindarme esta
vida que conozco, la existencia plena que deseaste para tu retoño no nacido
aún, aunque nos costara separarnos irremediablemente.

En verdad, nunca he sentido del todo tu ausencia; eres parte de lo que soy.
Sé tus nombres y apellido; con sólo mirarme al espejo, revives
instantáneamente. Tengo tu cabello y tus gustos, por encima de lo dicho por
un reconocido vidente peruano, alegando que las cualidades que poseo son
estricta herencia de un progenitor tan elusivo como capturar la silueta
visible de elfos o duendes.

Soy descendiente directa de una legítima Hija de las Flores. Apenas me
preparaba para soplar la velita del primer cumpleaños cuando acabó la
Guerra en Vietnam, por la que muchos jóvenes como tú protestaron sin temor
a los bolillos portados por la Fuerza Pública. Crecí sin escuchar nunca a
Nino Bravo ni a Crosby, Stills and Nash, así como a otros participantes de
los “Tres días de Paz, Música... y Amor” de Woodstock; al Club del Clan,
menos. En vez de gustarme las letras escritas por Bob-Padre (y eso que en
primaria fue obligatorio aprenderme la letra de “Blowing in the wind”),
suspiré por Jacob Dylan con sus espectaculares ojos azules y su grupo The
Wallflowers. Su cover de “Heroes”, musicalizó un fallido intento de revivir
al monstruoso Godzilla.

Mamá Luz María, así siempre te he llamado. Me llena de terror el sólo
pensar que cuando vaya a tener mi propio hijo, pueda enfermar de lo mismo
que tú padeciste, más que la perspectiva de que alguien pueda destrozarme
el espíritu como a ti te lo destrozaron. Fui prematura por acelerada,
créeme, no por tu delicada salud al momento del parto. No estuviste sola,
pese a que en ese crucial instante tu clan seguramente ignoraba cuál era tu
paradero. A tu lado tuviste a un amigo y a las amigas que nos acompañaron
desde que pisaste esta tierra ajena a una oriunda de la ciudad musical del
país. Cómo quisiera darle gracias al estrecho círculo de seres que nos
hablaban en la lengua de Shakespeare, Charlotte Brönte, Mick Jagger y Jim
Morrison; por apoyarte en tu decisión, por secar tus copiosas lágrimas.

Me gestaste en otro barrio lleno de casonas como en el que todavía vivo.
Desde el vientre me enamoré de la Arquitectura Republicana y Colonial, por
tus recorridos dentro del Centro Amurallado. Siento un dolor casi físico
cuando el progreso destruye alguna de esas veneradas reliquias de
incalculable valor histórico, con frialdad inhumana.

El día en que nos separamos, cuarenta y ocho horas de lluvia ininterrumpida
se unieron a tu dolor; luego, al salir el sol, me dejó arropada por el
calor de la familia que me estaba esperando. Al hablar de ellos, de la que
ha sido y es vitaliciamente mi mamá, sólo logro adueñarme de las palabras
de Louisa May Alcott, autora del primer libro de cientos de páginas que leí
en la infancia: “Las personas felices no tienen historia”.

Presiento que donde estás, también eres feliz. Tu alma está tranquila,
tienes la satisfacción de haber hecho lo correcto. Pusiste por encima de
todo el bienestar que vislumbrabas como realidad en el futuro no tan lejano
para tu bebé.

He tratado de recorrer tus pasos y tu presencia luminosa me ha acompañado
en situaciones difíciles, como las que tuve que enfrentar durante la época
en que, al igual que tú, estuve lejos del nido. Incluso durante aquélla, me
topé por casualidad con amables extraños con tu mismo apellido, que dejaron
su risueña impronta en mi memoria.

Por ti soy un poco gringa, muy indígena, algo bogotana y accidentalmente
cartagenera. Ha sido una lástima que en la ciudad en que nos dimos el hasta
siempre, no quedan vestigios documentales de nuestra breve convivencia.
Toca conformarme con los exiguos recuerdos bastante borrosos escuchados de
labios de mi abuela, los que conserva mi mamá y el testimonio de la
trabajadora social que nos asistió. Ésta última aduce no acordarse de cosas
que yo misma le rememoré, salvo que eras muy joven para tener un hijo, que
tu cabellera era larga, tan larga como el traje que llevabas al entrar por
primera vez a su oficina, porque no sabías del todo qué hacer; necesitabas
que te orientaran. El mundo se te hacía añicos. Creo que ella todavía
guarda ciertos secretos, en cumplimiento del celoso deber de
confidencialidad que demandan asuntos tan peliagudos, propios del ejercicio
de su profesión de la que hoy disfruta de un activo status de jubilada.

Soñé contigo una vez y te vi. Tan joven... ¡Lucíamos tan semejantes!
Vestías una falda rosada y la camisa de flores de colores bordadas, que
volvieron a usarse ahora. No entendí por qué portabas un bolso de mano
elaborado con piel de cocodrilo. Te asumo defensora de los derechos de los
animales, sin duda, en contra del uso de pieles en aras de ser catalogado
falazmente como “fashionista”, por factores netamente económicos.

Despierta, tu imagen me inquieta. Tuve que esperar a que se cumpliera el
plazo exigido por las leyes que debí aprender en V año de la carrera, para
intentar saber más de ti. Hasta la fecha, he logrado esclarecer a duras
penas este enigma, yo que soy un enigma en mi misma. Ese no saber a qué
enfermedades se es propensa, mata de incertidumbre.

La creencia infantil de haber sido encontrada dentro del cáliz de una rosa
como Pulgarcita, no me convenció. Sin sapos, topos o golondrinas, quisiera
creer que aparecí como Palas Atenea, para complacer a la afición mitológica
adquirida al devorar la Enciclopedia de Historia del Arte Salvat. Claro
está que la historia real y mi corta estatura no hacen parte de ningún
relato fantástico.

Ciertas aspirantes a Hermanastras Feas y Brujas Malvadas del Este han
querido empañar tu recuerdo, afirmando con propiedad que nunca fui tuya,
sino producto de alguna otra aventura de juventud del cristiano más próximo
y mal parqueado. Sin necesidad de arrojarles una casa encima, su
maledicencia cayó por su propio peso. Lejos de Kansas, un benévolo Mago nos
concedió estar más cerca de lo imaginado, unidas perennemente.

¡Cómo me parezco a ti! Si nos colocásemos juntas, podrían decir que somos
hermanas y Sarita, mi dulce amiga bailarina de diecisiete años, afirmaría
fácilmente con gran credibilidad ser tu nieta; si de seguir tu ejemplo,
hubiera optado por la maternidad cuando las prioridades de una mujer que da
sus primeros pasos por el sendero de la adultez, debieran ser estudiar, los
pretendientes y hacer castillos en el aire.

Quiero que estés tranquila, mamá, ya soy una persona hecha y derecha.
Admito tener más errores que aciertos, soy impaciente y escéptica, tan
incrédula que alguien me apoda “Santo Tomás de Aquino”. No todo es malo
tampoco, al final del día, al quitarme el disfraz de Comedia del Arte bajo
el que asisto a los juzgados, sin terminar de acostumbrarme a ser llamada
“doctora”; me quedan ganas de sonreír a los míos al llegar al hogar.

Sin más compañía que la malcriada gata Felicity, sentada delante del
computador escribo y pienso en ti. Tengo presente que un pariente lejano y
putativo en común, fue dueño de una de las bibliotecas más grandes de
Colombia. Me enviaste a una casa llena de libros y discos de música
clásica, de los cuales subsisten sólo un ejemplar de una novela de
Galsworthy y la banda sonora de West Side Story. Evoco a otros que
comparten tu apellido, como el ministro en ciernes de gran nariz y el buen
mozo autor de la radiografía del escándalo en Foncolpuertos, del que Cucho
Covo no vivió para ver su desenlace.

Mi otra mamá me apoya incondicionalmente, anhela verme realizada. Sabe que
no soy una moniconga que espera pescar un marido para no tener que volver a
arriesgarse a romperse una uña. Quizás aguardo algo diferente.

Los misterios de combinar la genética con el azar me han dotado de una
vocación sanguínea, adoptiva y obtenida por ósmosis. El querido Tío “Albe”,
quien en realidad es mi primo en segundo grado, en 1980 me otorgó un
espacio en su libro Imágenes- Anamorfosis, debajo de las fotos de Marlon
Brando y Martin Sheen en Apocalypse Now. A partir de allí escribo y
escribiendo espero hallar más pistas sobre tu destino. El mío torció su
rumbo con un itinerario inesperado; hago votos porque éste resulte
fructuoso para ambas.

Entrañable y omnipresente mamá, quisiera si llego a averiguar qué fue o ha
sido de tu suerte, hacerte saber que estoy bien. Después de años,
tropiezos, de sentarme en aulas de diversas almas máter, dominar mediana y
aceptablemente dos idiomas diferentes al castellano, renunciando a tiempo a
“trabajos deletéreos” que me dejaron el corazón tan contrito como al mayor
de los sobrinos del hombro para llorar en el que descansé siendo
adolescente. Él, arrepentido de haber sudado sangre en vano en el pasado,
ya lleva kilómetros de ventaja en la esquiva trayectoria que conduce a ser
un autor publicado y leído. Teniendo en cuenta todo eso, me reconozco
afortunada, afortunada de ser tu primogénita; tal vez tu única hija.

Si estás viva, espero el día en el que podamos compartir con mi mamá, miles
de anécdotas que no vivenciaste de cerca, al calor de un te con limón —sin
crema ni leche—, un café descafeinado o una chicha de maíz, según tus
preferencias; hasta que las tres riamos en una sola carcajada. No obstante,
si alguien me dijera el lugar exacto de reposo de tus restos, ubicaría el
nicho o túmulo para ir a honrar tu memoria, pese a no ser amiga de visitar
a los muertos sino de rendir tributo a su paso por este mundo. Ten la
certeza de mis infinitas gratitud y amor filial, porque sin la valentía de
tu sacrificio, no escribiría las palabras que de un modo u otro sé que
llegarán hasta ti.

** María Angélica Franco Frías
   mfrancofrias@yahoo.es
   Abogada colombiana (Cartagena, Bolívar, 1974). Su producción permanece
   inédita. Mantiene una bitácora personal en
   http://mariafrancofrias.blogspot.com.



=== Poemas para la intimidad de mi destrucción      Carlos Morreo =========

*** De la residencia

Es la residencia la que te apremia, la que te enlaza a un despertar, y la
que te canta con primitivos y contundentes amores. Debiera desfilar una vez
más con estrellas, con mis hermanas echadas a la leña; con la memoria
deslumbrada por la página. Y así, dotado de trozos inaplicables, enjutos y
meridionales, debiera entregarme al dolor del aquí. Pero no ha sido fácil
desarmar el paso de la corriente, ni armar el errar. He debido trabajar el
temblor austral, espantar cautelosamente a las llamaradas y a las
cadenciosas capturas. Cada paso mancilló a la cumbre, al eclipse del origen
y al beso del hallazgo. De la misma entraña aflora la sede que me ata al
punto. Cada paso, por fortuna, ha sido el fiel errar. No fue mi ciudad la
más brava, la más profunda, sino mi infinita buhonería.



*** Poema para la intimidad de mi destrucción

Mi destrucción. Es el encuentro el que ha sido débil, circunstancial, de
arquitectura abolida, algo hueco como para dejarnos húmedos y materiales al
fondo. Del domingo pasamos a la articulación de la otredad. Y es el domingo
una extensión de árboles o de tinta cotidiana. Este, el frente que
enfrentamos, el hecho de espejos. Pequeñas murallas, pequeñas trampas,
pequeñas piedras en la garganta. El que ha sido el camino no es el camino.
(Como buscar un domicilio recorrido por angustias.) Lo que ha sido del
camino: reconquista, voz, flores para mi padre, biblioteca, y otras
colmenas; es todavía la lejanía. Mercado de trampa, fortuna de expatriado,
es allí donde me vence el latido de mi muchedumbre: hay batalla salvo
adentro-adentro; esta lejanía es mercader de la petrificación. Agua de la
vértebra —sangre del costado del corazón y de la causa— te seguimos
germinando: la lejanía es toda vía. Mi destrucción o la ya herida
incoherencia; alero de conjugaciones, de reinos y de caderas. Volvamos a la
ciudad, armemos los castillos de dátiles, cerquemos aquella sustancia.
También hay tallos errantes que maduran al girar el mundo. Ahondan los
linajes en la semilla.



*** Parece la vida

La vida parece acogió esta artimaña que es darte de mis manos la claridad y
nombrarte con ella claramente. Comprendo, de modo justo y cabal, que hay
algo inusitadamente vivo, vivísimo, en este andar que nos desangra
cotidianamente; aunque marchemos de costado, y sea sólo eso. Aunque me
forje en las orillas, y sea únicamente eso.

No obstante lanzaré las astillas luego de haber intentado armar con ellas
el final que daba al inicio. Voy hacia la hendidura arisca aunque vayas
hacia la traba más dulce, indiscutiblemente. O quizás allá ya andábamos. Es
el Acullá de Punzas. Es la Estancia de Puntas. La vida lava las ruinas que
nos han ido apresando, si bien cada día manchamos el revés. “Ha sido
enfático el encubrimiento del ser”, tú lo has dicho. El aguijón que no sólo
es cláusula. Levantaré el coraje si sacas la hebra de la valentía. Cruzaría
la orilla si la pudiera nombrar. Aguijón blandísimo que parece la vida:
¡ánimo!



*** Ciudad

Caracas, asentamiento inextinguible, te sacaría de mí si pudiera. No hay
nunca que me separe de ti. Aunque ellos no sean la luz. Habito tu
melancolía tropical, tu pena gris y verde, nuestra incrustación tórrida de
lo perenne. Permanezco en tu circunstancia de muerto pesado. Tu ir y venir
ha sido mi ir y venir.

** Carlos Morreo
   cmorreo@unimelb.edu.au
   Escritor venezolano (Moscú, Rusia, 1977). Licenciado en filosofía y
   ciencias políticas, trabaja como tutor de lengua castellana en la
   Universidad de Melbourne (http://www.unimelb.edu.au), Australia, y en la
   Filmoteca de Melbourne (http://www.melbournefilmoteca.org). Lee la
   historia-de-ser de Heidegger para detentar una maestría en filosofía.
   Fue cofundador de la ya difunta revista caraqueña de literatura
   regenerada, Cero (1997/99). Recientemente colaboró en The South Project
   (http://www.southproject.org), una iniciativa de diálogo cultural y
   político Sur-Sur.



=== Sonata antes del fin      José Álvaro Cálix Rodríguez =================

La ventana del cafetín estaba empañada por la llovizna. El coro de voces de
los parroquianos se le desoía cada vez más, a intervalos que iban en
paralelo con sus ganas de pasar inadvertido; y no había ya cuartilla que no
hubiese leído en el periódico que pidió prestado en la barra. Por la calle
iban y venían rostros cabizbajos, evadiendo la mirada al cielo,
sorprendidos por la repentina caída de agua. Sorbió un poco del café, sin
azúcar, enfriado por las dilatadas pausas que él tomaba entre trago y
trago. Nadie parecía identificarlo, tampoco él reconoció a nadie. Lo único
que le sugería un aire familiar era la copia de un Chagall —“La caída de
Ícaro”—, que seguía colgado junto a la puerta. Como solía pasarle antes,
hundió la mirada en el óleo, pleno de éxtasis ante el desplome del alado,
en medio de la expectación de la multitud.

El trajín de la ciudad también le resultaba extraño, al menos era muy
distinto un par de lustros atrás, desde el tiempo en que tuvo que
marcharse. Advirtió que ya no estaba, al frente del cafetín, el pequeño
hotel en el que solía quedarse cuando venía a esta ciudad. Habían demolido
la casa antigua para construir una sucursal bancaria. Recordaba que más de
alguna vez el dueño del hospedaje, amigo y compañero de tertulias, le
permitió usar el sótano para reunirse con otros disidentes.

Se preguntó, con una inquietud muy cercana a la morbosidad, qué estaría
haciendo a esa hora, apenas una semana atrás... “Probablemente, regresando
al pabellón”, se dijo, imaginando la custodia de los gendarmes, después de
la jornada en la granja. Aunque no podía explicárselo, aún extrañaba la
rutina del encierro, y la libertad se le revelaba como un rayo deslumbrante
que le impedía apreciar la forma y esencia de los objetos. Supuso que
rehacer su vida no iba a ser un bocado fácil, atando cabos de aquí a allá,
quizás muy afanado en juntar las piezas enmohecidas de un rompecabezas.

No daba signos de estar afligido, ni tampoco parecía contento; más allá de
los extremos, asumía impávido lo que se le figuraba como un viaje a la
tiniebla del pasado. Quizás por eso es que lucía retraído, más allá del
vaivén cotidiano, libre de apuros, sin esperar nada sorprendente. En rigor,
estaba ahí para cumplir con la visita que le prometió a ella, en la carta
que envió unas semanas antes de quedar libre.

¿Llegaría ella..? Si bien no denotaba pesimismo, por ningún lado afloraba
ansiedad. ¿Le habrá(n) llegado la(s) carta(s)?, ¿Viviría todavía en el
mismo sitio..? o simplemente: ¿estaría aún con vida..? No le era ajeno
entender que flotaban en el aire muchos presupuestos de los que pendía la
consumación de la cita, por lo que la razón no le daba suficientes
argumentos para mantener una esperanza muy viva. Rehusó también a la
posibilidad de cerciorarse por otros medios sobre el paradero de ella.
Apenas se aseguró de que el café todavía estuviera allí.

Volvió a observar tras la ventana. La lluvia amainaba, con lo que la gente
empezaba a circular con más afluencia por la calle. Agradeció en su
interior el gesto del mesero de limpiar los cristales. Tres niños pequeños
se le aparecieron en la acera de enfrente, donde antes estaba el hotel. Al
punto distinguió a una dama junto a los chicos, acompañada por un hombre de
edad mediana y porte adusto. Ella volteó hacia el Café con la certeza de
saber que él estaba adentro, aunque no pudiera distinguirlo. Quedó viendo
hacia la ventana con una mirada... ambigua, entre satisfecha por haber
cumplido a su manera la palabra, entre impotente y resignada por no poder
explicar sus motivos.

Él se acercó a la ventana, aguzó la vista a través de sus lentes. No sintió
nada, es decir ninguna de las sensaciones que por tanto tiempo imaginó que
le sobrevendrían si la volviese a ver. Y a pesar de desconocer —no tendría
por qué ni cómo saberlo— lo de los hijos y el marido, cayó en la cuenta de
que era algo absolutamente normal. “Así es la vida”, se dijo para sí.

Retornó a su mesa una vez que la escena se esfumó. Terminó su café, y de
pronto experimentó una sed punzante, pero declinó a la idea de pedirle agua
al mesero. Pagó la cuenta y salió del lugar, sin olvidar el ramo de
crisantemos que traía por si acaso. Alcanzó la Plaza Mayor, se entretuvo en
la fuente unos segundos y luego buscó la vieja avenida ribeteada de
acacias. Se dirigía al margen norte de la ciudad, buscando la terminal de
autobuses.

Compró el boleto de regreso, aunque tendría que esperar casi una hora antes
de la salida. Afuera, en la esquina de una de las calles de acceso a la
terminal, un hombre, con talante extranjero, ejecutaba viejos tangos al son
de un acordeón. Se sumó al puñado de personas que hicieron rueda al músico,
consciente de que con esa distracción alejaba la idea, tenue, pero no por
ello inocua, de querer deambular por la ciudad a ver si por casualidad se
topaba con ella. El cielo se despejaba de a poco, pronto estaría
oscureciendo.

—Una mano le palmeó la espalda. Agitado, se volvió.

—¡Caramba, hombre!, te dábamos por muerto —le dijo alguien a quien no
identificó de momento, pese a que el sujeto lo miraba con notable
familiaridad—. ¡Soy Marcos!, ex compañero de viejas luchas... Entupidas
luchas, ¿no?

No contestó de inmediato; se sintió fulminado. Hubiera querido decirle
traidor. Tenía la certeza de que él fue uno de sus delatores.

—Lo que perdimos por andar jugando a la política “contracorriente”
—insistió el hombre, que no salía de la perplejidad al verlo—. Yo tuve que
sentar cabeza. Me salí del bando, monté un negocio y... veme ahora... ni la
sombra de aquel mozalbete tonto... Soy “Don Marcos”, inversionista en
bienes raíces y distribuidor de licores importados... A tus órdenes...

—Ya veo.

—Y a ti... ¿qué te pasó..? Ésos del Partido no amagan... sé que te cogió la
Guardia... pensé que te habían hecho picadillo...

—Casi...

—Ahora que lo pienso... escuche la otra vez que iban a dar amnistía a unos
presos... ¿Tú estabas en la colada?...

—Tal vez...

—¿Qué piensas hacer ahora..?

—Ya veremos.

—Bueno... me alegro de saludarte —apresuró la despedida, al ver que el
visitante no cambiaba la cara de pocos amigos. Avanzó un par de pasos,
distanciándose, pero al recordar algo, se dio vuelta, y con un tono más
alto de voz, apuntilló—: ¡Ah..!, supongo que ya te habrás enterado... sí,
ella se casó con un funcionario municipal... No la sé ver, pero créeme,
está bien... no le falta nada...

Lo vio alejarse sonriente, a pasos saltarines, con expresión campante,
enfundado en un gabán negro y columpiando un diminuto maletín. Hubiera
querido mostrarle un poco más de enfado, pero lo único que le despertaba
aquel tipo era un profundo desdén.

“Qué extraña es la libertad”, pensó, “que ligera y desinhibida”, pero
sospechaba que muy fugaz, tan pronto como se la llenaba de rutina.

Subió al autobús, desperezado, aún con el eco de los tangos grabado en sus
oídos. Tomó su asiento, en la primera fila, y descorrió la cortina para
llevarse la última impresión de aquella ciudad, a la que no tendría de
ahora en adelante ningún motivo para regresar.

Una jovencita que venía subiendo se sentó por un momento en el asiento de
atrás, sin que lo advirtiera el ex convicto. Con disimulo deslizó junto a
él una pequeña caja de cartón lacrada. La muchacha salió como había
entrado, satisfecha de haber cumplido con el encargo. Él estaba pensativo,
con el mentón apoyado en la mano, viendo hacia la ventanilla y
entretejiendo imágenes de lejana data; pero al voltear sin motivo,
descubrió el paquete a su lado. Con asombro vio su nombre en el mismo,
precedido por un “Gracias” en letra agrandada. Sin aspavientos abrió la
caja. Algo así como una docena de cartas, abiertas todas, escritas de su
puño y letra, estaban ordenadas por orden cronológico, durante los últimos
diez años. En su asombro, no tuvo tiempo de averiguar quién se las había
llevado hasta allí. Al escudriñar a su alrededor no encontró ningún
indicio, y no intentó más. Volviendo los ojos a las cartas, se convenció de
que ella las había recibido y hasta leído, pero que jamás contestó ninguna.

El autobús comenzó a salir de la terminal. Pocos pasajeros viajaban esa
tarde; el asiento contiguo a él iba vacío, incidente que no le disgustó en
absoluto, más bien levantó el descansabrazos que los separaba para sentirse
a sus anchas. Desprevenido, la miró a ella parada en el andén, sin
compañía, agitando la mano para decir adiós. Él hizo lo mismo, sin
sobresaltos, tratando de borrar hasta el más leve asomo de reproche. El bus
se alejó.

Llegaría cerca de la medianoche, por lo que supuso que tendría tiempo para
darle vueltas a los incidentes de esa tarde. Para evitarse alguna molestia,
decidió de antemano renunciar a la posibilidad de releer las cartas que de
tiempo en tiempo había escrito. “No vale la pena”, masculló.

Ya en camino, abrió la ventana, y con presteza lanzó el ramo de crisantemos
a la campiña que bordeaba la carretera. Cerró los ojos y tendió infinitos
puentes hacia un rumbo inédito.

** José Álvaro Cálix Rodríguez
   valaroclaxi-americo@yahoo.com
   Escritor hondureño (San Pedro Sula, 1970). Es investigador social y
   analista político. Relatos suyos han sido publicados en periódicos
   literarios de su país y en el sitio argentino EnCapítulos.com. A finales
   de 2006 publicará su primer libro, una colección de veintiún cuentos.



=== Cuando dices adiós, ===================================================
=== lo dices como si volvieras      Oscar Édgar López =====================

I.

Está bajo las cobijas
la tonta promesa
de calzar zapatos deportivos
y la sobriedad del aullido
de un perro muerto
a las dos de la mañana,
mientras pensaba en matrimonio,
carne con pimienta,
señoritas tetonas escotadas.



II.

Sin remedio estarás lejos,
con el ojo izquierdo ceñido
a una calle angosta
donde la despedida me colgó
de los muros
como un chicle,
como un cartel de luchas.

No podré pedirte que vayas pensando el nombre
para un hijo imposible con cuerpo
de coneja de felpa, calcetín pequeño,
la foto de alguien cuando gateaba.

A los tres pasos del hasta luego
sentiré ganas de llorar,
y tres veranos serán los mismos
que pase en un lugar imaginario
en el que sólo puedan estar
las palabras que no hablaste
y extraño.



III.

Cuando te vayas el desayuno será peor
que morder la banqueta.

Cuando me dejes,
la estúpida ocurrencia
de tu regreso me hará
fallecer largo,
brotaré los frutos que sembraste
para ser un árbol callado y tuyo.



IV.

Ignora las entradas de mi cariño clausurado
preparándose para no hacer nada
como hago yo que en ella soy
un matasellos sin carta.

Busca un agasaje rápido,
niega manos añejas,
apuntada en primera plana
desconoce la pasión
si faltan palomitas de maíz
y cerveza.

Ningún actor hará de villano
mientras muerdo su oreja. y
avanzo.



V.

Qué puerco,
qué perro,
qué puto
despedirse.
decir adiós,
morderse el labio
para burlar a las cucarachas
dormidas en la garganta.

Qué puerco no ensalivarse
y jalar hasta el delirio,
con el semen del fracaso
sanar la ausencia del tacto húmedo.

No ver jamás al que se aleja
para sentir que a donde vamos
estará esperándonos y dirá:
es tarde, creí que no vendrías.

Qué puto el que ha jugado
y se esconde para golpear
la pared hasta sangrar su derrota.

Después, hechos unos pendejos,
por propia mano suicida,
al descubrir que se ha largado
aflojar el lacrimal a lo enfermo,
sin manos que detengan nada,
que un tazón guarde ese llanto
para que la melancolía y la nostalgia
beban de él como mascotas
de un amor que ha pasado.

Qué perro pasar
por la carnicería del alma
sin atrapar un hueso
de la delgada espera.

** Oscar Édgar López
   tripas_pulp@yahoo.com.mx
   Escritor mexicano (Zacatecas, 1984). Ha publicado los libros Seis
   palabras para un mundo deshabitado (poesía) y Ella ama lo puerco que soy
   (cuento). Colaborador de las revistas independientes y suplementos
   culturales El Subterráneo, Barca de Palabras, La Soldadura y Acento.
   Mantiene la bitácora personal
   http://ultravomitocoagulado.blogcindario.com.



=== Los dulces secretos del abuelo      Olga Marina Cortez Barbera ========

Cuando vamos de visita, mi curiosidad me lleva al cuarto de mis abuelos.
Como siempre ando tras las huellas de la magia y el misterio, abuelo sale a
mi encuentro para contarme sus aventuras.

Ese cuarto es una caja de sorpresas. Está lleno con las cosas que él trajo
de sus largos viajes: desde una lupa que sirve para mirarle el ombligo a
las libélulas, hasta una armónica que, en vez de melodías, le saca
carcajadas al viento.

Con tantos adornos parece una quincalla. Huele a naftalina, a colonia y a
libros viejos. Es una mezcla rara que a mí me gusta. Aunque las puertas de
la ventana siempre están abiertas, el olor flota entre las paredes y se
apodera de los rincones.

Los beso y les digo que mis padres están afuera. Abuela termina de alisar
los pliegues de las almohadas, y abuelo, como siempre, abre una gaveta.
Revisa y revisa, mientras yo me impaciento, pero después me premia con una
deliciosa golosina.

A mí me fascina el dulce, y a él también, tanto como le gusta hablar de sus
aventuras. Entre ricos bombones o tabletas de chocolate, me pide que las
guarde en secreto para que nada les quite su encanto. En el calor de su
habitación o entre el aroma de flores del corredor, usa una voz misteriosa
para comenzar.

Abuelo dice que la memoria le está fallando y que por eso necesita su viejo
sombrero de copa. Lo toma de un estante y mete su mano en él. En vez de
conejos tiernos y pañuelos anudados, saca como por encanto sus coloridos
recuerdos.

Su primer amor fue una ninfa que conoció cuando pescaba en el mar. Le
atrajeron las ondas de sus cabellos dorados y su sonrisa de perlas finas.
Se enamoraron a primera vista, y como no hablaban el mismo idioma, se
juraron amor eterno entre señas y susurros.

Ella quiso huir con él. Las ninfas no deben abandonar su hogar de aguas
profundas. Cuando el Rey Neptuno se enteró, de inmediato la castigó. Ahora
está encerrada en la caracola rosada que descansa sobre la mesa de noche.
Abuelo dice que si la pego a mi oreja y pongo suficiente atención, además
del rumor de las olas, puedo oírla cantar.

Cuando abuela se enteró, después de escuchar detrás de la puerta, apareció
con las cejas juntas y las manos en las caderas. Creo que se disgustó, o le
dio un ataque de celos, porque sólo le oímos decir:

—Manuel Felipe... Manuel Felipe... —mientras movía la cabeza como diciendo
que no. Abuelo la miró a los ojos y le regaló una de sus amplias sonrisas.

En uno de sus fantásticos viajes conoció al Gran Houdini, un escapista
famoso al que todos querían ver. Encerrado en grandes baúles, o atado en
camisas de fuerza, él usaba su magia para escapar de candados y nudos.

Después de una fila infinita, abuelo compró su boleto. Y con él en la mano,
entró muy contento al teatro. El salón estaba tan lleno que ni la brisa
podía pasar. Cuando Houdini apareció en escena, el murmullo se derramó. Y
cuando comenzó el acto, todos hicieron silencio.

Mientras el escapista era atado de la cabeza a los pies, al público
sorprendido se le escapaba el aliento. Colgado como un murciélago y dentro
de un tanque de agua, pudo salir victorioso en menos de diez suspiros. Los
“¡Bravo!” y los aplausos fueron tan gigantescos, que todos pudieron sentir
cómo temblaba el teatro.

En esa buena ocasión, Houdini pidió que otro hiciera lo mismo. Abuelo, que
era atrevido y le gustaban los retos, corrió hacia el escenario mientras se
le ocurría una idea. Comenzó a tomar aire, a tomar aire y a tomar más aire.
Los pulmones se les volvieron tan anchos como los de un elefante.

Después de que fue amarrado, sintió que era una salchicha a punto de
reventar. Nadie se dio cuenta. Sólo le dieron treinta segundos. Abuelo
expulsó el aire y, una vez desinflado, se deslizó fácilmente entre mecates
y aplausos.

Salió muy bien de la prueba. El escapista, satisfecho, lo invitó a su
camerino. Allí, como dos grandes amigos, conversaron largamente, mientras
disfrutaban de un exquisito té de La India. Al despedirse, Houdini le
regaló su sombrero y los mecates de la actuación. Ahora cuelga de éstos una
gruesa hamaca de colores.

A mi abuela Claudia la conoció cuando él daba un concierto de piano en casa
de los Colmenares. Era tan hermosa y delicada, que él creyó que era un
ángel que había bajado del cielo. Dijo que cuando abuela lo escuchó, ella
sonrió y lo sacó de su error:

—Yo no vengo de allí, mi buen señor. Vivo en un pueblo cercano.

El abuelo toca varios instrumentos musicales. Por eso puede convertirse en
un hombre orquesta, como cuando cantaba serenatas a la abuela bajo el
titilar de las estrellas. En esas ocasiones, las ventanas se encendían y
los familiares pedían sus canciones favoritas. Al final, todos terminaban
contentos y el abuelo muy cansado, pero también muy feliz.

En un rincón del cuarto abuelo tiene un cofre antiguo. Él dice que allí hay
mapas de piratas y botellas con mensajes de náufragos perdidos. La llave
está extraviada. Me prometió que cuando ésta aparezca, nos iremos a una
isla y desenterraremos un tesoro.

El otro día hizo un mapa para mí. Con él debía encontrar mi regalo de
cumpleaños: un lindo jardín de mariposas. Sin esperar un instante, comencé
a buscarlo. En cada sitio marcado, esperaba una chuchería: un caramelo, una
chupeta, una galleta, un bombón. Al final, con dulces en los bolsillos y
las manos manchadas de tierra, lo encontré medio oculto entre unas matas de
lirios.

Encerrado en un cilindro de madera está mi jardín con cientos de mariposas.
Es un caleidoscopio que, al darle vueltas, muestra alas de múltiples
colores. El abuelo dice que se lo compró a un sultán que, en vez de mirar
por las ventanas del tren, se entretenía con él. A mi abuelo no le fue
fácil convencerlo, pero al final el sultán se rindió. Mientras yo me
divertía jugando con mi regalo, abuelo aprovechaba para pellizcar mis
golosinas.

A los dos nos gustan los dulces, ya lo dije. Los chocolates son nuestros
preferidos. A veces, mientras los devoro, él sólo toma un pedacito. Creo
que le gusta conservar su buena figura. En una oportunidad, que los comió
demasiado, engordó tanto como un balón.

¿Cuándo? En su último viaje, cuando atravesó el océano Pacífico. El cielo
oscureció y se desató una fuerte tormenta. Las olas se hicieron muy altas y
el barco se bamboleaba. El mástil parecía que se quería partir y los
marineros no sabían qué hacer. Abuelo y el capitán, temiendo lo peor,
decidieron unir sus esfuerzos.

Los asustados pasajeros fueron guiados a las balsas que, una vez llenas, se
alejaban lentamente. Después de que la tripulación quedó acomodada y a
salvo, notaron que había espacio sólo para uno más.

Abuelo miró a lo lejos y le pareció que veía una isla. No se equivocó. Se
lanzó al agua y le dio la oportunidad al capitán. No podía permitir que el
buen hombre se hundiera en el mar. Joven y soltero, a mi abuelo no lo
esperaba ni siquiera una mascota; al capitán, su esposa y ocho hijos que
mantener.

Una vez en las aguas, usó sus fuerzas para llegar a la playa. Sostenido a
una tabla, nadó y nadó muchas horas sin descansar. Y cuando llegó la noche
y las energías se le acabaron, flotó como una boya perdida en medio de la
nada. Al amanecer, muerto de hambre y de sed, vio que se aproximaba una
tortuga gigante. Haciendo un último esfuerzo, subió a ella y se durmió.

Cuando despertó, se encontró reposando sobre la arena más blanca que
hubiera visto. El agua del mar era muy clara y no había nadie alrededor.
Estaba, según supo después, en una de las Islas Fiji, que quedan, según
creo, al otro lado del mundo.

Tres días más tarde, cansado de comer pescado crudo y tomar agua de coco,
vio que unas cajas flotaban entre las olas. Una vez que las alcanzó y las
acomodó sobre la arena, se sintió contento cuando comprobó que no se habían
dañado.

—Tal vez contienen alimentos —pensó.

No pudo haber sido mejor. Contenían lo que más le gustaba: chocolates de
todos los tipos y de distintas partes del mundo. Los guardó debajo de unas
palmeras para que los rayos del sol no los derritieran. Esperaba permanecer
en la isla el tiempo suficiente para acabar con el último.

Comía, comía y comía, cada vez que le provocaba. El olor del chocolate era
tan rico, que las aves comenzaron a acercarse. Abuelo les lanzaba trocitos
y ellas, muy contentas, se los llevaban en el pico.

El chocolate le dio tanta energía que pudo construir un castillo de bambú.
Abuelo asegura que existe todavía, y que desde sus terrazas la luna se ve
más cerca y las estrellas brillan más. Por sus ventanas se cuela la brisa
fresca y el suave rugido del mar. Allí dejó una colección de corales que
algún día irá a buscar.

Cuando se convenció de que nadie lo rescataría, quiso construir una balsa
para regresar. No hubo necesidad. Mientras trabajaba en la playa, algo
llamó su atención: el extraño canto de unos hombres sobre canoas delgadas.
Abuelo gritó y les hizo señas. Los hombres lo vieron y no dudaron en
acercarse.

Eran los nativos de una isla próxima, de pieles bronceadas y vestidos con
sulú, unas faldas estampadas de fascinantes colores. Su lenguaje era
extraño, pero abuelo pudo entender que podía ir con ellos. Le dejaron en
puerto seguro y, ya en casa, habló mucho tiempo sobre su naufragio, hasta
que se casó con abuela y se dedicó a educar a sus hijos.

El abuelo no es de sangre corriente, menos de sangre azul. Dice que de
tanto comer chocolates, por su cuerpo corre ahora un río meloso y marrón. A
veces, cuando lo veo dormido, quiero pincharlo con un alfiler. Tal vez
brote de su piel una fina fuente de chocolate. Pero si lo hago, pongo al
descubierto uno de sus secretos, y yo prometí no hacerlo sobre el libro de
las juramentos.

Anoche, no sé por qué, dejó de hablar y se asomó a la ventana. Él miraba
hacia el cielo y yo jugaba con las castañuelas, esas que cantan solas para
que no se acerquen las tristezas. Cuando me cansé le pregunté:

—Abuelo, ¿por qué cuentas estrellas?

—No cuento estrellas... sólo cuento recuerdos —contestó.

Entonces se alejó de la ventana, tomó de nuevo su gastado sombrero de copa
y, como en un acto de magia, sacó dos deliciosos bombones. Nos los comimos
en silencio, sonriendo con picardía, para compartir otra vez el dulce
secreto de una nueva aventura.

** Olga Marina Cortez Barbera
   olgacortezb@hotmail.com
   Escritora venezolana. Economista egresada de la Universidad Central de
   Venezuela (http://www.ucv.ve). Participó en el taller “Literatura
   Infantil” de Monte Ávila Editores (http://www.monteavila.com.ve) bajo la
   dirección del escritor José Armando Sequera. Colaboradora literaria en
   la sección Cuentos de los extintos sitios argentinos Basseteros.com.ar y
   Mundobasseteros.com.ar. Textos suyos han aparecido en la publicación
   digital Los Hermanos Chang (http://www.hermanoschang.blogspot.com) y en
   el diario El Universal (http://www.eud.com). Tiene publicada la serie de
   relatos El origen de los cuentos (Editorial Volumen, 2002).



=== Poemas      Ulises Varsovia ===========================================

*** Madre prostituta

Amamanta a tus cachorros de hiel,
y de ira y rencor y blasfemias,
madre prostituta inclinada
sobre tu prole en acción de gemir,
secas ya tus fláccidas vertientes,

amamántalas de leche negra,
de odio intrínseco y sed de venganza,
para que nunca olviden lo que son,
de qué matriz proceden sus rostros,
y hacia qué destino van sus pasos.

Dótalos de abrojos y de espinas,
aliméntalos de resistencias,
inyéctales tus noches sufridas,
la copa de la intemperie en rigor,
la mano del puñal homicida.

Para que tenga sentido el dolor,
para que una lámpara arda por ti,
para que nadie mancille tu cuerpo.



*** Gritos de auxilio

Ensordecedores gritos de auxilio
de una voz idéntica a mi voz,
de una garganta filial a la mía
llamando desde el precipicio,
recabando mi ayuda fraterna.

Hermano o hijo de mis entrañas
atado al borde de la hondonada,
nada puede por ti mi amor filial,
nada puede por ti mi desgarro
de padre o amantísimo hermano
estirando sus brazos hacia ti.

En el tiempo seguirás gritando,
y seguiré escuchándote, transido
de un dolor como ningún dolor,
de una angustia de hermano sufriente,
de hermano de mi misma sangre.



*** Azar

Numerosísimamente inclinado
sobre los dados del azar,
sobre los huesos del destino,
sobre la lectura de cartas,
solitario en casa y fuera también, 							 midiendo el parecer de los hados.

A nadie como a mis gitanos
reunidos bajo su tienda,
atizando el fuego nómade
con la varita del arúspice,
o semidormidos plegando
y desplegando los fértiles labios,
volátiles en el entresueño,

a nadie como a mis híbridos
ofreciéndose de puerta en puerta,
leyendo la palma de la mano
a sabihondos académicos,
a doctores del saber, hundidos
en su pobre ignorancia ilustrada,
cavando como topos bajo tierra.

Inclinado, pues, con mi lechuza
sobre el arrugado planisferio,
o, mejor, sobre el planetario,
tomándole el pulso a los astros,
leyendo su inequívoca ciencia.

Y después, claro, los reproches:
el hilo demasiado tenso,
la circunvalación tardía,
el hígado apenas visible,

o que los dados cargados,
que los huesos un revoltijo,
y que el azar, en final de cuentas,
puro azar, nigromancia perfecta.



*** A obscuras

Tal como quedarse a obscuras
en mitad del largo camino,
acuciado por el prurito
de llegar, de alcanzar el final,
de abrir los ojos en el alba.

Sí, la lámpara de barro,
el curioso chisporroteo
de su pabilo húmedo,
cuando inmersos en la lectura
de las claves ontológicas,
y todos los perros ladrándonos.

Como hay alguien expresamente
obstruyendo las celosías,
clausurándonos el tránsito
al hórreo, a la luz, al trigo,
a las espigas bruñidas.

Y esta persistente ansiedad,
este cosquilleo en los dígitos,
este escozor en las pupilas.



*** Silencio

Quien recuerde calle y reniegue,
quien recuerde desmienta y maldiga,
emborrone, desvirtúe, tache,
cuestione, raye, borre y olvide.

No haya para ti perdón ni tregua,
ni atenuante, ni piedad, ni lástima:
recaiga la culpa sobre tus actos,
un dedo te acuse y palidezcas.

Quien recuerde niegue y desoriente,
obscurezca, mienta, encubra,
y con tal peso salga y camine,
y cumpla sus días en la tierra.

** Ulises Varsovia
   rommel.krieger@unisg.ch
   Escritor chileno (Valparaíso, 1949). Es docente de español en la
   Universidad de St. Gallen (Suiza). Ha publicado más de veinte títulos de
   poesía desde 1974, en forma artesanal, y sus poemas han aparecido en más
   de sesenta revistas literarias de Latinoamérica y Europa, en español y
   en otros idiomas. Textos suyos pueden leerse en su página personal,
   http://varsovia.tripod.cl.



=== El escribidor      Marianela Alegre ===================================

Finalmente la luna se había desplomado. La pareja y el niño contemplaban la
que aún se aferraba al cielo. Una nube de polvo los envolvía, les entraba
por los poros, les secaba la boca e irritaba sus ojos desdibujándoles el
paisaje a su alrededor y los contornos del satélite, que ahora, solo en el
cielo, se había vuelto más imponente, más atemorizante. En el silencio
desolador de aquella oscurecida mañana se preguntaron cuánto tardaría en
caerse aquél también.

El escribidor había culminado su trabajo del día. Cuidadosamente lo guardó
en un disquete; intranquilo aún, realizó una nueva copia que guardó junto a
la anterior en su caja de seguridad. Agregó también una copia impresa.
Antes de cerrarla miró con disimulo a su alrededor. Sus ojos recorrieron la
habitación con desconfianza. Luego se sentó al escritorio para apuntar en
su cuaderno de notas: “Año 15 D. de S1., decimotercer día. Las dos lunas:
cuento”. Después se echó hacia atrás en la silla, sus vértebras crujieron
una tras otra desde la mitad de la espalda hasta el cuello, siempre
endurecido. Lo movió con dificultad dejando caer la cabeza sobre uno y otro
hombro alternativamente, lo rotó hasta sentirse mareado, entonces se detuvo
con brusquedad con los ojos cerrados. Cuando los abrió, las sombras que
guardan la noche habían ganado el patio que podía contemplarse a través del
ventanal que tenía a sus espaldas. Giró la silla esperando la venida de la
oscuridad. La vio devorar la hiedra que cubría la pared del fondo, el pasto
gris, el oscurecido bombeador de agua de motor tembloroso, las baldosas
negras y la hamaca, como hecha de sombras, para siempre detenerse unos
segundos frente al ventanal antes de estrellarse contra el vidrio y
quedarse allí, empujándolo. La cambiante figura de la hiedra recortándose
en la oscuridad, perceptible sólo por sus movimientos de anguila, lo
inquietó una vez más. Dejó la noche luchando por colarse en la habitación,
cerró la puerta de su estudio, le echó llave, colocó el candado al gran
cerrojo exterior y caminó lentamente por la galería que lo conducía al
sector de la casa donde residía. Se había hecho tarde, estaba solo y cenó
inmerso en ese mundo en el que convivía con sus personajes, un universo
bullicioso y sobrepoblado donde podía caminar sin esa inquietud que le
inspiraba hacerlo en su mundo real, como si ese espacio y ese tiempo
tangibles fuesen extraños y desconocidos; no como aquel otro que él creaba
día a día para sus personajes, ese era un lugar familiar, donde nada
imprevisto podía suceder porque conocía cada rincón, a cada habitante y sus
gestos, sus reacciones, sus miserias y temores. Él caminaba por sus calles
sonriente, distendido, ignorado por los residentes que, aunque lo sabían un
intruso, se habían acostumbrado a su presencia, las recorría una y otra
vez, incluso en sueños. Tan vasta era aquella tierra, siempre nueva, que
cuanto más la andaba, menos sabía de ella, como con Clara. Es que Clara era
infinita.

Entonces la pareja de ancianos y el niño comenzaron a descender de la
montaña, por el camino se sorprendieron de no encontrar otras personas.
Abajo la ciudad ya no existía, su lugar lo ocupaban las aguas marrones del
río que parecía haberse fundido con el mar.

El escribidor se incorporó en la cama, tomó un grabador que guardaba en el
cajón de la mesa de luz y describió las imágenes que tenía en su mente lo
más fielmente que le fue posible entre las nubes del despertar, luego,
continuó con su sueño manso.

Desayunó junto a Clara en silencio, se despidió con un beso, también en
silencio. Caminó la galería hasta su estudio viendo a ambos lados los
caminos de la montaña que los ancianos y el niño no se atrevían a continuar
andando.

El estudio estaba oscurecido por la mañana aún en penumbras y el escribidor
encendió las luces y la computadora, dos horas después el niño y los
ancianos seguían camino, pero no hacia el que había sido su hogar, habían
elegido descender por la ladera opuesta. El escribidor sentía los dedos
entumecidos por el frío y decidió encender el hogar, mientras atizaba el
fuego se entretuvo en contemplar como la hiedra ganaba terrero afuera.
Desde arriba, utilizando lo que había sido el soporte para una parra,
reptaba creciendo velozmente, cada tanto dejaba caer una rama al suelo, que
crecía hasta casi rozarlo para detenerse allí, sabiendo que no podía
continuar. Aquellos brazos iban adueñándose del patio, sus hojas
degeneradas tenían un tamaño desmesurado para su especie y el morado con
que las había teñido el otoño ensangrentaba la luz del día.

La voz de Clara viajó por la galería, se coló por debajo de la puerta y le
entibió la oreja con aliento a comida casera, percibió el aroma del
estofado y su amplio estómago se quejó por el abandono de la extendida
mañana de trabajo. Los niños alborotaban la cocina con sus pequeñas voces,
sus pequeñas manos y sus pequeños pies. Clara reía, Clara siempre reía y
cuando todo hacía suponer que había perdido el control sobre la situación,
ella imponía un orden dulce, con sus pequeñas manos, su pequeña voz y sus
pequeños pies.

Los ancianos se sentían débiles por el esfuerzo que les imponía la marcha y
el peso que les imponían sus pensamientos. El niño parecía no darse cuenta
de la situación, corría señalando aquí y allá, saltando sobre las rocas que
hallaba a su paso, bebiendo de cada hilo de agua que resbalaba por la
ladera. Al tercer día, el anciano se sintió demasiado viejo y demasiado
desesperanzado para continuar, se sentó desparramado en el piso
polvoriento, con los brazos colgándole a los lados, los dedos hundidos en
el talco sucio que cubría el camino.

—Sigan ustedes, luego vendrán por mí, cuando encuentren a los demás.

Entonces cerró los ojos. Cuando los abrió, la anciana y el niño caminaban
lentamente de la mano, la anciana parecía haberse empequeñecido un poco, el
niño parecía haber crecido un poco.

El atardecer llenó el estudio de fantasmas azules que deambulaban
apoyándose de a ratos sobre las paredes o el techo, para quedarse allí
inmóviles, como pintados. Luego, quizás aburridos, cambiaban de sitio, lo
repetían una y otra vez, mientras la oscuridad que todo lo iba tragando
quedó sólo interrumpida por la luz que despedía la pantalla.

La anciana y el niño habían llegado al valle o lo que debía serlo. Un
desierto de polvo suelto los recibió con un abrazo cálido y áspero. No
habían hallado a ningún ser humano en su camino y ante ellos lo único vivo
era el viento.

Otra vez el olor de Clara se coló en el estudio; era un aroma a lilas, a
talco de lilas, a agua de lilas. Esa noche el escribidor jadeó entre
encajes lilas para dormirse luego entre húmedos suspiros, mientras la
anciana y el niño se abrazaban para dormir, para no temer, en la seca
soledad de la tierra vacía.

El sol entró por debajo de la puerta, por la ventana sin persianas, por
entre las blancas pestañas de los ojos del escribidor, le perforó los
párpados, ahuyentó a los fantasmas azules y también calentó las cabezas del
niño y de la anciana hasta desesperarlos. El escribidor, aún con los ojos
cerrados giró, giró, giró su dolorido cuello para un lado, para el otro, y
con sus manos sobre el teclado dibujó con palabras suaves un oasis para
ellos. Dibujó una casa, y un jardín, y frutos, y agua clara, y aroma a
lilas; y dotó al niño para escribir su historia. Después la anciana se fue
haciendo de tierra hasta que se integró con ella, mientras el niño, siempre
niño, escribía en silencio, sin dejar de vigilar la luna que crecía,
crecía. Escribía de la luna que cayó, del anciano que se quedó en la
montaña esperando, y de la vieja que se había vuelto de tierra. Y de otros
seres escribía, de seres medio inventados medio recordados, de rostros
amigables. Y de una mujer clara de pies pequeños, manos pequeñas y voz
pequeña, que lo esperaba de día y lo entibiaba de noche. De la luna en el
cielo no escribía.

Un tronar seco los sorprendió, los sacudió, sacándolos un momento del
asiento y del teclado. Sabían que se encontraban solos, no podía ser de
otra manera, nadie tenía acceso al estudio, ni los niños, ni siquiera
Clara. Ellos pertenecían a la casa, la casa que habían levantado para
ellos. A los demás les creaban universos donde vivir serenos, sin el temor
del que espera. Cada noche resguardaban sus vidas en la caja fuerte. Se
preguntaban si no deberían hacer lo mismo con Clara y los niños, pero los
amaban, se sabían amados y eran egoístas. De ellos dependía el mantenerse
cuerdos mientras esperaban.

La tierra tembló haciendo crujir los vidrios, no quisieron mirar hacia
atrás, no querían ver el cielo oscurecido, la segunda luna también se
caería, el niño lo sabía, el escribidor también lo sabía.

** Marianela Alegre
   lacher_alegre@infovia.com.ar
   Escritora argentina (1968). Es contadora pública de profesión.



=== Huellas      Elva Marina Mireles ======================================

I

Surcando oscuros mares
en su fuerte navío,
en medio de las olas
que la tormenta agita;
ordena
y vocifera,
increpa al fuerte viento,
y a la profunda noche
que armada de relámpagos
y cañones de fuego
le ataca sin piedad.



II

Su grito penetrante
recorre aquel navío
maldiciendo mil veces
a su suerte,
a la noche,
y al marino que invoca
una plegaria.



III

Y perdido en la noche
el rumbo de su viaje,
escruta el cielo inmenso
sin encontrar la estrella
que esconden las tinieblas
y entre gritos
y golpes
y el olor de la muerte,
arroja sus tesoros
al fondo del abismo
como ofrenda a la noche
y a los mares sombríos.



IV

Y ve pasar la muerte
cargada de marinos.
¿Hacia qué mundo vas,
intrépido corsario?
Estás solo
y rendido
en tu nave enlutada;
ya no maldices.
¡Callas!



V

Y sin curso,
a la deriva,
ve pasar sus recuerdos
y se pierde en la nada.
ya no hay viento,
ni olas,
ni tormenta;
sólo muerte
y silencio...



VI

Y llegaste
cargado de nostalgia,
de aventuras.
Y pisaste
la arena de otras playas,
de mis playas.
Ya estás aquí,
no añores nada,
que este cielo que contemplas
te esperaba.
Y esta tierra,
te ofrece generosa
su belleza salvaje.



VII

Y en círculos de tiempo,
te quedaste con tus sueños
para no regresar.
Aquí tienes tu vida.
Aquí tienes tus hijos.
Aquí tienes tus huellas.



VIII

Ya no hay nave,
ni tesoros,
ni aventuras,
sólo tiempo
y recuerdos...



IX

¡Dos siglos..!
tal vez más...
y aquí estoy;
y escucho entre las olas
el murmullo del tiempo.
¿O es acaso tu alma
que le susurra al viento?
¿O el rumor de tus pasos
en la arena?



X

Aquí estás,
perdido entre un laberinto de corales
que emergen sorprendentes;
con tus recuerdos
y tu soledad.



XI

Ya tu voz
no suena amenazante,
ya sólo dejas
huellas en el tiempo.
En la noche que abraza
tu arena
y tus corales.



XII

Tus huellas en el tiempo
aguardan
en la arena;
en tanto que se alejan
los rugientes cañones
del galeote perdido
y la tarde se roba
tu celeste mirada
que buscaba con ansias
la estrella de otro cielo.



XIII

Tus huellas en el tiempo,
aros encadenados
a la orilla del mar,
que con pesar suspiran
cuando escuchan,
el grito de las olas
al romperse en las rocas.



XIV

Esos gritos...
Esas voces...
Ese rumor
que danza
entre las sombras;
son tus hijos,
tu simiente.



XV

Son las voces
de tus hijos
dejadas al viento,
como ecos
entretejidos
con hilos invisibles
que en las ondas del tiempo
se acercan
y se alejan.



XVI

Aquí estamos,
siempre
mirando al mar;
siempre dejando huellas
en la arena.



XVII

Y vagando solitario
en la noche perdida,
te persigue el graznido
de las aves nocturnas,
te persiguen las voces
y los rostros de ayer
y con sus fuertes garras
te aprisionan las sombras.



XVIII

Te entregaste
a un eterno olvidar,
sin lucha;
te quedaste en la sombra,
sepultando tu alma
tras muros de silencio
y soledad.



XIX

Tus ojos...
siempre mirando al mar.
Tus pies...
siempre dejando huellas
en la arena.



XX

Quedaste
encadenado
por el tiempo,
en esta playa
erizada de rocas;
contemplando el embrujo
de ese tapiz viviente
que emerge
ante tus ojos.



XXI

Mezcla de la embriaguez
de los rubios marinos,
de la sonrisa
de nativos felices
y el aliento oscuro
del esclavo.



XXII

Son sus errantes huellas
en el tiempo,
aros encadenados
a la orilla del mar.



XXIII

Y hoy...
te fuiste, tú también,
tras quimeras
lejanas e imposibles,
en esa noche
que ahogó tu voz,
que se robó
tu mirada serena
y atrapó
el rumor de tus pasos
silenciosos,
que se perdieron
en la lejana noche.



XXIV

Ya no estás...
Ya la rueda del tiempo
aprisiona tus sueños,
ya vas tras las errantes huellas
a la orilla del mar.



XXV

Déjame oír
ese silencio
espeso.
Ese silencio...
que te ronda,
que te abraza,
y que se fue contigo
a la orilla del mar.



XXVI

Déjame mirar
tus huellas en la arena.
Déjame sentir
tus sueños para hacerlos míos,
y seguir esa ruta
de añoradas quimeras
que buscaste con ansias.



XXVII

Déjame encontrar
tus recuerdos,
tu cielo,
tu estrella perdida,
tu pesada nostalgia.



XXVIII

Mientras el círculo
que encierra,
que atormenta,
que aprisiona
los pasos de tus hijos;
se desliza en el tiempo
para iniciar su ronda.



XXIX

Y buscando
la ruta de tus sueños,
me atraparon
las redes,
tejidas por el viento;
me golpearon
las olas,
contra la roca dura.



XXX

Y cabalgando en ellas,
me topé con tu estrella perdida
y con tu negra noche.
Y oí tu voz.
Y sentí tus huellas
en la arena
para seguir tras ellas en el tiempo.

** Elva Marina Mireles
   marinamireles@yahoo.com
   Escritora venezolana. Reside en Miami, Florida (EUA). Licenciada en
   educación mención lengua y literatura, graduada en la Universidad de
   Carabobo. Ha publicado artículos en la revista electrónica Espéculo
   (http://www.ucm.es/info/especulo), de la Universidad Complutense de
   Madrid.



=== El ataúd      María Celeste Vargas Martínez ===========================

El cielo ha amanecido más despejado que otros días. Apenas son las siete y
ya hay gente en la calle. Algunos caminan deprisa, mientras otros,
tranquilos, con las manos en las bolsas, la cabeza gacha y los hombros
caídos, recorren las calles empedradas. Los perros buscan, con la nariz
completamente pegada al piso, algo de comer en las esquinas.

Hoy es un buen día. Es temprano. Ahí vienen los hombres asomando por la
calle principal. Había pensado que quizá sus ojos estarían tristes, que
vendrían cabizbajos por el dolor ajeno. Pero creo que ya están
acostumbrados a estos momentos. Es más, pienso que vienen bromeando. Pronto
todo acabará... todo acabará.

No sé por queé a veces sientes que la vida se te va, que poco a poco se te
escapa de las manos. Y entonces tratas de sujetarla, de asirla con fuerza
contra tu pecho. Y sientes los recuerdos agolpados en la garganta y tratas
de dejarlos ahí, de impedir que escurran por tus ojos, sin darte cuenta que
no son los recuerdos los que escapan sino la vida misma que en pequeñas
gotas se evapora del cuerpo y desaparece.

Se te va la vida. Se te va mientras tú sigues sentado en la cama, mientras
lamentas tus fracasos, mientras dejas que el pasado dirija tu vida o
mientras sólo te sumerges en el trabajo.

Tocan a la puerta. Son ellos. Su semblante ha cambiado, ya se han puesto de
luto también. Entran en silencio y observan el gran cajón que yace en medio
de la sala. Parece que les sorprende que en la casa no haya nadie más, y
parecen aun más sorprendidos por la caja. ¿A quién puede enterrar una mujer
solitaria?

Sin perder más tiempo levantan el féretro y a pasos lentos nos encaminamos
a la calle. Los peatones se detienen. La mujer de la tienda deja de barrer
mientras quita su rebozo para descubrir su negra cabellera. El hombre que
reparte leche en su mula orilla su carreta para dejar pasar el féretro. La
mujer del suéter negro, con su canasta de pan y su puñado de niños que
siempre la sigue, detiene su labor, y los niños callan sus gritos. El joven
que siempre está a medio dormir en las escaleras de la iglesia se pone de
pie y se quita el sombrero. Todos observan... Todos susurran. Seguramente
se hacen la misma pregunta que los cargadores. ¿A quién puede enterrar una
mujer que llegó hace más de un año al pueblo, a quien nunca se le vio
hablar con nadie, que nunca se le conoció hombre alguno?

Pobres cargadores, nunca pensaron soportar un muerto tan pesado. Mandé
hacer un ataúd especial para semejante peso. Al principio no deseaban
hacerlo, el hombre de la funeraria decía que era demasiado grande, pero
insistí en que lo necesitaba de ese tamaño. Era necesario y lo convencí. Lo
disuadí también para contratar a diez hombres que cargaran el féretro. Son
demasiados, dijo, pero al ver el cajón terminado se dio cuenta de que eran
las manos necesarias para un trabajo de ese tipo.

Aún el sol no sale, y ya gruesas gotas resbalan de la frente de esos
hombres. Sólo unos metros más y estaremos en el cementerio.

Los hombres, cansados, dejan el ataúd sobre el pasto lleno de rocío. El
aroma a tierra mojada aún se percibe en el cementerio. No hay aroma más
rico, más renovante que ése. Pido un momento a solas. Los hombres se alejan
unos metros y observan hacia la puerta del pequeño cementerio esperando que
el sacerdote entre en cualquier momento. Pero no entra y nunca lo hará, al
menos para este entierro.

A veces, es mejor olvidar, y matar, y enterrar, y no volver a exhumar esos
recuerdos que hieren, que sangran, que impiden vivir. Esos recuerdos que
nunca podrán cambiar, que nunca podrán ser diferentes porque pertenecen a
otra vida que ya tuvo su tiempo y su lugar.

Hoy, aquí, he decidido que será el último día en que la vida se me escape
por los ojos. Hoy, aquí, con ese ataúd se va todo, hasta la curiosidad de
los enterradores por saber qué tiene adentro: nunca habían enterrado a un
muerto tan pesado. Hoy he enterrado todos los recuerdos. Todas las lágrimas
que día a día han ido secando este cuerpo que un tiempo fue bello, ágil y
fresco. Todas las horas regaladas al tiempo, donde no se hizo nada, donde
cada segundo fue desperdiciado, fue tirado y olvidado. Todas las imágenes
que llegaban en cualquier momento, que cegaban los ojos impidiendo ver la
luz de cada día. Todo ha muerto.

Poco a poco comienzan a arrojar la tierra. A cada palada siento mis hombros
más ligeros. A cada palada siento que ese pesado muerto se va bajando
lentamente de mí, hasta quedar bajo tierra. Siento mi cuerpo más ligero,
mis brazos pueden alzarse al viento sin ninguna dificultad, y mis piernas
son tan livianas que seguramente podré apresurar el paso y caminar sin
titubeo. La tierra cubre ya todo el ataúd. Ahora puedo respirar sin
dificultad. El aire es tan puro, tan fresco, que puedo sentir cómo entra a
mis pulmones y recorre todo mi cuerpo. Hay tanta paz.

La última palada y un gran ramo de rosas, rojas y blancas, le dicen adiós a
ese pesado muerto que por muchos años me estuvo persiguiendo.

** María Celeste Vargas Martínez
   tete_c27@yahoo.com.mx
   Escritora y periodista mexicana (1976). Textos suyos han aparecido en la
   revista Visión Universitaria (México, 2006). Es autora de dos libros
   sobre historia de la animación y uno de cuentos para niños, ambos en
   proceso editorial.



=== Poemas      Hado Navarro ==============================================

*** Masas forenses

Quería deponer mi muerte
jugando a desvivir mi diario
y a trasmigrar hacia las ausencias,
jugando a jugar
hasta que los silencios encantados
me nombraran sólo mediante un porqué.

pero me existo como un mito,
creando cadáveres de la nada
y añoro los instantes
en que aún no vivía.



*** Orgasmo fantasma

La noche cerrada por las sombras chinas.
Soy agonizado por mi primer palabra.

¿Para qué tanto aniñar mi veneno
si soy sólo un círculo
de una maldición maldecida por otra
sucesivamente siéndome
el único portador de la plaga,
adicto sin haber probado nunca?

Perpetuamente se funda mi hundimiento.
Aquí está
el plan maestro de mi suicidio.

Me aparecen cosas.



*** Ovillo ilimitado

Mi caída se cae sobre mí
y me deshago a escala huérfana.

¿Por qué no puedo ser
nada fuera del círculo vicioso
de mi adicción a lo que nunca existe?

Moriría todas las veces así:
Dios miente y soy,
mi barrilete está en el infinito
y desde mi sueño negro lo remonto.
Sólo lo absurdo intentando lo absurdo.

** Hado Navarro
   hadonavarro@yahoo.com.ar
   Escritor argentino (Buenos Aires, 1981). Textos suyos han aparecido en
   la revista Voces, aunque su obra permanece mayoritariamente inédita.



=== Número 360      Luis Ricardo García Oyervides =========================

El asesino silente se escurre tras su siguiente víctima. Esta será su
tercera en la noche. La primera fue una anciana, el joven asesino cubierto
por una elegante capa que a la sombra de la noche parece negra le invitó
cortésmente a la solitaria dama sentarse a su lado en el parque. Se
presentaron y rápidamente intimaron y compartieron secretos y confidencias.
La hermosa velada a la luz de la luna acabó con un fino corte alrededor del
cuello, una línea casi invisible y el trazo de un pequeño número en su
nuca: “360”. Así mantenía el caballero la cuenta de los días en su
interminable faena nocturna. “Este es un día para celebrar. ¡Esta noche es
año nuevo!”, se dijo a sí mismo mientras acomodaba el cuerpo de su segunda
víctima a su gusto, un despistado heladero que por casualidad conoció en la
plaza. Se llamaba Raúl Hernán, tenía dos hermosas hijas y en su cartera un
borroso retrato de su amada, lo único que quedó de ella después de aquel
incendio en el hospital. “Ah, sí. Te me habías escapado esa vez con tu
pequeña en brazos. ¡Qué bueno que nos volvemos a ver!”, dijo mientras le
pellizcaba el cachete en gesto de amistad y sonreía.

“La tercera de la noche”, se dijo mientras seguía a una mujer a su casa.
Ésta tenía que ser especial, ya que casi sería año nuevo. El caballero
gustaba siempre en estas fechas de brindar por un feliz año con una copa
fresca de la sangre de una hermosa dama y este año no sería la excepción.
El galante joven logró introducirse en la casa de su víctima sin ser visto
ni oído. Pronto se encontró justo en frente de ella, cubierto por un manto
de sombras en la esquina de su habitación. Dio dos ligeros pasos hacia la
cama de ella y se inclinó para poder verle sus ojos iluminados sólo por la
pálida luz de la luna colándose por entre las ventanas. Pero al mirarla de
cerca dio un sobresalto. “¡Fernanda!”, gritó su nombre. “¡Jacques!”,
respondió la doncella en su lecho sobresaltada por el inesperado encuentro.
Ella y él se quedaron inmóviles bajo la tenue luz de la madrugada. Sin
emitir sonido alguno se hablaron entre sí sólo con sus miradas. Se
saludaron cálidamente, como dos amigos de toda la vida, se contaron cómo
les había ido en la vida y qué habían estado haciendo. Trataron de evitar
aquel tema, pero les fue imposible. Recordaron aquella noche siete años
antes en la que él la vio en brazos de otro hombre. Al día siguiente
encontraron al galante caballero en una tina ensangrentada brindando por un
feliz año con la sangre del desafortunado intruso. El malentendido no fue
aclarado nunca y ni ella ni él se volvieron a ver jamás. “Aquél día,
mujer”, balbuceó el caballero, pero la dama lo interrumpió, “No, todo fue
un error. Él y yo no éramos nada, yo tan solo...”. Pero no pudo terminar.
“No tienes qué hacerlo”. Ella suplicó. Al día siguiente encontraron al
joven tendido en el suelo empapado de sangre con las muñecas cortadas de
lado a lado. Sostenía todavía entre sus dedos una copa a medias con un
extraño pero delicioso vino tinto.

** Luis Ricardo García Oyervides
   defnith@gmail.com
   Escritor mexicano (Mérida, Yucatán; 1989). Es estudiante.



=== Poemas      Andrea Naranjo Merino =====================================

*** Futuro II

Partiré a las montañas,
el invierno
detendrá mi vida
y por un instante
seré la cumbre instalada
al final del hielo.
Retornaré con los árboles
de cristal
al final de cada diciembre,
¡nieve el delirio!
de los cantos
que permanecerán,
cuando la noche
sea la única
que defina los caminos.
Lloraré de nuevo
al girasol
olvidado a veces
por el tiempo,
el agua escasa
y la garganta ya seca
y sin palabras.
Olvidaré los versos
escritos,
me habré mudado
por fin
a la dimensión
que me pertenece.

      (inédito)



*** El hombre del ocaso

Sangraba su alma
y atornillado a la vida
se aferraba al cemento
de la calle.
En una esquina
parpadeó por última vez
y susurró al viento
El Poema de los Dones.
La sombra lo envolvía
y los rostros
ya difusos en su memoria,
se tornaban grises
y amarillos
como el amarillo tigre
de la infancia.
El hombre de la esquina
lloró para siempre
por todas las voces,
ahora,
abaleadas también
por el silencio.

      (inédito)



*** Girasol de humo

Volveré,
a esa ciudad de humo
que se esconde en mi cabeza
sin soñar otra vez
esta mentira de sangre
dibujada desde el cielo...
¡Cómo lloran los ángeles!
porque todo se deshace
porque al insinuar la muerte
se parten los delirios
y el girasol en llanto
deja su reloj sin arena.

      (inédito)



*** Verde

Un árbol se sostuvo
conservando intactas
sus hojas.

Se silencian
las campanas
y en la iglesia
¡todos!
me recuerdan
   verde.

      (inédito)



*** Parálisis

Las horas se agrandaron
por un instante
se pensó que el tiempo
iba a estallar
y tendría alguien
que inventarlo
todo de nuevo.
Se contuvo la respiración
el aire sostuvo
su mirada fijamente
al azar y al no-viento.
Alguien caminó
soñaba las flores perdidas
y el mar
lo tenía ya seco en su memoria.

Le sonrió al hielo
del alma
mirándose por dentro
y siguió en silencio
señalándose desde el cielo.

      (Publicado en la revista Arena, diario Excelsior, México, enero de
      2006).



*** Futuro

Cambiaré de piel
para no recordarme
pero tendré como siempre
el alma compartida.
Me mudaré a las montañas
donde los peces
olvidarán el agua
y los animales que vuelan
detendrán su libertad.
Llevaré por dentro
el vacío de una caverna
que comienza a gestarse
y el rugido de la vida
que me llama
a veces por mi nombre.

      (Publicado en la revista Arena, diario Excelsior, México, enero de
      2006).



*** Ruina

Qué otra ruina
pudiera tener el alma
sino las alas quebradas
de un ángel.

Otro ensueño
perdido en la penumbra.

Otra máscara
titereando la vida.

      (inédito)

** Andrea Naranjo Merino
   andreanaranjo50@hotmail.com
   Escritora colombiana (Cali, 1974). Es abogada, egresada de la
   Universidad de San Buenaventura (http://www.usb.edu.co), de Cali. Reside
   en Estados Unidos, donde trabaja como instructora de español en James
   Madison University (http://www.jmu.edu). Textos suyos han aparecido en
   el diario El País (http://elpais-cali.terra.com.co) y en su magazín
   dominical La Gaceta, diarios El Tiempo (http://www.eltiempo.com) y
   Occidente (http://www.diariooccidente.com.co), y en las revistas Magazín
   Dominical del diario El Espectador (http://www.elespectador.com), En
   Contacto y Arena, del diario Excelsior (México), así como en la revista
   Nexus, de creación propia. Textos suyos han aparecido en los libros I
   Concurso de Crónicas, Cuentos y Poesía para Autores Inéditos (Editorial
   Gestores del Cambio, 1993) y Universos (Ediciones Embalaje del Museo
   Rayo, 1996, 1997, 1998 y 2000). Ha publicado el libro Espejismo
   (Ediciones Embalaje Museo Rayo, 1997).



=== Siempreviva      Juan Carlos Hernández Cuevas =========================

La sombra retorcida de La Peineta miró a la Ivette cruzar por última
ocasión las aguas secas del río Turia. El antiquísimo cauce, recto como una
silenciosa sierpe muerta, ofrecía una vez más aquel raro espejismo capaz de
provocar la ira de Shango que desde todos los ángulos continuaba buscando a
Oya mientras observaba a sus hijos resguardándose del bochorno de julio que
podría acarrear, según el pronóstico del tiempo, una tronada horrenda. Al
ver su Rolex falsificado, la Ivette sonrió satisfecha, pues las cosas
marchaban bien. El cuerpo recién duchado en el club Habana, prefirió
adentrarse en El Palleter, cuya penumbra lo resguardó inmediatamente del
paroxismo callejero, exacerbado éste por la luminosidad y los efectos de la
resaca colectiva provocada por el partido de fútbol ocurrido la noche
anterior. Una hora más tarde, durante su acostumbrada ruta hacia el Grau, y
cuando el entorno volvía a intensificarse, deseó satisfacer con churros y
chocolate espeso el apetito súbito. No obstante y para ahorrar unos cuantos
euros más, se abstuvo y optó por encaminarse hacia el aséptico mercado del
Cabañal. Un lugar mágico donde la heterogénea clientela, después de dar un
vistazo al DNI adquirido el año anterior, se mostraba perversamente
complaciente. El eco de la habitual monserga de entrevistadores y
entrevistados se confundía al unísono entre gritos, empujones, palabrotas y
miradas de perros amariconados que denotaban profundo asco a los olores de
pescado, marisco, y hacia los sanguinolentas terneras enganchadas junto a
cabezas de cerdo adornadas con luengos collares de butifarra, chorizo y
morcilla. Las voces provenientes de televisores y radios continuaron
dispersándose entre los corredores de la nave, invadidos por enormes carros
de la compra que se detenían una y otra vez ante los gritos insistentes de
carniceros, pescaderas, polleras y verduleros encargados de cautivar a las
interminables filas de gente del barrio:

—No sabemos si en la España contemporánea estamos capacitados para
enfrentar el modelo social multicultural...

—Los chicos extranjeros toman el tren de Cercanías para pasar la tarde
entre el lujo de avenidas y escaparates. Más tarde, regresan a la miseria
de sus barriadas, resentidos con la sociedad que les ha abierto las
puertas. Encuentran al padre fatigado y a la madre añorando la lejana
patria.

—Tenemos la obligación de crear las condiciones laborales adecuadas para
integrar socialmente al inmigrante. Es imperativo un diálogo entre el
gobierno y empresarios. El Partido...

—No, no estamos en contra de la migración. Sólo que los queremos con
papeles, regularizados. Así fuimos nosotros a trabajar al norte de
Europa...

En cada visita, la Ivette encontraba una maledicencia que sólo las propinas
de verdura fresca, fruta y morralla lograban paliar. Sin embargo, las
bodegas perfumadas por fantasmas de la huerta atraían asimismo la
inesperada presencia de sus ancestros, resguardados bajo alargadas hojas
verdes de inmensos palmerales enraizados en el vientre de la cálida y
húmeda arcilla nigeriana. ¡Qué fácil era opinar con argumentos que rezuman
ignorancia! ¿Y los efectos del colonialismo europeo? Les habían arrebatado
todo —menos el espíritu—, pensaba Ivette al cambiarse una y otra vez las
impecables bragas de algodón peinado. Al mismo tiempo su memoria reproducía
automáticamente la imagen de una casa lejana, enorme y abstracta, cuyos
muros ensangrentados se resisten aún a la imposición de estilos de vida y
lenguajes ajenos. El ritmo catártico de tambores derretía el espeso sudor
asido a los rostros impregnados con aromas de vid rancia, chorizo,
ajoaceite, tabaco y montones de carajillos. Al abandonar la última bodega,
sonrió una vez más al imaginar a su camello, montado con ambas jorobas
sobre el retrete de cualquier hotel, desovando impresionantes caramelos
marroquíes. Por fortuna, reflexionó, cuento todavía con Carmencita, en cuyo
establecimiento de Las Arenas solía descansar el cuerpo fatigado que
emanaba aromas de la sabana mezclados con olor de gasóleo y polvo del
ensanche. La firmeza natural de sus extremidades estaba aunada a un pico de
oro que aseguraba los escasos y constantes ingresos que acostumbraba
guardar cautelosamente dentro del forro de un canuto de piel de cordero.

Con la sonrisa a flor de labio, Carmencita se encargaba de cocinar “la
compra” con la sapiencia tradicional del mejor gastrónomo gaditano.

—El secreto está en la sal, murmuraba, rozando ligeramente con sus labios
la oreja de Ivette.

El café acompañado por el generoso brandy centenario las vigorizó para
alternar esa noche con algunos marineros que engalanarían —a diferencia de
las anteriores— la mesa con botellas de escocés, bourbon, champán; cigalas
frescas y rojos que adornarían además el arroz a banda del día siguiente.
Todo dependía de ella, parecían decirle las espantosas muecas de Carmencita
que acostumbraba bendecirla guiñando el ojo izquierdo y contorsionándose
con un lenguaje ininteligible.

—¡Lo importante era vivir el momento! —chillábanse unos con otros, cansados
–vociferaban halagüeños— de las mujerzuelas del puerto y los puticlubes.

La Ivette llegó hace quince años y, siendo casi una niña, entró por Elche,
escondida en un camión que la recogió en el mismo sitio donde pereció
ahogado Amílcar Barca. Tuvo suerte —le dijeron los comensales— de haberse
colado antes de la gran oleada de inmigrantes de Europa oriental y
Sudamérica. Para los españoles —explicaba un hombre con acento quebrantado—
la presencia de africanos era casi normal. Las bromas escatológicas en
torno a moros y paisas reflejan consciente e inconscientemente el
reencuentro con una parte muy íntima del ser hispano. Lo llevan en la
sangre, comentó la Carmencita, quien desde el primer momento que vio a
Ivette, decidió adoptarla, como si fuera el hijo que los continuos abortos
le habían denegado. Un mediodía, Kaduna entró a la fonda de la cual nunca
se iría voluntariamente. Después de comer y haber cambiado su nombre
—dizque tan difícil de pronunciar— madre e hija se fueron al cine.

Las calles de Valencia le parecieron magníficas. Se enamoró de sus
monumentos: la plaza de la Virgen, la catedral, el Miguelete, las Torres de
los Serranos, de Quart. Solía frecuentar la vía del Marqués de Turia y el
barrio de Ruzafa. Aprendió que los señores maduros y hasta los viejos no
escatiman el dinero o reputación ante la carne joven y prieta. Las viejas
jamonas sentían celos horribles que las condenaban a dietas ridículas y al
rezo consuetudinario ante la Mare de Déu y el brazo de San Vicente Mártir.
Hoy en día, los pasillos de la catedral de Valencia y el Santo Cáliz
continúan resguardando a señoras que en absoluto silencio y sin conocerse
comulgan el bochorno respectivo.

El propietario de una de las maquilas ilegales donde Kaduna trabajó, le
propuso fugarse juntos. Quedaron de verse en la Renfe, y huyeron a Madrid.
Durante el trayecto se apalabraron: él sería el viudo valenciano y ella el
ama de llaves. Situación que les convino ante el qué dirán, pues en una
ciudad como Madrid, la presencia de servidumbre africana no causaría
sospecha en torno a la relación anómala. El soliloquio del voluptuoso
carcamal evocaba escenas arrancadas de Moratín o Galdós. Al fin y al cabo
—aseveraba el improvisado y tardío don Juan— ¡para tres o cuatro días que
tenemos! Cerraba los ojos para regresar y adentrarse en la Valencia de
1950. ¡Era Leonor!, aquella dama fina, rica; la jovencita con cintura de
avispa y espléndidos tobillos aterciopelados que motivaron el haber
engendrado a los cuatro hijos causantes de las estrías y adiposidades
contenidas por la enorme faja acostumbrada ahora a los resistentes bancos
de iglesia. Todo el ardor otoñal menguó en algunos meses de placer
unilateral que precipitaron al antiguo patrón al borde de la locura y la
muerte. Sin haberlo imaginado, el hijo pródigo terminaría sus días
internado en Las Hermanitas de La Malvarrosa. Doña Tobillos y sus hijos,
deseosos de poseer la cuantiosa herencia de dinero negro producto del arduo
trabajo de andaluzas y murcianas, no escatimaron recursos para confinar al
Don Juan Tenorio. La Ivette sólo se quedó con el pasaje de clase turista a
Valencia, y cien mil pesetas que le ayudaron a contentarse con la
Carmencita.

La gaditana fue bella en su juventud. Poseía un donaire que hacía de ella
una mujer muy maja y hasta apetecible entre los comensales más jóvenes e
inexpertos que, gracias al efecto del alcohol y las prolongadas travesías,
toleraban en un estado semiconsciente la flacidez de la carne agraciada por
el paliqueo sin ton ni son. Que si te gusta la feria de Cocentaina o
prefieres la de Xàtiva. Esa es más guay. ¡Pero cariño! Los bocadillos de
cepia, calamar, el blanco y negro... La paella sólo de verdura, pollo y
conejo; arroz a la marinera, arroz negro. ¿La fidegua? ¡Estos chipirones
son una maravilla! Los días de quincena, sólo los más íntimos, compartían
en los lavabos uno o dos gramos de cocaína que contribuían a engrandecer la
unidad aparente de la tertulia.

Era plena madrugada cuando la Ivette alardeó —ya un poco embriagada y en un
español perfecto—, despatarrada, sujetando con ambas manos su flor ante los
disímiles rostros curtidos por la sal fría y el bourbon:

—Algún día seré el amo de un precioso chalet en Cádiz, frente al mar.

Carcajadas mudas, hirientes; borrachas de envidia, lujuria e impotencia
revolotearon en la oquedad de los pensamientos y sonrisas de aquellos
ángeles rebelados que en unos instantes transformaron las llamas en
rescoldos lánguidos, los cuales fueron sofocados por el hálito del
amanecer.

Ambas miradas, petrificadas por la ausencia del alma, parecían admirar
embelesadas el oleaje azul y diáfano del Mediterráneo. Cerca de las
Columnas de Hércules y del lugar por donde incursionaron los fenicios, las
encontró una patera repleta de jóvenes marroquíes que, a pesar de la
hipotermia y el desagradable incidente, continuaban coqueteando con las
pasajeras subsaharianas. A primera vista y a causa del resplandor que
prosiguió a la inesperada tempestad de truenos acompañados por relámpagos,
Ivette y la Carmencita daban la impresión de ser dos hermosos atunes
decorados con moños de alga. El tiempo de los charnegos había quedado muy
atrás. Se perdía para siempre entre los chistes que se cuentan del Grau a
La Malvarrosa.

** Juan Carlos Hernández Cuevas
   juancarlos_59@hotmail.com
   Investigador. PhD en estudios hispánicos (literatura latinoamericana)
   por The University of British Columbia (Vancouver, Canadá), máster de
   artes por Pórtland State University (Portland, Oregon, EUA), licenciado
   en artes y letras (Portland) y minor en estudios africanos (Portland).
   Tiene también una diplomatura en educación primaria por la Escuela
   Nacional de Maestros de Ciudad de México. Ha publicado "México" en Max
   Aub en el laberinto del siglo XX (Ed. Juan María Calles; Valencia,
   España, 2003) y "Los cuentos mexicanos de Max Aub" en Actas del Congreso
   Internacional Max Aub: testigo del siglo XX (2003). Becario de la
   Fundación Max Aub (Segorbe, Valencia, España; 2000-2001), ha trabajado
   como instructor de español para Emporia State University (Kansas, EUA,
   2002-2004).



=== Poemas      Elena Conchello Mandillo ==================================

*** Amarte es difícil

Amarte es difícil, 
porque no reduzco ningún paso
ni las flores escritas en verano.
Nada es que te nombra
ni nadie la sombra que te olvida.

===

Si el amor querías
un cuenco de sobras te han dado
si no era amor,
era una sonrisa
cien golpes y una mirada de rencor
te han equivocado.

Era muerte
cierta pena de morirse
pero ahora de seguro has errado
ni amor,
       ni sonrisa,
                 ni muerte.

Es querencia
    demostrar la sonrisa
en una patena de cuerpos extraños
                   que se aman
y de vez en cuando
             con sutileza
                 mueren de pena.

===

Quedo con la muleta a tres cuartos de hora
de impactar contra el suelo
a veces puede ser ventana
calle o piedra,
hoy será el mismísimo plano
que nos da la ubicación de los ángulos.

Pacto con la médica:
—Depresión con desorientación acentuada.
—Juicio clínico, cualquiera que sea DSM-4.
—Probabilidad de recaídas, todas.
Excepto, si llama a mi puerta
una hermosa joven con melena pelirroja.
—Contraindicaciones de la terapia,
aumento de la irritabilidad conyugal
e inapetencia reiterada por las noches.

Conclusiones después de la entrevista previa
este hombre carece de amistades
lo suficientemente estables
de un empleo próspero
y una madre ausente.

Por lo tanto se le asigna la visita
de todas aquellas sirenas
que su urgencia aplacó ante la muerte
ahora es todo oídos
y un poco de espalda
para retirarse del cuerpo
que la genética engendró con su ADN.

** Elena Conchello Mandillo
   elconchello@wanadoo.es
   Escritora española (Madrid, 1982). Cursa estudios de psicología en la
   Universidad Complutense de Madrid. Textos suyos han sido leídos en Radio
   Nacional de España (RNE). Asiste a un taller de Poesía de la Escuela
   Grupo Cero, en cuya página de poesía, GrupoCero, han publicado muestras
   de su obra.



=== La giganta      Miguel Ángel Hernández Acosta =========================

Atrapamos a la giganta hace una semana. Desde entonces mi vida ha sido una
desesperación total: he lacerado mi cuerpo, lastimado mi alma y la angustia
me ha llevado a una muerte que nunca esperé.

El pueblo ya la tenía en la mira, sabíamos que recién había parido y que
solía llegar a la costa por las tardes. Supongo que ella nunca se dio
cuenta de nuestra ínfima presencia. Así que una tarde, después que amamantó
a su crío y se quedaron dormidos, salimos a darles caza.

La carne del crío resultó blanda y fácil de cocinar, tenía un sabor dulce y
nos proveyó de alimento por tres días. Matarlo fue sencillo y de sus huesos
hicimos algunas balsas. Su cráneo, sin embargo, tuvimos que desecharlo al
no hallarle utilidad alguna. Creo que la madre supo de inmediato qué le
había sucedido a su hijo, pues durante varios días lloró generando
arroyuelos que iban a parar al mar. De vez en cuando se convulsionaba y
trataba de romper las amarras con las que estaba atada, pero los buenos
oficios de nuestros cirqueros que la ataron y clavaron en nuestra plaza
principal, le impidieron poner en peligro siquiera una de las vidas de
nuestros habitantes.

Creo que nadie sabía con certeza qué haríamos con ella, pues aunque
habíamos planeado matarla y así calmar el hambre de nuestro pueblo, jamás
pensamos en los inconvenientes que nos acarrearía la magnitud de su cuerpo.
Pensábamos que si salábamos su carne podríamos aprovecharla toda, sin
embargo, una vez que la vimos amarrada e indefensa, y comprendimos la
dimensión de su tamaño, supimos que hiciéramos lo que hiciéramos
terminaríamos por desperdiciar una buena parte de su cuerpo. Además, las
vísceras y lo que éstas contenían provocarían seguramente infecciones o
epidemias entre nosotros. Es increíble la cantidad de podredumbre que un
cuerpo tiene dentro de sí. Por eso, después de una asamblea, decidimos
aprovechar la leche que contenían sus senos maternales mientras acordábamos
la mejor manera de acabar con ella y con nuestra hambruna. Petra y yo
fuimos los elegidos para extraer toda la leche que aquellos montículos
contenían.

La labor no vislumbraba ningún riesgo, sólo teníamos que escalar hasta
llegar a su pecho y posteriormente colocarle unos gigantes tiraleches que
Erasto había fabricado. Tal vez ella intentaría impedirlo, pero sabíamos
que cualquier intento de su parte sería inútil.

De esta forma, al segundo día después de su captura, Petra y yo subimos a
aquel cuerpo para cumplir con nuestro cometido. Sin embargo, una vez
arriba, nos dimos cuenta que el ropón que llevaba la giganta le ajustaba de
tal manera que era necesario romperlo para que sus senos quedaran libres.

Tardamos varias horas en cortar aquella tela tan gruesa para nuestras
tijeras, sin embargo, la esperanza de sacar el mayor provecho de nuestra
caza hizo que nadie escatimara un solo gramo de esfuerzo. Una vez desnuda,
supongo que a consecuencia de la corriente marina y de la brisa que bañaba
el ambiente, los vellos de la giganta se erizaron convirtiéndose en
peligrosas navajas para quienes estuvieron cerca. Leomar se quedó sin un
ojo, Marbella quedó empalada a la altura del muslo de la giganta, y Efrén
murió al ser atravesado a la altura del pecho. Petra y yo, sólo sufrimos
algunas rasgaduras en nuestras vestimentas, pues lo que en una mujer normal
serían vellos casi inexistentes en los senos, en la giganta resultaron
puñales. Sus pezones, por cierto, adquirieron una textura rocosa que daba
la impresión de un pequeño montículo de arena clara.

Creo que ese fue el primer instante en que mi alma sintió un ligero sismo.
Yo estaba junto al pezón izquierdo y mi pecho desnudo rozó aquel montículo
canela que me hizo estremecer. Sentí cómo un líquido blancuzco resbalaba
por mis piernas. Sabía que Petra no se daría cuenta así que, excitado como
nunca antes, froté mi cuerpo contra aquel montículo y fingí una caída
incluso ridícula. Petra rió. Con trabajos jaló el tiraleche que tenía bajo
su custodia y lo colocó en el seno de la giganta. Yo busqué la posición
exacta para quedar oculto a la vista de Petra y entonces comencé a
acariciar aquel pezón rugoso que se convertiría en mi obsesión. Froté mi
cuerpo completo en él, sin embargo, cosas de la mente, en ese instante ya
no sentía la excitación de momentos atrás, sería quizá porque me era
imposible imaginar que aquella pequeña montaña de piel morena donde me
restregaba era un seno de mujer. En un esfuerzo inútil, acaricié con las
dos manos el enorme pezón, pero aquel primer orgasmo experimentado segundos
antes, me fue imposible repetirlo. Así que angustiado por las sensaciones
que tenía y horrorizado porque alguien desde el suelo me hubiera
descubierto decidí hacer la labor para la cual me habían asignado.

Algunas horas después, una vez vaciados los senos de la giganta, Petra y yo
descendimos de su cuerpo entre porras del pueblo.

Aquella noche fui a mi casa y recreé la sensación del pezón de la giganta
al tocar mi piel, al tiempo que extraía de mí toda la excitación contenida.
Nunca antes había conseguido tantas erecciones como aquella noche.

Al día siguiente peleé por ser nuevamente designado para extraer la leche
de la giganta, pero no lo conseguí, así que llegada la noche decidí subir
por mi cuenta y disfrutar una vez más de esa carne que por su tamaño me
estaba vedada.

Busqué las escaleras que utilizábamos para escalar por la giganta, pero
nunca las encontré. Supuse que de esa forma el líder evitaba que alguien
fuera por su iniciativa y tratara de obtener más beneficios que el resto de
los habitantes. De pronto tuve la idea de utilizar su vellos erizados como
escalones, pero en cuanto puse el pie sobre uno de ellos, su filo hizo
sangrar la planta de mi pie. Excitado por el peligro que representaba dicha
aventura, intenté subir al cuerpo por los dedos de las manos o aferrándome
a los tobillos, utilizando las grietas en la piel de la giganta para
escalar aquel cuerpo, pero no lo conseguí.

Posteriormente, fui hasta el sexo de aquella enorme mujer e intenté trepar
ayudado por su vello púbico, pero un olor a mar exageradamente penetrante
me impidió llevar a cabo mis planes. Sin embargo, una vez ahí, aferrándome
a aquellos rulos castaños solté la rienda a mis fantasías, pero cuando
comencé a frotar mi pecho contra ese bosque íntimo de la giganta, vi cómo
mi cuerpo sangraba debido a esos largos cuchillos de pelo que desollaban
casi al contacto.

Herido, regresé a mi casa e intenté vaciarme nuevamente, pero la imagen que
un día antes me había servido de afrodisíaco, hoy sólo me daba la impresión
de una colina, como las que tantas ocasiones había visto.

Creo que no habrá que alargar el relato describiendo mis vanos intentos por
llegar al cuerpo de la giganta y saciarme. Quizá sólo habrá que hacer un
recuento de las piernas laceradas con los cabellos de la giganta cuando
intenté subir a su cara, de los brazos sangrantes cuando una vez que había
alcanzado subir más allá de su nuca un movimiento de la giganta me hizo
caer al suelo, o explicar la sinrazón que me hizo prometerle a la giganta
desatarla si me permitía alejarme de la isla junto con ella y cada noche
saciarme frotando mi cuerpo en sus pezones.

Sí, yo sé qué no debí hacerlo, pero mi mente para entonces no podía
hilvanar un solo pensamiento lógico. Así que la sexta noche, después de que
supe que habían decidido dar muerte a la giganta, me escabullí en medio de
la noche y penetré en esa cueva que era el oído de la giganta. Le dije mi
nombre y le expresé todo lo que por ella sentía. Vilmente la engañé al
decirle que estaba enamorado, que sabía que nuestro amor jamás se
realizaría si a ella la mataban, si ella se quedaba en esa isla. Le solté
incluso algunos tequieros y le hice la promesa de romper sus amarras. Por
respuesta sólo obtuve un ligero suspiro que interpreté como una afirmación.

Así que corrí hasta mi casa y regresé con un hacha. Golpeé cada una de las
cuerdas que mantenían preso aquel objeto de mis deseos y cansado y sudando
poco a poco desaté aquellos pezones y el cuerpo que me habían convertido en
un loco. Cuando la giganta pudo moverse, me tomó en sus manos y me llevó
hasta su boca y cuando esperaba al fin rozar siquiera sus labios carnosos,
abrió sus fauces y me aprisionó detrás de sus dientes. Una oleada de saliva
putrefacta me rodeó al instante y entre movimientos bruscos escuché como la
giganta resoplaba al tiempo que destrozaba mi pueblo. De vez en cuando
enseñaba los dientes y yo podía ver a través de ellos cómo la gente corría
entre sus pies vanamente, tratando de evitar la muerte. Una vez saciado su
coraje, la giganta abrió la boca y tomándome por el estómago me mostró
todos los destrozos que había ocasionado. No pude evitar sentir rencor
contra mí, mas la promesa de que en un futuro sentiría otra vez aquella
excitación que me había conducido a donde estaba, me hizo olvidarme de
todo.

La giganta me frotó violenta contra su cuerpo, contra aquellos pezones que
lucían como un volcán extinto, por su pubis que me descarnaban al contacto,
por esa espesura que destilaba un olor a sirenas muertas.

Pude apreciar que la giganta lloraba, que gruñía intentando sacar un poco
de su coraje, y fue en uno de esos arrebatos cuando apretó su mano y
estrujó mi cuerpo hasta romperlo.

Luego me arrojó en la playa, mientras se alejaba por el oscuro mar. Entre
sombras observé cómo se balanceaban sus senos. La vi perderse poco a poco
en la negra marea y sentí un líquido que resbalaba por mi entrepierna.
Ahora, sonriendo satisfecho, sólo espero que pronto venga a recogerme la
bendita muerte.

** Miguel Ángel Hernández Acosta
   mangelacosta@yahoo.com.mx
   Escritor mexicano (Pachuca, Hidalgo). Trabaja en la Universidad Nacional
   Autónoma de México (http://www.unam.mx). Textos suyos han aparecido en
   las publicaciones Emeequis, Ruidos, Ficticia (http://www.ficticia.com),
   Letras Locas y en el diario La Razón (http://www.diariolarazon.com.mx).
   Un relato suyo fue incluido en Fábulas, fobias y filias (Proyecto
   Editorial Alethéia, México, 2000).



|||||||||||||||||||||||||||    POST SCRIPTUM    |||||||||||||||||||||||||||

“He aquí el eterno origen del arte: que a un ser humano se le pone delante
una forma, y a través de él quiere convertirse en obra. Dicha forma no es
creación de su alma, sino un fenómeno que surge en ella y de ella reclama
la fuerza operante”.

      Martin Buber, “Yo y tú” (1923).



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