
         ~~~~~~~~~~~~~~~            Año XIV     Cagua, Venezuela     Nº 229
           ~~~~~~~~~~~              =======================================
           ~~~~~~~~~~~                     LETRALIA, Tierra de Letras
           ~~~~~~~~~~~                      http://www.letralia.com
           ~~~~~~~~~~~              =======================================
           ~~~~~~~~~~~                         5 de abril de 2010
           ~~~~~~~~~~~
           ~~~~~~~~~~~                   LETRALIA, Tierra de Letras, es
           ~~~~~~~~~~~                    la revista de los escritores
           ~~~~~~~~~~~                   hispanoamericanos en Internet.
           ~~~~~~~~~~~                     Usted puede enviarnos sus
           ~~~~~~~~~~~                  comentarios, críticas o material
           ~~~~~~~~~~~                   literario a info@letralia.com
           ~~~~~~~~~~~          ~                      *
           ~~~~~~~~~~~        ~~~         JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor
           ~~~~~~~~~~~       ~~~~         Depósito Legal: pp199602AR26
           ~~~~~~~~~~~      ~~~~~               ISSN: 1856-7983
          ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

=== Sumario ===============================================================
                                                         |
Libros para Robinson. / Ocho noveles ocho. / Borges y    | Breves
Sorrentino en Brasil y EUA. / Nace Fix100. / Sencillo y  |
único. / Hanami. / Banquete en Cataluña. / Emergiendo en |
Venezuela. / Fidel en breve. / Bolívar sin fin. /        |
Lecturas circulares. / Escribiendo telenovelas. / El 15  |
de Letraceluloide.                                       |
                                                         |
Senado mexicano pedirá a Calderón emitir reglamento de   | Noticias
ley del libro. / Inauguran en Brasilia una exposición    |
fotográfica de Juan Rulfo. / Ciinoe publica documentos   |
por “política de estado sobre la oralidad”. / Salas      |
comunales de lectura crean en Venezuela. / La venezolana |
Delia Rengifo recibe en Ibiza el premio Crónica Latina.  |
/ Hernán Rivera Letelier obtiene el premio Alfaguara de  |
Novela 2010. / BID entregó premios a dramaturgos         |
hispanoamericanos. / Archivo de Rafael Cansinos Assens   |
llegará a Sevilla a finales de 2011. / Subastan por      |
30.000 libras un poema, una carta y un mechón de         |
Bolívar. / México prepara programa como Capital          |
Iberoamericana de la Cultura. / Inauguran en Aracataca   |
la Casa Museo del Gabo. / Ernesto Cardenal recibió la    |
medalla de las Artes y Ciencias de Austria. / Autores    |
venezolanos obtienen Premios Iberoamericanos de          |
Literatura. / Internautas votan por su palabra favorita  |
del idioma español. / Develan la primera estatua de      |
García Lorca en Granada. / Reclusos de Murcia evocan la  |
obra de Miguel Hernández. / Jorge Edwards ingresa al     |
Consejo Nacional de la Cultura de Chile. / Falleció el   |
escritor y publicista colombiano Gonzalo Mallarino       |
Botero. / Denegada propuesta de bautizar “Miguel         |
Delibes” a estación de trenes. / Publicarán en México La |
huella del peregrino, de Octavio Paz. / Presentan en     |
Bogotá adaptación teatral de 2666, de Roberto Bolaño. /  |
Reeditarán la obra completa de Eduardo Galeano. / Carlos |
Monsiváis se recupera de problemas respiratorios. /      |
Reúnen en diccionario biográfico a 1.620 autores         |
aragoneses. / Poemas de Miguel Hernández se exhiben en   |
balcones de Córdoba. / Presentan la novela La            |
contemplación, del venezolano Edgar Borges. / Se inicia  |
el festival Cosmopoética 2010. / Reeditarán Cinco horas  |
con Mario con fotos elegidas por Miguel Delibes. /       |
Anuncian programa de Talleres Escribas 2010. / Ernesto   |
Kahan ofrecerá conferencia-recital en Caracas. / Carmen  |
Balcells, Javier Cercas y Sergi López, premios Terenci   |
Moix. / Antología de literatura colombiana actual        |
presentarán en Madrid. / Bautizan como Hugo Gutiérrez    |
Vega una casa de cultura en México. / Novela de Eduardo  |
García Aguilar en premios de traducción en EUA.          |
                                                         |
“El campo en la infancia de Miguel Delibes”, Jorge       | Artículos y
Urdiales Yuste. / “El Japón en nuestra cotidianidad      | reportajes
cultural”, Gustavo Rubén Giorgi. / “Dublinesca: parodia  |
de un crimen público”, Edgar Borges. / “Cartas de        |
Gabriela Mistral. La banalidad de lo banal”, Miguel de   |
Loyola. / “Perro del amor, de Oliver Welden, y la agonía |
como axioma vital”, Daniel Rojas Pachas. / “El Caribea y |
los fantasmas de Puerto Quequén”, Carlos Bonserio. /     |
“Cosmopolillas”, Alfonso Ramírez Arellano. / “Manuel     |
González Prada y el anarquismo anacrónico peruano”, Raúl |
Allain. / “La letra y el garabato. Un señor que miraba   |
raro y bello”, Alejandro José López Cáceres. / “La       |
literatura ecuatoriana en televisión”, Jorge Luis        |
Cáceres. / “Una despedida da lugar a un regreso”, Loreto |
Sepúlveda B.. / “¿Quién mató a mi madre?”, Javier Farto  |
Graña. / “En la línea del horizonte, de Daisy López”,    |
Ana-María Nieto del Villar. / “Libro de Juan Ensuncho    |
Bárcena: La voz desconocida en Bogotá”, Miguel Iriarte.  |
                                                         |
Marco Minguillo: “Desde que se mercantiliza la creación  | Entrevistas
humana damos un salto al vacío”, entrevista por la       |
Revista Literaria Remolinos. / María Estela Guedes y     |
Floriano Martins dirigen la Revista TriploV de Artes,    |
Religiones y Ciencias. “La prensa trata a su público     |
como mero cliente”, entrevista por Luís Reis.            |
                                                         |
“El presente como un punto decisivo en la historia.      | Sala de ensayo
Reflexiones a partir de un artículo de Barry Buzan”,     |
Musa Ammar Majad.                                        |
                                                         |
“El último día del último verano”, Alberto Bellido       | Letras
Esteban. / Poemas de Carlos Ardohain. / “El gallo”,      |
Delfina Acosta. / Poemas de José Agustín Aguilar         |
Solórzano. / “La misma, dos veces”, Raquel Rivas Rojas.  |
/ Poemas de Sergio Ortiz. / “Dos personajes”, Sergio     |
Manganelli. / Poemas de Cristián Basso. / “Epitalamio”,  |
Montague Kobbe. / Poemas de Manuel López Quiroga. / “Una |
tarde cualquiera”, Anitzel Díaz. / Poemas de Ángela      |
Gentile. / “Auxilio en carretera”, Carlos Manzano. / “La |
coronación de Michelle”, Aníbal Bustamante. / “La        |
espera”, Milly Epstein Jannai. / “Poeta Miguel           |
(adaptación con cante flamenco con textos de Miguel      |
Hernández)”, selección de textos y dramatización: Jota   |
Siroco.                                                  |
                                                         |
Gonzalo Arango.                                          | Post Scriptum
                                                         |
===========================================================================
             Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año
                     http://www.geocities.com/SoHo/8753
===========================================================================
   Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de 1998
                         http://www.internet.com.mx
===========================================================================
      Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998
                          http://www.megasitio.com
===========================================================================
    Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de 1999
                          http://www.redchilena.cl
===========================================================================
         Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999
                       http://www.fortressdesign.com
===========================================================================
          Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999
                          http://www.exodusltd.com
===========================================================================
    Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de 1999
                         http://blindarosada.org.ar
===========================================================================
   Segundo lugar en los premios Lo Mejor de Punto Com, diciembre de 2004
                          http://www.lomejorde.com
===========================================================================
      Finalista en los premios Lo Mejor de Punto Com, octubre de 2005
                          http://www.lomejorde.com
===========================================================================
    Finalista en los premios Stockholm Challenge 2006, Estocolmo, Suecia
                      http://www.stockholmchallenge.se
===========================================================================
   Premio Nacional del Libro de Venezuela 2007, Centro Nacional del Libro
                          http://www.cenal.gob.ve
===========================================================================
    Finalista en los premios Stockholm Challenge 2008, Estocolmo, Suecia
                      http://www.stockholmchallenge.se
===========================================================================

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|||||||||||||||||||||||||||||||    BREVES    ||||||||||||||||||||||||||||||

Libros para Robinson. La biblioteca pública de Juan Fernández —el
archipiélago chileno en el que se desarrolla la historia de Robinson
Crusoe, de Daniel Defoe, se perdió completamente a causa del terremoto del
27 de febrero. Por ello, el Centro Cultural Casa.Arte, de Valparaíso, ha
iniciado una campaña de recolección de libros en miras de su
reconstrucción. Por otro lado, los libros que por distintas razones no
califiquen para ser enviados serán destinados al Hospital Salvador, donde
también se hace necesaria una dotación bibliográfica. Quienes deseen donar
libros para esta causa pueden enviarlos a Casa.Arte, Condell 1356,
Valparaíso (Chile), o contactar previamente a Jaime Villanueva Donoso
mediante la dirección electrónica jaime.villanueva@uvach.cl.
http://pensamientoexperimental.ning.com

Ocho noveles ocho. El español Alberto Martínez coordina la web Trastornos a
Tinta, en la que brinda una mano a ocho escritores noveles que desean
triunfar en el difícil mundo de las letras. Cada autor dispone de una web
propia que se enlaza a la principal y a las del resto de los participantes,
formando una particular red de difusión de la propia obra. Paula Campeny,
Albert Solano, Joan Tort, Jordi Piulachs, Roger Danès, David Navarro,
Oleguer Solsona y Pili Romano son los escritores que conforman esta red.
“Aspiramos a poder publicar en papel algún día”, dice uno de los
cocreadores de la página, “pero de momento Internet nos parece una
buenísima opción para darnos a conocer y satisfacer nuestras ansias de ser
leídos”. Y prueba de ello es el caudal de lectores que en poco más de un
mes han pasado por esta red para disfrutar de sus historias.
http://trastornosatinta.blogspot.com

Borges y Sorrentino en Brasil y EUA. Fernando Sorrentino
(http://www.letralia.com/firmas/sorrentinofernando.htm) publicó en 1975 un
libro de entrevistas con el escritor argentino Jorge Luis Borges, “un
hombre con una inteligencia sideral”, como lo calificara el mismo
Sorrentino. Siete conversaciones con Jorge Luis Borges continúa, a más de
treinta años de su primera edición, generando noticias. Con varias
reediciones, la más reciente a cargo del sello Losada hace tres años, el
libro ahora aparece en sendas ediciones en Brasil y Estados Unidos. La
edición en portugués, publicada por la casa brasileña Azougue
(http://azougue.com.br), se titula Jorge Luis Borges: sete conversas com
Fernando Sorrentino. La edición estadounidense es de Pauldry Books
(http://pauldrybooks.com) y mantiene el título original traducido al
inglés: Seven conversations with Jorge Luis Borges. Ambas editoriales
ofrecen la posibilidad de adquirir el libro a través de Internet.
http://azougue.com.br/produto/133/
http://bit.ly/cpUoKO

Nace Fix100. Acaba de aparecer, editado por el Centro Peruano de Estudios
Culturales (CPEC, http://cpecperu.org), el primer número de Fix100, revista
hispanoamericana de ficción breve, una publicación virtual que pretende ser
marco de consulta que estimule la investigación y la producción del
microrrelato en Hispanoamérica, y en particular el Perú, así como dar a
conocer la obra creativa de autores de la región. La revista se publica
gratuitamente en formato PDF y en esta primera edición consta de 146
páginas. En este número inaugural se puede leer entrevistas a los
escritores Julia Oxtoa y Rogelio Guedea. Participan, además, destacados
especialistas en el tema, como Violeta Rojo, David Lagmanovich, Lauro
Zavala, Raúl Brasca y Javier Perucho. Asimismo, se incluye reseñas de
libros de Carlos Eduardo Zavaleta, Carlos Meneses y Lorenzo Osores, y se
rinde homenaje a Julio Ramón Ribeyro y Dolores Koch. Textos de Nilo
Espinoza, Carlos López Degregori, Armando Ayala Santos, Maritza Iriarte,
Katya Adaui Sicheri y Leonardo Dolores Cerna conforman la sección de
creación.
http://cpecperu.org/docs/index.php?option=com_wrapper&Itemid=79

Sencillo y único. Fallecido el 12 de marzo, el escritor español Miguel
Delibes será recordado en un homenaje que el próximo 13 de abril le
realizarán la Institución Literaria Noches del Baratillo
(http://www.nochesdelbaratillo.org), la Asociación Apoloybaco
(http://www.apoloybaco.com), la Asociación Artística y Literaria Itimad
(http://www.itimad.org) y la Asociación Proyecto Fahrenheit 451-Las
Personas Libro de Sevilla (http://agendapersonaslibro.blogspot.com). El
homenaje, titulado “Un hombre sencillo, un escritor único”, será coordinado
por los poetas sevillanos Pedro Luis Ibáñez Lérida y Martín Lucía, y
presentado por la poeta y periodista Eva Leal Gil, vicepresidenta de la
Asociación de la Prensa de Sevilla (http://www.asociacionprensa.org).
Asimismo, intervendrán Nerea Riesco, escritora y periodista, Francisco
Basallote, poeta, Tomás del Campo Abón, catedrático de lengua y literatura,
y Jesús Palomero Páramo, catedrático de historia del arte, aparte del
concertista de guitarra José Sabín. La entrada es libre y gratuita. La
actividad se realizará el martes 13 de abril a las 19:30 en el Salón de
Actos del Centro Cívico Tejar del Mellizo (calle Santa Fe, Parque de Los
Príncipes), en Sevilla (España).
http://bit.ly/dCSHxM

Hanami. Esta es la palabra que define la tradición japonesa de observar la
belleza de las flores, y es a la vez el título del libro de cuentos de la
escritora mexicana Cristina Rascón
(http://www.letralia.com/firmas/rasconcastrocristina.htm) que será
presentado este martes 13 de abril en Ciudad de México, en el marco del
Programa Cultural Tierra Adentro impulsado por la Dirección de
Publicaciones del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes de la nación
azteca. Ocho historias conforman este libro en el que priva "un trato
preciso del lenguaje que se desprende de una fascinación por lo ajeno y
que, a partir de este asombro, pone a dialogar la identidad del extranjero
con el Japón actual", según indica la contraportada. La presentación estará
a cargo de la autora junto con Guillermo Samperio, con moderación de Mónica
Nepote. La cita es en el Centro de Lectura Condesa (Nuevo León 91, colonia
Condesa, Ciudad de México) el martes 13 de abril a las 19 horas. La entrada
es gratuita.
http://www.conaculta.gob.mx/tierra

Banquete en Cataluña. Con motivo del día de Sant Jordi, Casa Amèrica
Catalunya (http://www.americat.net) ofrece un “Banquete de Literatura
Latinoamericana”, iniciativa que combina literatura y gastronomía en un
mismo escenario. Los comensales podrán disfrutar de la lectura a partir de
un variado menú de escritores presentados en una sugerente carta de
degustación. Como menú especial, se podrá catar poesía de Chile, Colombia,
Argentina y México, países que este año conmemoran el Bicentenario de su
Independencia. En esta ocasión, el Banquete tendrá como invitados
especiales al escritor peruano Santiago Roncagliolo (día 21), y a la
historiadora venezolana Inés Quintero (día 22). La actividad, a realizarse
en la sede de la institución (Còrsega 299, Barcelona; España) se iniciará a
las 19 horas. Se requiere inscripción previa por el teléfono 932 380 661.
http://bit.ly/bZ23lK

Emergiendo en Venezuela. Los escritores venezolanos Leo Felipe Campos y
Lucas García protagonizarán, el próximo 21 de abril, el evento “Narrativa
venezolana emergente”, en el que hablarán de su obra y, en líneas
generales, del momento actual en la literatura venezolana. Natural de San
Félix (Bolívar), Campos es comunicador social y ha trabajado como actor,
asistente de dirección cinematográfica y periodista deportivo para la
televisión. Ha creado las revistas plátanoverde
(http://www.platanoverde.com) y 2021 Pura Ficción
(http://2021pf.blogspot.com). Actualmente es columnista de la revista
Exceso y del portal Código Venezuela (http://www.codigodevenezuela.com). Ha
publicado la novela Sexo en mi pueblo. Lucas García es comunicador visual y
mantuvo la página de humor de la revista Primicia. Ha publicado la novela
Rocanrol y el libro de cuentos Payback. Escribe crónicas en el diario El
Nacional. El evento “Narrativa venezolana emergente”, que será presentado
por el profesor Miguel Marcotrigiano y moderado por el profesor Luis
Alfredo Álvarez, se realizará el 21 de abril a partir de las 3 de la tarde
en la Sala de Usos Múltiples del Edificio Bicentenario de la Universidad
Católica Andrés Bello (Ucab, http://www.ucab.edu.ve). La entrada es libre.

Fidel en breve. El próximo viernes 23 de abril será presentado en Buenos
Aires el libro Breve historia de Fidel Castro, del periodista, narrador y
poeta cubano Juan Carlos Rivera Quintana, quien reside en la capital
argentina. Publicada por la editorial española Nowtilus
(http://www.nowtilus.com), la obra intenta descubrir el controvertido
derrotero de quien durante casi cincuenta años centralizó férreamente el
poder político en Cuba, y cuya gestión y accionar político divide opiniones
entre devotos y adversarios. Haciendo hincapié en lo que el autor califica
de un proyecto unipersonal, nacionalista y populista, y en la conducción
estratégica de los destinos de todo un pueblo, el libro recoge los jalones
más importantes de la historia cubana, a partir del 1 de enero de 1959,
desde el apoyo inicial de la izquierda de América Latina y los sectores
académicos europeos, pasando por los sucesos de Bahía de Cochinos, en 1961,
que trascendieron como la “primera gran derrota del imperialismo yanqui, en
América”; la Crisis de los Mísiles (1962); la ayuda financiera y
entrenamiento militar en suelo cubano de muchos integrantes de los
movimientos guerrilleros centroamericanos; la alianza del gobierno con la
Unión Soviética y el proceso de sovietización de la sociedad cubana, de los
70 y 80, o la desovietización de los 90, hasta llegar al colapso económico,
la incompetencia burocrática, la corrupción a gran escala, el
racionamiento, la esclerosis asfixiante de la vida cotidiana y la
pervivencia de un régimen no democrático en la isla, que restringe
libertades tan caras para los seres humanos, como el derecho a entrar y
salir del país y a expresarse libremente. El evento será el viernes 23
abril a las 19 horas en la Librería Ateneo (Florida 629, Buenos Aires).
Durante la actividad será presentado también el libro Breve historia de
Carlomagno y el sacro imperio romano germánico, también de Rivera Quintana,
que Nowtilus publicara en 2009.
http://www.nowtilus.com/pags.php?d=O59O1169&bsi=0&bso=1

Bolívar sin fin. El próximo 23 de abril, Día del Libro, se realizará en
Barcelona (España) una lectura en voz alta y sin pausa de la novela El
General en su laberinto, de Gabriel García Márquez, actividad organizada
por el GREC Festival de Barcelona (http://www.barcelonafestival.com) y Casa
Amèrica Catalunya (http://www.americat.net) en el marco de la celebración
de los Bicentenarios de Argentina, Colombia, México, Venezuela y Chile,
países que este año celebran los dos siglos de sus respectivas
independencias. En la lectura, que se desarrollará desde las 11 hasta las
21 horas en el patio del Museu Frederic Marès (Plaza Sant Iu 5-6,
Barcelona), participarán actores, periodistas, escritores, editores y
público en general. Un total de 81 lectores irán tomando el relevo de la
lectura cada 10 minutos. Para inscribirse como lector es preciso llamar al
932380661.
http://www.museumares.bcn.es

Lecturas circulares. El Círculo de Lectura de La Lagunita, en Caracas, que
se reúne periódicamente con la asesoría del crítico venezolano Roberto
Lovera de Sola, ha organizado un programa con autores y obras que sus
participantes conocerán y analizarán en los próximos meses y sesiones. El 5
de mayo se reunirá para conversar sobre Desconocidos, de Mónica Montañez;
el 2 de junio, Escuela de belleza de Kabul, de Deborah Rodríguez; el 7 de
julio, los libros Un hombre de aceite, El doble arte de morir y Pensar a
Venezuela, de José Balza; el 4 de agosto, Vida de familia, de Virginia
Betancourt; el 1 de septiembre, De parte de la princesa muerta, de Kenize
Mourad, y el 6 de octubre, La bastarda de Estambul, de Elif Shafak. Para
participar es preciso telefonear a los números (0212) 5517883 y (0416)
6331502.

Escribiendo telenovelas. La escritora venezolana Mharía Vázquez Benarroch
(http://www.letralia.com/firmas/vazquezbenarrochmharia.htm) dictará en
Caracas, a partir del próximo 13 de mayo, el seminario práctico “¿Cómo se
escribe una telenovela?”, orientado a especialistas en cine y televisión,
estudiantes de comunicación social, artes o letras o, en general, a
personas creativas interesadas en este campo. Los participantes aprenderán
cómo se escribe una telenovela desde los primeros pasos, cómo se diseña y
cuáles son las estructuras de las tramas, hasta integrar un proyecto que
puede ser presentado a cualquier televisora. Vázquez Benarroch trabajó con
los más reconocidos autores del género en Venezuela: José Ignacio Cabrujas,
Julio César Mármol y Kiko Olivieri. Las inscripciones están abiertas y se
pueden formalizar a través del teléfono (0212) 9614846. El seminario tendrá
una duración de seis semanas y se realizará en sesiones semanales los
jueves de 5 de la tarde a 9 de la noche. Los participantes recibirán
certificado de asistencia.

El 15 de Letraceluloide. Ya está en línea el número 15 de la revista
virtual de cine y literatura Letraceluloide, una publicación de acceso
libre y gratuito con breves comentarios de distintos profesionales que
trabajan en el campo de la cultura, sobre películas basadas en textos
literarios. La idea central es que el visitante pueda descubrir o
redescubrir algunas versiones fílmicas y textos de diferentes épocas,
nacionalidades, valoración crítica o histórica, así como también distintos
escritores y cineastas. La revista ya está recibiendo materiales para el
próximo número, correspondiente al mes de mayo. Las reseñas (entre 400 y
1.000 palabras) serán recibidas hasta el 15 de mayo.
http://letraceluloide.blogspot.com

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electrónico a breves@letralia.com.



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||||||||||||||||||||||||||||||    NOTICIAS    |||||||||||||||||||||||||||||

*** Senado mexicano pedirá a Calderón emitir reglamento de ley del libro

El Senado de la República de México (http://www.senado.gob.mx) aprobó el
pasado 16 de marzo un punto de acuerdo para dirigir un exhorto al
presidente de ese país, Felipe Calderón, para que expida el Reglamento de
la Ley de Fomento para la Lectura y el Libro, después de año y medio de
haberse publicado este ordenamiento, para brindar certeza a editores,
distribuidores, libreros y lectores.

La ley, publicada en el Diario Oficial de la Federación el 24 de julio de
2008, establece las bases para la definición del Estado en la materia, y
especifica los ámbitos de competencia de los involucrados en el sector
editorial. Sin embargo, ante la inexistencia del reglamento de la ley, no
se han precisado los mecanismos de actuación en la industria editorial.

Un aspecto destacado de la ley es el establecimiento de un precio único de
venta en México, que sería fijado por los grupos editoriales. Pero, para
concretar esa disposición, se necesita la reglamentación que especifique
cuál es la autoridad responsable del registro de precios, las fechas de
vigencia y cómo actuará la autoridad en caso de incumplimiento.

Según una Encuesta Nacional de Lectura, citada en el punto de acuerdo, el
precio del libro obstaculiza el acceso a la lectura a 14 por ciento de la
población.

El punto de acuerdo fue propuesto por la Comisión de Educación del Senado
en la sesión plenaria del pasado martes y se aprobó por votación económica.

Fuente: La Jornada



*** Inauguran en Brasilia una exposición fotográfica de Juan Rulfo

El Instituto Cervantes de Brasilia (http://brasilia.cervantes.es) inauguró
el pasado 17 de marzo una exposición de fotografías del escritor mexicano
Juan Rulfo, a quien ha optado por evocar a través de una de sus facetas
artísticas más desconocidas.

La exposición consta de 68 fotografías tomadas por el autor de Pedro Páramo
y El Llano en llamas entre 1940 y 1950, época en la que trabajaba como
agente viajero de la compañía Goodrich-Euzkadi, y que son un melancólico e
imponente retrato en blanco y negro del México de entonces.

Son imágenes cargadas del realismo mágico que domina en el relato de Pedro
Páramo, así como otras que resaltan con algo de nostalgia los paisajes y la
exuberante naturaleza de los llanos mexicanos. Entre esas últimas, destaca
una fotografía del volcán Paricutín, situado en el estado de Michoacán, al
que Rulfo capturó en plena erupción como fondo del templo de
Parangaricutin.

En otras, en las que parece rendir homenaje a la cinematografía de su país,
se ve a María Félix y Pedro Armendáriz durante el rodaje de La escondida,
una película de Roberto Gavaldón rodada en 1955 y considerada una de las
joyas de la llamada época de oro del cine mexicano.

La apertura de la exposición en la sede del Instituto Cervantes de Brasilia
fue precedida por una conferencia del director de la Fundación Rulfo,
Víctor Jiménez, quien habló sobre la “policromía artística” de un escritor
que fue mucho más allá de las letras.

Jiménez, arquitecto de profesión, narró incluso anécdotas de su relación
personal con Rulfo, a quien llegó a diseñarle una casa. Recordó que, para
el escritor, que tenía entonces 15.000 libros en su acervo personal, 700 de
ellos de fotografía, lo que era más importante en su hogar era precisamente
la biblioteca. “No diseñé una casa con una biblioteca, sino una biblioteca
con una casa”, indicó en una gráfica evocación de la inmensa pasión de
Rulfo por los libros.

En los murales de la exposición figuran opiniones de reconocidos nombres de
las letras sobre el “ojo fotográfico” de Juan Rulfo. Entre muchos otros,
aparece un comentario del escritor Carlos Fuentes, quien afirma que “en sus
fotografías, Juan Rulfo resucita al pueblo entero de Pedro Páramo y El
Llano en llamas para darle su actualidad más precisa y más preciosa”.

Según Fuentes, “cada uno de los hombres, mujeres y niños de las fotografías
de Rulfo posee una riqueza inmediatamente reconocible, que se llama
dignidad. No siempre es alegría. Pero dignidad sí”.

Fuente: EFE



*** Ciinoe publica documentos por “política de estado sobre la oralidad”

Ante los 35 años, que se cumplen este año 2010, que lleva el escritor
cubano-español Francisco Garzón Céspedes
(http://www.letralia.com/firmas/garzoncespedesfrancisco.htm) apoyando y
estimulando la narración oral escénica y el arte contemporáneo de contar
oralmente, este creador y la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración
Oral Escénica (Ciinoe, http://ciinoe.blogspot.com), han publicado, en forma
de “donación a la sociedad”, una serie compuesta de 22 documentos
producidos entre 1975 y 2009 bajo el postulado común “Por una política de
estado sobre la oralidad”, según se anunció en un comunicado el pasado 18
de marzo.

“Esta donación —deudora, como sus donantes, de lo tanto valioso recibido de
lo mejor de la humanidad— es prioritariamente un llamado a la sociedad toda
y, mucho, a quienes gobiernan a todos los niveles y/u ostentan
responsabilidades respecto a la colectividad y respecto al desarrollo de su
condición humana, de su sensibilidad, saberes, acciones e interacciones”,
explicó Garzón Céspedes.

“La oralidad nos hizo humanos y nos completa como humanos: No es
sustituible porque es nuestro principal instrumento para la comunicación,
la formación y la calidad de vida. La oralidad es la comunicación por
excelencia”, agregó el artista.

Los materiales incluidos en la donación, continuó Garzón Céspedes, están
registrados legalmente y con derechos reservados, pese a lo cual han sido
utilizados sin el debido crédito por diversos particulares. Es por ello que
ahora el autor y la organización que representa han decidido publicarlos
directamente en Internet, donde —espera— encontrarán un mejor destino.

Los documentos son en su casi totalidad de la autoría de Garzón Céspedes,
salvo el identificado con el número 2, de autoría colectiva institucional
de la Ciinoe. La donación comprende los siguientes documentos:

 1. Manifiesto universal por los derechos de las niñas y los niños a la
    oralidad y a los cuentos (2009).

 2. De 1975 a 2009: Oralidad, oralidad escénica y comunicación: Sus
    relaciones con la infancia, con la formación y con la lectura / “La
    oralidad es el camino natural a la lectura” / F. G. C. Cátedra
    Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (Ciinoe, 2009).

 3. La oralidad nos hizo humanos y nos completa como humanos (2009).

 4. La oralidad y la literatura, o lo que es lo mismo, la comunicación y la
    expresión y sus presencias en la familia y en el aula (2009).

 5. Oralidad y comunicación / Importancia de la narración oral en la
    formación de la personalidad y en la educación de los hijos / La
    oralidad y la calidad de vida de todos / La oralidad es el camino
    natural a la lectura. De la década de los 90 al 2009.

 6. De las respuestas del entrevistado. Francisco Garzón Céspedes: La
    conversación dimensionada en arte (1997).

 7. Definición de “oralidad” de Francisco Garzón Céspedes y los esquemas de
    este investigador referidos a la oralidad y a la oralidad narradora
    artística (de 1975 a 2007).

 8. Llamamiento: Salvaguarda de las tradiciones orales desde la oralidad
    contemporánea (2008).

 9. Manifiesto por el género del cuento de nunca acabar (2008).

10. Decálogo para crear cuentos de nunca acabar (2008).

11. Definiciones de la narración oral (1991).

12. El arte de la conversación escénica (1991).

13. En España, la NOE: El arte oral escénico de contar. Apuntes para la
    historia (2000).

14. Teoría y técnica del cuento y del cuento hiperbreve / notas y conceptos
    / del cuento al género del cuento relámpago (década de los 90 a 2006).

15. Reflexiones y apuntes, fragmentos: Hacia una renovación de la poesía
    oral artística desde la fundación de la poesía oral escénica.

16. Guía de las diferencias entre la narración oral escénica y el teatro en
    sí (1991).

17. Credo del narrador oral (década de los 80).

18. Credo del actor / credo de la actriz / credo del espejo (década de los
    80).

19. Manifiesto de las significaciones de contar / contar cuenta
    (2006/2007).

20. Cuentos del narrador oral escénico (de 1991 a 1995).

21. La oralidad y la narración oral escénica resumen de propuestas,
    conceptos, definiciones, acciones, aportes (desde 1975).

22. Llamamiento por una política de estado sobre la oralidad. La primera
    expresión de la política... (2009).

“Esta donación es, además, en sí misma y por sus contenidos, un llamado a
todas y todos los narradores orales artísticos a, continuadamente, como han
hecho siempre los mejores, dignificar al máximo la profesión: a la oralidad
artística; a ser cada vez más rigurosos en todo y mucho en la terminología;
a no asumir ni aceptar nada que no respete expresamente las altas
responsabilidades y la imagen pública más elevada de quienes son hacedores
de la palabra, la voz y el gesto vivo, desde el cuentero comunitario de la
tribu hasta hoy: los artistas orales, los narradores orales artísticos, los
contadores de cuentos, los artistas contemporáneos de concierto del arte de
contar”, explicó Garzón Céspedes.

Además de publicar la serie de documentos en la web de la Ciinoe
(http://bit.ly/aILAGZ), la organización ha realizado la donación
directamente, en la forma de un archivo en formato PDF de 152 páginas, a más
de veinte mil direcciones electrónicas de los cinco continentes, muchas de
instituciones  gubernamentales, culturales, educativas y personalidades de
gran prestigio, según acota el escritor. Igualmente, Francisco Garzón
Céspedes y la Ciinoe enviarán la donación a quien lo solicite escribiendo a
la dirección electrónica ciinoe@hotmail.com.

Fuente: Ciinoe



*** Salas comunales de lectura crean en Venezuela

La Fundación Celarg (http://www.celarg.gob.ve) ha dado inicio al proyecto
de creación y dotación de salas de lectura comunales en diversas
poblaciones de Venezuela, a fin de estimular el uso de la biblioteca como
herramienta de intervención y desarrollo sociocultural, según informó la
institución en un comunicado el pasado 18 de marzo.

Este proyecto, denominado “Rómulo Gallegos va a las comunidades”, está
orientado a fomentar la inclusión, la participación y el ejercicio
constitucional del derecho que tienen las comunidades de acceder libremente
a la información y el conocimiento. Para llevarlo a cabo se realizó una
selección de comunidades populares urbanas del área metropolitana de
Caracas, comunidades populares urbanas de la provincia venezolana y
comunidades populares rurales.

En su primera fase el proyecto atiende a tres sectores populares rurales de
tres estados del país, con una población estimada de 6.000 habitantes: el
Hato “El Cedral”, en Mantecal (Apure), y las poblaciones de Camaguán
(Guárico) y Jadacaquiva (Falcón). Ya se realizaron las charlas iniciales en
cada localidad y se firmaron los convenios respectivos.

En cada sector se ha ubicado y establecido un local para el funcionamiento
de la sala de lectura comunal, conjuntamente con las comunidades
organizadas. A finales del mes de marzo se dará inicio a la fase de diseño
y ejecución del proceso de adiestramiento de personal de la comunidad
responsable de operar la sala y se dotará a cada una del fondo
bibliográfico básico. La inauguración de las salas está prevista para la
segunda quincena del mes de abril.

El proyecto no concluye con la inauguración de las salas, sino que se
plantea el acompañamiento de las operaciones de las mismas durante los
primeros seis meses de funcionamiento.

Fuente: Celarg



*** La venezolana Delia Rengifo recibe en Ibiza el premio Crónica Latina

El pasado viernes 19 de marzo se realizó en el Club Diario de Ibiza, Islas
Baleares (España), la entrega del premio Crónica Latina 2009, en el marco
del III Encuentro Internacional de Literatura “Ibiza Puerto Mediterráneo
del Libro”, celebrado del 17 al 21 de marzo. El premio recayó sobre la
venezolana Delia Rengifo (http://www.letralia.com/firmas/rengifodelia.htm),
quien además presentó durante el evento sus poemarios Las manos del tiempo
—ganador del galardón— y Cantares de Delita, un poemario infantil
ilustrado.

Durante el evento, la venezolana alternó con los escritores Joan Margarit,
Olvido García y Antonio Colinas, todos ellos premios nacionales de
literatura de España, y también con el reconocido poeta chileno Raúl Zurita
(http://www.letralia.com/firmas/zuritaraul.htm).

Las manos del tiempo es el primer número de la colección de la Asociación
Zero’ Publisher de Eivissa, creada con motivo de la celebración del
centenario del nacimiento del poeta Miguel Hernández, y contó con la
presencia de Aitor Larrabide, presidente de la Fundación Cultural Miguel
Hernández (http://www.miguelhernandezvirtual.com). Con este evento comenzó
el año hernandiano en Ibiza.

La asociación Eivissa, Puerto Mediterráneo del Libro
(http://puertomediterraneodellibro.blogspot.com), anunció asimismo la
elaboración de un video con los poemas de Cantares de Delita grabados por
la autora, para ser distribuido en los colegios de Ibiza.

En una entrevista realizada por el Diario de Ibiza (http://bit.ly/dz111v),
Rengifo explicó que, en su opinión, las campañas de promoción de la lectura
se olvidan de la poesía. “Por eso son necesarios eventos de divulgación. En
Cantares de Delita hay una invitación a los niños a leer poesía y a visitar
Venezuela en un poema que cuenta cómo un caballito va de ciudad en ciudad
del país y que es uno de los encantos de este libro”.



*** Hernán Rivera Letelier obtiene el premio Alfaguara de Novela 2010

El escritor chileno Hernán Rivera Letelier obtuvo, con El arte de la
resurrección, el XIII Premio Alfaguara de Novela
(http://www.alfaguara.santillana.es/premioalfaguara), cuyo veredicto se dio
a conocer el pasado lunes 22 de marzo en el Salón de Actos de la Editorial
Santillana (http://www.alfaguara.santillana.es) en Madrid. Dotado con
175.000 dólares y una escultura de Martín Chirino, el galardón rindió
homenaje este año a Tomás Eloy Martínez quien, fallecido en enero, formó
parte del primer jurado del premio y ganó el galardón en 2003 por El vuelo
de la reina.

El jurado, presidido por el escritor Manuel Vicent, estuvo compuesto por el
director general de Contenidos de Santillana, Juan González (con voz pero
sin voto), el realizador Gerardo Herrero, la académica de la Real Academia
Española de la Lengua (RAE, http://www.rae.es) Soledad Puértolas, el
escritor Juan Gabriel Vázquez y el librero (por primera vez el jurado
cuenta con uno) Juan Miguel Salvador.

Vicent leyó el nombre del ganador —que se presentó bajo el seudónimo de
Manuel Madero— y destacó algunas de las palabras del jurado en el acta del
premio: “Ambientada en el desierto de Chile, en las primeras décadas del
siglo XX, la novela narra las andanzas de un iluminado, el Cristo de
Elqui”.

El jurado valoró “el aliento y la fuerza narrativa de la novela, así como
la creación de una geografía personal a través del humor, el surrealismo y
la tragedia”. El arte de la resurrección mezcla la crónica histórica y
social con elementos del realismo mágico, con un Cristo que “recuerda a
otros de Valle Inclán, García Márquez o Vargas Llosa”, según dijo el
periodista Juan Cruz, que presentó el acto.

Rivera Letelier (Talca, Chile, 1950) se dio a conocer con su novela La
Reina Isabel cantaba rancheras, premiada por el Consejo Nacional del Libro
y la Lectura de Chile (http://www.consejodelacultura.cl) en 1994. El mismo
consejo premió dos años después Himno del ángel parado en una pata, libro
al que le siguieron Fatamorgana de amor con banda de música (1998), el
libro de cuentos Santa María de las flores negras (2002), Canción para
caminar sobre las aguas (2004), Romance del duende que me escribe las
novelas (2005), El fantasista (2006), Mi nombre es Malarrosa (2008) y La
contadora de películas (2009), con ediciones en Chile, Argentina, México,
España y traducciones en Francia, Turquía, Alemania, Italia, Brasil,
Portugal y Grecia. En 2001, Rivera Letelier fue nombrado Caballero de la
Orden de las Artes y Letras por el Ministerio de Cultura de Francia.

En 1942, Domingo Zárate Vera, más conocido como el Cristo de Elqui, un
vagabundo que se cree la reencarnación de Cristo y que desde los 33 años
predica por las tierras chilenas, se entera de que en una de las oficinas
salitreras vive una prostituta que siente veneración por la Virgen del
Carmen y a la que sus clientes consideran una verdadera creyente, Magdalena
Mercado. Domingo, que ya ha tenido una serie de discípulas-amantes, va en
busca de ella para convencerla de que le acompañe en su sagrada misión de
advertir a las gentes de la inminente llegada del fin del mundo.

Un “incrédulo” y “contento” Rivera Letelier reveló que el personaje ya
había aparecido en otras tres novelas suyas y que había llegado el momento
de dedicarle un libro. El escritor, que conversó con periodistas de España,
Chile, Argentina y México por teléfono tras el fallo del premio, declaró
que “no podría escribir otra cosa que no fuera sobre el desierto y el
hombre que lo conquista”, puesto que vivió 45 años en ese “territorio tan
hostil”, 30 de ellos como obrero.

“En el desierto empecé a leer y a escribir, él me enseñó a conocerme”,
matizó, añadiendo que “si hay alguien que puede contar el desierto de Chile
desde dentro, ese soy yo”. “Intelectual no soy, tengo más cara de
boxeador”, bromeó este hijo de predicador (“mi padre apenas sabía leer pero
cuando hablaba hasta las piedras lloraban”), quien declaró tener “la
cartografía del desierto” marcada en el rostro, además de haber crecido
“con la Biblia en la almohada”.

Ganadores de otras ediciones, como Clara Sánchez, Santiago Roncagliolo o
Andrés Neuman, estaban presentes en el acto y felicitaron al escritor
chileno, quien se considera un “hijo del boom latinoamericano”, lector de
García Márquez, Julio Cortázar, Borges o Vargas Llosa. A Rivera Letelier no
le molestan las comparaciones con el realismo mágico, aunque prefiera la
“etiqueta” de “realismo estético”.

El presidente del jurado, Manuel Vicent, destacó que la historia le gustó
por ser “una literatura no filmable”, “llena de palabras maravillosas que
van más allá que las imágenes”. La declaración de Vicent dio inicio a un
pequeño debate sobre la calidad de las películas basadas en libros, en el
cual el director y productor Gerardo Herrero opinó que la novela de Rivera
Letelier “está llena de imágenes y de desierto” y recordó que su anterior
obra fue comprada por una productora de cine francesa.

Por su parte, Juan González declaró que Buñuel sería el director adecuado
para llevar El arte de la resurrección a las grandes pantallas. “Mi novela
es una obra literaria, pero si hay ahí un director dispuesto a hacer una
película, a lo mejor sale”, contestó el ganador.

Fuente: Europa Press



*** BID entregó premios a dramaturgos hispanoamericanos

    Los venezolanos Gustavo Ott y Mariozzi Carmona entre los galardonados.

El pasado 22 de marzo fueron entregados en Quintana Roo (México) los
premios del Concurso Hispanoamericano de Dramaturgia auspiciado por el
Banco Interamericano de Desarrollo (BID, http://www.iadb.org), en el que
fueron reconocidas 14 obras por un jurado internacional compuesto por 22
expertos en la materia.

El vicepresidente de Finanzas y Administración del BID, Manuel Rapoport,
quien asistió en representación del presidente Luis Alberto Moreno, subió a
escena acompañado por la prestigiosa actriz mexicana Patricia Bernal, en
una ceremonia que también contó con la participación de la directora
ejecutiva del BID por México y República Dominicana, Cecilia Ramos, y
personalidades del mundo artístico y gubernamental.

“Los escritores —y por lo tanto los dramaturgos— pueden mostrarnos
realidades que muchas veces no queremos ver. La pobreza y la diversidad son
algunas de las historias que pueden relatarnos. A través de sus obras
teatrales nos narran las vidas de los menos privilegiados en la sociedad...
nos dejan memoria”, afirmó Rapoport.

Las obras ganadoras de esta edición del concurso en la categoría “Teatro
Infantil” fueron El bosque de mis libros, de Ignacio Martínez Maldonado
(Uruguay); Navegantes del tiempo, de Carlos Enrique Duering Ostrej
(México); El Planeta de los Puguis, de Daniel Salomone González (Uruguay),
y Tierras del norte, vientos del sur, de Luis García Matilla (España).

En la categoría “Hispanos en USA but sin estereotipos” los premios fueron
para las obras No problemo amigo, de Jaime Andrés Espinal Ortiz (Colombia);
The Dream of Claudia Jade, de Graciela Berger Wegsman (Argentina); Juanita
Claxton, de Gustavo Ott (Venezuela); Girasoles, de Osvaldo Ernesto Mongelli
(Argentina), y Preludio en sol, de Mariozzi Carmona
(http://www.letralia.com/firmas/carmonamariozzi.htm; Venezuela). Además se
concedió una mención especial a Man Jun B’ey (Nunca más), de Emanuel
Silvain Loarca (Guatemala).

La última categoría, “Gran Comedia Hispanoamericana para un mínimo de 7
personajes”, tuvo como ganadoras las obras Pequeñas traiciones, de Rodrigo
Augusto Rodríguez Fajardo (Colombia); La viuda del celador, de Luis Alberto
García Jiménez (Colombia); Fuegos artificiales, de Roberto Hugo Ibáñez
(Argentina), y Felicidades Punto Com, de María del Carmen Silva Piedras
(Costa Rica).

Los dramaturgos de esos 17 países recibieron un total de US$17.000 como
premios especiales para estimular el crecimiento del género literario en
beneficio del teatro hispanoamericano. Estos rubros buscan incentivar la
producción de textos en tres ámbitos que actualmente cuentan con demanda
del mercado pero que carecen de suficiente producción debido a la falta de
estímulos del medio.

El paquete de premios especiales tiene como objetivo difundir e incrementar
el impacto de los resultados de este concurso a largo plazo, publicando las
14 obras ganadoras en un volumen que estará disponible en 2011 y que será
distribuido a productores y directores de los teatros más importantes de
Hispanoamérica y de los Estados Unidos.

Las obras ganadoras del primer premio en cada categoría serán presentadas
en concepto de “estreno mundial” bajo producciones del Teatro Hispano Gala
en Washington, el Thalia Spanish Theatre en Nueva York y por el Club de
Teatro del BID, grupo teatral compuesto por empleados de la institución.

El certamen, organizado por el Club de Teatro de la Asociación de Empleados
del BID, tuvo su lanzamiento en 2009, durante la anterior Asamblea Anual de
Gobernadores del BID, en Medellín (Colombia), con el propósito de celebrar
el 50º aniversario de la institución.

Fuente: Web del concurso



*** Archivo de Rafael Cansinos Assens llegará a Sevilla a finales de 2011

Miles de poemas, docenas de cuentos, novelas, ensayos y diarios, junto con
una voluminosa correspondencia (más de 5.000 cartas) mantenida con Jorge
Luis Borges, los hermanos Machado o Ramón Gómez de la Serna, forman parte
del valioso archivo que legó Rafael Cansinos Assens (Sevilla, 1882; Madrid,
1964) a sus herederos, y que estará por fin en Sevilla (España) a finales
de 2011.

Así lo confirmó el lunes 22 de marzo Rafael Cansinos, hijo y heredero
universal del escritor, traductor y promotor del ultraísmo, amén de
impulsor de la fundación que albergará el Convento de Santa Clara y que
quedó constituida ante notario el mismo 22.

La nueva entidad, de la que el Ayuntamiento de Sevilla
(http://www.sevilla.org) es patrono desde febrero, comenzará sus
actividades “antes o inmediatamente después” del verano, explicó Cansinos
después de visitar al alcalde, Alfredo Sánchez Monteseirín, para informarle
de sus últimas gestiones. El gobierno municipal ha comprometido 60.000
euros para impulsar la creación de la fundación este año, y 90.000 a partir
del siguiente como “asignación anual fija”.

La llamada casa del sacristán del antiguo convento del barrio de San
Lorenzo será el hogar definitivo de “uno de los principales archivos
literarios del primer tercio del siglo XX”, pero mientras se terminan las
obras de la segunda fase de la remodelación del complejo, Cansinos hijo
trabajará en un despacho provisional en la entrada de Santa Clara.

Allí, el heredero del escritor nacido en Sevilla buscará socios de otros
ámbitos, en consecuencia a su intención de no depender exclusivamente de
los recursos públicos (aspira a que no más del 25% de los fondos proceda de
la administración). Según explicó, Cajasol (https://www.cajasol.es) es una
de las entidades a las que se dirigirá para obtener su apoyo, aunque de
momento no ha habido contactos.

Sí los ha tenido, en cambio, con el Ayuntamiento de Madrid
(http://www.munimadrid.es), donde el autor de La novela de un literato pasó
la mayor parte de su vida. La idea es organizar en la capital española una
exposición con motivo del 75º aniversario de la Guerra Civil, entre 2001 y
2014, sobre la que Cansinos escribió en sus Diarios, unas memorias que
escribió en inglés, alemán, francés y árabe para practicar tales idiomas.

También solicitará financiación al Ministerio de Cultura de España
(http://www.mcu.es) para la digitalización de los fondos, un proceso
“costoso”, dice el heredero, y que requerirá la participación de numerosos
especialistas. Una vez que todo el material esté catalogado, y ya con el
archivo físicamente en Andalucía (condición indispensable), Cansinos
iniciará los trámites para que sea declarado Bien de Interés Cultural por
la Junta, una condición que le negó el gobierno autonómico madrileño y que
en cierto modo desencadenó la decisión de trasladar este patrimonio
documental a Sevilla.

Asimismo, el próximo otoño, de momento sin fecha concreta, se celebrará un
ciclo de conferencias acerca de Cansinos Assens. Las ponencias correrán a
cargo del escritor y crítico de arte Juan Manuel Bonet —presidente además
de la recién creada fundación—, Jacobo Israel Garzón, Marcos Ricardo
Barnatán, el profesor sevillano Alberto González Troyano, Isabel Tuda y el
propio Cansinos hijo, todos ellos patronos de la fundación junto al
Ayuntamiento.

Fuente: Diario de Sevilla



*** Subastan por 30.000 libras un poema, una carta y un mechón de Bolívar

Un comprador anónimo pagó este 24 de marzo 30.000 libras (45.000 dólares )
por un poema, una carta firmada y un mechón de pelo del Libertador Simón
Bolívar en una subasta londinense. La colección pertenecía a Mary English,
la viuda del general británico James Towers English, quien combatió junto
al héroe de la independencia.

No ha trascendido el nombre del comprador, aunque un especialista de la
casa de subastas Bonhams (http://www.bonhams.com), Simon Roberts, reveló
que se trata de una biblioteca británica y que las reliquias serán
exhibidas al público.

El poema fue escrito probablemente en 1826, en el momento de mayor poder
del prócer. En él Bolívar le transmite a English la amargura por la gran
carga de responsabilidad que llevaba sobre sus hombros.

      “Feliz el satisfecho con su humilde fortuna,
      Libre del yugo soberbio a que yo estoy ligado,
      Vive en la oscuridad do el cielo lo ha ocultado,
      Dichoso el que contento con su humilde fortuna”.

Simon Roberts, especialista de Bonhams, aseguró que es el único poema
escrito por el prócer del que se tiene constancia. “El hecho de que Bolívar
le escribiera un poema a English refleja que ambos guardaban una estrecha
relación”, explicó.

El mechón de cabello es la reliquia que más atención atrajo. “En otras
ocasiones hemos subastado mechones de otros personajes históricos de culto
como Napoleón o el almirante Nelson”, dijo el experto de  Bonhams. “Debido
a la distancia histórica, no podemos hacer una prueba de ADN para comprobar
su autenticidad, pero en el caso de Bolívar el pelo se adjunta a una hoja
con una nota manuscrita de English”.

Según la nota, el mechón fue cortado por el coronel Belford Wilson, quien
acompañó a Bolívar en sus últimos días y estuvo junto a él en su lecho de
muerte, el 17 de diciembre de 1830. “Le adjunto un mechón de su pelo. Es
todo lo que tengo para ofrecerle, porque por lo menos será considerado por
usted como una reliquia sagrada”, le escribió el coronel Wilson a Mary
English, en una carta que también fue subastada. En ella, Wilson asegura
que fue él mismo quien le cortó el mechón al Libertador tras su
fallecimiento.

La carta escrita por Bolívar está fechada en 1821 y en ella el Libertador
le transmite a English el pésame por la muerte de su esposo y su pena por
las dificultades que ella atravesaba en Venezuela, garantizándole que el
gobierno colombiano le ayudaría. “Nada mortifica tanto mi espíritu como no
poder aliviar la pena de las víctimas voluntarias que ha hecho nuestra
revolución y nuestra guerra”, escribe Bolívar en la carta, firmada en
Rosario de Cúcuta el 8 de octubre de 1821.

En nombre de Bonhams, David Park destacó que la colección “es un
recordatorio fascinante de una época crucial en la historia de Sudamérica.
Como muestra su correspondencia, Mary English sentía una gran simpatía por
Bolívar y sus relatos detallados (...) ofrecen una luz personal y
encantadora sobre este hombre extraordinario”.

Fuente: BBC



*** México prepara programa como Capital Iberoamericana de la Cultura

El Gobierno del Distrito Federal de México (http://www.df.gob.mx) realizará
en 2010 unas 20 mil actividades artístico-culturales para enfatizar su
nombramiento como Capital Iberoamericana de la Cultura, anunció Elena
Cepeda, secretaria de Cultura (http://www.cultura.df.gob.mx), el pasado 24
de marzo.

La Ciudad de México albergará arte urbano, exposiciones, conferencias,
congresos y otras actividades. En mayo, el Seminario Internacional LGBTTI,
realizado con apoyo de España y del Consejo Europeo
(http://europa.eu/european-council/index_es.htm), reunirá a especialistas
de diversos países para hablar sobre diversidad, derechos sexuales y otros
temas.

Las rejas del parque de Chapultepec mostrarán en verano fotos de unos 70
sitios de Iberoamérica, designados por la Unesco (http://www.unesco.org)
como patrimonio de la humanidad, mientras que en agosto se realizará un
rally sobre ciudades patrimonio con apoyo de la Organización de las
Naciones Unidas (ONU, http://www.un.org/es).

En esa misma época, se llevará a cabo el Encuentro Iberoamericano de
Promotores y Gestores Culturales con la participación de expertos de
España, Brasil, Argentina y México, entre otros.

Según Cepeda, la Feria Internacional del Libro en el Zócalo de la Ciudad de
México (http://www.feriadellibro.cultura.df.gob.mx), que tendrá lugar en
octubre, estará dedicada a la región, pero también a la Universidad
Nacional Autónoma de México (Unam, http://www.unam.mx), a 100 años de su
fundación.

Este encuentro literario rendirá homenaje al poeta argentino Juan Gelman,
quien estará presente, y al poeta español Luis Cernuda, quien vivió en
México, y también se recordará al recién fallecido escritor mexicano Carlos
Montemayor.

Para el otoño Brasil será el invitado de honor en la Quinta Muestra de
Artes Escénicas de la Ciudad de México. Además de conmemorar el
bicentenario de la Independencia de México y el centenario de su
Revolución, la ciudad será sede de los congresos Iberoamericano de Archivos
Históricos y de Ciudades Patrimonio, en agosto y octubre respectivamente.

Fuente: DPA



*** Inauguran en Aracataca la Casa Museo del Gabo

La Casa Museo de Gabriel García Márquez, una réplica del edificio donde el
Nobel de Literatura colombiano vivió su infancia, abrió sus puertas al
público el pasado jueves 25 de marzo en el pueblo de Aracataca, inspiración
del Macondo de Cien años de soledad, ubicado 900 kilómetros al norte de
Bogotá.

Después de que el inmueble original fue demolido hace más de 40 años, la
nueva edificación recrea los espacios donde Gabo creció e imaginó sus
historias.

Tres años y alrededor de 1.216 millones de pesos (600 millones de dólares)
se invirtieron para volver a construir el hogar de los abuelos de García
Márquez y permitir que los turistas tuvieran acceso a la “casa lunática”,
como la describe el escritor en sus memorias Vivir para contarla (2002).

La casa fue abierta en un acto formal de inauguración en el que
participaron la ministra de Cultura, Paula Marcela Moreno, así como
economistas, antropólogos y escritores colombianos que disertaron sobre la
obra garciamarquiana.

El museo cuenta con catorce ambientes característicos de las viviendas
caribeñas de la primera mitad del siglo XX y los nombres de cada uno de los
espacios fueron autorizados por el escritor. Para la reconstrucción de la
vivienda el Ministerio de Cultura de Colombia
(http://www.mincultura.gov.co) tuvo en cuenta la descripción que el autor
hizo en Vivir para contarla; testimonios de la madre del Nobel, Luisa
Santiaga Márquez; exploraciones realizadas en el predio y testimonios de
familiares y amigos.

“El proyecto permitió recrear características propias de la arquitectura de
la región; casas en tabla y bahareque con teja de zinc. En la investigación
se buscó recuperar el ámbito cultural y la distribución de los espacios de
la casa de acuerdo con lo descrito en la autobiografía del Nobel”, indicó
la ministra Moreno.

Para la construcción del guión museológico el ministerio escogió un grupo
de expertos que se basaron en las memorias del Nobel, investigaciones sobre
su obra, la historiografía colombiana y regional y entrevistas con
familiares y amigos. Este guión narra la vida y obra del escritor en todos
sus ámbitos: familiar, social, económico, político de la región y el país.

Fuentes: AFP • Caracol • DPA



*** Ernesto Cardenal recibió la medalla de las Artes y Ciencias de Austria

El poeta y teólogo nicaragüense Ernesto Cardenal recibió el jueves 25 de
marzo, en Viena, la medalla de las Artes y Ciencias, una de las más altas
distinciones que otorga Austria, de manos de la ministra de Educación, Arte
y Cultura, Claudia Schmied.

Luciendo su característica boina, Cardenal manifestó que aceptaba ese
honor, no por él, sino “por el pueblo de Nicaragua”. Durante la ceremonia,
Schmied dijo que el escritor, “con su poesía, con su arte”, defiende los
valores democráticos; ha sido una vida “contra la represión, la sed de
poder, la injusticia social y la dictadura”.

El galardonado aseguró que “esta condecoración, que me honra muchísimo”, la
cederá al pueblo nicaragüense. “Existe alguien que sí la merece, el pueblo
de Nicaragua, que hizo la revolución, la cual muchos piensan ha sido la más
bella del mundo y, ciertamente, es la que ha tenido más cariño en el
mundo”.

Cardenal, una de las figuras de la teología de la liberación, fundó en los
años 60 del siglo pasado una comunidad monástica en la isla de Solentiname
y fue ministro de Cultura en el gobierno sandinista, entre 1979 y 1987.

Fuente: La Jornada



*** Autores venezolanos obtienen Premios Iberoamericanos de Literatura

Los escritores venezolanos Guillermo Morón, Ramón Palomares y Enrique
Viloria Vera recibieron el jueves 25 de marzo los Premios Iberoamericanos
de Literatura 2010, que concede la Sociedad de Estudios Literarios y
Humanísticos de Salamanca en colaboración con el Instituto de Estudios de
Iberoamérica de la Universidad de Salamanca
(http://americo.usal.es/iberoame), y que están dotados con un euro de
premio para “distinguir la rigurosidad de la literatura” frente a los
incentivos económicos.

Guillermo Morón, que mantiene relación con la Universidad de Salamanca
(http://www.usal.es) desde 1952, recibe el premio Miguel de Unamuno por su
trayectoria, que incluye el Premio Nacional de Literatura 1990 y el
Municipal de Literatura 1997, entre otros. Además, es miembro de la
Academia Venezolana de la Lengua.

Ramón Palomares ha sido premiado con el Fray Luis de León de Poesía
Iberoamericana como reconocimiento a una trayectoria que incluye el Premio
Nacional de Literatura en 1974 y el Internacional de Poesía Víctor Valera
Mora, en 2006.

El premio Alfonso Ortega Carmona fue adjudicado, en la categoría de ensayo
iberoamericano, al catedrático de la Universidad Metropolitana de Caracas
(http://www.unimet.edu.ve), Enrique Viloria Vera, quien es autor de más de
cien libros sobre diversos temas, entre los que destacan los de derecho,
ciencias políticas, historia, poesía o crítica literaria.

La Sociedad de Estudios Literarios editará y publicará un libro de cada uno
de los tres escritores premiados, tal y como ya ocurrió con los
galardonados del año pasado, los escritores brasileños Claudio Aguiar,
Reynaldo Valinho Álvarez y Caesar Malta Sobreira.

El jurado de los Premios Iberoamericanos de Literatura 2010 estuvo
compuesto por el poeta de origen peruano y profesor de Derecho en la
Universidad de Salamanca Alfredo Pérez Alencart, que ejerció como
presidente, y por los profesores Alfonso Ortega Carmona, Carmen Ruiz
Barrionuevo, Ángel Infestas y Ángel San Juan, por los poetas Luis Frayle y
Verónica Amat, y por el pintor Miguel Elías.

Fuente: El Mundo



*** Internautas votan por su palabra favorita del idioma español

El Instituto Cervantes (http://www.cervantes.es) ha puesto de nuevo en
marcha la plataforma interactiva El Día E (http://www.eldiae.es), en la que
internautas de todo el mundo pueden votar su palabra favorita del español.

La página web se renueva con motivo de la segunda edición del Día del
Español, que se celebrará el sábado 19 de junio en 42 países de los cinco
continentes, e incluye como novedades una pizarra para elaborar pictogramas
que ilustren las palabras y “El juego del español”, que permite medir el
grado de conocimiento de la lengua de una manera lúdica y ofrece a los
usuarios la posibilidad de jugar de forma individual o frente a un
adversario conectado en cualquier parte del globo.

La celebración del Día del Español en los 73 centros que el Cervantes posee
alrededor del mundo tiene como punto de partida la riqueza de una lengua
hablada por más de 450 millones de personas y que es oficial en 21 países.
El Cervantes ha invitado, además, a todos los hispanohablantes (tanto a los
países hispanoamericanos como a la comunidad residente en países no
hispanohablantes a través de las embajadas) a sumarse a la celebración para
festejar juntos la pujanza y la buena salud de nuestro idioma.

La web superó durante la pasada edición, en apenas mes y medio, el millón
de páginas vistas, y atrajo a más de 73.000 usuarios de 123 países, que
configuraron un diccionario de palabras favoritas con 3.800 entradas y un
ficcionario de vocablos inventados con más de 2.120 términos.

Este año, los contadores vuelven a cero para que los internautas puedan
seleccionar de nuevo su palabra preferida en nuestra lengua o proponer el
vocablo inventado, ya sea de forma escrita, realizando un pictograma o
enviando una grabación. En la pasada edición, “malevo” fue la palabra más
votada por los usuarios.

Esta iniciativa del Cervantes se ve además reflejada en tiempo real en las
diferentes redes sociales y plataformas líderes de vídeo en la red. Las
voces inventadas que este año van en cabeza son “majoni”
(http://www.eldiae.es/ficcionario/2010/majoni) y “almorroide”
(http://www.eldiae.es/ficcionario/2010/almorroide).

La celebración del sábado 19 de junio comenzará con el lanzamiento de una
“Lluvia de palabras” desde los centros del Cervantes a las 11 de la mañana
(hora local de cada país), y se prolongará a lo largo de toda la jornada
con un completo programa de actividades culturales para todos los públicos.
Los términos seleccionados para este lanzamiento de palabras serán algunos
de los que fueron elegidos como los favoritos o más votados en 2009. En la
primera edición de la celebración, más de 40 ciudades de 30 países se
sumaron a esta lluvia de palabras en español.

Fuente: El País



*** Develan la primera estatua de García Lorca en Granada

Este 26 de marzo fue develada la primera estatua del poeta español Federico
García Lorca en Granada, casi 70 años después de su muerte, realizada en
bronce y junto a las de otros nueve personajes ilustres de la historia y la
cultura granadinas.

Eugenia de Montijo, San Juan de la Cruz, Elena Martín-Vivaldi, Manuel de
Falla, Manuel Benítez Carrasco, Pedro Antonio de Alarcón, Salvador Sánchez
“Frascuelo”, María la Canastera, El Gran Capitán y Federico García Lorca
ocupan desde ahora el bulevar de la Avenida de la Constitución, en pleno
centro de la ciudad.

En el descubrimiento, multitudinario, de los bronces, que culminan el
proyecto de renovación del bulevar comenzado en 2008, el alcalde de la
ciudad, José Torres Hurtado, se permitió sentarse junto a García Lorca y
saludarlo en presencia de su sobrina.

Realizadas por los escultores Miguel Moreno Romero, José Antonio Castro,
Miguel Barranco, Juan Corredor y Ramiro Megías, las estatuas permanecerán
ya como parte del paisaje urbano de la avenida, con el objetivo de
convertirlas en imagen de la ciudad.

Los autores han trabajado cada uno según su estilo procurando darle
identidad propia a cada una de las estatuas. Así, Miguel Moreno ha
convertido a San Juan de la Cruz en una lengua de fuego, una efigie que
comienza por llamas que van subiendo hasta conformar el hábito
característico de la imagen tradicional del monje.

Por su parte, José Antonio Castro trabajó con fotos familiares de María la
Canastera que le cedieron los propios hijos de la bailaora, y pudo visitar
la cueva del Sacromonte en la que se crió. Y Juan Corredor, autor de la
primera efigie de García Lorca que ve Granada, ha puesto en la mano derecha
del poeta un Romancero gitano, por ser la primera obra que leyó de éste.

Fuente: El Mundo



*** Reclusos de Murcia evocan la obra de Miguel Hernández

Salpicada por poemas como “Me llamo barro”, “Vientos del pueblo”, “Elegía”
o “Nanas de la cebolla”, un grupo de internos de la prisión de Murcia
repasó este 27 de marzo la vida de Hernández, desde sus años de pastor en
la cercana localidad levantina de Orihuela, hasta su enfermedad de
tuberculosis y su muerte en presidio, recordando también sus influencias
literarias, el amor que profesaba a su familia y la fuerza con la que luchó
por la libertad.

Frente a la imagen proyectada de Miguel Hernández, la voz de Diego Herrera,
uno de los internos más implicados en la escuela taller, guió este
recorrido por la vida y obra del escritor en el que los presos han
desafiado la vergüenza, el pánico escénico y, en algunos casos, las
barreras del lenguaje para homenajear al poeta en el centenario de su
nacimiento.

Un centenar de presos y personal de la cárcel presenció el recital, en el
que también participó el octogenario actor Ramón Centenero, nacido en
Archena pero muy vinculado a Orihuela y a la familia del poeta. Para el
recital se escogió obras como El rayo que no cesa o Perito en lunas, que
los internos han estudiado durante meses y con las que, además de descubrir
al autor, han conocido la España rural de principios de siglo, la dureza de
la guerra civil española y la miseria de los años posteriores.

Antiguo profesor de arte dramático, Centenero se ha identificado con la
pobreza de la infancia del poeta y ha relatado las dificultades que se
vivían a principios del siglo XX en el entorno rural.

El jefe de servicios de la prisión de Murcia y organizador de esta
actividad, Antonio Jávega, se mostraba emocionado por la dedicación con la
que los internos participaron en todos los actos, y vinculó este entusiasmo
a la figura de Miguel Hernández, pues, para él, el poeta “fue una persona
que estuvo presa y que luchó por la libertad. Y eso, dentro de la cárcel,
va más allá de lo simbólico, es un significado de vida, de esperanza”.

En cuanto al trabajo del grupo de lectura, Jávega ha manifestado: “No veo
cómo recitan los poemas los internos, veo los paseos que han tenido que dar
en la celda, cuando llega la noche, para memorizarlos, y eso es lo grande”.

La pasión por la literatura que los profesores inculcaron a estos alumnos
trascendió el homenaje al poeta y dio lugar a Canciones de amores y
demonios en la cárcel de Sangonera, un poemario escrito por el interno
Diego Herrera en el centro penitenciario, ubicado en esta pedanía murciana.
Según relata el propio autor, al “caer preso” hace cuatro meses sintió la
necesidad de escribir para “aliviar la pena”.

Esta inquietud se vio alentada por el trabajo de los profesores de la
escuela, que le descubrieron a autores como Miguel Hernández y Federico
García Lorca, y le dieron las pautas para plasmar estos sentimientos y
convertirlos en los poemas que conforman el libro.

Fuente: EFE



*** Jorge Edwards ingresa al Consejo Nacional de la Cultura de Chile

El escritor chileno Jorge Edwards, galardonado en 1999 con el Premio
Cervantes, se incorporó al directorio del Consejo Nacional de la Cultura de
Chile (CNCA, http://www.consejodelacultura.cl), el máximo órgano en la
materia, según se informó el pasado 30 de marzo.

Junto con Edwards, que se integró en representación del Ministerio de
Educación de Chile (http://www.mineduc.cl), también se sumó al Consejo el
escritor Roberto Ampuero, en representación del Ministerio de Relaciones
Exteriores (http://www.minrel.gov.cl). Ambos apoyaron públicamente la
campaña del hoy presidente de Chile, Sebastián Piñera.

Pocos días antes de la elección presidencial, los dos novelistas
participaron junto con los escritores Mario Vargas Llosa y David Gallagher
en un coloquio con Piñera celebrado en la Biblioteca Nacional
(http://www.dibam.cl/biblioteca_nacional).

El autor de Los convidados de piedra, que durante años simpatizó con la
política de la Concertación (coalición de centroizquierda), anunció su
viraje político en diciembre del año pasado, cuando manifestó: “Por una vez
me siento obligado a cambiar. Lo hago a conciencia, después de meditarlo
bien y sin la menor hipocresía”.

El Consejo Nacional de la Cultura lo preside a partir de ahora el actor
Luciano Cruz-Coke, ministro de Cultura desde el pasado 11 de marzo.

En este organismo, que es el único de rango ministerial que cuenta con un
directorio, hay representantes de los departamentos de las secretarías de
Educación y Relaciones Exteriores, de la sociedad civil y de los
galardonados con el Premio Nacional, así como de las universidades públicas
y privadas.

Entre las atribuciones del directorio del CNCA están aprobar anualmente el
plan de trabajo, proponer al presidente de la República proyectos de ley y
distribuir los recursos del Fondo Nacional de Desarrollo Cultural y las
Artes (Fondart, http://www.fondosdecultura.cl).

Fuente: EFE



*** Falleció el escritor y publicista colombiano Gonzalo Mallarino Botero

A los 83 años de edad falleció en Bogotá, el pasado 31 de marzo, el
escritor y publicista colombiano Gonzalo Mallarino Botero, uno de los
primeros amigos que tuvo el Premio Nobel de Literatura 1982, Gabriel García
Márquez, cuando llegó a la capital.

Precisamente, una de sus últimas apariciones en público la hizo en octubre
de 2009, cuando se presentó la biografía de su condiscípulo universitario,
escrita por el inglés Gerald Martin. En esa oportunidad, Mallarino terminó
siendo uno de los protagonistas de la velada, pues tanto Martin como su
amigo Álvaro Castaño Castillo recordaron, en más de una ocasión, instantes
de su vida al lado de Gabo.

Mallarino accedió a subir al escenario por invitación de Roberto Pombo,
director del diario El Tiempo (http://www.eltiempo.com). “Así como Gerald
Martin se pasó veinte años investigando la vida de Gabo, yo podría pasarme
veinte años hablando de Gabo y contando mentiras que son verdades. Porque
la vida de gente como Gabo es una mentira fantástica y maravillosa”,
recordó Mallarino esa noche.

Además de dedicarle su vida profesional a la publicidad y al mercadeo,
Mallarino fue un destacado promotor cultural, labor que realizó por muchos
años desde su columna “Ventana al mundo”, en el diario El Espectador
(http://www.elespectador.com), y que combinó con sus comentarios
intelectuales en la emisora HJCK (http://www.hjck.com), a la que estuvo
vinculado desde su fundación en 1950.

“El gran título de Gonzalo frente a la cultura colombiana es haber sido uno
de los primeros colombianos que descubrieron al Gabo, pues era un hombre
muy culto, un gran conocedor de la novelística del continente”, comenta
Castaño Castillo, quien recuerda que fue precisamente Mallarino quien
presentó por primera vez a Álvaro Mutis y al autor de Cien años de soledad.

Esa estrecha amistad con el Nobel le permitió a Mallarino conocer, de paso,
a destacadas personalidades que por entonces comenzaban a sonar en el mundo
cultural. Uno de ellos fue el pintor Alejandro Obregón, con quien también
cultivó una entrañable hermandad. “El Grupo de Barranquilla lo acogió con
calidez por su cultura, su simpatía y por su sentido de amistad”, destaca
Castaño.

Descendiente de una tradicional familia bogotana, Mallarino Botero se casó
con Beatriz Flórez, con quien tuvo cinco hijos: Felipe, Claudia, Gonzalo,
Fernando y Camila.

Fuentes: El Colombiano • El Tiempo  



*** Denegada propuesta de bautizar “Miguel Delibes” a estación de trenes

El alcalde de Valladolid, Francisco Javier León de la Riva, el equipo de
gobierno municipal y el concejal de Izquierda Unida (IU) en el Ayuntamiento
(http://www.ava.es), Alfonso Sánchez, rechazaron el pasado 31 de marzo la
propuesta del PSOE para dar el nombre del escritor y académico de la Lengua
Miguel Delibes a la estación de trenes de Campo Grande, pero el primer edil
apuntó su intención de ponérselo a la biblioteca que se construirá en el
actual depósito de locomotoras.

León de la Riva defendió que no es partidario de cambiar el nombre “a las
cosas” y recordó que ya hay una calle en la ciudad dedicada al autor
fallecido el pasado 12 de marzo en el barrio de Covaresa, y que su nombre
se dio también al Centro Cultural Miguel Delibes y al nuevo campus de la
Universidad de Valladolid (UVA, http://www.uva.es).

El Grupo Municipal Socialista planteó en la Junta de Portavoces municipal
una moción, con vocación de acuerdo institucional, para que los tres grupos
políticos del Ayuntamiento instaran al Ministerio de Fomento
(http://www.fomento.es) a cambiar de nombre la Estación del Norte, conocida
actualmente como Estación Campo Grande.

Sin embargo, tras el “desacuerdo manifestado”, el PSOE decidió retirarla,
ya que entiende que “la propuesta sólo hubiera sido viable de contar con el
apoyo del resto de fuerzas políticas, y la unanimidad de todas las
voluntades”. El PSOE considera que la estación de trenes, “como puerta de
entrada a la ciudad, y actualmente emblemática, gracias a la llegada del
AVE”, debería rendir homenaje al “universal” Miguel Delibes.

León de la Riva recordó que pretende contar con el consenso de la familia
del escritor para tomar decisiones sobre homenajes y actos de recuerdo, e
incluso aseveró que ni ellos mismos “estarán de acuerdo” en poner el nombre
a la estación.

No obstante, apuntó que prevé que la biblioteca que se proyectará en el
actual depósito de locomotoras de Renfe (http://www.renfe.es), en desuso,
dentro del proyecto urbanístico de la Red Ferroviaria Central, sí que
llevará el nombre de Delibes. Incluso, añadió, se planteará que la futura
fundación que se creará en la ciudad se ubique en un edificio anejo a dicha
infraestructura.

Por su parte, el portavoz de IU, Alfonso Sánchez, abogó por contar con “más
tiempo” para tomar una decisión de este tipo y consideró que la Estación
del Norte ya tiene un nombre “histórico”. En todo caso, señaló, prefiere
que el homenaje se lleve a cabo con un edificio de nueva creación.

Fuente: Europa Press



*** Publicarán en México La huella del peregrino, de Octavio Paz

Como parte de los festejos por el Bicentenario de la Independencia y
Centenario de la Revolución de México, y en recuerdo del 96º aniversario
del natalicio del Premio Nobel de Literatura, el Fondo de Cultura Económica
(FCE, http://www.fondodeculturaeconomica.com) publicará el libro La huella
del peregrino, del poeta y ensayista Octavio Paz, según se anunció el
pasado 31 de marzo.

Se trata de la compilación de textos del autor sobre historia de México, en
particular del México independiente, volumen que aparecerá bajo el sello
del FCE, que tiene los derechos de la mayoría de su obra, durante el
presente año.

Nacido el 31 de marzo de 1914 y fallecido el 19 de abril de 1998, la figura
del poeta, autor de Piedra de sol, una de las piezas claves de la
literatura mexicana, crece cada vez más a través de coloquios y encuentros
para analizar su obra, así como por un sinfín de publicaciones que aparecen
en todo el mundo para arrojar luz sobre aspectos antes inadvertidos para
los estudiosos.

Así, muchos han sido los enfoques académicos y “hallazgos” que se han dado
a la imprenta sobre Paz, entre ellos sus epistolarios con varios
intelectuales, como Alfonso Reyes, Arnaldo Orfila, Pere Gimferrer y Tomás
Segovia, entre otros.

Igualmente, volúmenes de ensayos que analizan aspectos diversos de su vasta
obra (poesía, erotismo, política o estética); así como ensayos de corte
biográfico que buscan situar algún aspecto o época determinada de la
intensa y pródiga vida de Paz.

Joaquín Díez-Canedo, director general del FCE, expuso que La huella del
peregrino agrupa los escritos de Paz sobre historia de México, en
particular en torno al México independiente, con una selección hecha por
Adolfo Castañón (http://www.letralia.com/firmas/castanonadolfo.htm) y
prólogo del historiador Jean Meyer, y aparecerá en la colección Historia.

Dijo que aunque no hay aún un contrato, al FCE le interesa publicar la
“biografía intelectual” del Nobel de Literatura 1990 que desde hace décadas
redacta el investigador Enrico Mario Santí, titular de Estudios Hispánicos
de la Universidad de Kentucky (http://www.uky.edu).

También se tiene el proyecto de publicar (todavía sin fecha) la edición
facsimilar de la revista Plural, que dirigió Paz en la primera mitad de los
años setenta, y que fue un hito en la difusión del pensamiento intelectual
de la época.

Refirió que el FCE tiene publicado de Paz El laberinto de la soledad, que
en la edición conmemorativa del 70º aniversario de la institución incluye
Postdata y Vuelta a El laberinto de la soledad, así como Cartas a Tomás
Segovia (1957-1985), y la edición facsimilar, conmemorativa de los 50 años
de la primera edición, de Piedra de sol, en 2007.

Otras joyas de la obra de Paz publicadas por la editorial del Estado
mexicano son la edición facsimilar de El arco y la lira (2006); una edición
bilingüe al portugués de Águila o sol (2001); y el libro Octavio Paz en
España (2007)

Cabe destacar que el FCE, a partir de 1999, publicó los volúmenes XIII, XIV
y XV de las Obras completas, dedicados en gran parte a recoger sus primeros
escritos (1931-1943), es decir el “periodismo literario”, como Paz lo
llamaba, y sus entrevistas memorables.

Fuente: Notimex



*** Presentan en Bogotá adaptación teatral de 2666, de Roberto Bolaño

La obra 2666, una adaptación de la novela póstuma del escritor chileno
Roberto Bolaño, fue presentada del jueves 1 al domingo 4 de abril en el XII
Festival Iberoamericano de Teatro de Bogotá
(http://www.festivaldeteatro.com.co), por la compañía Teatre Lliure de
Barcelona (http://www.teatrelliure.com; España), con aceptación del
público.

Dividida en cinco partes como la novela que la inspira, y con una duración
de casi cinco horas, la obra
(http://www.festivaldeteatro.com.co/Details/2666.html?Itemid=) llenó en sus
cuatro funciones la sala del Teatro de Bellas Artes de Bogotá.

Estrenada por primera vez en 2007, la versión de 2666 que realiza Teatre
Lliure ha recibido varios premios en Europa, entre ellos el Terenci Moix de
las Artes Escénicas y el Qwerty a la mejor adaptación de una novela a otros
medios, ambos en 2008. Esta es la segunda vez que se presenta en América
Latina, después de su participación en 2008 en el Festival Internacional de
Teatro Santiago a Mil (http://www.santiagoamil.cl), en Chile.

2666 está ambientada en la ciudad mexicana de Santa Teresa (ciudad ficticia
inspirada en Ciudad Juárez), en el desierto muy cerca de la frontera con
Estados Unidos. A través de tres personajes, el escritor alemán Benno von
Archimboldi, un profesor de filosofía catalán y un periodista de Harlem,
avanza la inquietante historia de esa ciudad donde ocurren cientos de
asesinatos de mujeres que nadie ve.

Con once actores en escena que interpretan a 40 personajes, su director
Àlex Rigola explicó que con esta pieza no se planteó “romper el sistema
narrativo que proponía la novela”.

“La novela está narrada de una forma maravillosa para el arte escénico.
Esto, sumado a que el autor fue más un poeta que un novelista, le da una
riqueza de palabras invalorable en el teatro”, dijo Rigola.

“El montaje tiene que ver con los inicios del teatro, cuando había un
juglar que narraba la historia. Aquí hay once actores que narran una
historia”, señaló.

Para adaptar la obra de Bolaño al teatro, Rigola visitó Ciudad Juárez en
2006. “Lo que se aprende del viaje es que no se trata de un problema de
asesinatos de mujeres, sino de violencia generalizada, de un lugar donde el
valor de la vida es casi nulo”, dijo el director, quien sin embargo piensa
que esta historia es universal e interpela por igual a los públicos de
diferentes países.

“2666 habla de la capacidad del ser humano para girar la cabeza cuando hay
problemas que él mismo ha creado. Los problemas no son de un territorio,
son de todo el mundo”, señaló.

La novela de más de mil páginas se publicó en 2004, un año después de la
muerte en Barcelona de Bolaño, nacido en 1953 en Santiago de Chile y quien
vivió su adolescencia y juventud en México.

El Festival de Teatro de Bogotá, que se desarrolló del 19 de marzo al 4 de
abril, tuvo como invitadas especiales en esta edición a las comunidades
autónomas de Cataluña y Baleares (España), y constituyó un homenaje a la
actriz, directora y empresaria de teatro colombo-argentina Fanny Mikey,
fallecida en 2008.

Fuente: AFP



*** Reeditarán la obra completa de Eduardo Galeano

Con el flamante lanzamiento de Las venas abiertas de América Latina, El
libro de los abrazos y Patas arriba, el sello Siglo XXI Editores
(http://www.sigloxxieditores.com) pone en marcha el ambicioso proyecto de
reeditar la obra completa del escritor y ensayista uruguayo Eduardo
Galeano, según se anunció este 4 de abril.

Bajo el título “Biblioteca Eduardo Galeno” volverán a aparecer en nuevas
versiones un total de 15 títulos, entre ellos El fútbol a sol y sombra, Las
palabras andantes, Días y noches de amor y de guerra, Memoria del fuego y
Bocas del tiempo.

La editorial decidió arrancar con uno de los libros más emblemáticos del
autor, Las venas abiertas de América Latina, publicado originalmente en
1971 y sin duda su obra más popular, citada y traducida, y de la que hasta
la fecha se contabilizan ediciones en 18 idiomas.

“Escribí Las venas... para difundir ideas ajenas y experiencias propias que
quizás ayuden un poquito, en su realista medida, a despejar los
interrogantes que nos persiguen desde siempre: ¿es América Latina una
región del mundo condenada a la humillación y a la pobreza? ¿Condenada por
quién? ¿Culpa de Dios, culpa de la naturaleza?”, explica Galeano.

El ensayo reúne crónicas y narraciones que describen el constante saqueo de
recursos naturales que sufrió el continente latinoamericano a lo largo de
su historia desde el siglo XV hasta finales del siglo XX.

Con un estilo mordaz y despojado de artificios, Galeano centra su atención
en los hechos económicos y recorre desde el comercio del oro y el azúcar de
los primeros tiempos de la conquista, hasta las modernas formas de despojo
de las materias primas como café, petróleo y cacao en el continente.

El ensayo está estructurado en dos partes: “La pobreza del hombre como
resultado de la riqueza de la tierra” y “El desarrollo es un viaje con más
náufragos que navegantes”, además de una introducción y una suerte de
conclusión denominada “Siete años después”, escrita justamente al
transcurrir ese período desde la primera edición del libro.

En El libro de los abrazos, que también forma parte de este primer eslabón
en el relanzamiento de la obra de Galeano, el contenido es más sutil y
poético, pero no menos certero.

“Creo que un autor al escribir abraza a los demás. Y éste es un libro sobre
los vínculos con los demás, los nexos que la memoria ha conservado,
vínculos de amor, solidaridad. Historias verdaderas vividas por mí y por
mis amigos, y como mi memoria está llena de tantas personas, es al mismo
tiempo un libro de ‘muchos’ ”, explica el autor.

El libro de los abrazos es una síntesis perfecta del imaginario más
inspirado de su autor: una serie de breves narraciones que involucran
celebraciones, sucedidos, profecías, crónicas, sueños, memorias y
desmemorias, algunas de ellas acompañadas por grabados y dibujos del
escritor.

“El miedo seca la boca, moja las manos y mutila. El miedo de saber nos
condena a la ignorancia; el miedo de hacer nos conduce a la impotencia. La
dictadura militar, miedo de escuchar, miedo de decir, nos convirtió en
sordomudos. Ahora la democracia, que tiene miedo de recordar, nos enferma
de amnesia”, reflexiona Galeno.

Finalmente, el tercer título que acompaña este relanzamiento es Patas
arriba, en el que el uruguayo muestra por qué el mundo está al revés:
recuerda a Alicia —la de Alicia a través del espejo— y, así, recorre temas
como la impunidad del poder, la sociedad de consumo, la injusticia, el
racismo y el machismo.

“Hace ciento treinta años, después de visitar el país de las maravillas,
Alicia se metió en un espejo para descubrir el mundo al revés. Si Alicia
renaciera en nuestros días, no necesitaría atravesar ningún espejo: le
bastaría con asomarse a la ventana”, apunta Galeano.

El autor se destaca en esta obra por su inconfundible estilo que cruza el
ensayo, la poesía, la narración y la crónica para mostrar sin tapujos las
miserias de la sociedad contemporánea.

Fuente: Télam



*** Carlos Monsiváis se recupera de problemas respiratorios

El escritor mexicano Carlos Monsiváis, de 71 años de edad, fue internado el
pasado fin de semana en el Instituto Nacional de Ciencias Médicas y
Nutrición Salvador Zubirán (http://www.innsz.mx) por problemas
respiratorios, pero ya se encuentra fuera de peligro. Ya para la noche del
sábado 4 de abril el reporte médico era “esperanzador”.

No es la primera vez que el autor de A ustedes les consta es ingresado en
un centro asistencial: a finales de marzo fue hospitalizado por las mismas
causas. Luego, el domingo 28, los amigos del cronista de la capital azteca
lo vieron consciente, tranquilo y de buen ánimo, y “lo que se le nota es
que está cansado. De hecho trabajó en su colaboración Por mi madre
bohemios”.

Monsiváis padece de fibrosis pulmonar, y por tal motivo recibe tratamiento
desde hace casi un año. En algunas ocasiones, esta situación se le
complica, y obliga al escritor a “pasar temporadas en Cuernavaca (Morelos)
debido al mejor aire y a la altura de esa ciudad”.

No obstante, la enfermedad no le ha impedido participar en presentaciones
de libros, como fue el caso de su activa presencia en la pasada Feria
Internacional del Libro de Guadalajara (FIL, http://www.fil.com.mx).
Igualmente, Monsiváis presentó en marzo su libro más reciente,
Apocalipstick, en una rueda de prensa al final de la cual bromeó sobre su
salud: “Me siento bien, no estoy moribundo, no se preocupen”.

Carlos Monsiváis Aceves es natural de Ciudad de México y nació el 4 de mayo
de 1938. Escritor y periodista, es uno de los autores mexicanos más leídos
por público de diversas generaciones; y colecciona fotografías, libros,
arte y piezas de la cultura popular. Ha sido reconocido con galardones como
el Premio Anagrama de Ensayo 2000 y el de la Feria Internacional del Libro
de Guadalajara 2006. En 2002 recibió la Condecoración Orden Alejo Zuloaga
de la Universidad de Carabobo (UC, http://www.uc.edu.ve).

Fuente: El Universal



*** Reúnen en diccionario biográfico a 1.620 autores aragoneses

Cuatro años de trabajo dieron como resultado el Diccionario de autores
aragoneses contemporáneos, obra de consulta publicada a instancias de la
Asociación Aragonesa de Escritores (http://www.aaescritores.com) y que
contó con el apoyo económico del Gobierno de Aragón (http://www.aragon.es)
y de la Diputación Provincial de Zaragoza (http://www.dpz.es), en cuya sede
se celebró el acto de presentación este 5 de abril.

El autor, Javier Barreiro, hizo hincapié en que con esta obra la literatura
aragonesa es la mejor y más exhaustivamente catalogada de España, puesto
que completa los ocho tomos de la Biblioteca de escritores aragoneses de
Félix Latassa elaborados entre 1798 y 1802 y su refuncidión, por parte de
Gómez Uriel, en 1885.

El nuevo diccionario recoge todos los libros de creación, memorias, viajes
y recopilación de artículos, publicados por aragoneses en los últimos 120
años, acompañados de fichas bibliográficas y amplias bibliografías. Muchos
de estos autores son desconocidos, olvidados y hasta ahora estaban alejados
de la historia oficial de la literatura aragonesa, pero ahora tienen una
referencia sea cual sea su calidad y su trascendencia.

A decir de su autor, el diccionario “pone voz” a quienes han tratado de
expresarse estéticamente a través del lenguaje, e incluye algunos autores
“estrambóticos, extravagantes y diferentes” en un tiempo, el actual, que
“tiende a la uniformidad”.

El presidente del Gobierno de Aragón, Marcelino Iglesias, aseguró que este
nuevo diccionario, además de poner de manifiesto la “excelente salud” que
tienen las letras aragonesas, da cuenta de todas aquellas personas que, a
través de la creación literaria, han sumado, y suman, en la construcción
del imaginario colectivo aragonés.

El sector del libro, tanto en su faceta creativa como de difusión y
promoción de la lectura, merece “la mayor atención” por parte del gobierno
aragonés, puesto que sólo una cultura del libro “sólida y articulada”
garantiza el desarrollo de una sociedad “madura y democrática”, dijo
Iglesias.

Para el presidente de la Diputación de Zaragoza, Javier Lambán, la nueva
obra de consulta es un “inventario de caudal de talento literario fijado
por los aragoneses en los últimos 120 años” y a su juicio prestará desde
ahora un “magnífico servicio” a los historiadores y a los críticos.

También el presidente de la Asociación Aragonesa de Escritores, José Luis
Corral, vaticinó que la trascendencia de esta obra será “extraordinaria”.
La asociación, reiteró, quiere ser “parte fundamental” de la cultura
aragonesa, y en este sentido “da mucho más de lo que recibe”.

Fuente: EFE



*** Poemas de Miguel Hernández se exhiben en balcones de Córdoba

Los balcones del centro histórico de la ciudad española de Córdoba exhiben
desde este 5 de abril fragmentos de poemas del autor alicantino Miguel
Hernández que, con motivo del centenario de su nacimiento, han sido
colocados por los vecinos e instituciones, que participan así en una de las
actividades previas del festival Cosmopoética (http://www.cosmopoetica.es).

“Apagado va el hombre sin luz de mujer” o “Entre las flores te fuiste,
entre las flores me quedo” son algunas de las citas del genial autor de
Orihuela que pueden verse en 325 balcones del casco histórico de Córdoba
gracias a la colocación de otras tantas lonas diseñadas para la ocasión y
que permanecerán en edificios públicos y casas particulares hasta el 1 de
junio.

Según el encargado de elaborar estas pancartas, José María García Parody,
se exhibe un total de 31 fragmentos del autor coincidiendo con la edad que
tenía Miguel Hernández cuando falleció en la enfermería de la prisión de
Alicante.

Parody indicó que versos como “alrededor de tu piel ato y desato mi vida”
tienen la intención de “provocar” una lectura abierta en quien los observe,
por lo que habrá tantas interpretaciones como transeúntes recalen en ellos.

Por otra parte, diferentes administraciones públicas también lucirán estas
lonas que pretenden “sacar a la calle” la poesía, vestir con ella las
fachadas y conmemorar el nacimiento de Miguel Hernández.

Además, Córdoba también honra la memoria del poeta alicantino con la puesta
en escena de una serie de versos “performance” hechos en relieve que
pretenden “hacer partícipes” a los ciudadanos cordobeses para que finalicen
las frases.

Fuente: EFE



*** Presentan la novela La contemplación, del venezolano Edgar Borges

    La obra ganadora del I Premio Internacional de Novela “Albert Camus”
    inicia su andadura en Madrid, Barcelona y otras ciudades españolas

La contemplación, con la que el venezolano Edgar Borges obtuvo el I Premio
Internacional de Novela “Albert Camus”, inicia su andadura este mes con un
ciclo de presentaciones en varias ciudades de España, bajo la coordinación
del sello Grup Lobher (http://www.gruplobher.es/blog). La primera
presentación será el martes 13 de abril en El Corte Inglés
(http://www.elcorteingles.es) de Barcelona, donde la periodista catalana
María Ripoll entrevistará al autor frente al público.

“Dos personas divididas por los paradigmas: masculino o femenino; tren o
calle; pintura o fotografía; observación o movimiento; carta  o e-mail;
McCartney o Lennon; nacional o extranjero”, cuenta la nota de prensa del
sello español. “Y por el medio una existencia implosiona. Ella podría ser
él y viceversa. Esto es parte de lo que cuenta La contemplación, la obra
con la que el escritor venezolano obtuvo el I Premio Internacional de
Novela ‘Albert Camus’ ”.

El 23 de abril la novela será presentada en el marco del día de Sant Jordi,
también en Barcelona. El 27, el periodista Antonio Gómez Rufo entrevistará
a Borges ante el público en el Espacio Fuentetaja
(http://www.fuentetaja.es/espacio_fuentetaja.asp), en Madrid. La última
presentación de abril será el 28 en la Librería Bertrand
(http://www.libreriasbertrand.es) de Alcalá de Henares, con entrevista a
cargo de Ignacio del Valle.

El 10 de mayo La contemplación será presentada en el Ateneo de Málaga
(http://www.ateneomalaga.es), con entrevista a cargo del escritor y
periodista Salvador Moreno Valencia
(http://www.letralia.com/firmas/morenovalenciasalvador.htm). El 11 se
realizará una presentación abierta en Fuengirola (Andalucía), y el 12 otra
en Sevilla. Hacia finales del mismo mes de mayo le tocará el turno a
Asturias, en La Casa del Libro (http://www.casadellibro.com), con Pedro
Antonio Curto.

Asimismo, Grup Lobher anunció que iniciará la distribución de la novela en
América a través de un acuerdo con Analecta Literaria
(http://actaliteraria.blogspot.com) y el editor Luis Alberto Vittor, de
Argentina, en virtud del cual la obra podrá adquirirse en Argentina,
Uruguay, Chile, Bolivia y México.

Fuente: Grup Lobher Editorial



*** Se inicia el festival Cosmopoética 2010

El poeta, novelista y ensayista francés Michel Houellebecq, autor de
Plataforma, Las partículas elementales o Ampliación del campo de batalla,
será el encargado de inaugurar Cosmopoética 2010
(http://www.cosmopoetica.es), una iniciativa cultural que del 14 al 18 de
abril reunirá en Córdoba (España) a destacados escritores.

La séptima edición de Cosmopoética: Poetas del Mundo en Córdoba acogerá
además a autores de la talla del estadounidense Robert Hass, el italiano
Edoardo Sanguineti, el holandés Cees Nooteboom, la costarricense Ana Istarú
o los españoles Pere Gimferrer, Antonio Colinas, Marcos Ana, Eduardo García
y José Luis Rey, último Premio Loewe de Poesía, según informó la
organización.

En esta edición, Cosmopoética conmemorará el centenario del nacimiento de
Miguel Hernández con una serie de actividades que pretenden poner de
manifiesto el carácter popular de su poesía y harán hincapié en la búsqueda
de la participación ciudadana y en estimular la relación de la poesía con
la música, el teatro y las artes plásticas.

Además, la relación que ha existido a lo largo de la historia entre mística
y poesía se convertirá en objeto de debate gracias al ciclo Pasión Poética,
que este año se dirigirá a Oriente con una muestra musical de las místicas
hindú, taoísta y budista.

Sostenibilidad y medio ambiente también dialogarán con la poesía en el
ciclo organizado bajo el título En-bíciate con la poesía, un apartado
coordinado por el poeta y medioambientalista Jorge Riechmann.

La mirada a la poesía desde otras disciplinas artísticas formará parte de
Cosmoarte, un proyecto que recoge ocho exposiciones, en las que destacan
Poet’s Room del artista argentino Horacio Sapere, que cuenta con la
colaboración del Institut Ramon Llull (http://www.llull.cat), o Calle 2016
Poemas.

Dentro de este apartado también se presta atención al mundo audiovisual con
el primer Concurso Internacional de Videopoemas y la primera Muestra
Internacional de Poesía Audiovisual, organizados conjuntamente con la
Filmoteca de Andalucía.

La séptima edición de Cosmopoética pondrá simbólicamente su punto final el
domingo 18 de abril con un concierto de Enrique Morente y Luis García
Montero.

Fuente: EFE



*** Reeditarán Cinco horas con Mario con fotos elegidas por Miguel Delibes

La novela Cinco horas con Mario, una de las obras más emblemáticas del
escritor Miguel Delibes, tanto por su tratamiento narrativo como por su
temática, será reeditada en breve por la editorial Destino
(http://www.edestino.es) con el añadido de diversos pliegos de material
gráfico y fotografías que el autor seleccionó.

Los reproches que en forma de monólogo vierte delante del cadáver de su
marido Carmen Sotillo, “Menchu”, centran esta novela dedicada al escritor
José Jiménez Lozano y publicada por Delibes en 1966, y que se distribuirá a
partir del 14 de abril en una nueva edición prevista por Destino antes del
fallecimiento del novelista, ocurrido el pasado 12 de marzo.

Cinco horas con Mario fue adaptada al teatro por el propio Delibes en 1979
y llevada a las tablas por la directora Josefina Molina, con la actriz Lola
Herrera como protagonista del luctuoso monólogo que enfrenta a los
personajes de Carmen y Mario.

En 1981 también se llevó a las pantallas bajo el control del propio Delibes
y con las mismas protagonistas en su ejecución cinematográfica: Josefina
Molina en la dirección y Lola Herrera como protagonista.

Fuente: El Norte de Castilla



*** Anuncian programa de Talleres Escribas 2010

Escribas, Cátedra de Literatura Contemporánea
(http://escribas1.wordpress.com), abrió el período de postulaciones para su
programa de talleres correspondientes al año 2010, en homenaje a sus
fundadores fallecidos, Eugenio Montejo y Adriano González León.

El programa de este año comprende los siguientes talleres: “El Siglo de Oro
Español”, con María del Pilar Puig; “Los procedimientos narrativos”, con
Victoria De Stefano; un taller de crónica con Alberto Barrera Tyzska;
“¿Cómo escribían los clásicos?”, con Alejandro Oliveros; “Narrativa, un
viaje de la lectura a la escritura”, con Israel Centeno; un taller de
dramaturgia con Ibsen Martínez, y “Dostoievsky y la Rebeldía Metafísica”,
con Wolfgang Gil.

Estos talleres son gratuitos y se accede a ellos por postulación. Un jurado
evaluará los recaudos y seleccionará los participantes. Dada la restricción
de cupo, los interesados deberán postular a una sola cátedra.

Para todos los talleres, los interesados deberán enviar los siguientes
recaudos: una síntesis curricular con fotografía, dirección, teléfono y
correo electrónico, muestra de uno o dos textos de su autoría y exposición
en un folio de la razón de su interés de participar en el taller. Los
recaudos se deben enviar a escribas1@gmail.com, colocando en el asunto el
curso al que desea aplicar. Se recibirán postulaciones hasta el 15 de
abril.

Fuente: Ficción Breve Venezolana



*** Ernesto Kahan ofrecerá conferencia-recital en Caracas

El próximo jueves 15 de abril a las 7 de la noche tendrá lugar la
conferencia-recital “Poesía, instrumento para la paz”, del médico y poeta
Ernesto Kahan, evento que se realizará en el penthouse de la Torre Corp
Banca, en Caracas.

Tras las palabras de bienvenida y una presentación-lectura a cargo del
poeta Teódulo López Meléndez, el doctor Kahan será presentado por la
escritora Delia Rengifo (http://www.letralia.com/firmas/rengifodelia.htm).
Acto seguido, el invitado especial pronunciará su conferencia y leerá una
selección de su obra poética.

Natural de Argentina, Kahan ha ejercido la docencia en diversas
universidades del mundo. Fue vicepresidente de Médicos contra la Guerra
Nuclear, institución que recibió el Premio Nobel de la Paz en 1985.

Reconocido mundialmente por su visión analítica de los sistemas de atención
primaria de salud en Israel y otros países, así como por su concepción de
la responsabilidad médica, Kahan fue investigador invitado en la
Universidad de Washington (http://www.washington.edu; EUA). Ha publicado
siete libros y más de doscientos artículos en revistas de renombre
internacional. Actualmente es presidente adjunto de la Unión
Hispanoamericana de Escritores (UHE,
http://unionhispanoamericana.ning.com).



*** Carmen Balcells, Javier Cercas y Sergi López, premios Terenci Moix

La agente literaria Carmen Balcells, el escritor Javier Cercas y el actor
Sergi López figuran este año entre los galardonados con el VI Premio
Internacional Terenci Moix de Literatura, Cinematografía y Artes Escénicas,
que se entregará en el Teatro del Liceo de Barcelona
(http://www.liceubarcelona.com) durante la Diada de Sant Jordi, el próximo
23 de abril, con la presencia del presidente de la Generalitat, José
Montilla.

Balcells, que a lo largo de su carrera ha representado a escritores como
Camilo José Cela, Gabriel García Márquez y Vicente Aleixandre, ha sido
galardonada con el premio especial del jurado. Javier Cercas ha sido
reconocido como el autor del libro del año de ensayo por Anatomía de un
instante (Mondadori, http://www.randomhousemondadori.es, 2009).

En el apartado de ficción, la ganadora ha sido la brasileña Nélida Piñón
por la novela Corazón andariego (Alfaguara, http://www.alfaguara.com,
2009), al tiempo que se premia a Jorge Semprún por su trayectoria
literaria.

En el ámbito cinematográfico, Tomas Alfredson se ha alzado con el premio a
la mejor película del año por Déjame entrar y el galardón honorífico ha ido
a parar a manos del director griego Costa Gavras.

El actor catalán Sergi López recibirá el premio de las Artes Escénicas por
el monólogo teatral Non solum y la cantante mallorquina Maria del Mar Bonet
será galardonada por su trayectoria.

La actriz Rosa Novell y el escritor y showman Boris Izaguirre ejercerán de
maestros de ceremonia en la entrega de los premios.

Fuente: El País



*** Antología de literatura colombiana actual presentarán en Madrid

    Editada por el poeta Antonio María Flórez, Transmutaciones ofrece una
    selección de textos de cinco autores colombianos emergentes.

El próximo 27 de abril será presentada en la capital española la antología
Transmutaciones, mediante la cual el poeta colombo-español Antonio María
Flórez (http://www.letralia.com/firmas/florezantoniomaria.htm) dibuja parte
del mapa de las letras americanas de hoy, y propicia un acercamiento a la
obra de cinco autores colombianos como un anticipo de cinco obras maduras y
con proyección, las de Adalberto Agudelo Duque, Triunfo Arciniegas
(http://www.letralia.com/firmas/arciniegastriunfo.htm), Octavio Escobar
Giraldo (http://www.letralia.com/firmas/escobargiraldooctavio.htm), Orlando
Mejía y Andrea Cote Botero.

Las obras seleccionadas son Toque de queda, una compilación de cuentos que
puede leerse, asimismo, como una única narración de Agudelo Duque, Noticias
de la niebla, un libro de relatos de Arciniegas; El álbum de Mónica Pont,
una novela corta de Escobar Giraldo; El espíritu de Basho, un ensayo de
Mejía Rivera, y A las cosas que odié, un poemario de Cote Botero.

Publicada por la Editora Regional de Extremadura
(http://www.editoraregextremadura.com) en su serie Letras Americanas,
Transmutaciones ofrece una selección de textos, muestras de la novela, el
relato, el ensayo y la poesía que se escriben hoy en Colombia.

“La nueva generación de escritores colombianos, esos que nacieron después
del medio siglo, si bien respetan el legado de García Márquez y su figura
ya patriarcal, ha sufrido una sustancial mutación en su manera de
enfrentarse al ejercicio creativo y a la realidad nacional, teniendo la
gran mayoría de ellos otros referentes más acordes con los tiempos que se
viven en un mundo fragmentado pero cada vez más globalizado e
intercomunicado, sin que eso necesariamente signifique que no atiendan y
reflexionen sobre los asuntos y problemas de su país”, escribe Flórez en el
prólogo de la obra.

La presentación, organizada por la Embajada de Colombia en España
(http://embacol.com) y la Consejería de Cultura y Turismo de la Junta de
Extremadura (http://www.juntaex.es/consejerias/cultura-turismo), tendrá
lugar en la Casa América de Madrid (http://www.casamerica.es) el próximo
martes 27 de abril a las 19 horas.



*** Bautizan como Hugo Gutiérrez Vega una casa de cultura en México

Como reconocimiento a su larga trayectoria en la poesía, el ensayo, la
traducción, la actuación, el periodismo, la abogacía, la diplomacia y la
promoción cultural, una casa de la cultura de la colonia Vallejo, en la
delegación Gustavo A. Madero del norte de Ciudad de México, llevará el
nombre de Hugo Gutiérrez Vega a partir del jueves 29 de abril.

La ceremonia se realizará en el inmueble ubicado en Avenida Sur 100 Metros,
entre Norte 15 y Norte 15 A, frente a la Terminal de Autobuses del Norte.
“Para mí es un gran y doble honor, por estar en una colonia popular”, ha
dicho Gutiérrez Vega, director del suplemento cultural La Jornada Semanal
(http://www.jornada.unam.mx/suplementos/semanal.php) y presidente del
Consejo de Administración del diario La Jornada
(http://www.jornada.unam.mx).

“Que sea en una delegación como la Gustavo A. Madero y enfrente de la
terminal de autobuses, significa que va a estar mi nombre a la salida y
llegada de los ciudadanos que van y vienen del norte del país”, comentó el
autor de Buscando amor.

Este proyecto promete un importante activismo cultural, pues el poeta
asegura que participará en la organización de seminarios, es decir, “hacer
un programa cultural de común acuerdo con la Secretaría de Cultura, la de
Educación y la delegación; apoyarlos para que no sea sólo un nombramiento
simbólico, de puro nombre”.

Gutiérrez Vega es autor de varios libros, como la trilogía Los soles
griegos, Cantos del Despotado de Morea y Una estación en Amorgós, Bazar de
asombros, además de antologías y volúmenes con su obra reunida, como
Peregrinaciones (Poesía 1965-2001), editado por el Fondo de Cultura
Económica (FCE, http://www.fondodeculturaeconomica.com). Gran parte de su
obra ha sido traducida a varios idiomas.

El poeta ha recibido reconocimientos como el de Poesía Aguascalientes,
Orden al Mérito 1966 en grado de comendador (Italia), Medalla Alfonso X
1981 de la Universidad de Salamanca (http://www.usal.es), Comendador de la
Orden Isabel la Católica 1983 (España), Orden del Delfín 1994 (Grecia), de
Letras de Jalisco (1994), Nacional de Periodismo (1999), Iberoamericano de
Poesía Ramón López Velarde (2001) y Xavier Villaurrutia (2002).

Fuente: La Jornada



*** Novela de Eduardo García Aguilar en premios de traducción en EUA

La novela El viaje triunfal, del escritor colombiano Eduardo García Aguilar
(http://www.letralia.com/firmas/garciaaguilareduardo.htm), quedó entre las
seis obras finalistas que optan al premio a la mejor traducción extranjera
de ficción en Estados Unidos en 2010 de la revista Foreword, cuyos premios
(Book of the Year Awards) se entregarán en la BookExpo America de Nueva
York el próximo 25 de mayo
(http://www.bookoftheyearawards.com/books/9780982278413).

La obra de García Aguilar, que relata de forma picaresca la vuelta al mundo
de un viajero colombiano en la primera mitad del siglo XX hasta el inicio
de la violencia en su país, fue traducida por Jay Miskowiec, quien obtuvo
en 2008 el I Premio Nacional de Traducción Literaria del Ministerio de
Cultura de Colombia y fue publicada en 2009 por la editorial Aliform
(http://www.aliformgroup.com).

Al lado del colombiano, con su obra The Triumphant Voyage
(http://www.aliformgroup.com/display.php?code=triumphant), quedaron
finalistas obras de ficción de la sueca Nunni Holmqvist (The Unit), el
alemán de origen sirio Rafik Schami (The Dark Side of Love), el brasileño
Nelson Rodrigues (Life as It Is), el nicaragüense Sergio Ramírez (A
Thousand Deaths Plus One) y el mexicano Ignacio Solares (Yankee Invasion).

Los ganadores en esta y otras categorías de los Book of the Year Awards
serán escogidos por un jurado nacional de bibliotecarios y libreros
estadounidenses y los premios se anunciarán en un acto especial en la
BookExpo America en Nueva York, el próximo 25 de mayo. Los Book of the Year
Awards de la revista Foreword son otorgados para destacar libros notables
de editores independientes de Estados Unidos en varios géneros y contribuir
a su difusión y publicidad.

García Aguilar, quien reside en París, nació el 7 de septiembre de 1953 en
Manizales (Colombia) y ha publicado las novelas Tierra de leones, Bulevar
de los héroes, El viaje triunfal y Tequila Coxis, el libro de relatos Urbes
luminosas, los poemarios Llanto de la espada y Animal sin tiempo y el
ensayo Delirio de San Cristóbal. Manifiesto para una generación
desencantada, en su mayoría publicados en México y traducidos al inglés y
publicados por Aliform.

La primera novela de García Aguilar traducida al inglés por Jay Miskowiec
fue Boulevard of Heroes, publicada por Latin American Literary Review
Press, con prólogo de Gregory Rabassa.

Fuente: Aliformgroup



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=== El campo en la infancia de Miguel Delibes      Jorge Urdiales Yuste ===

En Castilla, en España entera, estos días todo se nos vuelve Delibes. Su
ciudad de siempre, Valladolid, le llora. Esa ciudad que le vio nacer en la
calle de Recoletos Nº 12, esquina con la calle de Colmenares, al lado y
frente al Campo Grande, parque-campo de una urbe que tiene alma de campo y,
también, cuerpo y modos de ciudad.

Valladolid era, entonces, un pueblo grande, de casi 75.000 habitantes, con
aires de ciudad en crecimiento. La ciudad del Pisuerga se preciaba en aquel
1920 de ser Archidiócesis, tener Capitanía General Militar, Academia
Militar de Caballería, Audien¬cia Territorial en herencia de la histórica
Gran Chancillería y Universidad. En Valladolid los Delibes se hacen y
terminan siendo castellanos-vallisoletanos plenos, sin merma de sus propias
raíces anteriores.

La primera infancia de Miguel transcurre en casa de sus padres y en el
Campo Grande de Valladolid. Por los caminillos del Campo Grande, entre sus
plantas y castaños, de los que le llaman la atención las castañas locas,
sabemos que juega infantilmente y toma un primer contacto con la
naturaleza. Se le van abriendo los sentidos y la imaginación —la vista y el
olfato del suelo mojado, el oído por los conciertos de la banda de música
del Regimiento de San Quintín...

Su padre, siendo muy pequeño Miguel, se lo lleva fuera de la ciudad en días
festivos. Además del Campo Grande, entonces verdadero campo, Miguel toma
contacto con la naturaleza cuando va con su padre de caza por los pueblos
cercanos a Valladolid. Allí ve las primeras ardillas, los primeros cuervos
y otros pájaros. “Yo creo que mi padre me empezó a llevar al monte desde
los seis años”.

Antes de veranear en Quintanilla, acompaña, con algunos de sus hermanos, a
su padre que va de caza, bien a La Mudarra, en la carretera que llevaba a
León, al monte de Valdés, a 30 kilómetros al noroeste de Valladolid, bien,
a distancia parecida, en el extremo opuesto, al este de Valladolid, a mano
izquierda de la carretera de Soria, entre la cuenca del Duero y la cuenca
del Esgueva, la del arroyo Jaramiel, a los que llama páramos de Quintanilla
y a la Vega de la Sinoba, entre Castrillo Tejeriego y Villavaquerín. Miguel
recuerda al mejor perro que tuvo su padre, Boby, precisamente “durante las
temporadas de codorniz, en la vega de la Sinoba o en los páramos de
Quintanilla”.

Veranea en Quintanilla de Onésimo, entonces, Quintanilla de Abajo, quizá un
par de años antes de 1932. Se baña en el río Duero, que pasa por el pueblo,
puede que junto al puente que inicia la carretera que de Quintanilla sale
para Olivares o, poco más arriba, junto al molino cercano al puente. Allí
dispara los primeros tiros, balines, sobre los vencejos. “A los 14 años ya
cazaba yo avefrías desde el coche, tordos y alguna que otra codorniz con
una escopetilla de pólvora de doce milímetros”.

Pasó Delibes lo mejor de su infancia en el campo, en el de la provincia de
Valladolid. Eso le marcó positivamente para siempre. Conoció como pocos los
páramos de Villafuerte, cual era el mejor sitio para pescar cangrejos en el
Esgueva, la cuesta de Renedo... La infancia fue uno de los mejores
recuerdos de Miguel Delibes y, sin duda, salir al campo una de sus mayores
ilusiones.

** Jorge Urdiales Yuste
   jurdiales@jorgeurdiales.com
   Investigador español (Madrid, 1969). Licenciado en filología hispánica
   por la Universidad Complutense de Madrid (UCM, http://www.ucm.es; 1992),
   donde obtuvo también el Certificado de Aptitud Pedagógica (1995) y el
   doctorado en Ciencias de la Información (2004) con su tesis “El discurso
   de carácter popular-rural en la narrativa de Delibes”. En 2006 publicó
   el Diccionario del castellano rural en la narrativa de Miguel Delibes y
   en 2007 el Diccionario de expresiones populares en la narrativa de
   Miguel Delibes, ambos editados por la Fundación Instituto Castellano y
   Leonés de la Lengua (Ilcyl, http://www.ilcyl.com). Ha trabajado como
   profesor de lengua y literatura de ESO y bachillerato. Desde 2001 es
   colaborador honorífico del Departamento de Filología III de la Facultad
   de Ciencias de la Información de la UCM. Artículos suyos han aparecido
   en diversas publicaciones como Noticias SEK, Galicia en Madrid, Revista
   de Folclore, Espéculo (http://www.ucm.es/info/especulo), Destiempos
   (http://www.destiempos.com), Leerescrear y Noticias Alicante.
   Información sobre su trabajo puede leerse en su página personal,
   http://www.jorgeurdiales.com.



=== El Japón en nuestra cotidianidad cultural      Gustavo Rubén Giorgi ===

Hay quienes —con justicia— admiran al Japón por su extraordinario
desarrollo tecnológico; por mi parte, confieso que me atraen más de ese
país —es decir, de su gente— la cortesía extremada, el coraje fundido con
el estoicismo, el pudor recatado.

También están los que de esa cultura oriental han incorporado a sus vidas
la afición por el sushi, o el cultivo del bonsái; yo, sin pretender
menoscabar en modo alguno tales aficiones, me declaro admirador fervoroso
de otros aspectos de aquélla, que procuraré referir aquí junto al fenómeno
notable de su vigor y vigencia en nuestra cotidianeidad.

Suele afirmarse que donde va el imperio, va la lengua, y el aserto es
ostensiblemente válido si pensamos en Grecia y en Roma, en España y en
Portugal, en Francia, en Inglaterra, en los Estados Unidos, y si
consideramos al término lengua como suma expresión de identidad cultural.
Pero esta condición no se verifica en el caso del Japón, cuya expansión
territorial fue efímera, y que, paradójicamente, gozó de la aceptación de
los pueblos con los que había combatido sólo a partir de su descalabro
político y militar. Y, aunque resulta evidente que la adscripción forzosa
del país al modelo económico y político del denominado “Occidente” desde
1945, le dio una comunicación sin precedentes con las potencias vencedoras,
esa circunstancia es insuficiente para explicar el éxito perdurable de la
cultura japonesa en nuestros días. Éxito que no comparten —por ejemplo—
otras culturas orientales de las que la japonesa es tributaria como la
china y la coreana. Se puede afirmar que 1868 determina el ingreso del
Japón en la modernidad, cuando el partido del emperador (Mikado) se impuso
al partido feudal (Shogún): apoyado por los nobles, el nuevo emperador
Mutsu-Hito se hizo dueño absoluto del poder y abrió el camino a una de las
transformaciones más impresionantes y dramáticas que la historia recuerde.
En 1889, el país ya se había dado una constitución y sesionaban sendas
cámaras de pares y representantes, siguiendo el modelo de las naciones
coloniales de la época. En 1894 batió a China y le arrebató la Isla de
Formosa. En 1905 los derrotados fueron los rusos, y el Japón estableció su
protectorado en Corea. En vísperas de la Primera Guerra Mundial, a menos de
medio siglo de su salida del feudalismo, el Imperio del Sol Naciente era
contado entre las grandes potencias (conf. A. Malet y J. Isaac, La época
contemporánea, Lib. Hachette, París, 1913, págs. 118 y ss. ).

El fin de esta era de progreso, riqueza y poder tendría abrupto final en el
horror nuclear de Hiroshima y Nagasaki, que en la percepción de quienes
nacimos promediando la década de 1950 era en nuestra infancia un espectro
muy cercano.

Fue esa generación de niños occidentales, precisamente, la que consagró
mundialmente al animé de manera sorprendente, y le dio un lugar de
privilegio al lado de las producciones tradicionales animadas de Walt
Disney y la Warner Bros. El responsable de esta consagración fue un pequeño
robot llamado Tetsuwan Atom, al que supimos conocer en la Argentina de 1965
con el nombre de Astroboy.

Creado por Osamu Tezuka (1928-1989) a partir de un manga (historieta) de
gran éxito en el año 1953, Astroboy fue hazañoso por espacio de 193
capítulos televisivos, de los cuales sólo 104 se difundieron en el
Occidente. En el desarrollo de este personaje ya estaban presentes casi
todos los elementos propios del género que explican las razones de su éxito
y de su peculiar modo de ser: animación fundada en la economía de medios,
rasgos faciales hibridados, ojos asombrados y enormes, montaje corto y
nervioso, partición de la pantalla en acciones paralelas, empleo agresivo
de la luz. Muchas de estas características no fueron sino la respuesta
ingeniosa de los creadores a la precaria situación de la industria en la
posguerra; sin embargo, la expresividad morosa de los animés superaba con
mucho y desde el principio a estilos que le son más o menos asimilables,
como, por ejemplo, las torpes transcripciones para la pantalla de El
Capitán América o Thor.

Desde entonces, este tipo de historieta japonesa (cuyos orígenes se
remontan al siglo XII según algunos, y según otros, al XVI, y que habría
nacido como dibujos sobre tablas con las que las clases bajan satirizaban a
los privilegiados de la sociedad), no ha cesado de expandirse y de
diversificar su propuesta. Así, a los shonen manga de Astroboy y Mazinger,
cabe agregar los shojo manga o comics de chicas, cuyo prototipo es Sailor
Moon; y el animé hentai —que en japonés quiere decir “pervertido”, aunque
sin connotación de disvalor sino como mofa gastada con quien se tiene
confianza—, dirigido al público adulto consumidor de pornografía, y cuyo
primer exponente fue, en 1984, OVAs de Cream Lemon. En el medio cabe todo
lo que se pueda imaginar: deportes, aventuras, ciencia ficción, terror.

Independientemente de cualquier ponderación estética que del animé pueda
hacerse, a los efectos de este artículo nos interesa destacar su éxito
conseguido haciendo de la necesidad virtud, y nutriéndose con la tristeza
de la humillación y la derrota. Todo lo cual se puede resumir en una
ecuación sencilla cual es cultivar lo propio con dignidad, aun en las
condiciones más desfavorables, y frente a competidores poderosos.

También la creación cinematográfica, la teoría del arte cinematográfico,
debe mucho a la herencia cultural japonesa. Así, cuando Eisenstein definía
el montaje:

      La representación A y la representación B deben ser escogidas entre
      todos los posibles aspectos del tema que se desarrolla, y estudiadas
      de tal manera que la yuxtaposición —la yuxtaposición de esos
      elementos y no de otros alternados— evoque en la percepción y
      sentimientos del espectador la más completa imagen del tema (Sergio
      M. Eisenstein, El sentido del cine, Siglo XXI Editores Argentina, SA,
      1974, pág. 57)

para ilustrar esta concepción del tratamiento del material plástico, y de
su subsecuente comunicación visual, el gran artista ponía como ejemplo los
jeroglíficos de la lengua japonesa en la cual el contraste entre dos
imágenes-ideas —ideogramas— independientes, producen al combinarse una
tercera idea diferente de las otras dos. De modo que un perro y una boca,
por ejemplo, significan ladrido, y un ojo más agua denotan el llanto. De
esta ingeniosa asociación de imágenes al servicio de la evocación surgió lo
mejor del cine soviético de 1925 a 1945, el que, a su vez, influyó
grandemente en todo el cine primero, y en el posterior desarrollo y
evolución de las artes visuales hasta nuestros días. Si bien el origen
chino de los ideogramas es evidente, no lo es menos la adopción y
adaptación de los mismos desde comienzos de la era cristiana por los
japoneses, según sus propias necesidades de habla y expresión.

En lo tocante a las letras japonesas, éstas comenzaron a gozar —aunque
tardíamente— del reconocimiento mundial luego del otorgamiento del Premio
Nobel de Literatura a Yasunari Kawabata, en 1968, y a Kenzaburo Oé, en
1994. Sin embargo, antes de ellos se habían impuesto entre los lectores
occidentales Ryonosuke Akutagawa (1892-1927) y, sobre todo, el torturado,
contradictorio y magnífico Yukio Mishima (1925-1970). Los dos se
suicidaron.

El primero fue autor de sorprendentes relatos que subrayan los elementos
fantásticos de la vida cotidiana, las tradiciones literarias de su país y
los recursos estilísticos asimilados de la narrativa europea de fines del
siglo XIX. Cuentos como Rashomon, La nariz y El biombo del infierno se nos
ocurren tan originales en cuanto a su desdén por la estructura tradicional
de planteo, desarrollo y remate, como increíblemente cercanos a nuestra
experiencia. Otro de sus cuentos, En el bosque, hizo famoso en el Occidente
no sólo a su autor, sino a toda una cinematografía, gracias a Rashomon
(1950), espléndida película de Akira Kurosawa galardonada con el León de
Oro en Venecia, cuya estructura acronológica y disociada de la experiencia
real palpita en películas tan diferentes como Citizen Kane (1940) de Orson
Welles, y Rosaura a las diez, que en 1958 dirigió Mario Soffici basado en
la novela homónima de Marco Denevi.

Ahora, si el paciente lector lo permite, quisiera permitirme una digresión
para testimoniar la extraordinaria popularidad que ha ganado la poesía
haiku entre nuestros contemporáneos. Un rasgo que parece propio del género,
ya que, según se sabe, fue menester en el siglo XVI prohibir este ejercicio
literario, porque los concursos de composición de haikus o hokkus apartaban
al pueblo de sus quehaceres, y llevaban a algunos ingenuos a la ruina
frente a los poetas profesionales (conf. Will Durant, La civilización del
extremo Oriente, Ed. Sudamericana, Bs. As., 1956, pág. 309).

Acortamiento de la tanka, forma lírica que alternaba versos de cinco,
siete, cinco, siete y siete sílabas, el haiku nace y se consume en tres
versos de cinco, siete y cinco sílabas: más brevedad, todavía, por si
hiciera falta, para un modo que es paradigma de una lírica que hizo su
estandarte de la delicadeza, la levedad y la contención.

Matsuo Basho (1643-1694), es señalado como el más grande compositor de
estas pequeñas y sutiles gemas; y en Japón se veneran poemas como éste:

      La vieja balsa, sí,
      y el ruido de una rana saltando al agua.

      Un tallo herboso donde
      quiso posarse la libélula.

Entiendo que ha sido Borges quien supo captar sus esencias, cuando
escribió:

      Algo me ha dicho
      la tarde y la montaña.
      Ya lo he perdido

Y también:

      ¿Es un imperio
      esa luz que se apaga
      o una luciérnaga?

Y, cómo no:

      Lejos un trino.
      El ruiseñor no sabe
      que te consuela.

            (“Diecisiete haiku”, La cifra, Emecé Editores, Bs. As., 1981,
            págs. 97-100).

Y así, mucho otros, con suerte dispar.

Pero, quien ha dejado la impronta más clara de su literatura, ha sido Yukio
Mishima, tanto por la calidad de su obra como por su final patético y
previsible.

Mishima perteneció a esa generación de hombres que estuvo dispuesta a morir
por la Patria y el Emperador, pero que resultó impedida de tal
renunciamiento por el fin de la guerra. La muerte hubiera sido preferible
para este joven guerrero, quien con la difusión de la voz del monarca
divinizado vio derrumbarse toda una concepción heroica, aristocrática y
autoritaria de la vida. El vacío lo llevó a la literatura, principalmente,
y al arte en general, como único camino purificador. Tempranamente, en
1948, escandalizó a sus lectores con la novela autobiográfica Confesiones
de una máscara. Si bien la homosexualidad no era extraña a los samuráis
(como a ninguna orden militar y religiosa o política, desde la “Cohorte
Sagrada” de Pelópidas hasta las SA nazis, pasando por la Orden del Temple)
esta descarnada confesión provocó no poco escozor. Era un hombre capaz de
llamar la atención de los críticos tanto por sus ensayos en cine, pintura y
fotografía, como por la creación de un anacrónico ejército privado (la
“Sociedad del Escudo”) con el cual pretendió sublevar un cuartel en 1970.
Fracasó, y se quitó la vida mediante el seppuku, y a él, y al camarada que
no había podido culminar con el rito, un tercero les cortó la cabeza según
manda el Bushido, el código guerrero que profesaba.

¿Buscaba la muerte? ¿Pensó, seriamente, que podría tener éxito, o su muerte
teatral no fue más que la salida añorada de un mundo para el que no había
sido criado y que no comprendía? En 1968, sus declaradas simpatías
fascistas lo habían privado del Premio Nobel, pero también conspiraron
contra su inserción en la sociedad su defensa de tradiciones perimidas, su
odio a los partidos de izquierda, su conducta sadomasoquista apenas
encubierta.

No es posible abarcar la personalidad de un hombre tan complejo y genial
como Mishima en una nota como ésta, como tampoco resulta fácilmente
accesible para nosotros, los occidentales, la médula de una cultura tan
rica como la del Japón.

Pero el intento no será nunca infructuoso si es que nos disponemos a
abordar otra realidad, o a contemplar la misma realidad desde un punto de
vista diferente, sin las taras del etnocentrismo y el prejuicio. Porque esa
búsqueda nos permitirá apreciar valores que no tenemos o que hemos perdido,
o que habitando en nosotros no hemos sabido cultivar. Y, al mismo tiempo,
será siempre el extraño quien nos develará nuestra auténtica dimensión
humana de miseria, sufrimiento e imperfección.

¿No es verdad, Sensei?

      Tal vez en aquel cuerpo de gigante se escondía un poeta, pero era
      crueldad lo que yo adivinaba en sus claros ojos azules. Los
      occidentales, en su canción de cuna Mother Goose, dicen que los ojos
      negros esconden malicia y crueldad; en realidad, el vulgar reflejo
      que resulta de un confrontamiento de las particularidades
      extranjeras, ¿no se debe de hecho a un descubrimiento de la crueldad?

            (Yukio Mishima, El pabellón de oro, Ed. Seix Barral Argentina,
            2002, pág. 99).

** Gustavo Rubén Giorgi
   gustavogiorgi@arnet.com.ar
   Abogado y escritor argentino (Zárate, Provincia de Buenos Aires, 1955).
   Trabaja como funcionario público en el cargo de jefe del Registro Civil
   de Zárate. Ha publicado Cuentos de la resignación (Editorial Dunken,
   http://www.dunken.com.ar; Buenos Aires, 1997), el libro de relatos
   históricos El profeta y el traidor (Ediciones Proa, Buenos Aires, 2000),
   los poemarios El último bien (Proa, 2001), El retorno de Hipsipila
   (Alloni-Proa, Buenos Aires, 2005) y Acechanza de reflejos (Proa, 2009),
   la colección de ensayos Aunque sean los papeles rotos de las calles
   (Alloni-Proa, 2005) y un volumen con el relato “El emisoriario” y el
   soneto “Elección” (colección “Biblioteca Mínima” del diario Opinión;
   Cochabamba, Bolivia, 2007). Además, textos suyos aparecen, traducidos al
   italiano, en la Antologia della Poesia Argentina Contemporanea (Edizioni
   Sentieri Meridiani, http://www.sentierimeridiani.it; traducción de
   Emilio Coco; Foggia, Italia, 2007). Ha dado conferencias sobre cine,
   historia y literatura en Buenos Aires, y en el interior y exterior de
   Argentina. Integra el plantel de colaboradores permanentes de la revista
   Proa, fundada en 1922 por Jorge Luis Borges y en la que ha publicado
   cuentos, poemas y ensayos desde 1998. En 2009 fue jurado, en el género
   Novela, para la Faja de Honor 2009 de la Sociedad Argentina de
   Escritores (Sade, http://sade.org.ar).



=== Dublinesca ============================================================
=== Parodia de un crimen público      Edgar Borges ========================

“Dublinesca, parodia sobre la estupidez mundial”, “Las mil lecturas de
Dublinesca”, “Viaje al centro del individuo”, “Historia abreviada de los
funerales” o “Parodia novelada de finales y comienzos”, son algunos de los
títulos que giraron alrededor de mi análisis a la hora de pretender
finalizar este artículo. Sin embargo, mientras me hipnotizaban las
opciones, la imaginación se fugó entre las líneas de la nueva novela de
Enrique Vila-Matas (Barcelona, 1948). Y dejé el título definitivo en la
parte superior de un documento de Word (Madre Red, 2010).

La dificultad para seleccionar el título del artículo dice mucho de la
condición camaleónica de Dublinesca, obra de finales pero también de
comienzos. La novela aparentemente gira en torno al ocaso de Samuel Riba,
editor literario que, tras el cierre de sus funciones, decide celebrar, en
Dublín, un funeral por la muerte de la imprenta. Pero entre las líneas se
asoman muchas otras lecturas. Riba siente que, junto a él, están muriendo
todos los editores cultos del mundo, pero también los autores, los padres,
la pareja, los amigos, el libro, los abismos (con sobriedad y locura de la
mano), la vida. Y es justamente ahí, en la vida, su vida, donde sospecha se
encuentra el único Apocalipsis posible: el suyo. Por ello su necesidad de
huir, de pasar del salto inglés al francés, de una nada a otra nada. “Según
como se mire, piensa Riba, su propia vida cotidiana de las últimas semanas
va pareciendo un reflejo de esa historia de esplendor y decadencia y de
súbito quiebro y descenso hacia el muelle opuesto al del esplendor de un
tiempo literario ya insuperable”. El narrador, como el observador de los
tránsitos ajenos (mientras otro observa el suyo), nos está contando los
detalles del Apocalipsis de Riba. “Es como si su biografía de las últimas
semanas corriera paralela a la historia de estos últimos años de la
literatura: una historia que conoció los grandes años de la existencia de
Dios, y después su asesinato y muerte. Es como si, después de la atalaya
del divino Joyce, hubiera la literatura descubierto, con Beckett, que el
único camino que quedaba era una senda criminal, es decir, la muerte de lo
sagrado y quedarse a vivir a ras de suelo o mecedora”.

Dublinesca nos habla de la fugacidad y del empeño por pisar una huella (o
una esencia) para alcanzar lo que se supone es el siguiente objetivo.
Novela sobre la loca carrera de las sociedades que se creen astutas (cuando
en realidad se ignoran estúpidas). Entre otro de los rezos que el grupo
amigo de Riba lanza en el funeral, destaco el de Ricardo cuando dice: “Me
parece que no son necesarias más palabras. Funeralizado Gutenberg, hemos
entrado en otras épocas. Habrá que enterrarlas también. Ir quemando etapas,
ir haciendo más funerales. Hasta llegar al día del Juicio Final. Y entonces
celebrar un funeral por ese día también. Luego perderse en la inmensidad
del universo, oír el movimiento eterno de las estrellas. Y organizar unas
exequias por las estrellas. Y luego ya no sé”. Hay en ese rezo (“Y luego ya
no sé”) una sensación que recorre la novela: algo está muriendo. ¿Será la
humanidad o seré yo (Riba, o yo)?

Un poco antes de terminar de leer Dublinesca, estaba convencido de que
Enrique Vila-Matas había creado una magistral parodia sobre la estupidez
mundial. Disfruté mucho jugando a recordar quién había dicho cada una de
estas frases: “Un puente es un hombre cruzando un puente” (¿Cortázar?);
“Puede que el hombre quiera felicitarle por estar planeando una oración
fúnebre por la era Gutenberg, pero también que quiera, además, decirle que
no hay que tener una mirada de tan corto alcance y que por tanto habría
también que entonar ese canto funeral por la era digital —que algún día
también desaparecerá— y no tener miedo, además, de viajar en el tiempo y
entonar otro canto fúnebre por todo lo que vendrá después del Apocalipsis
de la Red, incluido el fin del mundo que seguirá al primer fin del mundo.
Después de todo, la vida es un ameno y grave recorrido por los más diversos
funerales” (¿el narrador?); “No queda otra cosa que una gran masa
analfabeta creada deliberadamente por el Poder, una especie de muchedumbre
amorfa que nos ha hundido a todos en una mediocridad general. Hay un
inmenso malentendido. Y un trágico embrollo de historias góticas y editores
puercos, culpables de un monumental desaguisado” (¿Riba? ¿Kafka?
¿Vila-Matas?); “Nada importante se hizo sin entusiasmo” (¿Jacobo, el abuelo
de Riba?); “Llegará un tiempo en que todo el mundo se habrá convertido en
un hombre de negocios y un imbécil (para entonces, gracias a Dios, ya habré
muerto). Peor lo pasarán nuestros sobrinos. Las generaciones futuras serán
de una tremenda estupidez y grosería” (¿Julia Piera o Flaubert?). Luego,
una vez concluida la lectura, me quedó la impresión de que Dublinesca (como
dramático testimonio sobre el manicomio global) nos relata el vulgar
asesinato que la estupidez, ante la mirada pasiva de todos, está cometiendo
contra el pensamiento.

El arte siempre ha parodiado la estupidez. Sin embargo, ante la sistemática
estupidización que padece el planeta, es posible que en los próximos años
parodiar semejante crisis sea el tema necesario (por una cuestión de
sobrevivencia) de todos los artistas. Enrique Vila-Matas, con Dublinesca,
dibuja (cual arquitecto visionario) el cuadro del virus más potente que
amenaza la sociedad del siglo XXI.

** Edgar Borges
   edgarborges1407@yahoo.es
   Escritor y periodista venezolano (Caracas, 1966). Autor de la radioserie
   La fuga de don Quijote, transmitida por Radio Exterior de España
   (http://www.rtve.es/programas/radioexterior) en el marco del IV
   Centenario de Don Quijote de La Mancha (2005). Ha publicado los libros
   de relatos Sueños desencantados, Mis días debajo de tu falda y El vuelo
   de Caín y otros relatos, las novelas La monstrua, la mujer que jamás
   invitaron a bailar, ¿Quién mató a mi madre? (finalista del III Premio
   Nacional de Novela Ciudad Ducal de Loeches, 2008) y La contemplación
   (Premio Albert Camus 2010), y el monólogo Lavoe contra Lavoe, la
   tragedia del cantante. Sus relatos han sido publicados en diversas
   antologías.



=== Cartas de Gabriela Mistral ============================================
=== La banalidad de lo banal      Miguel de Loyola ========================

Tuve una vez la mala ocurrencia de conocer a un escritor a quien admiro por
sus obras. Lo trajo a Chile El Mercurio, y lo presentó en una conferencia
tipo entrevista a una platea abierta. Se trata de Héctor Aguilar Camín, el
novelista mexicano, casado con la también conocida escritora mexicana
Ángeles Mastretta. Había leído sus novelas Morir en el Golfo y La Guerra de
Galio, arrobado por las tesis allí tan bien expuestas.  A mi entender,
Aguilar Camín veía en el periodismo la herramienta indispensable para
mantener el orden y el aseo al interior de las cúpulas de poder y de las
castas gobernantes. Una tesis fascinante en pro de la eficacia del
periodismo investigativo como agente regulador social. Acudí a la
conferencia deseoso de conocer a un escritor de carne y hueso capaz de
sostener tales ideas en una obra literaria, en medio de la bobada y la
estupidez de la novela actual. Sin embargo, mi decepción no pudo ser más
grande al encontrarme frente a un escenario donde en lo principal se
resaltaba la fama alcanzada por el escritor, dejando en segundo plano el
contenido de sus obras, y, concretamente, las tesis planteadas al exterior
de la novela misma. Las preguntas apuntaban hacia la exaltación del ego del
escritor, quien, para mi total decepción, parecía sentirse muy a gusto y
satisfecho de referirse a ese tipo de cosas y no a las dichas tesis
planteadas en sus obras. Humano, demasiado humano... Otra vez esa frase de
Nietzsche cobraba sentido. Por supuesto, no me dejaron pasar ni una sola de
las preguntas que llevaba preparadas de antemano para el escritor, y
comprobé lo que alguna vez había oído decir relativo a lo inoficioso que
resulta conocer a los escritores de carne y hueso. Es mejor quedarse con la
imagen que despiertan en nosotros sus obras a conocerlos personalmente.

Recuerdo este episodio con motivo de la reciente divulgación de las cartas
íntimas de Gabriela Mistral que ponen al descubierto su vida privada,
publicadas no sabemos si para favorecer obra y vida de la poeta chilena más
importante del siglo, o más bien la fama del editor de la edición. Sabemos
que el conocimiento y lectura de dichas cartas privadas no serán un aporte
importante para los verdaderos estudiosos de su obra. No servirán de prueba
para certificar ni justificar lo sostenido o dicho en este o en aquel
poema. Cualquier alumno primario de literatura sabe que tales documentos no
inciden en absoluto en la calidad de la obra artística, y sólo responden al
morbo y voracidad mediática de los curiosos por conocer los entretelones de
la vida de los artistas. Y en el caso de Gabriela, la publicación de estas
cartas privadas constituye más bien otra estocada a su vida y a su obra,
como se ha venido haciendo desde un principio. Conocida es la
discriminación que padeció en vida por parte de sus pares, por causa de su
genio artístico. Sumada a su humilde condición social y al hecho de ser
mujer en tiempos en que recién comenzaban las mujeres en América a
conquistar su merecido espacio público.

La banalidad de lo banal en este caso está en que, aquellos que jamás se
interesaron por la poesía de Gabriela Mistral, hoy se interesan por conocer
los entretelones de su relación amorosa con su secretaria Doris Dana, como
si eso hubiese sido lo medular de su vida. Como si la sexualidad en verdad
ocupara el espacio vital de la vida humana, cuando en la mayoría de los
casos no supera un diez por ciento real de la existencia.

¿No responderán más bien este tipo de publicaciones a eso que Heidegger
denominaba avidez de novedades, como una de las características propias del
ser inauténtico? Las masas están cada día más ansiosas por devorar
“novedades”, y al no haberlas, es necesario arrancárselas a los muertos
para aplacar el hambre de la bestia.

¿No habría sido mejor publicar de una vez las Obras completas de Gabriela
Mistral, invertir el tiempo y el dinero del Estado en lo que verdaderamente
importa de ella? Por si alguien lo ignora, ocurre que todavía no se
publican sus obras completas.

** Miguel de Loyola
   deloyola@hotmail.com
   Escritor chileno (San Javier, región del Maule). Realizó estudios
   universitarios en la Pontificia Universidad Católica de Chile, donde se
   tituló de profesor de estado con mención en castellano en 1981, y obtuvo
   en 1994 el grado de magister en letras con mención en literatura. En esa
   misma casa de estudios obtuvo sus primeros premios literarios entre 1978
   y 1981. Participó en el Taller Literario de Roque Esteban Scarpa y
   Alfonso Calderón, y más adelante en el de José Donoso. En 1981 obtuvo un
   primer lugar compartido en el concurso literario de la revista La
   Bicicleta. Ha publicado el libro de cuentos Bienvenido sea el día
   (edición del autor) y la novela Despedida de soltero (Lom Ediciones). Es
   secretario de redacción de la revista literaria Proa y miembro del
   Círculo de Críticos de Arte de Chile. También es editor de Ensayo y
   Crítica Literaria de Letrasdechile.cl.



=== Perro del amor, de Oliver Welden, y la agonía como axioma vital =======
=== Daniel Rojas Pachas ===================================================

Perro del amor es un poemario de culto dentro de la literatura chilena. Su
lenguaje rudo y desencantado, agónicamente sexual y abierto al desamparo
más íntimo del ser, logra en su consecuente “parquedad de epitafio”, como
lo caracterizó en su momento Jorge Teillier, una profundidad extrema que
con el correr de los años se ha macerado logrando, en su comunión con el
dolor, altas cuotas de expresividad.

Welden con su perro nos conmina a la soledad más personal sin ignorar el
sufrimiento que implican las relaciones sociales. En “Cadáver con fruta”
(primera parte del poemario) explora los lindes de la cordura y el abandono
priorizando la idea de suicidio y vejez como una muerte lenta y eversiva.
En “De un tiempo a estas partes” (sección media del libro) ata nuestras
conciencias ante el desasosiego familiar, y finalmente en “La manzana del
gusano” (último cuaderno del texto) deposita toda su desesperación y furia
ante el fracaso de la comunión última con el otro.

Se prioriza de este modo una noción que, a lo largo de todo el libro,
gravita en torno al reconocimiento de la orfandad natural del hombre,
agotando todas las posibilidades de interacción desde las más solipsistas
hasta las que perciben en el clímax sexual una condición previa a la
languidez del espíritu que termina por asumir de modo abismal su
incomunicación intrínseca.

Hay que destacar que el autor en la construcción de esta atmósfera de
sincera asfixia y desgarro, gesta una voz peculiar y única para la poética
del norte de Chile. Espacio ineludible al referirnos a Welden, pues su obra
está íntimamente relacionada con el extremo desértico y fronterizo de esta
región del mundo.

Esto de ningún modo le resta universalidad al libro y a la voz del poeta,
todo lo contrario, su presencia marca un hito aún no superado en la
continuidad creativa de estas latitudes.

La génesis de Perro del amor es reveladora y digna de ser reseñada. El
título se remonta a los setenta en el marco de los años previos al apagón
cultural; fenómeno de fisura y supresión que traería la dictadura y que
afectó de modo directo al autor y su generación.

Social y culturalmente numerosos proyectos fueron abortados, esto marcaría
el sino y difusión de la obra y en paralelo el fin de Tebaida Poesía,
revista editada entre el 68 y 73 por Welden y Alicia Galaz Vivar, compañera
del escritor, fallecida en el 2003 y destacada escritora y académica de la
ex Universidad de Chile con sede en Arica.

Situados en aquel periodo de fertilidad previo al quiebre de lo que algunos
han señalado como la época de oro de la poesía del norte grande y en
específico de Arica, podemos captar la edición de importantes libros como
GRRRR, del grabador, editor independiente creador de Ediciones Mimbre y
poeta visual radicado en Antofagasta, Guillermo Deisler. Otra obra
imprescindible de aquella época es Jaula grande para el animal hembra, de
Alicia Galaz, y desde luego la que atendemos, Perro del amor, de 1970, y
que aparece precedida por la obtención del Premio Nacional Luis Tello y,
por ende, con un gran apoyo de la crítica que se prolongará positivamente
con los años pese a su desafortunado destino, su desaparición de los
anaqueles y bibliotecas. Pese a los avatares, Perro del amor se vuelve un
libro intertextualmente consultado por poetas. Así surge el carácter de
leyenda del autor, al punto de gozar de una resonancia universal que por
medio de la palabra libre y directa ha trascendido los pliegues de la
memoria y las fronteras del imaginario.

Muchas historias se centran en torno a la obra, peregrinaciones erráticas
coma la de Javier Campos y sus compañeros que cruzaron el desierto de
Atacama en una odisea en pro de contactarse con el escritor; no hay que
ignorar tampoco las señas y referencias de laureadas voces de la literatura
latinoamericana contemporánea como Jorge Teillier, Roberto Bolaño y Omar
Lara que reconocen en Welden un referente ineludible.

Desde impensados rincones del mundo como Panamá, Argentina, España y
Norteamérica recibimos noticias del autor. Carlos Marchant, Arturo
Volantines y Rolando Gabrielli son algunos de los poetas que remarcan la
importancia del autor, siendo Estados Unidos uno de los puntos clave para
la difusión de la voz de Welden y Perro del amor en las últimas décadas.
Dave Oliphant, el mismo que tradujese a Lihn al inglés, nos entrega una
cuidada y preciosa reedición bilingüe del libro la cual mantiene parte de
la estética visual del texto primigenio al conservar las ilustraciones de
Deisler. Esta versión se conoce con el nombre de Love Hound.

También es necesario mencionar en torno al estado del arte de Welden, que
durante el incipiente discurrir de este nuevo siglo, la leyenda inubicable
y sumida en un silencio de casi cuarenta años, reapareció durante el 2006 a
través de Lar Ediciones con el texto Fábulas ocultas. Libro que inicia con
una traducción libre hecha por Welden en torno a las ideas de Rainer Maria
Rilke y que desde sus primeras páginas nos provee de un faro que nos
ilustra al momento de reconstruir esos momentos escamoteados y pasos a
ciegas que, ante su voz, muchos lectores dimos.

Sin embargo, volviendo a Perro del amor, podemos señalar que aquel libro de
alma adolescente, sonido y furia plural, goza de un talante de delirio.
Fruta codiciada por poetas jóvenes en busca de iluminación y que hasta hoy
preguntan e indagan royendo las páginas de la historia como quien casca un
hueso que permita esnifar la huella del legado del poeta. Ejemplar es el
caso de los pasillos y cátedras de literatura de lo que hoy es la
Universidad de Tarapacá en Arica, en esos edificios un rastro se sobrepone
a la fisura y olvido que generó el violento tránsito que tomó de golpe a
nuestro país.

El mordisco que la palabra de Welden hizo a nuestra realidad se impone y
discurre como una imagen mítica que resuena en versos potentes como el que
transcribo a continuación y que sirve como introducción para desarrollar un
análisis al poemario de modo integral.

      Las moscas ocultan el corazón
      porque el corazón es una magnífica bosta

            (“Axioma vital”)

Perro del amor, dividido en tres cuerpos, “Cadáver con fruta”, “De un
tiempo a estas partes” y “La manzana del gusano”, cada una con una temática
propia, mantiene sin embargo campos semánticos en común que se repiten y
fomentan una asociación como estructuras independientes que definen de
distintas maneras la agonía vital, biológica y existencial del hombre.

El punto que une los tres cuerpos es una concepción de mundo entendida como
sufrimiento, agon/lucha. Allí el ser navega en la búsqueda y síntesis de sí
mismo. El dolor parece ser en la obra de Welden lo único real y auténtico
que queda para nuestra especie.

“Cadáver con fruta”, primera parte del libro compuesta por los poemas
“Credenciales”, “Advertencia”, “Axioma vital”, “Sobremesa”, “Vaivenes”, “La
fiesta” y “Superhombre”, coquetea con la muerte y soledad presentándonos
retratos de vidas situadas en un profundo abandono. Estas intrahistorias
colapsan colgadas, pendientes como cuadros que delatan el suicidio y
desahucio en amas de casa, ancianos y oficinistas. Gente común que libra su
desencanto ante la existencia con las únicas armas que su devenir le ha
permitido, lo cual no implica que estos cadáveres o enfermos terminales
ostenten un mensaje trivial. Su decir perentorio y profundo vislumbra
épicas miserias que han sido llevadas con un estoicismo mudo y que ante el
agotamiento y el hartazgo del calendario y la superficial cotidianidad, tan
dañina, tan punzante, persiguen resolver en la horca.

      Fulano de Tal, de infeliz memoria,
      acogido al desencanto y criado en la impostura,
      (...)
      Mientras se sube a la silla
      y al cuello ajusta la soga.

Similar a la dupla de Beckett que espera a Godot, todo se vuelve en la vida
de estas voces una dilatada pelea contra la nada, un tira y afloja contra
algo que se desconoce y anhela y que ante la inminencia de su absurdo e
inutilidad, sobreviene la amenaza de poner fin a la espera con la aparente
sencillez y carácter categórico de la autoeliminación. La diferencia con la
obra del irlandés está en que aquí la rama no se quiebra como un recurso de
último segundo, por tanto, la llamada de auxilio no llega jamás
acrecentando con desnudez aquel grito dirigido al vacio que Welden irá
aumentando en decibeles en sus poemas.

      Credenciales remata.
      (...)
      En alguna parte de la casa
      el teléfono que llama, brevemente,
      demasiado tarde.

            (“Credenciales”)

Otro texto de “Cadáver con fruta”, advertencia, denota el cruel desamparo
al mostrarnos cómo un hombre dialoga en vida con estériles objetos, seres
acompañados en su inercia por sonidos pétreos y notas cargadas de
nostalgia. La vida que antaño detentó, un recuerdo y que hoy sólo es una
emulación pobre de lo que puede significar para el ser humano la calidez y
compañía y su trato con la alteridad. Anticlimáticamente el texto concluye
en una mayor ausencia

      Al cajón le ajustaron las manillas por dentro
      para que esa mañana
      se condujera solo al cementerio.

            (“Advertencia”)

El poema “Sobremesa” repite la idea del ser colgado, amarrado entre días
oscuros de una rutina preñada de muebles viejos y ruinosos como restos de
una guerra; a la manera de Millán y con una economía del lenguaje, Welden
edifica un apocalipsis doméstico desde la perspectiva de la mujer sepultada
por utensilios y trastes que pusieron precio y determinación a su vida.

“La fiesta y el superhombre”, en cambio, llevan el desamparo doméstico a
los límites de la vejez, se expone el abandono de las fuerzas y la
languidez del cuerpo a través de lo escatológico que juega un rol
preponderante: diarreas, incontinencia, falta de control en las
extremidades y el deterioro de la memoria, señales que rebanan y emasculan
en estos casos al macho.

      De este lado siempre estamos vivos,
      con diarreas ocasionales, suaves úlceras abiertas,
      la arteriosclerosis hasta en los testículos.

            (“El superhombre”)

Un símbolo poderoso que vale la pena destacar es el mar como fondo abisal,
como imagen del eterno retorno, las olas y en general el vaivén de los
líquidos grafican un proceso tedioso, el regreso a uno mismo al punto de
llevar al hablante hasta el contacto con su liquido amniótico y su
desplazada biología. Una y otra vez como un ahogo necesario vemos en los
versos de esta parte del libro imágenes como:

      Mi vómito se arrastra remando cama abajo

            (“La fiesta”)

      Pero estimo necesario esperar todavía
      el amaino de la resaca
      para amarrar mi cuerpo
      a la roca semisumergida,
      cerrar los ojos y abrir la boca
      y esperar, nuevamente,
      a que suba del todo la marea.

            (“Vaivenes”)

Por último, “Cadáver con fruta” pondera la noción de ocultamiento como
parte del axioma vital que determina la generalidad del libro, un corazón
podrido que los hombres ostentamos. Motor depredado por moscas que ocultan
su real materialidad.

A fin de cuentas, estamos ante pura biología, una bosta o pedazo de
estiércol que nos mueve y duerme en nuestro interior, y el hombre como
proyección de aquel músculo recubre su posibilidad de ser, con una coraza
dura e impenetrable, un cáncer solitario hecho de trabajos, objetos y
horarios que nos reifican.

La segunda sección del libro, titulada “De un tiempo a estas partes”,
compuesta por cinco poemas, “Fotografía”, “Statu quo”, “Reincidencia”, “Las
presas son” y “La muerte en boca de alguien”, enfrenta la agonía desde otra
perspectiva. Se trata del dolor y orfandad de aquel que en compañía se
siente en un mayor abandono. De la frustración que este sentimiento provoca
emerge la violencia al interior de la familia, en algunos casos ella
resulta explosiva y en otros pasiva. Hay dos textos que nos sirven para
graficar claramente la crisis en el seno de la civilización y sus gregarias
instituciones.

En “Fotografía”, Welden juega con la iconicidad de la rabia implosiva
albergada en el fuero del hablante, una especie de sino de odio y represión
que se carga producto de un pasado de abuso y maltrato generado en el
infante por parte de quienes mayor seguridad y cariño le debieron
garantizar.

      Lo que nunca nadie fue en mi familia
      y todo lo que rechazaron (...)
      lo tengo aquí en mí protegido
      con la fuerza esa que tuvo mi padre
      la noche que golpeó a mi madre
      embarazada de mi hermana menor

            (“Fotografía”)

El otro texto, “La muerte en boca de alguien”, directamente nos habla de un
retrato, un retablo de la familia y el juego de las apariencias. Todo lo
que uno espera y no es, pulido ante el filtro que realiza el ojo ajeno, en
este caso el del camarógrafo y el de aquellos futuros destinatarios de la
imagen. Apreciamos un minuto congelado de pretensiones que el autor
satiriza, describiendo con sorna las antípodas de cada miembro, niños en
calma, padres unidos, para concluir con una sentencia que recuerda el
popular adagio: “No hay muerto malo”.

      Tuviéramos que reunirnos de nuevo de esa manera
      Alguna tarde en estos años, nos encontraríamos
      Con más de un cadáver peinándose para la pose

            (“La muerte en boca de alguien”)

“Reincidencia” en cambio se adentra en otro sentimiento familiar de soledad
y abandono el cual podemos entroncar con el eterno retorno que Welden ya
dibujó en los primeros poemas del libro. En esta parte, a diferencia de
“Cadáver con fruta”, la redundancia y reiteración ineludible se da en torno
a las castas, como diría Márquez, como la condena de una estirpe llamada a
la extinción y al olvido.

      Y regreso para conocer a mi abuela:
      mi abuela tuvo a mi madre, mi madre me tuvo a mí.
      yo comencé a esperar sentado a que me llamasen, luego
      me puse de pie, ahora
      voy hacia allá pero no encuentro a nadie.

            (“Reincidencia”)

El autor además no elude el uso de la ironía en sus trabajos, el poema “Las
presas son” muestra un patético caso, la depredación del hombre sobre otras
especies que por medio de un cotidiano mural, la cena y preparación de un
pollo, nos evidencia la crueldad y separación del cuidado materno, la
orfandad como una humorada familiar; síntoma de insensibilización.

      Se rompe el huevo y sale el pollo dando píos
      de infinita imbecilidad, tambaleándose por el nido,
      (...)
      Mamá, ¿dónde estás?
      Alguien contó la historia al almuerzo.
      Se rieron todos, se rieron mucho
      Me reí yo, con la cazuela en la boca y pregunté:
      La mamá, ¿dónde está?

Por último el inconsciente y la represión infantil que presentara
“Fotografía” encuentra su entronización en el poema “Statu quo”, en el cual
se promueve la idea de no repetir los errores del pasado, enfrentar el
símbolo y lo sagrado de ciertos ídolos e instituciones, en este caso las
imágenes paternas de las cuales se rehúye con tal de no regresar a su
pasiva genética.

      Vuelve a mí la terrible angustia
      de la infancia, esa timidez
      conocida, y es preciso que no me mueva
      para no caer,
      como mi padre y mi madre,
      como tanto ídolo roto de esos años.

            (“Statu quo”)

Finalmente, el último cuaderno de Perro del amor, “La manzana del gusano”,
compuesto por poemas como “Bitácora”, “Autobiografía”, “Sacrificio”,
“Aquelarre”, “Justina velocísima”, “La forma más rugosa del amor”, “Los 28
días del árbol”, “El dorso de la mano”, “Las intenciones”, “El apóstata” y
“Me hubiera gustado quedarme aquí”, trabaja la noción agónica central pero
atendiendo a las relaciones interpersonales. El dolor en estos casos
sobreviene no tan sólo producto de la ruptura sino debido al encuentro y lo
que implica, la imposibilidad de sintetizarse y hacerse uno con el otro. El
autor aquí expande la idea inicial, pues si en “Cadáver con fruta” vemos la
degradación del núcleo humano, su corazón y los móviles que finalmente lo
encierran y consumen como una suma de insectos carniceros, en la manzana
del gusano comprendemos los remanentes de esa fruta, de ese núcleo también
intervenido por seres carroñeros, gusanos que se alimentan del amor y sus
aspiraciones. Por ende, las relaciones que nos expone Welden nacen con un
germen de caducidad, son una forma de proyectar el desasosiego y la
compañía en tal medida no soluciona el desarraigo, el ser sigue invadido y
domesticado producto de su soledad y al final parearse sólo consigue
acrecentar el desazón, suma dos y sucesivas soledades en cada intento de
vinculación con el otro.

De cualquier modo, esto lejos de ser una visión pesimista y moral, nos
demuestra que la ética de Welden es con la palabra, con su propuesta
estética y la manera que tiene de detallar los senderos artificiales que
han encerrado al hombre en un camino extenso y sin regreso que desemboca
por muchos atajos y desvíos que se tomen, en la confrontación misma del
abandono al que hemos sido arrojados y el cual alimentamos con nuestra
agonía diaria.

En “Bitácora” dice:

      Amo la coronta de la manzana comida por ti,
      dejada en el cenicero, entre mis colillas,
      (...) como para que yo simplemente los mire
      y recuerde que donde ahora estás no es lejos,
      pero que nunca conoceré el camino.

Y en “Autobiografía” remata:

      Noches de insomnio y las más
      de locura gravitando
      en torno a tu presencia
      siempre viajera pero
      no eres culpable ni
      yo lo soy
      así es que sigamos en lo mismo:
      huyendo
      y persiguiéndonos con palabras.

Welden muestra en este poema cómo las rutas del hombre siempre rozan desde
lo biológico las trampas de lo inmaterial. La abstracción como una cárcel,
como un escudo que oculta la esencia real que es tan sólo somática y no
desesperadamente metafísica. Por ende usamos aquellos instrumentos de
nuestra lógica para la negación y la palabra aparece como una superstición,
como un paliativo para el dolor y un amuleto, recordatorio de aquella
agonía, una carta del pasado que será leída en otro contexto tal como
aparece en los poemas iniciales “Advertencia” o “Credenciales”, lo cual
refleja el eterno círculo de perpetrarnos, trascender en nuestras
creaciones y conceptos para luego ser guillotinados por la insustancialidad
del mecanismo y su incapacidad para explicar, para resumir una vida y sus
necesidades.

      Una canción de boda compuesta de aire inmóvil
      de tierra seca, para darte una nueva dimensión
      de amor, deposito en un embudo de papel
      por la cerradura de la puerta de tu casa, mientras
      me vuelvo viejo regresando a mi polvo y a mi noche.

            (“Me hubiera gustado quedarme aquí”)

Estas voces además nos presentan formas peculiares de aproximarse a la
inmensidad que representa la mente y cuerpo femenino, su calor e
incertidumbre. Hay, junto a las formas tradicionales que podemos vincular
al lirismo más tradicional y a los ámbitos oníricos de la poesía
vanguardista, un elemento propio y característico de la poesía de Welden
que llama la atención y que podemos reconocer en la escatología, desgarro y
ámbito hedonista que se comunica con los flujos y la carne primariamente.
Por ejemplo en “Aquelarre” nos dice:

      Tu llamamiento es lupino: acudo a la carnada
      tendida de tus senos y arrojo mi hocico
      como gubia dislocada en tu blandura feroz.

            (“Aquelarre”)

En “Sacrificio” añade:

      Ahora que los dioses
      han desechado la sangre mía
      por la leche de tus senos.

            (“Sacrificio”)

Y finalmente el onanismo y la autocomplacencia, Welden la vincula a una
forma suprema de estimación y nostalgia desafiando las expectativas del
lector y las miradas canónicas y limitadas del amor. Esa admiración que se
puede tener ante el objeto del deseo.

En “La forma más rugosa del amor” dice:

      Resto soy de una terrible masturbación
      (...) y quise entonces vaciarme enteramente
      (...) prolongué mi acto más y más
      lo más que pude y comencé a recordar
      tantas cosas de otro tiempo:
      que no voy a enumerar aquí ni en ninguna otra parte...

Welden en definitiva consigue plasmar, en este libro de veintitrés poemas,
un compendio de la existencia como lucha, la vida como dolor, y explora en
tres dimensiones, diversas pero conectadas, el sufrimiento personal, y
desde allí la relación que cada hombre y mujer tiene con los otros, la
familia y su pareja, desarrollando las implicancias y efectos con una
visceralidad perentoria libre de retóricas no sólo en la elección de los
cuadros sino en el manejo del lenguaje, lo cual da un carácter propositivo
a la obra y a la relación del texto con su lector, pues más que
aleccionarlo o intervenir en su forma de pensar la realidad con la soberbia
de grandilocuentes versos, busca la exuberancia en la parquedad dejando las
cicatrices de una mordida directa a la sensibilidad.

** Daniel Rojas Pachas
   carrollera@gmail.com
   Escritor y docente peruano (Lima, 1983). Reside en Arica (Chile), donde
   trabaja como profesor de literatura. Está a cargo del área de cultura
   del diario El Morrocotudo (http://www.elmorrocotudo.cl) y dirige el
   Colectivo y Taller Literario Clepsidra (http://clepsidra.ohlog.com).
   Además es miembro y fundador del Grupo Literario MAL y edita la revista
   literaria virtual Cinosargo (http://www.cinosargo.cl.kz). Ha publicado
   los poemarios Música histórica (2006) y Delusión (2007) y ha sido
   beneficiado con el Fondo Nacional de Fomento al Libro 2008 por su
   trabajo de investigación sobre cinco autores latinoamericanos claves,
   que aborda la obra de Reinaldo Arenas, Guillermo Cabrera Infante y
   Roberto Bolaño, entre otros. Actualmente trabaja como gestor cultural y
   profesor de su área, tanto en colegios como en la Universidad de
   Tarapacá (http://www.uta.cl). Realiza talleres de literatura para
   escritores y organizó el primer recital de poesía joven en Arica (2008).
   Mantiene un blog en http://danielrojaspachas.blogspot.com.



=== El Caribea y los fantasmas de Puerto Quequén      Carlos Bonserio =====

Leyenda conocida por los lugareños. Empezó el día de los santos inocentes,
el 28 de diciembre de 1978, cuando asomó por la boca del río Quequén un
enorme barco pesquero. Algo inusual pues un presunto navegante había
solicitado su ingreso al puerto sin práctico, quien normalmente conduce la
entrada de los barcos a los distintos muelles. Los hombres de la Prefectura
al ver su desplazamiento sin nadie a bordo al mando del timón pensaron en
una nave fantasma.

El nombre de la nave figuraba en las dos bandas y una de las chimeneas. Y,
para sorpresa de los prefectos, cuando atracó el barco se les presentó el
sueco León Noren, quien dijo ser el capitán, aunque jamás presentó
documentos probatorios. No se pudo establecer el origen y destino de la
nave.

Se pudo saber que dicha nave contaba con cinco tripulantes. Según
entendidos difícilmente un barco de semejante porte se pudiera manejar con
menos de quince hombres. También se averiguó que el “Caribea” había estado
amarrado en Recife, donde su tripulación se largó a tierra y desapareció.

Noren contrató cuatro tripulantes en Recife y en Montevideo realizó
gestiones ante la Embajada de Gran Bretaña para adoptar la bandera de
Caimán, protectorado inglés. No pudo culminar con éxito la tarea y el
puerto de Montevideo le exigió pagar la estadía. Al no poder cumplimentar
se largó al mar.

Demasiadas intrigas envolvieron a esta nave: se mencionaban problemas y
escaramuzas con drogas, armas y corsarios, abordajes, saqueos y hasta
crímenes cometidos en alta mar.

La redacción del diario local resaltó la imposibilidad de encontrar un
responsable del barco, ya que no tenía país, ni bandera, ni dueños, ni
tripulantes. Sus escasos tripulantes reclamaron salarios caídos ante las
autoridades del puerto, y al no encontrar eco, y obligados por la necesidad
de sobrevivir, se fueron alejando en busca de mejores aires...

Así pasó a convertirse en la leyenda del buque fantasma. Se hablaba de
piratas modernos, de misteriosas incursiones nocturnas en la cubierta; más
de un prefecto creyó ver fantasmas durante su guardia.

La gente que visitaba la reserva de lobos marinos escudriñaba la imponente
silueta que permanecía amarrada, a la espera del desguace.

En mayo de 1980, la danza que trajeron las turbulentas aguas del río
Quequén lo arrancó de su amarre y salió perfectamente del puerto rumbo al
mar, pasando entre las escolleras, como si un experto piloto lo estuviese
timoneando, aunque realmente no había un solo tripulante. Muchos creyeron
verlo tomar rumbo a alta mar, retornando a sus andanzas, comandado por
infatigables y fantasmagóricos marinos.

Ahí la nave desistió volver al mar y giró hacia la playa. Suavemente
encalló frente a lo que era la Posada de la Bahía de los Vientos.

Ahí descansaba el barco “fantasma”. Al caminar por la playa hoy día se ven
restos del enterrado en la arena... Hubo testimonios de varias personas,
entre ellos miembros de Prefectura, que cuando el “Caribea” soltó amarras
aquella fría noche de mayo, habían visto dos sospechosas sombras de forma
humana. Una en tierra soltó las amarras saltando rápidamente al barco y
junto con otra sombra más se perdieron en el puente de mando. Otros
espectadores que estaban en la Bahía de los Vientos dicen haber visto esas
sombras en el puente de mando y luego lanzarse al mar y desaparecer...

Aún se sigue hablando en Quequén del “Caribea” y los fantasmas...

** Carlos Bonserio
   bastianbonserio@hotmail.com
   Escritor argentino. Es librero de profesión. Autor de las novelas Médano
   blanco y Camino a Las Vegas, y del libro Hijos de la gloria, en homenaje
   a Malvinas. Es presidente del Centro Cultural Kemkem, en el cual
   organizó los certámenes de poesía Pleamar Romántico y de Artes
   Plásticas, entre otros. Actualmente investiga la historia de la ciudad
   de Quequén y desarrolla con los dibujantes Higa un cómic con el
   personaje de Che Tangazo.



=== Cosmopolillas      Alfonso Ramírez Arellano ===========================

Caballero Bonald describe la Sevilla de la época de Cervantes como una urbe
a la vez preclara y turbulenta, recóndita y extravertida, devota y
disoluta, magnánima y codiciosa, lugareña y cosmopolita, calificativos que
podríamos seguir aplicando hoy a esta ciudad de contrastes, de
contradicciones dramáticas. Tanto es así que el dramatismo barroco se ha
convertido en una de sus señas de identidad. Aunque conviene recordar que
el dramatismo es un fenómeno subjetivo, pues para que un hecho sea
dramático es necesario percibir elementos en conflicto y reaccionar
emocionalmente ante ellos. El elemento dramático no está tanto en la ciudad
como en el ojo de quien la contempla. Sevilla es y ha sido una ciudad de
dualidades, de contrastes, pero la forma de percibirlos y, sobre todo, de
reaccionar emocionalmente ante ellos, varía mucho de unos sevillanos a
otros, de unos visitantes a otros. Mientras que una legión de poetas canta
a Sevilla como a una mujer, Lorca afirma el carácter varonil de la ciudad.
Es —nos dice— el hombre y todo su complejo sensual y sentimental. Es la
intriga política y el arco del triunfo. Don Pedro y Don Juan. Está llena de
elemento humano, y su voz arranca lágrimas, porque todos la entienden (en
oposición a Granada).

Un elemento clave de la percepción es la proyección. La proyección es un
mecanismo psicológico mediante el cual atribuimos al objeto de nuestra
atención características o intenciones que no son suyas sino nuestras.
Mientras más nos proyectamos más nos alejamos del objeto, más subjetiva es
nuestra visión. Quien más se proyecta es quien peor se conoce, con una sola
excepción: el artista. El artista desarrolla su obra a través de su
proyección, de la profundización subjetiva de la realidad. La diferencia
reside en que se trata de un esfuerzo consciente. Sevilla es una ciudad
aclamada y denostada por personas necias —en el sentido de que se conocen
muy poco a ellos mismos— y celebrada o sufrida por unos pocos buenos
artistas. Algunos tan buenos que su obra ha llegado a formar parte
inmaterial de la ciudad. Hay en Sevilla un jirón de niebla que el sol más
claro no acierta a disipar. Se va de un lado a otro, pero nunca se quita;
algo así como esas estrellas que ven ante sí los ojos confusos. Es Bécquer.
¿Es Bécquer? ¡Es Bécquer! (Juan Ramón Jiménez).

Otro elemento innegable es su belleza. Ah, pero la belleza confunde a los
hombres. La belleza aparece como una promesa de felicidad. Pero en este
terreno no se puede prometer nada. Para la belleza y la felicidad no hay
más futuro que este presente. Las aceptas como son o las pierdes. Cualquier
intento de retenerlas se convierte en un secuestro mortal. Hay quien lo
entiende y hay quien no, esto divide a los hombres, y naturalmente a los
sevillanos.

El problema, nuestro problema, no el de la ciudad, es el impacto que
produce su belleza. Qué hacemos con una ciudad tan bella. ¿Venerarla?
¿Devaluarla o negarla? ¿Apropiarnos de ella como si de un objeto se
tratase? ¿Idealizarla y conquistarla? ¿Aplazarla para después del trabajo y
la vida real? O la peor de las opciones: permanecer inmaduros bajo su manto
y, tatuándonos su nombre en el pecho, condenarnos al fracaso amoroso con
otras ciudades.

Esta última actitud es la más engañosa porque se reviste de un sevillanismo
militante y excluyente. Los que la encarnan forman una gran familia de
“auténticos sevillanos” que, como los gitanos de la literatura o los negros
de las películas, son todos primos o brothers. Con ellos sólo se puede
estar dentro o fuera de la familia/territorio, no hay término medio, se
entiende en seguida con una simple mirada y si no te enteras es que estás
fuera. Su conversación está plagada de sobreentendidos como trampas que al
pisarlas provocan sonrisas de complicidad entre los más listos. Claro que
más que sentido del humor lo que tienen esos sevillanos es mucha guasa.

Me vienen a la mente algunas de esas grandes familias sevillanas, con sus
largos veraneos endogámicos en Chipiona o Matalascañas: “las playas de
Sevilla, chiquilla. Que la niña se ha echado un novio, pues nada, que se
venga también”; con su virgen de Regla o su virgen del Rocío: “¡viva la
Blanca Paloma! ¡Por Dios! ¡¿Hay algo más bonito?!”; con sus escudos
futbolísticos: “¡viva el Betis manque pierda. Se-vi-lla, pan, pan, pan!”,
que lucen el blasón de “somos lo mejor”. Y, claro, si somos lo mejor, ¿para
qué cambiar?, ¿para qué conocer cosas nuevas? “Pero, oye, que si hay que
viajar se viaja. A ver, ¿a dónde hay que ir? Podemos ir a Roma a ver al
Papa con la Hermandad de nuestro barrio, a la boda de la niña de los primos
que emigraron a Alemania o acompañar al equipo de nuestros amores por las
ciudades de la Champion League”. O sea, viajar para seguir viéndonos a
nosotros mismos, movernos para no ir a ninguna parte. Y así darle la vuelta
al mundo contando chistes y cantando sevillanas de la noche a la mañana.
Esa incapacidad de amar a otras ciudades es la que nos lleva, cuando
viajamos, a convertirnos en cosmopolillas sevillanos.

Los sevillanos tenemos motivos sobrados para considerarnos ciudadanos del
mundo. De “plaza universal” calificaba Lope de Vega a nuestra ciudad.
Fuimos la capital del mundo conocido, la Nueva York del siglo XVI. En el
mejor de los sentidos, al sevillano fino no le sorprende demasiado lo
extranjero porque no lo considera ajeno. Y como todo auténtico conocimiento
lleva implícito cierto reconocimiento sabe degustarlo y disfrutarlo.

No todo es folclorismo y dramatismo. Hay otros modos de ser sevillano, uno
de ellos es el que tan sabiamente ha sabido recoger el profesor Rogelio
Reyes trazando una delicada línea que une a Bécquer con Cernuda: finos,
introspectivos, delicados, cultos. Y podría añadirse: amables, acogedores,
tolerantes (como sólo lo son los que saben perdonarse a sí mismos), con un
sentido del humor que no requiere de la procacidad ni el sarcasmo. Un tipo
de sevillano que se interesa, como afirma García Montero, por la utilidad
no industrial de la belleza, la sensualidad, la lentitud y el amor por la
calle y que no renuncia a sus raíces romanas. La Roma andaluza que veía
Lorca en la cabeza del sevillano Sánchez Mejías y, éste ya sí,
auténticamente cosmopolita. Un modo de ser sevillano quizá un poco
exclusivo, no digo que no, pero nunca excluyente.

** Alfonso Ramírez de Arellano
   aramirez@diphuelva.org
   Psicólogo español, especialista en psicología clínica y psicoterapia de
   familia. Ha trabajado como actor y director de teatro. Actualmente
   desempeña sus funciones en el ámbito de las drogodependencias, en el que
   ha recibido el premio Reina Sofía 1989 y Mención de Honor 2008. Además
   recibió el premio al mejor artículo de 1996 de la revista europea Ítaca
   por su trabajo “Drogodrama y dramadependencia” y fue finalista del
   premio periodístico Enrique Ferrán. Compagina la publicación de relatos
   en revistas literarias con artículos de divulgación científica en prensa
   diaria. Es autor de los libros Actuar localmente en (drogo)dependencias
   (GID), Problemas emergentes en jóvenes y adolescentes (CSZ) y Manual de
   supervivencia del empleado público o cómo defenderse del político de
   turno (Almuzara), así como de diversos capítulos y colaboraciones en
   libros y manuales. Colabora habitualmente con los medios del Grupo Joly
   (Diario de Sevilla, http://www.diariodesevilla.es). También ha publicado
   relatos y artículos en las revistas El Ciervo (http://www.elciervo.es),
   Cuadernos para el Diálogo y El Siglo que Viene.



=== Manuel González Prada y el anarquismo anacrónico peruano ==============
=== Raúl Allain ===========================================================

                                                 Si es corto, es efectista.

Si bien el carácter irreverente del ilustre Manuel González Prada es bien
enmarcado dentro del anarquismo, la condición de esta aspiración en la
actualidad se metamorfosea de manera tal que llega a convertirse en uno de
los ridículos más estólidos. Con pintas (no confundirse con el buen arte
del grafiti, como el que promueve Roberto Seminario, “SEF”) que deforman
las letras y le roban efectividad comunicativa a la visuografía, los
anarco-anacrónicos, constituidos en su mayoría por jóvenes con peinados
estrambóticos y ejecutantes de una música que no pasa de ser ruido,
contaminante sonoro, se desenvuelven exclusivamente en noches lucífugas y
en bandas, para protegerse, para perder la identificación de a uno,
indudablemente por temor. Ellos muestran una rebeldía que denominaría
incipiente, pues parangonada con el carácter renovador de González Prada,
sólo logran —en casi todos los casos— excitar a una turba que vocifera
incoherencias; y también son poco efectistas, pues no plasman, en la
práctica, ideas reconstructoras como en el Discurso en el politeama, sino
letras que hablan de náuseas y las respectivas deposiciones.

Muchachos generacionales a mi persona se sumergen en argumentaciones sobre
el anarquismo para justificar actitudes que van desde una falta garrafal de
ortografía, hasta falsos grafitos (los ininteligibles y procaces) en
cualquier fachada pública. Y si nos remitimos al anarquismo de González
Prada, mis imberbes compañeros serían los “viejos” que bien sepultados
deberían estar —y sin derecho a epitafio, por el peligro a que también sea
una pinta—, pues no traen nada nuevo con esa comunicación errónea, que
degrada y/u omite las normas de convivencia en cualquier vecindario
mundial.

Es increíble el afán que tienen por estafar a los receptores de sus
“argumentos”, al afirmar que por el sólo hecho de que González Prada
escribió con “j”, el término “páginas”, tienen el derecho a excederse y
tomarse la libertad de escribir peor que un chimpancé en proceso de
amaestramiento. Así se desprestigia el sentido de la labor de nuestro
eminente compatriota, que vio en la escritura fonológica ventajas como la
de aprender con mayor facilidad otras lenguas.

Al hacer de su libertad un vejamen, éste converge indefectiblemente en un
libertinaje desenfrenado que los lleva hasta a mimetizarse en francachelas
voraces, de las que suelen devenir embarazos no deseados, incrementándose
así porcentajes de malnutrición, aborto y consumo de drogas. Es
verdaderamente una pena que justifiquen toda su acción, apelando a que todo
se constituye en una respuesta en contra de la mala praxis de gobierno, que
si bien merece una severa afrenta, es obvio que ésta debe poseer buenas y
justificadas argumentaciones. Es por todo esto que diversas instituciones
no toman en serio la voz de los jóvenes, y dicho sea de paso, hasta
aprovechan estas conductas desacertadas para justificar maltratos de
diversa índole, pues suelen hiperbolizar, aun más, los errores. Entiéndase
así, hermanos de mi generación, que la culpa es de nosotros mismos, por a
veces caer en esa maraña de putridez, en ese sumidero de error y falta de
razón.

Y si hablamos de aportes humanísticos en general, no hay émulo, no hay
símil ante la vasta obra de González Prada. Y remarco, como dejé entrever
líneas arriba, que la aplicación del anarquismo, en la actualidad, es
anacrónica. Es difícil de asimilarlo y comprenderlo a cabalidad. Tendríamos
que transportarnos a épocas atrás para ser certeros y conscientes ante los
conceptos del anarquismo, que gracias a las malas exégesis, es una de las
corrientes de pensamiento humano más estigmatizadas. ¿Hasta cuándo?

** Raúl Allain
   raulallave1189@hotmail.com
   Escritor peruano (Lima, 1989). Es estudiante de sociología. Dirige el
   blog-revista Suicidas (http://2suicidas.blogspot.com). Textos suyos han
   sido incluidos en las antologías Abofeteando a un cadáver y Antología
   Suicidas Sub-21, editada y compilada esta última por el autor. Además ha
   publicado textos en la Revista Literaria Remolinos
   (http://revistaremolinos.blogspot.com), en la revista portuguesa
   Incomunidade (http://incomunidade.blogspot.com), en la revista
   Almiar-Margencero (http://www.margencero.com), en el portal de
   humanidades Liceus (http://www.liceus.com) y en otros medios.



=== La letra y el garabato ================================================
=== Un señor que miraba raro y bello      Alejandro José López Cáceres ====

Sí, leer por encargo suele fatigar; por eso, quienes vivimos de hacerlo no
tenemos por costumbre echarnos una, sino muchas canas al aire. Eso fue lo
que me ocurrió con este libro. Andaba entre los anaqueles de una biblioteca
pública buscando un mamotreto que debía reseñar y, justo cuando lo hallé,
se me ocurrió mirar hacia el lado. Ahí estaba la pequeña golosina: La casa
inundada y otros cuentos, de Felisberto Hernández —una selección de siete
relatos propuesta por Cristina Peri Rossi, con dibujos de Glauco Capozzoli
y prólogo de Julio Cortázar. Entonces pensé: “Primero el gusto y después el
susto”, así que solté mi trabajo y agarré aquella edición de 1975.

Lo de Felisberto (Montevideo, 1902-1964) es al mismo tiempo raro y bello;
quiero decir, su manera de mirar el mundo. Quizá porque sus apreciaciones
sobre la vida están regidas por algo muy cercano al desvarío y, no
obstante, pleno de verdad. Al recorrer sus páginas, uno se percata de que
en estos cuentos aparecen perfectamente fundidos lo cotidiano y lo
insólito. Estamos ante una escritura que se regodea en la digresión y se
recrea en la ironía. En primer término, los relatos siempre se pausan para
acotar esas percepciones inusitadas —de gestos, vestuarios, acciones,
objetos—; en segundo, dichas glosas derrumban cualquier asomo de solemnidad
para instalarnos en el extrañamiento o en la risa. Nunca esperábamos que
las cosas pudieran ser como las cuenta él. Bien lo dijo Italo Calvino en su
momento: “Felisberto Hernández es un escritor que no se parece a nadie”.

Entre su ingenioso expediente de recursos, hay auténticas ocurrencias. Como
aquella de andar buscándole biografía a los objetos. En esa preciosa obra
maestra titulada “El balcón”, el narrador se sienta a un comedor que está
dispuesto y nos dice: “Estos seres de la vajilla tendrían que servir a toda
clase de manos. Cualquiera de ellas echaría los alimentos en las caras
lisas y brillosas de los platos; obligaría a las jarras a llenar y a volcar
sus caderas; y a los cubiertos, a hundirse en la carne, a deshacerla y a
llevar los pedazos a la boca. Por último, los seres de la vajilla eran
bañados, secados y conducidos a sus pequeñas habitaciones”. Ahora bien, en
la grata desfachatez lúdica de Felisberto, incluso la identidad es algo que
está siempre al borde de diluirse o de huir; de manera que, entre los
muchos seres extraños que pueblan su mundo, el propio cuerpo es uno más.
Así le sucede al protagonista de “Lucrecia”: “No sé por qué pensé que aquel
hombre era yo y que yo tenía que seguir en sus asuntos. Pero pronto me
sentí caminar”. O al de “El acomodador”: “Me juré no mirar nunca más
aquella cara mía y aquellos ojos de otro mundo. Eran de un color amarillo
verdoso que brillaba como el triunfo de una enfermedad desconocida”.

La mayoría de los cuentos que integran este volumen presenta una estructura
similar. Quien cuenta la historia —por lo general un pianista itinerante,
como lo fuera Felisberto durante buena parte de su vida— es invitado a una
mansión, o casa, o convento. Allí este personaje es atendido con mucha
hospitalidad mientras nos va relatando las cosas inauditas con que se topa
y los dramas de sus anómalos anfitriones. Esto lo vemos en “La casa
inundada”, “Nadie encendía las lámparas”, “El balcón”, “Lucrecia” y “Menos
Julia”. En los otros dos cuentos que completan el ejemplar, “El acomodador”
y “El cocodrilo”, se nos narran las inusitadas enfermedades que sufren sus
respectivos protagonistas. El primero ha desarrollado la destreza de ver en
la oscuridad a través de una rara luz que emana de sus ojos, y ahora no
puede evitar entregarse a la “lujuria de ver”. Al otro, un concertista de
piano devenido a golpes de fracaso en vendedor ambulante de medias
femeninas, le sucede algo inexplicable: jugando con un niño, finge llorar
—pronto este gesto se le convertirá en una infalible estrategia de ventas—;
sin embargo, luego perderá todo control sobre el llanto y éste acabará
convirtiéndose en su inexorable destino.

Tan pronto como concluyo este exquisito libro, lo regreso a su estante. Me
propongo retomar mi trabajo; pero, cuando cojo el volumen que debo reseñar,
éste se me zafa de las manos y cae al suelo estrepitosamente. No puedo
evitar pensarlo. Se tiró porque está molesto conmigo, por haberlo llamado
“mamotreto” sin conocerlo siquiera. Y tiene razón. Lo recojo, lo acaricio
con mi pañuelo y le presento excusas. Animismos aparte, esto es lo justo:
el mundo se ve de otro modo después de leer a Felisberto.

      HERNÁNDEZ, Felisberto. “La casa inundada y otros cuentos”. Editorial
      Lumen. Barcelona, 1975. 147 páginas.

** Alejandro José López Cáceres
   alejolopz@hotmail.com
   Escritor y realizador audiovisual colombiano (Tuluá, 1969). Ha publicado
   los libros Tierra posible (crónicas, 1999), Entre la pluma y la
   pantalla: reflexiones sobre literatura, cine y periodismo (ensayos,
   2003), y Dalí violeta (cuentos, 2005). Reside en Cali, donde dirige la
   Escuela de Estudios Literarios
   (http://estudiosliterarios.univalle.edu.co) de la Universidad del Valle
   (http://www.univalle.edu.co).



=== La literatura ecuatoriana en televisión      Jorge Luis Cáceres =======

El proyecto televisivo La Belleza de Sentir, escrito, dirigido y producido
por Cristian Londoño Proaño, es posiblemente el espacio cultural más
destacado en los últimos años dentro de las producciones ecuatorianas. Este
espacio documenta el pensamiento, la sensibilidad y la obra de los autores
ecuatorianos más consagrados.

Esta serie de programas, que lleva hasta el momento tres temporadas al aire
y que se transmite por Ecuador TV, el canal estatal, ha creado un registro
único e histórico de las distintas generaciones de escritores que han
dejado huella en la literatura ecuatoriana.

El programa inició sus emisiones en el año 2008, gracias al apoyo brindado
por el Ministerio de Educación del Ecuador, el Consejo Nacional de
Cinematografía del Ecuador y la Casa de la Cultura Ecuatoriana.

Durante treinta minutos, los narradores y poetas cuentan abiertamente al
público su experiencia, inspiración, encanto y desencanto al momento de
escribir. Según el realizador del programa, uno de los fines a conseguir es
que los programas sirvan como documento pedagógico para incentivar la
lectura dentro de los planteles educativos.

Calificado como un hito dentro de las producciones nacionales, La Belleza
de Sentir se muestra como un programa estético, profundo y reflexivo. Un
programa que busca reivindicar la valiosa obra de la literatura
ecuatoriana.

Un hecho a destacar es que el programa, en su primera temporada, tuvo el
acierto de mostrar al poeta Jorge Enrique Adoum antes de su muerte. Quizás
esta aparición sea el último registro dejado por el poeta.



Escritores que han aparecido en el programa:

Primera temporada:

 • Jorge Enrique Adoum
 • Santiago Páez
 • Iván Oñate
 • Edna Iturralde
 • Raúl Pérez Torres
 • Raúl Arias
 • Jorge Velasco Mackenzie
 • Abdón Ubidia
 • Alicia Yánez Cossío



Segunda temporada:

 • Carlos Martínez
 • Carlos Carrión
 • Jacinto Cordero
 • Ana María Iza
 • Carlos Eduardo Jaramillo
 • Leonor Bravo
 • Lucrecia Maldonado
 • Bruno Sáenz
 • Catalina Sojos
 • Eliécer Cárdenas
 • Fernando Cazón



Tercera temporada

 • Xaxier Oquendo Troncoso
 • Sara Vanegas
 • Simón Zavala Guzmán
 • Oswaldo Encalada
 • Nelly Córdova Aguirre
 • Elsy Santillán Flor
 • María Fernanda Espinoza

Para acceder a mirar los programas en Ecuador TV:
http://www.ecuadortv.ec/ecutop.php?c=1447

** Jorge Luis Cáceres
   jlccaceres_quit@hotmail.com
   Escritor ecuatoriano (Quito, 1982). Fue escogido en abril de 2009 para
   el encuentro “Fiesta por el Libro: los nuevos escritores ecuatorianos”,
   organizado por el Ministerio de Cultura del Ecuador
   (http://www.ministeriodecultura.gov.ec), como uno de los veinte autores
   menores de 35 años con mayor proyección de su país. Es graduado en leyes
   por la Universidad Internacional del Ecuador
   (http://www.internacional.edu.ec). Ha participado en los talleres
   literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión
   (http://cce.org.ec) y de la Facultad Latinoamericana de Ciencias
   Sociales (Flacso-Ecuador, http://www.flacso.org.ec). Ha publicado los
   libros de cuentos Desde las sombras (Editorial El Conejo,
   http://www.editorialelconejo.com; Quito, 2007) y La flor del frío (El
   Conejo, Quito, 2009). Cuentos suyos aparecen en la antología Línea del
   Ecuador (Yerba Mala Cartonera, http://yerbamalacartonera.blogspot.com;
   Bolivia, 2009) y en publicaciones de revistas y suplementos culturales
   impresos y virtuales de Ecuador, Perú y Estados Unidos. Conduce el
   segmento cultural “El circulo imperfecto” dentro del programa de radio
   El Poder de Uno, que se retransmite a través de radio La Luna de Ecuador
   (http://www.radiolaluna.com). Mantiene una bitácora personal en
   http://jorgeluiscaceresa.blogspot.com.



=== Una despedida da lugar a un regreso      Loreto Sepúlveda B. ==========

Deben ser pocas las personas a las cuales las despedidas no les causan
ningún efecto, pues a diario nos estamos alejando de lugares, personas y
situaciones.

Generalmente las despedidas se asocian al distanciamiento de una
experiencia agradable vivida, a la separación temporal con personas que se
estiman o al alejamiento de lugares especiales en que se ha estado, en
definitiva, cualquier vivencia que tenga una connotación de inolvidable
marcará un antes y un después en nuestra vida.

En esta experiencia que resulta tan cotidiana y que forma parte del diario
vivir, tiene una participación especial el grado de sensibilidad con la
cual nuestros sentidos perciben el entorno de manera minuciosa y
detalladamente, similar a un lente de aumento en el que se agigantan los
ambientes, aromas, temperaturas, luminosidad, sonidos, sabores, entregando
con ello una visión más acabada, íntima y personal, la que a su término
provocará un sentimiento de nostalgia que marcará ese instante.

El tiempo en su vertiginoso y cíclico movimiento nos está legando un pasado
que imperativamente tenemos que despedir y de manera simultánea invitando a
construir un futuro de sueños, que nos motivan, sacuden, refrescan e
incentivan a hacer cosas nuevas.

Lo importante de las despedidas es reconocer la existencia de un tiempo
vivido y compartido que deja experiencias únicas e indelebles, las que, de
no haberlas tenido, habrían hecho de nuestra existencia una vida sin
recuerdos, y las añoranzas se generan a partir de los recuerdos.

La nostalgia de una despedida trae consigo la esperanza de un anhelado
regreso. Es preciso despedir el atardecer para ver llegar el alba.

** Loreto Sepúlveda B.
   losepulv@mail.udec.cl
   Escritora chilena (Chillán, 1961). Es secretaria ejecutiva en el
   Decanato de la Facultad de Ingeniería Agrícola de la Universidad de
   Concepción (http://www.udec.cl). Ha publicado Girasoles para ti (2002) y
   es columnista del diario La Discusión, de Chillán, y del Boletín
   Interamericano de Contabilidad, de la Asociación Interamericana de
   Contabilidad AIC (Miami, EUA).



=== ¿Quién mató a mi madre?      Javier Farto Graña =======================

Con cierta frecuencia Edgar Borges es catalogado como un autor de novela
negra. No diremos nosotros que no utiliza ciertos elementos del género,
pero lo cierto es que tiende a su transgresión. Podríamos decir que todo
comenzó en la Grecia clásica, pero eso sería aventurarnos demasiado (sí es
cierto que el drama de Sófocles Edipo Rey contiene un asesinato, pero
también lo es que carece completamente de misterio). Por lo tanto, la
consideraremos un elemento precursor, de la misma forma que, ya más
cercanas, consideramos a las novelas de aventuras del siglo XIX. Lo cierto
es que las habilidades físicas de los protagonistas comienzan a ser
sustituidas por capacidades intelectuales.

Diremos que Edgar Allan Poe fue el primero. Está aceptado que su obra “Los
crímenes de la calle Morgue” constituye el nacimiento del género. Por
primera vez, la narración sigue, no la secuencia temporal de los hechos,
sino la de su descubrimiento. En este proceso de “resolución”, el lector va
a ir poco a poco uniendo elementos, juntando los cabos sueltos que le
proporciona el detective protagonista (Dupin en Edgar Allan Poe, Holmes en
Arthur Conan Doyle, Poirot o Miss Marple en Agatha Christie), sin cuya
extraordinaria y racional ayuda el descubrimiento se antoja imposible.
Tenemos ya un misterio, y un detective para desentrañarlo. De este
detective podríamos decir que vive fuera del mundo, ya que en la mayor
parte de los casos utiliza puramente su intelecto para resolver el crimen
(rara vez baja al terreno de lo puramente físico, de la violencia contra el
criminal). A la manera de Mann (que tan bien plantea el conflicto entre
vida y arte) el detective es un artista. Para tareas mundanas ya tenemos a
sus acompañantes: un ayudante, incapaz y que constituye una especie de nexo
con el lector. El ayudante establece con éste una dialéctica, a veces casi
platónica (ya que es el detective el que en todo momento guía el diálogo y
sus conclusiones, conclusiones que llegarán al lector a través de este
ayudante). No podía faltar la policía, también inoperante en lo que a la
resolución del problema se refiere y reducida a actividades puramente
físicas: se encargará de ir al lugar del crimen, indagar inicialmente en el
problema (demostrando su incapacidad) y en muchas ocasiones, se encargará
de la detención final, reafirmando la idea de que el detective está alejado
de lo físico.

Con el tiempo se fue produciendo un acercamiento de este personaje al
mundo, así como un cierto descreimiento en cuanto a la resolución del
misterio únicamente por habilidades puramente deductivas (herencia de un
positivismo que todo lo cifraba en la razón). El detective se hace humano;
une a sus capacidades deductivas (no siempre gigantescas) sus propias
virtudes y defectos, y cierto elemento emocional comienza a tomar forma. El
interés ya empieza a desplazarse; no está sólo en descubrir el misterio que
rodea a un crimen; está también en comprobar cómo son las gentes que viven
en ese mundo criminal. Ahora el ambiente comienza a cobrar importancia: un
ambiente que en la mayor parte de los casos es duro y así deforma al
detective, al que vuelve violento en muchas ocasiones. Además de descubrir
al criminal, hay que superarlo, no verse arrastrado por su modus vivendi.
Tanta victoria es la detención como conseguir conservar un atisbo de ética
(aunque sea muy personal, muy propia) en un entorno hostil. El detective no
puede estar ya ajeno al mundo, pero no puede rebasar tampoco una línea
(necesita seguir un límite).

En ¿Quién mató a mi madre? Edgar Borges explora a una persona, ya muerta,
indaga sobre su identidad. Van a ser un libro y entrevistas con los dos
hijos de la víctima los que usarán los detectives para tratar de echar luz
sobre el asunto. La resolución del misterio se mezclará con una indagación
de la identidad en la víctima (problema casi obsesivo en la literatura de
Edgar Borges). El autor plasma aquí una serie de tesis casi
estructuralistas (recordamos al recientemente fallecido Claude
Lévi-Strauss): sólo podremos conocer a la Madre muerta a través de las
relaciones con el resto de su familia, ella forma parte de esa estructura y
sólo en ella la podemos conocer. El problema será que la visión individual
de cada hijo no podrá ser más diferente (debido a la diferencia existente
en el “ideal” de persona entre ambos). Así veremos a la madre como un ser
excelso que odia lo vulgar, lo cotidiano, o bien como un ser odioso,
precisamente por esa pretensión continuada de ser genial, de amar lo
extraño, lo inverosímil. El contraste con la figura del padre, en este caso
una persona muy convencional, se muestra entonces muy claro, e inundará
toda la obra como una clásica lucha gnóstica entre bien y mal (pero la
identificación variará según el hijo que hable). La madre y el padre serán
personajes que nunca se harán presentes. Serán conocidos estrictamente por
el testimonio de otros.

Especialmente interesantes se presentan las entrevistas y la presentación
de escenarios. Como en la obra posterior del mismo autor (recordemos ¿Quién
mató al doble de Edgar Allan Poe?) se presenta aquí un escenario que
recuerda al teatro: es mínimo y por ello, vital.

La acción transcurre en una casa, y diríamos mejor que en la mayor parte de
la historia, en una parte de la misma, una parte mínima y donde Edgar
Borges presenta una serie muy escasa (e imprescindible a mi juicio) de
elementos, que son altamente significativos y simbólicos. Entre todos ellos
se destaca una pequeña biblioteca, que resultará fundamental para el
desarrollo de la trama. En torno a la misma crece la figura de la madre,
del padre, de los hijos, de los libros escritos por la familia, de los
detectives. Aquella biblioteca (apenas una estantería) es un espacio
generador de esta narración, casi (simbólicamente) de la literatura en sí.

Gran parte de lo demás es espacio vacío. De vez en cuando sabemos que algo
está ocurriendo fuera de nuestro alcance (escuchamos sonidos) como si
estuviésemos en una obra de teatro que pretendiese romper la cuarta pared,
la del público, sugiriendo que hay una historia que discurre más allá de la
historia misma, una especie de metahistoria. Como hay espacio vacío,
también hay espera, un tiempo vacío que se sugiere al hablar de la cantidad
de entrevistas que los detectives van a realizar, la idea de que todas
ellas son necesarias para la resolución. Mientras no se finalice, toda
acción ajena a la historia va a ser suspendida, eliminando cualquier atisbo
de vida normal fuera de la resolución del problema: los personajes no
viven, sólo tratan de resolver el misterio.

Lo intentarán, y verán que no podrán. Jorge Luis Borges habló de la
historia como creación literaria y, por tanto, de una cierta creación de la
vida en sí. Edgar Borges sigue la línea: aquí los derroteros vitales están
indisolublemente unidos a la literatura (ésta es, por tanto, un ente
creador). Y si la literatura es fuente de vida, también lo es de locura; la
locura que se manifiesta en esos personajes beckettianos que siempre
parecen resueltos a esperar un poco más; esperar por el fin de un proceso
que, como el de Kafka, no lo tiene; esperar, en definitiva, condenados a
ser siempre unos observadores del pasado de su madre muerta: ¿conseguirán
algún día la redención?

** Javier Farto Graña
   jfartogra@gmail.com
   Escritor español (A Coruña, 1976). Es ingeniero en informática y tiene
   un diploma de estudios avanzados en matemática aplicada para finanzas.
   En la actualidad trabaja como desarrollador de software. Ha publicado
   textos en medios como Revista Almiar - Margen Cero
   (http://www.margencero.com), Liceus (http://www.liceus.com), Palabras
   Diversas (http://www.palabrasdiversas.com), ArteComunicarte
   (http://www.artecomunicarte.com) y Yareah Magazine
   (http://www.yareah.com). Además, ha sido seleccionado para integrar
   antologías de la revista La Barca de la Cultura
   (http://www.labarcadelacultura.com) y Yareah Magazine.



=== En la línea del horizonte, de Daisy López =============================
=== Ana-María Nieto del Villar ============================================

      En la línea del horizonte
      (http://www.arcibel.es/infotitulo.php?idlibro=74&)
      Daisy López
      Arcibel Editores
      Sevilla (España), 2009
      91 páginas

El poemario En la línea del horizonte es la primera obra poética en
castellano de la académica filipina Daisy López, y abre una nueva
iniciativa de la editorial sevillana ArCiBel (http://www.arcibel.es): se
trata de la recién nacida colección “Oriente”, una serie cuya finalidad —en
la intención declarada por su director, el italiano Andrea Gallo— es editar
la literatura hispanofilipina contemporánea.

A pesar de que el castellano en Filipinas haya decaído desde hace lustros,
sin embargo sigue siendo la lengua materna de una reducida minoría que en
ella reconoce su origen cultural, visión ésta compartida también por los
que, habiéndolo estudiado, se expresan literariamente en español, como en
el caso de López.

En la línea del horizonte recoge unos treinta poemas escritos en verso
libre, y divididos en cuatro secciones no homogéneas por número de versos.
Cada sección (“Incipit”, “Fluir del tiempo”, “Salir del anonimato” y
“Epílogo”) está introducida por una cita poética significativa para la
autora. Tema de la colección poética es un hondo e íntimo sentimiento
religioso. López poetiza su vínculo amoroso con un Dios que declara ser
entrañablemente parte y centro de su vida.

El libro tiene el privilegio de un precioso prólogo escrito por la fina
poetisa salvadoreña y eminente académica de la lengua Irma Lanzas, la cual
observa que: “Sin darle importancia al viento huracanado de un milenio que
despunta lleno de zozobra, pesimismo y ansiedad” desde Filipinas “emerge
una voz con una resonancia clara y luminosa. Es la voz de Daisy López”.

Completa el libro una Nota crítica, escrita por el académico mexicano Mario
Roger Quijano Axle, en donde pormenorizadamente se analiza la escritura
poética de López.

En la línea del horizonte es un poemario interesante y original, que nos
brinda una nueva y talentosa voz poética rica de sensibilidad humana y
artística.

Expresamos también nuestros mejores deseos para que esta colección Oriente
pueda ser una oportunidad para todo filipino, hispanohablante e
“hispanoescribiente” de dar a conocer su tradición, su cultura y su propia
interior visión del mundo y de la vida.

** Ana-María Nieto del Villar
   nietoth@yahoo.es
   Historiadora española. Es licenciada en historia y geografía por la
   Universidad de La Laguna de Tenerife (http://www.ull.es) y tiene un
   doctorado en letras en la Università degli Studi “La Sapienza” de Roma
   (http://www.uniroma1.it) con una tesis sobre la traducción poética. Ha
   trabajado como profesora enseñando lengua, literatura y cultura
   españolas en la Ramkhamhaeng University
   (http://www.ru.ac.th/english/index.html; Bangkok, Tailandia) y en la
   Universidad de Filipinas de Manila-Diliman (http://www.upd.edu.ph).
   Actualmente trabaja en la modalidad a distancia para la Universidad
   Técnica Particular de Loja (http://www.utpl.edu.ec; Ecuador).



=== Libro de Juan Ensuncho Bárcena ========================================
=== La voz desconocida en Bogotá      Miguel Iriarte ======================

Este jueves 25 de marzo, a las 7 de la noche, tuvo lugar el lanzamiento de
un libro de Juan Ensuncho Bárcena, escritor y cineasta del Caribe
colombiano. Nacido en San Marcos (Sucre), Ensuncho Bárcena ha repartido su
residencia en los últimos 15 años entre Barranquilla, Cartagena y Bogotá.
En 2004 publicó su poemario El poeta en el hotel, es autor de varios
documentales y cortos y en la actualidad es el director del Festival de
Cine Independiente de Mompox.

Desde 2005 ha estado publicando de forma sistemática textos periodísticos,
críticos y creativos en su blog La voz desconocida, que ahora le da título
al volumen que recoge una selección de sus textos dedicados a varios de sus
intereses más sentidos: la música, la literatura, el cine y la visión
crítica de la vida cultural del país.

Precisamente parcelado en secciones: opinión, periodismo, música,
literatura y cine, el libro de Ensuncho es un ardiente testimonio de
alguien inscrito en su tiempo con la intención de marcar la memoria de sus
días con el humor (que transita casi siempre desde distintas estaciones del
gris al negro), la agudeza, la sorna, la crítica, la visión zurda de las
cosas, la polémica y una sensible adhesión a la belleza, todo ello casi
siempre interpretado en un tono muy confesional, referido a todo aquello
que interpela y se mueve delante y adentro del poeta. Cierra el libro una
página en rojo de franca valentía autocrítica en la que el autor registra
algunas opiniones de los lectores de su blog desde donde le llueven
improperios muy diversos y que le dan al libro, claro está, una
incuestionable noción de coherencia, si se tiene en cuenta el espíritu que
anima el libro y la procedencia original de sus textos.

Además de Cartagena, Bogotá, San Marcos del Carate, la poesía, el porro,
los zenúes, las mujeres, la política, la cultura, la noche, los personajes
del país, Ensuncho mismo, los conciertos de Cerati o Sabina, Maqroll el
Gaviero, Meira Delmar, el vallenato y el fútbol, por ejemplo, La voz
desconocida nos presenta una serie de interesantes entrevistas (especie de
cuestionario Proust recargado) con personajes como el bailarín Álvaro
Restrepo, el periodista Antonio Caballero, los cineastas mexicanos Carlos
Reygadas y Carlos Marcovich, el escritor español Antonio Muñoz Molina, la
cantadora Etelvina Maldonado, el escritor Jorge Franco, los cineastas
colombianos Pacho Bottia, Ciro Guerra, Luis Ospina, Felipe Aljure, Andi
Báiz, entre otros, que nos permiten redondear la variopinta experiencia que
resulta al leer la literatura de un blog pasado al papel.

A lo mejor estamos frente a una nueva manera de leer la historia de estos
días. Textos que a lo mejor, cansados de girar en el ciberespacio, cogen
juicio en el papel.

** Miguel Iriarte
   Escritor colombiano (Sincé, Sucre, 1957). Poeta, ensayista, gestor
   cultural, investigador cultural, ex catedrático de teoría y crítica
   literaria de la Universidad del Atlántico
   (http://www.uniatlantico.edu.co) y catedrático de semiología y
   lingüística de la Universidad del Norte (http://www.uninorte.edu.co). Ha
   publicado los libros de poesía Doy mi palabra (1985), Segundas
   intenciones (1996) y Cámara de jazz (1997). Sus poemas aparecen
   antologados en diferentes publicaciones, entre ellas Panorama inédito de
   la poesía colombiana (1986), Antología de poetas de Sucre (1997), Cinco
   poetas de Sucre (1998) y Antología de la poesía colombiana (1997).
   Textos suyos sobre literatura, cine, música y entrevistas a distintos
   personajes de la cultura, así como sus poemas, han sido publicados en
   diarios, suplementos literarios y revistas de Colombia y otros países.
   Ha participado en recitales individuales y colectivos en diversas
   ciudades de América y Europa. Actualmente es director de la Biblioteca
   Piloto del Caribe, director y editor de la revista de investigación,
   arte y cultura víacuarenta y director de la Revista Oral Astrolabios.
   Hace parte también del comité editorial de la revista internacional
   Berlín 26º.



||||||||||||||||||||||||||||    ENTREVISTAS    ||||||||||||||||||||||||||||

=== Marco Minguillo =======================================================
=== Desde que se mercantiliza la creación humana damos un salto al vacío ==
=== Revista Literaria Remolinos (http://revistaremolinos.blogspot.com) ====

—¿Desde cuándo comenzó a escribir?

—Empecé a escribir en la adolescencia, cuando estudiaba la secundaria. Era
la etapa de exploración personal y colectiva del amor, la música, el
fútbol, la política y la búsqueda de una identidad individual y
generacional. En ese periodo existencial formé parte de una agrupación
cultural denominada “Javier Heraud”, en donde publicamos un periódico,
junto a los muchachos de la ciudad en donde vivía, y donde escribimos
artículos de actualidad y crítica político-social. Luego, en la
universidad, absorbido por los estudios y no ajeno a la realidad convulsa
del Perú de los años ochenta, la escritura pasó a ser una actividad
fantasma para mí. Eso no significó estar alejado de las lecturas, ni de la
vida cultural y literaria de mi patria. Con el transcurrir de los años, ya
en el exilio, en Suecia, empiezo a escribir de manera sistemática,
incursionando en narrativa y posteriormente en poesía.

—¿Qué es para usted la poesía?

—La poesía es para mí la vida misma. La poesía es respirar, contemplar,
caminar, luchar, amar, reflexionar, charlar (con los vivos y con los
muertos), reír, llorar, soñar, sembrar esperanza, seguir apostando por un
mundo nuevo.

—Cuéntenos sobre su vida, sus obras, sus proyectos, su actividad literaria.

—Recuerdo que desde niño me gustó siempre escuchar, palpar y observar el
mundo que me circundaba. Tal vez por ese motivo, a veces, me basta el
sonido de una voz, una melodía musical, el trinar de algún pájaro, o
contemplar el reflejo de un rayo de luz sobre el agua o la sombra acogedora
bajo el árbol, para despertar intensamente y acabar escribiendo algún poema
o alguna historia. Las historias que contaban mis abuelas o mi abuelo, las
historias de mis tíos y tías, las historias de los obreros sindicalistas
que visitaban a mi padre, los estudiantes universitarios que frecuentaban
nuestra casa, las anécdotas de los vecinos, las luchas de los hombres y
mujeres del campo, son parte de mi niñez. La vida intensa en la escuela y
en la universidad, la pasión por el fútbol, la actividad político-social,
los amores y desamores, la amistad, la solidaridad, fueron ingredientes
claves en la etapa posterior de mi vida. Como también lo fueron las
dictaduras (de botas y corbatas) que marcaron toda mi existencia en el
Perú, desde la infancia hasta la salida al extranjero. En cuanto a mis
escritos, tengo publicados tres libros de cuentos (en uno de ellos soy
coautor) y un poemario editado recientemente cuyo título es Diario de
estaciones, además de cuentos, poemas y crónicas publicados en revistas
literarias de varios países. Como trabajo inédito tengo un libro de cuentos
y un poemario, ambos culminados hace algunos años atrás. Actualmente estoy
trabajando un nuevo poemario y sigo escribiendo cuentos.

—¿Cómo define su poesía?

—Pienso que el lector, aquella persona común y corriente como usted y como
yo, es la más adecuada para tratar de interpretar lo que escribo. Lo que sí
busco expresar a través de la escritura es, entre otras cosas, el amor a la
vida, el reto a la muerte, el discurrir del tiempo en nuestras miradas y en
nuestras manos, la perseverancia del hombre y la mujer en plasmar los
sueños y en contribuir a la construcción de un mundo diferente. Por otro
lado, tengo una formación literaria de carácter autodidacta y nunca me han
atraído los textos librescos con ínfulas medievales. Todo lo contrario.
Trato, con acierto o desacierto, de escribir de modo sencillo buscando
reflejar mi época y mi tiempo, desplazándome entre los umbrales de la
realidad y la fantasía, y al margen de los intereses mezquinos del mercado
editorial. Pienso que hay que ser honestos con la vida, con los ideales y
con la realidad que nos rodea.

—¿Cree que el escritor es un ser obsesivo?

—Más que obsesivo diría que el escritor o escritora es una persona
apasionada, es un ser que no puede estar indiferente al modus vivendi y
dedica su tiempo, su energía, su existencia, para tratar de engendrar y
decir su palabra, para tratar de plasmar sus sueños y tal vez, los de
otros.

—¿Cómo ve la nueva poesía de estos últimos tiempos?

—La poesía sigue existiendo, sigue sobreviviendo al paso del tiempo. A
pesar de las dificultades (más aun en este dizque mundo moderno), los
poetas, como todos los artistas y creadores, siguen perseverando, apostando
por la vida y por los sueños. Eso me entusiasma, me llena de alegría. Al
mismo tiempo, me parece bien que se democratice la literatura y que se
expresen diversas perspectivas, diversos estilos. El Internet permite, en
parte, contribuir a esta democratización de la literatura y el arte.

—¿Es necesario que el escritor sea un hombre comprometido?

—Bueno, lo de si es necesario o no, es una opción personal que la respeto.
En mi opinión sí considero que el escritor o escritora debe ser una persona
comprometida no sólo con su obra, sino también con su realidad y con el
tiempo que le corresponde vivir. No se puede dar la espalda ni se puede
estar al margen de los sufrimientos, luchas y conquistas de los pueblos. El
arte, la creatividad deben ir de la mano con el desarrollo humano.

—¿Cuál es el fin de su poética?

—Derrotar a las sombras, abrir las ventanas y dejar entrar la luz, la vida,
los sueños, la esperanza.

—¿Cuáles son los autores que influyen en su obra?

—Los escritores que tienen un gran significado para mí tanto en prosa como
en poesía son César Vallejo, Pablo Neruda, Rafael Alberti, Mario Benedetti,
Gabriel García Márquez, Juan Rulfo, Gioconda Belli, Javier Heraud, Bertolt
Brecht, José Carlos Mariátegui, José María Arguedas, Edith Lagos, Roque
Dalton, Francisco Umbral y José Hierro.

—¿Qué libro nos recomendaría leer?

—Recomendaría que lean todos los libros y textos que puedan y con los que
se sientan realmente cómodos, es una opción individual. Al mismo tiempo hay
que desarrollar e intensificar el hábito de la lectura. Pero no olvidar en
hacer una lectura crítica de lo que se lee, es el modo de avanzar y seguir
caminando.

—¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a través de los años?

—Siempre he pensado que el aprendizaje de cualquier conocimiento implica
cometer errores y tratar de aprender de ellos. Eso significa que mi
lenguaje narrativo y poético, con el transcurrir de la vida y el tiempo, va
madurando poco a poco, en la búsqueda constante de mi propia voz. Tal vez
nunca lo logre, pero lo importante está en intentarlo. Siempre hay que
intentarlo. Mis poemas iniciales, por ejemplo en La soledad de las cigarras
(libro inédito), tenían una carga de crítica social más notoria, me era más
urgente el poema como instrumento de denuncia, de testimonio, de lucha, de
ideal. En cambio los poemas posteriores condensados en Diario de estaciones
muestran versos de carácter existencial y empleo metáforas de mayor carga
íntima y emotiva. Vuelco la mirada a mi vida, la familia, los amigos, el
paso del tiempo y los recuerdos. Pero pienso que hay siempre una constante
en mi escritura, y es la de mostrar el drama humano apostando por los
sueños y la esperanza.

—¿Qué hace antes de escribir?

—Lo que siempre hago antes, durante y después de escribir es escuchar
música. Y ella varía dependiendo de mi estado de ánimo y de lo que voy a
escribir o estoy escribiendo. Si estoy fuera de casa, me gusta mucho
caminar, pasear, observar a la gente, sentir el pulso de la vida. Luego, al
retornar, la noche, la música y la soledad son mis acompañantes
indispensables en este viaje súper placentero que es la escritura.

—¿Cómo ve usted hoy por hoy la industria editorial? Como autor, ¿qué
soluciones le daría a este problema?

—La industria editorial refleja el tipo de sociedad en que vivimos, es
decir, todo se concibe como mercancía que se compra, se vende y brinda
utilidades. Y el arte, la escritura, es más que eso. Desde que se
mercantiliza la creación humana damos un salto al vacío, un alarido hacia
los acantilados de la muerte. Pienso que la industria editorial debe ser
parte de una sociedad que valore, estimule, respete y dignifique el arte,
la cultura y la identidad de los pueblos. El Estado y los municipios
deberían ser los responsables principales de la política cultural y
editorial, implementando bibliotecas, estimulando la escritura, movilizando
y acercando a las escuelas y a las familias, combatiendo el analfabetismo,
sembrando esperanza en los niños y jóvenes.

—¿Cree en los concursos o certámenes literarios?

—Pienso que los concursos literarios son juicios subjetivos, por lo tanto,
hay que tomarlos con mucha cautela. El tener un reconocimiento en algún
concurso no significa ser el mejor. Hay que alegrarse, asumirlo con
serenidad y sólo como una referencia, lo importante es seguir produciendo,
seguir caminando.

—¿Qué opina de las nuevas formas de difusión literaria por Internet como
revistas literarias, blogs, páginas sobre literatura?

—Pienso que el Internet, tal como comenté anteriormente, permite
democratizar, en parte, la difusión literaria. Que cada quien exprese su
palabra, me parece sumamente importante. Pero no debemos olvidar que no
todas las personas tienen acceso a este avance de la comunicación. Muchos
pueblos en el mundo viven silenciados, en donde ni siquiera tienen el
derecho a satisfacer sus necesidades elementales. Para ellos, el Internet
es un lujo o un fantasma.



=== María Estela Guedes y Floriano Martins ================================
=== dirigen la Revista TriploV de Artes, Religiones y Ciencias ============
=== “La prensa trata a su público como mero cliente” ======================
=== Luís Reis =============================================================

      Traducción: Gladys Mendía
                  (http://www.letralia.com/firmas/mendiagladys.htm)

      (Nota del editor: dos de los más importantes editores digitales de
      habla portuguesa han echado todas sus cartas en un nuevo proyecto que
      reúne a los ensayistas de las dos orillas. En esta entrevista,
      realizada por Luís Reis, el gestor de contenidos de TriploG
      [http://www.triplov.com/blog], el blog de TriploV, y traducida para
      la Tierra de Letras por la escritora venezolana Gladys Mendía, ambos
      editores describen los alcances de la nueva publicación).

LR: ¿De qué manera pretende la Revista TriploV de Artes, Religiones y
Ciencias convivir con la versión ya existente de TriploV?

MEG: Pretendo librarme de exceso de trabajo con los otros para quedar con
tiempo para lo mío, Luís. Ya tú viniste a dar una ayuda, tomando cuenta de
TriploG, el blog de TriploV. Una vez que te encargas de publicar las
crónicas regulares y noticias que interesan al mundo triplóvico, quedo sólo
con la creación de ensayo, y con ellos podemos crear una revista. Seis
números por año dan una buena muestra, todavía quedo con trabajos
extraordinarios que siempre aparecen y es necesario poner en línea, fuera
de la revista. Vamos a ver cuántos años aguantamos en este altruista
oficio, sin remuneración, teniendo a veces que convivir con personas que,
en vez de mandar sus propios textos, nos estresan con anécdotas, falsos
SOSs y verdaderos PPSs, bromas, linduras, todo aquello queda más allá de
nuestra capacidad de prestar atención y por eso de dar respuesta. Por todo
esto no te animo a favorecer medios de contacto, eso es muy gratificante
ahora, por ser novedad y reconfortar el corazón, pero, cuando tu buzón de
e-mail quede empapado con unas centenas o un millar de e-mails por día, vas
a reaccionar borrando todo sin leer nada, o entonces vas a cerrar la puerta
sin pedir el divorcio. No somos el Mesías, Luís. Si las personas quieren
interactuar, no siendo creadores ni ensayistas, mandan un beso. Un beso es
bueno, incentiva y no puede considerarse spam. Otras cosas causan
depresión. Quien precisa de ayuda somos nosotros, vamos a ver si los
cibernautas entienden, enviando sólo lo que les pedimos: colaboraciones por
ellos firmadas, en formato .txt o .doc e imágenes, aparte, hasta 500
pixeles de alto, en formato .jpg.

FM: No hay conflicto sin expansión. Todo material que circula en el
ciberespacio permanecerá en su lugar de origen, a través de TriploV y de
Agulha, como minas de visitación. Los lectores seguirán teniendo acceso al
índice general de las dos publicaciones. Revista TriploV de Artes,
Religiones y Ciencias posee un carácter un tanto distinto como alcance y
con sus particulares editoriales, de orden estructural y de contenido.

LR: Qué llevó esta nueva revista a lanzar su número inicial como un
calco-homenaje a la edición especial Agulha 70?

MEG: ¡Esa es una pregunta inquietante, Luís! Hay abismos insondables en el
corazón de los secretos y viceversa. Digamos que me facilita la vida
iniciar la revista con la papilla hecha, pues quedo con la estructura de
Agulha, que es muy simple. Al mismo tiempo, homenajeo, sí, porque es bonito
repetirla en este día, mes o año de su décimo aniversario, y con un número
tan mágico como es el 7, si nos olvidamos del cero. Agulha es la revista en
portugués de mayor audiencia en el planeta. Merece más de este homenaje,
merece que la asalten y le quiten alguna sustancia cenicienta, es por eso
que TriploV fue allá a raptar a Floriano Martins. Entonces nuestro número 1
va a ser el número 70 de ella, nada más original de lo que nosotros
comenzamos en el medio o en el finalcito, ¿no es verdad? Por el principio,
cualquiera comienza, pero nosotros somos artistas y no cualquiera.

Y como ya obtuvimos sin esfuerzo el número 1, solicitamos colaboración para
el número 2 y siguientes. Estamos abiertos a la participación de jóvenes,
estimulamos la novedad, la extravagancia, la sustancia, la irreverencia. No
aceptaremos propuestas de reproducción de valores, claro. Los trabajos, en
Arial 12, negro, simple, deben venir acompañados por foto y nota
biobibliográfica del autor.

FM: Fue inicialmente una grata sorpresa para mí la idea de María Estela
Guedes. Es verdad que tenemos, a lo largo de la última década, una bonita
historia de complicidades, tanto en el plano virtual como en el mundo
impreso, con la publicación de libros nuestros, en Brasil y en Portugal,
participaciones en eventos, etc. Practicamos una saludable fraternidad que
mejor alimentaría nuestra época si fuese más frecuente entre poetas y
artistas. Este calco-homenaje, por lo tanto, es una afirmación valiosa de
lo que podemos alcanzar en nombre de la fraternidad.

LR: Dos ya conocidos y reconocidos editores se reúnen en esta nueva
compañía editorial. Eso significa también la unión de dos países, dos
culturas y la posibilidad de crearse una mesa de encuentro de toda la
comunidad lingüística portuguesa. ¿Hay planes en este sentido?

MEG: TriploV sin Brasil no es TriploV. Comencé con Magno Urbano, ingeniero
de sistemas, que ahora es portugués, con quien me fui habituando al habla,
escritura y cultura brasileñas. Nuestra mayor audiencia está en Brasil. La
mayor parte de nuestros colaboradores está formada por brasileños,
brasileños que viven en Brasil o hacen maestría o doctorado en
universidades europeas y de la América del Norte. Mis libros comienzan a
ser publicados en Brasil, esto en directa influencia del casamiento
Agulha-TriploV y mis trabajos en la Apenas Libros y CICTSUL. Yo misma ya
escribía un portugués medio carioca o curitibano, antes de la discusión del
Acuerdo Ortográfico. Ya conozco bien a Floriano, él siempre apoyó a TriploV
y se movió dentro de él como en su casa. No siento que las dos culturas
tengan aspectos oponibles o irreconciliables. Se enriquecen una a otra y,
en mi opinión, el muro de las diferencias culturales a saltar es, sobre
todo, el lingüístico, a pesar de que hablamos la misma lengua. De resto,
somos perfectamente casables. Cuando yo fui aceptada como colaboradora de
Agulha, mi nombre apareció allá como Estela Guedes Martins, por eso, sin
escribirlo, Floriano Martins, para nosotros, fue siempre Flor Martins
Guedes. Nuestro trabajo es a veces tan aburrido que sólo en una de gozo y
seducción lo vamos ultrapasando. Es una alegría ver todo listo, en el aire.
Pero lo que pasa tras bastidores a veces da dolor de dientes.

En cuanto a la creación de una mesa de encuentro de toda la comunidad
lingüística portuguesa, eso es fácil, técnicamente, si estás pensando en
Internet. Tenemos chat, foro y podemos instalar cualquier otro dispositivo
interactivo o crear una lista de discusión. TriploV es un pequeño servidor,
aguanta una cantidad de cosas, imposibles en los blogs. Es cosa de hablar
con Magno.

Si piensas en mesa presencial, Floriano ya es curador de un gran encuentro
internacional con esas características, la Bienal del Libro de Ceará.

FM: Evidentemente que se trata de una oportunidad inaceptable de ser
olvidada. Hay una inmensa retórica revistiendo el tema, en que la llamada
reforma ortográfica más nos aleja de lo que nos aproxima. Orientar y
ampliar el debate sobre la diversidad cultural de los países de lengua
portuguesa será una de las tónicas de la Revista TriploV de Artes,
Religiones y Ciencias. Así como ya estamos haciendo en Brasil, a través de
la colección Ponte Velha, de la Escritura Editora, donde tenemos ya autores
de Portugal, San Tomé y Príncipe, Cabo Verde y Mozambique, trataremos de
sistematizar, en esta compañía editorial, la presencia múltiple y riquísima
de la cultura —no sólo de la literatura— de todos estos países. Sin
embargo, la revista no se limitará a este ambiente cultural. Tratará
oportunamente de temas ligados al que propone su título, con la
singularidad que tales temas exigen.

LR: ¿Cómo pretender lidiar con lo que supongo sea una nueva configuración
de pauta, nueva estructura editorial, considerando que no se va a repetir
el mismo patrón de TriploV y Agulha? Pienso en esto inclusive por el
alcance insólito de reunir en una misma publicación las artes, las
religiones y las ciencias.

MEG: Artes, religiones y ciencias, todo plural, sí. Cuento con los
cibernautas, claro. El TriploV tiene ocho años, casi dos gigas ocupados con
contenidos —documentos html e imágenes. Nunca hice pauta, conté siempre con
la suerte, raramente pedí esto o aquello, y la verdad es que los
colaboradores, si fallaron, fue por exceso y no por defecto. Ya aquí dejé
expresado el deseo de que colaboren cuantos sean, plis, o allá tendremos un
ataque de nervios: no manden nada anónimo, escrito por el amigo, no manden
nada que no sea para publicar, no manden textos que no fueron revisados
porque

                           AVISO A LA NAVEGACIÓN:
            No corregimos textos después de puestos en el aire.

Claro que Floriano va a querer pauta, va a querer temas, va a querer pedir
textos sobre el tema al autor A, B y C. Eso es posible hacerse con
brasileños, que son diligentes, rápidos, conocen Internet, saben lo que
vale ser publicados en TriploV y en Agulha y hasta lo mencionan de hecho en
los currículos académicos. Saben que de TriploV pueden saltar para
ediciones en libro, ir a coloquios, tertulias, ferias y congresos. Con
portugueses, no. Los portugueses son dotados de extraordinaria imaginación
y sentido crítico pero, en términos tecnológicos, todavía viven en la era
de la Bic EsferaFina, algunos en la de Bic Lascada.

FM: Es verdad, no es fácil librarse de la lagartija de Agulha o del huevo
del TriploV (risas). Son símbolos ya presentes en nuestro inconsciente.
Curiosamente veo que el compañerismo es una ocurrencia natural de nuestra
amistad, de la afinidad que siempre tuve con María Estela Guedes, y que el
gran desafío que tenemos será el de la creación de una nueva logomarca para
la Revista TriploV de Artes, Religiones y Ciencias. En cuanto a la
configuración en sí, la estructura de la revista debe seguir un libreto de
galerías (o sesiones, si quieren) que respondan por esta triple vertiente
—este es nuestro TriploV— que abrigará las artes, las religiones y las
ciencias. Y lo hará en la forma de textos, imágenes, sonidos, videos,
cubriendo toda la esfera de posibilidades que la Internet nos permite. Se
trata de un proyecto ambicioso que recogerá, además de la propia
publicación en sí, todo un conjunto de acciones que seguimos articulando
María Estela Guedes y yo.

LR: ¿Pueden hacer un balance de la consistente aventura editorial que
llevaron a término en Agulha y TriploV?

MEG: Agulha, ya lo dije, es en este momento la más importante publicación
electrónica en lengua portuguesa. Su importancia es intrínseca, como
repositorio de información y cultura literaria, y extrínseca, por esto si
entiendo que su esfera de influencia ultrapasa las fronteras de lo virtual
para interactuar con lo presencial. Claudio Willer y Floriano Martins,
editores de Agulha, establecieron contacto con innumerables escritores
brasileños y de otros países y promovieron el contacto entre ellos. Son
embajadores de Brasil en el mundo.

TriploV es más joven dos años, siempre fue más pluridisciplinar y por eso
puede parecer caótico, mis criterios de publicación han sido más
estratégicos que estéticos, y además de eso se me hace difícil hablar de
mí. De cualquier modo, los resultados y la esfera de acción de ambos es
similar. TriploV también es un vehículo poderoso, en términos de audiencia.

FM: Agulha me parece que cumplió, en sus 10 años de aventura editorial, el
papel que motivó su existencia: el de transformarse en una mesa de debate
de los principales temas que envuelven la cultura y las artes en nuestro
tiempo. Cuando surgimos no había este espacio en la prensa de Brasil.
Virtual o impresa, esta área permanece aún con enorme carencia, ya casi del
todo naufragada en las aguas del entretenimiento, sin ofrecer al público un
espacio de reflexión, conocimiento, multiplicidad de oportunidades, y no
apenas la información con carácter comercial. En general, la prensa trata a
su público como mero cliente, lo que es una lástima, y el área del llamado
periodismo cultural acabó adoptando una fórmula. Agulha fue un espacio
prácticamente solitario, a lo largo de una década y con 70 números
publicados, una mesa llena que tiene en su acervo —su madera de ley— una
media de 1.800 ensayos y entrevistas, de los más diversos temas, verdadera
práctica de política cultural en un país más afecto a la intriga cultural.
Y fue más allá de la simple edición de sus números: sus editores fueron
invitados para eventos literarios en diversos países; definió contratos
editoriales también en el ámbito internacional; amplió el espacio de
difusión de innumerables revistas, inclusive con un intercambio de
ediciones especiales dedicadas a algunos países; y claro: ahora estamos
aquí, dando a este carácter cultural una nueva configuración, a través de
la creación de la Revista TriploV de Artes, Religiones y Ciencias. Evidente
que Agulha se tornó un consistente vehículo de reflexión y circulación de
ideas. Sin duda que sus lectores se reconocen en ella.

** Luís Reis
   luisreis@triplov.com
   Historiador portugués (Tavira, Algarve, 1971). Es licenciado en
   historia, mención patrimonio cultural, con un posgrado en ciencias
   documentales y de la información, mención archivos. Gestiona los
   contenidos de TriploG (http://triplov.com/blog), el blog de la revista
   digital TriploV (http://triplov.com).



|||||||||||||||||||||||||||    SALA DE ENSAYO    ||||||||||||||||||||||||||

=== El presente como un punto decisivo en la historia =====================
=== Reflexiones a partir de un artículo de Barry Buzan ====================
=== Musa Ammar Majad ======================================================

Barry Buzan, profesor de estudios internacionales en la Universidad de
Westminster y director de proyectos del Instituto de Investigación por la
Paz de Copenhague, nos presenta, en su artículo “The present as a historic
turning point” (1995), un resumen de acontecimientos diversos sucedidos a
lo largo del siglo XX para señalar, palabras más, palabras menos, nuestro
carácter como “punto decisivo en la historia”.

Podemos preguntar: ¿qué historia? ¿Qué punto decisivo? ¿Por qué nosotros?
Las respuestas no son menos interesantes.

Desglosemos.

Desde 1914 a 1989 tenemos acontecimientos e inclinaciones ideológicas como
la Primera Guerra Mundial, el comunismo, la Revolución Rusa, el fascismo
militarista en Italia, Alemania y Japón, la gran depresión económica en el
mundo, la conflagración de la Segunda Guerra Mundial y la Guerra Fría.

Sabemos que la Guerra Fría fue el “enfrentamiento” que tuvo lugar durante
el siglo XX, desde 1945 (fin de la Segunda Guerra Mundial) hasta el fin de
la URSS y la caída del comunismo que se dio entre 1989 (Caída del Muro de
Berlín) y 1991 (golpe de estado en la URSS), entre los bloques
occidental-capitalista, liderado por Estados Unidos, y oriental-comunista,
liderado por la Unión Soviética. Este enfrentamiento tuvo lugar en todos
los niveles: político, ideológico, económico, tecnológico, militar e
informativo. Ninguno de los dos bloques tomó nunca acciones directas contra
el otro, razón por la que se denominó al conflicto “Guerra Fría”. Estas dos
potencias se limitaron a actuar como “ejes” influyentes de poder en el
contexto internacional y a la cooperación económica y militar con los
países aliados o satélites de uno de los bloques contra los del otro. Si
bien estos enfrentamientos no llegaron a desencadenar una guerra mundial,
la entidad y la gravedad de los conflictos económicos, políticos e
ideológicos comprometidos, marcaron significativamente gran parte de la
historia de la segunda mitad del siglo XX. ¿La razón? No otra que implantar
su modelo de gobierno en todo el planeta.

Por ello es que Buzan enfatiza que la “manera más fácil de entender esta
era, y particularmente su final, es verla como una tercera guerra mundial”,
aunque, aclara, “la Guerra Fría no implica largas escalas peleando entre
sus principales antagonistas” (1995).

“Seguridad” es, por ende, la palabra clave. Así, y en otra parte, Buzan
señala que el concepto de seguridad fue adquiriendo mayor complejidad y
tiene principalmente las características de multidimensionalidad y de
globalidad. Es por ello que se pueden distinguir cinco dimensiones para
definir a la seguridad; ellas son la militar, la política, la económica, la
social y la medioambiental. Ninguna de éstas opera de manera aislada con
respecto a las otras. Por ello se puede considerar que “en lo militar,
seguridad se refiere a las capacidades ofensivas y defensivas de los
estados y a las percepciones de los estados sobre las intenciones de otros.
Seguridad política se refiere a la organización de los estados, sistemas de
gobierno e ideologías que dan legitimidad a otros estados. Seguridad
económica tiene que ver con el acceso a recursos, finanzas y mercados
necesarios para sostener niveles de bienestar a la población y estabilidad
de los estados. Seguridad del sistema social se refiere a la capacidad de
la sociedad de mantener los elementos de identidad cultural, de lenguaje,
religiosas y de identidad nacional, adecuados a patrones socialmente
aceptados. Y seguridad ambiental es entendida como aquella que permite que
los otros sistemas se apoyen” (Pardo, 1999, p. 10).

Estas distinciones son relevantes pues se concatenan, siempre según Buzan,
con distintas eras de dominación occidental, tales como:

 • Siglo XVI: la destrucción de las civilizaciones inca y azteca en
   América.

 • Siglo XVII: la consolidación del control europeo sobre el comercio de
   transporte asiático, la colonización de América, la ocupación de Siberia
   por los rusos, y el triunfo territorial del estado soberano como la
   forma básica de organización política europea.

 • Siglo XVIII: el envío de masas de esclavos de África a América y los
   principios de las revoluciones nacionalistas e industriales.

 • Siglo XIX: la apertura de Japón y China por fuerzas militares, las
   migraciones de masas de europeos a América, África, Siberia y Australia,
   la conquista de África y la penetración del Oriente Medio, el
   florecimiento de diversos nacionalismos, la revolución industrial y el
   comienzo del uso de principios de comercio libre en las relaciones
   internacionales y económicas.

Entonces, siglo XX: las guerras mundiales y esa “tercera” guerra mundial
que fue la Guerra Fría. A todas luces aparece un hecho evidente, el cual no
es otro que la batalla de las ideas, de las ideologías, de las tendencias.
Esta confrontación centenaria entre distintos actores e inclinaciones del
pensamiento arroja, para Buzan, ganadores y perdedores. Resulta bastante
interesante simplificarlos. Los perdedores son el monarquismo absolutista,
los Imperios, el fascismo, el comunismo. Los ganadores son la prevención de
la guerra entre los grandes poderes, lo económico, la determinación
nacional, la ciencia y la tecnología como valores sociales, el estado
territorial.

Particularmente, y ya asumiendo una postura crítica respecto a Buzan,
podemos afirmar que, si bien la desintegración de la Unión Soviética
implicó el fin de la estructura bipolar del sistema internacional
(alterando las dinámicas regionales en el noreste de Asia, por ejemplo),
unido a la apertura de China, lo anterior significó la supresión de la
amenaza comunista y su reemplazo por un deseo compartido de mantener la
estabilidad regional. No obstante, hoy en día, según lo podemos ver a
diario en los medios de comunicación, noticias locales y/o internacionales,
ya tan acostumbrados por las guerras en Kuwait, Irak, Afganistán,
Yugoslavia, el Norte de África, entre otras, asistimos día a día a la
participación protagónica de uno de esos “triunfadores” descritos por
Buzan: la prevención de la guerra.

Es curioso que en un mundo donde las relaciones internacionales exigen como
dinámica la prevención de los conflictos armados, éstos estén a la orden
del día y en cualquier parte.

Pensemos. La prevención del conflicto armado o violento se ha constituido
en una creciente preocupación de la comunidad internacional, dando lugar,
en años recientes, a una serie de iniciativas y acciones por parte de la
Organización de las Naciones Unidas (ONU), organizaciones regionales,
estados y organismos internacionales, y redes y organizaciones de la
sociedad civil. Aunque la prevención de conflictos armados en el mundo
remite a la existencia misma de la ONU, el desarrollo del conflicto de la
Guerra Fría, en el marco de la división del mundo en bloques ideológicos
encolumnados detrás de potencias con derecho de veto en el Consejo de
Seguridad, la competencia política, económica y militar imperante y los
enfrentamientos a través de estados-clientes, dificultaron el despliegue de
acciones tendientes a su implementación. Sin embargo, la finalización del
conflicto de la Guerra Fría dio oportunidad a la ONU para su creciente
involucramiento en la prevención y resolución de conflictos armados o
violentos, en un ámbito no restringido a los conflictos entre estados. La
erupción del conflicto armado en la ex Yugoslavia, con las dramáticas
consecuencias desencadenadas en Bosnia (1992-1995), y especialmente el
genocidio producido en Ruanda, donde un número de entre 500.000 y 800.000
seres humanos fue exterminado en el lapso de tres meses, puso ante la
conciencia moral de la humanidad y ante la ONU la necesidad de profundizar
la capacidad de impulsar acciones orientadas a prevenir el conflicto armado
o violento. En este contexto, tuvieron lugar una profundización de la
acción y, al mismo tiempo, un desarrollo conceptual en materia de
prevención del conflicto armado o violento. Este desarrollo, inicialmente
promovido por la ONU, se extendió a organizaciones regionales, y a los
estados, y progresivamente fue involucrando a otros actores, como la
sociedad civil y el sector privado. Ante este panorama y este juego de
actores y de acciones podemos preguntarnos entonces si de verdad se está
previniendo el desarrollo de conflictos armados, de pequeñas o grandes
guerras, de masacres y exterminios.

Ante tantas conceptualizaciones sólo una cosa es segura: sólo el tiempo lo
dirá.



Referencias bibliohemerográficas

 • BUZAN, Barry (1995). “The present as a historic turning point”, en
   Journal of Peace Research, vol. 30, Nº 4, pp. 385-390, Londres.

 • PARDO, Rafael. “Los nuevos elementos de seguridad para América Latina”,
   ponencia presentada en el Foro sobre Seguridad Hemisférica convocado por
   la Comisión de Seguridad Hemisférica de la Organización de Estados
   Americanos en Washington, DC, 19 y 29 de abril de 1999. La definición de
   seguridad que utiliza el autor proviene de Barry Buzan: “New patterns of
   Global Security” in International Affairs, Vol. 67, Nº 3, pp. 431-451.

 • SERBIN, Andrés (coord.) (2007). Paz, conflicto y sociedad civil en
   América Latina y el Caribe. Buenos Aires: Icaria.

** Musa Ammar Majad
   musamajad@hotmail.com
   Investigador venezolano (Táriba, Táchira; 1977). Licenciado en letras
   por la Universidad de Los Andes (ULA, http://www.ula.ve). Dirige la
   Coordinación de Eventos Educativos del Museo de Artes Visuales y del
   Espacio (San Cristóbal, Táchira), donde ha llevado adelante el Centro de
   Investigaciones Históricas, Artísticas y Culturales y el proyecto de
   registro y catalogación de la colección permanente, entre otras
   actividades. En 2004 recibió la orden Luis María Rivas Dávila, de la
   ULA, por su alto desempeño académico.



|||||||||||||||||||||||||||||||    LETRAS    ||||||||||||||||||||||||||||||

   *** El último día del último verano
       Alberto Bellido Esteban

   *** Poemas
       Carlos Ardohain

   *** El gallo
       Delfina Acosta

   *** Poemas
       José Agustín Aguilar Solórzano

   *** La misma, dos veces
       Raquel Rivas Rojas

   *** Poemas
       Sergio Ortiz

   *** Dos personajes
       Sergio Manganelli

   *** Poemas
       Cristián Basso

   *** Epitalamio
       Montague Kobbe

   *** Poemas
       Manuel López Quiroga

   *** Una tarde cualquiera
       Anitzel Díaz

   *** Poemas
       Ángela Gentile

   *** Auxilio en carretera
       Carlos Manzano

   *** La coronación de Michelle
       Aníbal Bustamante

   *** La espera
       Milly Epstein Jannai

   *** Poeta Miguel (adaptación con cante flamenco con textos de Miguel
       Hernández)
       Selección de textos y dramatización: Jota Siroco



=== El último día del último verano      Alberto Bellido Esteban ==========

Siempre era así: cada tarde, después de la obligatoria siesta veraniega,
nos bajábamos al río en nuestras bicicletas. En el pueblo no había gran
cosa que hacer, y preferíamos un baño refrescante antes que abrasarnos en
las calles incendiadas por el sol de julio o agosto. Aunque a veces
bajábamos solos, también había días en los que nos acompañaban las chicas,
y esos días eran los mejores.

El río, la verdad, era poco más que un humilde arroyo cuyo cauce
serpenteaba encajado entre rocas y altos árboles, y que en algunos puntos
se remansaba formando piscinas naturales de agua turbia y muy fría. Era en
estos lugares donde la gente se bañaba, y nosotros solíamos ir a uno que
llamaban “el merendero”. Se trataba de una zona sombreada en la que habían
instalado varias mesas que siempre parecían ocupadas por las mismas
familias; formaban parte del paisaje habitual de aquel sitio el transistor
a todo volumen, la bolsa nevera en la que parecían caber alimentos
suficientes para alimentar a una familia durante todo un año, y el
inevitable grupo de mocosos que no paraban de alborotar ni un solo minuto.
Era un lugar agitado y ruidoso, pero a nosotros no nos importaba, porque
aparte de poder bañarnos también había un kiosko en el que servían bebidas
y que tenía una máquina de pinball a la que dedicábamos una parte
considerable de nuestra paga semanal. Verano tras verano, Alfonso batía el
record de la máquina, y sus hazañas con los dos botones que controlaban la
bola le convirtieron en un héroe al que todos pretendíamos emular sin
demasiada fortuna. El verano en el que descubrimos que la habían sustituido
por una más moderna máquina de naves espaciales, supuso algo así como el
trauma inaugural del fin de nuestra infancia, aunque pronto nos rendiríamos
al nuevo ingenio electrónico, mucho más entretenido y sencillo de manejar,
y olvidamos a la vieja máquina de pinball. Todos, menos Alfonso, cuya
destreza aniquilando marcianos nunca sobresalió de la del resto.

Cuando bajaban las chicas con nosotros, sacrificábamos encantados las horas
de juego con la máquina recreativa. Entonces eran otros entretenimientos
los que nos mantenían ocupados. En esas tardes apenas salíamos del agua, y
el tiempo pasaba tan veloz que siempre nos quedaba un regusto amargo al
final del día, cuando regresábamos al pueblo en nuestras bicicletas y el
sol se empezaba a ocultar. Hubiésemos deseado que esas tardes no se
acabaran nunca.

Las chicas eran el centro de la diversión, y todo lo que hacíamos tenía
como única finalidad llamar su atención: nos zambullíamos acrobáticamente
en el agua saltando desde lo alto de una roca, las perseguíamos para
hacerles aguadillas, las subíamos en nuestros hombros para que lucharan
entre ellas... Cuando no estábamos en el agua, nos sentábamos en círculo
sobre las toallas y jugábamos a las cartas.

Las chicas eran Carla, Mónica, Laura, Patri y las gemelas, Noelia y Sara.
Nosotros éramos Alfonso, Raúl, Mario y yo. Había días en los que se nos
sumaba también Jorge, pero para su desgracia era un pésimo estudiante, por
lo que se pasaba las tardes de verano castigado, repasando los libros y
haciendo los deberes para recuperar las asignaturas que, siempre en número
superior a cuatro, le quedaban curso tras curso.

Y sin embargo, a pesar de su aparente infortunio, era el único de nosotros
que podía presumir de tener pareja. La chica era Patri, y su relación,
hasta donde nosotros habíamos sido testigos, no iba más allá de algunos
gestos ingenuos, como caminar cogidos de la mano cuando por las noches
salíamos del pueblo y recorríamos los caminos que lo rodeaban bajo la luz
de la luna y las estrellas, o darse un rápido beso en los labios al
despedirse, siempre angustiados por si los veían sus padres o algún
familiar. A pesar de la aparente inocencia de su relación, el resto de la
parte masculina del grupo nos moríamos de envidia, y cada vez que nos
quedábamos a solas con Jorge le bombardeábamos con preguntas del tipo “¿Le
has besado con lengua?”, “¿le has metido mano por debajo de la camiseta?”,
“¿y de la falda?”. Nuestra curiosidad no tenía límites, y tampoco nuestra
sobrehormonada imaginación de adolescentes. A nuestras preguntas él
invariablemente contestaba encogiéndose de hombros mientras nos mostraba
una amplia sonrisa satisfecha que sembraba en nuestros corazones la duda de
hasta dónde había sido capaz de llegar con ella. Aunque intentara
disimularlo, se le notaba lo mucho que disfrutaba con nuestros
interrogatorios.

En cuanto al resto, lamento decir que no éramos tan afortunados. En mi
caso, la chica que a mí me gustaba era Laura. Pero Laura era la chica más
seria del grupo y parecía siempre molesta conmigo, seguramente porque lo
sabía y disfrutaba con la sádica inclinación femenina de hacer sufrir a
quien se interesa por ellas, por lo que a veces me cansaba de su
indiferencia y me sentía atraído por Mónica, mucho más simpática y
dispuesta a reír con mis bromas, aunque a mí me pareciese menos guapa.
Indudablemente, Carla también me gustaba (qué tontería, a todos nos gustaba
Carla), y por supuesto Noelia y Sara, que eran idénticas y tenían unos ojos
azules tan claros que cuando te miraban parecían capaces de hipnotizarte.
Supongo que lo que me pasaba era que, en mayor o menor medida, me gustaban
todas. La única en la que no me hubiese permitido pensar de esta forma era
en Patri... y era normal, porque ella era la chica de mi amigo. Con eso,
creía, estaba dicho todo.

Aquel verano acababa de cumplir los quince años y estaba convencido de que
había atravesado la línea que separa la infancia de la edad adulta. Fumaba
cigarrillos a escondidas de mis padres, había probado en varias ocasiones
la cerveza y otras bebidas alcohólicas, y presumía de las chicas con las
que había estado y lo que había hecho con ellas. Era falso. Todo lo que
sabía acerca del amor lo había visto en la televisión o se lo había
escuchado a algún amigo más experimentado que yo. Pensaba constantemente en
las chicas pero, por lo visto, ellas tenían cosas más interesantes en las
que preocuparse que pensar en mí.

Fui al pueblo en julio y las cosas parecían no haber cambiado nada desde el
año anterior. Siempre era así: aunque no nos veíamos más que un par de
meses durante el verano, nunca nos sentíamos incómodos al reencontrarnos,
ni jamás tuvimos problemas para retomar nuestra amistad en el mismo punto
en el que la habíamos dejado. Por algún motivo que se me escapa, siempre
los sentí más cercanos que al resto de mis amigos que dejaba en la ciudad,
con los que pasaba la mayor parte del año. Era como si el tiempo que
pasábamos separados no tuviese peso en nuestras vidas, y tenía la impresión
de que eran esos dos meses que compartíamos en el pueblo los únicos que
importaban. No había transcurrido ni un solo minuto desde nuestro
reencuentro, y ya estábamos gastándonos las mismas bromas de siempre,
planificando las excursiones en bicicleta que haríamos ese año, preguntando
por las chicas con ansiedad... como si nos hubiésemos separado la noche
anterior y el tiempo entre medias —casi un año— no hubiese existido.

Ese verano descubrimos que las chicas podían ser aun más maravillosas de lo
que siempre nos había parecido. Sus cuerpos empezaban a despojarse del
candor y la falta de sensualidad propia de la infancia, y se insinuaban ya
las formas que a partir de esa edad, literalmente, nos harían perder la
cabeza. Muchas de ellas empezaban a usar sujetador, y se convirtió en
nuestra diversión favorita el contemplar admirados la maravillosa irrupción
de aquellas formas que desafiaban la gravedad con gracia y firmeza debajo
de sus camisetas. Verlas en bañador era un espectáculo que por sí solo
justificaba nuestra existencia, y los días que ellas no bajaban al río
empezaron a parecernos tristes y aburridos. Sólo nos divertíamos si ellas
estaban con nosotros, y esto sí que suponía toda una novedad.

Patri y Jorge siguieron adelante con su relación, y enseguida comprobamos
que ese año el periodo que habían pasado separados parecía haber
intensificado la fuerza de su amor. O quizá lo que pasaba era que habían
dejado de ser unos niños y las necesidades no eran las mismas que las de
antes. Ahora ya no se separaban ni un solo momento. Aunque íbamos siempre
en grupo, parecían vivir en una dimensión en la que sólo estuviesen ellos
dos. Aprovechaban cualquier ocasión para quedarse rezagados del resto, y al
final uno tenía la impresión de que se pasaban el día besuqueándose. Y ya
no eran esos superficiales y breves besos de antes, sino que nos
obsequiaban con largos y nada inocentes besos con lengua incluida.

“Es un baboso”, comentábamos el resto de los chicos cuando ellos no nos
escuchaban, fingiéndonos escandalizados, “le va a pegar todos sus
microbios”. En realidad, lo que nos sucedía era que apenas lográbamos
reprimir nuestra envidia, máxime cuando nuestros intentos por emularle con
las demás chicas acababan inevitablemente en sonados fracasos. Al parecer,
éstas eran mucho menos complacientes que Patri, o quizá fuera simplemente
que no les gustábamos lo suficiente. Lo máximo que conseguimos fue que en
una velada en la que jugamos a la botella, Noelia y Sara accedieran a besar
a un afortunado Alfonso, pero sólo como parte del juego y más bien a
regañadientes. Para mi desgracia, también esa noche yo me quedé sin beso.

—¿Qué se siente? —le pregunté en una ocasión a Jorge. Estábamos los dos
solos, no recuerdo dónde se habían metido el resto, y jugábamos a tirar
piedras a una botella de vidrio que habíamos colocado sobre un peñasco—.
Quiero decir... cuando besas a Patri.

Una piedra lanzada por Jorge rozó la botella y la desplazó unos centímetros
sin romperla.

—Eso no se puede explicar —contestó sin mirarme, la mirada fija en la
botella mientras se preparaba para un nuevo lanzamiento—. Es algo muy
húmedo y suave. Después de besarla, durante unos minutos tienes la
sensación de estar caminando sobre un colchón de agua, o flotando sobre una
nube.

No entendí demasiado de aquella explicación excesivamente poética y, según
me pareció entonces, exagerada, pero al parecer tendría que conformarme con
esa descripción por el momento. Me resigné a pensar que eso es todo lo que
aprendería acerca de los besos ese verano.

Sucedió el último día de mis vacaciones en el pueblo. Al día siguiente
volvería a Madrid, y el horizonte del instituto y los meses de otoño e
invierno que se avecinaban se abatían sobre mi futuro como una condena a
muerte. Las despedidas habían comenzado unos días antes con la marcha de
Jorge, a la que habían seguido la de las gemelas, Mario y Laura. Detrás de
cada adiós estaba la promesa de que nos volveríamos a ver al año siguiente.
Siempre había sido así, y nadie podía pensar que esto cambiaría algún día.

Aparte de los que ya se habían ido, esa tarde tampoco bajó al río Carla.
Según dijo, tenía que preparar la maleta porque al día siguiente también se
marchaba. Pero los demás no estábamos dispuestos a sacrificar nuestra
última tarde de verano en el río, aunque los días eran más cortos, el sol
no calentaba como antes (eran los primeros días de septiembre) y no
apetecía demasiado darse un baño.

Una de las cosas que más echaba de menos durante los meses de mi exilio en
la ciudad era mi bicicleta. Ella había sido mi inseparable compañera
durante el verano, y se había convertido en casi una prolongación de mi
cuerpo. Pero ahora que se acababan las vacaciones, tenía que dejarla
aparcada en el garaje de la casa de los abuelos, donde nadie la movía y
acumulaba polvo y telarañas durante los siguientes diez meses. Así que esa
tarde la cogí sabiendo que era la última excursión del año. Pedaleamos
tristes mientras bajábamos por la pendiente que conducía al río, todos en
silencio y concentrados en nuestros pensamientos. Nunca la tristeza era tan
intensa e infinita como en aquellos días del fin del verano de nuestra
adolescencia.

Dejamos las bicicletas en el lugar en el que arrancaba la pista de tierra
que nos llevaba al río. Por allí era imposible seguir con las bicicletas y
había que continuar a pie, atravesando la abundante y seca maleza que
crecía con abundancia y en desorden a ambas orillas del riachuelo. Al final
de ese camino estaba la zona del merendero y el kiosko, así como la pequeña
playa de guijarros en la que extendíamos nuestras toallas. A pesar de que
aún era pronto y quedaban algunas horas de sol por delante, esa tarde los
merenderos estaban vacíos. En ese momento supimos que las tardes de baño y
gozosa indolencia al sol se habían acabado. La mayoría de las perennes
familias que acostumbraban a pasar el día en el río habían emigrado a sus
lugares de residencia durante el resto del año, y pronto en el pueblo ya no
quedarían más que unos pocos ancianos inmortales encerrados en sus casas y
el silencio que se adueñaría de las calles vacías.

En la barra del kiosko, dos conocidos borrachos del pueblo apuraban sus
cervezas, mientras los altavoces emitían el ritmo machacón de una canción
que había sonado mucho durante el verano. Escucharla en ese ambiente
alicaído y prematuramente otoñal resultaba extraño, como también era
extraño llegar al sitio en el que solíamos sentarnos entre tanta gente y
ver que estábamos solos.

Nadie tenía demasiadas ganas de bañarse esa tarde. Yo me tumbé en mi toalla
mientras el resto jugaban a las cartas. No me apetecía participar en el
juego y prefería quedarme al margen. Durante un buen rato estuve
contemplando la oscilación de las ramas de los árboles encima de mí, y cómo
algunos débiles rayos de sol las traspasaban y fluctuaban entre el suelo y
mi cuerpo. Las voces de mis amigos parecían venir de muy lejos, y tuve la
impresión de que mi cuerpo ya no estaba allí completamente, que había
empezado a desvanecerme y muy pronto no quedaría nada de mí en aquel lugar.
Imaginé que en ese momento en Madrid, entre las cuatro paredes de mi
habitación en las que colgaban los posters de mis futbolistas preferidos y
varios carteles de películas de terror, entre mis libros y mis discos,
empezaba a materializarme.

—Voy a bañarme —anuncié de repente. Los demás me miraron como si me hubiera
vuelto loco. No creo que a ninguno se le hubiera pasado por la cabeza la
idea de meterse en el agua esa tarde. Tampoco pareció interesarles
demasiado mi iniciativa, y enseguida volvieron a centrarse en la partida de
cartas. Miré la superficie quieta y oscura del agua y por un momento dudé.
Realmente no me apetecía bañarme a mí tampoco; simplemente quería sentir el
contacto gélido del agua en mi piel para ver si así conseguía aparcar la
tristeza, aunque fuera momentáneamente.

Me despojé de la camiseta y sin mirar atrás ni pensarlo más me adentré en
el agua. Sentí un latigazo en los tobillos, un impulso eléctrico que subió
por las piernas y me erizó la piel de la espalda. Aun así, no me detuve, y
cuando el agua me llegó a la altura de los hombros —sabía por experiencia
que no me cubriría mucho más en ningún otro punto— me zambullí por completo
y para entrar en calor empecé a nadar con vigorosas brazadas hacia las
cañas que bordeaban la orilla contraria. Dentro del agua, una vez superada
la impresión inicial, me empecé a sentir algo mejor.

Dejé atrás el sitio donde se sentaban mis amigos y fui nadando hasta un
islote muy pequeño cubierto de arbustos que cortaba el curso del riachuelo
en dos. En ese lugar la vegetación de las orillas era más frondosa y me
permitía permanecer oculto de la vista de mis amigos, protegido por una
barrera de sauces que hundían sus ramas en el agua. Hasta allí me llegaban
sus voces, les escuchaba discutir sobre algún lance de la partida de
cartas, pero ni yo podía verlos a ellos, ni ellos a mí. Seguí nadando en
esa misma dirección hasta llegar a un punto en el que el río se ensanchaba
y formaba una piscina natural algo más pequeña que la que había en el
merendero, y una vez allí dejé de nadar y me tendí de espaldas para quedar
flotando boca arriba, haciéndome el muerto. No recuerdo el tiempo que
estuve en esa posición, sin hacer movimiento ninguno, respirando
pausadamente, sintiéndome ingrávido y tranquilo.

Al rato escuché el chapoteo de alguien que se aproximaba nadando. Pensé que
tal vez Alfonso o Raúl se habían animado a imitarme y darse un baño. Sin
embargo, me sorprendí al ver que la que nadaba en mi dirección era Patri.
Dejé de flotar y me incorporé. En el lugar en el que me encontraba, el agua
me llegaba un poco por debajo del pecho.

—¿Qué haces? —dijo al llegar a mi altura. Sin detenerse, siguió nadando a
braza con la cabeza fuera del agua, e hizo algunos círculos alrededor mío.

—Nada —dije yo. No tenía ganas de dar demasiadas explicaciones—. Me
apetecía nadar un poco.

—¿Te importa que me quede aquí contigo? —preguntó—. No quiero jugar más a
las cartas. ¡Es tan aburrido!

No esperó a que yo le contestara. Dando por hecho que no me importaba,
cambió de estilo y siguió nadando de espaldas, adueñándose del oasis de
tranquilidad que yo había descubierto con sus refinadas brazadas de
nadadora experimentada. Reconozco que al principio me sentí algo irritado
por su intromisión, como si hubiera algo importante que yo quisiera ocultar
en ese lugar, pero enseguida se me pasó y agradecí que se quedara conmigo.
No solía fijarme demasiado en Patri, la verdad. Era más o menos de mi misma
estatura y tenía el pelo castaño muy largo que siempre llevaba recogido en
una cola de caballo y los ojos marrones. Mi interés nunca había ido más
allá de esta observación superficial de su apariencia externa, sin entrar
en más detalles ni consideraciones. Esa tarde pude observarla con
detenimiento. Descubrí con sorpresa que había algo en ella que nunca antes
había observado, algo indescriptible y potente que me agradaba. Me gustó la
manera ágil y estética que tenía de nadar, la forma en la que su espalda y
sus brazos cortaban el agua sin apenas salpicar y la hacían progresar a una
velocidad considerable, nada que ver con mi torpe bracear, que apenas me
servía para mantenerme a flote. Avergonzado por mi poca destreza natatoria,
prefería flotar a cierta distancia de ella, aguardando con impaciencia el
momento en el que emergía del agua y me mostraba su torso bien
proporcionado, sus curvas delicadamente modeladas por la tela elástica de
un bañador azul oscuro que parecía resplandecer con la luz del sol que nos
iluminaba.

De haberse tratado de Mónica o de cualquier otra chica del grupo, no
hubiera habido nada de extraño en esa situación. Con ellas era habitual esa
sensación agradable y cálida que me llevaba a contemplarlas
incansablemente, a querer estar cerca de ellas. Pero con Patri era algo
completamente nuevo. Algo me decía que no debía estar allí, mirándola de
aquella manera. Que no era una manera normal de mirar a la novia de un
amigo. Comprendí que me encontraba en una situación peligrosa de la que más
me valdría escapar si no quería meterme en problemas. Pero no lo hice;
lejos de huir, permanecí en el mismo lugar, sintiéndome culpable pero sin
dejar de mirarla.

Después de un rato nadando, pareció cansarse de dar vueltas en aquel
espacio tan reducido y se colocó a mi lado, por primera vez quieta desde
que había llegado, mirándome muy seria a los ojos. Estaba a una distancia
en la que, de haberlo querido, hubiese podido tocarla fácilmente sin
necesidad de estirar demasiado el brazo. Sólo tendría que alargar un poco
mi mano y mis yemas arrugadas por el agua sabrían cómo era el tacto de su
piel. De repente, me invadió un temor intenso a que apareciera alguien en
aquel lugar. Mis amigos se encontraban a apenas unos metros y podría
aparecer cualquiera de ellos en cualquier momento. Giré la cabeza varias
veces para cerciorarme de que no había nadie más. Todo parecía quieto y
tranquilo. Resultaba extraño, pero lo único que deseaba era estar allí a
solas con Patri, que nadie nos interrumpiera, poder prolongar ese instante
y no dejar que se escapara como se habían escapado ya tantos otros momentos
especiales de aquel verano. Podía haberlo hecho, pero una vez más no pude
evitar abrir mi bocaza para hablar:

—Es una pena que se haya ido Jorge y que no le vayas a ver hasta el año que
viene. Le echarás mucho de menos, ¿no?

Patri me miró con gesto de no comprender lo que le acababa de decir.
Después, apartándose un mechón de pelo mojado que le caía sobre los ojos,
respondió con vaguedad:

—Oh, sí, claro. Es un buen chico. Pero no hablemos de Jorge, por favor.
Oye, el agua está buenísima, ¿por qué no nadamos un rato?

No nadamos. En vez de eso, avancé un paso más hacia ella. Pensé que
retrocedería y se marcharía. Podía ver sin dificultad las gotas de agua que
resbalaban por su frente, las arrugas que se formaban en torno a sus ojos
al fruncir el ceño, la delicada textura rosada de sus labios carnosos.
Podía sentir la sangre que palpitaba debajo de su piel. Una oleada de calor
me sacudió el rostro.

Lo siguiente que recuerdo es que nos estábamos besando.

Fue tan rápido y sencillo que todos mis esfuerzos anteriores para conseguir
besar a una chica me parecieron ridículos. No había hecho falta ninguna
estrategia preconcebida, ni necesité decir nada ni actuar de manera
ocurrente o graciosa. Ni siquiera se me había pasado por la cabeza que
acabaríamos besándonos. Simplemente me callé —por primera vez en mi vida en
el momento justo—, di un pequeño paso más hacia ella, y enseguida noté que
sus labios se posaban en los míos y los apretaban con fuerza. Así de
simple. No sería capaz de decir si la iniciativa fue mía o suya. En ese
sentido, ni ella ni yo fuimos culpables, o lo fuimos en igual medida.
Estaba tan sorprendido y asustado que me costaba respirar. Pasaron unos
segundos —eternos mientras duró el beso, ridículamente breves al recordarlo
después— hasta que ella se separó y me miró muy seria. Yo estaba temblando
de arriba abajo. Patri no dijo nada. Se giró y la vi marcharse nadando en
la misma dirección por la que había venido. No hice ningún gesto para
detenerla ni añadí nada. No podía pedirle que se quedara conmigo. Además,
hubiese sido incapaz de articular palabra alguna. Estaba demasiado ocupado
tratando de averiguar qué era aquella sensación extraña que recorría mi
cuerpo. Había besado por primera vez en mi vida a una chica. Se suponía que
era el momento más importante de mi existencia y que debía correr a
subrayarlo con rotulador rojo en el calendario. Pero no sentía la clase de
exaltación que había imaginado que sentiría cuando fantaseaba con la idea
de besar a una chica. Tampoco estaba arrepentido. Eso vendría más tarde. En
ese momento sólo sentía frío, un frío intenso que se adhería a mi piel
mojada y del que, lo supe desde el primer momento, me costaría mucho tiempo
desprenderme.

Regresamos al pueblo con el sol cayendo a nuestras espaldas, poco a poco
ocultándose tras la ondulante línea del horizonte. Yo, acostumbrado a
pedalear siempre en cabeza, a imitación de los esforzados ciclistas del
Tour de Francia que veía durante las siestas del mes de julio, en cambio
esa tarde me había quedado rezagado en último lugar y pedaleaba varios
metros por detrás del resto del grupo. En cambio, Patri iba en cabeza,
riéndose alegremente de un comentario que acababa de hacer Raúl, en
apariencia feliz y relajada. Si le preocupaba lo que acababa de suceder
entre nosotros, no lo demostraba. Yo, sin embargo, empezaba a no poder
quitarme de la cabeza a Jorge. Fantaseaba, estremeciéndome, con lo que
sucedería si algún día se enteraba. Y la idea de que no se enterase tampoco
me tranquilizaba. El simple hecho de haber sido capaz de besar a su chica
me parecía cobarde, ruin, algo que no sería capaz de perdonarme a mí mismo
jamás: sabía que tendría que acostumbrarme a vivir con esta idea, y que no
iba a ser sencillo. Pero por otro lado, compitiendo con estos pensamientos,
estaba la sensación que me había dejado el beso una vez superada la
impresión inicial que me había impedido reaccionar. No flotaba, no caminaba
sobre las nubes, no escuchaba música de violines ni la primavera volvía a
florecer, pero aún podía cerrar los ojos y era como si acabasen de
separarse nuestros labios. Pensar en el rostro de Patri en el instante
previo a que sus labios y los míos se encontraran me producía un
estremecimiento imposible de dominar. Ese recuerdo también me acompañaría
siempre. Y era un buen recuerdo, algo que no querría olvidar jamás.

Nuestros caminos se bifurcaban antes de entrar en el pueblo. Yo tenía que
coger un camino que lo bordeaba para dirigirme a la zona de chalets de las
afueras donde estaba la casa en la que veraneaba junto a mis padres,
separándome del resto del grupo, ya que todos los demás vivían en el mismo
pueblo. Me despedí uno a uno de mis amigos, prometí que escribiría cartas
durante el invierno a sabiendas de que era la promesa que hacía siempre y
que casi nunca cumplía, les aseguré que no me olvidaría de ellos y que nos
volveríamos a ver al verano siguiente. Nos esforzamos por no parecer
tristes, pero yo, por lo menos, no lo conseguí. La última en acercarse fue
Patri. Me dio un beso en la mejilla, y ese gesto me pareció ridículo en
comparación con lo que había pasado entre los dos hacía unos momentos.
Antes de separarse, me susurró en voz muy baja al oído:

—No le des más importancia de la que tiene. Es sólo un beso —me aseguró—.
Jorge no se enterará nunca por mi parte. Será nuestro secreto. Hasta el año
que viene...

—Hasta el año que viene... —musité tristemente antes de verla alejarse con
los demás. Sólo un beso, me repetí mentalmente. Según ella, eso había sido
todo. Sólo un beso... Como si fuera algo que sucediera todos los días.

Me di la vuelta y empecé a pedalear en mi dirección. Antes de doblar una
curva tras la cual se perdía de vista el pueblo, me giré y miré hacia donde
ellos se habían dirigido con la esperanza de ver a Patri por última vez.
Pero ya se habían perdido en el entramado de las primeras casas blancas del
pueblo. Tendría que esperar un año para volver a verla, a ella y a todos
los demás.

Sonaron las campanadas del reloj del ayuntamiento dando las ocho. Me bajé
de la bicicleta y empecé a caminar llevándola cogida del manillar. No tenía
ninguna prisa por llegar a casa. Mi madre estaría terminando de hacer las
maletas y mi padre le ayudaría a regañadientes, haciendo gala del mal humor
que se le ponía siempre que íbamos a iniciar un viaje. Me estremecí
súbitamente. Volvía a pensar en el beso de Patri en el río. Se había
levantado algo de viento que soplaba desde los campos de cultivo situados a
mi izquierda, golpeándome en el rostro y revolviéndome el pelo, y en él no
encontré ni rastro de la bochornosa sensación que se adensaba en el aire
cuando a última hora de las tardes de julio o agosto regresaba a casa
después de haber pasado la tarde en el río. Hacía fresco y pronto
anochecería. Definitivamente, el verano había terminado.

** Alberto Bellido Esteban
   alberbelli@yahoo.com
   Escritor español (Madrid, 1976). Textos suyos han aparecido en las
   revistas Macondo (Aranjuez, España) y Metamorfosis (de la escuela de
   escritores Hotel Kafka, http://www.hotelkafka.com; Madrid, España).



=== Poemas      Carlos Ardohain ===========================================

*** llueve sobre el mundo

Está lloviendo sobre Magritte
el tiempo hace una cabriola en el aire,
retrocede un poco, da una curva cerrada
y vuelve a pasar por el mismo lugar
la culpa no la tiene el pintor mental
pero el aire está muy liviano
hay mesas puestas para la cena
que flotan mansamente en medio de la sala
el asesino contempla su crimen por la ventana
con el rostro semicubierto por el humo de la pipa
sería bueno tener la precaución de cubrir
la luna de todos los espejos con un lienzo
sería bueno rasgar el cielo para ver
qué se oculta detrás de tanto azul
sería bueno apuñalar al torturador
con la llama de la vela.
Está lloviendo sobre Magritte
los pájaros echan raíces pero
no dejan por eso de cantar
las palabras se divorciaron de las cosas
y se fueron a vivir solas
ellas también quieren posar
para un retrato imaginario
ellas también quieren tener algo que decir
en estos tiempos hay que caminar mucho
para permanecer en el mismo lugar
pero eso no es culpa del pintor paradójico
sucede que él ve lo que sucede
debajo de su paraguas debajo de su bombín
más allá de su pipa en la punta de su pincel
el paisaje se desdobla en los vidrios
de las ventanas en las telas en blanco
en las mesas de trabajo
en este día en que el mundo es un relato
y una mujer es el mundo
en este minuto conjetural en que el día
y la noche transcurren al mismo tiempo
y el significado oculto de la vida
está en la punta de los dedos
y de la lengua de cualquiera
que desee verdaderamente conocerlo.



*** ahora esa mujer

Ahora esa mujer no habla
para qué si ya lo dijo todo en una noche
en la que descolgó sus lamentos como cortinas de lluvia
ahora esa mujer se abre como un libro
se deja leer escribir en el margen
en el fondo no le importa
su alma está volando
persiguiendo un misterio que siempre se le escapa
ahora esa mujer me lleva en la tristeza de su mirada
hacia el confín del aire
su silencio entibia el espacio que nos contiene
como a dos ejemplares en extinción
mamíferos errantes y desnudos
en la vitrina de la existencia.



*** dinero

El dinero es una clase de poesía.
Wallace Stevens

Si el dinero es una clase de poesía
no está todo perdido para mí
podré pagar en palabras
el precio que no se puede comprar
cuando entienda la poesía de esa clase
dejaré de pensar en él, lo pondré
debajo de mi sombra como quien
guarda la llave bajo un tapete
construiré una casa con palabras
y un jardín y un árbol y arriba
del árbol otra casa
y en el jardín estará mi padre
y en la casa del árbol mi hijo
y en las palabras estaré yo



*** Aéreo

Clavar en el aire
una mirada vaga
algo que haga
irse la tarde
en silencio
besando apenas
la huella del sol.



*** Rastro

Nunca pensé ni lo pienso ahora
que caminar borrando las huellas
sirva de antídoto al perseguidor
en especial si es el mismo
que arrastra su sombra en el aire
como una bandera borrada.
Hay quien trata su destino
como un descuartizador elegante
que va dejando las partes seccionadas
a modo de rastro en su viaje hacia sí mismo.

Todo camino se desanda en memoria.



*** Arquitextura

Hay casas que parecen vestidos
holgados o estrechos o de la clase
que pican en la piel, hay casas
que son como un árbol lleno de ramas
y hojas y animales rondando
esas casas suelen oler siempre bien
hay casas que sientes como tu lugar
y otras donde no puedes encontrarte nunca
hay casas que actúan a modo de espejo
de un lado están ellas, del otro el mundo
hay casas con mal carácter que crujen
murmuran y refunfuñan de noche
hay casas que no saben contener a nadie
y otras que casi no te dejan salir,
hay hombres y mujeres que parecen casas
y están siempre habitados por propios o extraños
y llenos de cuartos y pasillos y aberturas
por donde entra el frío viento del invierno
y luces demasiado pequeñas y diálogos
interminables y ganas permanentes de estar en otro lado.



*** In fusión

El humo sagrado del té
que sube por mi rostro
presiente que algo pasa,
que algo no está bien
mis ojos cerrados no dan
ninguna pista y debajo
la taza con el líquido caliente
me tienta a la disolución
pienso si esta angustia
no será también milenaria
si en algún lejano país
en otro tiempo remoto
tantos hombres como yo
habrán pensado en el dolor
y el miedo de otros hombres
para aliviarse del propio
pero todo esto dura
lo que vive el té en la taza
la mañana refulge y me reclama
y yo repliego mis voces
y doy el primer paso del día.



*** La mirada

Poner juntos el silencio el misterio el secreto
un trípode donde apoyar
la mirada que proyecte una línea
tan recta como el horizonte
tan perfecta como la línea que se busca
a sí misma y se encuentra y engendra el círculo
la mirada que produzca una apariencia
transparente donde se reflejen
todos los nombres menos el tuyo
la mirada que provoque un trasfondo
de hondura profunda donde se sumerjan
todos los hombres menos yo.



*** Parental

Hay un momento
en que padre e hijo crecen
midiéndose uno en los ojos del otro
llega un momento
en que todo padre es pared
que es preciso saltar eludir atravesar
hay un momento
en que el hijo quiere ser el padre
para calzarse sus zapatos
y correr con tranco largo
llega un momento
en que todo padre es niño
y se monta sobre los hombros del hijo
para caminar en los pies de él
hay un momento
en que el padre es un buey
que toca todo lo que ve
y devora todo lo que toca
llega un momento
en que el hijo se vuelve voraz
y se alimenta con la carne
de cualquier buey de todo buey
hay un momento
en que la espalda del hijo
adquiere la forma de la espalda del padre
y ya no soporta más el mundo

** Carlos Ardohain
   carlosardohain@ciudad.com.ar
   Poeta, actor y artista argentino (Mar del Plata, 1953). Reside en
   Avellaneda. Cursó estudios de artes plásticas en la Universidad Nacional
   de La Plata (UNLP, http://www.unlp.edu.ar). Trabajó como actor en la La
   Plata formando parte del grupo Tal (1974-77), participando de las
   puestas en escena de Homo Dramáticus (A. Adelach) y A través del espejo
   y lo que Alicia descubrió allí (L. Carroll). Cursó estudios de cine y
   video con Rodolfo Hermida. Hizo talleres de poesía con Elizabeth Azcona
   Cranwell (1989) y con Arturo Carrera (2000). Trabaja como diseñador
   gráfico y redactor. Ha publicado las plaquetas El ojo secreto (1998), La
   hoja bífida (1999) y Ojo x ojo (2000). Su poemario 13 fue distinguido en
   2004 con un accésit en el Concurso Poesía en Tierra, organizado por el
   Centro Cultural de España en Buenos Aires (http://www.cceba.org.ar). En
   noviembre de 2005 realizó la curaduría de la muestra fotográfica de
   Robert Doisneau, “Renault por Doisneau”, que se exhibió en el Museo
   Renault de Buenos Aires (http://www.mrenault.com.ar). Mantiene un blog
   en http://tancarloscomoyo.blogia.com.



=== El gallo      Delfina Acosta ==========================================

El gallo, de carúnculas muy rojas y espolones curtidos, se largó a cantar a
las cuatro y media de la madrugada. Miles de hormigas laboriosas cargaban
sobre sus lomos aquellas pequeñas mudanzas de los árboles que empezaban a
corromperse en el cementerio levantado con ambición de necrópolis.

Don Manuel ordenó su cabeza frente a la tabla de cristal y se fue a
caminar, buscando el pueblo.

Sentado sobre un tronco, en la vereda de polvo amarillento, Francisco
tocaba el violín; y era el sonido el sueño, la iluminación de una música
que parecía llegar llorando de un pueblo muy lejano.

Con los ojos cerrados el artista ejecutaba el instrumento musical mientras
una claridad rojiza, la primera claridad de la mañana, caminaba por las
calles de polvo, como otra gente más, parlanchina y ansiosa por saber qué
ocurría, quién se había muerto, quién se había casado.

Depositó dos metales lamidos por el óxido en el platillo de lata y caminó
tres cuadras hasta llegar a la casa número veinte, frente a la que estaba
sentado en su banquillo Don José.

Y le dijo Don José lo que se dice en un pueblo tranquilo, bien dormido,
siempre soleado, acarreando a su gente ya por la pastura o por los caminos
polvorientos: “¿Qué hay de nuevo?”.

Doña Dolores apareció por la esquina cuando entró Don Manuel al almacén;
entonces se acordó de todo: la cajetilla de fósforos, la bolsa de
legumbres, el frasco de azul de metileno, el kilo y medio de maíz para las
gallinas, las velas para sacarse de encima los sustos desde que la luz se
fue de la casa.

Una vez hechas las compras y salido a la vereda miró hacia el río. El olor
del pueblo era igual. Eso quería decir que el planeta seguía su curso y que
no había descompostura de astros y demás cuerpos celestes.

Doña Rosa, la mujer más vieja del sitio, había amanecido nuevamente, y con
ella habían amanecido las mujeres que le limpiaban las escaras del cuerpo y
que hablaban en voz alta sobre el sentido de sus desvaríos, total la
enferma ya no escuchaba nada.

Don Manuel quería saber no sé qué cosa, y vino para su casa. Su mujer,
Rosa, se hallaba hablando para sí. Como no sabía qué cosa quería saber se
sintió indefenso frente a ella quien lo confundía hablando tan larga y
rápidamente como hablaba.

—¿No te estarás volviendo loca? —preguntó.

—No estoy para bromas; el carbón está húmedo y ya son las diez —respondió
Rosa.

Y el día dio vueltas en torno a él que quería saber no sé qué cosa. A veces
eso le pasaba y el mal humor le cortaba la mirada. Entonces no prestaba
atención a Doña Magdalena que pasaba, caída ya la tarde, con su hato de
marranos, cantando la canción que los domingueros entonaban en la iglesia.

Tres días pasaron y él seguía queriendo saber no sé qué cosa.

La costumbre es la costumbre.

Cuando el gallo se largaba a cantar a las cuatro y medio de la madrugada,
ya estaba ordenando su cara frente al espejo.

Y bajaba al pueblo.

Y al encontrarse con Francisco, el violinista, escuchaba la música venida
de un pueblo muy lejano.

Y respondía a Don José, cuando le preguntaba qué había de nuevo, que no
ocurría nada, con lo que ambos pensaban que todo marchaba bien.

Al día siguiente el gallo no cantó.

Sintió que el corazón le salía por la boca y que un relámpago le cruzaba el
pecho.

A las ocho de la mañana se supo en el pueblo que Don Manuel murió.

** Delfina Acosta
   delfina@abc.com.py
   Poeta paraguaya (Asunción, Paraguay, 1956). Su primer poemario, Todas
   las voces, mujer..., obtuvo el Primer Premio “Amigos del Arte”. Integró
   el Taller de Poesía “Manuel Ortiz Guerrero”, dando a conocer algunas
   obras en publicaciones colectivas. Publicó el poemario La cruz del
   colibrí, con prólogo de la poeta Gladys Carmagnola; reunió en el libro
   El viaje sus cuentos que obtuvieron premios y menciones en concursos
   literarios. Su obra Romancero de mi pueblo mereció el segundo premio
   “Federico García Lorca” y su poemario Versos esenciales, dedicado a
   Pablo Neruda, obtuvo el Premio Pen Club del Paraguay. Su libro Querido
   mío obtuvo el premio “Roque Gaona” (2004). También ha publicado Versos
   de amor y de locura en 2007. Sus obras (cuentos y poemas) están
   incluidas dentro de numerosas antologías nacionales y extranjeras. Es
   columnista del diario ABC Color (http://www.abc.com.py). Dirige el
   Taller de Poesía de la Manzana de la Rivera.



=== Poemas      José Agustín Aguilar Solórzano ============================

*** Advertencia

Un poema, vaya usté a saber
qué cosa sea, qué maleficio
qué aliento mal habido, qué tufo

cuídese amigo del poema
sobre todo si es usted muchacho triste
hombre que llora, mujer suicida

un poema, vaya usté a saber
de dónde venga, qué boca
qué saliva le humedezca el verso

tenga cuidado con la música
con el ritmo, con las asonancias
renuncie a cantar bajo la ducha

es peligroso, de cualquier manera
el poema, ese animalillo rastrero
que vive en las bocas de los amanerados

en los ojos de las prostitutas
en el intermedio del cinema
en la mañana amarilla de los resacosos

en el silbido eterno del silencio
en el breve aullido de la eternidad
el poema, vaya usté a saber

qué cosa, qué antibiótico
lo cure o le entretenga
mejor huir cuando se le tenga cerca

ni una ojeada, ni un suspiro siquiera
hay que ser extremadamente cuidadosos
y no dejarse morder, los dedos o la lengua

o la alegre sonrisa, la mirada ociosa
si eso pasa, está usted definitivamente perdido
y pasará los últimos años de su vida

haciendo cosas inútiles, como mirar
o estarse quieto, mientras balbucea
muy bajito, vaya usté a saber qué cosas



*** Po (p) ema

Lo inn hoy
es el poema breve
el verso
la-
có-
ni-
co

decir ahora
es no haber dicho
escribir
       es
una simple excusa
que tenemos los güevones 
para no afeitarnos
          y procurar
—cada vez menos—
nuestro otro Yo
metrosexual

    los poetas
/escuché alguna vez/
no pensamos en esas 
cursilerías, sensiblerías
banalidades, pendejadas

somos más inteligentes
por no decir in- legibles
padecemos un hamor 
               venéreo
y a veces vamos al super
compramos panes y peces
         (bimbo y tuni)

—buscamos patrocinadores—

chateamos
descongelamos unos bisteces...

escribir hoy
es puro andar huyendo
/despacito despacito/
pura cochinada
como rezar
o cantar música duranguense
o perrear
—como dice Dadi Yanki—
escribir
es un bombazo
en medio de la plaza 
pública (vacía)

lo inn hoy
es el poema chiquito
que no pretende nada
que se conforma

con su poeta mediocre
pordiosero
y lambiscón

el poema hoy
nomás es la caspa
en el cabello
      head and shoulders
de la poesía



*** el poema debe matar

despellejar la hoja
escribir, al contrario
de las buenas costumbres
de los amanerados,
es un acto salvaje
un asesinato premeditado
un campo minado de sogas
en los techos
el poema, ese suicida,
nombre de pila de la poesía
debe ahuyentar el hambre
matar el anonimato
de la muerte
y desmembrar al pequeño verdugo
el poema debe romper
romperlo todo
tirar la rima y los gatos de los tejados
echar las rosas a la basura
y esperar ver llegar a las moscas
bailando 
   /como si volaran/
su propio canto 
de susurros y miserias



*** (Escribir en un baño público cualquiera)

¿Acaso podría hacerse un poema
en el que el protagonista no hiciera
otra cosa más que repetir interminables
veces la palabra caca?

—no lo sé—

si yo digo caca, querido lector
¿qué digo?  ¿un bisílabo maloliente?
¿un producto fecal de mi imaginación?

no digo que esto es o debería ser un poema
digo que ese organismo autosuficiente
recién salido del vientre materno
arrojado al infinito torbellino del destino

tiene el derecho de ser observado
como se aprecia una pintura de Van Gogh
una rosa...

si yo digo caca, mi estimado amigo
no quise decir nada, si así lo desea
sustituya esta palabra por otra que sea de su agrado
por ejemplo: Sol, pipí, vagina o cartílago (1).

no importa, porque si yo digo caca
estoy diciendo caca y sólo caca
caca, caca... ca- ca

disculpe la molestia que le he ocasionado
si es usted de los que padecen
la buena lectura y la afición
por las palabras esdrújulas y baji- sonantes

si digo caca, lector ingenuo
no es por ser caco fónico
...mucho menos por no decir mierda

(ya dedicaremos un estudio más profundo
a esta otra palabra tan necesaria)

y ahora con su permiso
debo seguir practicando...

ca... caa



*** Hace frío allá afuera

luego del mundo
         hace frío
después del viento y de los árboles
                      y de Dios
que primero ya se había hecho sombra
        hoja de rocío, animal sagrado

este es el último suspiro del mar
la última ola que se va volando (2)

esta es la última caricia humana
el último beso, la última ventana

allá afuera tiembla el tiempo
y se cae de todos lados:
          de mis manos
          de mis ojos
del viento y de los árboles
             y de Dios

que deja en cueros al cielo
           orinándose a cada rato


______

 1. hace frío

 2. estrellas y universos

** José Agustín Aguilar Solórzano
   ppin_87@hotmail.com
   Escritor mexicano (Valle de Santiago, Guanajuato, 1987). Estudiante de
   la Escuela de Lengua y Literaturas Hispánicas de la Universidad
   Michoacana de San Nicolás de Hidalgo (UMSNH, http://www.umich.mx). Ha
   publicado el poemario Versos, moscas y poetas (Secretaría de Cultura del
   Estado de Michoacán, http://cultura.michoacan.gob.mx), ganador del III
   concurso de ópera prima.



=== La misma, dos veces      Raquel Rivas Rojas ===========================

Regresaba a casa en el autobús de las nueve. Me había empapado durante
media hora caminando hasta la parada y durante los diez minutos que esperé
en George Street un autobús que parecía negarse a llegar. Había saludado al
chofer que ya me conocía de tanto verme en la misma parada a la misma hora.
Me había acomodado en mi puesto, siempre en la fila de la izquierda, y
llevaba ya un rato escuchando en el iPod una vieja canción que me recordaba
las fiestas de una tierra lejana y tibia en la que había vivido, mucho
tiempo atrás, como en un sueño, cuando una mujer vestida toda de negro y
cargada de paquetes subió al bus con un niño.

La mujer pagó al entrar con cierto revuelo de manos y carteras —llevaba dos
bolsos, uno pequeño, el otro enorme. Caminó por el pasillo con una cojera a
la que no parecía estar acostumbrada y después de hacer extraordinarios
esfuerzos para acomodar al niño y los paquetes al lado de la ventana, se
sentó en el asiento del pasillo derecho que estaba justo a la misma altura
de la fila en la que yo me había sentado. Medio minuto después, cuando yo
ya me ensimismaba de nuevo en mi música, la mujer saltó del asiento como si
le hubieran escupido un insulto. Tocó el cojín azul con un dedo precavido y
determinó, en alta voz, que alguien se había orinado en él.

Nadie pareció hacerle mucho caso. A esa hora la gente que regresa a su
casa, cansada y hambrienta, no quiere ya saber nada de nada. La mayoría
cabecea de sueño o aburrimiento y los que se mantienen despiertos miran
pasar el mundo por las ventanas con la más absoluta indiferencia o revisan
sus mensajes en el celular o responden mensajes o hablan de manera
desganada con quienes están ya en sus casas, tibios y satisfechos. Nadie
quiere saber que hay un asiento sucio justo en la fila de atrás y todos
piensan que la solución es tan simple que no vale la pena ni mencionarlo.
Hay que sentarse en otro puesto. Asunto resuelto.

La mancha era claramente visible y la humedad parecía reciente y fresca. Un
incidente así podía sucederle a cualquiera. Sentarse en un asiento mojado.
Sobre todo en estos mullidos asientos forrados de tela, que son imposibles
de limpiar y retienen los más insospechados fluidos corporales. Pero la
mujer no estaba dispuesta a dejar pasar la oportunidad de indagar en el
asunto. Tal vez tenía alma de vengadora errante, o espíritu inquisitivo. O
tal vez simplemente no podía soportar ver nada sucio en el mundo o le
resultaba del todo incomprensible la indiferencia ajena ante una afrenta
tan evidente. El caso es que para ella el asunto no era simple, no podía
ser simple.

Tal vez por eso se dedicó a preguntar a todos los que estábamos cerca del
lugar del delito si habíamos visto quién se había sentado antes ahí. La vi
acercarse a los pasajeros de enfrente y hablar con ellos señalando el
asiento con asco y ánimo justiciero. Sabía que tarde o temprano me tocaría
ser interrogada como testigo. Miré hacia afuera y traté de desentenderme
del drama del asiento mojado observando las calles abiertas en zanjas.
Princess Street parecía recién salida de una guerra implacable. Después de
medio siglo de haber abandonado el tranvía, por considerarlo obsoleto,
lento, pasado de moda, las autoridades habían decidido que en el nuevo
siglo el mejor medio de transporte volvía a ser ese maravilloso invento del
siglo viejo. Y ahora la ciudad tendría que soportar por años los trabajos
que era necesario hacer para convertir en realidad ese sueño nostálgico.

Diciembre se acercaba, las fiestas navideñas estaban a la vuelta de la
esquina y los trabajos del tranvía no avanzaban como debían. Por eso se
habían redoblado los turnos, según anunciaron en la prensa, y ahora se
trabajaba las 24 horas del día. Unas enormes torres de luces blancas, más
claras que la luz del sol, convertían los espacios de trabajo en teatros de
operaciones. Parecía que la ciudad estaba siendo operada del apéndice, o
tal vez de algo mucho más grave. Difícil saberlo con toda esa gente
alrededor, rompiendo y cavando, extrayendo tubos y cables, para volver a
ponerlos más allá. No era fácil entender la urgencia si se miraba desde las
ventanas de un autobús en marcha, apenas pasadas las nueve de la noche, con
el cansancio del día acumulado en la mirada.

Como no era fácil dejar de notar la urgencia inquisitiva de la mujer que
seguía parada en el medio del pasillo, casi pegada a mi asiento,
preguntando ya en voz más alta quién se había orinado en su silla. Saqué el
audífono de mi oreja derecha y la miré un rato, resignada a enfrentar el
interrogatorio que ya me tocaba. Cuando se fijó en mí, después de murmurar
un rato una especie de queja larga que no entendí, me adelanté y le
pregunté si no prefería sentarse en el asiento que estaba justo a mi lado.
Le hice señas golpeando suavemente con la mano el seco y mullido cojín,
como se hace con los niños cuando han estado peleando o quejándose y uno
quiere calmarlos, sentarlos al lado para contarles un cuento, cualquier
otra historia que no sea la que están empeñados en perpetuar.

Pero la mujer hizo como que no había escuchado la simple solución que
intenté ofrecerle y volvió a insistir en el mismo interrogatorio al que
había sometido a los demás pasajeros antes que a mí.

—¿Cuánto tiempo llevas sentada aquí? —me dijo.

—Como diez minutos —le respondí.

Sabía que esta era la primera pregunta porque la había escuchado antes y ya
tenía mi respuesta preparada. También sabía que a continuación me
preguntaría si había visto a la persona que estaba sentada ahí antes de que
ella llegara. Mi respuesta sería simple, sólo iba a responderle que no y
volvería a meter en mi oreja el audífono y me desentendería del asunto para
siempre. En lugar de eso, me sorprendí a mí misma dándole una larga
explicación que incluía el cálculo de cuánto tiempo podía haber estado
mojado el asiento, la posibilidad de que a alguien, horas atrás se le
hubiera botado algún refresco o una inocente botella de agua. Fue una larga
explicación que ya no puedo recordar y que expresé con mi fuerte acento
latino y muchos gestos de las manos y la cara que yo veía reflejados en los
ojos de aquella mujer que de pronto encontraba una interlocutora totalmente
inesperada.

La mujer me miraba alternativamente las manos y los labios y los ojos.
Ahora me imagino que estaba tratando de ajustar sus oídos a mi acento, que
estaba tratando de entender si yo hablaba en serio o me estaba burlando,
que estaba tratando de descifrar mi procedencia, mis motivos para hablarle
largo y alto y lento en un mundo de gente que sólo respondía con
monosílabos a los extraños que se empeñaban en hablar con ellos en un
autobús que atravesaba la ciudad en medio de la noche. Ahora que lo
recuerdo me doy cuenta del impacto que debe haber sentido esa mujer
acostumbrada a la indiferencia. Pero en ese momento yo sólo quería
responderle, actuar como si en realidad importara, ayudarla a resolver un
enigma que podía considerarse genuino pero sobre el que sólo era posible
especular. Así que yo la estaba ayudando a considerar todas las
posibilidades, que eran muchas pero que al mismo tiempo sólo conducían al
entretenimiento de la especulación y luego a la simple solución de que era
mejor dejar de preocuparse, dejar de incordiar a todos los pasajeros y
sentarse en otro asiento.

Después de mi larga explicación, que también incluyó la posibilidad de
presentar una queja formal por escrito y pedirle al chofer que la
consignara ante la empresa de transporte para que revisaran —en un futuro,
no ahora— las cámaras instaladas en el autobús, donde seguramente
aparecería el incidente y el responsable del incidente, le reiteré la
invitación a sentarse a mi lado y olvidar todo el asunto. Cuando finalmente
me callé, la mujer me seguía mirando palmo a palmo, como se dice. Miraba
mis cejas gruesas y los cuatro zarcillos que he ido acumulando en una sola
oreja, el gorro de lana cruda y la bufanda anaranjada, los guantes de piel
azul que revoloteaban en una de mis manos y los anillos multicolores que
brillaban en la otra, el borde mullido y acolchado de mi inmenso abrigo de
invierno.

Hubo un silencio en el que también entraron las miradas de los otros
pasajeros que con seguridad se preguntaban lo mismo que la mujer. Cuando
los demás pasajeros dejaron de mirarnos, la mujer pareció tomar una
decisión acerca de lo que debía hacer conmigo. Su cara se iluminó en un
gesto que no supe descifrar. Dio media vuelta y se fue a instalar en los
asientos de adelante, donde su hijo se había sentado desde el principio
mismo del drama. Yo volví a mi música pensando que todo estaba por fin
donde debía estar. Cada quien en su puesto, en silencio, soñando con llegar
a casa.

El autobús estaba ya en las afueras de la ciudad cuando la mujer y el niño
se levantaron para irse. Era uno de esos suburbios que están lo
suficientemente lejos de la ciudad para no avergonzar a las autoridades y a
una distancia no tan remota como para ser confundidos con las elegantes
urbanizaciones en las que vivían quienes podían comprar no sólo una casa
sino también el terreno que las rodeaba. La parada estaba al lado de una
gasolinera y las luces anaranjadas de sus anuncios iluminaban un pedazo de
acera en una calle que de resto estaba del todo a oscuras.

Al bajar, de la misma manera aparatosa en la que subieron, la mujer y el
niño se quedaron parados bajo la luz naranja que venía de los inmensos
letreros de la gasolinera. Parecían esperar a que el bus arrancara para
poder moverse. Mientras otros pasajeros subían yo me quedé absorta
mirándolos, tratando de entender una especie de misterio que se me
escapaba. La mujer levantó la cabeza un momento para mirarme, pero de
inmediato se distrajo con el ruido del bus que arrancaba. El niño, sin
embargo, me miró fijamente durante todo el tiempo que el autobús estuvo en
la parada. Cuando ya nos movíamos hacia adelante, el niño levantó la mano
en un gesto decidido y me mostró dos largos dedos oscilantes.

Una semana después, a la misma hora y en el mismo autobús, la misma mujer y
el mismo niño subían y se sentaban en los mismos dos asientos. Esta vez yo
me había sentado al fondo y ellos no podían verme. La pantomima completa
del asiento mojado se repitió íntegra. Asistí a aquella representación como
se mira una obra ya vista o se lee un libro ya leído. Antes de que la obra
terminara, subí el volumen de mi iPod y miré por la ventana. Las luces
inmensas seguían encendidas y los obreros seguían tratando de curar a la
ciudad de un mal desconocido con un remedio antiguo.

** Raquel Rivas Rojas
   raquelirivas@gmail.com
   Escritora venezolana. Fue profesora titular del Departamento de Lengua y
   Literatura de la Universidad Simón Bolívar (USB, http://www.usb.ve)
   hasta septiembre de 2008. Licenciada en Comunicación Social por la
   Universidad Central de Venezuela (UCV, http://www.ucv.ve; 1985),
   Magíster en Literatura Latinoamericana por USB (1992) y PhD en Estudios
   Culturales Latinoamericanos (King’s College, http://www.kings.edu;
   University of London, http://www.lon.ac.uk; 2001). Entre 1995 y 1997 fue
   investigadora del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos
   (Celarg, http://www.celarg.gob.ve), y entre 2002 y 2004 coordinó el
   Postgrado en Literatura de la USB. Ha publicado Sujetos, actos y textos
   de una identidad (Caracas: Celarg, 1998) y Bulla y buchiplumeo.
   Masificación cultural y recepción letrada en la Venezuela gomecista
   (Caracas: La Nave Va, 2002), además de artículos en revistas arbitradas
   como Estudios, Journal of Latin American Cultural Studies y Latin
   American Research Review (http://lasa.international.pitt.edu/esp/LARR).
   Su libro Narrar en dictadura obtuvo el Premio de Ensayo de la Bienal
   José Antonio Ramos Sucre 2009. Actualmente vive en Edimburgo (Escocia) y
   se dedica a escribir. Mantiene un blog sobre literatura en
   http://notasparaeliza.blogspot.com.



=== Poemas      Sergio Ortiz ==============================================

*** cuando el otoño no se acuerda su nombre

el timbre tiene que cambiar
y así se ha hecho
todos los timbres suenan
para querer, devolver
la movilidad
de tu conciencia,
la que no te vale
nada
como el kayak que usas cuando
nadas por las nubes
tocando tu tendón de Aquiles
un poco envejecido
bombón
envejecido y embustero
a ti te mueve
el dinero
las conchas secas
la cintura estrecha pero envejecida
tu zapato derecho
la máscara que usas al correr
diez millas
de grama linda



*** putos zapatos

mi pobre pueblo
decenas de ranas y reptiles
políticos invadieron su pozo
ahora todos nos odiamos
virus de zapos con “putos zapatos”
de cocodrilo


*** La seducción

Para aquellos días íbamos a la playa
a practicar el tiro al blanco: la seducción.
Aprendimos inglés, o francés.
Leer quitaba un poco
la mancha de plátano así es que
no faltaba el bestseller.
Se usaba la palabra tersa,
voz sobre modulada, mirada acaramelada.
Éramos los afortunados nacidos
después de la última guerra,
los que desechamos la zafra. Los que no
aprendimos a matar
y desplumar una gallina vieja.
La turba de futuros empleados públicos,
con palancas políticas,
desempleados.



*** Duelo

      dedicado a mi tía

El día de tu partida
te soñaré perfumando albas
vestida de orquídeas híbridas
frente a la casa vieja,
a corta vista de la abuela

Gacela que por las venas recorres
el mapa de mi escuela
sentiré furia de olas
batiendo la arena capital
de mi memoria



*** Esto quiere ser

La Imaginación

Este masticado agri-dulce ajo / esta asimétrica
pierna de Greta Garbo / esta gruta de silencio involuntario /
este inédito presagio de beso rígido / este anticiclón
en la topografía de un suspiro / este gentil lubricante
de orgasmos bovinos / esta obsesión kyriopascha
de convertir lo abstracto en lo concreto.



Las Palabras

Estas cartografías oblicuas /estas canciones corales
con esos destellos lejanos / estos guantes de cesti
del Foro de Augusto / estos pequeños momentos
de nuestras “visiones del paraíso”.



Lo Imposible

Esta bolsa de lona desnutrida /
este pintor de dientes relleno de cemento / este gato
algebraico resuelto / esta tarjeta postal invisible
para el hombre invisible / este retumbe
que aterroriza la boca de un niño.

** Sergio Ortiz
   sergiortiz211@aol.com
   Escritor puertorriqueño (San Juan). Tiene una licenciatura en literatura
   inglesa por la Universidad Interamericana de Puerto Rico
   (http://www.inter.edu) y una maestría en filosofía por la Universidad
   Mundial (http://www.unimundo.edu.mx). Fue profesor de inglés durante
   casi toda su vida. Actualmente está retirado y se dedica a escribir.
   Poemas suyos han sido publicados en revistas literarias como The
   Battered Suitcase (http://www.vagabondagepress.com), Zygote
   (http://www.zygoteinmycoffee.com) in my Coffee, Right Hand Pointing
   (http://www.righthandpointing.com), Origami Condom
   (http://www.origamicondom.org), Poets Ink Review
   (http://poetsink.com/poetsinkreview/poetsinkreview.htm), Poui, the Cave
   Hill Literary Annual
   (http://www.cavehill.uwi.edu/fhe/hum/publications/JournalsPoui.htm),
   Flutter, Silenced Press (http://silencedpress.com), Cause & Effect
   (http://www.cemagazine.net), The Cherry Blossom Review, The Linnet's
   Wing Ink Sweat & Tears y Ascent Aspirations Magazine
   (http://www.ascentaspirations.ca). Flutter Press
   (http://www.flutterpress.webs.com) publicó su primera colección de
   poesía, At the Tail End of Dusk (2009).



=== Dos personajes      Sergio Manganelli =================================

*** Pancho y la patria

Pancho es negro, mestizo y melancólico. Cada noche me mira pasar y a veces
dedica un tímido menear de cola, sin emoción, como quien levanta la mano
para corresponder un saludo de buena vecindad. Está allí hace tiempo, con
su tierna anatomía peluda ocupando cada noche una misma parcela de vereda.
No es callejero, ni extraviado, él tiene su pequeña comarca de baldosas y
resiste a los embates del clima, el transitar humano, las escobas odiosas.

De tanto observarlo en la misma actitud, en el mismo lugar, día tras día,
siempre limpio de pelaje y mirada, con su callado reclamo, en su digna
protesta, descubrí que no está allí por casualidad ni capricho. Detrás de
lo que hace meses es el imponente local de una ferretería, estaba su casa.
Lo que hoy es hormigón y hierros entramados era —seguramente— su patio de
cachorro, la tierra de sus juegos y sus huesos.

Algunas tardes, si el calor agobia, se mete en el local y toma posesión de
un rincón que sabe le pertenece, por derecho natural o animal, por lealtad
o por simple dulzura. Alguien le acerca un balde con agua y vaya a saber
dónde consigue su alimento, pero ahí está, intransigente y manso, esperando
que alguna vez demuelan esa mole que le quitó el ladrido.

Pancho no sabe de exilios económicos ni disoluciones conyugales, no
entiende de departamentos más chicos y fáciles de limpiar, ni de vender
antes que rematen. No le interesa cómo serán los perros en Barcelona, ni su
ascenso social al balanceado Premium. Poco le importan las buenas
condiciones de venta por la ubicación comercial del lote, que el pago es al
contado y para qué tanto parque. Él quiere su tierra, con un empecinado
patriotismo que bien le vendría a mucho malparido de dos patas.

Por la noche lo cruzo y me jode mirarlo, porque no me da el estómago para
ofrecerle la estúpida caridad de mi asilo. Él no quiere irse, ni siquiera
se incorpora cuando se le acercan, sigue pegado al piso y le cambia la
mirada si uno intenta tocarlo. No es un perro que busca un hogar, sino que
le devuelvan el que le corresponde. Quizás en la inocencia de hallar aún a
sus amos, que muertos o atareados se marcharon. Si uno pudiera explicarle,
sería difícil convencerlo, porque la lógica humana es casi siempre reñida
con la nobleza del instinto.

Espera una mañana, en que en lugar del Blindex vuelva a estar el viejo
portoncito, el cerco de ligustros, los árboles del fondo y la mordida lata
sobre la cual goteaba la canilla. Su revuelo de hormigas y jazmines, en vez
de la pulcra cerámica del suelo. Su excremento y orín antes que cloro de
piscina y kerosén por litro. La marca de sus patas donde hoy ocupan esas
espantosas bestias de acunar mampostería. La cueva de sus osobucos, la
pelota de goma y la ropa tendida. El chico que vuelve de la escuela y
destapa las ollas, impregnando la vida de aroma a lugar propio. Espera las
pantuflas del atardecer y la lealtad de acompañar hasta en la muerte. El
romero donde se apilan las palas y los picos. Las glicinas trepando aun más
que la maldita estantería. Las voces entrañables del susurro, en vez de
este tumulto de urgencia consumista. La caricia genuina antes que la
piadosa palmada. Espera sin resignación, con una esperanza tan viva como la
vida misma.

Pancho no gime, ni gruñe, espera. Confiado en que algún día, vaya uno a
saber por qué motivo, las cosas vuelvan a estar en su lugar y a cada cual
lo suyo, incluso a aquella avispa que alguna vez le aguijoneó el hocico.



*** María, de Trujui o Matera

Viajaba en el furgón, acurrucada en el suelo empastado de mugre, mientras
la tormenta entraba a cachetazos por la ventana rota. Acomodaba el nudo de
unas sandalias atadas con piolín, sobre los pies sin medias o estrujaba el
cabello enredado de olvido. Al costado dormía un nene —puede que su
hermanito— sobre el colchón helado de unas cajas deshechas y un pilón de
tarjetas apretado en la mano. De pronto alguien grita: “¡María, dónde
carajo estás, pendeja de mierda!”, y ella vuela al extremo del vagón,
sujetando el bolsillo repleto de monedas. A poco regresó, se apoyó en la
ventana sin importar que la lluvia le golpeaba la cara y se quedó mirando,
en la expresión tremenda de los desamparados, el paredón que huía en
sentido contrario. Se volvió a sentar, con los ojos velados y lloró sin una
mueca, sin esperar que nada sucediera a cambio. Destilando gota a gota su
dolor por la vida. María sin amor. María sin escuela. María empapada y ni
un mate cocido. María sin jugar. María sin amparo. María adolescente. María
sin destino. María, no hay empleo. María llena de hijos. María, la
injusticia arrastrada por siglos. María y la vida que pasó como un tren.
María polvo que se tragó el camino.

Se llamaba María, de Trujui o Matera, o cualquier arrabal muy lejos de
Magdala y lloró sin consuelo, junto a los pies de la humanidad escarnecida,
de la niñez crucificada por nuestra sociedad, que a lo Pilatos, se enjuaga
la conciencia.

** Sergio Manganelli
   smanganelli@hotmail.com
   Escritor argentino (Haedo, Provincia de Buenos Aires, 1967). Sus
   trabajos han sido publicados en una docena de diarios argentinos, así
   como diarios de México. Ha colaborado con revistas literarias de
   Argentina, España, México, EUA y Puerto Rico. Entre 1991 y 1998 ha
   obtenido una treintena de premios literarios.



=== Poemas      Cristián Basso ============================================

*** De ayer a hoy

Sin agredirme,
entra la luz a los pies de tu cama.
Las paredes enaltan los años 40,
suben en su color la hiedra de los musgos.
El polvo y la madera aquí siempre se besaron.
Yo duermo.

Y tras la noche reída y ocultada
de innumerables confesiones,
sin la urgencia de ser dichas, pero dichas,
caí a soñar entre tus sábanas,
caí a lo irrisorio de la fe,
supe soñar sin recordarlo todo
como el reflejo de quererme.
Sin agredirme, estabas tú,
serenamente verde en tus ojos,
durando en la sangre del respiro.

Tu cuerpo que durmió lo ajeno
yace viviendo la ilusión
de niños perdidos en su propia edad.
Abro la lentitud de la mirada
y te veo de espaldas,
y veo el recorte de tu espalda,
el contraluz de tus años,
tantas mañanas como ésta
en que partió de aquí un amante tuyo,
pasajero para amar la luz perdida,
y tantas bestias velando mis brazos,
apenas dichos por el amanecer,
leves susurros de puertas cerrándose.

Quiero que sea de lluvia lo eterno;
grisácea frescura, el cobijo.
Quiero volver al embrión de mi suerte,
empañarme en los vidrios de tu vista;
renacer pequeño, feliz de tenerte,
de haberte, de serte, de escapar
al cierre del futuro,
de envejecer contigo como tantas palabras
que entre el humo se vuelven figuras.
Oírte una vez más
a los pies de tu cama:
“Mientras dormías,
parecías un ángel”.



*** Vuelta del temerario

Cómo estarás ahora
luego de roncarle al desafío
de la sangre muerta
que quieres morirte
a como dé lugar,
y otear el doblez del riesgo,
beber el interés y seducirlo
y de perderte en las gasas
del arrepentimiento,
de todo cuanto tuve en ti perdido,
incluso el vuelo de las promesas.
Cómo estarán de muertos los objetos:
la cafetera podrida, los vasos opacos,
la alfombra en su peste de alquitrán;
el suelo sin historia
como si nunca hubiésemos andado
esa Babel derrumbada
de tres dormitorios,
vellosa en la humedad.
Cómo estarás después de cada infame
que te mintió con besos,
haciéndote creer que tú engañabas.

Oye, engaña el paisaje al ojo,
la lluvia de verano,
el calendario a los números,
el mar doliéndose de orillas
y hasta la vida engaña.

Oye,
el único engaño
lo sabe la muerte.



*** Las tazas llenas de besos

Las tazas son los seres
más llenos de besos.
Llevan sus costados y sus bordes
llenos de besos guardados,
aunque sus muros de loza
no se abran amorosamente
para recibir mis labios.

Yo he besado más las tazas
que las mejillas transparentes
de los vasos.
Al poner mis labios en ellas,
recojo besos enterrados,
y me sumerjo, idilio adentro,
en los rincones de los jarros
para tocar a diario
sus enlozados bordes.

Últimamente
estoy besando sus figuras,
y veo con los ojos cerrados
de otro mundo...

¡Las tazas llenas de besos!



*** La lírica de la noche

Y se acaba en esta noche
la lírica de la noche:
un ventanal es todo lo que miro.
Las manos sosegadas de barrancos.
La radio, sin andar; yo, frente a un cerro.
El mundo de esta parte está dormido.
Me quiero en el latido de la bruma.
Está la noche entrando en su noche.
Me quiero aquí desnudo en la terraza,
mirándome estos pies que no son míos.
Adentro, ni llamadas ni ropas repartidas,
ni sábanas luciendo los restos de unos besos.
El mundo de esta parte está dormido.

** Cristián Basso
   cristian_basso@hotmail.com
   Escritor chileno (Santiago, 1976). Su poesía ha sido reconocida con
   diversos galardones, entre los que se cuentan el Premio Gabriela Mistral
   de Poesía (Santiago, 1992), el Premio Iberoamericano de Poesía Paz y
   Cooperación (Madrid, 1992). En 1992 formó parte del Taller de Poesía de
   la Fundación Pablo Neruda y en 1993 estrenó su obra teatral Muebles de
   carne y hueso. Su primer poemario, Alalia, se editó en 1994 y, junto al
   poeta C. E. Baier, la antología 22 voces de la novísima poesía chilena.
   En 2003 publicó El amor insecto, obra que reunió poemas escritos entre
   1997 y 2000. En 2009 editó Manía de hojas. Figura en varias muestras de
   poesía. Entre 2007 y 2008 fue presidente de la Asociación de Escritores
   Italochilenos del Instituto Italiano de Cultura de Santiago. Participó
   en encuentros y congresos de literatura en Chile, España y Uruguay. Su
   poesía ha sido traducida parcialmente al inglés y al italiano. Mantiene
   un blog literario en http://cristianbasso.blogspot.com.



=== Epitalamio      Montague Kobbe ========================================

¡Pam! El impacto del anticuado cronómetro de vidrio macizo contra la sucia
superficie de madera del largo mesón decreta estruendosamente el inicio de
una nueva ronda. Ocho días de festejos se veían reducidos a este pulso
etílico. La afición enardecida se agrupa, perniciosa, de lado y lado de la
mesa, montando apuesta nueva sobre apuesta vieja, aumentando los decibeles
que atormentan el interior de la tasca con cada minuto que pasa, llenándose
la boca de ron o aguardiente que luego escapa incauto de los labios torpes
que proclaman con orgullo la “calidad extraordinaria” de este, el único
torneo del mundo en el que competidores y espectadores comparten un mismo
espacio, una misma actividad.

El fino embudo doble, sellado en su envase de vidrio, deja colar con
paciencia racional un solo grano de arena a la vez, produciendo una delgada
línea de tiempo, innumerable pero finito. El susurro de grano sobre grano
hace ya rato que se ha perdido en la algarabía de sombras ebrias y
profanas, haciendo del tiempo contabilizado, tiempo mudo. Es este el único
bolsillo de silencio que puede escucharse hoy en La Tasca de Vadier, donde
Trismegisto Sánchez se enfrenta en duelo a empinaduras a Genaro Espinoza.
Todos saben que, a pesar de las fiestas en honor al compromiso entre
Torcuato López y Eugenia Avril Trejo, no hay nada de cordial en esta justa,
en la que ambos se juegan su honor de buen borracho a costa del
entretenimiento popular.

Todo había empezado en la otra tasca, Las Antillas, cuando a la salida
Genaro había soltado un comentario inocuo y una carcajada desafiante en
dirección de Trismegisto, quien había dejado un fondito de ron blanco en su
vaso antes de partir. Trismegisto sostenía que no había sido ron, sino un
escupitajo que había soltado en el recipiente, y no en el suelo del lugar,
por respeto a su dueño, un influyente exiliado de quién sabe dónde que
llevaba por nombre Don Tristán Calero.

Trismegisto era capataz de la hacienda de los Trejo. Secretamente, él
siempre había estado enamorado de Doña Eugenia (a quien él se refería
simplemente por Avril). Ahora, un pobre campesino de la hacienda de los
López, el heredero de la cual se atrevía a arrebatarle a su señora y a
llevarse con ella la esperanza silente que guardaba en su pecho, lo
insultaba con su insulsa risa y su afrenta implícita. En la próxima tasca
nos caemos a aguardientes y de allí no salimos hasta que uno de los dos
caiga inconsciente. Esto había ocurrido hacía tanto tiempo que la octavita
del anuncio del matrimonio ya venía a convertirse en novenario. Pocos de
los que habían entrado en La Tasca de Vadier con Genaro y Trismegisto
quedaban despiertos. Después de la quinta botella de aguardiente, y a falta
de cualquier indicio de abatimiento, en el lugar sobrevino un pavor por que
faltara alcohol para poder poner fin definitivo al duelo. Aquel rumor no
tardó en llegar a los oídos de Vadier Terencio, el dueño del lugar. ¡Que no
se amaine el paso, que esta tasca está bien dotada! Vadier Terencio había
prometido que si el conflicto acababa indeciso después de ingerirse las
doce botellas de aguardiente que tenía en su inventario, entonces él mismo
aportaría —libre de todo costo— el anís que fuese necesario para dilucidar
el vencedor. Apenas se oyó el anuncio de Vadier Terencio, las apuestas, que
habían cedido un poco a causa de la angustia producida por la posible
escasez de bebida, se reanudaron de inmediato con renovada astucia.

Queda poca arena en el reloj y el vaso alto de Genaro aún está intacto.
Trismegisto ya ha acabado el suyo y se dedica simplemente a mirar fijamente
a los ojos a Genaro. Siete botellas apareadas en el centro de la mesa
esperan una octava que devuelva la simetría al conjunto. Genaro bebe con
certeza. Se pasa el buche agrio por los dientes, rebotándolo de izquierda a
derecha, limpiando los restos de vómito que le quedaban en las encías. El
último trago lo había regresado completico desde la boca del estómago,
acompañado por un torrente de líquido que buscaba escapar de su cuerpo por
donde lo había penetrado. Genaro había logrado cerrar las compuertas de su
laringe a tiempo, aplacando la revuelta antes de que fuera demasiado tarde.
De cualquier manera, una pequeña porción (la líder) de aquel brebaje
gástrico le había llenado la boca hasta los dientes de conejo. Nada había
pasado más allá de sus labios pero el esfuerzo por ingerir lo que su
estómago ya había comenzado a procesar lo había dejado agotado. El pequeño
receso le había sentado bien pero ahora se encontraba con el precio que
debía pagar por diez minutos de flaqueza.

La mirada de Trismegisto sigue impávida, solemne, sobre los ojos de Genaro.
Su conato de vómito había pasado casi desapercibido, disfrazado de eructo
reprimido. La afrenta ya olvidada, el odio en el gesto de Trismegisto (el
cual crece con cada trago), obedece un ansia incontenible por renegar de su
linaje y, tal Paris, apoderarse de su Elena y largarse a donde fuera —bien
a Atenas, bien a Troya—, lejos de los demás López, de los demás Trejo. Pero
Trismegisto sabe bien que aquello constituiría una traición y que, por
aquellos confines del mundo, una traición es mucho más que un delito: es
una deuda. Una deuda como la que su madre y, por herencia, él, tenían con
Don Alemano Trejo, padre de Eugenia Avril pronto a ser de López (la mera
idea de aquel nombre encaramado sobre las espaldas de la belleza de Eugenia
Avril, escondiendo tras de sí la superioridad innata del Trejo, le
revolcaba el estómago, haciéndole estallar la úlcera mal curada). Una deuda
como la que, hoy mismo, Genaro había contraído con él. La frustración y la
úlcera hacían, pues, que Trismegisto desbocara todo su rencor en aquel
festín de aguardiente, ahogando el alcohol en una caldera de rabia que
esfumaba el efecto intoxicante del elixir y que le llenaba la vista con un
fulgor sulfuroso.

Un bicho camina lentamente sobre el pie descalzo de Trisgemisto. Sus
múltiples extremidades laboran por penetrar la mugre arcillosa que recubre
las piernas del capataz hasta encima de los tobillos. Trismegisto,
extraviado en su ciega cólera, no se percata de la presencia del pequeño
invasor. Su paso vacilante traza un rastro delator a lo ancho del pie de
Trismegisto. La caída del tiempo sobre el montón de arena se hace más
pronunciada. La concavidad en la capa que apenas logra recubrir la parte
superior del doble embudo se hace progresivamente más ancha, más intensa.
Juan, el zapatero, había sido decretado (por ser “el más justo e ignorante
hombre” de aquel pueblo) árbitro del enfrentamiento. Juan se acerca a la
mesa, contempla el reloj. Dirige la mirada hacia un lado, hacia el otro.
Trismegisto sigue enfocado en el espacio entre las orejas de Genaro. El
bicho se zafa de la maza que envuelve sus pies, camina apresurado sobre el
suelo húmedo y polvoriento. Genaro bebe. El ardor permanece intacto en sus
papilas gustativas, mientras viaja por su tracto alimenticio hasta llegar a
su estómago. Generalmente, cuando Genaro bebía aguardiente, sentía un
plácido y ligero retorcer en su tráquea, primero, luego a lo largo de la
laringe, la faringe y, finalmente, en la boca del estómago. Sin embargo,
esta vez el calor que siente con el paso del líquido lo atormenta: es el
corrosivo empalme de la sal con una herida fresca; es el abrasivo dolor del
yodo en carne viva; es la malicia de la hiel sobre llagas recién abiertas.

Bebe, Genaro. Conoces la penitencia por no beber en el tiempo
reglamentario. Juan, de pie, sostiene el reloj de arena en sus manos. El
bicho, arrastrándose por los suelos, se detiene al encontrar la delgada
sandalia negra de Genaro. Juan increpa. Trismegisto permanece impávido. El
bicho alza la mirada, abre y cierra las tenazas que le sirven de labios.
Genaro eructa. Un dejo de sabor a sangre perfuma el aire. Bebe, Genaro. El
último grano de arena cae. Genaro se levanta violentamente de la mesa,
haciendo que su silla vuele detrás de él. El bullicio le pasa por encima,
por los lados, por el frente a Trismegisto, sin perturbarlo. Vadier
Terencio, más allá de la barra, abre la novena botella. Juan, con
majestuosa destreza, gira el reloj entre los dedos de su mano derecha y se
dispone a abalanzarlo contra el mesón al tiempo que Genaro, con un
movimiento simétricamente opuesto, empina el codo y la cabeza, engullendo
de un golpe todo el contenido de su vaso de aguardiente. ¡Pam!

Dos delgados hilos de sangre escapan de su boca y de su oído aplastado
contra el suelo, revelando la magnitud del problema. Los ojos entreabiertos
lloran una lágrima rosada. La retina nebulosa se ve invadida por un ocre
vegetal. Trismegisto embucha un nuevo trago. Lo paladea, se deleita, lo
consume sin prisa. Según se puede inferir por el nivel de arena caída en el
embudo inferior, han transcurrido unos diez minutos desde el colapso de
Genaro. Entre la confusión y el alboroto, se ha perdido el luto y el
respeto por el muerto. Hubo inclusive quien apostara a éste convirtiéndose
en un duelo a muerte; sin embargo —tal era el curso de la discusión—, por
no haber apuntado quién quedaría con vida, no había sido aquella una
apuesta válida.

Trismegisto se levanta delicadamente de su silla y camina lentamente hacia
el cadáver. A éste le explotó el hígado. La palabra del capataz reinó en la
tasca. Alzándose el pantalón por las agarraderas de los costados, dirige
una mirada a su alrededor, reclutando a sus campesinos perdidos. Se voltea
y camina hacia la puerta. ¡Aquí terminó esta parranda! Vadier Terencio
manda la cuenta a la finca de los López. Saliendo de la tasca, su pie
derecho se topó con el cascarón, un poco henchido tras alimentarse de la
sangre de Genaro, de un bicho de provincia. El crujir que delató la
explosiva unión de su espalda con su vientre pasó tan desapercibido como el
pastoso caminar de la suela escamada de Trismegisto sobre el jugo de
sangre, entraña y veneno que rodeaba los restos de aquel insecto.

** Montague Kobbe
   montycobbe@hotmail.com
   Escritor venezolano (Caracas, 1980). Ingresa a la Escuela de Letras de
   la Universidad Católica Andrés Bello (Ucab, http://www.ucab.edu.ve) en
   1998; en 2000 parte a la Universidad de Bristol
   (http://www.bristol.ac.uk, Reino Unido) para completar su licenciatura
   en literatura inglesa y filosofía (2003). Posteriormente completa una
   maestría en la Universidad de Leeds (http://www.leeds.ac.uk, Reino
   Unido) en literatura y cultura norteamericana (2004). Entre 2005 y 2008
   escribe una novela y una colección de cuentos en inglés al igual que una
   colección de cuentos en castellano. Repetidos fracasos en su intento por
   publicar la novela en el Reino Unido lo llevan a emigrar al Caribe en
   2008. Durante 2009 ha publicado crónicas, artículos y perfiles en
   periódicos y revistas de Anguilla, Sint Maarten y Antigua, como Anguilla
   Life, Daily Herald (Sint Maarten), The Anguillian y Lime (Antigua).
   Actualmente trabaja en un nuevo proyecto literario. Mantiene una
   bitácora literaria en http://mkobbe.blogspot.com.



=== Poemas      Manuel López Quiroga ======================================

*** Recuento matinal

Es limpio el aire
de la mañana sabatina.

En el anfiteatro de San Pedro de Atacama
los corazones de diversas latitudes
se abrigan en torno al fuego.

Unos metros más allá
la señora Elvira y otros habitantes
preparan el ritual de los ancestros
mientras el sol irradia su tibieza.

Nos agrupamos en silencio y con respeto
para la ceremonia de pago a la tierra.

Se agradece a la tierra madre lo que nos da.
Aunque herida por la voracidad transnacional
y lastimada por la debilidad gubernamental
y sufriente ante la indiferencia ciudadana
ella todavía se reparte
en semillas, frutos y alimento.

Desde lo alto nos llega un guiño alegre:
una brisa repentina hace llover sobre nosotros
ramitas de árbol nortino como suave maná.

Luego, Marcelo y sus instrumentos mapuches
nos hermanan en torno a la música pura
cual hermoso latir de la madre tierra.

Guiando la meditación
Jorge nos lleva desde el corazón uno
al alma toda,
transformándonos en vasos comunicantes
de energía y luz
fundidos en un abrazo humano y trascendente.



*** Siete del siete del siete
    (Un pequeño canto a San Pedro de Atacama)

Refrené el impulso,
la avidez del turista
que busca trofeos
en cada lugar visitado.

No traje sal ni piedras
del Valle de la Luna,
ni trozos de adobe tibio
saqué de San Pedro de Atacama.

Sólo tuve ojos, oídos, piel y corazón
para atesorar la maravilla
de la luz solar y el cielo diáfano,
el intenso azul de la montaña,
el frío nocturno y su lección del rigor,
la sencillez y mansedumbre
de los habitantes de esta tierra mágica.

Sólo tuve alma para sentirme
cósmico y astral,
telúrico y alado,
humilde parte del todo,
pequeño aprendiz en el camino
de vivir para servir.



*** Flamencos del Salar

Ahora sé el origen
Del tono rosáceo al atardecer
En la salitrera Vergara de mi infancia

Ahora sé la génesis
Del rosado crepúsculo
En la Antofagasta puerto de mi adolescencia

El sol pidió prestado ese color
Al suave plumaje de los flamencos
Del Salar de Atacama.



*** Bienvenidos al “Pueblo del Salar Grande”

Bienvenidos a Antofagasta
Acunada entre cerros y mar

Gracias hermanas y hermanos caravaneros
Por tanta amorosa energía entregada
Al servicio del prójimo

Más allá del contaminante tráfico vehicular
Y la indiferente prisa peatonal
Aquí también hay corazones irradiando amor

Más allá de los centros comerciales
Y el maquillaje tecnológico
Aquí no olvidamos del terruño su origen
De sangre sudor y lágrimas

Esta ciudad-puerto aunó voluntades
Costeras pampinas sureñas inmigrantes
Para forjar ternura en su rostro árido

Cuando ustedes retomen la senda de la Caravana
(Aunque bien sabemos que partir o quedarse
Son sólo formas de decir)
Ojalá se lleven la raíz mineral de nuestro día a día
Transmutada en gaviota libertaria
Rumbo al porvenir de un mundo más humano

** Manuel López Quiroga
   mlopezq@gmail.com
   Escritor chileno (María Elena, Región de Antofagasta, 1956). Es contador
   auditor de profesión. Ha publicado los poemarios (Libre)Plática
   (autoedición, 1994; Antofagasta) y Canto de amoranza (El Taller del
   Poeta, http://www.eltallerdelpoeta.com; Pontevedra, España, 2005).



=== Una tarde cualquiera      Anitzel Díaz ================================

Hace una tarde preciosa, estamos algunos primos y yo tomando el fresco bajo
la bugambilia. Cómo me gusta este rinconcito, los olores, sabores y colores
que me transportan a mi infancia.

Entra la abuela, una anciana de pelo blanco, mirada azul perdida, entra
cantando, siempre sonriendo, siempre haciendo algo. Me monta un beso en el
cachete.

—Mi niña, pues, mira nomás cómo has crecido.

Se ladea con el peso de las bolsas.

—Deja, te ayudo, abuela.

—No, deja, quédense platicando, te voy a hacer tus frijolitos en olla de
barro y tus tortillitas hechas a mano.

—Ay, abuela, por eso me gusta venir para acá, ¿y el abuelo?

—Ni sé... —dizque se va al cerro, desde que lo conozco se va al cerro a las
ocho de la mañana y no lo veo hasta bien entrada la nochecita.

Yo lo vi temprano tomándose su coca y fumándose sus Alas en la tienda de la
entrada del pueblo, pero para qué le echo leña al fuego.

—Está bien, abuela, la ayudo, a ver, déme esas bolsas.

—Mi niña, cómo pasa el tiempo —me repite esto cada que me mira. Me parezco
a ella, eso dicen, pero más oscurita, como dicen de cariño, más morena sé
yo. Las facciones al menos son las mismas. La mirada es otra. Yo la tengo
ya viciada por la capital, no sé por qué les dio por irse a la capital,
está bien, este es un pueblo seco olvidado de Dios, pero se siente familia
aquí. Allá estamos solos, y los dos se van temprano a las bodegas y no
llegan hasta tarde, aquí siento mi pasado.

—Niña, pues, ¿no me ibas a ayudar?

—Voy, estaba escuchando a tu cenzontle, abuela, ¿es el mismo del año
pasado?

—Mira pues no... el otro tuvo un fin un poco, ya sabes cómo es el Santia,
que lo agarra y lo lanza a la pared, lo encontré en la cama muerto.

—Ese niño hay que ponerlo en paz, abuela, te acuerdas cuando se le escapó
el burro, corretiza que le puso el abuelo, lo fueron a encontrar allá por
la presa.

Me sonríe, una lágrima se le sale —sigue mal tu abuelo, ¿sabes?, yo creo
que se me muere—, miro sus manos pecosas, huesudas y llenas de venas como
las mías, le tomo una, se la acaricio, no sé qué decir, ¿qué le dices a
alguien que va a perder a su compañero de más de sesenta años? Nos miramos
y por un momento suspiramos juntas.

—Ay, mira nomás, se queman las tortillas, ya sabes que al abuelo le gustan
bien tiernitas. Mira, ve a la huerta y alcánzame unos limones.

Voy a la huerta y me encuentro al abuelo sentado a la sombra del limonero.

—¿Qué pasa, abuelo, otra vez fantaseando?

—No le digas que estoy aquí, me cree en el cerro, pero ya no puedo ir, me
canso, mija.

—Sí, abuelo, no le digo.

—Se va a quedar sola, ¿sabes?

—¿Cómo sola? Con tanto hijo, nieto y familia, casi todo el pueblo es
pariente.

—No creas, mija, uno se acostumbra a ese peso en la cama, le voy a hacer
falta.

Me siento con él y nos quedamos en silencio mirando el huerto.

—Cómo me molió la remolona con este huerto. Pero si aquí no crecen más que
piedras viejas, ¿no ves? Quiero mi huerto, quiero verde, extraño mi tierra,
dijo ella. No es de por aquí ¿sabes?

Asiento, sigue...

—Le puse unas guayabitas, su limón, el ciruelo y el naranjito. Ni huerto
es, cuatro árboles nomás, pero cómo los cuida, todas las noches viene y
riega sus arbolitos, fue lo único que le di a mi vieja... Lo único que le
voy a dejar.

—Eso y quince hijos, abuelo.

Suspira y no responde.

—Ve, anda que te debe estar esperando con esos limones. ¿Y tu papá? —me
pregunta cuando me voy—. No lo he visto, niña, ¿qué será de él?

—Sí lo viste, abuelo, estuvo aquí hace poco, ¿no te acuerdas, Chago..?

No me responde, me voy y dejo una pequeña figura enjuta a la sombra de un
limón.

** Anitzel Díaz
   anitzeld@yahoo.com
   Escritora mexicana (1974). Textos suyos han sido publicados en las
   revistas etcétera y Letras Libres (http://www.letraslibres.com).



=== Poemas      Ángela Gentile ============================================

*** Los pies de Ulises

Fui devorado por el mar,
pero mis pies memorizaron Ítaca, su hierba  y el misterio condenado a mí.
Por ellos regresé multiforme y primitivo de sandalias.
Allí, velaron mi nombre una y mil noches, bajo las estrellas y cerca del
      [Egeo.
Alguien rozó la sagrada marca en mi piel y preguntó:
¿Quién eres?
Sólo mis huellas, arquitectas de infamias, reposaron en paz en salinas
      [aguas,
olvidaron la resina de las zateras y dejaron de oler a maderos.
A expensas del mundo mis plantas buscaron las sombras y otra voz delató:
¿Dónde irán tus pies?
Y vinieron hacia mí los naufragios y los vientos.
Yo, soberano en intrigas, no pude contra mí y me pregunté:
¿Quién me recuerda?
                  Y el mar rugió memorioso desde la alta orilla.



*** Hablan las sacerdotisas

Nos urge el sol que reposa en los techos
y también el aire que en este lugar es ardiente.

               Las hijas de los dioses cantan sentadas en la roca
               la vigilia de las palabras.
               Descienden las miradas coronada de mirtos, toman al dios
               en lo bello de su arte y adviene lo divino.
               Una de ellas, la de áurea melena, no pertenece al linaje,
               aspira y su lenguaje deudor impulsa las sombras
               en nombre de madre inmortal y padre comedor de peces.
               Consagrada a la oscuridad, presiente las aguas
               y escribe decididamente muda.



*** Detrás del jabalí

Quitamos el hacha de dos filos hiriendo la noche.
Mientras, en el salón los hilados tejían nuestra vigilia
y la mirada apergaminada del jabalí de Tracia
era rociada con el agua sagrada de primavera.

                     Nos habíamos detenido en las tiendas,
                     alentábamos la voz de los sirvientes luego del baño
                     de nueces y antes de la espalda del bárbaro.

Lejos, el mar volvía a su lecho desde la torre de los vientos
y el Borea desgranaba nuestro perfil mientras marchábamos.

                     La veleta de los vientos honraba a los dioses
                     indicándonos el buen rumbo.

** Ángela Gentile
   angelagentile2000@yahoo.com.ar
   Escritora y docente argentina (Berisso, Provincia de Buenos Aires,
   1952). Ha publicado los poemarios Escenografías (Premio Nacional
   Iniciación) y Cantos de la Etruria, así como el ensayo La Divina
   Comedia, poema que atravesó océanos (revista Etruria
   [http://www.everyoneweb.es/etruria] de literatura juvenil, crítica y
   teoría).



=== Auxilio en carretera      Carlos Manzano ==============================

Este coche tira que es la hostia. Nada, no se nota ni un solo temblor,
parece que te vas deslizando, que flotas en el aire, y eso que las
carreteras de este puto país dan asco de lo plagadas de baches que están...
Le pisas un poco y se pone a ciento sesenta en un plis plas, como si nada.
¡Uff, y cómo se agarra en las curvas el hijoputa...! Conducir este coche y
sentirte dios es todo uno. ¡Y que todavía haya al¬gún cretino que pida
limitar de fábrica la velocidad máxima de los automóviles..!

Me gusta regresar por esta carretera: apenas hay tráfico, no te cruzas con
casi nadie y probablemente ni la Guardia Civil sabe que existe. Alguna vez
que otra te sale algún garrulo con su tractor o surge de no se sabe dónde
un rebaño piojoso —que, por cierto, no sé adónde cojones vienen a pastar,
si aquí todo es puro secarral—, pero lo que son coches, hay veces que no
llegan ni a la media docena, aun¬que lo mejor es que no atraviesa más que
un par de pueblos inhóspitos cuyas cuatro casas apenas se sostienen ya en
pie. Con un poco de suerte, en todo el trayecto no ves ni un alma. No
entiendo cómo todavía hay quien alaba la vida en el campo, ro¬deado de
viejos, zarzales y cagarrutas de oveja. ¡La tranquilidad de vivir en plena
naturaleza!, dice el cretino de Pedrosa. Eso es porque no ha pasado por
aquí ni piensa venir en su puta vida, porque si no, no aguantaba ni dos
días, con lo como¬dón y lo sibarita que es el cabrón. Eso es una de las
cosas que más me jode, esa manera que tiene la gente de idealizar la vida y
de simplificar la realidad escogiendo una sola de sus partes y olvidando el
resto, como si con eso sólo pudieran evitar su existencia.

Tranquilo sí que es esto, de eso no hay duda. Pero uno se viene aquí una
semana y a las dos horas ya está harto de no hacer nada, de dejar pasar el
tiempo como si todo diera igual, de regodearse en la monotonía, en el canto
de los pajaritos y en el zumbido insoportable de los insectos. Y al día
siguiente se despierta alar¬mado ante la perspectiva de que, por mucho
ingenio que le eche al asunto, real¬mente no hay nada que hacer, no es
posible llevar a cabo ninguna actividad con la que entretenerse. Esto es lo
real, la vida pura y dura. Lo demás es engañarse como pánfilos, no querer
asumir nuestra verdadera naturaleza de “urbanitas”.

Esta recta es formidable: se puede llegar a coger perfectamente los ciento
ochenta, incluso los doscientos por hora. Es como volar. La carretera se
estrecha como si caminases a toda pastilla por un hilo de alambre.
Alucinante. Y luego está como suena el motor. Esto sí que es música, y no
esa mierda que se empeña en ponerme Olga para dárselas de intelectual. Y lo
peor es que encima me deja el sal-picadero lleno de cedés, como si yo los
fuera a poner alguna vez. Eso es algo que quitaría de los coches: el puto
cedé, como si no bastara con la música celestial de los ciento setenta
caballos...

Joder, no sé por qué me pongo a pensar ahora en Olga, con lo a gusto que
estaba yo aquí solo con mi Audi, dueños él y yo del mundo... También son
ganas de amargarse. Si es que no aprendo. De todos modos, ayer lo pensaba
seriamente, y creo que va a ser lo mejor: voy a dejar de verla. Me tiene ya
un poquito harto, no sé qué idea se ha hecho de lo nuestro, pero ya es hora
de pararle los pies. Una cosa es follar, quedar juntos, irnos de viaje por
ahí, en fin, pasárnoslo bien, y otra que se crea con derecho a inmiscuirse
en mi vida. Es lo que me faltaba. Aún no me lo he podido quitar de la
cabeza; todavía me parece estar escuchándola. ¡Pero cómo se le ocurre
sugerirme siquiera que nos vayamos de vacaciones a casa de sus padres!
¡Pero cómo se puede ser tan imbécil! No te jode, ni que fuéramos novios. Es
que esa tía es tonta. Y mira que lo hemos hablado veces, que no acepto
ninguna clase de compromisos, que si algo va bien como va, para qué
cambiar, etcétera. Tenía que haberla mandado a la mierda en ese mismo
momento, se lo merecía por mema. ¿Qué cojones pinto yo en casa de sus
padres, a ver? ¡Por Dios, si sólo de imagi¬nármelo se me revuelven las
tripas! Sólo los he visto una vez, un día que nos los encontramos de
sopetón en plena calle, al doblar una esquina. No recuerdo haber visto en
mi vida dos tipos tan ramplones y tan vulgares como ellos. Y encima quiere
que nos vayamos una semana entera a su casa de Salou, el paraíso de los
paletos, a hacerles compañía. ¿Pero por quién me ha tomado? Esta tía se
está confundiendo conmigo, se está confundiendo y mucho, y ya es hora de
que la ponga en su sitio. Conmigo no se juega. Si no es capaz de comprender
quién soy yo y lo que quiero, lo mejor es que la mande de una vez por todas
a tomar por el culo. Sin más preámbu¬los. A ver si espabila de una vez, que
ya tiene añitos.

Esta parte de la carretera es la que más me gusta: curvas sinuosas, firme
en buen estado, pronunciados cambios de rasante... Es como danzar bajo la
melodía vibrante de la orquesta mejor acompasada del planeta: los cuatro
cilindros de mi Audi A6. Pura energía. Esto no lo cambio por nada del
mundo.

Ya se lo dije a Pedrosa; como los Audi hay pocos: estables, fiables,
poten¬tes... Pero luego va el cretino y se compra un Mercedes, como los de
pueblo, para presumir de lo cateto que es. Casi mejor, así nadie se
confundirá con él. Porque lo que salta a la vista nada más verlo es que es
un cretino de tomo y lomo. Yo todavía no sé de qué va, pero desde luego a
gilipollas no le gana nadie. Y a incompetente menos aun. Con la cartera de
clientes que tenía, y hay que ver cómo ha caído en los últimos meses... Y
no me sirve que ponga de excusa la separación de su mujer, como si con eso
quisiera justificar sus meteduras de pata. Si se le van los clientes será
porque no sabe llevarlos. Tendrá mucha labia y todo lo que quieras, pero
eso hoy en día ya no funciona. Y con la cara de pánfilo que luce, lo único
que transmite es tristeza. Que ponga de excusa su “penosa” situación
personal sólo esconde su torpeza y su insolvencia como comercial, y sobre
todo su incapacidad para asumir responsabilidades. Un inútil.

No sé quién dijo que la pobreza es el justo castigo a la incompetencia —y
si no lo dijo nadie me lo atribuyo yo y ya está—, pero no le faltaba el más
mínimo de razón. Los americanos, que por algo son la primera potencia, lo
tienen claro. Por eso, si Pedrosa se va a la calle, bien merecido se lo
tendrá. No sé por qué Velasco le tiene en tanta estima. Me da igual que en
otro tiempo llevara la cartera más amplia y más rentable; ahora va de mal
en peor, y eso es lo que a fin de cuentas debería importar. Ya le dije a
Velasco que no me sería muy difícil gestionar su red de clien¬tes, que por
eso no tenía por qué preocuparse. Si fuera algo más inteligente, actua¬ría
sin contemplaciones. Se empieza protegiendo inútiles porque nos dan pena,
po¬brecillos, con la que les ha caído encima, y al final se acaba llevando
la empresa a la ruina. Es la ley del mercado, cualquier estudiante de
primero de economía lo sabe. Si de mí dependiera, no me temblaría el pulso.
A ver si así además aprendía a no llorar como una maricona porque lo ha
dejado su mujer.

¡Hostias! ¿Qué es eso de ahí en la cuneta? ¡Joder, si es un coche! ¡Menuda
hostia se ha debido de meter! ¡Uff, vaya golpe! Por lo menos ha dado cinco
o seis vueltas de campana. Y encima en esta carretera, donde no pasa ni un
alma ni por equivocación. Seguro que se ha salido en una curva. Es que hay
gente que no sabe conducir, vete a saber a qué velocidad iría... Ha debido
de ser hace unos pocos mi¬nutos, las huellas y los estragos son muy
recientes. No sé si habrá alguien con vida adentro. Y aun así lo tienen
crudo, aquí en medio de la nada, si no se han muerto del golpe les va a
tocar morirse de asco, que casi es peor. Seguro que ni siquiera hay
cobertura para avisar. ¡Vaya, pues sí, mira por dónde! Parece mentira,
hasta en lo más perdido del mundo a alguien le ha dado por colocar un
repetidor de telefonía. Luego vendrán los ecologistas de los huevos a
darnos la tabarra con las radiaciones electromagnéticas y todo eso. Pero de
los avances de la técnica no dicen nada, se callan como putas. El caso es
tocar los cojones porque sí, por afición, para amargar¬nos la vida a los
demás.

Bueno, parece que sólo hay una persona dentro. No sé si está viva, aunque
lo cierto es que no se mueve. Es un gordo. Un gordo calvo. Y vaya mierda de
coche que lleva, un Renault 12 que igual tiene veinte años por lo menos...
No me extraña que se haya salido de la carretera. Demasiado tiempo ha
estado circulando por ahí, poniendo en peligro la vida de los demás. Esto
es lo menos que le podía pasar. Por suerte, a éste ya no hay dios que lo
haga funcionar de nuevo. Un cacharro menos. No hay mal que por bien no
venga.

Hay un muñeco de peluche tirado por ahí. A lo mejor es de alguno de sus
hijos. La verdad es que no lo conozco de nada, pero no me extrañaría lo más
mí¬nimo. Tiene toda la pinta de tener dos o tres hijos por lo menos. Y no
parece muy mayor, yo no le echaría más de cuarenta. Aunque claro, después
del golpe, sacar ese tipo de conclusiones es un poco arriesgado: tiene la
cara destrozada y está lleno de sangre por todo el cuerpo. Y eso que
llevaba puesto el cinturón. Pues mira para lo que le ha servido. Aquí
querría ver yo a los gilipollas de tráfico, a ver qué justifica¬ción se les
ocurría ahora.

El motor todavía no se ha enfriado del todo. Lo que parece mentira es que
no haya echado a arder de inmediato. Hay gente con suerte. Bueno, con
suerte relativa, claro está. Porque una vez muerto, ¿qué más te da
calcinarte como una salchicha?

¡Joder, que no está muerto! ¡Ha abierto los ojos! ¡Acabo de verle mover los
párpados! Creo que me ha visto, ha abierto un segundo los ojos y me ha
visto. ¡Jo¬der, si parecía que estaba más muerto que mi abuelo! Ahora ha
movido un poco una mano, la derecha. Parece que quiere hacerme alguna
indicación. No puede ni hablar, le debe doler todo el cuerpo, no creo que
le queden muchos huesos sanos. Está hecho polvo, pero no está muerto. Ahora
que me fijo bien se nota que aún puede respirar. ¡Joder, y yo aquí
mirándolo como quien contempla una obra de arte! ¿Pero se puede saber qué
coño estoy haciendo? ¡No me jodas, hombre! Yo me largo de aquí cuanto
antes, a ver si me la van a liar. ¡Joder, qué susto me he llevado!

Menos mal que mi Audi se pone a cien en un abrir y cerrar de ojos. Espero
no cruzarme con nadie en lo que me queda de camino, sería lo que me
faltaba. ¡Como si no tuviera ya suficientes problemas en mi vida! ¡Joder,
qué mierda! Que mañana a primera hora tengo reunión y no puedo faltar. De
todas formas, si me paran siempre puedo decir que cuando pasé por aquí no
vi ningún coche en la cuneta. O aun me¬jor: que lo había adelantado unos
kilómetros antes y que por tanto debió de salirse después de que lo
rebasara. Lo importante es actuar como si no hubiera visto nada. Con
tranquilidad. Con tranquilidad y mucha calma. Hay que ver por qué tonterías
puede uno complicarse la vida. En realidad, si lo miras fríamente, no ha
pasado nada. Un accidente más. Un número. Una cifra. Meto quinta y en unos
minutos me planto en casa. ¡La hostia cómo tira el coche! ¡Cómo se notan
los ciento setenta ca-ballos! ¡Qué maravilla de técnica..!

      (Incluido en el libro Relatos para el número 100, publicado en 2009,
      y con el que Mira Editores celebró el número 100 de su colección de
      narrativa).

** Carlos Manzano
   carlosmanzano65@hotmail.com
   Escritor español (Zaragoza, 1965). Ha publicado las novelas Fósforos en
   manos de unos niños (Septem Ediciones, http://www.septemediciones.com;
   2005), Vivir para nada (Mira Editores, http://www.miraeditores.com;
   2007) y Sombras de lo cotidiano (Mira Editores, 2008). Es editor de la
   revista electrónica de literatura Narrativas
   (http://www.revistanarrativas.com). Mantiene una página personal en
   http://www.carlosmanzano.net.



=== La coronación de Michelle      Aníbal Bustamante ======================

                                               “Nunca fue tan claro el amor
                                        como cuando Hans Christian Andersen
                                                          amó a Jenny Lind,
                                                    el Ruiseñor de Suecia”.

                                 (“Balada de Hans y Jenny”, Aquiles Nazoa).

Lugar: Dinamarca
Escenario: El Tivoli. Copenhagen
Época: siglo XX

Y erase una vez en Dinamarca...

Y dijo el rey de los gnomos
A los demás congregados,
Hay que raptar a Michelle
Para ponerla en el trono.

En las cuevas bajo el Tívoli
La fiesta ya comenzaba,
Bebían snap con cerveza
Que en barriles calentaban.

Las gaitas y las trompetas
De los duendes se escuchaban
Y contentos los enanos
A bailar se levantaban.

Arriba radiantes luces
De Copenhagen brillaban
La sirenita del puerto
También estaba invitada.

Sólo faltaba Hans Christian
Que en su casa se bañaba
Para asistir al sarao
Que el rey gnomo preparaba.

Por el camino de Aarhus
Venía la bruja malvada,
En su corcel de pajilla
Montaba su escoba alada:
Dos ojos, dos llamaradas
En la boca un solo diente
En la mano una manzana
Que como todos recuerdan
La tenía envenenada.

Venía luego Blanca Nieves
De sus enanos rodeada
Con un cantar contagioso,
Su blanca blusa ajustada
Iba contenta al jolgorio
A ver lo que pasaba.

Ya desde Skyve asomaba
Un polvero que asustaba
La calabaza dorada
Con ratones por caballos
Que el hada los transformaba,
El postillón de librea
El látigo propinaba
Era la cenicienta
Que en su carroza llegaba.

De la corte de palacio
Sale temblando la reina
Fúrica y agitada,
Con príncipes, mariscales,
Con soldaditos de plomo
Y de leche condensada,
Cañones de chocolate
Y caballitos de nuez moscada.

Entonces era que el reino
En mucho peligro estaba
Pues los duendes muy traviesos
A Michelle la coronaban.

En el castillo paterno
El mismo Hamlet dudaba,
Y su duda verdadera
No era el ir o no ir
Sino qué ropa ponerse
Para poder asistir
A la fiesta de Michelle
Que en el Tívoli se daba.

En su caballo montado
El príncipe se aprestaba
Lujosamente trajeado
A cabalgar la comarca
Diciendo a todos al paso:
Llevo a Michelle la corona
Que ya el pueblo le ha otorgado.

Y la gente recelosa
Que al pasar lo contemplaba
No dudaban al hablar
Y entre ellos comentaban
De verdad que huele mal
Huele mal en Dinamarca.

Si es la duda existencial
Del ser o del parecer
Su dilema resolvió
De una muy noble manera:
Tomó capa, espada y calavera
Y hacia Aalborg se largó.

De Suecia una comitiva
En el puerto ya distingo
Es una tropa bullera
Y aguardientosa,
Harta de gin y cerveza,
Es un tropel de vikingos
De amarilla cabellera.

Entre ellos custodiada
Viene una linda rosa
Que se ve lánguida y callada
Porque el temporal arrecia
Y la mar está picada.
Cruje la mesana
Y el remo que se volteaba
Hasta los peces se espantan
De aquella furia sin par

Mas de repente
Queda quieta y serenada,
Canta la niña angelical
Canta la novia de Hans
Canta Jenny Lind
El Ruiseñor de Suecia.

Así a la hora puntual
Incluyendo a Gôsta Berling
De Noruega señorial
Acudieron a la cita
De los gnomos del lugar.

Sin faltar todos los niños
Que a Michelle querían mirar,
Los amigos y enemigos,
Los nobles y los villanos
Partidarios y adversarios
Seguidores y demás.

Pudieron ver a la reina
Inclinarse ante el altar
Para ofrecer la corona
A esta niña encantadora
De este cuento medieval.

Esta es la historia final
Que quedó para el arcano
Y los viejos en sus diarios
Le pondrán mucha atención
Pues, gracias a la ficción
El reino de Dinamarca
Se volvió republicano.

** Aníbal Bustamante
   bustamante7@gmail.com
   Escritor venezolano. Médico cirujano de profesión, graduado en 1971. Ha
   sido médico residente en el Hospital Ángel Larralde de Valencia,
   Carabobo, y en clínicas privadas. Textos suyos han sido publicados en
   revistas de su especialidad, así como en el diario Notitarde
   (http://www.notitarde.com). Su producción literaria permanece
   mayoritariamente inédita.



=== La espera      Milly Epstein Jannai ===================================

Los estamos esperando. Hace ya mucho tiempo que los estamos esperando.
Ellos todavía se demoran. Pero nosotros estamos aquí. Esperamos. Estamos
atentos al más mínimo cambio de luz en el paisaje acostumbrado de la tarde;
acechamos todo temblar imprevisto de las hojas de parra y de los racimos de
glicinas. Esperamos.

Se están acercando. Es casi seguro, aunque todavía ningún rumor, ningún
algodonado murmullo ha anticipado su incipiente llegada. Ecos lejanos e
indefinidos, quizás los gritos ya diluidos de invasiones anteriores, nos
llegan en ondas intermitentes a través del aire azulado, como las
reverberaciones de una estrella ya apagada.



Suponemos que son salvajes: hombres desnudos guiados por instintos de olor
ácido, quizás, incluso son devoradores de carne humana. Esto nos lo
imaginamos porque los suponemos poseedores de una piel lustrosa, unos
brazos hábiles para la caza, una organización social incipiente, y esa
mirada vaga y apagada que sólo puede encenderse cuando los cuerpos
descuartizados de sus enemigos crujen al asarse sobre el fuego perfumado
que crepita y chisporrotea cuando la grasa que envuelve los dulces tejidos,
cae convertida en espesas, turbias gotas doradas.

Al comer, sentados, con la mirada extraviada y el cuerpo levemente arqueado
hacia adelante, roen los huesos hasta dejarlos blancos y suaves. Son
hombres inmaculados, mudos, siempre elegantes testigos de una gloria ya
pasada, pretérita, anterior a toda memoria. El prestigio de esta cena
comunitaria se hunde en la amnesia grupal: cumplen con un ritual cuya
lógica escapa a la turbia comprensión de sus inteligencias alucinadas, un
ritual que instituye un orden sagrado en el fluir espasmódico del deseo.

Los suponemos vigorosos, astutos, incapaces de todo pensamiento verbalmente
organizado, predispuestos a sorprenderse de su propia violencia, poseedores
de un accionar sin fracturas, no dividido por una elucubración simbólica.
Son nuestras suposiciones, por supuesto, las que cimientan su poderío.
Ellos deben intuirla existencia de este repliegue de temor y de
inestabilidad en nuestra manera de hablar, o quizás en nuestros estudiados
modales, o tal vez en nuestro pastoso silencio. Eso les permite demorarse
hedonísticamente, dedicarse a cosas cotidianas como el trance hierático, el
apareamiento o la recolección de los frutos silvestres y de las raíces que
constituyen su frugal alimentación (porque, suponemos, la ingestión de
carne humana no debe ser la dieta ordinaria de estos hombres de cuerpo
atlético y de costumbres austeras, sino la señal de su intrusión en un
espacio ajeno, regido por lavas y vientos y volcanes, y habitado por
fuerzas larvadas y de poderes desconocidos, espacio desarraigado cuyas
leyes hacen peligrar la impermeabilidad de los umbrales establecidos). A
estos y otros menesteres se dedicarán antes de llegar, anunciados por el
polvo de sus caballos en el horizonte. Posponen el ataque. Relegan un poco
más el momento gozoso en el que el placer de hundir sus dientes en nuestra
carne obnubilará sus miradas y crispará sus rostros en una mueca de
extravío. Ellos deben de saber estas cosas. Por eso, se siguen demorando.
Nosotros, sin embargo, los esperamos sin pausas.



El comienzo de nuestra espera se gestó en los bordes nunca del todo
esclarecidos del territorio. Fue más bien un temblor, un algo tangencial
cuyas vibraciones dejaban percibir un como tum-tum lejano que se iba
acercando. Con la cara pegada a la inmensa llanura, para oír mejor el
oleaje del zumbido que llegaba desde más allá de los campos de girasol y de
los bosques de largas lluvias, aun más allá del desierto de piedras y de
iguanas, los habitantes de los bordes afirmaron con sequedad que había que
estar preparados. Que los del otro lado de nuestros límites se habían
puesto en marcha y que llegarían, con sus mujeres, sus hijos, sus carpas,
sus muchos tesoros y sus interminables historias. Sin duda llegarían.
Venían hacia nosotros. Ellos así lo advertían. Como el viento y la lluvia,
llegarían. Sin aclaraciones. No querían ser responsables.

Esta advertencia, pronunciada en el dialecto gutural y arcaico de los
hombrecitos de pie amarilla que habitan los bordes porosos de nuestro
territorio, debería haber sido recibida con indiferencia, con una estéril
simpatía, con media sospecha, quizás con una cierta curiosidad folklórica.
Nada más. Pero cauces subterráneos, vermíneos, invisibles, vinculan lo que
se manifiesta con aquello que está oculto porque todavía no nació, pero sin
embargo está ya latiendo como augurio de lo que será.

Sea como fuere, nuestras vidas opacas y predecibles se vieron sacudidas por
la tiranía de una advertencia carente de todo contenido específico y de
mensaje transmisible, que sin embargo exigía, con una retórica muda, estar
alertas y despiertos y preparados, porque los otros se estaban acercando.



Debo confesar que esta espera tan larga, tan indefinida, ha desmoralizado a
los nuestros. Las consecuencias de esta situación son el relajamiento de la
disciplina y de la aceptación incuestionable del ideal comunitario. Como
era de suponerse, se trata de una situación devastadora.



Y así es como las campañas de purificación, los transplantes y las
extirpaciones se han iniciado. Hay que protegernos de todo aquello que
pueda dañarnos. Cirujanos capacitados especialmente detectan las células
enfermas en el cuerpo de nuestros hombres, y mediante refinados y cáusticos
procedimientos aprendidos en remotos países de impronunciables ciudades,
cortan, drenan y cauterizan pulcra y amorosamente los miembros infectados.
Porque está probado que el cuerpo y la mente, uno son. Por ello es que los
tubérculos de la duda que se extienden y multiplican y atacan glándulas y
órganos enteros, deben ser extirpados en complicadas operaciones que ponen
al descubierto los mismos rojos tejidos que nuestros enemigos querrían
adobar y perfumar con hierbas exóticas antes de ser insertados en el
asador.

Los cuerpos de los nuestros se cubren de cicatrices, de señales, de
increíbles costuras. Estas son las marcas que ponen al descubierto el
paternal afán de nuestros médicos y artesanos, servidores obedientes de
nuestros mayores.

Además, debo mencionar el hecho de que los períodos de convalecencia y
recuperación son un medio de aliviar la tensión de la espera, y mitigar así
los indeseados efectos de la negra melancolía y de la meandrosa imaginación
es salvaje, oscura, poderosa, palpitante, sensual, capaz de convertir
nuestro esperar heroico y ejemplar en algo sin contornos, amorfo, destinado
al olvido o al oprobio.



Ahora nuestros cuerpos se fortifican. Las cicatrices toman un color rosa
pálido y esconden, pudorosas, los secretos de la carne; los muñones de
redondeados perfiles dejan ya de recordarnos la presencia de otra cosa.

Es así, pues, como los estamos esperando. Sin ilusiones, con una vaga
sensación de fastidio y de cansancio, y también con una cierta inútil
abnegación.

Suponemos —aunque no todos los sectores comparten esta idea— que la llegada
de nuestros enemigos nos salvará de la nostalgia viscosa y triste que
comienza a corroer nuestro desalentado esperar. Supongo —y el privilegio de
expresar esta suposición me señalará como la meta de un próximo e
inevitable cercenamiento— que los nuestros, agradecidos, no se opondrán.



Pero ellos, nuestros salvadores, no llegan.

** Milly Epstein Jannai
   milly@etnahta.co.il
   Escritora argentina. Estudió en la Facultad de Filosofía y Letras de la
   Universidad de Buenos Aires (UBA, http://www.uba.ar) y luego finalizó un
   doctorado interdisciplinario en teoría literaria y educación en la
   Universidad Hebrea de Jerusalem (http://www.huji.ac.il/huji/eng).
   Actualmente se desempeña como jefa de la Comisión para la Enseñanza del
   Español en el Ministerio de Educación de Israel
   (http://www.education.gov.il/moe/english/ind.htm). Además, enseña en un
   programa de M.A. de enseñanza de la lengua, es editora científica de
   libros y conduce talleres de escritura. Publica artículos teóricos en
   hebreo y en inglés sobre temas vinculados con la escritura, la lectura y
   la educación. Ganadora del Primer Premio para Autores Inéditos en
   Argentina. Cuentos suyos han sido publicados en revistas y antologías.
   Tiene una página personal en http://www.etnahta.co.il.



=== Poeta Miguel ==========================================================
=== (Adaptación con cante flamenco con textos de Miguel Hernández) ========
=== Selección de textos y dramatización: Jota Siroco ======================

*** Introducción

Cante por toná

Las cárceles se arrastran por la humedad del mundo,
van por la tenebrosa senda de los juzgados,
buscan a un hombre... lo absorben... se lo tragan.

Cierra la puerta, echa la aldaba
carcelero, ata duro a ese hombre,
no le atarás el alma.



*** Escena I

Esposa, si no me sacáis de aquí me muero. Cossío, Sánchez Mazas, Ridruejo,
me ayudan, pero a cambio quieren que abjure de mis creencias. ¡Creen que
Miguel Hernández es una puta barata!

Hombres veo que de hombres
solo tienen, sólo gastan
el parecer, el cigarro,
el pantalón y la barba.
En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre
que en épocas de paz ladran
y en épocas de fusiles
desaparecen del mapa.
Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano
y el pelo se les espanta,
valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.

...Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto, y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Esposa, me dio mucha pena lo que me contaste sobre nuestro hijo, espero
ansioso la libertad para poder abrazarle, abrázale por mí, que no eche en
falta a su padre.



Cante por nanas

En la cuna del hambre
mi niño estaba
con sangre de cebolla
se amamantaba.

Una mujer morena
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.

Tu risa me hace libre,
me pone alas,
soledades me quita,
cárcel me arranca.

Desperté de ser niño,
¡nunca despiertes!,
Triste llevo la boca,
ríete siempre.



*** Escena II. La infancia

Todo empezó muchos años antes, en Orihuela, en la Calle de Arriba 73.
Tendría yo quince años cuando...

“Es más fácil que un camello entre por el ojo de una aguja, que el que un
rico entre en el Reino de los Cielos”... ¿Cómo, Miguel? ¿Que dice tu padre
que a lo mejor no hay cielo?... Dile a tu padre que venga a hablar
conmigo”.

Así acabó el Colegio. Así acabaron para mí las Escuelas del Ave María.

Ya en el campo comencé a leer todo lo que caía en mis manos: Gabriel y
Galán, Vicente Medina, Fray Luis de León... Con todos ellos comencé a
escribir mis primeros poemas... Uno tras otro los iba después desgranando
en nuestra pobre tertulia en casa de los Fenoll. Allí Ramón Sijé, con su
voz espesa, grave, conocedora de todos los registros, me decía entre padre
y amigo:

“Miguel. Los nuevos poetas de la nueva España, han encontrado en Góngora la
fórmula para dejar de parecer ser poetas y serlo realmente. Si de verdad
quieres dedicar tu vida a la poesía vete a Madrid, aquí en Orihuela sólo
irías agonizando lentamente”.

Le hice caso, cogí mi pobre maleta de cartón y me fui del pueblo. Era un 7
de diciembre de 1931.



Cante por Seguiriya

Carne de yugo ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Contar sus años no sabe
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

¡Quién salvará a este chiquillo,
menor que un grano de avena,
de donde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?



*** Escena III. Madrid

Llegué a Madrid cargado aún de huertas y naranjas. De campo y sol entre mis
manos.

Llegué a Madrid y conocí el mundo e la incomprensión del que me había
hablado Sijé.

Buscaba trabajo como un loco. Me pateé todo Madrid, pero la escena parecía
repetirse:

¡No hay trabajo, joven, márchese!

¡No hay trabajo, márchese!

¡Márchese, márchese, márchese!

¡Qué confusión, Babel de los babeles,
gran ciudad, gran demontre, gran puñeta
y su desequilibrio en bicicleta!
¡Rascacielos, qué risa, rascaleches!
Lo que haya de venir aquí lo espero
cultivando el romero y la pobreza...

Volví a Orihuela tras una breve estancia en la capital. Allí pude por fin
en 1933 editar mi primer libro, Perito en lunas.

“No se merece Perito en lunas —escribió Lorca— un silencio estúpido, no. Se
merece la atención y el amor de los buenos”.

Animado por estas palabras, volví de nuevo a Madrid.

Allí todo había cambiado. Imparable había crecido el movimiento fascista,
frente a él se alzaba la voz del pueblo: sindicatos y partidos de izquierda
se unían frente al ruido sordo de tan amenazantes cadenas.



Cante por romance

Vientos del pueblo me llevan.
Vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente
impotentemente mansa
delante de los castigos,
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su pavorosa zarpa.

¡Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España!



*** Escena IV. La guerra

Como preludiando futuros sufrimientos, mi querido amigo, mi compañero del
alma Ramón Sijé, con quien tanto quería, cerraba sus ojos definitivamente
en la nochebuena del año 33... Pero, amigo, yo sé que...

Volverás a mi huerto y a mi higuera.
Por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma, colmenera
de angelicales sedas y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas
compañero del alma, compañero.



Cante por Peteneras

Quiero arrancar la tierra con mis dientes,
Quiero escarbar la tierra parte a parte
A dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
Y besarte la noble calavera
Y desamordazarte y regresarte.



*** Escena V. En el frente

Lorca fue asesinado poco después de iniciada la sublevación militar en
Marruecos...

“Federico García
hasta ayer se llamó,
polvo hoy se llama”.

Y es su sangre bestialmente vertida la que me hace escribir a Valentín
González, “El Campesino”, para decirle: “Yo seré el poeta dispuesto a
empuñar el fusil y a empuñar el romance cuando lo creas oportuno”.

Ingreso en el 5º Regimiento y recorro el frente dando mítines:

“Compañeros, vivimos una gran época de sangre. En el territorio de España
hay más ríos de sangre que de agua y más sementeras de sangre que de trigo.

”La España joven y jornalera, la del trabajo excesivo y el pan menguado,
tiene la suerte, que no la desgracia de vivir estos momentos de duro
encuentro entre dos mundos: el del explotador y el del explotado.

”Campesinos, jornaleros que hoy empuñáis el fusil, sabéis poco o sabéis
nada de lo que significa derrotar a las clases adineradas, que están frente
a nuestras trincheras bajo el nombre de fascismo.

”¡Compañeros! ¡Que en vuestros corazones no haya otro sentimiento que este:
hacer la Revolución!

”¡Que en vuestras frentes no haya otro pensamiento que este: ganar la
guerra!

”¡Campesinos, trabajadores, jornaleros, viva la República, viva el Frente
Popular, abajo el fascismo!”.



Cante por romance

Que mi voz suba a los montes,
que baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas
y eco de la mala suerte.

No desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva y te quede
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.

Asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
Varios tragos es la vida
y un solo trago la muerte.



*** Escena VI. Amor en las trincheras

Avanzaba la guerra. También desde las trincheras escribía cartas a
Josefina, mi novia:

Eres la noche, esposa. La noche en el instante
de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche, la sombra culminante,
donde culmina el sueño, donde el amor culmina
Daré sobre tu cuerpo, cuando la sombra arroje
su avaricioso anhelo de imán y poderío.
Un astral sentimiento febril me sobrecoge,
incendia mi osamenta como un escalofrío.
La sombra pide, exige, seres que se entrelacen,
bocas que la constelen de relámpagos largos,
bocas embravecidas, batidas, que atenacen,
silencios que hagan música de sus mudos letargos.
Pide que nos echemos tu y yo sobre una manta,
tu y yo sobre la luna, tu y yo sobre la vida.
Tu eres el alba, esposa.
Tu eres la noche, esposa,
Yo soy el mediodía.



Cante por romance

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.



*** Escena VII. La cárcel

De nada sirvió. Al terminar la guerra intenté cruzar a Portugal con mi
mujer y mi segundo hijo, Manuel Miguel. Pero fui detenido por la policía
política de Salazar y entregado a la Guardia Civil.

Comenzó para mí un largo recorrido de cárceles, Madrid, Valencia, Ocaña,
Alicante...



OFF

Nombre del fallecido: Miguel Hernández Gilabert.
Profesión: poeta.
Hora de la muerte: 5:30
Fecha de la muerte: 28 de marzo de 1942.
Lugar de entierro: Cementerio Nuestra Señora de la Almudena, Nicho 1009.

Jornaleros que habeis cobrado en plomo
Sufrimientos, trabajos y dinero,
Cuerpos de sometido y alto lomo,
Jornaleros.

Españoles que España habeis ganado,
Labrándola entre lluvias y entre soles,
Rabadanes del hambre y del arado.
Españoles.

¿Dejaremos robar cobardemente
riquezas que han forjado nuestros remos,
campos que humedecieron nuestras frentes,
dejaremos?



Cante por fandangos

Fuera, fuera ladrones de naciones,
Guardianes de la cúpula banquera,
Cluecas del capital y sus doblones.
¡Fuera, fuera!

Arrojados seréis como basura
De todas partes y de todos lados,
No habrá para vosotros sepultura,
Arrojados.

Jornaleros, que España loma a loma,
Es de gañanes, pobres y braceros,
No permitáis que el rico se la coma.
Jornaleros.



Telón

** Jota Siroco
   malandar@msn.com
   Escritor español (Guadalajara, 1949). Licenciado en filología hispánica,
   es además profesor de lengua y literatura españolas, actor y autor
   teatral. Ha publicado Charladramas (Ediciones del Callejón del Gato,
   Sanlúcar de Barrameda, 1993), Cuentos de Sanlúcar (Forum Libros,
   Sanlúcar, 2002), Cuentos de Sevilla (Padilla Editores, Sevilla, 2002) y
   la antología de poesía erótica ¡Joder con los poetas! (Padilla Editores,
   2003).



|||||||||||||||||||||||||||    POST SCRIPTUM    |||||||||||||||||||||||||||

“El ejercicio poético carece de función social o moralizadora. Es un acto
que se agota en sí mismo, el más inútil del espíritu creador”.

      Gonzalo Arango, “Primer Manifiesto Nadaísta”. En: Obra negra (1993).



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