
         ~~~~~~~~~~~~~~~            Año XV      Cagua, Venezuela     Nº 238
           ~~~~~~~~~~~              =======================================
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           ~~~~~~~~~~~              =======================================
           ~~~~~~~~~~~                        16 de agosto de 2010
           ~~~~~~~~~~~
           ~~~~~~~~~~~                   LETRALIA, Tierra de Letras, es
           ~~~~~~~~~~~                    la revista de los escritores
           ~~~~~~~~~~~                   hispanoamericanos en Internet.
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           ~~~~~~~~~~~        ~~~         JORGE GOMEZ JIMENEZ - Editor
           ~~~~~~~~~~~       ~~~~         Depósito Legal: pp199602AR26
           ~~~~~~~~~~~      ~~~~~               ISSN: 1856-7983
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=== Sumario ===============================================================
                                                         |
Convocatoria bilingüe. / Juicio al rey. / Hermes en su   | Breves
laberinto. / Jinetes como riders. / Borges, el otro. /   |
Premio a contraluz. / Un grado más. / Del Paso y         |
Gutiérrez Vega, dialogando. / Imago Mundi 2010. / Taller |
en Caracas. / Ventana al género.                         |
                                                         |
Fundación para la Cultura Urbana se sostendrá con apoyo  | Noticias
de amigos. / Nuevo reconocimiento para José Manuel       |
Caballero Bonald. / Murió el historiador y ensayista     |
hispano-mexicano Juan Marichal. / El artista español     |
Fernando Fernández muere a los 70 años. / Rebautizan     |
como “José Saramago” un parque ecológico en España. /    |
Premio “José Donoso” 2010 para la escritora chilena      |
Diamela Eltit. / Años del español José Hierro en la      |
cárcel serán recreados en una ópera. / Autores de novela |
histórica se reunirán en Cartagena. / Premio de          |
Literatura Indígena al mexicano Juan Álvarez Pérez. /    |
Vinicius de Moraes, embajador póstumo. / Europa analiza  |
cómo fomentar digitalización del patrimonio cultural. /  |
VIP Art Fair reunirá en Internet a galerías de todo el   |
mundo. / Habrían dejado “coordenadas exactas” de la fosa |
de García Lorca. / Digitalizan más de 4.000 artículos    |
periodísticos sobre Miguel Hernández. / Protestan contra |
Ernesto Cardenal con pintas en paredes de una iglesia. / |
Cincuenta poetas colombianos y una antología presentó    |
Caza de Libros. / Fallece el escritor argentino Rodolfo  |
Fogwill. / Murió a los 70 años el artista mexicano       |
Daniel Manrique Arias. / Restauran en La Serena casa en  |
la que residió Gabriela Mistral. / Panamá celebra su     |
Feria del Libro con Uruguay como país invitado. /        |
Publicarán el diario del viaje a Brasil de Adolfo Bioy   |
Casares. / Honran con una exposición la memoria de       |
Carlos Monsiváis. / Realizarán en Argentina taller para  |
jóvenes cineastas latinoamericanos. / Riohacha será sede |
del VII Festival Internacional de Bolero. / Dictarán vía |
Internet una diplomatura en gestión editorial. / La      |
literatura en la formación de la nación será tema de un  |
congreso.                                                |
                                                         |
Caza de Libros Editores. / Librosdementira. / Wattpad. / | Literatura
Projeto Editorial Banda Hispânica. / Cuadrivio. /        | en Internet
Good&Berg.                                               |
                                                         |
“La necesidad de escribir (un estudio sobre Rayuela de   | Artículos y
Julio Cortázar)”, Julio Pino Miyar. / “¿Qué haría Henry  | reportajes
Miller en un día como hoy?”, Íos Fernández. / “Violencia |
de género / Mujer invisible”, Suzuky Margarita Gómez     |
Castillo. / “Necrópolis, de Santiago Gamboa, premio La   |
Otra Orilla 2009”, Ángel M. Encarnación Rivera. / “El    |
retrato, más allá de la imagen, conocer verdaderamente a |
las personas”, Manuel Pifano. / “La cuna probable de     |
toda una literatura”, Gustavo Rubén Giorgi. / “Ausencias |
deja la noche”, Jesús Peñalver. / “Danza finita, de      |
Stanley Vega”, Selenco Vega.                             |
                                                         |
Julio Cortázar y Latinoamérica: “Debemos luchar contra   | Entrevistas
el chovinismo”, entrevista con Viviana Marcela Iriart.   |
                                                         |
“El amor filial en la poética de Andrés Eloy Blanco”,    | Sala de ensayo
Yeo Cruz. / “Los dientes en la práctica cultural y       |
ceremonia indígena”, Lilian Uribe Gutiérrez.             |
                                                         |
“Los fuegos del abismo”, Eleazar Morín. / “Hormigas en   | Letras
Manhattan”, Oscar Osorio. / Tres poemas de Hebert Loza   |
Nieto. / “Capítulo LXXV. Que trata del más glorioso y    |
nunca como se debe alabado funeral de la Mancha, con     |
otros acontecimientos dignos de escritura y memoria      |
eterna”, Irina Troconis. / Cuatro poemas de Beatriz      |
Iriart. / “Color de luna”, Agustín Azcona Hernández. /   |
Poemas de Carlos Luis Ibáñez Torres. / “Soledades”,      |
Julieta Nardone. / Poemas de Raúl Allain. / “Dime la     |
verdad”, William Guaregua. / “Cygnus” (extractos),       |
Vicente Luengo Moraga. / “La pelota de plástico”, Nithia |
Castorena Sáenz. / Tres sonetos de Marcelo Nasra. /      |
Textos de José Gregorio González Márquez. / Poemas de    |
Diana Ferreyra. / “La descabellada tragedia de la        |
familia Pelo Lindo”, Irina López.                        |
                                                         |
Rodolfo Fogwill.                                         | Post Scriptum
                                                         |
===========================================================================
             Premio Unicornio 1997 como Evento Cultural del Año
                     http://www.geocities.com/SoHo/8753
===========================================================================
   Premio "La Página del Mes" de Internet de México el 3 de mayo de 1998
                         http://www.internet.com.mx
===========================================================================
      Premio "Web Destacada del Mes" de MegaSitio en diciembre de 1998
                          http://www.megasitio.com
===========================================================================
    Premio Katiuska de El Mundo Diferente de Katiuska, en enero de 1999
                          http://www.redchilena.cl
===========================================================================
         Premio Key Site Award, de Fortress Design, en mayo de 1999
                       http://www.fortressdesign.com
===========================================================================
          Premio a la Excelencia, de Exodus Ltd., en mayo de 1999
                          http://www.exodusltd.com
===========================================================================
    Premio Mejor Página de Poesía, de La Blinda Rosada, en julio de 1999
                         http://blindarosada.org.ar
===========================================================================
   Segundo lugar en los premios Lo Mejor de Punto Com, diciembre de 2004
                          http://www.lomejorde.com
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      Finalista en los premios Lo Mejor de Punto Com, octubre de 2005
                          http://www.lomejorde.com
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    Finalista en los premios Stockholm Challenge 2006, Estocolmo, Suecia
                      http://www.stockholmchallenge.se
===========================================================================
   Premio Nacional del Libro de Venezuela 2007, Centro Nacional del Libro
                          http://www.cenal.gob.ve
===========================================================================
    Finalista en los premios Stockholm Challenge 2008, Estocolmo, Suecia
                      http://www.stockholmchallenge.se
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|||||||||||||||||||||||||||||    EDITORIAL      |||||||||||||||||||||||||||

                                                        Jorge Gómez Jiménez
                                                                     Editor
                                             http://www.letralia.com/jgomez
                                          http://jorgeletralia.blogsome.com
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|||||||||||||||||||||||||||||||    BREVES    ||||||||||||||||||||||||||||||

Convocatoria bilingüe. El escritor italiano Luigi Muccitelli
(http://www.letralia.com/firmas/muccitelliluigi.htm) ha anunciado
recientemente la apertura del plazo de recepción de materiales para el
Premio “Simón Bolívar El Libertador”, consistente en la publicación de una
antología bilingüe (italiano-español) que tiene el objetivo de promover a
autores contemporáneos de Italia e Hispanoamérica. El tema es libre, con
preferencia inspirado en el amor, la libertad y la hermandad en el mundo.
Se ruega el envío de tres a diez poemas de mediana extensión, con una
biografía esencial del autor, a más tardar el 15 de septiembre de 2010.
Todos los participantes seleccionados serán contactados y recibirán una
prueba de imprenta con sus textos traducidos al italiano, para la
autorización final. El volumen será publicado en diciembre de 2010 y,
además de los autores seleccionados, será recibido por universidades,
institutos y círculos literarios internacionales. Los interesados deben
enviar el material a lumuccitelli@alice.it.

Juicio al rey. El rey Juan Barbón de Campostela es secuestrado en su
palacio, en Zarzuela, por un grupo de comandos peruanos dirigidos por un
personaje que se hace llamar el Inka insurgente. El monarca es llevado al
Cuzco, donde se le abre juicio militar por los genocidios denunciados por
Bartolomé de las Casas y otros cronistas históricos. Tal es la historia
narrada por el escritor peruano Oscar Medina Zevallos en su novela El
enigma de Machupicchu 500 años después, que publicada por Milenium Editores
arriba este año a su cuarta edición en español y sexta en inglés. Además,
de una interesante narración, el libro es respaldado por numerosos trabajos
de investigación en campos como la historia, la antropología, la etnología
y la arqueología. Cajamarquino de nacimiento, Medina es un antiguo
corresponsal de diarios limeños que se ha especializado en la literatura
fantástica. Para adquirir el libro en inglés o en español, o solicitar
mayor información, los interesados pueden escribir a la dirección
electrónica del autor, osmedinaze@hotmail.com.

Hermes en su laberinto. A finales del año pasado apareció la novela El
laberinto de Hermes, un relato autobiográfico de 440 páginas del escritor y
músico argentino Danser Caith (1987). Manteniendo su verdadero nombre en
confidencia, al igual que la incierta identidad de cada uno de sus
personajes, Caith escribe la historia de un joven de dieciséis años que,
allegándose a una nueva ciudad y abandonando un pasado incierto, se enamora
de una chica de su misma edad con la que aprenderá las más sustanciales
enseñanzas de vida; un mundo donde, junto al resto de sus amigos y
compañeros, logrará descubrir el poder del amor. Acción, fenómenos
sobrenaturales y antiguas historias se dan cita en esta obra, que explora
las perspectivas del amor y sus inevitables perjuicios. El lector puede
descargar los dos primeros capítulos gratuitamente o comprar el libro en su
página web.
http://www.ellaberintodehermes.com

Jinetes como riders. “Van como espectros / deambulando por las praderas
desérticas / de la vieja comarca de los francos, / tienen los ojos hundidos
y oscuros, / el cuerpo magro y pálido, / cubierto de andrajos / y largas y
delgadas las manos, / como espigas marchitas”. Así se inicia el poemario
Los jinetes del recuerdo, de Antonio Mora Vélez
(http://www.letralia.com/firmas/moravelezantonio.htm), una de las firmas
pioneras de la ciencia ficción colombiana. Publicado en 2005 en Internet,
el libro ha sido traducido al inglés por José Luis Hereyra, y ahora es
posible adquirirlo por 7 dólares en Amazon, especial para la plataforma
Kindle, titulado The riders of remembrance. El libro cuenta con
ilustraciones de Giovanny Castro.
http://amzn.to/bPtaHB

Borges, el otro. La Fundación Internacional Raoul Wallenberg
(http://www.raoulwallenberg.net) y la Casa Argentina en Israel-Tierra Santa
(http://www.casa-argentina.org) acaban de publicar en edición digital y
gratuita el libro Cuentos con el otro Borges y otros escritos, del escritor
argentino-israelí José Luis Najenson. El libro ha sido concebido como un
homenaje al autor de Ficciones, quien aparece como personaje de los relatos
y poemas que contiene. Doctor en filosofía, maestro en ciencia política y
profesor de historia y antropología, Najenson nació en Argentina en 1938 y
reside en Israel desde 1983. Ha publicado el poemario Nocturnas (Rosario,
Argentina, 1959), el libro de cuentos Tiempo de arrojar piedras (Editorial
de la Universidad Autónoma del Estado de México, Uaem,
http://www.uaemex.mx; 1981), el ensayo Cultura nacional, cultura subalterna
(Editorial de la Uaem, México, 1980), Memorias de un erotómano y otros
cuentos (Monte Ávila Editores, http://www.monteavila.gob.ve; Caracas,
Venezuela, 1991), el poemario Pardés-Sefarad (Editorial Seuba, Barcelona,
España, 1995), la novela Diario de un voyeur (Editorial Trymar, Vigo,
España, 2002), el libro de cuentos El suspiro del moro (Editorial Certeza,
Zaragoza, España, 2003), Licantropía y otros cuentos sublunares (Editorial
de los Cuatro Vientos, Buenos Aires, 2003) y la novela El juego ha
terminado (Editorial Libresa, Quito, Ecuador, 2006).
http://bit.ly/cecPSk

Premio a contraluz. El escritor colombiano Jairo Alberto Castillo Romerín
(http://www.letralia.com/firmas/castilloromerinjairoalberto.htm) recibió
este 7 de agosto, con su poemario A contraluz, el premio de dos millones de
pesos con el que estaba dotado el Tercer Concurso Poético Julio Flórez,
organizado por la Casa Museo del poeta
(http://www.casamuseojulioflorez.org) y la Fundación Coprous, y convocado
el pasado mes de marzo. Castillo Romerín se alzó con este premio por sobre
otros 130 participantes de 16 departamentos de Colombia. Los jueces del
certamen fueron los escritores Federico Díaz-Granados
(http://www.letralia.com/firmas/diaz-granadosfederico.htm), director de la
Biblioteca del Gimnasio Moderno de Bogotá
(http://www.gimnasiomoderno.edu.co), y subdirector de la revista Golpe de
Dados; Raúl Ospina, autor de varios poemarios y novelas y organizador del
Encuentro Nacional de Escritores, y Aníbal Tobón, poeta, director y actor
de teatro, ex organizador de Caza de Poesía y autor de una biografía de
Julio Flórez para niños y jóvenes. El jurado consideró que el poemario
ganador tiene un buen manejo del lenguaje poético conservando una original
estructura, donde los temas universales de la poesía se condensan en una
voz personal y de múltiples registros y tonos. De igual forma, el jurado
decidió otorgar mención de honor al poemario Donde habitan los exilios, del
escritor José Luis González Mendoza, natural de Sincelejo. De esta obra el
jurado quiere destacar que se trata de un testimonio de una época caótica,
que se sintetiza en un conjunto de poemas donde se percibe una gran
sensibilidad de su autor.
http://www.casamuseojulioflorez.org/noticia.php?id=57

Un grado más. La revista de teoría de la literatura y literatura comparada
452ºF (http://www.452f.com) pretende establecer un diálogo entre los
teóricos ya consolidados y las nuevas voces, e impulsar, desde diferentes
perspectivas y lenguas, la publicación de los artículos de los doctorandos
en el campo de la literatura comparada. Su tercer número, publicado
recientemente, incluye un monográfico sobre la relación entre los estudios
culturales y la literatura comparada, y ya se ha abierto el plazo de
recepción de materiales para el cuarto —que se extenderá hasta el próximo
30 de septiembre—, cuyo monográfico estará dedicado a la memoria y la
identidad colectiva en la literatura comparada. La convocatoria está
dirigida a autores que tengan los estudios mínimos de licenciatura y
versará sobre los siguientes temas: la relación entre la producción
cultural, los discursos de la memoria y la construcción de identidades
colectivas; los estudios sobre literatura testimonial y la relación entre
la memoria individual y colectiva; el carácter fluctuante de la identidad:
transformación de la perspectiva del recuerdo según el contexto
histórico-social; la relación entre las estrategias narrativas y la carga
ideológica del recuerdo; el análisis de la instrumentalización política de
la producción cultural en torno a la memoria; estrategias de superación de
los discursos de la memoria, y los discursos de la memoria como discursos
políticos transfronterizos. Otros temas podrán ser abordados también y, de
ser aprobados, aparecerán en la sección de misceláneas de la publicación.
Los artículos deben enviarse a la dirección redaccion@452f.com después de
cumplirse los requerimientos de la revista, explicados en el texto completo
de la convocatoria (http://www.452f.com/index.php/es/convocatoria04), así
como en las indicaciones sobre el sistema de arbitraje
(http://www.452f.com/index.php/es/sistema-arbitraje03), el manual de estilo
(http://www.452f.com/index.php/es/manual-estilo03) y el aviso legal
(http://www.452f.com/index.php/es/aviso-legal03).
http://www.452f.com/index.php/es/convocatoria04

Del Paso y Gutiérrez Vega, dialogando. En el marco de la Cátedra Hugo
Gutiérrez Vega —creada hace un año en la Universidad de Guadalajara (UdG,
http://www.udg.mx)—, el poeta jalisciense que da nombre a este proyecto
protagonizará un diálogo con el escritor Fernando del Paso sobre su novela
Noticias del Imperio, con presentación de Raúl Padilla López. Del Paso y
Gutiérrez Vega analizarán la estructura y el proceso de creación de la obra
y se enfocarán en los personajes Carlota y Maximiliano. La actividad, de
entrada libre, se realizará el jueves 26 de agosto a las 18 horas en el
Paraninfo Enrique Díaz de León de la UdG. Además, Gutiérrez Vega dictará el
taller “Procesos de la obra literaria” el viernes 27 a las 18 horas, en la
Casa del Arte “Vicente Preciado Zacarías”, de Ciudad Guzmán; una actividad
limitada a 35 personas y en la que para participar es preciso inscribirse,
aunque la inscripción es gratis. Finalmente, el sábado 28 a las 11 horas se
realizará un análisis de la obra de Fernando del Paso en la misma casa
Preciado Zacarías, con entrada libre.
http://www.cusur.udg.mx/catedrahgv

Imago Mundi 2010. Este 1 de septiembre se inicia la edición de 2010 del
conocido Taller de Poesía Imago Mundi, que dirige en Caracas la escritora
Mharía Vázquez Benarroch
(http://www.letralia.com/firmas/vazquezbenarrochmharia.htm). No se trata de
un taller de lectura de poesía, sino de un taller de escritura de nivel
básico, donde por medio de ejercicios se analizan las herramientas
necesarias para afrontar la escritura de la poesía, ya sea en prosa o en
verso. La idea es que el taller sirva de base para la escritura de un libro
de poemas, que será producto final del taller. Abarca más de treinta
autores fundamentales venezolanos (Eugenio Montejo, Luis Alberto Crespo,
Rafael Cadenas, María Calcaño, Hanni Ossott, José Antonio Ramos Sucre,
Enriqueta Arvelo, Patricia Guzmán, Armando Rojas Guardia y otros) y más de
diez autores internacionales fundamentales. Premios ganados entre 2008 y el
presente por Leonardo González, Beatriz Calcaño, María Dayana Fraile,
Linsabel Noguera, Acuarela Martínez y Carlos Suñer hablan de la calidad del
trabajo formativo de Vázquez Benarroch. El taller dura tres meses y se
desarrolla en sesiones de tres horas, de 3 a 6 de la tarde, los miércoles.
Los interesados pueden llamar al 0212 9614846, para que reciban la
información detallada de autores y metodología, costos y lugar de reunión.
http://bit.ly/duyCZF

Taller en Caracas. La escritora venezolana Astrid Lander dirigirá en
Caracas, del 15 de septiembre al 15 de diciembre, el Taller de
Actualización Literaria, que contará con la participación de escritores y
docentes invitados y se desarrollará en sesiones de 12:30 a 2 de la tarde,
cada miércoles. Tras la primera sesión, en la que los participantes serán
introducidos en los diversos temas que abarcará el taller, se realizará —el
miércoles 22 de septiembre— la inauguración formal, con un recital slam de
poesía multidisciplinaria de los poetas mexicanos Mónica González, Mario
Dux y Tonatihú Mercado. Luego se iniciará el ciclo “Literatura escrita por
mujeres. Mirada femenina”, cuyas sesiones incluirán en calidad de invitadas
a la profesora Laura Febres (29 de septiembre), la profesora María Eugenia
Perfetti y la arquitecta Eglée Medina (6 de octubre) y la profesora Ana
María Velázquez (13 de octubre). Dos sesiones más se dedicarán a la
traducción literaria y tendrán como invitadas a Nidia Hernández, editora y
traductora al portugués, y Ana María del Re, traductora al italiano y
francés. “Literatura de las diásporas: las minorías latinas de USA” es el
título del siguiente ciclo, en el que se ofrecerá videoconferencias con
María Gabriela Madrid, escritora venezolana residente en Texas, sobre lo
chicano y el spanglish, el 17 de noviembre, y con Madeline Millán, sobre la
literatura puertorriqueña en Nueva York, el 24 de noviembre. El 8 de
diciembre se realizará una sesión sobre periodismo literario con Nelson
Rivera, director del Papel Literario del diario El Nacional
(http://www.el-nacional.com), y la licenciada Blanca Arbeláez. El taller,
que terminará el 15 de diciembre con un recital de Navidad de los
participantes, se realizará en el Centro de Estudios Junguianos de Caracas,
ubicado en Las Mercedes, entre las calles Orinoco y Cali (edificio Las
Teresas, PB, oficina 1).
http://www.centroestudiosjunguianosenvenezuela.com/pageID_8068595.html

Ventana al género. La revista de estudios de género La Ventana, que publica
el Centro de Estudios de Género de la Universidad de Guadalajara
(http://www.cucsh.udg.mx/divdep/dees/indexceg.php), prepara su número 32,
que se publicará en noviembre y versará sobre género, microfinanzas y
desarrollo. La revista pretende analizar el efecto que sobre el
empoderamiento y mayor bienestar de las mujeres tienen las instituciones de
microfinanzas, entre otros temas. La convocatoria, abierta hasta el 15 de
octubre, está dirigida a profesores, académicos, investigadores,
estudiantes y profesionales de los estudios de género. Los textos serán
revisados por el consejo editorial y la cartera de árbitros de la revista,
conformada por académicos de primer nivel, y sus autores serán informados
sobre su aprobación o rechazo. Las colaboraciones deberán ser presentadas
con su respectivo respaldo en formato Word, a doble espacio y acompañados
por una copia impresa, o por medio de correo electrónico. La extensión de
los trabajos para la sección “Teoría” es de hasta 30 cuartillas; “Avances
de trabajo”, hasta 20 cuartillas; “En la mira” (reseñas, opiniones,
comentarios varios), hasta 10 cuartillas y, “Testimonios”, hasta 15
cuartillas. Para solicitar el texto completo de la convocatoria con las
indicaciones formales, o solicitar mayor información, el interesado podrá
comunicarse con Gabriela Barajas Lizardi a través del teléfono (33)
36-13-26-03, o mediante el correo electrónico revista_laventana@csh.udg.mx.
http://www.publicaciones.cucsh.udg.mx/pperiod/laventan/index.htm

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*** Fundación para la Cultura Urbana se sostendrá con apoyo de amigos

    Tras el desalojo de sus instalaciones en julio pasado, la organización
    ha recibido el apoyo de más de 900 personas, dando origen a una
    Sociedad de Amigos en cuya presidencia se encuentra el poeta Rafael
    Cadenas.

Pese a que el pasado martes 20 de julio los trabajadores de la Fundación
para la Cultura Urbana (FCU, http://www.fundacionculturaurbana.org) fueron
desalojados de su sede ubicada en el piso 6 de la Torre Mene Grande, en
Caracas, han continuado laborando y se mantienen a la espera de la
devolución de su patrimonio, consistente en más de 2 millones de bolívares
en libros.

Así lo informaron el pasado 5 de agosto en una rueda de prensa los
representantes de la organización, Joaquín Marta Sosa, Tulio Hernández y
Andrés Stambouli, quienes junto con los empleados de la misma ratifican que
ésta sigue y seguirá viva, y el compromiso se consolida y se profundiza con
el apoyo de grupos y personas de los más diversos ámbitos del mundo
cultural.

Durante los últimos nueve años, la FCU ha venido desarrollando un espacio
de reflexión, formación y divulgación en torno a los fenómenos urbanos
desde las más diversas perspectivas: históricas, literarias, sociológicas,
urbanísticas, filosóficas, periodísticas y musicales.

Para sostener y desarrollar ese legado ha sido creada la Sociedad de
Amigos, presidida por el poeta Rafael Cadenas y coordinada por Alexis
Romero, y que nace con el apoyo de las más de 900 firmas que se han
solidarizado con la FCU a través del comunicado que se encuentra en el blog
Solidaridad Ciudadana con la FCU (http://solidaridadfcu.blogspot.com).

Esta sociedad gestionará actividades de difusión literaria y de consecución
de fondos. Entre los proyectos que se esbozan estaría la organización de
talleres, seminarios, venta de libros, conferencias, canalización de
donaciones, recitales de música y poesía, así como convenios de patrocinio
con otros organismos.

La FCU confirma la continuidad del Concurso Anual Transgenérico, cuyo plazo
de recepción de originales fue extendido hasta el pasado 15 de agosto. Esta
edición tiene como jurados a Andrés Boersner, Guadalupe Burelli y Gustavo
Tarre Briceño, quienes han donado sus honorarios en colaboración con la
FCU. Así mismo, se ratifica que la tradicional Conferencia Anual contará
este año con una nueva edición.

Se informó igualmente que hay varias propuestas de asociación y
coproducción con instituciones aliadas del ámbito de la cultura con quienes
se está en conversación. Además, se anunció que la Sociedad de Amigos se
estrenará con un evento a realizarse en la Plaza Los Palos Grandes de la
capital venezolana, donde los autores de la FCU venderán los productos de
la institución acompañados de artistas musicales de renombre, lectura de
poesía y otras expresiones culturales.

De parte de los empleados de la institución se ratifica el compromiso a
seguir trabajando con la misma mística y pasión, a pesar de no contar en
estos momentos con una sede propia y de tener tres quincenas sin cobrar, en
atención a lo cual cuentan con que la junta interventora de la Comisión
Nacional de Valores (CNV, http://www.cnv.gob.ve) cumpla su palabra de
permitir el acceso a la sede.

Fuente: FCU



*** Nuevo reconocimiento para José Manuel Caballero Bonald

El escritor español José Manuel Caballero Bonald recibió el pasado 6 de
agosto en La Unión (Murcia, España) el Premio Extraordinario a las Artes
Literarias de la XI Convocatoria Cultural Internacional en reconocimiento a
toda una trayectoria literaria, según fuentes municipales.

Antes de recibir la distinción que el pueblo unionense le otorgó, brindó a
un aforo completo un recorrido sobre lo jondo a través de una retrospectiva
literaria.

Caballero Bonald expresó su gratitud por recibir esta distinción al decir
que: “Ser premiado en el 50º aniversario del festival es una de mis grandes
satisfacciones en mi larga trayectoria del Festival”.

Su discurso, titulado “Las letras del flamenco”, comenzó con un viaje
imaginario por cualquier suburbio jerezano, de Triana, de Utrera o de Los
Puertos gaditanos, “en definitiva, cualquier barrio marginal de aquella
Andalucía”.

Caballero Bonald introdujo a los oyentes en una casucha humilde, donde de
repente, alguien canta la historia de un pasado, compartiendo, desde lo más
hondo, el sentimiento vivido.

Recordaba que aquellas letras estaban asociadas a temáticas relacionadas
con penalidades, con la muerte, referidas a la madre o a la compañera, y
también, con apelaciones a la libertad.

Hoy se ha perdido ese contexto social donde el cantaor de la imagen
ficticia creada por el poeta al comienzo de la conferencia sumergía al
autor, en tanto que “ya no es posible cantar como en el siglo XIX”,
expresó.

También comentó que el aspecto comercial que ha sufrido la evolución del
flamenco y el mestizaje consecuente para su supervivencia, llenan de
diferencias aquel sonido jondo de antaño con respecto al actual.

Pero “no hay que extrañarse de ello, el flamenco lleva en sí el germen del
cambio, busca la libertad de movimiento”, pues afirmaba que la servidumbre
comercial intrínseca al flamenco lo condiciona.

Cabe recordar que, en sus palabras textuales, sin duda “queda algún
trasnochado purismo”, aunque el mestizaje sea aval de su proyección
artística.

La ministra de Cultura de España (http://www.mcu.es), Ángeles
González-Sinde, estuvo presente en la conferencia y en el posterior
concierto de Enrique Morente, y poco antes había visitado el recientemente
inaugurado Parque Minero de La Unión.

La ministra ha declarado durante su visita a la mina que “la rapidez de mi
primera visita me impidió profundizar en un conocimiento amplio del
municipio. Creemos que La Unión tiene mucho que decir con el proyecto de
recuperación del patrimonio y puesta en valor como indiscutible atractivo
turístico con el Parque Minero de La Unión”, agregó.

“La Sierra Minera es ejemplo de una perfecta transmisión de la herencia
cultural y memoria histórica de esta tierra”, concluyó González-Sinde.

Fuente: EFE



*** Murió el historiador y ensayista hispano-mexicano Juan Marichal

El historiador y ensayista Juan Marichal, nacido en Tenerife, Islas
Canarias (España), hace 88 años, falleció el domingo 8 de agosto en
Cuernavaca (México), en donde vivía en compañía de su hijo. Exiliado
político desde los 19 años, Marichal era catedrático emérito de la
Universidad de Harvard (http://www.harvard.edu), en Estados Unidos, y
recibió entre otros el Premio Nacional de Historia (1996) y el Premio
Canarias de Literatura (1987).

“Su compromiso con el tiempo que le tocó vivir es un ejemplo para todos,
como un humanista íntegro que enlaza con la mejor tradición intelectual del
exilio español en defensa de los valores democráticos, del pensamiento y de
la cultura”, dijo el Gobierno de Canarias
(http://www.gobiernodecanarias.org) en un comunicado.

Marichal fue discípulo de Américo Castro y dedicó diez años a la
preparación de las Obras completas de Manuel Azaña, a quien también
biografió, así como las obras completas de su suegro, el poeta Pedro
Salinas, de la Generación del 27.

Titular de la Cátedra Smith de Literatura Hispánica de Harvard, fue
director de su Programa de Estudios Ibéricos y Latinoamericanos, y adscrito
a la Institución Libre de Enseñanza (ILE), cuyo boletín dirigió durante un
largo periodo de su vida.

Nació en Santa Cruz de Tenerife el 2 de febrero de 1922, se trasladó en
1935 a vivir a Madrid, y de allí a Valencia, en 1936, y a Barcelona en
1937. Un año después, y por mediación de su tío Domingo Pérez Trujillo,
fundador del Partido Socialista Obrero Español (PSOE, http://www.psoe.es)
en Puerto de la Cruz, Tenerife, se trasladó a París, en donde cursó
estudios en el Liceo que continuó a partir de 1940 en Casablanca
(Marruecos), hasta finalizar el bachillerato francés.

Viajó a México en 1941 en uno de los barcos fletados por la organización de
ayuda a los exiliados que encabezaba Indalecio Prieto.

Durante cuatro años estudió filosofía y letras en la Universidad Nacional
Autónoma de México (Unam, http://www.unam.mx), al tiempo que trabajó como
cajero nocturno en un fábrica y, más tarde, como profesor en el Instituto
Luis Vives (http://www.institutoluisvives.edu.mx), fundado por exiliados
españoles.

Se trasladó más tarde a Estados Unidos, donde continuó sus estudios en la
Universidad de Princeton (http://www.princeton.edu), gracias a una beca
conseguida por mediación del historiador mexicano Edmundo O’Gorman. En 1949
recibió el título de doctor en letras después de presentar una tesis sobre
el padre Feijóo.

Más tarde impartió clases en Harvard, donde además fue titular de la
Cátedra Smith de Lenguas y Literaturas Románicas, y dirigió el Programa de
Estudios Ibéricos y Latinoamericanos, dictando cursos sobre lengua española
que abarcaban desde el Cantar de mío Cid hasta Cien años de soledad, de
Gabriel García Márquez.

Desde octubre de 1989 era miembro de la Comisión de Evaluadores
Científicos, que asesora al Ministerio de Educación y Ciencia de España
(http://www.mec.es) en los criterios a seguir para establecer los
complementos de investigadores universitarios. Dirigió, asimismo, el
Boletín de la Institución Libre de Enseñanza (Bile,
http://www.fundacionginer.org/boletin/boletin.htm).

Investigador del ensayismo español y de sus ramificaciones ideológicas
desde el Renacimiento hasta Ortega y su generación, es autor, entre otros
títulos, de La voluntad de estilo, 1957, publicada en 1984 con el título
Teoría e historia del ensayismo hispánico; La vocación de Manuel Azaña,
1968; El nuevo pensamiento político español, 1966; Tres voces de Pedro
Salinas, 1976, que recoge sus ensayos sobre el poeta y crítico literario; y
Cuatro fases de la historia intelectual latinoamericana, 1978.

Es también responsable de una edición de las obras completas de Manuel
Azaña, cuya preparación le llevó diez años de trabajo, y otra de su suegro,
el poeta Pedro Salinas, perteneciente a la Generación del 27.

El 30 de octubre de 1996 fue galardonado con el Premio Nacional de
Literatura de España en la modalidad de historia por su obra El secreto de
España, una colección de veinte ensayos en los que el autor analiza el
liberalismo español desde 1812 hasta 1978.

Recibió la Encomienda de Isabel la Católica, en agosto de 2008, otorgada
por el rey Juan Carlos, y de manos del embajador de España en México,
Carmelo Angulo, “por sus méritos sostenidos y todo lo que ha hecho en
nombre de España”, según dijo en el acto de entrega en la ciudad mexicana
de Cuernavaca.

Está en posesión de la medalla de Oro de Bellas Artes que le fue concedida
en febrero de 1989 y de la Gran Cruz de Alfonso X el Sabio, otorgada en el
Consejo de Ministros del 19 de abril de 1996.

Estuvo casado con la hija de Pedro Salinas, Solita Salinas, que falleció en
noviembre de 2007, y tiene un hijo, Carlos, también historiador.

Fuente: EFE



*** El artista español Fernando Fernández muere a los 70 años

El dibujante, ilustrador y pintor español Fernando Fernández
(http://www.fernandofernandezcomic.com) murió el pasado 9 de agosto a los
70 años de edad en Barcelona, su ciudad natal, a causa de una larga
enfermedad. Junto con otros autores de su misma generación, como Josep
María Beá (1942), Luis García (1946), Felipe Hernández Cava (1953), Carlos
Giménez (1941), Enric Sió (1942) y Adolfo Usero (1941), Fernández es
considerado uno de los renovadores del cómic español.

Dibujante destacado por su cómic de autor creativo para adultos, Fernández
empezó su carrera en 1956 y durante los primeros años de su trayectoria
trabajó como dibujante para editoriales extranjeras, principalmente
británicas y de Estados Unidos.

Hacia 1965 se apartó temporalmente de la historieta para dedicarse a la
pintura artística, realizando varias exposiciones de éxito. A mediados de
esta década comenzó además a dibujar portadas de novelas y cómic e
ilustraciones para revistas femeninas de la prensa holandesa, alemana y de
los países nórdicos.

Consagró la última parte de su vida, desde los años 90 en adelante, a la
pintura figurativa, especialmente a los retratos. En los últimos años ha
retratado a Juan Carlos I, María Teresa Campos y Luis del Olmo, entre
otros.

“No tenía un personaje clave, lo suyo no era la historieta tradicional”,
comentó un hijo del ilustrador y pintor catalán, quien destacó de entre su
prolífica trayectoria la adaptación de Drácula, de Bram Stoker, que realizó
en 1982, editada en España por Toutain en la revista Creepy.

Reconocido tanto en España como a nivel internacional, Fernández ha
publicado sus historietas en revistas como Vampirella y Eerie, ambas de la
editorial Warren Publishing (http://www.warrenpublishing.net), y en el
Diario de Barcelona pudo leerse su tira La Mosca entre 1970 y 1973. Durante
esa década continuó como ilustrador de portadas para editoriales como Dell,
Bantam, Random House (http://www.randomhouse.com), New American Library
(http://nalauthors.com) y Mc Millan (http://www.macmillan.com).

Sobresalió también en el campo de la ciencia ficción, con la serie Zora y
los Hibernautas, que aparecía en la revista 1984 —recientemente reeditada
por Ediciones Glenat (http://www.edicionesglenat.es)—, y con adaptaciones
de relatos futuristas del escritor Isaac Asimov, entre muchos otros
trabajos.

Su gran época como ilustrador fue la década de los ochenta, de manera que
en 1989, debido al declive de las revistas de cómic para adultos y a
determinados problemas de salud, decidió abandonar la historieta para
consagrarse a la pintura, y más en concreto, al retrato.

Fuentes: EFE • Europa Press



*** Rebautizan como “José Saramago” un parque ecológico en España

Hoyo de Manzanares, municipio de la Comunidad de Madrid, rebautizó el
pasado 10 de agosto uno de sus parques con el nombre del escritor portugués
José Saramago, quien falleciera a los 87 años el pasado 18 de junio, como
informamos en nuestra edición 234
(http://www.letralia.com/234/0618saramago.htm).

“La pérdida de Saramago supone un gran vacío para la cultura y él fue un
intelectual comprometido con los más desfavorecidos y que creía en la
justicia, la libertad y la solidaridad”, afirma José Ramón Mendoza,
portavoz del grupo municipal del partido Izquierda Unida (IU,
http://www1.izquierda-unida.es), de cuyas filas partió la propuesta.

El pleno acordó dedicar en homenaje a la memoria del Premio Nobel de
Literatura el parque ecológico situado entre las calles La Nieve y Fausto
Martín, en cuyo entorno se encuentra el Centro de Interpretación “El
Alcornocal”. “El parque que desde ahora llevará el nombre del escritor, fue
construido hace cuatro años por los alumnos de la escuela taller de
jardinería ecológica ‘Chico Mendes’, y es un parque creado con criterios de
jardinería ecológica”, añade Mendoza.

Saramago falleció en su residencia de la localidad de Tías, Lanzarote.
Escribió hasta el final de su vida; llevaba 30 páginas de su próxima
novela, una reflexión sobre el tráfico de armas. Saramago fue autor de
obras como Ensayo sobre la ceguera, Ensayo sobre la lucidez, Todos los
nombres, La caverna o El viaje del elefante.

Fuente: Cope.es



*** Premio “José Donoso” 2010 para la escritora chilena Diamela Eltit

La escritora chilena Diamela Eltit fue galardonada este 11 de agosto con el
Premio Iberoamericano de Letras “José Donoso” 2010, que entrega desde 2001
la Universidad de Talca (http://www.utalca.cl), en memoria del destacado
narrador chileno (1924-1996), según informó el jurado.

Al dar a conocer su decisión, el jurado valoró la excelencia en la creación
literaria y el compromiso ético de Eltit con su obra, destacando que
“dentro del panorama de las letras de Chile, Diamela es una figura señera,
con una proyección indudable a nivel nacional como internacional”.

La autora de Lumpérica, al ser informada telefónicamente del fallo del
premio, agradeció un “galardón inesperado” que recibió como “una noticia
muy estimulante”, y expresó la importancia de recibir un premio que tiene
como epónimo a un hombre “moderno, acogedor y pensante” con el que, dijo,
tuvo el “privilegio” de tener una amistad, y del que se manifestó
“admiradora”.

El jurado destacó “su mirada sobre la sociedad y sobre las posibilidades y
riesgos de la convivencia a nivel nacional como internacional” de su
“extensa y variada” producción, que incluye obras como Una milla de cruces
sobre el pavimento, Por la patria, El cuarto mundo, Vaca sagrada y Los
vigilantes, entre otras.

Asimismo, resaltó el acercamiento de la literatura de Eltit a las artes
visuales y la “originalidad” de su obra, cuyo estilo y lenguaje sobresalen
por “el lirismo contenido, la versatilidad de lenguaje y los múltiples
registros que afloran en su obra”.

El presidente del jurado, el doctor de la alemana Universidad de Potsdam
(http://www.uni-potsdam.de), Ottmar Ette, resaltó durante la ceremonia la
larga trayectoria internacional de la autora chilena al referirse a la
extensa lista de sus obras que han sido traducidas a otros idiomas. “Su voz
y escritura se han convertido en algo inmediatamente reconocible. Ha creado
una voz y una escritura únicas”, apuntó.

Eltit es actualmente global professor de escritura creativa en la
Universidad de Nueva York (NYU, http://www.nyu.edu), donde también ha
impartido talleres de ficción y cursos sobre la novela corta contemporánea
en América Latina.

El galardón, que está dotado de 30 mil dólares, un diploma y una medalla,
le será entregado durante la próxima Feria del Libro de Talca y la Región
del Maule, a celebrarse entre el 6 y el 11 de octubre próximo.

El premio “José Donoso” fue instituido por la Universidad de Talca, ciudad
natal del escritor chileno (1924-1996), para perpetuar la memoria del autor
de El lugar sin límites y su vinculación a esa región de Chile, 250
kilómetros al sur de Santiago.

Los anteriores ganadores fueron el mexicano José Emilio Pacheco (2001), la
argentina Beatriz Sarlo (2002), la chilena Isabel Allende (2003), el
peruano Antonio Cisneros (2004), el argentino Ricardo Piglia (2005), el
portugués Antonio Lobos Antunes (2006), el cubano Miguel Barnet (2007), el
español Javier Marías (2008) y el mexicano Jorge Volpi (2009).

Fuente: EFE



*** Años del español José Hierro en la cárcel serán recreados en una ópera

El compositor Eduardo Rincón (http://eduardorincon.org; Santander, 1924)
prepara la ópera Reportaje, sobre los años que el poeta español José Hierro
(Madrid, 1922-2002) pasó en prisión como consecuencia de su actividad
política. Hierro fue apresado en 1939 —justo el mismo día que comenzó la II
Guerra Mundial— por recaudar dinero para los familiares de los presos
políticos tras el final de la Guerra Civil y la dictadura militar del
general Franco.

El poeta tenía entonces 17 años, aún no era “un hombre hecho” y “se hizo un
hombre, por desgracia muy rápidamente, por las cárceles de España”, que
recorrió durante cuatro años, en un periplo que acabó dejándole una “huella
imborrable” que marcaría para siempre su poesía, según indicó Rincón el
pasado 11 de agosto.

“El espectro de la guerra le persiguió toda su vida”, dijo el compositor,
que compartió con Hierro esos años de prisión. Entonces, él tenía 14 años,
y tras la cárcel fue “desterrado” a Madrid y se le prohibió pisar
Santander, su ciudad natal.

Rincón evoca esos años en una ópera en cuatro actos que ya tiene escrita, y
que le encargó el Festival Tardes de España, de San Petersburgo. El
compositor cree que el “mejor homenaje” que puede hacerle es “escribir para
él cosas sobre él”, como es el caso de esta ópera sinfónica, en la que se
recrean cuatro de los poemas del autor santanderino y también se
interpretará un réquiem.

El compositor ha explicado que tenía prevista financiación estatal para
este proyecto, pero que ha resultado afectado por la crisis económica, por
lo que ahora se encuentra buscando nuevas vías de financiación para poder
materializarlo.

Fuente: ABC



*** Autores de novela histórica se reunirán en Cartagena

María Dueñas, Jesús Sánchez Adalid y Santiago Posteguillo son sólo algunos
de los nombres que sonarán en la XI Semana de la Novela Histórica de
Cartagena, en Murcia (España), que este año se celebrará la última semana
de octubre, a diferencia de anteriores ediciones en las que el evento tenía
lugar la segunda semana del mes de mayo.

En rueda de prensa realizada el pasado 12 de agosto, Jorge Poyato,
presidente de la Asociación de Novela Histórica de la ciudad, justificó el
cambio de fecha del evento, en el que se celebrarán ciclos de conferencias
y mesas redondas literarias, “para poder coincidir con la Feria del Libro
(http://www.feriadellibrocartagena.es) y la Semana Grande de Cajamurcia”.

El tiempo entre costuras, de Dueñas, es la novela ganadora del premio
Ciudad de Cartagena 2010. Una elección segura por la gran notoriedad que ha
adquirido el libro: “Ha sido todo un boom, se ha vendido más de medio
millón de copias de la novela. El boca a boca ha funcionado muy bien y el
libro también ha recibido mucha atención mediática”, resaltó Poyato.

Por su parte, las novelas Los milagros del vino y La traición de Roma, de
los autores Sánchez Adalid y Posteguillo, respectivamente, han logrado los
dos accésits del premio literario. El presidente de la Asociación de la
Novela Histórica de Cartagena destacó la calidad literaria de ambas obras.

Ángel Márquez Delgado, autor de La noche de Tarento, y Nerea Riesco,
escritora de El elefante de marfil, serán dos de los participantes del
ciclo de conferencias literarias que se encuadra dentro de este evento.
Riesco además impartirá un taller de literatura.

Por otro lado, la Asociación de la Novela Histórica de Cartagena “ha dado
el primer empujón para que empiece a andar la biblioteca de Cabo de Palos”,
como parte de la obra social que realiza la organización. De esta forma, la
institución literaria ha donado libros, cuentos, ordenadores y DVD para el
proyecto cultural de la localidad cartagenera. Y es que, según afirmó
Poyato, “en Cabo de Palos existe un núcleo de población lo bastante
importante y lo suficientemente alejado de La Manga como para albergar su
propia biblioteca”.

El presidente de la asociación de vecinos de Cabo de Palos, José María
Jiménez, explicó que la biblioteca “se va a situar en la sede de la
asociación de vecinos de forma provisional”. Asimismo, Jiménez puntualizó
que la biblioteca “comenzará a funcionar cuando consigamos las estanterías
y el mobiliario necesario para colocar los libros”.

Fuente: La Opinión de Murcia



*** Premio de Literatura Indígena al mexicano Juan Álvarez Pérez

El poeta mexicano Juan Álvarez Pérez, natural de Chiapas y quien escribe en
lengua tseltal, recibió este 13 de agosto el Premio Continental de
Literatura en Lenguas Indígenas Canto de América, en una ceremonia
celebrada en el Palacio de Bellas Artes de Ciudad de México.

Álvarez Pérez es autor del libro de poemas Así canta la muerte —Jich ya
Xk’ayin te lajele—, coautor del libro Delirio de sombras —Jowil axinal— y
de otros poemas publicados en revistas y suplementos de circulación
nacional en México. Ahora, con el poemario Se ha cansado el silencio
—Lubenix te ch’aben— es galardonado con el III Premio Continental de
Literatura en Lenguas Indígenas.

En representación del gobernador del estado de Chiapas, Juan Sabines
Guerrero, el secretario de Pueblos Indios, Jesús Caridad Aguilar Muñoz,
señaló que dicho evento es de transcendental relevancia para Chiapas,
especialmente para sus pueblos originarios.

“Hoy la fortaleza y el vigor de las lenguas y culturas indígenas se
destacan; una vez más, de entre sus actores y creadores, un joven poeta
tseltal, originario del municipio de Chilón, Chiapas, demuestra al mundo su
talento y su capacidad creativa como tejedor y artífice de la palabra desde
su lengua materna”.

El secretario de Pueblos Indios también hizo un amplio reconocimiento a
todos los creadores y artistas indígenas que con su talento y creatividad
demuestran la gran riqueza y conocimientos culturales que dan identidad a
los pueblos originarios de nuestro país, porque a final de cuentas —dijo—
“se ha cansado el silencio, hoy los pueblos hablan en voz alta y con
dignidad”.

Fuente: Chiapas Hoy



*** Vinicius de Moraes, embajador póstumo

El compositor, poeta y diplomático brasileño Vinicius de Moraes (1913-1980)
fue promovido al rango de embajador este 16 de agosto, en un homenaje
póstumo encabezado por el presidente Luiz Inácio Lula da Silva.

En el trigésimo aniversario de la muerte del célebre compositor, el
presidente Lula calificó como “aberración” la expulsión del músico del
cuerpo diplomático, en 1969, por orden de la dictadura militar que
gobernaba al país.

“Lo que estamos haciendo aquí es casi un proceso de reparación. Vinicius
era un ser superior que, expulsado, continuó creciendo”, apuntó Lula.

Ante la presencia de familiares y amigos del músico, Lula agregó: “Muchas
veces en Brasil dejamos de exaltar a quien fue víctima en el período del
autoritarismo y nos quedamos preocupados con quien reprimió y quien mató, y
con eso nosotros nos olvidamos de dar valor a nuestros héroes”.

“Siento envidia de Vinicius. No conozco a alguien que haya sabido vivir la
vida como la vivió nuestro Vinicius”, subrayó.

Durante el homenaje, la hija del poeta, Georgiana Moraes, y la nieta de él,
Mariana, junto a la cantante Miúcha hicieron una presentación musical en la
que interpretaron los principales éxitos del compositor, encabezado por
“Coisa mais linda”, canción que ganó notoriedad internacional titulada como
“A garota de Ipanema”.

Fuente: EFE



*** Europa analiza cómo fomentar digitalización del patrimonio cultural

El comité de sabios de la Comisión Europea (CE,
http://ec.europa.eu/index_es.htm) analiza desde el pasado 18 de agosto cómo
fomentar la digitalización del patrimonio cultural, y anuncia que publicará
recomendaciones al respecto a finales de año.

El Ejecutivo comunitario considera importante encontrar “soluciones
innovadoras” en un momento en el que los sectores creativo y cultural viven
una transición revolucionaria y es necesario mantener el ritmo de los
avances tecnológicos y cosechar todos sus beneficios, indicó en un
comunicado.

La tarea principal del comité de sabios, que se extenderá hasta el 30 de
septiembre, consistirá en estudiar cómo acelerar la digitalización, la
accesibilidad en línea y la preservación de las obras culturales en Europa.

Todos los interesados están invitados a dar su opinión sobre el proceso de
digitalización, las potenciales fuentes de financiación y el desarrollo de
proyectos como Europeana (http://www.europeana.eu), la biblioteca virtual
europea.

La CE busca también ideas sobre posibles modelos de explotación de
contenidos digitales con financiación pública, así como sobre las
condiciones que podrían imponerse a las asociaciones público-privadas para
la digitalización.

Fuente: EFE



*** VIP Art Fair reunirá en Internet a galerías de todo el mundo

Doce galerías de tres continentes han lanzado el proyecto VIP Art Fair
(http://www.vipartfair.com), que ofrecerá del 22 al 30 de enero de 2011 su
primera gran feria del arte exclusivamente por Internet, según anunciaron
en Berlín sus organizadores el pasado miércoles 18 de agosto.

El propósito de la feria es facilitar a las galerías líderes del mundo el
máximo de comunicación e intercambio sin salir de sus sedes. Con ello se
pretende crear una “comunidad virtual”, accesible tanto a galeristas como a
coleccionistas, comisarios de exposiciones y responsables de museos,
indicaron fuentes de la organización.

Las galerías que participaron en la creación del proyecto son David Zwirner
(http://www.davidzwirner.com), de Nueva York (EUA); Galerie Max Hetzler
(http://www.maxhetzler.com), de Berlín (Alemania); White Cube
(http://www.whitecube.com), de Londres (Inglaterra); Gagosian Gallery
(http://www.gagosian.com), con sedes en Nueva York, Londres, Los Ángeles
(EUA), Roma (Italia) y Atenas (Grecia); Gallery Koyanagi
(http://www.gallerykoyanagi.com), de Tokio (Japón); Hauser & Wirth
(http://www.hauserwirth.com), con sedes en Zúrich (Alemania), Londres y
Nueva York; Anna Schwartz Gallery (http://www.annaschwartzgallery.com), con
sedes en Melbourne y Sydney (Australia); Xavier Hufkens
(http://www.xavierhufkens.com), de Bruselas (Bélgica); Fraenkel Gallery
(http://www.fraenkelgallery.com), de San Francisco (EUA); Kukje Gallery
(http://www.kukje.org), de Seúl (Corea del Sur); Sadie Coles HQ
(http://www.sadiecoles.com), de Londres, y James Cohan Gallery
(http://www.jamescohan.com), con sedes en Nueva York y Shanghái (China).

A éstas se han unido, hasta el momento, otras cuarenta y cuatro, entre las
que se cuentan las brasileñas Fortes Vilaça
(http://www.fortesvilaca.com.br) y Galeria Luisa Strina
(http://www.galerialuisastrina.com.br), ambas de São Paulo, o la Galería
OMR (http://www.galeriaomr.com), de Ciudad de México.

La plataforma que se usará para la VIP Art Fair estará dotada de alta
tecnología, para difundir las obras con el máximo de precisión y en
diversos formatos, acompañadas de la correspondiente documentación sobre su
autor, incluida su cotización.

El visitante podrá realizar visitas virtuales por la feria —las cuales
podrán guardarse y compartirse con contactos—, acceder a información sobre
las dimensiones de cada obra en relación con la estatura humana promedio,
hacer acercamientos para examinar detalles de la obra, apreciar diversas
vistas de trabajos tridimensionales y revisar una colección de videos.

Además, los marchantes y coleccionistas podrán entablar conversaciones
directas con las galerías a través de la plataforma Skype
(http://www.skype.com), así como servicios de mensajería instantánea o
teléfono. Las galerías tendrán también la posibilidad de ofrecer acceso a
sus colecciones e interactuar con clientes en salas privadas.

Se podrá entrar a la feria como visitante corriente de forma gratuita,
mientras que si se pretende participar interactivamente y negociar con los
galeristas, deberá comprarse una tarjeta de ingreso para toda la feria por
100 dólares (77,7 euros), si se abona en los dos primeros días, o acceder a
la última jornada por 20 dólares (15,5 euros).

Fuentes: EFE • VIP Art Fair



*** Habrían dejado “coordenadas exactas” de la fosa de García Lorca

El investigador español Gabriel Pozo, autor del libro Lorca, el último
paseo, asegura que tres falangistas y un policía de la guardia del
comandante Valdés dejaron escritas unas “coordenadas exactas y un croquis”
de la supuesta ubicación de la fosa del poeta Federico García Lorca,
fusilado en la madrugada del 19 de agosto de 1936, hace ahora 74 años.

Tras dos décadas de investigaciones, Pozo sostiene que el supuesto
enterrador de García Lorca, Manuel Castilla “El comunista”, que llevó a los
investigadores Agustín Penón e Ian Gibson a la zona de Alfacar en la que
hoy se sitúa el monolito, “no estuvo en el enterramiento y sólo lo marcó
porque tenía miedo, como luego confesó”.

El investigador opina que sus afirmaciones se han visto confirmadas en los
informes que recibió el capitán Nestares, al mando del puesto de Víznar, de
manos de sus lugartenientes, los falangistas Pedro Cuesta Hernández, Manuel
Martínez Bueso y Joaquín Espigares. Estos documentos indican que a García
Lorca lo fusilaron y enterraron en el extremo occidental del campo de
instrucción de la tropa, a escasos metros del olivar y en perpendicular al
cortijo de Las Pepinas, sostiene Pozo.

“Los falangistas fueron los protagonistas de aquellos días y siempre
insistieron en que el cadáver de Federico está donde lo fusilaron. Así se
lo dijeron al subjefe provincial de Falange, el periodista Eduardo Molina
Fajardo. Incluso un policía que trabajó en el gobierno civil al servicio
del jefe de seguridad Julio Romero Funes se atrevió a marcar las
coordenadas aproximadas del lugar de la fosa: N37º, 14’ 485” W003, 32’
938”.

“Este sitio se ubica en la curva frente al cortijo, entre el campo de
fútbol abandonado y el olivar, bajo una capa de escombros de dos metros que
fue vertida allí hace ahora quince años”, precisa el estudioso.

Tras un exhaustivo análisis de todas las posibles ubicaciones de la fosa de
García Lorca, Pozo cree que el segundo lugar con más probabilidades se
sitúa a uno 80 metros del anterior, en “la siguiente curva de la carretera,
en la zona del Caracolar donde hay al menos dos fosas bajo los olivos”.

“Según narraba el capitán Nestares, durante el primer mes de alzamiento
camparon a sus anchas las escuadras negras y fusilaban en cualquier cuneta
del Camino del Obispo: desde la zona alta de la Alfaguara hasta las
inmediaciones de Puerto Lobo”. Sin embargo, a partir del 25 de agosto de
1936, él ordenó que todos los fusilamientos se hicieran en Los Pozos de
Víznar y se llevara un control de los fusilados. Asegura Nestares en sus
apuntes que allí, en Los Pozos, no hay enterrados más de 400 cadáveres”.

“El modus operandi para fusilar comenzaba con una llamada telefónica del
gobierno civil, a través de la línea 61, donde anunciaban que iban para
arriba X trajes o X mantas para que los arreglasen. Esa era la contraseña”,
añadió.

Pozo también accedió al expediente clasificado en el que la Diputación de
Granada (http://www.dipgra.es) marcó en 1980 el supuesto lugar donde fue
enterrado el poeta y que dio pie a las recientes excavaciones fallidas para
encontrar a los fusilados junto a él.

Para ello —explicó— se creó una comisión compuesta de tres diputados
provinciales que investigó el asunto y consultó a nueve personas, entre
ellas el investigador Ian Gibson, el periodista Eduardo Castro, el
funcionario Juan Roldán Cobos y la viuda de Eduardo Molina Fajardo, Ángeles
González; así como María Luisa Illescas Orantes y José Contreras Hita.

De acuerdo a este informe clasificado en el Patronato García Lorca de
Fuente Vaqueros, “hicieron varias visitas a la zona de Víznar y Alfacar y
tanto Roldán, como Gibson y Castro marcaron como lugar más probable un
olivar a un centenar de metros de la acequia de Aynadamar. El primero dijo
ver el cadáver la noche del 19 al 20 de agosto; Castro ratificó el mismo
lugar y dijo que fue el 19 de agosto mientras que Gibson se basó en el
testimonio oral del supuesto enterrador de García Lorca, Manuel Castilla
“El comunista”.

Del resto, “sólo la viuda de Molina Fajardo y su hijo marcaron, sin duda,
un lugar distinto; así se lo habían confesado a su marido varios
falangistas y militares que estuvieron en el frente de Víznar en 1936 e
incluso alguno de ellos participó de uno u otro modo en el fusilamiento.
Ese lugar era el campo de instrucción, a más de medio kilómetro de
Aynadamar”.

Lo cierto, según añade Pozo, es que la Diputación de Granada aprobó el 22
de julio de 1980, “con las dudas razonables”, acotar el lugar en que
coincidió la mayoría de consultados. “Compró los terrenos, levantó un
parque y colocó un monolito sobre la tumba de García Lorca por decreto y
sólo basándose en lo que dijo un informante anónimo a Gibson”.

A este respecto, Pozo asegura que “Manolillo el Comunista” habría ido
“pregonando por Granada durante muchos años que él nunca enterró a García
Lorca porque llegó al frente varios días después de que el poeta fuese
fusilado. Pero se lo insinuó a Penón y a Gibson, sin tener la seguridad, y
los investigadores lo elevaron a categoría de verdad absoluta”, lamentó.

Fuente: Europa Press



*** Digitalizan más de 4.000 artículos periodísticos sobre Miguel Hernández

   La Fundación Miguel Hernández incorporó además a sus fondos diversos
   libros sobre el autor, entre los cuales se encuentra Huellas en el
   tiempo: la poesía de Miguel Hernández (1987), de la venezolana Lilia
   Boscán de Lombardi
   (http://www.letralia.com/firmas/boscandelombardililia.htm).

La Fundación Cultural Miguel Hernández
(http://www.miguelhernandezvirtual.es) ha digitalizado más de 4.000
artículos periodísticos, nueve tesis doctorales, cinco revistas
monográficas y 14 libros sobre el poeta oriolano Miguel Hernández, así como
1.125 nuevas fotografías sobre actos hernandianos, según informó la
fundación oriolana en un comunicado el pasado 19 de agosto.

Durante un año, doce alumnos del módulo de Archivos del Taller de Empleo
Centenario Miguel Hernández han digitalizado estos documentos en la sala
hernandiana de la Biblioteca Pública Fernando de Loazes de Orihuela
(Alicante). 

Asimismo, la fundación ha localizado 1.160 nuevas páginas web vinculadas
con el poeta, “que ofrecen una idea aproximada del interés que suscitan la
vida y obra de Miguel Hernández”. Además, 29 discos de vinilo con poemas
musicados del escritor nacido en Orihuela han sido pasados a formato CD. 

En concreto, se han digitalizado 4.194 artículos periodísticos sobre el
autor de Viento del pueblo comprendidos entre 1946 y 2010, y extraídos de
diarios de ámbito provincial como Información
(http://www.diarioinformacion.com) o La Verdad (http://www.laverdad.es),
así como periódicos de tirada nacional en España como ABC
(http://www.abc.es) o La Vanguardia (http://www.lavanguardia.es). También
se ha contado con 176 artículos sobre el poeta del investigador Ildefonso
Cases Andreu. 

Por otra parte, Cases Andreu ha donado varios libros, todos ellos agotados,
y nueve tesis doctorales sobre el autor para su digitalización, estudios
que son accesibles en la sección Biblioteca Virtual de la página web de la
fundación. La investigación más antigua es de 1971 y la más reciente de
1994, todas ellas defendidas en Estados Unidos y “de difícil acceso”. 

Respecto a las revistas monográficas, se han incorporado a la web de la
fundación Cuadernos de Ágora y Caracola, ambas de 1960, Quaderni
Ibero-Americani (1968), un número especial de El Gallo Crisis (1986) y
Máoméno (1987). 

Entre los libros, todos ellos agotados, se encuentran los argentinos
Canciones de cuna..., de la escritora Enriqueta Morera (1983), y Compañero
del alma..., de Vilanueva Cosse y Adriana Genta (1992); el chileno Cantata
a la muerte de Miguel Hernández, de Armando Solari (1950); el uruguayo
Miguel Hernández: orígenes, ascensión y permanencia de su poesía, de
Mariano Olivera Ubios (1962); o el venezolano Huellas en el tiempo: la
poesía de Miguel Hernández (1987), de Lilia Boscán de Lombardi
(http://www.letralia.com/firmas/boscandelombardililia.htm).

Fuente: La Razón



*** Protestan contra Ernesto Cardenal con pintas en paredes de una iglesia

La iglesia del archipiélago de Solentiname, ubicada en el Gran Lago de
Nicaragua —en la provincia de San Carlos, fronteriza con Costa Rica—, fue
pintarrajeada por desconocidos que escribieron leyendas contra el poeta y
sacerdote Ernesto Cardenal, quien este 20 de agosto denunció el hecho, y lo
calificó como una “campaña de desprestigio”•

“Ernesto Cardenal ladrón mentiroso”, “Asesino”, “Fuera de Solentiname”, se
lee en las pintas escritas en las paredes del templo, según fotografías que
mostró el monje a Televicentro (http://www.canal2.com.ni), canal 12 de la
televisión local.

Cardenal, ministro de Cultura durante el primer gobierno sandinista
(1979-1990) y propuesto por la Sociedad General de Autores y Editores de
España (SGAE, http://www.sgae.es) al Premio Nobel de Literatura 2010,
atribuyó esas pintas a la antigua disputa de tierras que mantiene con el
empresario alemán Inmanuel Zerger, y a cuyos acontecimientos de los últimos
dos años ha venido haciendo seguimiento nuestra revista
(http://bit.ly/c4dcrD).

El sacerdote también se mantiene enfrentado con el ciudadano alemán y su
esposa nicaragüense, antigua colaboradora de Cardenal, por el hotel
Mancarrón, que según el poeta pertenece a la Asociación para el Desarrollo
de Solentiname, que él preside, “y no obstante está ilegalmente ocupado”.

El poeta afirmó que Zerger se ha dedicado a impulsar una “campaña de
desprestigio” y “calumnias” contra su persona. “Una campaña que no ha
parado nunca. Ese es el origen de esto”, sostuvo.

“La explicación también es porque tengo mucha popularidad en Alemania,
donde se han publicado todos mis libros y allí también hay una popularidad
que tiene nuestra obra de Solentiname, entonces eso explica también por qué
vienen todos estos ataques”, continuó.

Ni el empresario alemán ni su esposa, Nubia Arcia, han reaccionado a la
denuncia de Cardenal.

Fuente: EFE



*** Cincuenta poetas colombianos y una antología presentó Caza de Libros

La editorial colombiana Caza de Libros (http://www.cazadelibros.com), que
hace dos años publicara su colección “Cincuenta novelas colombianas y una
pintada” (http://www.letralia.com/184/0425cincuenta.htm), presentó ahora en
la 23ª Feria Internacional del Libro de Bogotá
(http://www.feriadellibro.com) su nueva apuesta, una colección titulada
“Cincuenta poetas colombianos y una antología”.

La idea surgió cuando, en la presentación del anterior proyecto editorial,
los poetas reunidos allí le propusieron a Pablo Pardo Rodríguez, director
general de Caza de Libros, embarcarse en un proyecto que incluyera a los
más excelso de la poesía colombiana. La colección fue presentada finalmente
este viernes 20 de agosto, en el auditorio José Asunción Silva de
Corferias, en Bogotá.

“En un principio comenzamos a reunirnos con los hacedores de los festivales
nacional e internacionales de poesía que se hacen en el país, también con
los editores de poesía, entre ellos Rafael del Castillo y Gonzalo Márquez
Cristo (http://www.letralia.com/firmas/marquezcristogonzalo.htm), entre
otros, para darle cuerpo al proyecto”, señaló el editor.

Poetas como Jotamario Arbeláez, Gonzalo Mallarino
(http://www.letralia.com/firmas/mallarinoflorezgonzalo.htm), Gustavo Tatis
(http://www.letralia.com/firmas/tatisguerragustavo.htm), Flobert Zapata,
Jaime García Mafla, Maruja Vieira, Giovanni Quessep y Juan Gustavo Cobo
Borda, entre otros, hacen parte de los libros editados en esta colección
que, en su totalidad, consta de cincuenta y un mil libros editados, 110
poetas y una antología compuesta por 60 autores, acompañados de un DVD que
recoge las voces de 41 de los autores.

Esta hazaña se logra gracias a que Caza de Libros es el sello de la
Fundación Fundaempresa, cuya labor es promocionar a empresarios
colombianos, lo que les permite lograr unos costos más viables. El paquete
completo tiene un costo de 500.000 pesos en la feria. Hay tanto obras
inéditas como poemas ya publicados. Todos fueron escogidos por los autores.

“Creemos que esta es una muestra muy interesante de la poesía colombiana,
todos los poetas son vivos y tendremos mil ejemplares por cada autor”,
señala Pardo Rodríguez, quien saludó con beneplácito la inclusión del
trabajo poético del cineasta antioqueño Víctor Gaviria.

El colegio Gimnasio Moderno de Bogotá (http://www.gimnasiomoderno.edu.co)
prestó también su colaboración en el proyecto y allí se efectuarán las
presentaciones de los libros una vez pase la feria, que termina este 23 de
agosto.

“Esto que hace Pablo es muy meritorio, único y valeroso en el campo de los
editores colombianos de poesía, porque, tengo entendido, es la primera vez
en la historia editorial de este país que alguien corre un riesgo tan alto
para publicar en este género”, dice Fernando Rendón
(http://www.letralia.com/firmas/rendonfernando.htm), director del Festival
Internacional de Poesía de Medellín
(http://www.festivaldepoesiademedellin.org) y uno de los cincuenta autores
publicados.

Fuente: El Tiempo



*** Fallece el escritor argentino Rodolfo Fogwill

La mañana del pasado sábado 21 de agosto falleció en Buenos Aires, a los 70
años, el escritor y sociólogo argentino Rodolfo Fogwill
(http://www.fogwill.com.ar), quien estaba internado desde hace varios días
por una grave infección pulmonar provocada por su afición al cigarrillo.

Autor de novelas como Los Pichiciegos (1983), Una pálida historia de amor
(1991), La experiencia sensible (2001), Urbana (2003) o Runa (2003), además
de libros de cuentos y poesía, Fogwill trabajó también como directivo de
publicidad y marketing. En 1980, por su cuento “Muchacha punk” obtuvo un
importante premio —patrocinado por la empresa Coca-Cola— que le permitió
renunciar a su trabajo y dedicarse a la escritura. Recibió la beca
Guggenheim en 2003 y el Premio Nacional de Literatura al año siguiente.

En 1979 crea la editorial Tierra Baldía, donde promovió su poesía y la de
otros poetas hasta entonces desconocidos, publicando las obras de
escritores como Osvaldo y Leónidas Lamborghini, y Austria-Hungría, los
poemas de Néstor Perlongher, entre otros.

En los últimos tiempos, escribía columnas de opinión para el diario Perfil
(http://www.diarioperfil.com.ar). Era padre de Andy Fogwill, uno de los
directores publicitarios más premiados del mundo, y de la actriz Vera
Fogwill, conocida por sus papeles en cine y televisión.

Textos suyos integran diversas antologías publicadas en Cuba, México,
España y Estados Unidos. Según la crítica, “Fogwill es dueño de un estilo
que se maneja con igual soltura en la ternura y en la ferocidad y que no
tiene quién le gane en su capacidad de intimidar, irritar, seducir, imponer
respeto”. De él se ha dicho además que es uno de los narradores más
originales de América Latina. “Es un escritor violento y nato que debería
ocupar el tan disputado lugar que dejó vacante Roberto Arlt” , aseguró
Héctor Libertella.

Conocido únicamente como Fogwill, que es también firma sus libros, a secas
(“como Sócrates, Platón, Aristóteles, entendés”, dijo en una oportunidad),
como publicista fue autor de eslóganes y campañas publicitarias como
“Suaves pero con sabor, el equilibro justo” para los cigarrillos Jockey. De
esa experiencia dijo: “Por veinte años fui consultor de una tabacalera y
pude librarme —en orden— primero del cine, después del dinero, del alcohol,
de la marihuana y finalmente de la cocaína, pero aún sigo dependiendo de la
estúpida nicotina”.

Uno de los temas que abordó recurrentemente en sus novelas es el del amor.
“No sé qué es el amor, pero sé que si hay algo que te puede salvar es el
amor. Creo que tiene que ver con el amor propio, una cuestión
neurofisiológica que te produce una sensación de totalidad; nada lo puede
remplazar. Inmediatamente después de salir por la televisión y tener éxito
los cinco minutos de gloria de todos en la sociedad democrática, te das
cuenta de que no existió, que fue sólo una puesta en escena y que está
terriblemente desarticulado... El amor, en cambio, produce un bienestar
casi neurológico”, comentó en una entrevista.

En sus textos tampoco evitó la crítica a la cultura. “En la etapa de la
transición democrática en la Argentina escribí durante dos años más de 250
columnas sobre política cultural. Me sentí muy frustrado porque era el
centro de la prensa, me copiaban fatal y sin entenderme, y dejé de pensar
en ese tema. Pasados veinte años vuelvo a pensar en ello y no tengo ninguna
idea nueva, porque nada cambió: aquellas ideas siguen vigentes”, argumentó.

En su última columna en Perfil, publicada el sábado 13 de agosto
(http://www.perfil.com/contenidos/2010/08/13/noticia_0038.html), prometía
“chismes e infidencias” del mundillo editorial que finalmente se llevó a la
tumba.

“Falleció un escritor de los que escasean, alguien que sabía disfrutar del
placer estético y que ponía a la belleza y a la perfección estilística por
sobre todas las cosas, incluidos los compromisos políticos, los códigos de
convivencia y la buena educación. A partir de hoy todo va a ser mucho, pero
mucho más aburrido”, dijo el escritor y periodista Guillermo Piro, también
columnista de Perfil.

Fuentes: La Gaceta • Perfil



*** Murió a los 70 años el artista mexicano Daniel Manrique Arias

El artista plástico Daniel Manrique Arias (Distrito Federal, 1939), creador
en los años 70 del movimiento cultural Tepito Arte Acá, así como de los
colectivos Ñeros en la Cultura y Campamentos Unidos por la Guerrero,
falleció la madrugada de este domingo 22 de agosto a la edad de 70 años, a
causa de una embolia.

Vestido siempre de negro, Manrique fue conocido principalmente como
muralista y escritor, aunque también fue ensayista, no sólo sobre cultura
popular y de barrio, sino también de la historia del arte.

Siempre tuvo muy clara la importancia de la cultura popular y de barrio en
la vida cotidiana. A manera de resistencia cultural y artística, “su lucha
fue para que se valorara a la gente que trabaja con sus manos y que batalla
cada día para sobrevivir”, comentó su viuda, Emma Briseida Ávila López.

Siempre insistía en “que la cultura es la parte sensible de las personas,
lo que nos hace humanos”. Por medio de la cultura, confiaba Manrique,
pueden cambiarse muchas cosas en los barrios, como la inseguridad.

El pasado mes de octubre, Daniel Manrique terminó un mural de
aproximadamente 100 metros en lo que se conoce como Los Palomares o La
Fortaleza, en el corazón del barrio de Tepito, con el apoyo y colaboración
del vecindario.

Tras concluir ese trabajo salió rumbo a Argentina, donde realizó otros dos
murales, “pero ya iba enfermo”. De ese viaje regresó hace dos meses,
aproximadamente.

La obra de Manrique se encuentra en infinidad de espacios, desde vecindades
hasta universidades. Su obra ha quedado plasmada en países como Canadá,
Estados Unidos, España, Francia y Argentina, entre otros. Además, ha dejado
muestras de sus obras en el portal artístico Artelista.com
(http://tepito-arte-aca.artelista.com).

Manrique, como persona y como creador, fue muy querido por la gente del
barrio. “Él era por y para la gente”, expresó Ávila López durante la
velación de cuerpo presente en el Espacio de Convivencia de Arte y Cultura
de Barrio, centro cultural fundado por Manrique.

“Muchos artistas entendieron su propuesta, muchos otros lo tacharon de
loco, lo humillaron y abusaron de su trabajo. No obstante, él siempre amó
al barrio y a la gente”, concluyó su viuda.

Una muestra de la manera de ser y pensar de Manrique, quien fue reconocido
con distintos galardones en México y el extranjero, es que no le gustaba
exponer en galerías. “Decía que (los galeristas) eran una bola de padrotes,
y nada más; que no quería que nadie lo padroteara”, comentó por otra parte
el crítico de música Antonio Malacara, amigo del artista plástico.

“Manrique fue un hombre muy consecuente. Pocas personas tan netas y
auténticas como él. Nunca tuvo un centavo, porque no se vendió a nadie. En
su libro autobiográfico, Tepito Arte Acá, da testimonio de cómo estuvo todo
su rol; en el libro Para qué sirve el arte... para nada, se presenta como
teórico y ensayista de la cultura, pero no sólo de la cultura popular y de
barrio, sino de la denominada alta cultura”, continúa el crítico.

Para Malacara, Manrique era “un pesimista que nunca dejaba de actuar”.
Entre su obra “se encuentra una colección, pocas veces vista, de cerca de
150 servilletas con dibujos a tinta, lo que refleja su habilidad, pues la
tinta se absorbe en segundos”.

Manrique insistía, comentó Malacara, “que si se encontraba con Dios, éste
iba a saber lo que era reclamarle”.

Fuente: La Jornada



*** Restauran en La Serena casa en la que residió Gabriela Mistral

A fin de año será restaurada la vivienda de La Serena (Coquimbo, Chile)
donde la poetisa Gabriela Mistral residía cuando empezó a dar clases, a
escribir y publicar, en 1903. En septiembre, en tanto, estará listo un
moderno edificio que acogerá al Centro Mistraliano.

“Cuando yo enseñaba geografía en Compañía Baja, al lado norte de La Serena,
la escuela era tan pobre, que para enseñar geografía sólo contaba con el
tierral del patio o la arena de la playa próxima”. Así recordaba Mistral
sus inicios como profesora. Era 1904 tenía 15 años y también su casa era
humilde. De color azul, era la única de dos pisos en el villorrio, y la
escalera estaba por fuera.

“Hace un tiempo estaba muy deteriorada”, recuerda Rolando Manzano, director
del Centro Mistraliano de la Universidad de La Serena
(http://www.userena.cl). “Por eso denuncié que un invierno más la podía
derribar, por el estado del adobe y porque estaban oxidadas todas las
planchas de zinc. Afortunadamente, fue declarada monumento nacional en
2008”. Un año después, el Estado compró la vivienda, con la intención de
restaurarla y convertirla en el corazón de un hito patrimonial que
incluiría, además, una sede para el Centro Mistraliano.

Inserto en el Programa de Puesta en Valor del Patrimonio —que está
ejecutando la Dirección de Arquitectura del Ministerio de Obras Públicas
(http://arquitectura.moptt.cl), con financiamiento del Banco Interamericano
de Desarrollo (BID, http://www.iadb.org)—, la inversión total de este
proyecto Bicentenario bordea los 1.500 millones de dólares. Se trata del
hito de la Ruta Patrimonial Mistraliana que muestra el mayor grado de
avance después del renovado Museo de Vicuña
(http://www.dibam.cl/sdm_mgm_vicuna), reinaugurado este año.

“En la vida de Gabriela Mistral son muy significativos los años que vivió
en La Compañía. Allí empezó a hacer clases y a escribir y publicar, pues
colabora con los seis diarios locales. Allí se enamora de Alfredo Videla,
su primer amor. Si bien Lucila Godoy nació en Vicuña, acá en La Compañía
nace Gabriela Mistral. Aquí fue donde se hizo mujer, profesora y
escritora”, comenta Manzano. Viviría ahí hasta 1908. De día les daba clases
a los niños; de noche, a los peones y obreros.

“Esperamos que la restauración de la casa comience antes de fin de año.
Estamos en etapa de diseño; queremos reproducir la experiencia que tuvo
Gabriela Mistral en esa vivienda. En vez de mostrar objetos, queremos
integrar la música, los olores, los colores y las sensaciones que ella
vivió”, adelanta Loreto Silva, subsecretaria de Obras Públicas.

“Ella misma les atribuye mucha importancia a estos años; es un periodo de
soledad, pobreza y tristeza. Espiritualmente, la convirtió en lo que fue.
Esa casa pequeña demuestra el verdadero origen de Gabriela Mistral y la
fragilidad en que vivía, pero también su fortaleza, su resiliencia”, agrega
Silva.

Un patio de olivos conectará la vivienda con el Centro Mistraliano, cuyas
obras tienen un avance del 70%. Según la subsecretaria: “Ya estamos en las
terminaciones de este relevante centro cultural que estará listo en
septiembre. Será muy moderno; tendrá un sistema informático que permitirá
visitarlo desde todo el mundo”.

Con un costo de 657 millones de dólares, el edificio respetará la altura de
la casa de la poetisa, y su materialidad. “Será un volumen mediterráneo.
Está en una zona bastante pobre de La Serena, y esperamos que el sector se
vaya desarrollando en torno suyo”, dice Silva. De hecho, el proyecto
Bicentenario incluye la recuperación del espacio público circundante.

“Mientras Mistral vivió en La Compañía, los escritores y los intelectuales
de la época la visitaban y hacían tertulias. Era un núcleo muy intenso de
creación y producción literaria y artística. Y ahora eso se podrá retomar
en el mismo lugar”, apunta Manzano. Y es que allí se cobijarán los 1.200
documentos originales del Centro Mistraliano, entre revistas, diarios y
fotografías, además de 22 rollos de microfilmes.

“Pero esto no será sólo documental; queremos trabajar con la gente del
sector y con la Escuela Darío Salas. Postularemos a fondos concursables, y
haremos talleres. Lo importante es hacerlo con una idea pedagógica,
respetando lo que defendió Mistral —la educación de la mujer—, y apoyar a
los niños y a los desposeídos”.

Fuente: El Mercurio



*** Panamá celebra su Feria del Libro con Uruguay como país invitado

La VI Feria Internacional del Libro de Panamá (http://www.filpanama.com),
que este año tiene a Uruguay como país invitado y rendirá homenaje al
escritor Mario Benedetti, será desde el 25 hasta el 29 de agosto un
escaparate para la presentación de las obras de 24 escritores panameños.

“Se presentarán 24 escritores nacionales con 24 obras inéditas, mientras
que otros autores actuarán como moderadores durante el lanzamiento de estos
títulos y en coloquios”, dijo a los periodistas Briseida Bloise, presidenta
de la Cámara Panameña del Libro (CPL, http://www.capali.com.pa), que
organiza la feria.

Bloise calificó como una “conquista” el espacio que se han ganado los
escritores panameños dentro de la feria y reconoció, además, la vinculación
que han tenido con este proyecto desde su inicio. Novelistas como Rose
Marie Tapia y Eduardo Verdurmen, así como los cuentistas Carlos Oriel
Wynter Melo (http://www.letralia.com/firmas/wyntermelocarlosoriel.htm),
Paola Schmitt y el poeta Salvador Medina Barahona, entre otros, adelantaron
detalles sobre el lanzamiento de sus obras.

Medina Barahona, que presentará su poemario Pasaba yo por los días, con el
que obtuvo el Premio Nacional de Literatura Ricardo Miró 2009, dijo que es
“justo y necesario que el autor nacional tenga el sitio que se merece
dentro de la feria”.

Tapia, por su parte, anunció que presentará su nueva novela, El retorno de
los bárbaros, con la que culmina su trilogía política iniciada con No hay
trato y Agenda para el desastre, y en la que narra cómo se altera el orden
constitucional de un país después de un golpe de Estado.

Verdurmen, que continúa como éxito de ventas con su primera novela, Rex
Angelorum, lanzará su nueva obra, Neirad, que cuenta la historia de una
expedición científica a la selva del Darién en busca de plantas y
minerales, pero que en el camino se encuentra con una tribu de nativos que
nunca se enferma, lo que supone el hallazgo de la cura de todas las
enfermedades.

Wynter Melo lanzará una colección bilingüe (inglés y español) de cuentos,
titulada El niño que tocó la luna, que se inspira en las tradiciones de la
etnia indígena Emberá. Se trata de uno de los siete libros de autores
panameños que la editorial local Fuga (http://editorialfuga.blogspot.com)
presentará en la feria.

El evento editorial también servirá de plataforma para que la pintora Paola
Schmitt y la niña Cesibel Tifanía Ortiz Alemán, de 12 años, presenten sus
libros de cuentos. Schmitt lanzará una colección de 14 cuentos titulada
Historias de otros, conformados, según la autora, por “palabras, frases,
olores, impresiones, canciones, suspiros y jirones de otras vidas”.

Por su parte, Ortiz Alemán presentará Una receta en Robotolandia, que trata
sobre un adolescente que descubre un planeta de robots en un viaje al
espacio. Se trata de un cuento en el que “abrí toda mi imaginación”,
declaró la joven autora.

En su calidad de país invitado, Uruguay presentará una muestra de su
cultura que incluye desde sus tradicionales cafés literarios o boliches, la
música, la pintura, la narrativa, su gastronomía y hasta el fútbol.

El embajador de Uruguay en Panamá (http://www.urupana.org), Francisco
Purificatti Gamarra, anunció que la representación de su país está
compuesta por alrededor de 30 personas, además de unos 700 títulos que
serán provistos por la Cámara Uruguaya del Libro
(http://www.camaradellibro.com.uy).

La delegación uruguaya incluye a escritores como Tomás de Mattos, Fernando
Butazzoni, Rafael Courtoisie, Marina Jorge, Sylvia Puentes de Oyenard,
Margarita M. de Blixen, Ivonne Parodi, Sylvia Suanes, María Montserrat di
Lorenzi y Ramón Cuadra.

La participación del país suramericano también contempla el espectáculo
“Daniel Viglietti recuerda a Mario Benedetti”. Además de Viglietti, para el
cierre de la feria se presentará el payador uruguayo Juan Carlos López, que
cantará con trovadores panameños.

Uruguay dispondrá de dos pabellones. Uno de ellos será en homenaje al autor
de La tregua, con más de cincuenta murales fotográficos sobre su vida, obra
y pensamiento, y donde se realizarán tertulias y lecturas de poesía en un
espacio recreado al estilo de los tradicionales cafés literarios que
existen en Uruguay, conocidos también como boliches.

“La idea es que haya mesas para que uno tome un café, tome un libro y se
ponga a mirar (a los escritores), como se hace en los cafés literarios”,
señaló Purificatti.

También habrá coloquios y se proyectarán documentales y cintas sobre
escritores uruguayos como Horacio Quiroga, Idea Vilariño y Juan Carlos
Onetti, entre otros.

Ramón Sabella, superviviente de la “tragedia de los Andes”, presentará el
libro La sociedad de la nieve, sobre su experiencia, junto al autor de la
obra, el escritor Pablo Vierci.

El diplomático dijo que el segundo pabellón tendrá información de otros
escritores uruguayos, así como una muestra con afiches, fotos, bibliografía
y otros elementos del Museo del Fútbol de Uruguay
(http://www.auf.org.uy/museo.html), que tiene su sede en el Estadio
Centenario (http://www.estadiocentenario.com.uy) del país suramericano.

Una muestra fotográfica sobre la comunidad afrouruguaya, su música y sus
costumbres, del artista Ignacio Naon, y una exhibición de la obra de las
pintoras Ambar Labruna y Evelyn Rodríguez, serán también parte de la
contribución del país sureño a la feria, así como una muestra de su
gastronomía autóctona.

Los organizadores de la feria esperan la visita de unas 70.000 personas,
luego de que en la pasada edición de 2009 recibiera a unos 60.000
aficionados a la literatura.

Fuente: EFE



*** Publicarán el diario del viaje a Brasil de Adolfo Bioy Casares

El escritor argentino Adolfo Bioy Casares, gran viajero, aspiraba a que sus
expediciones se convirtieran en viajes interiores que le ayudaran a
reflexionar. En 1960 fue a Brasil, invitado por el PEN Club, y de esa
visita nació Unos días en el Brasil (Diario de un viaje), un diario inédito
que saldrá en España y Argentina en septiembre con un epílogo del editor y
traductor Michel Lafón.

El libro se publicará mundialmente el próximo 6 de septiembre —por Páginas
de Espuma (http://www.ppespuma.com) en España y por La Compañía
(http://www.editoriallacompania.com) en Argentina— y se completará con una
exposición de las fotografías inéditas que incluye el volumen, realizadas
por Bioy, en la Galería Guayasamín de la Casa de América
(http://www.casamerica.es), bajo el título “Brasilia 1960”.

Se trata de una breve obra, un libro “raro”, de algo más de cien páginas en
forma de diario, otra de las prácticas del autor de La invención de Morel,
en las que el narrador argentino describe sus impresiones, reflexiones y
anécdotas sobre Río de Janeiro, São Paulo y una recién nacida Brasilia.

De Unos días en el Brasil... el propio Casares hizo una edición de unos 200
ejemplares para la familia y amigos; pero sin ninguna repercusión pública,
explica Juan Casamayor, editor de Páginas de Espuma.

Lafón, que asistirá a la presentación oficial de este libro, el próximo 8
de septiembre en Madrid, dice en él que este diario tiene un cometido
íntimo y personal del autor “para seguir transformando cualquier día de su
vida en un viaje y una aventura, cualquier lugar del mundo en un isla
encantada donde todo se vuelve posible e incluso deseable”.

El que fuera amigo inseparable de Borges (de hecho desde que Bioy y Borges
se conocieran en 1931 no se separaron) hizo este viaje invitado por un
congreso de escritores organizado por el Pen Club.

De ahí que en las páginas del libro se paseen también autores como Moravia
o Graham Greene, que cohabitan con los detalles y las anécdotas cotidianas
del viaje, la descripción de ambientes o la impresión decepcionante que le
produjo Brasilia, la capital de Brasil que se empezó a construir en 1956.

Lafón asegura que no sabe por qué Bioy aceptó la invitación: “No tiene nada
que decirles a los otros invitados, rechaza las amistades obligadas y los
ejercicios impuestos, odia la retórica vacía, no quiere hablar en público”.

“Aun así”, apunta Casamayor, “Lafón acaba preguntándose: ‘Viajar para
escribir, escribir para olvidar que uno está viajando, y para recordarlo
después. ¿Y si Bioy fuera el mayor diarista del continente?’ ”.

El narrador argentino, que deja aquí su sentido del humor sosegado y
tranquilo, después, en 1967, emprendió otro viaje en solitario por Europa,
con un Peugeot alquilado que le llevó a Francia, Gran Bretaña, Suiza,
Alemania o Italia, entre otros países.

También como fruto de este periplo escribió un cuaderno de bitácora, que
fuera publicado en España en 1997 por Tusquets
(http://www.tusquetseditores.com), con el título En viaje.

Así, la mirada profunda y literaria de este especial viajero da otro prisma
de este autor, cuya obra está marcada por la imaginación y el amor por los
diarios. No en vano también fue anotando en su diario todas las noches que
cenó con Borges en su casa durante cuarenta años.

Fuente: EFE



*** Honran con una exposición la memoria de Carlos Monsiváis

A fin de cumplir con la voluntad del escritor mexicano Carlos Monsiváis
—fallecido el 19 de junio pasado— de poner su colección de arte al alcance
de un público lo más amplio posible, el Museo del Estanquillo
(http://www.museodelestanquillo.com), en Ciudad de México, ha empezado a
coorganizar una serie de exposiciones en distintas partes de la nación
azteca, con el acervo legado por el autor de Escenas de pudor y liviandad.

El próximo 12 de septiembre se inaugura en el Museo de las Artes de la
Universidad de Guadalajara (http://www.museodelasartes.udg.mx) la muestra
“Te pareces tanto a mí: el retrato en México”, que ya antes cumplió con una
temporada de exhibición en el Estanquillo, y posteriormente (en mayo de
este año) en el Instituto de Artes Gráficas de Oaxaca (Iago,
http://institutodeartesgraficasdeoaxaca.blogspot.com) y en el Centro
Fotográfico Álvarez Bravo (http://cfmab.blogspot.com), ambos recintos
fundados por el pintor Francisco Toledo.

Curada por Rafael Barajas El Fisgón, “Te pareces tanto a mí” está integrada
por aproximadamente 600 objetos, entre fotografías, daguerrotipos,
ambrotipos, fotoesculturas, fotobotones, maquetas, litografías, dibujos a
lápiz y caricaturas de personalidades mexicanas de los siglos XIX y XX, en
un recorrido por la historia política, social y cultural de México en los
pasados 200 años.

Sobresalen imágenes tomadas por destacados fotógrafos, como Manuel Álvarez
Bravo, Gustavo Casasola, Graciela Iturbide y Nacho López, además de otras
de autores anónimos, pero igualmente poseedoras de valor testimonial y
estético.

El título de la muestra —retomado de una frase de una canción de la canción
“Inocente pobre amiga”, de Juan Gabriel— subraya la importancia que el
retrato tiene como punto de identificación en el imaginario colectivo.

Además de la muestra en Guadalajara, el Estanquillo prepara dos proyectos
más: uno social en colaboración con el Museo Universitario de Arte
Contemporáneo (Muac, http://www.muac.unam.mx), que tiene como tema la
ecología, y el 18 de noviembre una exposición en Puebla para conmemorar el
centenario de la muerte de Aquiles Serdán, en vísperas del inicio de la
lucha armada que causó la renuncia de Porfirio Díaz y llevó al poder a
Francisco I. Madero.

Como se sabe, Serdán era simpatizante maderista y tenía la encomienda de
dirigir en Puebla el levantamiento programado para el 20 de noviembre de
1910. Enterado de que el plan corría peligro, decidió adelantarlo para el
18. Ese día, él y varios de sus familiares sostuvieron un tiroteo con 30
policías que pretendían entrar a su casa. Al final, todos los miembros de
la familia Serdán que estaban en la casa fueron abatidos.

Por otro lado, y como homenaje póstumo a dos meses del fallecimiento del
escritor y cronista, este fin de semana dio inicio en el Auditorio Nacional
un ciclo cinematográfico integrado por las 25 cintas que más le gustaban al
autor de Apocalipstick. Entre otras: El compadre Mendoza (1933) y Vámonos
con Pancho Villa (1935), ambas de Fernando de Fuentes; de Emilio El Indio
Fernández están Las abandonadas (1944), Enamorada (1946), Pueblerina (1948)
y Salón México (1948).

Fuente: La Jornada



*** Realizarán en Argentina taller para jóvenes cineastas latinoamericanos

La Fundación TyPA - Teoría y Práctica de las Artes organiza el XI Taller
Colón de Análisis de Proyectos Cinematográficos “¿Cómo pensar tu
proyecto?”, que se realizará en Colón, Entre Ríos (Argentina), del 26 de
noviembre al 2 de diciembre, y que tendrá el propósito de estimular,
durante una semana de trabajo intensivo, el intercambio, análisis y
reflexión sobre los proyectos cinematográficos de hasta doce jóvenes
directores latinoamericanos que se encuentren preparando sus primeras o
segundas películas.

El taller se fundamenta en el resurgimiento que en los últimos años ha
experimentado el cine latinoamericano, y en el hecho de que algunas de las
películas de mayor interés de este fenómeno son las primeras obras de
cineastas jóvenes que lograron construir su propio camino enfrentando en
soledad las enormes dificultades que existen para producir cine en la
región.

Ofrecer esta oportunidad a cineastas latinoamericanos, en un clima de
reflexión y trabajo concentrado, es el objetivo del taller, concebido como
un espacio donde los directores puedan poner a prueba ideas, intercambiar
propuestas con pares y con cineastas de mayor experiencia, planear la obra
como un proyecto integral que combine las ambiciones artísticas y las
consideraciones pragmáticas, identificar los puntos fuertes y débiles, y
obtener una orientación concreta sobre cómo afianzar su proyecto de
película cuando aún está en la etapa de guión.

La convocatoria está dirigida a realizadores de América Latina que estén
trabajando en su primera o segunda película. La selección se realizará
conforme a sus antecedentes y a la calidad del proyecto de largometraje que
se proponen filmar (tendrán prioridad los proyectos de ficción). No podrán
participar quienes ya hayan asistido al taller, ni se recibirán proyectos
que ya fueron presentados en convocatorias anteriores.

El taller será dirigido por Américo Castilla e Ilse Hughan, y tendrá como
tutores invitados a Vincenzo Bugno, del World Cinema Fund (WCF,
http://bit.ly/cFZtfR), y Lita Stantic, productora argentina. Además, fungen
David Oubiña y Hernán Musaluppi como asesores, y Violeta Bronstein como
coordinadora ejecutiva.

Las becas otorgadas por la Fundación TyPA cubrirán los costos de traslado
entre la ciudad de Buenos Aires y Colón, alojamiento allí, subsistencia y
capacitación. Los participantes seleccionados deberán abonar 180 dólares
para gastos administrativos y asumir los costos de su traslado a Buenos
Aires, hotel en la ciudad si así lo requieren y contar sin excepción con
seguro de salud para su estadía.

Las postulaciones pueden formalizarse hasta el 15 de septiembre. Las
condiciones para participar están disponibles en la web de la Fundación
TyPA (http://www.typa.org.ar). Además, los interesados pueden solicitar
mayor información a cine@typa.org.ar.

Fuente: Fundación TyPA



*** Riohacha será sede del VII Festival Internacional de Bolero

El foro “África y su legado musical en el Caribe”, que se realizará el
jueves 16 de septiembre a las 2 de la tarde en la Universidad de La Guajira
(http://www.uniguajira.edu.co), marcará el comienzo de la programación del
VII Festival Internacional de Bolero, evento organizado por la Fundación
Cultural Raíces (http://www.fundaraices.org) que en homenaje a Boy
Magdaniel se realizará hasta el 18 de septiembre en Riohacha, La Guajira
(Colombia), y en el que distinguidos académicos e investigadores
presentarán una serie de ponencias sobre el tema, que luego del festival
serán reunidas en un libro.

La gran novedad de la séptima versión del festival es su realización en el
“Teatro a la orilla del mar”, un lugar habilitado en la playa, con
iluminación especial, pantalla gigante y una gran plataforma sobre la arena
donde estará dispuesta la silletería y los espacios para el baile.

Tras la inauguración oficial el 16 de septiembre, doce intérpretes de
bolero procedentes de diversas puntos de Colombia se medirán en una justa
que culminará en la Gran Final, el 18 de septiembre, día en que además se
realizará la Gala Final, en la que compartirán escenarios los boleristas
Juan Carlos Coronel (Colombia), Ismael Miranda (Puerto Rico), Vania Borges
(Cuba), Vladimir Lozano (Venezuela), Amparito Escobar (Colombia) y Marta
Trujillo (Colombia).

Durante el evento los asistentes podrán contar con visitas guiadas a
lugares interesantes de La Guajira. Para garantizar la mayor comodidad a
los asistentes, se ha dispuesto una preventa de boletería con descuentos
especiales y otros valores agregados. Los interesados pueden telefonear a
los números 3013776800 y 3182016521 o escribir a boletasbolero@hotmail.com.

Fuente: Fundación Cultural Raíces



*** Dictarán vía Internet una diplomatura en gestión editorial

La Universidad Católica de Córdoba (http://www.uccor.edu.ar) y Ábaco
Cultura Contemporánea (http://www.abaco.org.ar) ofrecerán vía Internet, a
partir del mes próximo, una Diplomatura en Gestión Editorial en la que
podrán participar editores, gestores culturales, responsables de áreas,
editoriales en instituciones culturales, universidades y diferentes ámbitos
ligados a la gestión editorial.

Este curso de formación superior, que se extenderá del 20 de septiembre de
2010 al 20 de agosto de 2011, tiene como objetivo aportar una alternativa
de profesionalización al sector editorial. Abarcará todos los procesos
necesarios para llevar adelante la edición de libros, revistas y
publicaciones periódicas, como la producción o selección de textos, la
edición propiamente dicha, la producción gráfica e industrial y la
comercialización.

Está dirigido a profesionales que ya trabajan en el mundo editorial pero
que necesitan conocer en profundidad los procesos de la gestión editorial,
entendida como una actividad cultural pero también industrial y comercial,
que requiere poder manejarse con profesionales de la gestión de derechos de
autor, diseñadores, impresores, programadores, distribuidores y los
mercados de las ferias nacionales e internacionales del libro.

El programa está organizado en seis módulos que abarcan los procesos
centrales en la gestión editorial: introducción a la actividad editorial,
gestión de derechos editoriales y del autor, edición de textos, producción
editorial, marketing y comercialización editorial y elementos de la edición
de publicaciones periódicas.

El curso es coordinado por Natalia Silberleib, egresada de la carrera de
edición de la Universidad de Buenos Aires (UBA, http://www.uba.ar) y
magister en administración cultural por la misma universidad. Ha trabajado
como coordinadora de producción en Alfaguara (http://www.alfaguara.com.ar)
y en el Ministerio de Educación de Argentina (http://www.me.gov.ar), y como
editora independiente en Perfil (Perfil), Unicef (http://www.unicef.org),
Aique (http://www.aique.com.ar) y la Comisión Provincial por la Memoria
(http://www.comisionporlamemoria.org), entre otras.

Silderleib ha sido también directora editorial de Fundación Mundo Nuevo
(http://www.fundacionmundonuevo.org.ar), asesora en industria editorial en
la Secretaría de Cultura de la Nación (http://www.cultura.gov.ar) y
profesora en la carrera de edición de la UBA. Ha dictado cursos y talleres
sobre edición y memoria e historia del libro. Actualmente codirige Dominus,
Consultora en Propiedad Intelectual, y es profesora en la maestría en
curaduría en artes visuales de la Universidad Nacional de Tres de Febrero
(http://www.untref.edu.ar). Se especializa en publicaciones de museos,
sobre lo cual ha coordinado encuentros y escrito varios artículos.

Además, cada módulo está a cargo de especialistas en las áreas con amplia
experiencia en el mundo editorial. Participarán también profesionales
invitados para dar su propia opinión o compartir experiencias
profesionales.

La diplomatura se realizará mediante la modalidad de dictado: los docentes
producen el material —texto, fotos, referencias visuales, sonoras, etc.— y
lo ponen a disposición de los participantes en Internet, de forma
secuencial, a través de la plataforma Moodle (http://moodle.org), en
función de la duración de los mismos. Una vez a la semana se realiza una
tutoría, y los alumnos disponen del chat, mail y teléfono para comunicarse.
No requiere instancias presenciales. Para la evaluación, los alumnos
realizan una actividad integradora de cada materia y al finalizar el curso
presentan un trabajo final.

Aunque el curso está dirigido a profesionales con título de grado, en caso
de no poseer uno deberán celebrar una entrevista con los directores y
presentar carta de motivación dirigida a la directora académica, la
licenciada Daniela Bobbio. La directora institucional es la magíster María
Isabel Calneggia, mientras que el asistente de dirección es la magíster
Lucila Pagani.

Para solicitar mayor información, los interesados pueden telefonear al +54
0351 4219000 (interno 1) o escribir a los correos cultural@uccor.edu.ar y
gcultural@abaco.org.ar.

Fuente: Gestión Cultural



*** La literatura en la formación de la nación será tema de un congreso

Hasta el próximo 12 de octubre es posible enviar sumillas para aspirar a
participar en “Nació(n) escrita. Congreso Nacional sobre la configuración
de la Nación en el discurso literario”, evento en el que se espera se
reflexione sobre el surgimiento y consolidación de la Nación republicana en
el ámbito de las letras, y que se desarrollará en Lima, Perú, el próximo 4
y 5 de noviembre.

Organizado por la revista Ajos & Zafiros
(http://ajosyzafiros.perucultural.org.pe), el congreso analizará el formato
discursivo como uno de los mecanismos de difusión y construcción de los
proyectos de nación en el siglo XIX, y tendrá el objetivo de promover el
trabajo académico y el diálogo interdisciplinario en torno al tema.

La construcción discursiva de la nación republicana será el tema principal,
pero también se podrá participar con ponencias sobre los discursos
hegemónicos y marginales en la literatura decimonónica, los proyectos de
nación en el siglo XIX, las tendencias literarias en la configuración de la
nación (costumbrismo, romanticismo y realismo), la sátira en la sociedad
republicana, la relación entre nación y otredad o la relación entre prensa
y nación.

Las ponencias deberán ser inéditas y no deberán sobrepasar los 20 minutos
de lectura. Pueden ser individuales o colectivas; en el caso de ser
colectivas, deberán especificarse los datos de todos los autores en el
documento enviado.

Para participar en calidad de ponente se deberá llenar un formulario que
podrá solicitarse al correo coloquio.literatura.nacion@gmail.com, y que
incluirá la sumilla del trabajo, la bibliografía (10 referencias, como
máximo) y los datos del investigador. Dicho formulario deberá ser enviado
como archivo de Microsoft Word al mismo correo antes del 12 de octubre de
2010. Se enviará un correo de aceptación a cada ponente, quien deberá
enviar la ponencia completa (no más de 10 páginas en tamaño A4, letra Times
New Roman 12, a doble espacio) antes del 20 de octubre.

El evento tendrá como sedes la Facultad de Letras y Ciencias Humanas de la
Universidad Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM, http://www.unmsm.edu.pe) y
la Casa de la Literatura Peruana (http://www.casadelaliteratura.gob.pe),
ubicada en la Antigua Estación de Desamparados (Jr. Ancash 20, centro de
Lima). Los aranceles son de 25 soles para estudiantes peruanos de pregrado;
15 dólares para estudiantes extranjeros de pregrado; 35 soles para
egresados recientes, estudiantes de postgrado e investigadores en otras
áreas (peruanos), y 25 dólares para egresados recientes, estudiantes de
postgrado e investigadores en otras áreas (extranjeros). Los asistentes
peruanos deberán pagar 20 soles, mientras que los extranjeros 15 dólares.

Fuente: Ajos & Zafiros



|||||||||||||||||||||||    LITERATURA EN INTERNET    ||||||||||||||||||||||

Caza de Libros Editores
http://www.cazadelibros.com

Editorial creada en Colombia en 2008, que ha publicado sendas colecciones
de narradores y poetas de ese país, cada una constituida por cincuenta
títulos destacados de la literatura colombiana. Además, está impulsando
clubes de lectores en instituciones educativas a fin de fomentar la lectura
y contribuir en el desarrollo cultural de las regiones, promocionando y
estimulando los escritores, poetas, pintores y demás actores de la cultura.



Librosdementira
http://librosdementira.org

Colección de libros de poesía y narrativa de autores chilenos
contemporáneos. La interfaz imita al libro tradicional y su lectura es
gratuita. El sitio mantiene asimismo un blog en el que informa de lo más
destacado del acontecer literario internacional.



Wattpad
http://www.wattpad.com/?language=5

Red social para quienes deseen dar a conocer sus escritos. Los autores
pueden subir sus creaciones en diversos formatos comunes para que sean
publicadas en el seno de la comunidad, cuyos miembros pueden calificarla o
comentarla. Aunque no provee un formato para la descarga, ofrece acceso a
través de la Web y de dispositivos móviles, así como integración con las
redes sociales más populares.



Projeto Editorial Banda Hispânica
http://www.jornaldepoesia.jor.br/BHBHportal.htm

Una biblioteca digital que reúne ensayos, reseñas, declaraciones,
entrevistas, datos bibliográficos y poemas, reuniendo autores de distintas
generaciones y tendencias, inclusive inéditos, en términos de mercado
editorial impreso y del ámbito hispanoamericano. El sitio admite
solicitudes directas de autores que deseen ser incluidos en sus archivos.



Cuadrivio
http://cuadrivio.net

Publicación electrónica cuatrimestral de carácter cultural cuya vocación
primaria es la literatura y su difusión, proyección y crítica, aunque
también hospeda otras manifestaciones como la política, el periodismo, las
ciencias y las artes.



Good&Berg
http://www.goodnberg.com

Comunidad en línea cuyos miembros escriben libros colaborativos. Dirigido a
escritores y lectores, los usuarios empiezan libros y cada uno puede hacer
propuestas para continuarlos, y las propuestas más votadas por los usuarios
se incorporan al libro que se autoedita, viéndose al momento la página
finalizada.



|||||||||||||||||||||||    ARTÍCULOS Y REPORTAJES    ||||||||||||||||||||||

=== La necesidad de escribir ==============================================
=== (Un estudio sobre Rayuela de Julio Cortázar)      Julio Pino Miyar ====

Fue una fría noche habanera de principios del mes de marzo de 1980 cuando
pude ver sólo una vez a Julio Cortázar; apenas dejaba atrás la adolescencia
y me encontraba junto a mi padre sentado a la barra de La Bodeguita del
Medio, el más tradicional y conocido de los restaurantes cubanos. Mi padre
me lo señaló con un gesto: “Ese es Cortázar”, me dijo en voz baja, “tiene
casi setenta años, aunque como ves aparenta no tener más de cincuenta, la
causa es una enfermedad que le impide envejecer”. Y volviéndose hacia mí
subrayó: “Vive en París y es una de las vacas sagradas de la literatura
latinoamericana”.

Uno de los acompañantes de Cortázar reconoció a mi padre, y la pequeña
comitiva que venía con el escritor intercambió saludos con nosotros. No
volvimos a verlos hasta casi dos horas después, a la salida del pequeño
restaurante en la calle Empedrados y frente a la luz mortecina de los
faroles que iluminaban la hermosa fachada barroca de la Catedral de La
Habana. Allí, en medio de la vieja plaza colonial, prácticamente desierta,
Cortázar mencionó un singular club de Estocolmo formado por inmigrantes
españoles, el cual llevaba el nombre de Cronopios y a ratos se comunicaba
con él. Mi padre, en servicio diplomático en Suecia, aprovechó la ocasión
para invitarlo al país nórdico; el autor de “La casa tomada” se refirió,
por su parte, al español Paco Uriz; en ese momento el principal traductor
del castellano al sueco. Yo había permanecido todo el tiempo en silencio,
perdido completamente en mis pensamientos; se cumplía el primer ciclo de mi
vida, dejaba abortada la que bien pudo ser una prometedora estancia en
Europa y regresaba a Cuba, mientras mi padre retornaba sin mí a su misión
en el extranjero. En el instante postrero, cuando la pequeña comitiva se
despedía con prisa de nosotros, Cortázar tuvo un gesto, se me acercó y
estrechándome la mano murmuró “Ojalá te sientas mejor”; entre tanto su
mujer, Carol Dunlop, me dedicaba una cálida sonrisa. los contemplé alejarse
de la plaza en penumbras rumbo a la Avenida del Puerto, y por la angosta
calle de San Ignacio; nunca más los volví a ver.

Ese mismo año de 1980 conocí a un joven poeta y me vinculé con él en un
proyecto común: la publicación de una revista literaria que nunca pudo
cristalizar, pues era como el empeño personal de una utopía. Después supe
—aprendimos mis amigos y yo— que utopía y literatura van juntas, y que la
verdadera tarea de la poesía es llegar hacer de la metáfora “un espacio
habitable”. Tal vez hubo mucho de metafórico en mi fugaz encuentro con
Cortázar; hoy sé, sin embargo, que él fue el escritor, por antonomasia, que
hizo de su literatura un testimonio de su humanidad; pero, sobre todo,
Cortázar es el autor que deseó que su escritura se convirtiera en ese
espacio habitable, metafórico, que pudiera acogernos a todos y en el que
viviéramos como reales y propios los problemas fundamentales de la
literatura y el arte; problemas que, en la agitada década de los 60 del
pasado siglo, alcanzaron una situación límite que implicó no sólo a los
artistas e intelectuales y a la juventud política mundial, sino que permeó
el sustrato de las sociedades contemporáneas. La novela Rayuela es, sin
lugar a dudas, la transcripción fiel de esas necesidades históricas.

Desde un París concebido al modo de una “enorme metáfora”, los personajes
creados por Cortázar representan un singular estilo de vida, un plano en
particular del cosmos cultural que residía en el interior de ese
extraordinario constructo urbano, artístico, histórico que parece colindar
con la leyenda, la hipérbole e incluso lo absoluto. Rayuela es una parábola
de ese pertinaz afán de sobrevivencia, que convierte a sus personajes en
héroes de un azaroso texto concebido como antítesis de las novelas de
Balzac. Porque, a diferencia del gran realismo literario del siglo XIX, la
ficción cortazariana no fue hecha para reflejar la sociedad francesa de su
tiempo —la conquista, por algunos selectos individuos, del gran mundo
parisino mediante la hipocresía, el desdén y el éxito literario. Rayuela
parece haber descubierto un nuevo lugar de refugio para el espíritu humano,
en este caso inscrito en el París más íntimo, pero que no atañe
esencialmente a su brumosa geografía, sino a los valores más universales de
la condición humana. Y ese lugar de acción y de cobijo parece ser la obra
misma, y llegar a entenderlo a cabalidad supone un acto de trascendencia
que involucra nuestra naturaleza.

Con la lectura de escritores como Balzac, nos encontramos frente a los
problemas técnicos y estilísticos que se le presentan al literato de genio
—entendido como trasmisor de una tradición cultural en específico—, en el
terreno del consciente desempeño de su profesión de autor que intenta
expresar el concepto de su época. No obstante, los problemas implicados en
la lectura de Cortázar se muestran ante nosotros —sus lectores— como los
dilemas que rondan desde adentro al hombre que escribe, que con esfuerzo
maneja la dolorosa pulsión de su escritura, y que el propio creador aspira
a hacer valer. Pues de lo que se trata es de llegar a expresar la verdadera
naturaleza del hombre arrastrado por el terrible magma de su tiempo. Entre
tanto, el oficio estricto del literato, asumido como un proceso
convencional de aprendizaje, se disuelve para ceder lugar a las lecciones
que se reciben directamente de la existencia, la cual decanta para sí
significados, valores y motivaciones. Lo mismo ocurre con la tradición, ya
que la única tradición posible —para el hombre que se ha atrevido a asumir
sin concesiones su moderna misión de escritor— es la irrupción y ya nada
puede entonces repetirse, ni siquiera la imitación.

Hay un notable cuento de Jack London donde una joven pareja de hermanos
persigue tenazmente a un hombre bajo la inclemencia de los blancos paisajes
de Alaska. Al final lo alcanzan y le dan muerte. ¿Por qué lo hicieron?
¿Quiénes eran esos jóvenes? ¿Quién fue la víctima? No hay respuestas.
London se limitó a narrarnos un fragmento de la vida y nada más. Un
personaje de Rayuela, Morelli, expone una propuesta similar: la vida está
compuesta de fragmentos y retazos, elementos dispersos que, en el mejor de
los casos, podrían llegar a componer un registro —una colección
fotográfica—, pero carente de largas secuencias, porque en la práctica se
nos hace casi imposible darles seguimiento. Rayuela es eso entre otras
cosas: un acercamiento fragmentario a la vida; una acumulación de retazos
que se anudan en torno a una serie de experiencias vitales, correlativas a
un grupo de exiliados ubicados en el París de principio de los años 60. Lo
curioso es que esta forma de componer y de estructurar una novela establece
una relación mucho más cercana con la manera en que contemplamos la vida
que las convencionales narraciones lineales. Aunque para lo que se propone,
Cortázar necesita imperiosamente de un lector cómplice que le acompañe sin
prejuicios a jugar su rayuela, que de algún modo participe intelectualmente
en el ordenamiento de los fragmentos dispersos y que haga con esto posible,
verificable, una nueva inteligencia del texto.

En una de las “casillas” de la novela aparece un breve texto de la
escritora Anaïs Nin; es una mención al laberinto: nos damos cuenta de que
el viaje emprendido por los jugadores de la rayuela es circular, porque hay
temas “que se repiten con exactitud”. El nombre del libro es clara alusión
a un juego infantil; el salto en una sola pierna —de casilla en casilla—
eligiendo bien dónde caer. Y quien ejecute mejor los procedimientos, siendo
fiel a la estructura básica del juego, es el que ha vencido.

En algún lugar del texto, Horacio Oliveira, el irreverente protagonista de
este texto multiforme y descentrado, murmura, a modo de una plegaria o una
imprecación, y una vez ha acabado de hacerle el amor a la Maga: “Devolver
el toro al mar y el mar al cielo”. Según la leyenda helénica el toro vino
del mar y el mar, en su azul inmensidad, es una réplica en la tierra del
cielo. Es el pensamiento analógico que opera estableciendo asombrosas
similitudes, relaciones insospechadas: el hombre, pese a todo, es semejante
al universo y la poética del mundo es la cara nova ciencia. “Hay ríos
metafísicos, Horacio”, le dice —nos dice— la Maga, “vos te vas a lanzar un
día a uno de esos ríos”. Para a continuación afirmar Horacio Oliveira de sí
mismo: “Yo contemplo los ríos metafísicos desde los puentes, pero ella —la
Maga— los nada”. ¿Quién es la Maga? “Es un camino”, nos afirma tajante
Horacio, “la literatura es otro”. En la literatura alemana nos encontramos
en el drama de Fausto con Margarita; según Goethe ella es “lo eterno
femenino” que nos conduce a las alturas... En un momento clímax de Rayuela,
Horacio desciende en un montacargas a la morgue de un manicomio. ¿Qué fue a
buscar? Según el autor, una cerveza helada en el frigorífico donde se
encontraban hacinados los muertos. El lugar de la locura se convierte así,
para Cortázar, en el de la muerte; el no lugar de la razón parece abrigar
una lectura maléfica que se desplaza, como una atroz metonimia, hacia el
reino de Tánatos. Según mi valoración personal, después de mencionar a la
ninfa Eurídice secuestrada por la noche plutónica, el personaje descendió
en busca de la ironía.

Creo que la propuesta literaria que nos hace el escritor argentino sobre un
indefinible ‘roman comique’ encierra este conspicuo modo de asumir la
existencia. Según el ‘roman comique’, lo único que importa en una obra es
su proceso de gestación, y al exponer eso colinda con Borges, quien
escribió algo bastante parecido: “Cualquier obra humana es deleznable, pero
su ejecución no lo es”. Es, por tanto, la obra literaria, en su perenne
calidad de gestación, lo que hay que atreverse a mostrar al lector para que
ella lo arrastre en su agonía, en su inquietante estado de latencia. Toda
obra, independiente de su naturaleza, es perecedera y no podrá resistir el
paso devastador del tiempo; incluso las pirámides de Egipto se derretirán
ante el sol implacable del desierto y se convertirán, algún día, en “mierda
de camello”. Intentar por eso una literatura completamente opuesta a
nuestro tiempo, que represente un retorno a un tiempo absoluto, a una
hipotética Edad Media de la cual esperamos, para nosotros, una discreta
“santidad no religiosa”, es lo que nos exige además el ‘roman comique’.
Pero la concepción misma del ‘roman comique’ expresa todavía una nueva
certidumbre extraída esta vez del milenario credo católico romano: “No hay
salvación posible si no es con todos”.

Con esta última declaración Cortázar se enfrenta a la médula del concepto
burgués de Modernidad. Pues en ella el hombre ha quedado aislado del resto
de los hombres, atrapado en el interior del estrecho interés individual,
viéndose obligado a renunciar al fundamento moral de la libertad y al
significado universal —gregario— de la salvación humana. Ya que es mediante
la privatización de las entidades económicas y la atomización de los
sujetos políticos, donde se expresa con fuerza la raíz luterana y liberal
de la actual concepción de sociedad. La restitución en el hombre de su
hambre metafísica, del concepto radical de su libertad y de una doctrina de
la salvación que comience por las virtudes del altruismo y la compasión,
nos conducen, sin embargo, a una de las visiones más introspectivas de
Rayuela: “Debajo de los párpados, con los ojos vueltos hacia dentro (...)
se salía a una playa desierta, a una extensión sin límites”; a una obra
plural. Una obra que, al invertir sus procedimientos, sea capaz de crear su
autor y que condicione sus modos, sus vivencias, sus deslices involuntarios
de conciencia, el indiscreto afán de la memoria... de esa rara avis que
podría muy bien volver a nacer entre nosotros, desplegando sus alas de
maravillosa libélula, mostrándonos sus pulidas armaduras a la luz de un
nítido atardecer de invierno.

Horacio Oliveira había creído que el amor le era útil porque le revelaba
propiedades hasta ese momento desconocidas de su ser. Luego supo que su
amor era impuro, pues el verdadero amor no espera otra cosa que el amor
mismo. (“Una pequeña mano un poco húmeda por el amor, o una taza de té”).
¿Era Cortázar el último romántico de un siglo sin dudas procaz? Según el
propio Cortázar, el escritor romántico aspira a ser comprendido y el
escritor clásico a dejar una enseñanza, mas él aspiraba a un lector
cómplice a quien invitar a las urgentes tareas de la solidaridad, a una
extraña comunión que lo hiciera regresar de su angustiosa soledad, de un
egoísmo secular, para entonar juntos himnos de alabanza y desplegar
banderas al viento. ¿Era ingenuo Cortázar? Él tenía la terrible inocencia
de los apóstoles y la fatal ingenuidad de los mártires. No obstante, él
también podía reírse de esas metáforas, ya que aspiraba a una obra que
fuese una autocrítica constante, incisiva, irónica, mordaz... y dejando
siempre puntos suspensivos para que otros los fueran rellenando después.
Había además que incendiar el lenguaje, rechazar todo lo que oliera a
tradición —“por amor a cosa viva”— y proceder en lo fundamental como un
guerrillero: “Usando la novela como quien usa un arma para defender la
paz”.

“Estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los días. Es monstruoso.
Es inhumano”. Oliveira se levantaba, en ocasiones, con una angustia
cósmica, y proponía en su lugar una nueva cosmogonía: “Un sol que se queda
fijo o cambie de forma”. “Un cielo elástico”. ¿Estamos simplemente en
presencia de un juego?, ¿o de una de las necesidades más intrínsecas del
espíritu humano? ¿Hay algo prefijado en la composición del universo que nos
impide la felicidad y que justifica incluso nuestra angustia? ¿Por qué ese
afán de medirlo todo, de juzgar al hombre por una medida y no pensar, en
cambio, que cada hombre tiene su medida, su imperturbable reloj sin
manecillas y su relojero esencial? ¿Qué es lo que anda mal en los secretos
mecanismos del universo que nos revela que aquí abajo tampoco las cosas
funcionan bien? Hay en Rayuela una cita del escritor norteamericano Malcolm
Lowry, la cual un poeta como Lezama Lima convirtió en uno de los puntos
principales de aproximación a la novela: “¿Cómo convencerá el asesinado a
su asesino de que no se le aparecerá?”. Cómo convencerlo, si para eso
tenemos que darle una señal, dejarle una huella, enviarle una misiva, y eso
le revelaría nuestra precaria presencia victimada, que es justamente lo que
no queremos recordarle. Porque lo peor no es que el hombre esté condenado
para siempre a su soledad, sino que es mejor dejarlo así, pues renunciar a
su salvación es el único modo de no hacerle daño, y esto último es absurdo
y se vuelve una consideración lastimosa e inútil. Hay algo imposible en las
relaciones humanas que la fe en una revelación superior parece no poder
resolver. La teoría de la alienación tiene que sumar a una enajenación
histórica —socioeconómica— de nuestra especie, una catástrofe cósmica, la
cual ha sido expuesta durante milenios por todas las teogonías. ¿En qué
hecho esencial el cristianismo, con su doctrina de la conciliación, el
perdón y la caridad, ha fracasado, y con él la Civilización Occidental? ¿En
qué punto de la historia está el comienzo de esa “gra n burrada”, la misma
que hoy seguimos cometiendo a diario? Realmente necesitamos de un planeta
como el del pequeño príncipe, en el que tengamos el poder de elegir, en un
solo día, una docena de atardeceres.

“¿Ha notado usted, señor director, la escasez de mariposas este año?”.
Pocas frases reflejan tanta capacidad de ironía como esta pregunta alojada
en una de las “casillas” de Rayuela. La pregunta, “al señor director”, es
una burla emitida contra el principio de autoridad. Un fino matiz dentro de
un variado pentagrama en el que se aprietan las clavijas de la sensibilidad
humana; un llamado que nos previene no sólo ante una catástrofe de signo
ecológico, inclusive moral. El semiólogo Umberto Eco escribió que una
novela era una máquina de generar señales. Morelli, por su parte, se
pronuncia contra el orden cerrado de la novela, preconiza un orden abierto,
o, quizás, una ausencia de orden que, en su abertura, deje pasar toda la
luz de la realidad.

En una de las tantas “casillas” aparece esta frase de Morelli proponiendo
un final para la novela: “En el fondo no se puede ir más allá porque no
hay”. La frase se repite a lo largo de la página, la cubre completamente
como un impenetrable mural vanguardista compuesto por ladrillos. ¿Qué hay
más allá? Después del lenguaje se encuentra la vida en sus más variadas
formas. El escritor argentino se refirió a esto cuando dijo que el debate
entre forma y contenido era un falso debate, porque lo que existía era la
relación entre la realidad, expresada por medio del lenguaje, y el lenguaje
en cuanto tal. Pero la realidad en sí misma no existe —es tan sólo una
hipótesis— ya que, invariablemente, se nos aparece en su constante relación
con nosotros. Porque desde Platón sabemos que la idea y el mundo componen
para el hombre una unidad indisoluble, y con Marx entendemos que esa
relación es esencialmente dialéctica y que la teoría y la práctica van
juntas, y que el único momento del espíritu es la ilimitada realidad.

La gran aventura formal iniciada en nuestras letras por Cortázar incitó a
una reorganización total del texto y la palabra, a un cambio de signo en el
seno de las habituales relaciones de la palabra y la realidad, y todo esto
dentro del contexto de la más irreverente vindicación del arte. Porque
Rayuela es ese texto siempre en gestación que incita a la rebelión, y
Cortázar es ese escritor que quiso arder en su propia obra, entre tanto la
obra lo purificaba. Su obra se prolonga así por un largo camino plagado de
señales —algunas incomprensibles, otras repletas de significado— en busca
de un contenido al parecer abstracto o de una música demasiado lejana. Sin
embargo, hoy sabemos sin dudas qué era aquello que él afiebrado buscaba y
que, paradójicamente, nos dejara como extraordinario legado: su singular
camino en pos de esa utopía en cuyo final “nos está esperando (trémulo,
palpitante, sin ceremonias) el hombre”.

Cuentan que al final su esposa y él murieron de la misma enfermedad (ella
en 1982; él en 1984), y que ella dijo que prefería que “Julio” muriera
primero para evitarle así la angustia de su propia ausencia. También
escuché decir —me dijo quien los vio— que Carol Dunlop y Julio Cortázar
parecían un par de adolescentes tomados de la mano por las calles y los
parques de París. Ambos están enterrados juntos en el viejo cementerio de
Montparnasse, y es costumbre —apunta Wikipedia— dejar una copa o un vaso de
vino y una hoja de papel, o un billete de metro con una rayuela dibujada,
junto a la tumba de Cortázar.

** Julio Pino Miyar
   isla_59_1999@yahoo.com
   Poeta, ensayista y narrador cubano (Santa Clara, 1959). Radica en
   Estados Unidos desde 1987. Colabora en calidad de ensayista con prensa
   escrita de Cuba, Estados Unidos y América Latina. Ha sido prologuista de
   varios libros de literatura. Escribió las palabras del catálogo del
   Primer Premio Internacional de Pintura de la Bienal de La Habana de
   2001. En 2003 realizó en Tel Aviv una exposición conjunta de fotos bajo
   el rótulo “El libro de los árboles desnudas”. En 1995 fundó en Miami la
   revista cultural Los Conjurados. Tiene en La Habana tres libros en
   proceso editorial.



=== ¿Qué haría Henry Miller en un día como hoy?      Íos Fernández ========

              “El teatro arde en llamas y los actores siguen con su papel”.
                                                            Primavera negra

Inesperadamente he vuelto a él, tímido y avergonzado, como a un viejo amor
que nos ha exprimido y aplastado. Lo he buscado a gachas en las librerías
de viejo y en las bibliotecas públicas de Bogotá. Y ahora, mientras
escribo, tengo sobre mi mesa los dos Trópicos, Sexus y Primavera negra.

Acudí a los libros de Henry Miller por primera y “última” vez a los 19
años, seducido por el aliento pornográfico de sus portadas, y aunque los
disfruté de lleno los recordaba escuetamente como extensos catálogos de
polvos célebres y presuntuosos; y como una larga, idealizada e hiperbólica
exhibición de heridas y cicatrices personales, exenta de autocompasión.
Entendía que para Miller, como para cualquier cristiano, los buenos polvos
y el dolor son asuntos sobrevalorados.

Pero si bien, en cierta medida, Miller sigue siendo eso, al releerlo he
comprobado que es mucho más. He descubierto al filósofo y al vividor, al
genio y al poeta, al hombre asustado, confundido, vulnerable y sensible,
que no recordaba de mis primeras lecturas. He leído sus periplos en New
York y París, sus amigos extraños y sus mujeres dementes, su manera de
sobrevivir, de disfrazar su irresponsabilidad de fe, solicitando préstamos
a amigos y conocidos, mientras contaba las fabulosas tramas de novelas de
las que no había escrito una sola cuartilla. Puede que sea Henry Miller,
después de su amado Dostoievski, el escritor que más dinero haya pedido
prestado. El célebre escritor ruso afirmó alguna vez que había empezado a
escribir para ganar dinero y que había continuado haciéndolo para poder
pagar a sus acreedores. Pero a diferencia de Fedor Dostoievski, Miller,
según lo expresado en sus libros, estaba demasiado concentrado en vivir,
beber, “follar” y escribir como para tener tiempo de angustiarse por
asuntos tan triviales como pagar deudas.

En días famélicos como hoy he disfrutado con ansiedad cada párrafo de Henry
Miller; sus entretenidas cavilaciones sobre la sexualidad, sus perspicaces
reflexiones sobre el ser humano, su ingenio, su humor contundente y su
lirismo oportuno. En buena hora Miller, contrariando a la mayoría de los
escritores contemporáneos, me ha recordado que el escritor es un artista y
no un simple artesano; que un escritor es alguien que vive, absorbe algo de
la vida y lo expresa con profundidad sobre el papel, y no un chico de
lentes que busca entretener la vida con ingeniosos jueguitos de palabras.
He redescubierto con fascinación en sus páginas al auténtico escritor que
escribe con el alma amarrada a los huevos, y cuya experiencia literaria
encierra una verdad de verdad. Y aunque para muchos, Miller no sea más que
un mentiroso sin escrúpulos, un mitómano incorregible, un pornógrafo
egocéntrico, rimbombante y exagerado, cabe recordar que ante todo es un
cínico, y desde esa perspectiva siempre nos habla con la verdad. Porque a
un cínico lo revelan más sus mentiras que sus verdades, porque un cínico,
incluso cuando miente, o exagera, lo hace con sinceridad.

** Íos Fernández
   aquinovivenadie@hotmail.com
   Escritor colombiano (Cartagena de Indias, 1979). Estudió literatura y
   teatro. Ha publicado artículos, cuentos y poemas en medios impresos, así
   como el libro de cuentos El siguiente, por favor, con el que obtuvo el
   Premio Distrital de Libro de Cuento Cartagena de Indias. Textos suyos
   pueden leerse en su blog, Cráter de Obús
   (http://aquinovivenadie.blogspot.com).



=== Violencia de género / Mujer invisible =================================
=== Suzuky Margarita Gómez Castillo =======================================

                                                      El niño de hoy en día
                                                     Maltrata a las mujeres
                                                    Después que las insulta
                                                       Dice que las quiere.

                                           Canción “El niño de hoy en día”,
                                                  del grupo Dame Pa Mátala.

Joven o vieja, negra o blanca, india o mestiza, pobre o rica, intelectual o
analfabeta, las mujeres venezolanas han sufrido algún tipo de violencia.
Las damas de esta época traen consigo la herencia de la intimidación. En
nuestro país el género femenino camina confiado por los senderos de la
modernidad, es considerada la heroína del siglo XXI, fuerte y delicada,
inteligente y sensual, activa y oportuna, segura y protegida, no importa la
edad porque todas son iguales ante el amparo y desamparo de las fórmulas
legales y morales. La violencia no sólo se expresa en la agresión física,
también se es atentada desde el comentario jocoso, el halago inoportuno y
grosero, el comentario fuera de lugar, que de una u otra manera desdibuja
la feminidad y que se permite atropellar la intimidad; una frase como
“Bonitos pantalones, quedarían muy bien en el suelo de mi dormitorio”,
según su contexto social podría considerarse una seria agresión sicológica,
y según su frecuencia una situación de acoso o violencia sexual.

Sin embargo, es oportuno aclarar que en la mayoría de nuestros hogares la
mujer venezolana es educada para vivir, convivir, aceptar y justificar las
situaciones de agresión bajo diversas premisas. Es muy común escuchar
dentro de un hogar expresiones tales como: “Algo tienes que haber hecho
para que te castigue así”; observemos que en muchos casos la violencia
verbal (palabras hirientes, ofensivas y punitivas) es parte de la
cotidianidad así como los metamensajes de sumisión, autosuficiencia y
justificación; en un extremo se da la permisibilidad para la agresión,
mientras que en el otro se le resta importancia, se oculta, se pasa la
página, y esto contribuye a que el problema no desaparezca y, en muchos
casos, surjan nuevas víctimas, las cuales repiten: “A veces se porta mal
pero ya se lo he dicho: le quiero”.

Es la violencia un problema de todos, porque nadie escapa a este flagelo o
epidemia social; el caballero de la corbata hiere y amenaza a la esposa, el
chofer le lanza el dinero a la usuaria, la insulta, la amenaza, mi
compañero de trabajo le atraviesa el auto a la que supone mujer porque
lleva flores en el parabrisas, en muchos espacios crece la intimidación, y
de las palabras se va a la acción premeditada, la cual podría desembocar en
tragedias mayores. Hoy me surge una interrogante: ¿cómo controlamos al
bravucón?, o ¿deberíamos multar a la provocadora? que aunque está
“protegida”, y ésta se dice a sí misma que es dura como el diamante,
termina regularmente con la fragilidad del cristal.

Históricamente son muchos los ejemplos que podríamos citar para ilustrar
situaciones donde la pérdida del control, la infracción verbal y las
medidas inadecuadas han desembocado en encuentros desafortunados donde las
féminas regularmente llevan las de perder.

La mitología griega recrea el caso de Hércules, cuyo castigo es ser el más
fuerte de todos; este personaje es producto una relación ilícita entre Zeus
y Alcmena, y a quien Heras (esposa de Zeus) enloquece en sus sueños y
termina matando a su esposa Megara junto a sus hijos.

¿Es acaso esta narración sólo producto de la imaginación popular o será la
recreación de muchas escenas que se repiten desde tiempos inmemoriales y
que aún persisten en el siglo XXI? Si no recordemos a Jénnifer Carolina de
Valero, a quien su compañero supuestamente le quitó la vida, luego de
muchos episodios y encuentros violentos, donde quizás se acomodó la
expresión cómplice: “Quien bien te quiere te hará llorar”, o mejor “Los que
se pelean se desean”; pues nada de esto es cierto, ellos se fueron en medio
de la tragedia, y sólo nos queda la reflexión de que pudo haberse evitado
que el “síndrome de Hércules” atrapara al Inca Valero.

Asimismo coincidimos con Sònia Valiente cuando señala que la lucha contra
la violencia debe enfrentarse desde todos los flancos, y por ello debemos
cuidar nuestro lenguaje porque estas expresiones subyacentes se acomodan y
hasta se llega a creer ciertas, ya que “estas expresiones, además de ser
machistas... inducen directamente a la agresión, al maltrato, a la vejación
de la mujer”.

En Venezuela dos casos impactan cuando han salido a la palestra pública, el
primero se devela ante la historia y el segundo ante los medios de
comunicación, iniciamos contando que una mujer joven demanda a su marido
por golpearla sin clemencia cuando éste bajo engaño la invitó a una fiesta,
confiesa que luego de ser víctima de este ultraje es abandonada hasta que
las autoridades le rescatan y le brindan auxilio, ella se niega a volver
con él, esta señora sería demandada y perseguida por varios años, Dominga
Aces (1796) en la obra La palabra ignorada, de Inés Quintero. Mientras que
en el otro la mujer es secuestrada, mutilada y sometida a la privación de
su libertad, nunca volverá a ser la misma, porque sus cicatrices internas y
externas le han causado discapacidades; ella acusó a su supuesto agresor,
sin embargo después de luchar nadie resultó culpable, Linda Loaiza Soto
(2007), en “Linda Loaiza: ‘La mujer no tiene derechos’ ”.

Luchadora y vencida, triunfadora y fracasada, virtuosa y prostituta, todas
tienen en común que han sido maltratadas; hay violencia con la mujer que ha
sido abandonada y sola con sus hijos intenta salir adelante, la que sufre
burlas por sus creencias religiosas, la que sufre críticas ante la
expresión de su soledad, la discriminada por sus condiciones étnicas o por
sus limitaciones físicas; no seamos cómplices y trabajemos en la búsqueda
del respeto por la diversidad de género; la mujer venezolana debe sentirse
orgullosa no por ser igual al hombre ni por alcanzar sus mismos derechos,
debe sentirse orgullosa de ser diferente y sobre las bases de ese contraste
desarrollar sus propios logros, entre ellos medidas que realmente nos
protejan de la violencia de género.



Referencias

 • “Inca Valero se confesó culpable del crimen a los empleados del hotel”.
   En: Reporte Confidencial
   (http://www.reporteconfidencial.info/ver_noticia.php?id_n=13703), 18 de
   abril de 2010. Consulta: 2010, mayo 12.

 • “Me golpea... pero dice que me quiere”. En: Toda Mujer es Bella
   (http://www.todamujeresbella.com/3302/me-golpea-pero-me-quiere).
   Consulta: 2010, mayo 12.

 • PABÓN, Mariahe. “Linda Loaiza: ‘La mujer no tiene derechos’ ”, en: El
   Mundo, 12 de septiembre de 2007; reproducido por Venezuela Analítica
   (http://www.analitica.com/mujeranalitica/apostillas/7397933.asp).
   Consulta: 2010, mayo 12.

 • QUINTERO, Inés. La palabra ignorada, Caracas; Fundación Empresas Polar,
   2007, 270 p.

 • SERRA MARTÍN, Miguel Ángel. “Hércules, mitología e historia”
   (http://www.mallorcaweb.net/masm/Her.htm). Consulta: 2010, mayo 12.

 • VALIENTE, Sònia. “¿Refranes machistas?”, en: 20minutos.es
   (http://www.20minutos.es/columna/564703/0/sonia/valiente/valencia), 12
   de noviembre de 2009. Consulta: 2010, mayo 12.

** Suzuky Margarita Gómez Castillo
   suzukygomez@gmail.com
   Docente y escritora venezolana (Yaracuy, 1967). Reside en Guatire,
   Miranda. Ha trabajado como investigadora y profesora en historia y
   ciencias sociales para el Ministerio de Educación
   (http://www.me.gob.ve), la Universidad Pedagógica Experimental
   Libertador (Upel, http://www.upel.edu.ve), el Centro de Estudios
   Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg, http://www.celarg.gob.ve) y la
   Universidad Central de Venezuela (UCV, http://www.ucv.ve). Es miembro de
   la Academia de la Historia del Estado Miranda por el municipio Antonio
   José de Sucre. En 2008 ganó el concurso de monografías del Centro
   Nacional de Historia (CNH, http://cnh.gob.ve). Ha publicado La Dolorita,
   ejercicio de reconstrucción histórica, y diversos artículos en revistas
   especializadas. Cursa un doctorado en historia y educación ambiental y
   participa en los talleres de literatura de Monte Ávila Editores
   Latinoamericana (http://www.monteavila.gob.ve).



=== Necrópolis, de Santiago Gamboa, premio La Otra Orilla 2009 ============
=== Ángel M. Encarnación Rivera ===========================================

Santiago Gamboa nació en Bogotá en 1965. Estudió literatura en la
Universidad Javeriana de Bogotá, en la Universidad Complutense de Madrid y
en La Sorbona. Ha sido periodista; se ha destacado por su labor en Radio
Francia Internacional y como corresponsal de El Tiempo, de Bogotá. Sus
escritos periodísticos han aparecido en diversos periódicos y revistas de
América y Europa.

Su obra literaria ha sido traducida a más de una docena de idiomas y una
novela como Perder es cuestión de método, de 1977, ha sido llevada al cine.
De igual modo, una productora italiana adquirió los derechos del relato
“Tragedia del hombre que amaba en los aeropuertos”, de 1999. La novela Los
impostores, de 2003, ha sido traducida a dieciséis idiomas. En 2004 aparece
su libro de relatos El cerco de Bogotá; anteriormente había salido, en
2001, Octubre en Pekín, narración de viajes. En el 2007 El síndrome de
Ulises fue finalista del premio Rómulo Gallegos, cuyas versiones al francés
y al portugués se recibieron como finalistas, respectivamente, en los
premios Medicis, de la mejor novela en Francia en el 2007, y Casino de
Povoa, en el 2008. Necrópolis fue ganadora del premio La Otra Orilla en el
2009.

Necrópolis está dividida en tres partes. La primera nos lleva al Congreso
Internacional de Biógrafos y de la Memoria a celebrarse en Jerusalén de la
mano del personaje narrador, unitario y espectador, que sirve como un
centro desde el cual se nos presentarán las diversas entidades que pueblan
la obra. Éste se mantendrá comentando los testimonios y entrelazando los
hechos narrados.

El personaje se reconoce a sí mismo como periodista radial, corresponsal y
novelista que reside en Europa desde hace más de veinte años (p. 19);
afirma que no ha escrito nada semejante al “género” biográfico; que se está
recuperando de una enfermedad pulmonar, e insiste en fumar. Inmediatamente
nos advierte sobre el tipo de invitados que encontraremos en el Congreso:
“Los invitados y sus estrafalarias vidas parecían sacados de obras de
Tennessee Williams, esos dramas portuarios donde todos están ebrios y
desesperados, donde mujeres y hombres se anhelan con violencia y todo es
profundamente trágico...” (p. 27).

Con esas indicaciones biográficas sobre el narrador e indicaciones sobre
sus gustos literarios, los que nunca faltarán en toda la obra de forma
directa e indirecta sobre obras como las de Roberto Bolaño, Poe, Graham
Greene, Borges, Adorno, Deleuze, Cortázar, León de Greiff... entramos al
fascinante mundo de José Maturana, venezolano, panameño, cubano, latino de
Miami, dominicano y boricua, negro, zambo, indio, mestizo, latinoamericano
(p. 31). Acostumbrado a la suciedad, al crack y a los golpes, Maturana,
experto en el lenguaje oral, se transformó al conocer al reverendo Walter
de la Salle, versión caribe de Jesucristo, voluntario en los hospitales y
prisiones, también conocido por Ebenezer J. de la Salle, apellido de su
padre adoptivo, o como Freddy, José de Arimatea. Junto a Walter y a la
señorita Jessica se formará un ministerio, un nuevo orden religioso al que
se aficionarán centenares de devotos.

Luego de esta primera aparición de José Maturana nos enteramos del viaje a
Jerusalén, de lo incómodo de la llegada, del ambiente hostil ante soldados
con metralletas, y de innumerables check points. Subsecuentemente
conoceremos a Leonidas Kostolanyi, al bibliófilo Edgard Miret Supervielle y
a Sabina Vedovelli, quienes van haciendo aparición entre sacudidas de
explosiones e intercambio de experiencias. Se intercala también a la trama
Marta Joonsdottir, reportera islandesa. Volvemos en sucesiones de capítulos
a la intervención de Maturana, quien nos informa del auge y caída del
Ministerio de la Misericordia, de aquel ángel encarnado llamado Walter que
se vuelve una especie de Charles Atlas. Más tarde se convertirá en magnate
religioso con guardaespaldas y arcas repletas de millones de dólares. De
ese mundo Maturana renegará para llevar una vida literaria llenándose de
libros y contemplando de lejos la vida de Walter, sus samuráis amantes y a
Jessica, la seguidora.

Tal como hizo Ron Hubbard, José redacta las palabras de Walter en unos
textos exitosos y en la cúspide de la obra el Ministerio incursiona en la
televisión e intenta conquistar Hispanoamérica, hasta que todo termina como
terminó Jimmy Jones o como el caso de Waco, Texas. Walter desapareció,
jamás volvió a saberse de él. Antes le dejó una jugosa cuenta a Maturana.

Posterior a este relato está la historia de los afectados por los
paramilitares colombianos, las empresas Kaplan, judíos colombianos. Luego
comienza la búsqueda detectivesca del supuesto asesino de José Maturana,
quien decide, según la versión oficial de las autoridades, suicidarse, al
acabar su intervención en el Congreso. Después del suicidio Maturana
seguirá presente hasta el final ya que el narrador se convence de que fue
asesinado y que detrás de ello están Walter y Jessica. Ésta reaparece en
Jerusalén, ahora seguidora de un templo copto.

Ni Ferenck Oslovski, ni Gunard Flo, ajedrecistas de la Europa Central,
cuyas historias se entretejen luego de la de Maturana, de forma novedosa,
uniendo el discurso bélico con el ajedrez, ni Moisés Kaplan, que logra
escaparse de los paramilitares mediante una trama muy original que inventa
sobre Ramón Melo García valiéndose de la narración de El Conde de
Montecristo, logran opacar el interés en descifrar la verdadera historia de
Maturana, por quien el narrador recorre cielo y tierra. Tampoco nos
substraen de dicha historia las confesiones de Sabina Vedovelli, italiana
que fue a vivir a México cuando era adolescente porque su madre se volvió
la mujer de un famoso capo. Vedovelli pasea por el mundo de la droga, la
prostitución, el alcohol y la pornografía al revelarnos su vida. Melo
García y Vedovelli triunfan contra sus captores y perseguidores. Ambos
cumplen el sueño de hacerse ricos, uno en Panamá mediante sus negocios,
otra en el cine porno, de lo que confeccionará una estética sobre el sexo
multiétnico y multirracial que acabará con las ideas raciales
preconcebidas, ética de amor por el cuerpo y los tejidos cavernosos
concebida como la más alta y atrevida revolución actual (p. 383).

Al final la obra se cierra sobre la figura de Walter Maturana, acerca de
quien Vedovelli comisiona al narrador para que escriba una historia de la
que producirán un filme. La obra concluye que la muerte de Maturana fue,
efectivamente, un suicidio. Se revelan los secretos de Maturana y
terminamos en la isla paradisíaca que Maturana utilizaba para recrearse.

La obra nos ofrece muchos temas, nos incita en casi toda palabra y hecho
que recrea; la vida contemporánea se demuestra desde ángulos diversos, a
veces extraños, inciertos e hiperbólicos, como la vida misma. Es como un
carnaval por el que el rey Momo, personaje que lleva al narrador por
Jerusalén, nos demuestra las locuras y las exageraciones destructoras de
las comparsas humanas. Es una voz de alerta que no deja de ser
apocalíptica. La Nueva Jerusalén Bíblica y La divina comedia se conjugan
para alertarnos sobre el futuro del planeta, un planeta que ya es el
infierno mismo, una necrópolis. Un planeta dividido en barrios por entre
los cuales se ve la entrada a la ciudad vieja “donde sonarán las Trompetas
del Juicio Final...” (p. 371) el mundo entero es una necrópolis mutilada
por paramilitares, capos de la droga, reyes del porno, falsos profetas,
suicidios, montañas de basura en las esquinas para que los gallinazos
hundan “su pico en busca de residuos”. Esta necrópolis planetaria parece
“conservar en su memoria de siglos algo de fuerza para resurgir”. La vida
no se ha acabado todavía.

** Ángel M. Encarnación Rivera
   amencarna@yahoo.com
   Escritor, docente y abogado puertorriqueño. Ha publicado en revistas y
   periódicos dentro y fuera de su país como Mairena, Talleres, Cupey,
   Revista de Estudios Hispánicos, El Nuevo Día
   (http://www.elnuevodia.com), Cuadernos Americanos, La Torre, Cundiamor,
   Creación, En Rojo, Diálogo, Exégesis, El Vocero. Ha presentado
   innumerables ponencias y charlas y ha cooperado con don Manuel de la
   Puebla en el programa radial Revista Oral de Poesía. Ha publicado la
   novela Noches ciegas, primer premio de novela del Ateneo Puertorriqueño
   (1973; segunda edición, Editorial Antillana, 1982); los libros de
   narrativa Cuadernos de juglaría 21 (Instituto de Cultura, 1979), Las
   meninas de Avignon en Orgaz (1996) y Signos de amor (San Juan, Puerto
   Rico, 2005); los poemarios Flor de azar (1980), El Cancionero I de
   Francisco Matos Paoli (Instituto de Cultura, 1989), El crítico y otras
   blasfemias clownescas (1997), Os espelhos (en portugués; 1998), Los dos
   ríos (2000) y El ser de la curva (2005), y el libro de ensayos críticos
   y reseñas Tentado por la palabra ajena (Colegio Universitario del Este,
   Carolina, Puerto Rico, 1999). Publica la revista virtual Palabrajena
   (http://www.palabrajena.com). Tiene un doctorado en filosofía y letras y
   un Juris Doctor. Es catedrático de la Universidad del Este
   (http://www.suagm.edu/UNE), Departamento de Ciencias Sociales y Humanas,
   Fundación Educativa Ana G. Méndez, Carolina, Puerto Rico.



=== El retrato, más allá de la imagen, ====================================
=== conocer verdaderamente a las personas      Manuel Pifano ==============

Se dice que el retrato es una manera de entender a las personas que nunca
has conocido. Una manera de ver su parte interior reflejada sobre su forma
exterior. ¿Cómo se logra esto?, preguntan muchos.

Yousuf Karsh, un fotógrafo retratista, decía: “Hay un momento en la sesión
fotográfica en que el modelo se descuida... deja caer su careta —esa
mascara que todos usamos ante la sociedad y que al pasar del tiempo se
convierte en parte de nosotros— y se deja ver tal como es; es en ese
momento cuando el fotógrafo debe hacer una foto más, esta vez capturando el
verdadero yo interno del sujeto y no el que él siempre desea mostrar”.

Esos momentos de descuido —decía Karsh— suceden cuando el modelo está
cansado, disfrutando de un café o inhalando el humo de su cigarro; esos son
los momentos más propios y humanos de un ser, en que se revela ante ti. Y
es que con una expresión, un gesto, una mirada o manera de sentarse, se
pueden interpretar muchas cosas acerca de una persona y su naturaleza. Es
otra fase del llamado “lenguaje corporal interpretativo”.

Richard Avedon era otro especialista en capturar la verdadera esencia de
las personas con sus fotos. Como prueba de esto tenemos el famoso retrato
de Marilyn Monroe, en que sale con una mirada agotada, muchos la
entenderían como triste. ¿Qué pasó con la Marilyn seductora y alegre a la
que estamos acostumbrados? A Richard no le importaba capturar esa
“mascara”, ya había muchas fotos así y esta vendría a ser una más del
montón; a Dick le interesaba lo que había detrás de la careta y agotó su
sonrisa y su alegría hasta que Marilyn soltó la máscara y la dejó caer, y
allí hizo ese último disparo y capturó a la actriz como nadie nunca la
había capturado.

La técnica de Richard Avedon era agotar los esfuerzos de sus retratados por
mantener esa careta. Los mantenía en el estudio hasta por 6 y 8 horas
seguidas disparando fotos, se comenta que a veces la cámara no tenía ni
rollo y lo que hacía era actuar, como ellos, y observarlos... los estudiaba
hasta ver el momento en que empezaban a ser ellos mismos. Ahí es cuando
metía el rollo y empezaba a hacer los verdaderos retratos.

Hoy en día hay otros retratos igualmente profundos; Truman Capote
entrevistaba a personalidades famosas de Hollywood y publicaba libros
titulados Retratos. ¿Por qué? Porque por medio de las palabras y
descripciones también se puede retratar. El que dijo que una foto dice más
que mil palabras se equivocó y gravemente, porque... ¿qué es una persona
más allá de su masa corpórea? Su alma, ese cuerpo de sentimientos no
tangibles dentro de tu cuerpo material.

Los retratos fotográficos lo que intentan es extraer de tu interior un
sentimiento que provoque en ti una expresión y congelarla. Entonces los
fotógrafos buscan un pequeño reflejo del alma sobre el cuerpo. Ahora, las
palabras —en su definición, el vehículo del pensamiento, y yo agrego: de
los sentimientos— pueden reflejarla más eficazmente y lograr un mejor
retrato por venir directamente del interior de la persona.

Las palabras ya son sentimientos hablados y si lo que se busca en un
retrato es crear un reflejo del alma, qué mejor que una descripción de ella
misma en vez de interpretaciones personales de un gesto o momento
especifico.

Karsh nos vuelve a ilustrar con unas palabras que vale la pena recordar y
meditar: “Yo busco retratar siempre a los grandes de corazón, de mente y
espíritu; sean famosos o gente humilde”. Un retrato busca la personalidad
más que la persona como tal y para lograr este calco del alma, muchos
fotógrafos van a extremos. Arnold Newman, fotógrafo norteamericano, iba a
la casa de sus modelos y los retrataba en su intimidad. En el cuarto donde
dormían, en el escritorio o estudio donde trabajaban. Él usaba la locación
como una extensión de la personalidad de sus retratados y creó el “retrato
ambientado”.

Avedon en sus últimos años de vida, cuando buscaba que su trabajo
adquiriera mayor profundidad y trascendencia, dejó de publicar gente famosa
y salía a recorrer Norteamérica en busca de gente ordinaria que hiciera
cosas extraordinarias, y vemos fotos como “The bee keeper”, un hombre que
en su retrato sale cubierto de abejas. ¿Qué puede describir mejor a ese
hombre y su valentía y labor extraordinaria que su retrato rodeado de
abejas y haciendo lo que hace a diario?

Bruce Weber y Herb Ritts, fotógrafos de moda que buscaban hacer retratos de
sus modelos, se sentaban a conversar con ellas por horas antes de coger la
cámara y empezar a destellar sus flashes. Comentaban que las modelos son
camaleónicas y engañosas, son las mejores actrices y sólo hablando se podía
llegar al fondo de ellas. Ante las cámaras podían ser cualquier persona.

En conclusión; indiferentemente del medio por el cual se retrate, sean
artes visuales, plásticas o palabras: el mejor retrato es el que te lleva a
conocer verdaderamente a la persona y quién es. El mejor retratista es ese
que sabe ver cuándo se ha caído la máscara y aprovecha el momento, o
incluso el que es habilidoso como lo fue Avedon y la tumba sublimemente
para llegar al fondo de la persona.

** Manuel Pifano
   manuel_pifano@yahoo.com
   Fotógrafo venezolano. Cursó estudios de cine en Tisch School of the
   Arts, NYU (http://www.tisch.nyu.edu). Después se inició en talleres
   prácticos de cine digital en la New York Film Academy (NYFA,
   http://www.nyfa.com) y cursos de fotografía especializada en el
   International Center of Photography (ICP, http://www.icp.org) de Nueva
   York. En Venezuela se dedica a la fotografía de retratos, moda y
   publicidad. Investiga y escribe acerca del cine y la fotografía
   venezolana. Está por publicarse su libro El retrato, más allá de la
   imagen.



=== La cuna probable de toda una literatura      Gustavo Rubén Giorgi =====

En las grandes capitales la gente ha dado en combinar el turismo
tradicional con el denominado “turismo cultural”. Buenos Aires no
constituye una excepción a esta nueva usanza, y así, a los tradicionales
programas de promoción del tango como danza y como canción, se ha agregado
en los últimos tiempos el acercamiento a dos figuras emblemáticas de la
argentinidad: Jorge Luis Borges y Eva Perón. Los recorridos que los evocan
comparten, paradójicamente, el cementerio de la Recoleta, un lugar que el
escritor reivindicó siempre como paradero de sus huesos, y que la
Abanderada de los Humildes nunca hubiera imaginado como último destino.

Pero existe un lugar en Buenos Aires —no sé si olvidado, no sé si opacado
por sus paradigmáticos vecinos—, que puede mostrar una rancia estirpe
literaria y, más aun, blasonar de ser la cuna de toda una literatura.
Porque la humilde Barracas, el barrio del que estoy hablando, no debiera
ser famosa sólo por las Tres esquinas que cantó Ángel Vargas, o por los
tantísimos suspiros que, según consigna Héctor Pedro Bolmberg a través de
Ignacio Corsini, dedicaron los soldados de cuatro cuarteles a la Pulpera de
Santa Lucía; ni nada más que por haber hospedado a Samuel Tesler en el
Hospicio de las Mercedes, o porque la casa de Alejandra Vidal Olmos quedaba
en la calle Río Cuarto. Con el respeto que es debido a las obras señeras de
Sábato y de Marechal, me parece que las palmas del triunfo debe llevárselas
la plaza España, un pedazo baldío de la tierra de Buenos Aires que
delimitan las avenidas Caseros y Amancio Alcorta y la calle Baigorri, donde
se sitúa la acción de “El matadero”, cuento trabajosamente escrito por
Esteban Echeverría entre 1837 y 1840, y que puede señalarse como la
primicia de una nueva literatura: la hispanoamericana. Como sé que esta
afirmación entraña riesgos, y puede (y debe) ser controvertida, me propongo
por lo menos justificarla, para dejar en claro que no se trata de una
opinión antojadiza.

En esta parte de América, la que aún reza a Jesucristo y aún habla en
español, se ha escrito desde los tiempos de Cristóbal Colón, quien debe ser
tenido por el primero de los cronistas. Como el género tuviera una miríada
de cultores, nos serviremos para ilustrarlo de la cronología y la
enumeración: Hernando Colón, hijo del Almirante; Diego Álvarez Chanca, fray
Raimundo Pané, Bartolomé de las Casas, Gonzalo Fernández de Oviedo, Bernal
Díaz del Castillo, Alvar Núñez Cabeza de Vaca, Pedro Cieza de León, Agustín
de Zárate, Pedro Sarmiento de Gamboa, Fray Gaspar de Carvajal y Fray Luis
de Miranda. Para que esta necesariamente parca lista resulte menos
incompleta, cabe también mencionar a sistematizadores de los nuevos
conocimientos, como Martín Fernández de Enciso, y a algunos conquistadores
como el mismísimo Hernán Cortés; ellos comprenden un lapso de más de un
siglo, el que va desde el Descubrimiento hasta el advenimiento del Inca
Garcilaso de la Vega, el escritor mestizo de linaje y sangre que,
despuntando el siglo XVII, hace patente que en la escritura del castellano
en América hay una vertiente nueva.

¿Puede considerarse literatura original y representativa del Nuevo Mundo a
La Araucana, de Alonso de Ercilla, y a los inspirados versos y urticante
prosa de sor Juana Inés de la Cruz? Me parece que no: tal vez resulte más
atinado afirmar que la obra de aquél es un eco de las hazañosas aventuras
de Ariosto y de Camões, y que en el caso de la monja mexicana, lo que vemos
es un florecimiento del Barroco en las colonias, aunque ya no queden dudas
de que en estas tierras puede nacer el genio. Los españoles así lo
entienden, e incluyen a ambos en el patrimonio nacional, lo mismo que a las
obras teatrales de otro mexicano célebre, Juan Ruiz de Alarcón, y a los
escritos americanos de Mateo Alemán, el gran retratista de la picardía. Una
digresión: sin otro mérito literario que la acuñación del gentilicio, La
Argentina (1602), de Martín del Barco Centenera, nos ha legado el cantarín
y dulce nombre de la patria.

Lo cierto es que la decadencia económica y política sufrida por España en
el siglo XVII se reflejó grandemente en su producción literaria, y no les
fue mejor a los españoles afincados en América ni a los criollos: todos
ellos se habían deslumbrado, como todo el mundo, con las letras francesas.

Y así llegamos, por tributo a la brevedad y la claridad expositiva, al
siglo XIX, tiempo señalado porque por primera vez una corriente literaria
pasó de las colonias a la metrópoli.

El responsable fue Esteban Echeverría, autor de Elvira, o la novia del
Plata (1832), que precedió a El moro expósito del Duque de Rivas como
primera experiencia romántica de la lengua. Primacía meramente temporal que
debe completarse, necesariamente, con una obra de verdadero genio: el ya
mencionado cuento “El matadero”, al que resulta difícil adscribir sin
reservas al romanticismo, ya que estamos en presencia de una auténtica
experimentación que por resultados merece comparecer ante la consideración
general junto a sus más grandes contemporáneos. El tratamiento del tema, el
lenguaje utilizado y la intencionalidad política del autor nos autorizan a
hablar de una literatura nueva.

Es que no se escribía con crudeza tamaña en nuestro idioma desde el Siglo
de Oro; no se había puesto nunca antes la mirada en el paisaje americano
con la autoridad que sólo confieren la noción de cotidianeidad y la
pertenencia; no se había censurado a los poderosos con tal gravedad desde
los tiempos de Quevedo. Quién sabe cuál fue la intención primera del autor.
Comienza pintando costumbres sin dejar de demorarse en la descripción del
entorno; es capaz de esbozar psicologías y de contar una historia a la que
la parábola no es extraña; insinúa pretensiones sociológicas avant la
lettre y, por fin, suscribe una denuncia intensa de claro mensaje: la
resistencia a los tiranos no la pagan los valientes con la moneda barata
del sacrificio, también hay que estar dispuesto a afrontar la sevicia y el
vejamen. Sarmiento irá tras los mismos pasos en Facundo.

Recorrer la geografía despareja de la Plaza España de Barracas puede
llevarnos a aquellos tiempos en que allí estaba el Matadero del Sur, cuando
la Avenida Montes de Oca era la Calle Larga, la calle Vieytes (y su tramo
hoy denominado Dr. Ramón Carrillo) se llamaba Sola, y su prolongación hacia
la ciudad, las actuales Salta o Santiago del Estero, eran el camino por el
que el toro intentó en vano escaparle a la daga de Matasiete. Pasando la
mole de la estación Constitución está el vecino San Telmo, y si se repecha
la barranca rumbo al centro por Defensa, yo le aseguro que al entrar a
Monserrat por el sur le atravesará el alma un aire del viejo Buenos Aires.

Esto que hemos intentado, seguramente, será refutado con indignación y
justicia por los uruguayos, que ven en Hidalgo el primer poeta gauchesco, y
consecuentemente, indicarán que habiendo género hay literatura; o por los
venezolanos, que terciarán con la figura de Andrés Bello para reclamar
primogenitura Entiendo que ambos tienen excelentes razones para disentir,
pero persisto en mi juicio: Hidalgo no tiene la calidad suficiente (habrá
que esperar a Ascasubi y a La refalosa [1851] para tener una obra maestra)
y Bello, según apunta Anderson Imbert en su monumental estudio, es un poeta
neoclásico más, aunque insigne gramático y lingüista.

De modo que si las recomendaciones lo han llevado a Nueva Pompeya, buscando
el Sur de Homero Manzi, o lo han convidado a hurgar en los problemáticos y
boqueses, sí que prostibularios, orígenes del tango, córrase al vecino
barrio de Barracas, donde podrá pisar la tierra que, probablemente, dio
origen a toda una literatura.

** Gustavo Rubén Giorgi
   gustavogiorgi@arnet.com.ar
   Abogado y escritor argentino (Zárate, Provincia de Buenos Aires, 1955).
   Trabaja como funcionario público en el cargo de jefe del Registro Civil
   de Zárate. Ha publicado Cuentos de la resignación (Editorial Dunken,
   http://www.dunken.com.ar; Buenos Aires, 1997), el libro de relatos
   históricos El profeta y el traidor (Ediciones Proa, Buenos Aires, 2000),
   los poemarios El último bien (Proa, 2001), El retorno de Hipsipila
   (Alloni-Proa, Buenos Aires, 2005) y Acechanza de reflejos (Proa, 2009),
   la colección de ensayos Aunque sean los papeles rotos de las calles
   (Alloni-Proa, 2005) y un volumen con el relato “El emisoriario” y el
   soneto “Elección” (colección “Biblioteca Mínima” del diario Opinión;
   Cochabamba, Bolivia, 2007). Además, textos suyos aparecen, traducidos al
   italiano, en la Antologia della Poesia Argentina Contemporanea (Edizioni
   Sentieri Meridiani, http://www.sentierimeridiani.it; traducción de
   Emilio Coco; Foggia, Italia, 2007). Ha dado conferencias sobre cine,
   historia y literatura en Buenos Aires, y en el interior y exterior de
   Argentina. Integra el plantel de colaboradores permanentes de la revista
   Proa, fundada en 1922 por Jorge Luis Borges y en la que ha publicado
   cuentos, poemas y ensayos desde 1998. En 2009 fue jurado, en el género
   Novela, para la Faja de Honor 2009 de la Sociedad Argentina de
   Escritores (Sade, http://sade.org.ar).



=== Ausencias deja la noche      Jesús Peñalver ===========================

                          “Lo más atroz de las cosas malas de la gente mala
                                         es el silencio de la gente buena”.

                                                             Mahatma Gandhi

¿Quieren acercarse al Ávila como rozándolo con su dedo; perderse felizmente
en sus bosques y en buena compañía; mirar a la “Odalisca Rendida”
regocijarse de ser cuidada por la noble montaña?, sugiero la lectura de
Ausencias deja la noche, primera novela de Gonzalo Himiob Santomé. De
seguro, también notarán la inequívoca sensación de ser un personaje
expectante más de esa narrativa tan actual y tan cercana a nuestras vidas
presentes.

Al propio tiempo, ese cúmulo de letras de hoy día nos llama a la reflexión
y nos convoca a la profunda reconsideración de lo que los habitantes de ese
país han sido, de lo que han hecho los demás —a mansalva y
premeditadamente— para que esa población sea así y, por qué no, de lo que
ese mismo noble pueblo, a veces resignado, ha permitido —activa o
pasivamente— para que esos seres imaginarios de la novela y sus séquitos
hayan hecho de la Patria y de sus ciudadanos unos guiñapos.

Como un espejo, los lectores de cualquier nación del mundo que se precien
de su espíritu democrático, de su combativo y probado sentir libertario, y
desde luego, convencidos de los valores y principios que han guiado, guían
y deben guiar siempre como faro fulgurante sus luchas y conquistas de
libertad, no deben en modo alguno esquivar las orientaciones que, a manera
de lecciones académicas y admirable pedagogía, saltan ante sus ojos y se
posan en sus conciencias.

Uno debe agradecer cuando nos hacen ver la realidad, por imaginaria, mágica
o ficticia que parezca, con descripción impecablemente detallada y con
sentido de presencia, pertenencia y permanencia. Una vez adentrados en la
lectura de esta obra, difícil resulta ausentarnos de las situaciones
particulares y grupales allí contenidas, y que a medida que se van
desentrañando los hechos y las vicisitudes narradas no podemos sustraernos
de la familiaridad de los acontecimientos tan bien contados por el autor en
ésta su primera novela.

Gracias a la gentileza del autor, he sido cercano observador de los
escenarios vecinos, de las tramas y de sus protagonistas. Si alguna
coincidencia ha de percibir el lector o dejar de advertir en esta obra,
corresponderá sólo a él; sin embargo, será la memoria colectiva la que
tendrá la última palabra sobre las enseñanzas y reflexiones que —sin duda—
esta creación literaria tiene.

Nada humano nos es ajeno —dijo alguien—, de allí la obligación de no
permanecer ausente sobre lo que ocurre en nuestro entorno.

Nuestras letras no persiguen erigirse en análisis crítico-literario; se
refieren a la interesante y agradable lectura que de la obra hicimos; nos
gustó, vimos méritos en ella y por eso la recomendamos ampliamente. Y si
alguna intención han tenido estos trazos, aquélla no es otra que reconocer
en el autor el mérito de quien usa la palabra para levantar sus ideales,
sin codos ni violencia, sin siembra de odio ni venganza; pero sí como
bandera limpia y en alto.

Ojalá el autor, quien combina el ejercicio competente y combativo del
derecho con su labor de poeta, escritor y columnista de prensa, no deje de
sentir el gusto que da ver su nombre y pensamiento sobre el papel, además
de ser leído por mucha gente.

** Jesús Peñalver
   penalver15@gmail.com
   Escritor venezolano (Barcelona, Anzoátegui, 1964). Abogado de la
   Universidad Santa María (USM, http://www.usm.edu.ve; 1988) y
   especialista en derecho administrativo (USM, 1988). Profesor en la
   Universidad José María Vargas (UJMV, http://www.ujmv.edu). Tallerista
   del Consejo Nacional de la Cultura (Conac) en materia de legislación
   cultural y descentralización del sector cultura. Asesor de la Comisión
   de Ambiente de la Cámara de Diputados del Congreso de Venezuela. Asesor
   de la Comisión de Cultura del Colegio de Abogados del Distrito Federal.
   Consultor jurídico adjunto y adjunto al director general de la Fundación
   Teresa Carreño. Asesor jurídico de Clada-Danzahoy, Fundación Artistas
   por la Vida y de Fundavisual Latina. Abogado de varias empresas e
   instituciones privadas. Agente de la propiedad intelectual. Consultor
   jurídico de la Fundación Cinemateca Nacional y de la Fundación de la
   Diversidad Cultural. Actualmente columnista de varios diarios en
   Venezuela, Miami y Suramérica, así como en páginas de Internet.



=== Danza finita, de Stanley Vega      Selenco Vega =======================

Hace tres años, el poeta Stanley Vega Requejo, cajamarquino de nacimiento,
pero quien ha desarrollado toda su vida de escritor y de promotor cultural
en Chiclayo, obtuvo el máximo galardón en los Primeros Juegos Florales
Interuniversitarios convocados por la Universidad Agraria La Molina con su
poemario Danza finita. El jurado, conformado por los experimentados
Hildebrando Pérez, Marco Martos y William Hurtado, destacó la perfección de
un lenguaje que, si bien sencillo, era capaz de aprehender, con hondura y
precisión, diversos aspectos de la naturaleza humana: la fugacidad del
instante, la soledad, el cuerpo asumido como una prisión, la agonía de la
espera, el presentimiento de la finitud y de la muerte.

Este año, Hipocampo Editores tuvo la acertada idea de publicar Danza finita
bajo su sello. El poemario comienza con dos epígrafes, uno de Mario
Benedetti (“Quién me iba a decir que el destino era esto / ver la lluvia a
través de letras invertidas”) y otro de Walt Whitman (“¿Qué es un hombre,
realmente? ¿Qué soy yo?”). La edición, a cargo de Teófilo Gutiérrez, ha
sido cuidada con esmero e incentiva al lector a adentrarse en el peculiar
universo poético que Stanley Vega nos propone desde sus primeros versos.

En total, son 42 poemas breves los que componen este volumen, tercero de
nuestro autor, luego de su auspicioso debut con Inútil inventario (2001) y
de Soliloquio de las hojas (2003). Si algo destaca en cada uno de estos
textos que, como en el epígrafe de Benedetti, dan la sensación de estar
viendo la lluvia que cae afuera desde una ventana de letras invertidas, es
esa visión dura y demoledora, trágica de la vida. Y es que se trata de
versos de un nihilismo innegable, donde el humor y la esperanza resultan
casi inexistentes. De entre todos sus sentidos, el yo poético privilegia la
vista como la gran intermediaria entre su cuerpo desolado y ese Gran Otro
disperso y hostil, que se encuentra fuera de su alcance. Entonces adquieren
sentido versos tan logrados como estos: “Jamás he pensado / residir sobre /
este fragmento de mundo. // La tierra me es / completamente ajena” (p. 26).

La sensación de encierro, de vivir en una prisión perpetua, es otra
constante en los poemas de Danza finita. Se percibe un yo dotado de gran
fuerza imaginativa, sensibilidad y deseo de aventura; sin embargo, al mismo
tiempo ese yo parece enclaustrado, imposibilitado de recorrer a sus anchas
ese universo que se yergue ante sus ojos. Como lo dice él mismo, en esta
realidad “No hay nada / en qué aferrarse. // Ni siquiera / los vellos
luminosos / de tu sexo / pueden salvarme / de esta caída / inevitable” (p.
25).

El amor, la relación con la amada forman parte de la fugacidad del
instante, de una plenitud lograda a medias por el yo, pero que le resulta
insuficiente para alcanzar un equilibrio existencial, un orden que insufle
vida a esa danza finita y la haga imperecedera. Por ello, como si hablara
consigo mismo a través de un espejo, el yo reflexiona en uno de los poemas:
“Por enésima vez / has vuelto a paladear lo efímero. // El sabor no existe
para tus labios” (p. 34).

Esta visión nihilista tiene, no obstante, una contraparte en su poderosa
imaginación, en esa sensibilidad exquisita con la que el yo percibe la
belleza, también existente en el mundo. En varios poemas el viaje sí es
posible, sólo que no es un viaje físico, sino interior: es el corazón el
que viaja por uno; la emoción de un hombre es capaz de realizar innumerable
recorridos por los rincones más apartados de la vida, por ello “Durante
todos estos días / he transitado / con el corazón bajo los talones” (p.
10).

En este viaje interior, el gran motor de la imaginación humana lo
constituye sin lugar a dudas el lenguaje. En Danza finita, gracias al poder
de una palabra sencilla, concisa, cortante y sin concesiones, el yo se abre
paso y es capaz de intuir universos profundos y alumbrados por la verdad de
la poesía: “Sólo hay luz para inventar / nuestros pasos. // No vuelvas los
ojos / hacia atrás. // La oscuridad te tragará” (p. 14).

Danza finita es un libro lleno de reminiscencias. La poesía aquí se
desprende directamente de la poderosa mirada de aquel que dice yo en los
versos. Esta mirada, lo que otros denominarían “visión del mundo”, encarna
en un conjunto de poemas breves, de un lirismo esencial, como apunta
acertadamente Carlos López. Tal brevedad no resulta gratuita: si toda vida
está hecha de fragmentos de sueños, de sufrimientos, de ilusiones
quebradas, de sonrisas, de lágrimas, cada uno de estos 42 textos (o danzas)
retrata a la perfección la idea de finitud, que parece ser la marca
esencial, distintiva de nuestra naturaleza humana.

      (Texto leído en la presentación del libro, durante la 30ª Feria del
      Libro Ricardo Palma, en Lima, el 29 de noviembre de 2009).

** Selenco Vega
   selencovj@hotmail.com
   Escritor y docente peruano (Lima, 1971). Es profesor de humanidades en
   la Universidad de Lima (http://www.ulima.edu.pe) y en la Universidad San
   Ignacio de Loyola (http://www.usil.edu.pe). Se licenció en literatura
   por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM,
   http://www.unmsm.edu.pe), con una tesis sobre la poesía de Carlos
   Oquendo de Amat. Ha cursado estudios de maestría en literatura
   latinoamericana. En 1994, obtuvo el primer premio en el concurso
   nacional de poesía “César Vallejo”, organizado por la UNMSM. En 1995
   ganó el primer premio en el concurso de relatos “El cuento de las 1.000
   palabras” organizado por la revista limeña Caretas
   (http://www.caretas.com.pe). Ha publicado los poemarios Casa de familia
   (1995) y Reinos que declinan (2001), además del libro Parejas en el
   parque y otros cuentos (1998). Ha ganado el primer premio en el concurso
   nacional de poesía “El Poeta Joven del Perú” (1999) y el Primer Premio
   Cámara Peruana del Libro de Novela Breve 2009 con Segunda persona.



||||||||||||||||||||||||||||    ENTREVISTAS    ||||||||||||||||||||||||||||

=== Julio Cortázar y Latinoamérica ========================================
=== “Debemos luchar contra el chovinismo”      Viviana Marcela Iriart =====

      (Nota del editor: hace ya tres décadas, el escritor argentino Julio
      Cortázar fue entrevistado en Caracas por su paisana Viviana Marcela
      Iriart. La entrevista fue publicada en 1979 en la revista Semana y
      hoy Iriart la ofrece a los ojos de la Tierra de Letras. Las
      fotografías que acompañan al texto en nuestra edición web
      [http://www.letralia.com/238/entrevistas01.htm] fueron tomadas por el
      fotógrafo Eduardo Gamondés, pero permanecieron inéditas hasta el
      presente por cuanto Semana no las adquirió en su momento).

      Su voz grave y gangosa atiende el teléfono, sin intermediarios,
      simplemente él levantando el tubo. Cortázar. Su voz suena seria, como
      la imagen que tengo de él, una imagen de que siempre tiene 40 años:
      imposible imaginarle más (y sus biografías dicen que nació en 1916).
      Explica que quiere ver la revista antes de concedernos una
      entrevista, y ni él ni nosotros sabemos qué pasó, pero las revistas
      que dejamos en el hotel jamás llegaron a sus manos. Igualmente
      sugiere vernos en Parque Central, en la inauguración de la Primera
      Conferencia Internacional sobre el Exilio y la Solidaridad
      Latinoamericana en los años 70, en la que él participó. Y allí
      estaba, llamando la atención aun sin quererlo: era el más alto de
      todos los presentes. Y allí estaba, con la barba y bigotes cobrizos
      que lleva desde hace tanto, con la seriedad con que aparece en
      diarios y revistas, con una simpatía que no le imaginaba. Allí
      estaba, era Cortázar. Un ser humano como usted y como yo, sí, con dos
      ojos, una boca, dos manos, virtudes, defectos, deseos, nostalgias. La
      entrevista fue en un rincón del Hotel Anauco Hilton, junto con el
      asesor de Semana, Jorge Madrazo, el fotógrafo Eduardo Gamondés y
      cuatro o cinco admiradores del escritor, inmersos disimuladamente —o
      no— en la conversación. Él habló despacio, cálidamente y sus ojos
      claros recorrían los nuestros mientras sus palabras se abrían en el
      centro de nuestras mentes, quedando allí mucho tiempo después de
      haber sido pronunciadas. Y él se quedó en nosotros cuando la noche
      llegó y nos encontró en sitios distintos. Como una presencia
      invisible, deseada, siempre presente a partir del primer encuentro.



Acerca de la literatura y la política

Bueno, claro que me molesta ser requerido más para dar opiniones políticas
que literarias, porque soy un animal literario. Así como los franceses
suelen referirse al hombre como un animal pensante o un animal filosófico,
yo soy un animal literario. Nací para la literatura y si fui asumiendo
lentamente este compromiso de tipo ideológico que ustedes me conocen, eso
fue al término de un proceso muy lento, muy complicado y a veces muy
penoso. Porque como mi vocación profunda es la literatura, hay momentos en
los que las circunstancias de tipo político —el tener que venir a esta
conferencia, escribir artículos de contenido político, atacar a la Junta
chilena o argentina, ocuparme de casos de desaparecidos, muertos,
torturados, contestar alguna de la enorme correspondencia que me llega,
porque la gente piensa que yo siempre puedo decir algo y ayudar—, bueno,
hay momentos en los que, lo confieso porque es verdad, tengo un gran
desánimo. Porque me digo: “Bueno, ¿alguna vez voy a poder escribir una
novela?”. Mi ideal sería tener un año o dos de tranquilidad, para escribir
una novela que me da vueltas en la cabeza hace mucho tiempo. Por eso es que
cada vez más me convierto en un cuentista, porque los cuentos los escribes
en el avión, en tu casa, en la calle...



Hasta Francia llegó el exilio

Yo hace 28 años que vivo fuera de la Argentina, pero nunca me consideré un
exiliado hasta el golpe de Videla. Nunca me consideré un exiliado, porque
para mí el exilio es una cosa compulsiva, y yo vivía en Francia porque me
daba la gana. Porque es un país que me gusta, donde me siento bien y donde
iba escribiendo mi obra sin dificultades ni problemas. Y de repente, a
partir del golpe militar, supe que me había convertido en un verdadero
exiliado. Es decir, que ahora tengo ese sentimiento que tienen todos los
exiliados, donde los aspectos negativos son muy fuertes, pesan mucho. Eso
me llevó por primera vez a reflexionar sobre el problema del exilio. Es
entonces que me di cuenta de que si yo o cualquier otro exiliado entra en
el estereotipo, en la noción esencialmente negativa, aplastante del exilio,
le está otorgando una carta de triunfo a la dictadura que lo exiló.
Entonces me planteé el problema en términos muy claros: es una locura, es
ilógico, no se puede aplicar científicamente, pero yo en vez de estar en
una marcha adelante doy marcha atrás, invierto la velocidad y entiendo el
exilio en términos positivos. Yo lo dije en París e hizo sonreír a mucha
gente, dije que es como si Videla, ahora que me exiló, me hubiera dado una
beca para escribir fuera de la Argentina. Y mi mejor manera de contestar a
ese exilio es dar el máximo de lo que yo puedo dar como escritor, y es lo
que estoy tratando de hacer. Pero al exiliado que llega totalmente
quebrado, ya sea porque él mismo ha sufrido, incluso físicamente, antes de
poder salir o porque hay un montón de muertos, desaparecidos, torturados en
torno a él, no se le puede pedir que empiece su vida de exiliado con una
sonrisa, diciendo: “Esto está muy bien”. No, porque está espantosamente
mal. Cuando a todo hombre y mujer que ha salvado la inteligencia, le llegue
el momento de pensar en la nueva vida que está empezando, es en ese momento
en que yo lo incito a que en vez de caer en los estereotipos y decir “yo
soy una víctima, yo soy un exiliado, yo he sido injustamente echado de mi
país”, y que eso se traduzca poco a poco en amargura, en una nostalgia
aplastante, yo lo incito a que —salido del primer choque traumático— vuelva
a sentirse un hombre o una mujer pleno.



Sur, paredón y después...

Sí, porque ¿para qué sirve la nostalgia de juntarnos cinco argentinos,
hacer un asado, tomar mate, poner un disco de Susana Rinaldi, Mercedes Sosa
o Gardel (según los gustos) y complacernos en la nostalgia de un pasado al
que quisiéramos resucitar? Yo lo hago también, pero eso no me impide al día
siguiente despertar en París, y estar en contacto con un montón de gente
que no son argentinos y llevar adelante mi trabajo. De manera que es un
asunto que hay que matizarlo, no es muy sencillo, y claro, no todas las
personas están igualmente equipadas en el plano mental o intelectual. Y el
obrero, que desde el punto de vista cultural está más limitado —porque por
su condición de obrero no ha podido estudiar—, ese hombre es realmente el
que está más en peligro como exiliado. Si un obrero tiene que vivir en
Suecia, nada más el problema del idioma es para él una especie de amenaza
de muerte. Y ahí la nostalgia, Gardel, sus recuerdos y sus fotos se vuelven
su única defensa. Y yo creo que todos nosotros podemos hacer mucho a través
de publicaciones, de actos, de reuniones, para hacerles sentir que no están
solos.



El exilio cultural

Lo que para mí es y ha sido traumático, es un fenómeno en el que no todo el
mundo piensa, y que en el caso de un artista exiliado es fundamental. Lo
que yo llamaría el exilio de tipo cultural: es terrible cuando te das
cuenta de que en tu país hay una barrera de censura que hace, por ejemplo,
que yo no pueda publicar más libros en Argentina. Entonces se descubre —y
esto es lo espantoso para mí— que yo estoy exiliado, pero que del otro
lado, en mi país, hay 26 millones de exiliados en relación a nosotros. Yo
estoy separado de mis lectores, pero mis lectores están separados de mí: mi
último libro de cuentos no pudo salir en Argentina porque hubo dos cuentos
que le molestaron a la Junta. Y no hago de esto una cuestión personal:
están separados de 150 magníficos escritores uruguayos, chilenos y
argentinos que no se pueden editar en nuestro país. En Chile, desde el 11
de septiembre de 1973, una generación de jóvenes fue tomada por la Junta y
metidos en una escuela fascista dirigida por militares. Han pasado seis
años y ellos vivieron la edad crítica (entre los 12 y los 18 años) bajo ese
régimen, miles y miles de niños y niñas chilenas que en estos momentos
creen en la Junta, creen en la Seguridad Nacional, creen que todos nosotros
somos traidores. Creen que Chile es un país injustamente atacado y
combatido. No es culpa de ellos, pobrecitos, porque en seis años los han
convertido en lo mismo en que Hitler convirtió a las juventudes
hitleristas, o Mussolini a los “balillas”. Bueno, eso es para mí una de las
cosas más espantosas, y nosotros no podemos hacer nada, intelectualmente.
Porque esto yo se los digo a ustedes, pero nadie lo va a escuchar en
Argentina, nadie lo va a leer, ustedes lo van a publicar y salvo que
alguien lo lleve en un bolsillo, nadie va a poder leerlo allí.



El escritor y su compromiso con la revolución

Yo tengo una gran latitud de enfoque en el plano de trabajo de los
escritores. Yo creo que puede haber escritores puros, que no introduzcan
ningún mensaje político en lo que hacen. Creo que eso es posible, y que su
obra puede ser revolucionaria si es una obra creadora, que renueva, una
obra bella. Lo único que exijo en esos casos es que la persona que hace
literatura pura, muestre con su conducta personal que no es un escapista.
Que si él no pone política en lo que hace, es solamente porque —por
ejemplo— su vocación es escribir un soneto en donde la política no entre.
Pero él tiene que demostrar con su conducta, con su responsabilidad
personal, que tiene derecho a escribir esos sonetos. Mira, yo me divierto
mucho en escribir literatura pura... El año que viene sacaré un libro, que
estoy terminando, donde hay uno o dos cuentos con contenido político, los
demás son cuentos fantásticos. Y creo que tengo derecho a escribirlos,
porque mis lectores saben quién soy. Entonces, ¿por qué me voy a sentir
obligado a poner la política en cada cosa que escriba? Mi literatura,
entonces, sería muy mala, soy muy consciente de esto. No todo hombre ha
nacido para la acción, no todo hombre tiene a veces, ¿cómo decirte?, las
aptitudes físicas para jugarse en un plano de acción. No todo hombre ha
nacido para ser soldado de una revolución. Puede ser un hombre de una vida
interior, de una timidez de carácter, que lo lleva a escribir
exclusivamente una obra que canta a la revolución. Pero yo no creo que se
le pueda exigir una militancia práctica a todo el mundo.



Vietnam y el manejo de la información por el imperialismo

Yo creo que es positivo que se denuncien las violaciones de derechos
humanos ocurridas en los países socialistas, en la medida en que se tenga
total seguridad de lo que se denuncia. Porque, cuando se habla de violación
de derechos humanos en esos países yo, por principio, examino con mucho
cuidado el expediente, porque sé de sobra hasta qué punto la información
del imperialismo reforma, cambia y modifica las cosas. Yo no olvido que,
por ejemplo, siguiendo la última etapa de la revolución nicaragüense en el
Herald Tribune, en París, se podía encontrar un análisis de cómo los yankis
preparaban al lector norteamericano para que estuviera en contra del
triunfo. Hablaban de Somoza como el tirano, el dictador, pero cuando
hablaban de las columnas que avanzaban decían: “las columnas marxistas”.
Cada ocho o nueve párrafos te soltaban esa palabrita, para que la buena
señora que vive en Minesotta o en Detroit diga: “¡Dios mío, los
comunistas!”. Entonces, cuando se habla del caso de Vietnam, yo estoy
esperando encontrarme con García Márquez, que estuvo allí haciendo una gran
encuesta, para que él me cuente a mí las cosas. Yo no me fío de los
telegramas de prensa. Pero, cuando en Rusia y en los países de la órbita
socialista hay flagrantes violaciones de derechos humanos, yo personalmente
no me callo.



América Latina como unidad: ¿realidad o utopía?

Lo voy a decir de una manera sentimental, casi a lo Rubén Darío: en mi
corazón, América Latina existe como una unidad. Soy argentino desde luego
(y me siento contento de serlo), pero fundamentalmente me siento
latinoamericano. Yo estoy en mi casa en cualquier país de América Latina,
siento las diferencias locales, pero son las diferencias dentro de la
unidad. Eso, en el plano personal. En el plano geopolítico, está la nefasta
política de dividir para reinar, que han aplicado los norteamericanos desde
hace tanto tiempo. Fomentando los nacionalismos, las rivalidades entre los
países para dominarlos mejor, destruyendo el sueño de Bolívar de los
“Estados Unidos de América del Sur” y creando diferentes países orgullosos,
seguros de sí mismos, dispuestos a hacerse la guerra por cuestiones que no
resisten un análisis profundo; eso es una realidad. Y yo pienso que uno de
los deberes capitales de los políticos de izquierda, de los escritores
revolucionarios, es intentar por todos los medios de luchar contra ese
chauvinismo, que hace que un niño argentino en la escuela aprenda que él es
mucho mejor y más que un niño chileno o paraguayo. Por cierto que en mi
visita anterior hablé con venezolanos de la calle y su idea sobre los
colombianos, su desprecio, su odio, me aterraron. Lo mismo, por supuesto,
ocurre en el caso inverso. Es la prueba de que dividir para reinar
funciona, que a los yankis les conviene seguir fomentándolo y que las
dictaduras locales están encantadas de hacerlo.



Entonces hablo sobre la vida y la muerte

Un día en mi vida es siempre una cosa muy hermosa, porque yo me siento muy
feliz de estar vivo. No tengo ninguna intención de morirme, tengo la
impresión de que soy inmortal. Sé que no lo soy, pero la idea de la muerte
no me molesta y tampoco le tengo miedo. Le niego existencia, entonces, eso
me ayuda a vivir de una manera... ¿cómo decirlo? Bajo el sol, solar. Yo
estoy muy contento de estar vivo, y además hay una cosa en la que poca
gente piensa. Creo que es un prodigio maravilloso que todos nosotros seamos
seres humanos, que estemos en lo más alto de la escala zoológica, por un
azar puramente genético. Porque tú no eres responsable de ser quien eres.
Venimos de una larguísima cadena genética y cuando yo veo a una gallina o
una mosca que también han nacido de las mismas cadenas genéticas, me
maravillo por ser un hombre y no una gallina. Yo soy un hombre, con todo lo
bueno y lo malo que eso tiene. Y estoy contento de haber tenido una
conciencia, de haber visto lo más que una conciencia puede ver del planeta.
Y no te hablo más.

      Cuando pronunció estas palabras hacía más de media hora que estaba
      con nosotros, contándonos anécdotas y sonriendo, a veces, como un
      niño. Sí, él es un ser humano como usted y como yo, para hablar
      necesita mover la boca en la misma forma en que lo hacemos usted y
      yo. Pero él es Julio Cortázar.

** Viviana Marcela Iriart
   vivianamarcelairiart@gmail.com
   Escritora argentina (1958). Reside desde 1979 en Caracas, Venezuela. Ha
   publicado los libros Lejos de casa (novela), Puerta abierta al mar
   (teatro), Gente a vista (teatro) y Esquina con malvones (teatro), en
   edición limitada hecha por la autora. En 2007 se estrenó en Caracas su
   obra de teatro Puerta abierta al mar, protagonizada por Rosalinda
   Serfaty y Fedra López. Fue coeditora de las revistas Intermedio y
   Primera Fila (1984-86, Venezuela) y editora de la revista subterránea de
   cultura Machu Picchu (1978, Argentina). Mantiene un blog literario en
   http://vivianamarcelairiart.blogspot.com.



|||||||||||||||||||||||||||    SALA DE ENSAYO    ||||||||||||||||||||||||||

=== El amor filial en la poética de Andrés Eloy Blanco      Yeo Cruz ======

Andrés Eloy Blanco, nacido el 6 de agosto de 1897 en Cumaná, estado Sucre y
fallecido el 21 de mayo de 1955 en México, tuvo una existencia de 58 años.
Sus restos reposan en el Cinerario Nacional de la república. Andrés Eloy
Blanco es el poeta de Venezuela. No se trata de un epíteto lanzado a su
humanidad para endiosarlo como aeda. Cuando Miguel Otero Silva hizo la
afirmación fue motivado por la convicción de que además de sus
plurifunciones intelectuales, era poeta siempre. Y como lo reafirmó Nicolás
Guillén: Sobre todas las cosas, poeta. Poeta de su tiempo y de su tierra
(1). De él se ha dicho que produjo una obra diversa y heterogénea. Obra de
“prodigiosa diversidad”, ha dicho Efraín Subero. Sin embargo, desde sus
cantos iniciales en Tierras que me oyeron y Poda; pasando por sus poemas de
prisión en Barco de piedra y Baedeker 2000, hasta La Juanbimbada y
Giraluna, se encuentra condensada una labor que contiene una gran temática
que abarca la patria, la tierra, lo indígena, el pueblo y la familia. Y
desde luego, en las metáforas destacan imágenes y símbolos del imaginario
universal: la muerte; el mundo; la pureza, el mar, lo fluvial y el amor...

Podemos, entonces, afirmar que esos temas, imágenes y símbolos marcan el
itinerario poético; la ruta de vida del poeta. Por tal razón, destacamos
ahora como tema de análisis el amor filial, aspecto que sobresale como
valor y cohesión social en su vida. El amor filial, expresado a su entorno
familiar: el padre, la madre, la esposa, los hermanos y los hijos. Todos, y
aun más los amigos, los poetas, eran queridos con ese sentimiento de
amistad profunda, al punto de que los llamaba “hermanos”. Demasiada
importancia concedía el poeta a la relación familiar como elemento de
valor, ética y ordenamiento social. Precisamente, por ese modo de vida
firmemente ligado a su entorno filial, el poeta Luis Barrios Cruz llegó a
decir que a este poeta cumanés “no se le hallará nunca solo, sino junto con
el padre, la madre, los hermanos, la esposa, los hijos y los numerosos
amigos, el vasto auditorio, la entusiasta muchedumbre” (2).

Guiados pues, por este modo de vida, por esta actitud que lo convierte en
un modelo moral, intelectual y cultural, nos permitimos realizar la lectura
de algunos poemas, que en idéntica relación con Pío Tamayo mantienen el
hilo comunicacional con sus amigos y familiares, el anhelo de sentirse
unido a quienes lo comprenden y a quienes llevan su sangre y lo mantienen
pleno de amor y ternura, de aliento y acicate para celebrar los momentos de
triunfo y soportar los momentos dolorosos de la cárcel, el exilio y el
luto.



Los poemas a la madre

La relación amorosa y eterna con su progenitora, y con la madre de otros,
está presente en su obra. En 1949, en la Universidad de La Habana, dijo:
“Si yo pudiera escoger por mí mismo mi lugar como poeta, sin que nadie
pudiera desmentirme yo sería el poeta de las madres. No hay tema más
ilustre, no hay motivo más alto, no hay más pura razón para ser poeta” (3).

En muchos poemas aparece la madre, compartiendo versos con el resto del
entorno familiar. Por vía del ejemplo, “Los hombres” (Baedeker 2000),
dedicado a Venezuela, puede tomarse como poema total de lo filial, pues en
siete dísticos habla de las madres, las viudas, los hermanos y hermanas, de
los hijos y los padres. También habla de todo el grupo familiar en la serie
“Orinoco”, dedicada a los Shonfield. Los textos dedicados a la figura
maternal tienen la siguiente cronología: “El regreso a la madre”, incluido
en Tierras que me oyeron; “El himno de las madres”, en Baedeker 2000; “Las
uvas del tiempo”, fechado en Madrid en diciembre de 1923, insertado en
Poda; “Romancillo carcelero” (1929), que aparece en Barco de piedra; “A un
año de tu luz” (1950), en Giraluna; “Soneto a la madre en nochebuena”
(Cuba, 1949) y “A dos años de su luz” (Cuba, 1951), en Poesía. Obras
completas, Vol I, 1996.

“El regreso a la madre”, con rima consonante y métrica ampulosa, desigual,
compara el amor materno con el de ciertas mujeres y al final, cuando
regresa, opta por expresar una definición dual, madre carnal y madre
patria:

      Madre: En este coloquio feliz de mi regreso
      Dos cielos bendigamos:
      La Patria, donde nuestro corazón está preso;
      La Madre, que es la patria que primero habitamos

            De: Antología popular. Pág. 60. Monte Ávila, 1997.

“El Himno de las Madres”, incluido en la serie de “Los poemas de la quinta
esposa”, está signado por el verso libre y la intención futurista.
Representa un llamado a la hija y al hijo, para que aprendan de la leyenda
del Panait. Les pide que canten “El Himno de las Madres”, pues al final
sólo ha de quedar —en medio del corazón— “lo único viejo sin edad: las
Madres”.

“Las uvas del tiempo”. Extenso poema de evocación del hogar y la patria.
Soliloquio con la madre, cuando él permanece lejos y ella está ausente.
Durante la navidad madrileña, en una Nochebuena que le es extraña, percibe
que si por la tradición los hombres comen las doce uvas, la frialdad humana
se siente porque ellos “no se abrazan ni gritan: ¡Feliz año!”. Caso
contrario en su patria, donde todo es alegría y fiesta:

      Y el beso familiar a medianoche:
      —La bendición, mi madre.
      —Que el Señor te proteja...

      Y después, en el claro comedor, la familia
      congregada para la cena,
      Con dos amigos íntimos y tú, madre, a mi lado,
      Y mi padre, algo triste, presidiendo la mesa.
      ¡Madre, cómo son ácidas
      las uvas de la ausencia!

            De: Poesía. Obras completas. Vol.1. Pág. 169.

En compañía de su hermana Lola había viajado a España para cobrar el gran
premio ganado con el Canto a España, siente que la soledad es el jugo ácido
de las uvas del tiempo, después de describir y añorar la casa materna, se
increpa:

      Y ahora me pregunto:
      ¿Por qué razón estoy yo aquí?, ¿qué fuerza
      Pudo más que tu amor, que me llevaba
      A la dulce anonimia de tu puerta?
      ¡Oh, miserable vara que nos mides!
      El Renombre, la Gloria... ¡pobre cosa pequeña!
      cuando dejé mi casa para buscar la Gloria,
      ¡cómo olvidé la gloria que me dejaba en ella!

            Ídem. Pág. 170.

“Romancillo carcelero”. Diálogo de cárcel con una paloma mensajera que lo
visitaba diariamente. El poeta le solicita que vaya a su casa materna, la
cual describe, donde habitan cinco mujeres: cuatro de pelo negro y una de
pelo blanco. Obvio el indicio de que se trata de su madre y sus cuatro
hermanas.

“Soneto a la madre en Nochebuena”. Escrito en Cuba, en enero, el mismo año
de la muerte, lo convierte en el último dedicado mientras vivía doña
Dolores. Como en “Las uvas del tiempo”, el motivo es por la Navidad lejos
del hogar: “Para tu hora sin mí, madre, lejana”, dice el tercer verso de la
primera estrofa.

“A un año de tu luz”. Esta elegía a la madre, escrita en 1950, al año
exacto del fallecimiento de doña Dolores, está considerada como el máximo
logro elegiaco del poeta. Domingo Miliani (1996) ha dicho al respecto:

      En el interior adolorido del desterrado comenzaban a bullir los
      tercetos que abren su última y más elevada estación de poesía: “A un
      año de tu luz” (4).

Ciertamente, con esta elegía de perfección tríptica, recuerda dulcemente a
la madre y, como afirma Fernando Paz Castillo (1996), con esa “...luz suave
de la elegía que inunda su corazón de ternuras familiares (...) supera
emociones ya expresadas en la ‘Oración del sábado’...” (5).

“A dos años de su luz”. Se encontraba en La Habana cuando se cumplió el
segundo año de la siembra de la madre. Recurre al romance para cantarle y
plasmar la segunda elegía. Produce un soliloquio con las hermanas y,
entonces, une y conceptualiza a la madre carnal con la madre patria. Y
dice:

      Hermanas, vuelvo este día
      con Ella y la Patria juntas
      de su mano entre la mía,
      sin respuestas, sin preguntas,
      sin un odio todavía.

            De: Poesía. Obras completas. Vol. I. Pág. 533 - 35.

La figura de la madre, ante la muerte, fue cantada por el poeta desde su
juventud. En 1919, motivado por el deceso de Enriqueta Márquez Bustillos,
publicó el texto en prosa “La madre”, donde la conceptualiza entre imágenes
y sensaciones. Dice: “...ella es el único rito que no cambia con las
distintas religiones; la única Embajadora de la Suprema Abnegación; la
imagen y forma unigénita de santidad; y desde el Paraíso hasta hoy, a
través de la sangre y de las ruinas, el único surco que no ha dejado de dar
flores” (6).



Los poemas al padre

La figura del padre como tema único y total, aparece en dos textos: “La
oración del sábado (Mi padre)” y “Árbol” (1927). Ambos insertados en Poda y
motivados por la expiración inesperada del progenitor, el 2 de febrero de
1927. Era el doctor Luis Felipe Blanco Fariñas, médico pediatra y docente.
Domingo Miliani (1996) describe esta semblanza del doctor Luis Felipe:
“Confinado en Margarita por orden de Cipriano Castro, notorio liberal supo
de la cárcel y confinamientos antes que su hijo poeta y combatiente” (7).

“La oración del sábado” resalta la relación padre-hijo, entroncada en el
valor de la amistad. Revela la influencia del padre sobre el hijo, sobre
todo la comprensión por la condición de poeta, pues él también escribió
sonetos: “Eras poeta y médico y no es raro / que fueras algo loco...”, le
dice en los versos de la cantata. Es de recordar que por la calles de
Porlamar, durante el confinamiento, le recitaba poemas a sus pequeños
hijos. Ahora bien, “La oración del sábado” señala la ruta de vida del
padre: en el hogar, el magisterio, en el desempeño como galeno, la guerra,
la lucha y el cautiverio. Además, reitera el símbolo del árbol, cantado con
mayor fuerza y extensión el segundo poema luctuoso.

En “Árbol”, destaca la alegoría de aquel árbol plantado frente al mar que
tanto quiso el padre y que ahora estará erguido ante la tumba, y en el
futuro, será aporcado por el poeta en el patio del hogar en Cuernavaca,
donde no sólo compartiría recuerdos en las tertulias con Rómulo Gallegos y
otros amigos, sino que sería escenario de cátedra de historia y valores
para los dos hijos.

“Árbol” es un texto donde Andrés Eloy Blanco conceptualiza al padre y
reafirma la imagen de la muerte como un símbolo del tiempo.



Los poemas del hermano

En la relación del poeta con su hermano se evidencian tres momentos: el
primero con el poema de juventud “Envío fraternal”, en Tierras que me
oyeron. Contiene una salutación, una invitación al encuentro para rememorar
la infancia. El segundo período se refleja en “Los navegantes”, de Poda,
cuando el poeta en altamar le escribe y describe la renuncia de una novia
que zarpa hacia otros mundos. Entonces le dice: “¡Qué ciencia tan terrible,
hermano mío, / esta ciencia / de saber renunciar!”.

El tercer momento es de aflicción, en la “Elegía inacabada (Luis Felipe
Blanco Meaño)”, escrito en 1928 y publicado en Poda. La guadaña atravesó el
pecho del hermano en abril de 1927. El poeta lo define como un galeno de
profesión y acción samaritana. Como un marinero-pescador de herencia y
tradición, que le ganó batallas al cólera. En 1954, en México, recordaba al
hermano mayor en un artículo dedicado al 5 de julio de 1811. Al referirse a
una anécdota familiar, expresa esta opinión: “Mi hermano era un hombre
fascinador, buen médico, derrochador, valiente, buen mozo, corpulento,
alegre, dueño de una simpatía personal arrolladora (...). Además, mi
hermano me quería con la más noble pasión de hermano, me amparaba, me
cubría con su poderío de bondad alocada...” (8).



Los poemas de las hermanas

El poeta tuvo cuatro hermanas: Dolores (Lola), María Luisa, Rosario y Luisa
Antonia (Totoña), quien se casó con el reconocido poeta Pedro Sotillo. La
relación que marcó la vida junto a sus hermanas se determina con la
palabra: compañeras. Porque fueron eso, compañeras. En lo personal y en lo
político, porque como él dice en el poema “Las encubridoras”, fueron
cómplices del poeta y los demás perseguidos, encarcelados y confinados. Ese
acompañamiento acentuó el vínculo filial, pues hay que recordar que la
hermana Rosario, junto a Miguel Otero Silva, redactó el periódico
clandestino El Imparcial, para salvarlo de las mazmorras. Y las otras, se
ocupaban de extraer furtivamente los poemas escritos en prisión y también
lo acompañaron durante el confinamiento en Timotes y Valera, donde
sufrieron las penurias impuestas por el régimen de Juan Vicente Gómez, a
tal punto que cuando llegó a esas poblaciones andinas ya estaba picado por
la tuberculosis. Ahora, del agradecimiento rubricado en poemas se conocen
“Las hermanas de luto”, publicado en Barco de piedra. Y “El alma inquieta”
(1919), dedicado a Rosario, aparece en Tierras que me oyeron, con el
antetítulo de “Sed tengo”.

En “El alma inquieta”, ante la muerte que lo acecha, que revolotea en su
frente, interroga a la hermana y finalmente le pide un último deseo:

      Cuando yo esté expirado
      Y la vela del alma tiemble a mi cabecera,
      Mírame bien y cuando
      Baje la frente y muera,
      Veloz, antes que el llanto pueda inundar tus ojos
      Apaga el cirio y luego
      Vuelve tu aliento y vuelve tus antojos
      A este montón de carne desnudo, sordo y ciego.

            De: Poesía. Biblioteca Ayacucho. Nº 214. Págs. 14 y 15.

“Las hermanas de luto”. El poeta resalta el trato y cuidado que le prodigan
cada una de sus hermanas. Describe una escena donde entra a la alcoba de la
madre. Pero se trata de una ensoñación, pues físicamente se encuentra
incomunicado en la cárcel La Rotunda. Al contrario del poema “Tu llegada”,
de Pío Tamayo, donde, en el desvarío del poeta, la madre entra al calabozo,
Andrés Eloy Blanco experimenta un vuelo mental y va la alcoba de la madre.
Por eso dice: “Hoy alcé la cortina del infinito recuerdo / y entré”. Y
encuentra que, junto al lecho, velan las cuatro hermanas enlutadas:

      Han vuelto a mí los ojos las hermanas de luto
      y al fin, con acento que cose, como un hilo,
      dijo una: —Volvió el hermano preso...
      y las otras: —Hermano, bienvenido...

            De: Poesía. Obras completas. Vol. I. Págs. 414- 17.

Las define en metáforas: “La primera es la estrella polar / que guía la
navegación de la casa”. “La segunda es el arrullo: Cosechada está ya de dos
hijos castaños”. “Compañera de viajes gloriosos / buche de garza en
sobresalto / la tercera es la hermosa y angustiada mujer”... “Y la última
es la sombra mía / mi guardia fiel”...

Y también las define en el oficio infinito de mujeres: “Saben coser, saben
curar, saben hablar con Dios / y cuando cae su héroe, saben alzar su
espada”...



Los poemas de la esposa

En julio de 1944 el poeta contrae matrimonio con Angelina (Lilina) Iturbe,
luego de un largo noviazgo. Primero fue Giraluna, la novia, y después
habría de convertirse en Giraluna, la esposa, la compañera de vida. Ahora,
en la poética filial de Andrés Eloy Blanco hay dos series dedicadas a la
figura de la esposa. “Los poemas de tiempo de la quinta esposa”, integrada
por 12 textos. Pese al título y puesto que pertenecen a Baedeker 2000, no
se refieren a su Lilina. Disímiles en tema, tampoco denotan que fueron
escritos por una esposa en particular. La otra serie es “Giraluna, la
esposa”, y contiene los textos: “Buena como el pan”, “Silencio”, “Si el
silencio fuera mío”, “Giraluna canta en la ausencia”, “Giraluna duerme al
niño”, “Canto de Giraluna para amolar tijeras”, “Giraluna canta a la
Patria” y “Pleito de amar y querer”. Don Rómulo Gallegos, en la
presentación de Giraluna, dice del poeta que tenía “...totalmente entregado
el corazón a la ternura, de noble calidad poética y humana, a que lo mueve
la amorosa compañía de la esposa admirable y los pequeños hijos”... (9).

Inseparable esta relación dual esposa-hijos, cuya convivencia ocurrió en el
exilio y, como ya se dijo, el hogar estuvo rodeado por el Amor y la Muerte.
Amor a la esposa, los hijos, los amigos. Y la muerte de la madre, que
recuerda y dedica dos cantos: “A un año de tu luz” y “A dos años de su
luz”.

Ahora bien, en Giraluna, la esposa, quien recibe una dedicatoria expresa
del poeta y que ha procreado dos hijos, representa la Amada que canta “en
la ausencia” y también, en las noches de tertulias familiares, canta a la
Patria:

      Así juntó Giraluna
      El cuento con la parábola
      Y encontró su voz de niño
      Para cantar a la Patria.
      Nuestros dos hijos escuchan;
      Giraluna cuenta y canta...

            De: Giraluna. Obras Completas. Pág. 626. “Los poemas del hijo”.

De la unión conyugal con la señora Iturbe, nacieron los dos que habían de
convertirse en todos los hijos de la tierra: Luis Felipe Blanco Iturbe y
Andrés Eloy Blanco Iturbe. Cuando Rómulo Gallegos los menciona en el
prólogo a Giraluna, se refiere a Luis Felipe como el “sabio taciturno” y de
Andrés Eloy (Andresito) dice que es el “charro turbulento” (10). La figura
del hijo resulta profusa en la poética filial de Andrés Eloy Blanco. De
hecho, encontramos 31 poemas, en los libros Poda, Barco de piedra, Baedeker
2000 y Giraluna.

“Píntame angelitos negros”, es el popular poema que fue cantado y recitado
en toda América. Se refiere a la muerte del hijo. El hijo de la Negra
Juana. Un gran himno contra la segregación racial.

“Canto de los hijos en marcha”: plegaria a la madre desde la ergástula.
Temeroso ante una muerte provocada, pide Justicia; pide que no lo entierren
completo; pide que lo recuerden y lo llenen de flores:

      Lléname la casa
      De flores regadas, como en una selva.
      Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;
      Con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;
      Tenme de la mano, tenme de los labios,
      Como aquella noche de mi padre muerto,
      Y al cabo, dormidos iremos quedando,
      Uno con su muerte y otros con su sueño.

            De: “Canto de los hijos en marcha”. Obras completas. Vol. I.
            Pág. 428-30.

En “Autorretrato”, que data de 1929, tenía ya esbozada la idea de los hijos
infinitos. Por eso dice, en versos futuristas:

      Tengo cien hijos míos
      Y en mi próximo plano
      Seré el mejor logrado de mis nietos.

      Tengo cien hijos míos
      Y uno que tuve en nombre de mi hermano el gorila,
      Porque puse en tenerlo mi pedazo de él...

            De: Poesía. Obras completas. Vol. I. Págs. 263-266.

La serie “Canto a los hijos”, vista de manera integral con sus 15 poemas,
simboliza el amor a sus dos hijos tierra, a sus dos hijos cielo; pero igual
a los hijos de toda la calle entera y todos los hijos de la tierra, que los
entrega al mundo con sobresalto, porque son los hijos del mundo, como lo
manifiesta en el Pórtico y en “Los hijos infinitos”. Efraín Subero, cuando
se refiere a la poesía del tiempo de la permanencia en Cuernavaca, donde el
poeta produjo el canto a los hijos, dice que “... Andrés Eloy Blanco
cristianamente ama por igual al preso y al presidiario. Al hijo vil que se
eterniza dentro y al hijo bueno que se muere fuera. A la hora de rendirle
cuentas a su corazón previene a los hijos contra el odio y contra el rencor
y los dispone contra la furia roja de la sangre” (11). Y justamente,
encontramos ese llamado en el “Coloquio bajo el olivo”:

      Por mí, ni un odio, hijo mío,
      Ni un solo rencor por mí,
      No derramar ni la sangre
      Que cabe en un colibrí,
      Ni andar cobrándole al hijo
      La cuenta del hijo ruin,
      Y no olvidar que las hijas
      Del que me hiciera sufrir
      Para ti han de ser sagradas
      Como las hijas del Cid...

            De: Poesía. Obras completas. Vol. I. Pág. 661.

Pero así como la lección es para que no haya odio ni resentimiento contra
el prójimo, contra las hijas del tirano, para quien pide un trato gallardo,
también está la clase de historia del país que no conocen, pero al que
pertenecen; la clase por la identidad venezolana y por el gran héroe y
Libertador: Simón Bolívar. Además, persiste la nostalgia por la patria como
bien lo expresó en aquel “Soneto a Rómulo Gallegos”. Por eso, en el poema
“Clase”, manifiesta:

      Aquí estamos el hombre, la mujer y los niños
      Para dar una clase de distancia y presencia...

      ...Los cuatro que aquí estamos
      Nacimos en la pura tierra Venezuela;
      Amamos a Bolívar como a la vida misma
      Y al Pueblo de Bolívar más a la vida entera
      Y a Venezuela, inalcanzable y pura,
      Sabemos ir por el “bendita seas”...

            De: Poesía. Obras completas. Vol. I. Págs. 649-651.

En “Despertar”, el poema de las interrogaciones, se denota la reflexión, la
preocupación por el futuro de los niños, por sus sueños, porque al
despertar encontrarán a los padres que sólo tienen “Sumisión, miedo y
hambre”. Y de ahí, la interrogación final: ¿quién besará sin manchas la
frente de la aurora? ¿Quién mirará de frente los ojos de los niños?

Y seguidamente en el “Regreso al despertar”, no se hace esperar la arenga
amorosa y pedagógica con “la clase que no se da en la escuela”, para
mostrarles el significado de conocerse a sí mismos.

Finalmente, en el poema “Se van el canto y el sueño”, que cierra a
Giraluna, el poeta ex profeso despide no sólo el “Canto de los hijos” con
su “Clase”, los cuentos de caballería, los coloquios bajo el ciprés, el
olivo, el laurel, la acacia y la palma donde les cantó a los dos como si
fueran uno, sino que despide a Giraluna, la novia; a Giraluna, la esposa.
Despide todo su canto inmenso de amor filial, que en definitiva fue para el
padre, la madre, la esposa, los hermanos y los hijos de su patria, de
América y el mundo. Un canto que no pudo callar aquel rey, no el que dio la
orden de cortar la lengua a los ruiseñores en el “Cuento de salud y
libertad”, sino aquel apodado El Bagre que encerró en las torres del
castillo a los poetas-ruiseñores de Venezuela.

      (Trabajo presentado en el II Seminario “Andrés Eloy Blanco: historia,
      literatura y política”, y publicado en el libro Andrés Eloy Blanco,
      creación, memoria y país [2009], Colección Epónimo II, Instituto
      Universitario Experimental de Tecnología “Andrés Eloy Blanco”
      [Iuetaeb, http://www.iuetaeb.tec.ve]; Barquisimeto, Lara).



Notas

 1. GUILLÉN, Nicolás. “Andrés Eloy Blanco: tierras, hombres y paisajes”.
    En: Tierras que me oyeron. Poesía (Luis Suardíaz, compilador)
    Biblioteca Familiar. Caracas, 2003. Pág. 7.

 2. BARRIOS CRUZ, Luis. En: Andrés Eloy Blanco. Antología mínima (José
    Antonio Escalona Escalona, compilador). Sanare, 1996. Pág. 11.

 3. RIVAS DUGARTE, Rafael. “Vida y obra de Andrés Eloy Blanco”
    (cronología). En: Poesía. Biblioteca Ayacucho. Nº 214. Pág. 285-306.

 4. MILIANI, Domingo. “Andrés Eloy Blanco en su tiempo y en su sitio”. En:
    Andrés Eloy Blanco. Poesía. Biblioteca Ayacucho. Nº 214, 1996. Pág.
    XLIV.

 5. PAZ CASTILLO, Fernando. “Andrés Eloy Blanco”. En “Prólogo”. Obras
    completas. Pág. LI.

 6. BLANCO, Andrés Eloy. “La madre”. En: Obra dispersa e inédita. Obras
    completas. Vol. VII. Pág. 125.

 7. MILIANI, Domingo. Ob. Cit. Pág. XVI.

 8. BLANCO, Andrés Eloy. “El 5 de julio, día de Venezuela”. En: Obras
    completas. Tomo VII. Pág. 252.

 9. GALLEGOS, Rómulo. “Todo un hombre en un poema”. Prólogo de Giraluna.
    Editorial Yocoima, 1958. Pág. 13.

10. GALLEGOS, Rómulo. Ídem. Pág. 13.

11. SUBERO, Efraín. “Andrés Eloy Blanco de tierra y cielo”. En: Revista
    Actual, 36. Abril-mayo 1997. Mérida, Venezuela. Pág.145.

** Yeo Cruz
   yeocruz@hotmail.com
   Antólogo, crítico, poeta y narrador venezolano (La Cuchilla, Carache,
   Trujillo, 1953). Reside en Barquisimeto, Lara. Profesor de castellano y
   literatura. Docente de aula en Unidad Educativa Estatal “12 de Octubre”
   de Barquisimeto. Autor de textos didácticos para educación básica.
   Vicepresidente de la Asociación de Escritores del estado Lara (Asela).
   Ha recibido la Orden Juan Jacinto Lara en su 3ª Clase, el Premio de
   Literatura Roberto Montesinos (2005) y el Premio de Investigación y
   Creación Literaria (2008), entre otros reconocimientos. Incluido en
   Quienes escriben en Venezuela: diccionario de escritores venezolanos
   (2006). Ha publicado las antologías Imaginar la distancia: poesía
   larense del siglo XX (2000) y Canto perenne al río Turbio (2010), los
   ensayos Salvador Garmendia y la función del signo lingüístico (2001),
   Antonio Arráiz: política y literatura (2004) y Pío Tamayo: un canto por
   la libertad (2008), y el poemario Lejana presencia (2007).



=== Los dientes en la práctica cultural y ceremonia indígena ==============
=== Lilian Uribe Gutiérrez ================================================

En las culturas indígenas se han utilizado variados iconos dedicados a los
cultos ceremoniales, es así el caso del uso de plumas, huesos, dientes y
hasta ojos de animales o reptiles.

Los dientes son considerados por algunos grupos indígenas como objeto de
ritual mágico-religioso (J. A. Pompa y Padilla, 1990).

Piezas arqueológicas de más de 2.000 años en diversas culturas muestran
todo tipo de mutilaciones dentarias (Reverte Coma, 2001).

La práctica de las mutilaciones dentarias como muestra de jerarquía,
representación mágica o de belleza, y en la cultura funeraria, ha sido muy
variada. Es así como algunos grupos indígenas centroamericanos como los
Sayate Tchekar del área chincha-atacameña, de Vilama, los de Tocaryi cerca
del Potosí, quitaban los dientes anteriores a sus difuntos para que el alma
tuviera un lugar por donde escapar del cuerpo.

También han sido usadas las mutilaciones dentarias en ceremoniales
referentes a ritos de paso de la pubertad en jóvenes de ambos sexos
(Aguirre, 1990). Los indios guaimíes de Panamá y los huancavilcas de
Ecuador tenían la costumbre de romper el canino superior izquierdo a los
jóvenes al llegar a la pubertad para demostrar que estaban en disposición
de contraer matrimonio.

Así también los koradje’s, grupo étnico minoritario de Nueva Gales del Sur,
cortan las encías con un trozo de hueso agudizado y hacen saltar un
incisivo (Reverte Coma, 2001).

Otra forma de extracción de los incisivos se realizaba por lo general
apoyando una tablilla sobre el diente que se quería extraer, dándole un
golpe seco con una piedra. Algunos grupos étnicos como los de Bantú (grupo
indígena que ocupaba los márgenes del Río Congo, Angola y Zaire) realizaban
este rito durante lo que llamaban “Fiesta de los dientes” o Vahiva (Reverte
Coma, 2001).

También grupos como son los guaimíes indígenas, chiriquí y veraguas en el
occidente del Istmo de Panamá, liman sus dientes en punta como señal de
belleza, lo mismo ocurre en África Central, en donde es práctica
generalizada entre los tumba, okanda, kaba y yenyé (Reverte Coma, 2001).

Otra práctica ceremonial de embellecimiento ha sido la incrustación en los
incisivos de fragmentos de turquesas, obsidiana, esmeraldas y otras piedras
preciosas o semipreciosas (Becker, 1973) y a veces alambre de oro que se
entrelazaba entre los dientes en señal de poder como lo hacían algunos
grupos étnicos de Ecuador como los huarorani y los shuar y grupos mayas
como los xiximas y tepehuanes de México (Tiesler, 2001).

Existen dos teorías referentes al método usado para crear las
modificaciones directas en el hueso, una era la talla de la pieza dentaria
con piedras y el otro método era a través de un arco que funcionaba como un
taladro utilizado para realizar los desgastes.



Bibliografía

 • AGUIRRE, Daniel (1990), “Fiesta de la pubertad entre los emberos”,
   informe etnolingüístico.

 • BECKER, Marshall Joseph (1973), “Evidencia arqueológica para la
   especialización ocupacional en el período clásico en Tikal, Guatemala”.
   En: American Antiquity, 38.

 • Catálogo Paleontológico Mexicano (1965), Departamento de Prehistoria del
   INAM, México.

 • POMPA Y PADILLA, José Antonio (1990), “Las mutilaciones dentarias en la
   época prehispánica, símbolo de distinción”, INAH. México.

 • REVERTE COMA, José M. (1966), El pacto médico-hechicero, Panamá,
   Imprenta América.
   — (2001), Los huesos hablan, Ediciones del Museo España.

 • TIESLER, Vera (2001), Decoraciones dentales entre antiguos mayas,
   Ediciones Euroamericanas, Instituto Nacional de Antropología e Historia,
   México.

** Lilian Uribe Gutiérrez
   nierika2006@gmail.com
   Poeta, ensayista, novelista y guionista chilena (Santiago). Funcionaria
   de la Universidad de Valparaíso (http://www.uv.cl). Ha sido reconocida
   como Visita Ilustre de la Ciudad de Salta en Argentina. Dedicada a las
   artes en general y especializándose en la investigación de las culturas
   étnicas latinoamericanas, ha presentado variadas ponencias en Cuba,
   México, Brasil y Argentina. Ha publicado el libreto teatral La voz
   amordazada (Chile, Argentina y Brasil), el poemario Al oído de la luna
   (1989), la novela Cuando la luna se puso fría (2001), el ensayo María
   Luisa Bombal, la pluma del ángel (2002), los CDs multimedia Orillando el
   cielo, para los enfermos de VIH (1999) y Los Kawasqar, una tribu del sur
   del mundo (2001), Marcos, hijos de la tierra, sub-comandante (Editorial
   España, 2007) y el libro para niños La Vaca Palica escribía palotes
   (2008). Artículos y otros textos de su autoría han aparecido en
   publicaciones como la revista Escriben (1982), la revista Alpha
   (Universidad de los Lagos, http://www.ulagos.cl; Chile, 2000), la
   revista de la Escuela de Odontología de la Universidad de Valparaíso
   (http://www.escuelaodontologiauv.cl), el diario Al-Vihda (La Takia,
   Siria; traducida al árabe), y la revista Novum (Universidad de
   Guadalajara, http://www.udg.mx; México), así como en las antologías
   Marga-Marga (Chile, 1983), Antología de escritores del siglo XX (Chile),
   Antología de poetas de Valparaíso (Chile, 2001) y Mujeres sin capullo
   (Editorial Abrace, http://www.abracecultura.com; Uruguay y Brasil). Es
   miembro de la Red Latinoamericana de Escritoras (Relat), Amnistía
   Internacional Chile (http://www.amnistia.cl), la Red Mundial de
   Escritores en Español (Remes, http://www.redescritoresespa.com) y Poetas
   del Mundo (http://www.poetasdelmundo.com).



|||||||||||||||||||||||||||||||    LETRAS    ||||||||||||||||||||||||||||||

   *** Los fuegos del abismo
       Eleazar Morín

   *** Hormigas en Manhattan
       Oscar Osorio

   *** Tres poemas
       Hebert Loza Nieto

   *** Capítulo LXXV. Que trata del más glorioso y nunca como se debe
       alabado funeral de la Mancha, con otros acontecimientos dignos de
       escritura y memoria eterna
       Irina Troconis

   *** Cuatro poemas
       Beatriz Iriart

   *** Color de luna
       Agustín Azcona Hernández

   *** Poemas
       Carlos Luis Ibáñez Torres

   *** Soledades
       Julieta Nardone

   *** Poemas
       Raúl Allain

   *** Dime la verdad
       William Guaregua

   *** Cygnus (extractos)
       Vicente Luengo Moraga

   *** La pelota de plástico
       Nithia Castorena Sáenz

   *** Tres sonetos
       Marcelo Nasra

   *** Textos
       José Gregorio González Márquez

   *** Poemas
       Diana Ferreyra

   *** La descabellada tragedia de la familia Pelo Lindo
       Irina López



=== Los fuegos del abismo      Eleazar Morín ==============================

1

Sólo quiero ser un pajarito hundido en tu pecho
Arropado en tu dulzura
Sólo quiero amor estar dentro de ti
Para combatir todos tus fuegos contiguos

Sólo quiero un nosotros
Para el día y la noche
Dormirme en tu largo túnel
Estar sobre ti saltar sobre ti.

Sólo quiero
Que me aceptes y te acepte
Con todas las consecuencias del abismo.



2

Hoy me despido
Pequeña, chica, mujer, abeja, retama, mariposa

Hoy me despido
Arrinconado en un sótano de silencio

Hoy me despido con la mano acerada de fuegos
Con una estrella roja en el corazón

Hoy me despido
Con un vaciado de lágrimas y crucifijos

Hoy me despido
Con una nívea castidad de besos vencidos

Hoy me despido
Con un susurro de adioses enternecidos.



3

Tus alitas azules
Ya no se romperán en la Hidra
No tocarán la pasta terrenal

Dulce abejita
De viaje infinito
Látigo de mi desvelo
Estrellita eclipsada del destino

Tu pequeña historia
Tu cauce atropellado
Vuélate abejita
De rama en rama

Retamita bifúrcate en el tiempo
En colores sin fronteras
Aléjate del ácido real
Arremete contra el abismo

Corre endeble
Al filo de los pasos del lobo
Suavemente hechizada
Duérmete.



4

Amor de antaño
Amor de mi tierra
Amor de mi calle
Amor estudiantil
Amor feliz
Amor simple
Amor mi sol


5

Ahí te vas en bruces,
Con la guadaña en la mano,
Pasajero indómito.
Ya nadie te ve
Te puedes acostar
Puedes protestar
Tranquilo mi viejo.


6

Habrá perros congelados
En las afueras
Colgarán a un condenado
Ocurrirá en las afueras.
Y tú silente
En el eje de tu mundo
Pero todos corren afuera.



7

Si te pierdes algún día
No me recuerdes
Guárdame en un cofre
Que todo sea silencio

Si te pierdes
En alguna mañana de tus lindos años muertos
Y despiertas
En áreas grandes o pequeñas
Mujer de vacíos legitimados
Vuélcate de nuevo a un puente lleno de ternura



8

Ya te veo
En tus rutilantes días
Llevando todo mi ser entre tus venas
Veras que sólo continúo en ti
En la vigilia de tus días.

Siempre te dirán algunas cosas
Tendrás nuevos vestidos
Pasearás en las tardes de domingo.

Verás noches azules
Cruzarás los montes
Sabrás que nada tienes
A pesar de fulgurantes colores

Caerás en aguas de aceras matinales
Sentirás el amargo en tu boca
Para luego quizás volcarte a los rosales
Mi dulce niña mariposa

Te dolerá
Cuando los días te golpeen
Y hayas volado todos tus cometas

Serás la que dejó todo
En un mundo lleno de burbujas de jabón

De tanto y tanto
Te habrás cansado.

** Eleazar Morín
   eleazarmorincaracas@yahoo.com
   Poeta venezolano (San Félix, Bolívar, 1974). Es abogado de profesión.



=== Hormigas en Manhattan      Oscar Osorio ===============================

                                               (A Markus, el viejo Gilbert)

En su recorrido desde el piso 69, el elevador se detuvo varias veces. La
oficina que acababa de dejar era un salón inmenso, en cuyo rincón más
apartado estaba el estrecho cuarto donde guardaba sus implementos de
trabajo. Salió al lobby y detalló con disgusto los murales dedicados al
trabajo humano que engalanan el cielo raso. Empujó las puertas giratorias y
se incorporó a la multitud en movimiento, al río humano que hablaba por
teléfono y agitaba sus manos en el aire. Muchos llevaban un fardo a
cuestas, una caja, un maletín, una bolsa, una sombrilla, un globo. Algunos
entraban y salían del rascacielos como de la boca de un hormiguero.
Atravesó la calle y, desde la esquina de la Lexington con 42, contempló la
antena que coronaba el edificio. Acostumbraba mirar esa jeringa portentosa
contra el cielo y, luego, buscar entre las innumerables ventanas aquella
desde la cual disfrutaba todos los días la salida del sol. La confortaba
saber que allá, bajo la tutela de las monumentales gárgolas, había un lugar
para ella. Esta vez, sin embargo, era distinto, el supervisor le había
anunciado su despido y sólo le quedaba hasta el fin de semana.

Se calzó los guantes y avanzó por la 42. Las agujas doradas del reloj
circular de Grand Central Terminal marcaban las nueve y media de la mañana.
Podía tomar el tren allí o en Bryant Park, pero siempre, incluso en esos
días de frío intenso, iba hasta Port Authority, para regalarse el gusto de
ver los avisos luminosos y las inmensas pantallas en la Broadway.

En la terminal de buses, se metió a la tienda donde todas las mañanas
compraba su café. Se dirigió a la entrada del subway, deslizó su tarjeta
por la ranura de la registradora y caminó por los pasillos subterráneos en
dirección a la parada del tren 7. Se detuvo a tomar un sorbo de café, miró
las vallas de publicidad incrustadas en las paredes, escuchó las quejas que
un anciano negro le sacaba a un saxofón. Alargaba el tiempo de llegada a su
cuarto en Jackson Heights porque sentía que ahí, en la ciudad subterránea,
en el entramado de túneles, en el lujoso hormiguero luminoso por donde
caminaba con un café colombiano en la mano, ella era parte de esa
humanidad. Le divirtió la ocurrencia.

—Un lujoso hormiguero luminoso.

La frase saltó de su pensamiento y un hombre se detuvo.

—What?

Se dio a la fuga. Siempre era igual. Sumergida en las aguas de esa
muchedumbre, demoraba su tránsito a casa para sentir un poco de calidez
humana, pero no aceptaba ninguna interacción. Ella quería conversar.
Encantada se hubiera quedado comadreando un buen rato con cualquier
desconocido, pero el inglés la intimidaba. Cada vez que advertía en alguien
la intención de hablarle, metía la cabeza en algún agujero invisible y
huía. Sentía que la lengua era una amenaza, un puño levantado. En esos
cinco años había aprendido lo suficiente para cambiar las monedas en el
laundry, pedir su café mañanero o comprar la tarjeta del transporte, pero
era incapaz de cruzar dos frases completas.

En el tren, miraba a la gente de soslayo, interesada en los rasgos
diversos, la policromía de los raros atuendos, los extraños peinados, los
tatuajes obscenos. Se bajó en la 74 con Roosevelt, compró la tarjeta para
llamar a su madre y se entretuvo en los almacenes de los hindúes. Se
deleitaba con las pedrerías y los prolijos bordados, pero no se atrevía a
entrar a las tiendas. Siguió por la 72 hasta la Northern Boulevard. En la
parte trasera de un edificio descascarado, al lado del depósito de las
basuras, estaba la entrada al sótano que compartía con otra colombiana
desde hacía tres meses. Con ella se veía muy poco, por el cruce de los
turnos de trabajo, y no habían construido una amistad. Zapateó y golpeó la
reja, para espantar las ratas que merodeaban las bolsas de desechos. Bajó
las gradas, casi corriendo, para no encontrarse de frente con alguno de
estos desagradables animales y entró.

Su cuarto estaba al fondo y tenía por ventana un rectángulo de 30 por 50
centímetros, que la nieve taponaba algunos días de invierno. Apenas
terminaban las nevadas, salía a palear la nieve acumulada, a abrirle camino
a la luz del sol. Así trataba de hacerle el quite a la persistente
sensación de vivir en una tumba. Corrió las pequeñas cortinas. En la calle,
un hombre esperaba que el perro hiciera sus cosas en el rectángulo de
hierba. Pensó que sería bueno tener una mascota. Recordó a Copito, su
perro. Era blanco, como la nieve recién caída, y tenía manchas negras, como
la nieve sucia. Extrañaba sus cariños y sus juegos. El sueño empezó a
embotarla. Se recostó en la cama. Tomó el calendario y trazó una cruz sobre
el 25, en el mes de febrero de 2009. Escribió 1.654 en la casilla y lo
guardó en la caja, sobre viejos almanaques llenos de cruces y de números.
Números que eran como lápidas. 1.654 monumentos mortuorios que la separaban
de su Cali, el lugar en que anhelaba volver a vivir y donde estaban todos
sus afectos. Cumplía ese rito funerario apenas entraba a su habitación.
Después llamaba a su madre.

Preguntó por los hermanos. Al otro lado de la línea, se alargó el silencio.

—¿Pasa algo malo, mami?

—Nada grave, hija.

—Mamá.

Usó el tono que no admitía engaños.

—Lo de siempre, las hormigas no nos dejan tranquilos.

Sólo entonces recordó que su madre le había insistido con el tema de las
hormigas y la necesidad de poner un piso de cemento. Las imaginó fabricando
sus túneles en el subsuelo de la casa, haciendo surcos en las paredes,
metiéndose en los armarios, invadiendo la cocina. Se figuró a su hermanito
saltando a medianoche, llorando por las picadas, buscando el alivio de la
ducha. Su madre trataba de erradicarlas echando agua caliente en la boca de
los agujeros y bañándolas con insecticidas, pero nada servía. Se avergonzó.
Había dilatado el asunto porque quería mandar el suficiente dinero para que
de una vez hicieran el repello, pusieran la baldosa y azulejaran los baños.

—Consiga una cotización y yo le mando la plata, mamá.

La madre le dijo que ya le había dado el presupuesto de don Jeremías, le
recordó la cifra.

—Mañana le pongo el dinero.

Un incómodo silencio la inquietó.

—¿Qué pasa? No se ponga otra vez a quedarse callada. Dígame qué ocurre.

—Es que...

Notó el desespero en su voz.

—Es que Efraincito está muy picado, las piernas se le hincharon por las
mordidas.

—Llévelo al médico, mamá.

—Está bien, hija —respondió con voz ahogada.

Ese gasto recortaba de nuevo los precarios ahorros. Llevaba años soñando
con juntar lo suficiente para regresar y poner un negocito que le dejara
tiempo para la universidad, pero siempre surgía algo. Primero fue la
vivienda. Con su dinero, la familia hizo la casita propia en Agua Blanca,
con piso de tierra, paredes de ladrillo y techo de teja. La madre le había
mandado fotos. Después siguió el bautizo de Efraín, el funeral del padre,
el abogado para su hermano, los tratamientos médicos de la mamá.

Calentó sopa y comió viendo la televisión. Se quedó dormida. A las siete de
la noche fue al supermercado a comprar víveres. Iba a la tienda en las
noches de todos los días. A veces, Jesús, uno de los empacadores del
supermercado, terminaba su turno y la acompañaba a casa. Él le decía cosas
agradables, la llevaba al cine, la había invitado a bailar. Se portaba bien
y a ella le gustaba, pero no lograba zafarse del corazón la mordaza de la
censura familiar.

—Negro, ni el teléfono —vociferaba el padre.

Imaginaba los desprecios de los parientes. A una tía abuela suya la habían
encerrado en un convento por sus amoríos con un negro. Los tiempos habían
cambiado, pero la familia no transigía.

—Claro que ya estoy grande y puedo hacer lo que me dé la gana —se dijo sin
convicción.

Pronunció el nombre que deseaba para sus hijos, con el apellido de Jesús:

—Ada Luz Carabalí, Gonzalo Carabalí.

Lo hizo en voz alta, con una risa maliciosa. No sonaba mal. Había tenido
pocos pretendientes en New York y todos terminaban tratando de meterle la
mano entre las piernas antes de que ella se acostumbrara a su presencia.
Jesús parecía diferente. Le agradaba su olor, le gustaba cuando la llamaba
por su nombre, le hacía falta su compañía. No estaba de turno y regresó a
casa sin el alivio de su voz.

Preparó la comida, se metió a la ducha, se vistió, prendió la tele, comió.
A través del ventanuco miró hacia la calle. El viento levantaba polvo de
nieve y hacía piruetas sobre los techos de los autos. La gente caminaba
rápido, casi corría, con la cabeza gacha y las manos en los bolsillos del
abrigo. Cuánto le gustaría que alguien viniera a su casa, que le dijera
adiós antes de salir para el trabajo, que le diera un abrazo de bienvenida
en las mañanas, que la acompañara durante las comidas. Pensó en Jesús.
Volvió a la televisión. Empacó algo para comer a la madrugada y llenó de
tinto el termo. Se asomó a la calle. Regresó a la cama y cambió el canal.
Eran las nueve de la noche y sólo saldría para el trabajo a las doce. Tenía
tres horas por delante y no encontraba cómo gastarlas. Se paró frente a la
ventana. Imaginó su rostro visto desde la calle, tiznado por la oscuridad,
apenas una sombra recortada en un rectángulo detrás del césped. Limpió el
vidrio empañado y se vio en Cali. Allí era ella a plena luz, era el sol y
la piscina, era la piel canela y lisa. La Sucursal del Cielo le decían a
esa ciudad de la añoranza. Alguien que había padecido un invierno en Nueva
York la habría bautizado.

Tomó el tren. A esa hora no había mucha gente. Se bajó en Port Authority a
las doce y diez, con tiempo de darse una vuelta y pasar por los teatros,
por el museo de cera, bañarse en la corriente de luz de Times Square. Esa
era una de sus escasas alegrías. El alegre chapoteo en esa cascada luminosa
la animaba, sentía que era parte de un milagro. A la una en punto, como
todos los días de esos meses, salió del ascensor y entró en la oficina.
Limpió los escritorios, pasó la aspiradora, sacudió los archivadores,
brilló los teléfonos, pulió los ventanales. Sólo interrumpía su tarea para
tomar café, contemplando la ciudad a través de la ventana, y para comer.
Nada la distraía de sus obligaciones. Era un tiempo sin pensamiento y sin
memoria, sin preocupaciones ni nostalgia. A las siete empezaron a llegar
los empleados y ella se metió a limpiar los baños. A las nueve se cambió y
buscó el ascensor, la calle, el subway. Entró al hormiguero subterráneo,
pensando que no había visto nunca hormigas en Manhattan. Regresó a su casa
repitiendo el recorrido del día anterior, el camino que sus pasos habían
trazado durante más de un año.

Llamó a la mamá, pero no le contestaron. Le marcó a una vecina y ella le
informó que se habían ido para el hospital, que a Efraincito lo habían
tenido que llevar de urgencia por la picadura de las hormigas. La asaltaron
imágenes espantosas de su hermano hinchado, tiritando de fiebre, gritando
hasta morir.

Cuando era niña, su mejor amigo había muerto por la picadura de las
hormigas. En un potrero cercano habían aparecido pequeñas montañas de
tierra removida y ese se convirtió en el sitio preferido de los muchachos.
Les encantaba patear los nidos y ver cómo los ejércitos de hormigas salían
al ataque. Los que no corrían rápido se ganaban las picaduras y la burla de
los amiguitos. A veces se ocupaban en ahogarlas echándoles agua con una
jeringa o las escupían para verlas patalear bajo el peso de esa burbuja
espesa. Su padre le había prohibido muchas veces que fuera a los
hormigueros porque las hormigas enfurecidas podían ser peligrosas, pero
ella se olvidaba de hacer caso. Ese día Amparo había mudado su primer
diente y se entretenía usándolo para destriparlas. Cerca de ella, Carlitos
trataba de taponar con piedras pequeñas la entrada a otro nido. De pronto,
el muchacho dio un brinco y corrió desesperado, gritando y palmeándose el
cuerpo en actitud de loco. Ella se fue a casa. Su padre la llevó al velorio
del niño y la obligó a verlo en el ataúd, para que aprendiera lo que les
pasaba a los niños desobedientes.

Pensó en su padre, muerto tres años atrás. Era la hija mayor y no fue a
enterrarlo porque, si salía, no podría regresar a los Estados Unidos. Tenía
22 años la última vez que lo vio, en el aeropuerto. Él vestía la camiseta
verde de su amado Deportivo Cali y un bluyín desteñido. Efraín no había
nacido. Su padre no quería que viajara, pero la situación económica era
cada vez más difícil y la enfermedad lo había disminuido. Cuando se
abrazaron los dos, sintieron que esa era una despedida definitiva.

La imagen de su hermano se fundía con las de su padre y su amigo en una
sola muerte. Su cerebro era un vórtice. Intentó comunicarse muchas veces.
En el hospital no le dieron información. La desazón la enloquecía. Trató de
imaginar a Efraín, por las fotos que le enviaba su madre, pero le resultó
imposible. Se asomó al agujero que hacía las veces de ventana. La gente
seguía en sus afanes y en su indiferencia. Nadie advirtió el rostro mojado
en lágrimas que, desde el tragaluz de un sótano, anhelaba un abrazo de
compasión.

Tuvo la exacta conciencia de cuánto odiaba las hormigas. Ellas la alejaron
del hombre que había amado en el pasado. Recordó con nitidez cuando cumplió
los 17 años. Gilberto la había invitado de paseo a Santander. Suplicó por
semanas el permiso del padre hasta que, un día antes del viaje, lo
consiguió. Recuerda con detalle la conversación porque fue la única vez que
lo desafió:

—Es mi último año de colegio y nunca he salido de la ciudad.

—Quien anda de prisa pronto tropieza —sentenció el padre—. Esos Rangel a
toda hora quieren es andar metiendo la mano y como le está pagando el
viaje...

—Yo sé hacerme respetar, papá, ya no soy una niña.

—Raro es el regalo tras el que no se esconde algo malo —respondió el padre.

Odiaba cuando él se ponía a recitar refranes, le parecía que estaba
hablando con otra persona, que no era su padre sino un ser ajeno y burlón.

—No seas malpensado. Ese muchacho no es sino buena gente —terció la madre.

—A la hora de la quema se verá el humo —ironizó el padre.

—Entonces, déme usted el dinero.

El hombre se humilló. Lo que ganaba escasamente cubría los gastos básicos
de la casa.

—No me celebró los 15, nunca me ha dado dinero para los paseos, no salgo a
ninguna parte, no hago sino estudiar y usted cree que yo no necesito
divertirme.

No encontró palabras para responder. Trató de salir, pero ella lo enfrentó:

—Si no me da el permiso, me voy sin él.

Advirtió la decisión en los puños apretados, en el rostro descompuesto por
el llanto. Nunca antes se había atrevido a levantarle la voz.

—Está bien, Amparo, haga su voluntad.

Sólo la llamaba por el nombre cuando estaba furioso, pero a ella no le
importó.

El Domingo de Ramos llegaron a la meseta de Ruitoque. Aunque el autobús era
cómodo, estaba molida por más de veinte horas de camino. Gilberto le había
hablado maravillas de Santander, de sus paisajes y su gastronomía. Le había
dicho que estaban en cosecha de hormigas culonas. A ella no le animaba
mucho la idea de comerse esos bichos, pero deseaba ver el apareamiento
descrito con tanta pasión por su novio. Descansaron y al día siguiente
fueron a lo de las hormigas. Gilberto se integró al festín y las capturaba
apenas iniciado el vuelo nupcial, pero ella se quedó absorta con la música
que producían las alas en su ascenso al cielo, con su danza erótica. Las
veía subir a la altura de las copas de los árboles, trenzadas, copulando en
pleno vuelo. Imaginó su primera experiencia sexual así, alada, aérea. La
hormiga Gilberto y la hormiga Amparo danzando al son de la música producida
por los agites del amor. La avergonzó su pensamiento inmoral y bajó el
rostro. A sus pies, se extendían miles de hormigas muertas, montones de
alas desprendidas, centenares de hormigas desaladas. El novio advirtió su
palidez y le explicó que los machos las fecundaban por dos o tres minutos y
luego caían al suelo, fulminados por el vigor de su propio sexo. Entonces,
las reinas fecundadas se arrancaban las alas y fundaban nuevos nidos. Le
dio una terrible impresión la imagen del cementerio que se tendía a sus
pies, mientras las sobrevivientes, con sus abdómenes hinchados por la única
cópula que tendrían en su vida, inventaban un camino a casa sobre los
cadáveres de sus funestos amantes. Algunos soldados subieron a sus pies y
la mordieron con ferocidad. Recordó a Carlitos. Huyó. Los demás escogieron
las hembras, las llevaron a casa, les cortaron las cabezas, les arrancaron
las alas, las desmembraron, las echaron en una cazuela, las pusieron a
fuego lento y les rociaron sal. Gilberto se empachó de hormigas. Ella no
comió. No lo besó nunca más.

Por fin, a las cinco de la tarde, se pudo comunicar con su madre. Ella le
dijo que el niño estaba bien, que había hecho una reacción alérgica, pero
se había recuperado. La presión en su pecho cedió. Corrió a poner el giro y
regresó a casa. Estaba extenuada. Se durmió.

Sintió música afuera y abrió la puerta. Había un asado familiar. Le
ofrecieron cervezas, le acercaron una silla, le hablaron con cariño. Bajo
la imponente bóveda estrellada, la luna rodaba como una bola de billar.
Gilberto la invitó a bailar, se apretó a su cuerpo y ella sintió la presión
de una erección. Su padre pareció darse cuenta y se acercó con ánimo
pendenciero, movió sus antenas y las hormigas empezaron a salir por la
puerta del sótano, a brotar de las paredes. Atacaron al novio, lo mordieron
con furia. Ella lo vio desaparecer bajo una montaña de insectos agitados.
Amparo trató de correr. Las piernas no le respondieron. Jesús llegó en su
auxilio, la tomó de la mano y trató de escapar con ella, pero las
mandíbulas feroces lo redujeron, lo empujaron al estrecho agujero. Ella se
quedó paralizada escuchando sus gritos de dolor y padeciendo los esfuerzos
que él hacía por mantenerse de este lado de la vida.

Los golpes en la puerta la despertaron. Miró el reloj, eran cerca de las
diez de la noche. Nunca dormía hasta esa hora. Jesús quería saber por qué
no había ido al supermercado. Ella estaba feliz de verlo, lo hizo entrar,
le preguntó si la acompañaba a cenar. Mientras él fue a comprar una botella
de vino, ella se duchó, se perfumó y se vistió su mejor ropa.

—Estás muy bella. Siempre estás hermosa —le dijo mientras le acariciaba el
pelo húmedo.

Se sonrojó. Deseó besarlo, pero era incapaz de tomar la iniciativa.
Destaparon el vino, brindaron, comieron. El reloj avanzaba y ella quería
detenerlo. Era la primera vez que tenía un invitado, que se tomaba una copa
de vino en la intimidad de un cuarto con un hombre que la hacía temblar
como una adolescente. Jesús le tomó la mano. Ella sintió un corrientazo
lento en todas las extremidades. Le dijo que tenía que irse para el trabajo
y él se ofreció a acompañarla.

Le gustó verlo bajo las luces multicolores de Manhattan. Él le ayudó con
los oficios. Compartieron la comida y se recostaron en el antepecho de una
de las ventanas para contemplar la salida del sol. Se miraron con ternura,
se besaron, se abrazaron. Amparo sintió que su vida había sido un largo
aplazamiento y lloró en silencio. El sol atravesó los ventanales del piso
69, en el emblemático edificio de la 42ª street, y se multiplicó en sus
lágrimas. Pronto empezaría a llegar la gente. Jesús fue a esperarla en una
banca de Bryant Park. Regresaron al cuarto. Conversaron hasta dormirse.

Al atardecer, despertó y lo vio a su lado. Decidió que ella también podía
ser feliz, que ese hombre era el camino buscado desde hacía tantos años,
desde su rompimiento con Gilberto. Le dijo que la habían despedido, por la
crisis económica, que esa era su última semana de trabajo y debía buscar
uno nuevo. Le habló de su hermano preso, de Efraín, de la madre, del padre,
de su permanente deseo de volver a Cali, del aplazado sueño de estudiar y
ser una profesional. Él le contó su vida, las dificultades de esos nueve
años en New York con el propósito de ahorrar el dinero para regresar a
Colombia y comprarse un taxi. Ya tenía suficiente y le sobraba para una
casita. Quería viajar antes de primavera. Se sintió otra vez desamparada y
no pudo contener el llanto. Le preguntó por qué le decía todo eso, por qué
la había besado, por qué la había ilusionado para después decirle que se
iba. Jesús le confesó su amor irrenunciable y le propuso que se fuera con
él, que se casaran en Cali y compraran una casa.

—Yo manejo mi taxi y vos montás tu negocio y te ponés a estudiar.

—No me puedo ir, tengo muy pocos ahorros y mi familia necesita de mis
giros, no puedo dejarlos sin amparo.

Él le ofreció que su madre y hermano vivieran con ellos. Ella lloró. Quería
decirle que sí, pero no tenía valor para esa audacia. Una cosa era su
romance en New York, en la clandestinidad de una ciudad que nunca le
perteneció y jamás lo haría, y otra era en Cali, con su familia, sus
amigos. Intentó lavar la loza, pero él la detuvo. La besó, con pasión. Una
confianza nueva la invadió. Sintió que todo podía ser afrontado mientras su
cuerpo fuera esa liviana fortaleza. El deseo abrió todos los seguros que
había conservado durante sus veintisiete años de existencia. La llevó a la
cama. Con delicadeza, le quitó la blusa y la acarició sin prisa.

No sintió mariposas, como decían sus amigas del colegio, sino hormigas,
hormigas que se metían en su clítoris, le hurgaban la vagina, le comían las
entrañas. Su cuerpo era el luminoso hormiguero que Jesús horadaba como un
oso glotón. Levantaron el vuelo nupcial. Imaginó los cadáveres en la
sábana. Sintió los estertores de la hormiga Jesús consumiéndose en sus
jugos seminales y se desgarró por dentro mientras las luces se apagaban en
todos los agujeros de Manhattan.

** Oscar Osorio
   oscoso@hotmail.com
   Escritor colombiano (La Tulia, Bolívar, Valle, 1965). Es profesor de la
   Universidad del Valle (http://www.univalle.edu.co) y actualmente cursa
   el programa doctoral en Hispanic and Luso-Brazilian Literatures, del
   Graduate Center (CUNY, http://www.gc.cuny.edu), en New York (EUA). Ha
   publicado los libros La balada del sicario y otros infaustos (2002),
   Historia de una pájara sin alas (2003), La mirada de los condenados
   (2003), Poliafonía (2004), Violencia y marginalidad en la literatura
   hispanoamericana (2005), Hechicerías (2008) y El cronista y el espejo
   (2008), ganadora en España del XXXII Premio Cáceres de Novela Corta
   2007. Hace parte de la antología Encuentro: 10 poetas latinoamericanos
   en USA (2003), es coautor de los libros Nueva novela colombiana (2004) y
   Yo hablo, tú escuchas, ella lee, nosotros escribimos, una pedagogía
   compartida (2007). También ha publicado ensayos, crónicas y poemas en
   revistas como Poligramas (http://poligramas.univalle.edu.co), de la
   Universidad del Valle; Hybrido (http://www.hybridomagazine.net), de New
   York; Con-textos, de la Universidad de Medellín
   (http://www.udem.edu.co); Ciberayllu (http://www.ciberayllu.org),
   adscrita a la Universidad de Missouri (http://www.missouri.edu, EUA);
   Letras Hispanas (http://letrashispanas.unlv.edu), adscrita a la
   Universidad de Las Vegas (http://www.unlv.edu, Nevada, EUA), y Semana
   (http://www.semana.com). Es miembro fundador del Taller Literario
   Botella y Luna.



=== Tres poemas      Hebert Loza Nieto ====================================

*** Canción bajo la lluvia

Con sencilla devoción planteo este verso,
y aseguro que después habré callado.
No será más mi boca negro heraldo,
y mis manos no serán más utensilios.

Habré callado, y se escurrirá el silencio
entre mi carne ulcerada y mi lomo de desierto,
y mi pecho, henchido por la lluvia,
será un ancho muro en barricada;
y mi sangre exigirá su cauce, como río desbordado,
y mi piel será pantano de moscas y gusanos, de balas y cuchillos.

Entonces habré callado por completo,
de hombre, de árbol y de pueblo,
y de flor y de viento y de nube...
¡Ay de mí, que hasta de verso habré callado!

Pero después, cuando se evoque una canción bajo la lluvia,
y el verso se empape de nuevos labios y nuevas salivas,
y bruña y rectifique en luz la sangre de los caídos,
regresaré con mi voz en aguacero, con mi sangre de relámpago
y mi rostro líquido en lágrima y asecho.

Y entonces quedará el eco de mi estancia en las ventanas,
y mi rastro perdurará en el gris profundo de las calles solitarias,
y mi verso vivirá en el brumoso vislumbre de las crestas alejadas;
y entonces caeré y seré canción bajo la lluvia...



*** Dios se murió en mi casa

Bajó Dios a sentarse en mi mesa,
comió de mi hambre y bebió de mi sed.

Se arrellanó en mi sillón y miró por la ventana.
Observó lo que yo miro, pensó lo que yo pienso,
y bendijo lo que yo maldigo.

Comentó de bondades y verbenas,
me convidó su paraíso en los cielos,
y yo sólo le ofrecí mi realidad en la tierra.

Pernoctó en mi casa y se desveló conmigo.
Había enfermo en casa,
enfermo de muerte hubo en mi casa
y después hubo muerto.

Dios estuvo ahí y miró al niño muerto,
y a la madre del niño, desecha de dolor, sólo le dijo:
“reza, mujer, pide por su alma”;
y luego me miró, y yo estaba loco de rabia,
y me pidió arrepentirme...

Dios se murió en mi casa...



*** El loco

A mí me acusan de loco. Pero yo les digo que las locas son las manos.
Son ellas las incoherentes, las delirantes.
Sí, deberían cortarlas desde la raíz, a la altura del cuello.

A mí me acusan de loco. Pero yo les digo que la loca es la cabeza.
Es ella la que busca, entre ambiguas noches, a las sombras con las que
      [platica.
Es ella la que espanta a los nítidos sueños y llama a los terribles
      [insomnios.
Es ella la confidente de los muros y del techo.
Es ella la que insta a las manos a volverse locas.
Sí, deberían arrancarla del cuerpo, porque únicamente lo vitupera.

A mí me acusan de loco. Pero yo les digo que, a la verdad, las locas son
      [las palabras.
Son ellas las que blasfeman, las que no absuelven las mentiras, las que
      [atavían las verdades que sólo ellas conocen.
Son ellas las que dicen ser dueñas de todo pensamiento, y las que ufanas
      [vociferan y confiesan gozar de su demencia.
Y son ellas las que lastiman los oídos de los que viven bien, de los buenos
      [y mudos hombres que son felices sin pronunciar.
Sí, deberían censurarlas, suprimirlas, borrarlas a todas; para que nunca
      [más haya manos locas que puedan pensarlas, ni cabezas locas que
      [puedan escribirlas...

** Hebert Loza Nieto
   hebertloznie@hotmail.com
   Músico y poeta mexicano (México, DF, 1979). Colaborador de las revistas
   literarias El Canto del Ahuehuete
   (http://revista-ahuehuete.blogspot.com) y Molino de Letras
   (http://www.molinodeletras.net). Su poesía ha sido publicada en la
   revista Isla Negra (http://isla_negra.zoomblog.com; Italia).



=== Capítulo LXXV =========================================================
=== Que trata del más glorioso y nunca como se debe alabado ===============
=== funeral de la Mancha, con otros acontecimientos =======================
=== dignos de escritura y memoria eterna      Irina Troconis ==============

Dejamos en la segunda parte desta historia al Ingenioso Hidalgo de la
Mancha en su lecho, entre compasiones y lágrimas de los que allí se
hallaron, donde entregó su espíritu tan sosegadamente y tan cristiano, que
su fin hizo que los presentes pusieran en duda la verdad de la locura que
lo había acompañado en cuerpo y espíritu, si bien empobrecidos por los
fantásticos ideales caballerescos, enriquecedores con sus gracias y
vituperios del provecho de duques y duquesas, poetas y autores, malsines y
paladines, labradores y pastores, y de cuanto lector en sus horas de
cotidiano desvelo dejó mano y corazón en las páginas desta singularísima e
irrepetible historia, capaz de alegrar a la misma tristeza y de rejuvenecer
el nunca olvidado rostro de la soledad.

Causóme sin embargo gran pesadumbre no encontrar registrado en los
cartapacios y papeles viejos que a mis manos habían llegado los detalles
que adornaron la sepultura y partida deste mundo del famoso, valiente,
discreto y eternamente enamorado caballero de la Mancha, que el
prudentísimo Cide Hamete Benengeli, verdadero y único autor desta historia,
decidió no incluir en los trazos finales de su pluma, a quien con gran
sabiduría y no menor discreción encomendó la respetable empresa de impedir
el sacrilegio de los cansados y podridos huesos de Don Quijote, yacientes
en paz y armonía, lejos ya y enemigos de Amadís de Gaula y de toda la
infinita caterva de su linaje, ausentes de la ausencia de Dulcinea,
escondidos en algún lugar de la Mancha, de cuyo nombre Cide Hamete nunca
quiso acordarse.

El gusto de haber leído tan minucioso y discreto cuento se volvía en
disgusto, de pensar el mal camino que se ofrecía para hallar el fin que, a
mi parecer, faltaba a esta tan grande historia. Parecióme cosa inverosímil
y fuera de toda buena costumbre que a tan buen historiador le hubiese
faltado registrar el funeral de su caballero, cosa que no faltó a ninguno
de los caballeros andantes, porque cada uno dellos tuvo a su tiempo un
funeral que engrandeció los confines de la historia, y no había de ser tan
desdichado tan valiente hidalgo que le faltase a él lo que le sobró a sus
predecesores. Y así, no podía inclinarme a creer que tan gallarda historia
hubiese quedado manca y estropeada, y echaba la culpa a la fugacidad del
tiempo, devorador y consumidor de todas las cosas, el cual, devorando los
minutos y consumiendo las horas del gran autor desta historia, le impidió
concluir el fin que le dio a la misma.

Sucedió entonces que recorriendo yo un día las calles de Toledo, donde el
cielo, caso y fortuna me ayudaron una vez a saciar la sed y a curar el mal
sabor que me dejó la interrupción de las aventuras del manchego, alcé los
ojos y vi, escrito sobre una puerta, con letras muy grandes: Aquí se
imprimen libros, de lo que me contenté muchísimo, porque hasta entonces no
había visto emprenta alguna, y deseaba darle reposo a mis ya cansados ojos
que habían vagado sin receso, buscando entre rincones oscuros alguna señal
que me indicase que mi búsqueda no estaba destinada al fracaso. Entré
dentro y vi tirar en una parte, corregir en otra, componer en ésta,
enmendar en aquélla, lo cual animó mi curiosidad y me hizo acercarme a uno
de los hombres que, con cierta gravedad, leía y volvía a leer lo que
parecía ser un manuscrito antiguo, lleno de anotaciones y caracteres
arábigos, mientras lo traducía en los pergaminos que tenía a su lado.
Preguntéle yo que de qué se trataba tan bizarro documento. Respondióme el
caballero, no sin cierta frustración, que el manuscrito formaba parte del
apéndice de unas memorias que habían llegado hace poco a la emprenta y que
pertenecían a un hombre ya entrado en años, moro de nacimiento, que buscaba
quien las tradujera a la lengua castellana y publicara bajo el seudónimo
C.H.B. Preguntéle yo si se le estaba haciendo difícil la traducción de tan
mentirosa lengua, a lo que él respondió:

—Señor, no es la traducción de la lengua que bien ha calificado usted de
mentirosa lo que me tiene en tal estado de frustración, pues bien aprendido
fui del oficio de la traducción de lenguas, tanto de las grandes lenguas
romana y latina, como de las más recientes y no por eso menos meritorias
lenguas castellana, alemana y francesa. Es lo bizarro y poco común deste
discurso lo que me hace preguntarme si, por el bien de los lectores deste
desdichado autor, debo o no incluir este tan innecesario trozo de
incoherencias.

Preguntéle yo si podía leer algunas líneas que ya tuviese traducidas para
la satisfacción de la curiosidad que su discurso en mí había despertado, y
entregándome el manuscrito entero ya traducido me dijo:

—Tome usted este manuscrito y haga con él lo que a su santa voluntad e
impertinente curiosidad plazca, pues no creo que exista alguien que
provecho alguno encuentre en la lectura de semejante vituperio.

Con el manuscrito en manos, salí de la emprenta y me senté a la sombra de
uno de los árboles que adornaban la plaza que se encontraba justo al frente
del desgastado edificio. Mucha discreción fue menester, queridísimo lector,
para disimular el contento y la nostalgia que recibí cuando, con lágrimas
en los ojos, leí las primeras líneas de lo que aquí, en medio del palpitar
de mi emoción infantil, se refiere.

Pocas fueron las pompas con las que se llevó a cabo el funeral de Don
Quijote, ahora bajo el nombre de Alonso Quijano el Bueno. Su cuerpo, ya sin
la armadura que, siendo su segunda piel, lo había protegido en todas sus
múltiples y valerosas aventuras, menos en aquella que lo despojó poco a
poco de su locura, y que será por siempre la envidia de cuantos caballeros
recorran los nunca olvidados caminos de la andante caballería,

                        que de la muerte despierta,
                          con cada sueño que nace,
                        en la locura del caballero,
                         que se convierte en amante

fue llevado a la sala mortuoria, en la que, en medio del llanto de Sancho,
sobrina y ama, fue envuelto y colocado en un ataúd de tosca madera, hecho
especialmente para él, pues su figura, que parecía habérsele alargado
gracias a los innumerables artificios propios de la muerte, soberana
legítima de la vida, se rehusaba casi como si aún estuviese viva, a
encontrar descanso en los ataúdes diseñados para cobijar cuerpos de
estaturas convencionales, buscando quizás hacer justicia a la grandísima,
generosísima y valerosísima alma que hace poco había dejado de albergar.
Finalmente, rodeados de muchachos y acompañados del ama y de la sobrina,
cargaron el liviano cuerpo Sancho y Sansón Carrasco por un lado, el cura y
el barbero por el otro, y llegaron al cementerio donde los vecinos
aguardaban con ojos preñados el cuerpo del manchego, porque verdaderamente,
como alguna vez se ha dicho, en tanto que Don Quijote fue Alonso Quijano, a
secas, y en tanto que fue Don Quijote de la Mancha, fue siempre de honesta
condición y de agradable trato, y por esto no sólo era bien querido de los
de su casa, sino de todos cuanto le conocían y le trataban.

Cuenta Cide Hamete que hasta Rocinante y el rucio, cuya amistad casi humana
se había engrandecido en medio de los desvelos de la tragedia, parecían
llorar las lágrimas que caían de los ojos de quienes contemplaban el
descenso apacible y silencioso del ataúd de Don Quijote hacia la sepultura
que cegaría por siempre cualquier rastro de locura que se hubiese escapado
del discurso mortal que Don Quijote se hizo a sí mismo, en el último
combate entre la locura y la razón, en el que la razón, aprovechando la
momentánea distracción de la locura, le encontró con tan poderosa fuerza,
que dio con ella por el suelo, dejándola eternamente inconsciente.

Se debatían el cura y Sansón Carrasco por resolver quién debía dar el
discurso de despedida frente a la tumba del manchego, ya cerrada con el
sudor del barbero y los sollozos de Sancho, que se rehusaba a abandonar a
su señor, manteniéndose fiel a su promesa de seguirlo hasta que los
separara la pala y el azadón, y aun cuando la pala y el azadón habían hecho
ya su parte, era tal el sufrimiento del escudero, que la lealtad por su amo
parecía impulsarlo a seguirlo más allá de los confines de la propia muerte.

Acudía el cura a los prodigios de su fe, argumentando que no había mejor
cobijo que el de la religión para despedir a tan santo caballero. Respondía
el bachiller, tan enfrascado en la discusión como su contrincante, que
Alonso Quijano, en todos los días de su vida, había tenido tan buen dominio
de las artes del discurso y la palabra, que no había mejor despedida que
aquella en la que las letras le hacían honor a su más fiel admirador.
Recordábale el cura que fue la última voluntad del manchego de morir como
cristiano, alejado de la mala influencia del arte de la caballería andante,
que había pervertido la razón de tan alto caballero a través del flujo
reprochable e incontrolado de las letras. Molestábase el bachiller y
argumentaba que no se debía de hacer a las letras responsables de la mala
selección que dellas tuvo el ingenio del hidalgo, y que prueba ideal dello
sería permitirles a las buenas letras darle el adiós al caballero,
restituyéndole el estatus de conocedor y erudito momentáneamente arrebatado
por la inverosimilitud de los ideales de la caballería.

En tanto que los dos iban en estas pláticas, Sancho, que había estado
escuchando con gran atención los argumentos de los dos caballeros, aún con
lágrimas en los ojos, se colocó en el extremo opuesto del lugar en el que
el cura y el barbero proseguían su discusión, y con estas palabras, habló
con el corazón, y fue su discurso tan lleno de ternura, y tan abundante en
sentimiento, que conmovió a aquéllos cuanto lo oyeron a tal extremo que
hasta la religión y las letras, desde la cima de su arrogancia,
descendieron para honrarlo con su humildad e inmortalizarlo en su memoria.

—Levántese vuestra merced, señor mío —dijo Sancho entre sollozos—,
levántese de esa tumba, despiértese de ese sueño eterno al que llaman
muerte y agarre su armadura y véngase conmigo a buscar nuevas aventuras.
Véngase señor que los molinos por fin se han convertido en gigantes,
véngase, que cien leones nos acechan y no hay caballero que los combata.
Véngase, que Montesinos lo llama desde su cueva para que lo desencante.
Véngase que el buen Clavileño nos espera, para remontar los cielos y
desbarbar doncellas. Véngase, que caballeros y vizcaínos, y labradores y
pastores, lo buscan desamparados para que defienda sus penas y celebre sus
alegrías. Mire, yo le prometo que si usted se levanta, yo le consigo mil
ínsulas y mil gobiernos, y mil ejércitos de caballeros andantes para que
usted, el más valiente, el más famoso y el más discreto, desfaga con ellos
agravios, instruya pupilos y huérfanos, ampare viudas y reviva doncellas.
Levántese mi señor, que ya no hay espejos ni lunas que lo maltraten, y si
por su mal los hubiere, ¡cuerpo de mí! traspásenme el cuerpo con puntas de
lanza buidas, atenácenme los brazos con tenazas de fuego, que yo lo llevaré
con paciencia, para que usted mi señor siga en pie frente a la derrota, con
la más alegre y la más briosa de las tristes figuras. Levántese señor mío,
que mi señora Dulcinea del Toboso ya salió de su encanto labradoresco, y lo
espera ansiosa, sonriendo con sus blancas perlas, acariciando sus dorados
cabellos, guardando sólo para usted el resplandor esplendoroso de su
belleza. Levántese amo de mi alma, y pueble al mundo con los cachorros de
su coraje, siembre las semillas de la caballería para que florezcan en los
prados de tantas y tan perdidas almas, que se dejan morir, sin más ni más,
sin que nadie les mate, ni otras manos les acaben que las de la melancolía
y el pesar de verse vencidas antes de entrar al campo de batalla. Apiádese
de Rocinante, que tan solo se queda en este mundo cobarde. Escuche mi
señor, desde la tierra en la que está, cómo llora su ause ncia este su
pobre caballo, y cómo la llora mi rucio con él, que igual de desamparado se
encuentra. Hable con mi señor Dios, que todo lo ve y todo lo puede, y
pregúntele con sus palabras elegantes si le puede devolver a la tierra de
los vivos, que aquí lo recibo yo en su caída. Mire señor que con usted
estuvo mi suerte y la mejor de mis malandanzas, seguirle tengo, somos de un
mismo lugar, he comido su pan, quiérole bien, y le seré fiel hasta que
usted y no mi señor Alonso Quijano se me muera, porque yo no sé quién es
ese Quijano al que toda esta gente llora. Yo le lloro a usted, a mi señor
Don Quijote, al Caballero de la Triste Figura, al Caballero de los Leones,
a usted y sólo a usted, que se me perdió en ese sepulcro y ahora no sé cómo
sacarle. Véngase señor, véngase conmigo, que ya no quiero estar solo.

Este fue el discurso que Sancho dio, entre sollozos y suspiros, y fue tanto
su dolor, que si la muerte hubiese tenido corazón, se le hubiese
estremecido al punto de revivir a Don Quijote y rescatarlo de los lazos de
su regazo, dejándolo libre para que, junto a su fiel escudero, siguiera
llenando páginas de riesgosas y sabrosas aventuras. Pero no fue este el
caso, y por ello cuenta Cide Hamete Benengeli, prudentísimo escritor desta
historia, que fue tanta la tristeza de Sancho, que su sufrimiento se
convirtió en locura, y la noche del funeral de su amo, cargó al rucio y a
Rocinante de muchas y variadas provisiones, y partió sin que nadie en el
pueblo se diese cuenta, y se internó en los bosques que rodean las tierras
de la Mancha. Ahí dice el autor desta historia que todavía vive, bajo el
nombre del pastor Pancino, y que cada noche sale en busca de su amo, a
quien ahora llama el pastor Quijotiz, con Rocinante y el rucio siguiéndole
fielmente los pasos. Cuenta también Cide Hamete Benengeli que las aventuras
del pastor Pancino son comparables a las de Sancho el escudero, y que, si
la muerte fuese tan gentil y le concediera más años de vida, él mismo se
iría detrás de tan admirable personaje, acompañándolo en su búsqueda
desesperada de amo y de autor, y le satisficiera al menos en la segunda
destas tan respetables y tan humanas necesidades.

Lo que escribe Cide Hamete a continuación, ¡oh queridísimo y pacientísimo
lector!, va más allá de todo extremo de la razón y toca los límites de la
magia y la fantasía, a tal punto que ha trastocado mi propia cordura, y no
es sino después de haber controlado los numerosos temblores que se
apoderaron de mi cuerpo y de mi mente, que puedo revelar las últimas
palabras de la pluma mora.

Cuenta Cide Hamete que, luego de que todos los vecinos se despidieron de la
sepultura del hidalgo, una sombra se fue acercando en silencio hacia el
extremo desde el cual Sancho había dado su tan sublime despedida. Tal
sombra pertenecía a un hombre cuya edad oscilaba entre los setenta y los
ochenta años, enjuto, delgado e inmovilizado de la mano izquierda, que
permaneció inmóvil sobre el lugar en el que la última pala había depositado
el último montón de tierra fresca y que correspondía al sitio donde yacía
la cabeza del ingenioso caballero. Y es en este momento, ¡oh sabio y fiel
lector! que Cide Hamete cambia el discurso de su historia, y con estas
dulces y aun resonantes palabras, me dice así:

—Esta sombra es la tuya, ¡oh querido e ingenuo traductor! que entre calles
vacías perseguiste y buscaste la voz de la pluma que creó la historia de mi
tan querido hijo, sin intención de dañarlo ni de herirlo con falsos
recuentos y desgastada imaginación. A ti y sólo a ti te entrego el glorioso
final desta sin igual historia, esperando que en tus palabras se
inmortalice el eco de mi empresa, nacida de Don Quijote, creada por mí, y
escrita por ti. A ti, que ahora te debates entre la razón y la locura,
pisando firme el inestable terreno fertilizado por la imaginación de mi
olvidado hidalgo, te pido que escuches las voces mías y las de él, y
resucites en el corazón de tus lectores con tus palabras nuevas, que son
mías también, como tuya es mi historia, el arte de la caballería andante,
que no es más que el simple y tan despreciado arte de encontrar el valor
para soñar con pasión, y amar con locura. A ti te entrego, a través deste
tan inesperado epílogo, para que hagas dél lo que mejor te plazca, el más
grande misterio de la palabra escrita, que es el poder, siempre buscado y
jamás encontrado, de hallar en los océanos inmensos de la literatura ajena,
gotas diminutas de la realidad propia. Vale.

** Irina Troconis
   itroconis11@amherst.edu
   Escritora venezolana (Mérida, 1989). Estudiante de derecho y francés en
   Amherst College (http://www.amherst.edu), Estados Unidos.



=== Cuatro poemas      Beatriz Iriart =====================================

*** Designio

Clío dictamina
que las raíces
me transmitan su tristeza.
El tiempo declara
que la tierra
se torne árida
y el cemento se burla
de las sinfonías
que componen mi averno.



*** Legado ancestral

Lamento no dar lo que requieren.
Lamento no obviar dos trazos de “Rayuela”
para alcanzar el “cielo”.
Lamento no transmutar heridas de antaño
ulceradas, putrefactas
en malestares leves.
Pero más lamento
no atiborrar con sabiduría y afecto
y regar tus huecos de huérfana
desolada y esquiva.



*** Parnaso y abismo

Me hiere la risa que apuñala
como antes.
Los silencios extensos
por donde emergen los fantasmas.
No tener respuestas
al túnel de sombras.
Los fuegos estólidos.
Los profanadores de esperanzas.
Los rostros que se esfuman
desconociendo
que como ayer
los estamos esperando.



*** Aguardando

Morirás
por lo que soy
una tarde
de un Sena otoñal
y las lágrimas suicidas
recordaran lo que fui.
Es mi anhelo.

** Beatriz Iriart
   bruma.bruma@yahoo.com
   Poeta argentina (La Plata, 1954). Textos suyos han sido publicados en
   Archivos del Sur, Escritoras Unidas y Compañía
   (http://escritorasunidas.blogspot.com), Literatura del Mañana
   (http://literaturadart.blogspot.com), Proyecto Editorial Banda Hispánica
   (http://www.jornaldepoesia.jor.br/BHBHportal.htm), La Prensa-The Press
   (http://www.laprensathepress.com) y Letras Uruguayas.



=== Color de luna      Agustín Azcona Hernández ===========================

I

Patricia tiene ojos color de luna. Recientemente se separó de su pareja.
Vive con su pequeña hija y trabaja dando clases en una escuela particular.
De vez en cuando se para frente al espejo y se pregunta si todo ha valido
la pena.

Nos conocimos hace dos semanas en un café internet. Ella acudía para matar
el tiempo. Sí, tú sabes, para recibir e-mails de sus amigas que después
reenviaba a sus conocidos como parte de una cadena. Yo acababa de quedarme
sin trabajo y enviaba mi currículum a diversos portales. Fue un rápido
intercambio de miradas y ya estábamos platicando.

El siguiente fin de semana nos citamos en un bar cercano a la Arena México.
Ella llevaba una blusa pegadita que le sentaba muy bien. Estaba hermosa.
Bailamos un poco, ciertamente incómodos por la presencia de tantos
oficinistas. En el segundo trago le tomé la mano, en el tercero ella me
besó. Hicimos el amor en un hotel de la colonia Obrera.



II

“Mi ex marido era un imbécil, nunca comprendió que no soy como su madre,
que no cocino igual y que necesito cierta independencia”, me dice mientras
se viste. A ella le gusta hablar, a veces arrebatadamente. A mí, que no soy
de muchas palabras, me encanta escucharla. “Nunca dejó de compararme, de
decirme que las mujeres se deben a la casa, a pesar de que yo pagaba la
renta del departamento y la colegiatura de la niña”. Sus ojos son hermosos,
pienso mientras la beso. Noto una inmensa melancolía en esos ojos de luna.



III

Caminamos por Cuauhtémoc, por las calles de Puebla y Orizaba. Ella me dice
que la ha pasado muy bien conmigo, que necesitaba dejar de pensar en sus
fracasos amorosos, que si no me aburre su conversación. Yo la escucho
callado, asiento o niego, según sea el caso.

Cerca de un puesto de flores, ella dice que no sabe quién tuvo la culpa de
la ruptura matrimonial, yo compro un par de rosas y se las entrego pensando
en que a veces el amor es así, llega y se va cuando uno menos lo espera y
que por más cosas que haya, por más veces que pidas perdón, cuando algo se
fractura, se rompe para siempre.



IV

La siguiente semana, nos vemos en el mismo hotel, a la misma hora. Ella
sigue hablando de su ex marido.

No deja de hablar de su ex pareja, sin duda que lo extraña y creo que no
dudaría en correr de inmediato a sus brazos. Yo sé que en las cosas del
amor no hay razón que valga y acepto sin reclamos que se desnude para mí
pensando en otro. Hacemos el amor en medio de una canción de la Quinta
Estación. Yo hago el amor con ella: ella lo hace con su marido. Es
innecesario decir que no me acongoja para nada esta situación. Para alguien
como yo que ha pasado por la misma situación, esta etapa se supera con
algunas dificultades.

Cuando la beso en la boca siento cómo una lágrima resbala por su mejilla y
humedece aun más nuestros labios. La canción que escuchamos, me dice, le
recuerda un hermoso viaje que hicieron ella y su ex a las Bahías de
Huatulco. Toco su cara, sus hombros y me detengo poniendo una mano en su
corazón. Cierro los ojos pensando que será una noche larga en la que muchas
veces me confundirán con otro, pero ¿quién no lo ha hecho así? ¿Y a quién
no le ha pasado?...

** Agustín Azcona Hernández
   aahernan67@hotmail.com
   Sociólogo y escritor mexicano (Ciudad de México, 1967). Egresado de la
   carrera de sociología por la Universidad Nacional Autónoma de México
   (Unam, http://www.unam.mx). Ha colaborado en algunas revistas literarias
   como La Culebra y Re-Cuento.



=== Poemas      Carlos Luis Ibáñez Torres =================================

*** Bajo la piel del árbol

Lo vi nacer en la cuna que le preparó
un labriego de mi tierra,
bajo un pródigo firmamento.

Tomó toda la luz, la voz de la luna,
lo preñó de sueños cuando era un niño de frágil tallo;
Crecimos juntos, nuestro origen fue la tierra ancestral,
la herencia húmeda del río que nos fortificó,
que nos hizo fecundos.

Sabemos de la noche andina
porque en el oído de nuestras almas
se quedaron para siempre,
los espíritus sagrados
con sus voces míticas,
nuestros antepasados, los poderosos,
los cabales, los heroicos Muiscas.

Tengo la misma edad del árbol,
la misma geogenia, la igual armadura de sueños,
somos hermanos de suelo, de cuna, de viento,
de paisaje, la vida nos marcó una distancia en espacio
pero crecimos paralelamente, nos sabíamos hermanados,
nuestras pieles se forjaron con la misma necesidad,
bajo la misma intemperie a golpes de soledad y de silencios,
porque a él lo plantaron, como a mí me concibieron, lejos del camino,
      [solitarios a merced de la lluvia, bajo la dádiva de luz de los soles
      [andinos, en la ruta donde los pájaros no anidan.

Soy hermano de un árbol que aún me habita la memoria,
que percibo en pie, venciendo valeroso el paso de las estaciones,
solitario entre el cielo y la tierra.

Y siento que mis sueños viven aún bajo la piel del árbol.



*** La casa

Por ella, como si fuera una ciudad,
Caminábamos descubriendo el mundo,
para entonces gobernado por los abuelos,
habitantes de comienzos de siglo,
aferrados a la tradición de la cruz y de la espada.

La casa era el país familiar,
el útero que nos resguardaba del mundo,
sus corredores, como avenidas, se llenaban de luz
y por entre el barro moldeado de sus tejas,
entraba vagabundo el viento,
con noticias frescas desde el páramo.

Las mañanas olían a pan y a esperanza,
en nuestros juegos infantiles,
imaginábamos la casa como un enorme barco
atravesando el océano desconocido de los días.

Las tardes se vestían de grises
y entraban por la ventana cargadas de rumores,
de silbos, de olores a tierra fecunda;
se abría el portón y un desfile de mulas
traía los frutos de la tierra;
los arrieros llenaban con su algarabía la tarde,
y convertían la casa en una enorme plaza,
era el festival de la cosecha.

Los corredores, como nuestros sentidos,
se mezclaban con el olor de la papa,
del fique, del sudor de la mula y del arriero,
y corría el café como un río por las gargantas secas,
hasta que una a una las mulas y los arrieros,
salían a terminar la jornada.

Entonces venía la noche y entre el claroscuro de luna y los tenues
      [bombillos, la papa tandada, se hacía montaña, pasaje, recodo,
      [esquina, fantasmas, leyenda, mito;
la casa, era entonces, un mundo mágico,
el viento cantaba, y, en los oídos infantiles,
su canto se transformaba en música de ocarina,
de sirena, en lenguaje, ese que hoy hemos olvidado,
que sólo es nostalgia y añoranza,
ese que jamás conocerán nuestros hijos.



*** El río

Cruzó por nuestras vidas lavándonos el tedio;
fue la ruta por donde mandamos al olvido las penas,
allí, en sus calles de agua,
en sus pozos,
que eran nuestras glorietas,
nos volvimos peces, conocimos el poder de sus aguas,
el encanto de correr libres, desnudos como árboles
construyendo bosques encantados,
compartiendo la destreza de atravesar a nado
su cuerpo transparente;
sobre su caudal,
quedaron nuestras primeras lágrimas,
esas que salaron sus aguas,
que pintaron sus espumas con el tenue color de las tristezas;
parte de la infancia aún navega en su corriente,
y sigue tiritando en la memoria, nuestro cuerpo al viento.

Bajo los rústicos troncos que hicieron de puente,
Lo vimos pasar muchas veces, con su traje enfurecido de invierno,
      [soportando la condena de golpear con más fuerza las piedras, hasta
      [hacerlas sonar adoloridas, hasta mover su entraña;
lo vimos vestirse de cristal en los diciembres,
de frágiles coronas de eucaliptos en los mayos,
y también de lunas conquistadas ya por la osadía de los hombres.

En sus orillas aprendimos a caminar de la mano de los pensamientos, a
      [saber, que en el fondo, la vida, es sólo un afluente del mar del
      [silencio, del olvido.



*** Hombre baldío

Todos se han alejado de la mesa de mis sueños.
Mi padre habita plácido su morada en el viento.
Mis parientes andan ocupados fabricando realidades.
Mis amigos de infancia
pasan por mi lado, tercos en su silencio,
impecablemente distantes.
Mis hermanos de locura se han curado,
son estupendos ciudadanos.
Mis hijos perfeccionan sus alas,
buscan un estado superior al de mis sueños.
Mis viejos amigos han muerto.
Mis colegas han cambiado su método de vida,
Ahora, especialistas y doctores en indiferencia.
Mis pocos amores apagadas voces en el tiempo.
Mis asuntos han ido perdiendo su importancia,
pero yo he ganado al fin mi identidad.
Mi identidad de hombre baldío.



*** Primavera

Con tinta de estrellas,
sobre el viejo muro de piedra,
hemos escrito la palabra primavera,
que en el lenguaje de los hombres
significa florecidos para siempre.



*** Plegaria

En cada niño muerto nazca una flor
para poblar de colores el desierto
En cada niña muerta nazca un sol
para inundar de luz el mundo
En cada hombre muerto nazca una luna
para inundar de canciones la noche
En cada mujer muerta nazca una estrella
Para repoblar el cielo asesinado
Y desterrar para siempre a los violentos



*** A bordo de ti

Quiero desnudar cada palabra,
abrazarte con mi lenguaje en fuga,
restañar nuestra ausencia,
pincelando el horizonte de tus sueños;
vagar enloquecido por tus poros
percibir en ellos la voz del viento,
bajar corriendo por tus senos
y como ágil bandera blanca,
arder en el incendio de tu bosque.



*** Funeral

La tarde es llanto.
De espaldas
es llevado un hombre
al sitio del olvido.
A empujones
llega la noche.
Entre sollozos
pasa el cortejo.
Y rema indiferente
la luna entre las nubes.

** Carlos Luis Ibáñez Torres
   carlosluisibaez@yahoo.com
   Escritor y docente colombiano (Pamplona, 1956). Es licenciado con
   estudios principales en español y literatura de la Universidad
   Pedagógica Nacional de Colombia, y especialista en comunicación
   educativa y en enseñanza de las artes de la Universidad de Pamplona
   (http://www.unipamplona.edu.co). Impulsor fundador de grupos de teatro
   estudiantil y profesor del Colegio Provincial San José, su obra
   literaria ha sido registrada en el compendio Quién es quién en la poesía
   colombiana, y parcialmente publicada en diarios departamentales de
   Cúcuta y de Bucaramanga. Ha publicado, además, seis libros de poemas, un
   libro de cuentos y la producción discográfica La canción del adiós.



=== Soledades      Julieta Nardone ========================================

              La estatura trágica no depende ni del saber ni de las hazañas
                                                      sino del sufrimiento.

                                                               Harry Levin.

Imponderables

La temporada no mostraba las características de un verano intenso, pero
aquella noche hacía sudar hasta el último rincón de la ciudad. Voces
confusas y algún que otro aullido en las calles rayaban con desprolijidad
el silencio noctámbulo. Ramón pensó con satisfacción que se dormiría
instantáneamente porque había sido un día largo; creyó finalizada su
función, como cada vez que el día ya no tenía utilidad, ni objetivo
visible; y se tiró despreocupadamente en el sofá del living —también era el
sofá del comedor... y del dormitorio... y de la cocina. Se trataba, claro,
de un mono-ambiente.

Una música y un olor a café, más bien, el recuerdo de estas sustancias
fácilmente recuperables, lo distrajeron de la posibilidad de cerrar los
ojos y simplemente dormir. Pegó un salto, se encontró de inmediato
prendiendo la hornalla y la radio, sintonizó de una vez, y de pronto... una
voz común pero inconfundible y limpia sugería las maneras de convivir en
paz con el sexo opuesto. Gracias al cielo, se trataba del último fragmento
del programa que precedía a la transmisión de la tanda de canciones que él
se proponía esperar. Esa voz intrusa se consumió felizmente con el primer
sorbo de café; de manera que empezó lo mejor de la noche: uno tras otro,
uno por uno, cada tema lo escuchaba con intensidad. Hacía aproximadamente
dos años que oía ese paquete musical y no lo aburría en lo más mínimo. Todo
lo contrario, era un hombre que necesitaba de la costumbre, y aquélla era
su predilecta por ser una decisión propia y no una imposición; además,
sentía un vínculo misteriosamente incondicional por ese artefacto. A decir
verdad, la radio para Ramón había sido siempre más que un simple objeto:
una compañía complaciente, una compañía en soledad.

Si bien Ramón no era un joven muy sensible, su pesimismo radical le hacía
pasar momentos de extraña sensación. Un tipo atormentado, para decirlo con
pocas y justas palabras. Consideraba su desempeño diario como la ingrata
evidencia de su fracasado destino. Un sujeto común que se pretendía
perdedor con el único objeto de matizar con colores definitivos su
existencia. Lo cierto es que no le iba tan mal por la vida: trabajaba,
había estudiado la carrera de contador público aunque sin finalizarla; y
ese mérito o desgracia le proporcionaba la oportunidad de adquirir oficios
medianamente remunerables, no obstante, carentes de grandes presiones en
los roles que ejercía con frecuencia. En el presente, era encargado de la
facturación y otras tareas secundarias en una empresa de automotores. En
cuanto a su vida social, generalmente no se daba con nadie; actitud
premeditada que le permitía conservar las dos cosas más importantes que
manifestaban —a su juicio— la dignidad humana: el respeto (o falta de
confianza, o temor, no le importaba la diferencia) y la autosuficiencia.

Pasaron los días, y las noches de verano fueron sucediéndose con increíble
similitud: cenaba, una ducha, el pijama y relajarse en el sofá. La radio. A
veces, podían ocurrir modificaciones: cena, sofá, radio (se dormía con la
ropa del día, y —hay que decirlo— sin bañarse); incluso había noches en las
que no cenaba. Sin embargo, siempre: la radio y el sofá.

Por algún motivo inusual, cierta vez llegó más temprano al departamento;
entonces, como todo sucedió “antes” que de costumbre, encendió la radio en
la mitad del programa de la voz consejera o mediadora de disputas
domésticas, según el caso. La perplejidad hizo que se detuviera sin
reacción en aquel momento extraño; o quizá, una línea entrecortada del
tiempo permitió que se filtrara un ruido ajeno al puñado de sonidos de sus
noches reiteradas.

Se trataba de una oyente condenada a 10 años de ama de casa:

—Me siento vacía y sola, aunque me gusta estar sola. Entonces, pienso, no
debe tratarse de un problema concreto de soledad porque en realidad me
siento muy sola cuando está mi marido en casa. De lo contrario, al menos
estoy conmigo. Es algo. No me gusta vivir el matrimonio de esta manera.
Cuando me casé tenía ilusiones... o miedo a estar sola. Ahora no tengo
nada.

Después de esa modulación débil, apenas audible, la locutora dijo un sinfín
de pavadas que ni vale la pena recordar. Sin embargo, Ramón ya no pudo
dejar de oír el programa: cada noche, al regresar de la rutina impuesta,
repetía la rutina elegida. De modo que comenzaba con el programa de radio
para finalmente relajarse con la tanda de canciones. Pero si antes el
paquete musical era un buen motivo para resucitar algún que otro suceso
penoso de su vida y permitirse sufrir —estoicamente sufrir— ahora, en
cambio, repasaba mentalmente cada palabra que la voz frágil, y por momentos
descompuesta, había proferido minutos antes (esta voz femenina salía al
aire todas las benditas noches).



Una decisión

Últimamente Ramón andaba, se movía con el sobrepeso de raras intenciones.
Hacía días que venía cargando con una sensación indescifrable que
descalabraba su personal esquema diario. Ese viernes no se pudo concentrar
lo suficiente en la oficina, y tampoco en el banco, ya que olvidó allí su
documento de identidad. En el camino de regreso chocó a un perro
desgraciado que huía de vaya a saber qué enredo barrial. Detuvo el coche,
sintió una pena infinita por ese bicho moribundo, pero mecánicamente
continuó su camino ya que se le hacía insoportable pensar en la posibilidad
de perderse el programa.

Sintonizó la radio.

La escuchó a ella.

Se enamoró, así, llanamente... se enamoró como si tomara una decisión
irreversible. Es muy difícil saber qué fue exactamente lo que hizo que
aquella costumbre acabase en amor; tal vez las palabras de la mujer, ese
viernes, fueron más elocuentes que nunca:

—Por momentos, imagino ser una canción melancólica. Una larga, larga
canción triste llenando muchos espacios y muchos tiempos, por siglos.
Pienso que la poesía o la letra de un tema están hechas de ruinas
humanas...

Ruinas humanas. Ramón se detuvo en ello al oír la tanda de canciones; pensó
y comparó su vida a una ruina que todos los días intentaba restaurar
mediante actividades, pormenores, gestos, costumbres. Tal vez por
identificación, por compasión o... por error, se sintió definitivamente
enamorado.

Pasaron muchas noches. Pasaron otras cosas también. La ciudad de color
papel madera (matiz del otoño) sobrevino al fin. Ramón continuaba con sus
quehaceres y llegada la noche, habitaba el mundo de otra manera.

Cierta vez tomó la segunda decisión (enamorarse, la primera). Después de
meditar el asunto, y volverlo a reflexionar del derecho y del revés, se
sintió plenamente seguro para llevar a cabo lo decidido: quería
encontrarla; hallaría a esa mujer aunque le costase una irracional búsqueda
por toda la ciudad. Debido a que su orgullo no le permitía ser
sencillamente franco y llamar a la radio para preguntar lo necesario,
prefirió averiguar los datos por su cuenta y así dar con ella como si se
tratara de una de esas casualidades que, con la mano disimulada en destino,
provocamos.

Noche tras noche hizo anotaciones mientras oía la voz que nacía del
artefacto para morir en el aire y resucitar en su imaginación. De esta
manera, fue dibujando las probables coordenadas que enmarcarían el barrio
de la señora, luego, las referencias en torno al lugar de residencia
propiamente dicho y por último, el nombre de Leticia —cómo diablos dio con
éste, es la parte más complicada de adivinar. En total, la averiguación le
costó seis meses: feliz primavera para Ramón.

Un día como cualquier otro, él amaneció muy alegre y muy dispuesto.
Telefoneó a la empresa para avisar que se encontraba enfermo por lo cual
—con todo el pesar del mundo— no asistiría al trabajo. Eligió la mejor de
sus prendas, se perfumó (tenía el mismo perfume hacía aproximadamente 12
años, siempre olvidaba usarlo), y cuando estuvo en el coche, puso la radio
para informarse de lo que sucedía en el país y así recordar que el mismo
día en que se inundó Victoria, algunas zonas de Rosario y más todavía...
ese mismo día, él, Ramón Fernández, habría de ser un hombre feliz.

Ya estando en el supuesto barrio de Leticia, su corazón empezó a latir como
una bomba de tiempo. Pensó en renunciar al objetivo de conocerla y volver a
su departamento, a su sofá, a su balanceada constancia; pero desoyendo esas
fobias ancestrales continuó hasta dar con la probable casa. Una vez allí,
detuvo el coche, bajó la ventanilla, se fumó cinco cigarrillos
consecutivos. Tras permanecer unos minutos en ese estado, sacudió la cabeza
y profirió un “Máh síííí”, simple gesto que al parecer fue suficiente para
barrer de un tirón la angustia que lo inmovilizaba.

Pero un instante antes de tocar el timbre, una voz grave y masculina a sus
espaldas, lo sorprendió entonando la interrogación:

—¿Lo puedo ayudar?

—Eeeh... si, qué tal... eeeh. Mire, hace unos días conocí a Leticia. Vendo
perfumes por catálogo y ella me encargó unos cuántos... para regalar,
supongo —mientras decía cada palabra improvisada veía cómo se transfiguraba
con velocidad grotesca el rostro del desconocido.

—¡¿Quién mierda sos?! ¡¿Quién te ayudó a ser tan pelotudo?! —el tipo se le
acercaba acorralándolo, al tiempo que ensayaba puñetazos en la pared—, no
pensás contestar, pelotudo. ¡¿Sos pelotudo vos?! PELOTUDO.

Cada grito rebotó en la cara de Ramón, ahora, tremendamente desencajada.

—Pero, señor, por favor... cómo se pone así... yo sólo...

Definitivamente ese fue su último intento, ya que el hombre irrumpió en un
llanto desolador. Desorientado, Ramón corrió a pasos gigantes y torpes en
dirección al auto —tropezando con un cantero— y alcanzó a oír al otro
vociferar como un animal desgarrado que la bendita mujer había fallecido
hacía ya dos meses y nueve días.

Manejó con furia durante horas; dio giros brutales por esquinas
desconocidas hasta que sintió que debía regresar al ínfimo hueco de su
departamento: sólo allí podría recuperar el control sobre las cosas (o a lo
sumo sobre sus cosas). Entre tanto, comprendió sin desearlo siquiera que el
programa radial era una repetición del pasado, es decir, grabado; y
entendió también, que él, Ramón Fernández, era un infeliz sin desgracias
propias.

Al llegar a su departamento, tomó un arma que guardaba en el viejo ropero,
se detuvo expectante, como si algo estuviera a punto de estallar,
permaneciendo así un largo rato: petrificado, de pie en medio de la
habitación, sin pensar en nada. En nada. Con una especie de ceguera
profética penetró los objetos que lo rodeaban: sofá, mesa, cocina, la
radio. Suspiró y... disparó.

Aquel mismísimo día, Ramón Fernández compró un moderno televisor.

** Julieta Nardone
   julinardone@hotmail.com
   Escritora y docente argentina (María Susana, Santa Fe, 1982). Es
   profesora en letras, egresada de la Facultad de Humanidades y Artes de
   la Universidad Nacional de Rosario (UNR, http://www.unr.edu.ar). Trabajó
   como docente en distintas escuelas del nivel medio de la ciudad de
   Rosario y de pueblos del interior de la provincia de Santa Fe. Dicta
   clases de lingüística y de lengua y literatura en institutos y de forma
   particular.



=== Poemas      Raúl Allain ===============================================

*** Sábanas de humo

Se perfilan zoomorfas, las sombras
que raudas se expectoran
desde el callejón central luciferino.
La corrupción siempre rehúye, mimética.

***

Revienta el muladar henchido,
ascienden cíclicos
                gases de polución
pérfidas ventosidades del meretricio político
que surgen totalitarias
en la sociedad de hocico lascivo.
Todo se aspira, ante ahogos incesantes.

Lúbricas aceleran
las ruedas del vehículo nacional
y debajo se resquebraja
el cuerpecillo abortado
de nuestra inestable nación.
¿Primeriza?, gime y se distrae ante la noticia
del no-nato cuasi reventado
o en vías de desarrollo.

***

Críticas a discreción, proyecciones retóricas
explotan y reverberan en el tímpano
de la única moral, que destazada
se aglomera como migas de pan.
El presupuesto es volatilizado
entre los bramidos afilados
del ser otorongo: condición aurívora.



*** Ilusoria epidemia

      A gripe A

El foco infeccioso se extiende
e implosiona la alerta espectral
que alardea esputando
               sangre virulenta
pues recrudece

Tras oscilaciones contaminantes
se persigue el cadáver endémico
envolviéndose entre las cortinas de humo
que nos recubren desde el nivel del mar
sobre las olas del viento
seduciendo ideologías contemporáneas
a siniestra.

Excelso morboso
muta enfundado en el todo intrínseco
de la matriz humanitaria,

y muere por alguna inspiración.
Aunque fenezca, transmutará
en obscenas formas atribulantes.

El aire de nuestras voces
lo comunica, regente y obsesionado
por estas redes menospreciadas, intoxicadas
que con humo negro, son devoradas

su grandilocuencia es espléndida.

Ambiciona organismo
diestro para sostener
situaciones corruptas
actuando profuso, endemoniado
y al tiempo infectado,

antihumano, miserable, vencido tiembla
dejando en claro su tenue mentalidad.



*** Etcétera nacional

Difuminadas, las barajas de opciones
en la mediocridad de sus palos
desde oraciones mutiladas.

Tácito, redundante
denotan verdades discernidas
a conveniencia pérfida
para alimentar los andrajos isogenéticos  
que conforman nuestra educación.

Superficial irritante
postulas la decadencia mental inundante
que criminal, rehúyes
pues ante una cita fatal
surcas descomunalmente, los pretextos.

Absurda generalización
demanda sempiternos debates
que precisarían conceptos a plantear.

Soberano del ser engorroso
lúbrico del memorizar frustrante,
privador del lucubrar
en la consagrada institución
adueñada por humanoides.

El tiempo discrepará tu repulsión
y al percatarte, te derrumbarás
como edificio sin bases,
como deudo del fallecido
social y educativo.

** Raúl Allain
   raulallave1189@hotmail.com
   Escritor peruano (Lima, 1989). Es estudiante de sociología. Dirige el
   blog-revista Suicidas (http://2suicidas.blogspot.com). Textos suyos han
   sido incluidos en las antologías Abofeteando a un cadáver y Antología
   Suicidas Sub-21, editada y compilada esta última por el autor. Además ha
   publicado textos en la Revista Literaria Remolinos
   (http://revistaremolinos.blogspot.com), en la revista portuguesa
   Incomunidade (http://incomunidade.blogspot.com), en la revista
   Almiar-Margencero (http://www.margencero.com), en el portal de
   humanidades Liceus (http://www.liceus.com) y en otros medios.



=== Dime la verdad      William Guaregua ==================================

Algo extraño presintió Octavio Mendoza cuando en las cercanías del edificio
del diario donde trabajaba el tráfico se había trancado completamente y las
cornetas y los gritos de los conductores de autobuses, que sacaban la
cabeza por las ventanillas para pedir paso, se confundían en aquella
amalgama sonora que, mezclada con el rugido de las motos, solía ser la
música de la ciudad. Treinta minutos le costó estacionar el auto cinco
cuadras antes de llegar a su destino. Caminó sin prisa a sabiendas de que
aquel caos era ahora parte del escenario cotidiano. Un día normal y
apacible era sólo un vicio capitalista. Al desembocar en la tercera
transversal pudo ver la razón del quilombo.

El escenario podría describirse como medios círculos concéntricos con el
punto central en el edificio donde funcionaba el diario. En el primer arco
un grupo de manifestantes, como una horda de babuinos parlantes, pintaban
grafitis sobre las paredes, tanto del edificio del diario como en los
aledaños, quemaban cauchos, lanzaban piedras contra los ventanales de
vidrio y hasta bombas lacrimógenas, mientras un par de motos con
encapuchados y parrilleros portando armas largas se desplazaban de una
esquina a otra, se detenían por instantes, apuntaban hacia los pisos
superiores y luego continuaban su ensayado desfile. En el anillo siguiente
un grupo de guardias nacionales, con equipos antimotines de accesorio,
parecía estar más bien a la custodia de los agitadores. El último círculo
era el de los observadores y de los vecinos que empezaron a acercarse para
también protestar porque el humo y los gases comenzaban a hacer incómoda la
cotidiana tarea de vivir en la ciudad. A Mendoza la imagen le recordaba
metafóricamente a aquel niño que buscaba pleitos y amenazaba a los otros en
el barrio cuando tenía el dobermann al lado y una vez que el can fue
atropellado por un auto pasaba por las calles casi escondido, sin hacer el
menor ruido.

Entre la pandilla que había iniciado el espectáculo, algunos gritaban
“Digan la verdad, digan la verdad”. Pero La Verdad desde hacía ya un largo
tiempo se había convertido, como sus hermanas de profesión La Historia y La
Justicia, en esa puta hermosa y costosa que se acostaba con el que mejor
pagara o con quien tuviese mayor poder para disfrazarla y mostrarla
repetidamente una y otra vez hasta forzar entre la gente la falsa imagen
como la cierta. Pedían una verdad como aquella que pedía el Maelo, dime la
verdad / y tú verás que felices seremos... Aunque la verdad es que nunca se
supo si el boricua cantaba los últimos días de su vida en el mundo real o
sobre la alucinante nube de aquel perico que no se apartaba de la vía sino
más bien volaba por los túneles de las fosas nasales, esparciendo sus
brillosos cristales que estallaban como fuegos artificiales en el bosque
infinitamente ramificado del cerebro para despertar una verborrea que el
músico moldeaba en sorprendente improvisación.

Mendoza había adquirido la triste corona de espinas de ser objetivo táctico
una vez que en uno de sus reportajes había desmentido las maquilladas
cifras del ministro del interior sobre el número de víctimas fatales, por
las imparables acciones de la delincuencia, que habían ingresado a la
morgue en un fin de semana. De periodista había pasado a ser una suerte de
contador de saldos amargos: cuentas de muchos deudos y mínimos beneficios,
salvo las exponenciales ganancias de los servicios fúnebres. Ese mismo fin
de semana, entre el reporte de los más resaltantes: una madre y su hija
quemadas, no se sabe si vivas, eso lo develaría o lo ocultaría el forense
más adelante, otro muerto por no pagar a tiempo la cuota del
secuestroexpress, una bala perdida a la cabeza del hijo de una madre que no
hallaba consuelo ni el llanto le daba treguas, tres por enfrentamiento
entre bandas, otro para que entregara la moto, un policía para ser
despojado del arma y así entre motivos más vagos se incrementaba la lista y
ya las tumbas son, crucifixión, monotonía, monotonía, cruel dolor, si sigo
así, enloqueceré...

Vecinos de los edificios aledaños golpeaban desafinadas cacerolas y
agitaban banderas tricolores desde las ventanas. Alguno que otro se atrevía
a lanzar gritos de insulto a los agitadores que respondían con la valentía
del que se siente protegido por los uniformados.

Desde hacía algún tiempo Octavio se cuidaba de hacer reportajes sobre
cualquier tipo de manifestaciones. La última vez que lo hizo le sorprendió
un grupo de agitadores y lo golpearon salvajemente mientras lo insultaban
con todo tipo de improperios, le rompieron la cámara y estuvo hospitalizado
por tres días. Así que intentó alejarse con discreción tomando la misma vía
por donde había venido. El eco de un solo disparo resonó entre los
edificios levantando una nube de palomas grises que se perdieron hacia
lugares más apacibles. Octavio detuvo su paso al instante. Le tomó tan solo
la fracción de segundos en la que se pulsa un interruptor y la luz
desaparece para que cayera sobre la acera, mientras los otros transeúntes
se escondían detrás de los autos o entraban apresuradamente por la puerta
que estuviese más cercana. No pasó mucho tiempo para que un par de
patrullas policiales llegara y acordonara la zona. Los curiosos se fueron
acercando para observar un cuerpo del cual aún manaba un hilo de sangre por
la comisura de los labios. Un policía le arrebató la bandera tricolor a uno
de los que acercaron y le cubrió el rostro a la víctima. El discurso del
odio había cumplido su triste papel. De las siete estrellas le quedaron las
del tope del arco sobre la frente, como ojos que miraban el primer lucero
que aparecía entre la penumbra del atardecer. Cae el sol y la noche
traidora, me hace pensar que ahora...

** William Guaregua
   waguaregua@cantv.net
   Poeta y narrador venezolano (Barcelona, Anzoátegui, 1962). Ingeniero
   egresado de la Universidad de Oriente (UDO, http://www.udo.edu.ve),
   donde fundó el suplemento literario estudiantil El Mástil Roto
   (1986-1988). Dirigió por dos años (1997-1999) el suplemento cultural
   Fragua, del diario El Oriental (http://www.elorientalonline.com), de
   Maturín (Monagas). Ha publicado los libros de poesía Sólo piel intensa
   (1990, Editorial La Espada Rota), Cotidianas (1992, Departamento de
   Tecnología Educativa UDO-Anzoátegui), De tanto andar en solitario (1999,
   Fumcultura) y Pentagrama (2003, Litolila). Ha colaborado con diversas
   publicaciones periódicas, incluyendo la Revista Nacional de Cultura y ha
   escrito para diversas exposiciones de artistas plásticos de Venezuela.



=== Cygnus (extractos)      Vicente Luengo Moraga =========================

*** Llueve en la ventana

Llueve en la ventana. Si doy unos pasos descubro que en la calle también
llueve, que afuera la gente se aprieta y circula en surcos, y me parecen
células en sus canales o el tráfico lento del horizonte. Me tumbo en el
suelo y miro una silla. Observo en su pata una recta empeñada en serlo,
hasta que se vuelca con la misma firmeza en otra recta. Si me levanto, la
lanzo con violencia contra la pared, rompiendo en pedazos sus líneas
originales, creando otras, otros pequeños y enrevesados empeños. Y descubro
que mi creación no viene del deseo de cambiar la vida, sino del profundo
anhelo de entrar volando en ella.



*** Un solo amarre, un solo poder

Cae el tiempo en el espacio azul de la meditación. El sol, con paso de
elefante, abrasa las piedras y borra los puntos cardinales. Los planetarios
y los grabados en la sangre. Con paso de elefante, sin alegría y sin dolor,
el astro devastador se lleva todo menos lo que no puede quemar.



*** Revelación del joven poeta

Hacía días que nadie entraba ni salía de la habitación del joven, hasta que
algo se rompió en mil pedazos. La madre, que había consentido en no
molestarlo a pesar del pulular y de los lamentos nocturnos, entra al fin, y
lo encuentra sentado en el suelo, ensimismado junto a un viejo tambor cuya
piel presiona fuertemente con el dedo índice. La madre, silenciosa, besa
sus manos y el cabello empapado, lo acompaña a la cama, mete en una bolsa
el retrato esparcido de la joven y guarda el tambor en el armario. En la
cena, el padre sugiere que se trata de una elección, de la apuesta
definitiva del joven por la carrera musical. La hermana mayor dice que es
el mal de amores, pues pretendía rasgar el tambor con la uña de pura rabia.
El hermano menor no sabía de la existencia del dorado tambor y sólo piensa
en cogerlo y aporrearlo sin piedad. El joven, a oscuras en la cama,
permanece despierto, absorto en su descubrimiento. Ninguna mujer, ningún
rostro puede ser mi destino. Apuntaré con todas mis fuerzas a una sola
cosa, la más alta que pueda concebir. Y la piel del mundo se curvará y
seguirá a ese punto de presión.



*** Elegir una profesión

Estudiar al amanecer el vuelo de los pájaros. Apuntar a la radiografía de
una falange rota en la pizarra luminosa. Chapotear entre manuales para la
venta de placas solares. Labrar un terreno con las propias manos. Padre,
con todo el respeto, ya fui todo eso en parábola desde la tragedia y el
dolor hasta la alegría, el sarcasmo, el recuerdo, el olvido, el recuerdo.
Deja que reviente la máquina registradora de una vez por todas. Mi libertad
elige la ciencia del cristal. Déjame, pues ya está decidido. Me he vuelto
austero y silencioso como un gato. Mi interior sostiene la larga campanada
que suena después de la última, así que estoy preparado para encontrar los
hilos que conducen a la falange luminosa. La ciencia del viento solar que
empuja el corazón, tensa las velas, y nos apunta hacia otro mar y otro
cielo más reales.



*** Ante el espejo roto

¿Por qué sólo lo mío, sólo mis palabras en esta habitación? Si aparto el
espejo se abre una ventana. Por ella se cuelan enredadas voces de ultramar
y la voz del vecino, así como el blanco y el azul interminables. Viento
viajero indomable, tráeme a los hombres y a las mujeres, tráeme aquí sus
voces solistas de todos los tiempos. Tráeme también, si puedes, las voces
solitarias y las de fuera del tiempo, pues ya no soy autor de brazo partido
y tortícolis, sino canalizador de un coro universal desde mi balcón
abierto.



*** Aquí y ahora

Antaño hubo poetas y grandes voces se alzaron, mas el fenómeno poético es
ahora o nunca será. Nada existe si no se congrega aquí y ahora, conmigo, en
este latido y en este arrabal de adobe abrasado por el sol. Con este
conocimiento, ¿qué más puedo pedir que esta desolación? ¿Dónde comienzan
las glorias? Si la hoja muerta del suelo contiene fibras que llevan al
corazón del árbol del pan, entonces todo es pan.



*** Hermanos

El huérfano acecha el folio en blanco como una hiena. Más adelante se
plegará a los editores y romperá el cristal de un escaparate para dar
publicidad a su libro si es necesario, pues en la manifestación de su
intransferible y doliente Parnaso le va la vida. Si lo miro de cerca veo
que le sangran las encías por ganar posición ante los demás, por conquistar
la libertad económica, y por las mujeres, pues el huérfano necesita que lo
amen para amarse a sí mismo. El que tiene padre se acerca al folio en
blanco como un niño amado incondicionalmente. Para él la literatura es aura
y extensión natural de ese amor, además de herramienta para profundizar en
el mundo y en la fuente original de la que procede. Consciente de que toda
herramienta es siempre menos que el herrero, escribir para él es lo mismo
que meditar bajo los pinos, nadar en el mar, cocinar para los amigos, cazar
mariposas, o perder el tiempo en general.



*** Circuito

¿Abrir completamente los ojos y ser todo tensión y concentración como el
piloto de carreras? ¿O cerrarlos por completo y dejarse caer como el
meditador que entrena su nada en el centro del circuito? Más bien ser
espectador, el contenedor de los dos, el que encuentra y registra su
simetría polar, o el que lee estas notas en su estancia tranquila, con los
ojos entornados, como sucede en la auténtica meditación.



*** Amor y fuego

Me preguntas si debes empezar por amarte a ti mismo o amar a los demás. Yo
digo que no hay diferencia. Un ascua puede ser una hoguera, y una hoguera
puede encender otras incontables y extenderse a los horizontes hasta
prender el mundo. Pero todos los fuegos son el mismo fuego. Y tu pregunta
significa que has despertado un ascua, que el fuego ha comenzado.



*** No hay puertas

No hay puertas para la onda del amor, que atraviesa piel y piedra, disuelve
los velos y alcanza todas las dimensiones. No hay puertas. Mas este
atravesar es efecto óptico y mera apariencia, pues el amor es también la
partícula que siempre estuvo allí, vibrando en el centro de las primeras
cosas, antes de que inventaran las puertas, antes de que aprendieran a
posarse las miradas, mucho antes, quizá, de que las cosas fueran.

** Vicente Luengo Moraga
   vicenteluengo@hotmail.com
   Escritor español (Cuenca, 1974). Reside en Madrid, donde trabaja en una
   compañía de tecnologías de la información. Ha publicado en formato
   digital el libro de guiones de cortometraje Luz de la pistola (2006). En
   2008 fue finalista del III Encuentro Profesional de Producción-Guión de
   Cortometraje de la Comunidad de Madrid con su guión Taxi al zen.
   Actualmente se han hecho lecturas de sus poemas en diversos programas de
   Radio Nacional de España (RNE, http://www.rne.es). También se han
   reproducido sus poemas en revistas especializadas como Espéculo
   (http://www.ucm.es/info/especulo). Ha publicado el libro de poemas en
   prosa Cygnus (2010).



=== La pelota de plástico      Nithia Castorena Sáenz =====================

Sí. Claro que sí. Estaba consciente de su desgracia, que en sí no era una
sola sino muchas, exponencialmente muchas que se convertían a sí mismas en
una inmensidad, como gremlins bajo la lluvia.

Su desgracia detonante era la biodegradabilidad del plástico. ¿Por qué?, se
preguntaba consternada, ¿por qué empaquetar y envasar lo necesario para la
vida en envases plásticos que afean el panorama y que jamás se deshacen? Y
cuando lo llegan a hacer, hay parte de ellos que se queda para siempre en
la tierra. Sí. El término para siempre no es algo natural, sino humano, en
el entendido de que la naturaleza no haría jamás algo tan siniestro. No. La
capacidad de la naturaleza para siniestrar el mundo culminó cuando el
primer humano pisó la tierra y nadó en el agua. Y ella inocente, ingenua,
¿cuándo se iba a imaginar que la raza humana sería capaz de provocar la
implosión de su entorno?

Sí. Claro que sí. Aquella especie catastrófica se imaginó el centro del
universo, luego juró que la tierra era plana y de ahí a que eran los únicos
seres inteligentes en años luz a la redonda. Ese era el verdadero siniestro
del mundo y había empezado por ahí, por los humanos. Sí. Claro que sí. Las
humanas también, pero ellas en menor escala pues estaban psicológicamente
incapacitadas para maltratar y físicamente incapacitadas para cogerse a la
tierra, cosa que los hombres hacían constantemente. Es así que es hombre
aquél que dirige la empresa tal y cual, la de las estrellitas y la de la
tachita chaparra, la de la F mayúscula y la del logotipo en manuscrita
blanca sobre fondo rojo. Todos hombres. Bien hombres. Con la cosa aquella
tan inquieta que se cogen a la tierra y a sus representantes en cada
oportunidad.

Así pues el mundo ha rodado como pelota a la deriva sobre las olas.
Flotando apenas por una ley física incomprensible e indeseable en estos
casos, pues le vendría bien hundirse de una vez. Si así fuera. Si el mundo
se hubiera ahogado con la primera catástrofe ocurrida en él, Adriano no
hubiera tenido que presenciar las decadencias heredadas por Roma y
Alejandro al mundo: la voracidad imperialista, en su primera expresión
escrita para la historia. O el mundo no hubiera sido víctima de la palabra
de dios escrita dos siglos después de la muerte de Jesús. No. Se habría
ahogado desde la lectura del orden de los evangelios siquiera. O es más, en
el siglo V, cuando alguien tuvo la genialidad de inventar el sacramento de
la confesión, que la iglesia cobraba caro, la pelota del mundo debió
haberse ido en picada hasta el fondo del mar.

Sí. Claro que sí. Si el mundo fuera una pelota a la deriva en cualquiera de
los océanos conocidos, tal vez habría soportado todas aquellas tragedias
sólo gracias a la funesta biodegradabilidad del plástico. Al menos debió
hundirse en la terrible y decadente edad media, en alguna epidemia europea
de inicios de milenio, en los albores de la masacre y el exterminio de
Amerricua, en la varicela, en el sarampión, en las minas de Potosí y Ouro
Preto. Pero no fue así. Todo a consecuencia de la biodegradabilidad del
plástico.

Luego vino la capitalización de las riquezas por parte de Portugal e
Inglaterra, por adeudos de España. Y la pelota siguió flotando. Y lo hizo a
pesar de la revolución industrial. A pesar de la presunción de la
revolución francesa que devoró, con las mismas mañas sucias de los
oligarcas, lo que debía preservar. A pesar de los monocultivos de café,
caucho, cacao y caña de azúcar en América. A pesar de las casi simultáneas
independencias fallidas en ese territorio. A pesar de Wounded Knee y su
paso por Chicago y Puerto Rico. A pesar de la masacre ordenada por Juárez
en Juchitán, cuando era apenas gobernador. A pesar de los muertos. De los
vivos marcados, quemados por aquella barbarie siniestra que seguía
reproduciéndose en el mundo. A pesar de todo esto la pelota ojete del mundo
siguió flotando en ese mar del universo.

Sí. Claro que sí. La pelota, por su artículo femenino, tenía esa cosa de
mujer que encamina a la esperanza, a la necedad casi.

** Nithia Castorena Sáenz
   mecanica49@hotmail.com
   Escritora mexicana (Chihuahua, 1981). Cuentos suyos han sido publicados
   en las revistas locales Synthesis y Aserto, y en el periódico El
   Universitario. Ha obtenido menciones honoríficas en el Concurso Nacional
   de Cuentos Carmen Báez (2005) y en el Concurso Nacional de Cuento Marte
   R. Gómez (2008).



=== Tres sonetos      Marcelo Nasra =======================================

*** Parque Pereyra

En la cálida tarde de verano
Cuando las ventanas duermen la siesta
Tres gorriones celebran una fiesta
Tal vez rindiendo culto a un dios pagano.
Las campanas suenan pero es en vano
Ya que atención a ellas nadie presta,
Cuando a las cuatro la vigilia cuesta
Y el despertar es castigo inhumano.
¿Será que las horas se han detenido
a descansar en la alfombra esmeralda
En lugar del andar inclaudicable?
Febo continuará su recorrido
Y a la basílica dará su espalda,
Tiñendo todo de una sombra amable.



*** Placita Mandisoví

La última torcaza solitaria
Que se posa sobre el gentil arbusto,
con gran esmero selecciona a gusto
Al compás de una brisa solidaria.
El viento no consigue hacer girar
La inmóvil calesita de madera
Que rechinando poder quisiera
Invitar a los chicos a jugar.
Banco de herrumbroso hierro forjado,
Cobijo de una pareja de amantes
fundidos en el beso pasional.
Amorosa escena que no ha cambiado:
Con distintos enamorados antes,
Con el mismo fervor ocasional.



*** Autopista

Bajo una mole triste de cemento,
Como a Polifemo su Galatea,
La pelota las piernas gambetea
Escapando de un destino violento.
Ninguno se percata ni un momento
Inmersos en fútbol que escamotea,
Del ruido salvaje que abofetea
Con torrente de tráfico y tormento.
Cicatriz humillante que lacera
El corazón de un barrio dividido,
Camino hacia el futuro y el olvido.
Una espléndida flor en primavera,
La ternura de un gorrión en su nido,
Simbolizan un paraíso perdido.

** Marcelo Nasra
   marcelo_soy_yo@yahoo.com.ar
   Músico y escritor argentino (Buenos Aires, 1968). Luego de graduarse
   como licenciado en educación, se dedica principalmente a escribir,
   abordando diversos géneros. En 2010 publicó la novela El espejo
   (Editorial Dunken, http://www.dunken.com.ar). Su obra literaria además
   se compone de cuentos y poemas, varios de los cuales han sido publicados
   en revistas de América y Europa.



=== Textos      José Gregorio González Márquez ============================

*** El beso

La princesa esperaba con impaciencia el beso prometido por su amado; llegó
a pensar que así sellaría para siempre lo que suponía amor eterno.
Mientras, el príncipe reflexionaba si estaba haciendo lo correcto. ¿Acaso
podría olvidar la halitosis que por años acompañaba a la princesa?



*** La poción

El alquimista nunca pensó que su poción pudiera ser exitosa. Había
experimentado con cuanto animal conocía; jamás funcionó. El elixir de la
vida; la piedra filosofal que le daría la inmortalidad estaba lejos de
descubrirla. Cuando decidió probar el decantado líquido, el veneno surtió
efecto. Hoy, sus restos son exhibidos tras una vidriera en el Museo
Arqueológico de La Azulita.



*** La fuente

Cuando la plaza quedó desolada, el mendigo se dirigió a la fuente. Anhelaba
tomar algunas monedas para mitigar el hambre. Al asomarse al agua,
vislumbró el destello de un personaje desaliñado con una marcada cicatriz
que recorría su cara; en el fondo sólo restos de suciedad. Las monedas
habían desaparecido.



*** Suicida II

Atrapado por el ondular de la cuerda, el suicida experimenta un deseo
súbito de vivir, mientras con espanto ve caer la silla que le aferra a la
vida.



*** Cuerda floja

El público permanece en silencio. La expectación llega hasta límites
indescriptibles. El artista avanza con pie firme sobre la cuerda que se
desvanece bajo la carpa.



*** Poeta

                                                               A Eloi Yagüe

La conoce en un café. Embelesado por su belleza comienza a escribirle
poemas. Ella siente que con el halago llega el amor. Él viaja a las tierras
desconocidas de la metáfora buscando un ejemplar único que imprima en el
corazón amado, sus sentimientos. Ella enamora a su amante con los versos
del poeta.



*** Impuntualidad

El defecto más emblemático que la acompañó en vida fue su impuntualidad.
Llegaba tarde a todas sus citas. Se le ocurrió morir en Europa. El día de
su velorio, el ataúd se extravió en la maraña de vuelos intercontinentales;
apareció una semana después de su muerte.

** José Gregorio González Márquez
   aldebarantauro@gmail.com
   Escritor venezolano (La Azulita, Mérida, 1965). Poeta, narrador,
   articulista y ensayista. Licenciado en educación por la Universidad
   Católica Andrés Bello (Ucab, http://www.ucab.edu.ve). Ganador del Premio
   de Poesía XI Concurso de Literatura Ipasme (2003), del Certamen Mayor de
   las Artes y las Letras (Ministerio de la Cultura de Venezuela,
   http://www.ministeriodelacultura.gob.ve; 2004) y del Concurso “Caminos
   del Sur” de literatura infantil con su obra La tinta invisible y otras
   historias (Fundación Editorial El Perro y la Rana,
   http://www.elperroylarana.gob.ve; 2008). Ha publicado Alegoría del
   olvido (Mucuglifo, 1991), Mujer profana (Universidad de los Andes, ULA,
   http://www.ula.ve; 1995), Caballito de madera (La Casa Tomada, 2004), En
   cualquier estación (La Espada Rota, 2004), Espejos de la insidia (Fondo
   Editorial Ipasme, http://fondoeditorialipasme.wordpress.com; 2005), La
   ranita amarilla (El Perro y la Rana, 2006), Rostros de la insidia
   (Ediciones Gitanjali, 2007) y Rabipelao (Fundación para el Desarrollo de
   la Cultura del Estado Mérida, Fundecem, 2007). Miembro fundador de la
   Editorial La Casa Tomada. Poemas suyos han aparecido en revistas de
   Cuba, México, Perú, Argentina, Brasil, España y Francia. Realizó
   estudios de postgrado en historia de Venezuela en la Ucab.



=== Poemas      Diana Ferreyra ============================================

*** Pretexto

Y si en la mañana se pudiera escribir
    el anciano tomaría jugo de aves |
 para luego meterse los murciélagos
                 en sus bolsillos.
Y si en la mañana no se pudiera escribir
     el anciano comería gorgonas inventadas |
    para luego coserse el grafito
                   en sus bolsillos.
Pero si en esa mañana empezaría a morir
        tendría la laringe seca
                         y una cruz diagonal tres veces

           tres veces suyo
           tres veces tuyo
           tres veces... yo

    y sería un delincuente
       matando sílabas en continentes
           para volverse carne:
    la carne cuando volvió
                       nunca fue.

Si el anciano grita ¡bam!
y se hacen los corderos.

Si el anciano grita ¡shut!
y se mueren los filos.

Si el anciano grita ¡dah!
y comienza el escrito:
                estigma y juana
                la misma pirámide
                junto con laureles
                juana y estigma
                junto con una pirámide
                los mismos laureles

                juana y verde
                ostras metidas en la concha
                como si fuera infierno
                juana y verde
                concha metida con sus ostras
                infierno como si fuera.

Y si en la mañana se pudiera escribir
     perpetuarían los semáforos:
                           se estancó su poesía.
                      Vomita sílabas
pero son únicamente cacofonías |
            se esconderían los rojos
                   dentro de una cueva.

Y si en la mañana se pudiera escribir
          será el gran pretexto... ¡shhhhhh!

...

el gran pretexto para morir.



*** Hoy no escribo

Hoy no escribo. Sí |
hoy no escribiré. Necedad mía de intentarlo.
No escribiré. Lo he dicho | solamente veré
a las plazas correteando a los postes
mientras los otros se refugian en los pechos de la ciudad.
Hoy no escribo. No.
No lo haré. Contemplaré por unos instantes
al lecho donde el tiempo se esconde de mí
y se refugia en mi rostro genuino | casi vencido.
Hoy no escribo. Articulo voces en mi boca
y la hiel encendida. No. No encendida |
mejor cálida. Bichitos escapan de los dientes.
Espesos. Saben rico   sobre todo los grillos.
Hoy no escribo. Estás tú  espejo mío.
Te contemplaré mientras mi lápiz
  comienza a seducirme de hoja en hoja.



*** El viejo escritor

Allí está el viejo escritor.
   Levanta el puro
y espera a que las palabras sumerjan en él.
Sus abuelos
            Baudelaire |  Safo y   “germanos”
son su guía (muda). Está allí escribiendo
   pero de su tinta nada sale
       solamente una sustancia
enriquecida  |  como mineral |
  y nada ocurre por su cabeza |
       vuelve a ser el claro occidente
o el oriente (donde las jarchas no sirven para nada)

espera |
espera en medio de la laguna
   y unas libélulas lo corretean sin cesar
 mientras abren sus bocas
y encienden los grillos
que de sus orejas
escurren hasta robarse el punto y coma
(que nadie usa).

Allá está el viejo escritor.
  Nada ocurre
la primera página acaricia |
  las vocales se mueren de envidia
(ojalá y nunca se vaya    dicen)
y si se va ¿qué tanto harían
entre tanta soga
      o arrillo paralelo?
Es que nada le inspiran las vocales |
las odia  sin mesura    ni concesión

las odia como los animales odian al humano
y como se odia el humano
                    cada vez que la ola
                     los precipita
(y en ese verso   se moja por completo el verso
    eso no le gustó al poeta)

¿Dónde quedaron las imágenes de los acantilados
     y sus órbitas en piedras?

Y una mujer le quita la pipa
   (con ritmo se desviste)
         y comienza a evadir las suculentas
  ondas de la literatura.

“Pero la literatura no existe”  afirma el escritor
  y sin dedos     ni costilla      desaparece la mujer
(espejismo cardinal  quizás eslabón perdido)
                 estoy perdido (otra vez dicho)
  no soy escritor.

Adentro
aparece una voz
soy anónimo
anónimo
sí
qué quieres
ayudarte
a qué
a escribir
no te creo
estás solo    no
eso no te importa
claro:      escríbeme    escríbeme

No hizo caso.
Entonces el escritor volvió a la hoja en blanco:
     ballenas | arcos  y ligamentos
  volando sobre la levedad del ser;
       ramas | senderos (alquilados)   y    perlas
           cayendo en la tempestad y no-salvajismo;
                 sonajas | reptiles  y manjares
cosiéndose en la espalda somnolienta;
         parlamentos | ocasiones de contento y lejanías
  a la par de la agonía;
            épica | mundo-no mundo  y un bolígrafo seco
      cantaban en el ombligo de su paladar…

escríbeme   escríbeme
el eco entumido le volvía a insistir
escríbeme   escríbeme
eso hizo:
              estoy aquí
  no hay nada qué hacer
  perros ladran  |  las mariposas también |
arriba hay un ataúd   emergido por mí |
  claveles y     metáforas en el modernismo de vivir |
no entiendo lo que pasa |
       no me importa |
           todo nace  todo muere
los inmortales están cansados de verse el rostro
mientras se limpian sus gestos (aburridos además)
      pero veo en este mundo
un bebé    desnudo   eternamente desnudo
sueña  |   piensa   y ríe.
    Está en el charco    más grande
  me acerco  | tiene un letrero |
         es el anónimo.
        Me acerco |
resbalo y me encuentro con sus ojitos |
escríbeme   escríbeme:
aparecen números y símbolos |
tengo voces dantescas en mi cabeza |
soy animal   me dejo ir allí |

hay un gran vacío
lo empiezo a llenar con agua
                (y en el vacío están
    todas las formas de escritura
  que pudiera conocer)

Se mira…
 Allí está el escritor
              dormido en la bañera
              (en forma fetal  y  quemado).

** Diana Ferreyra
   dferreyra@wcmetal.com
   Escritora mexicana (Morelia, Michoacán, 1990). Estudiante de
   Licenciatura en la Escuela de Lengua y Literatura Hispánicas. Ha ganado
   diversos premios en cuento y poesía. Textos suyos han sido recogidos en
   diversas antologías, como Recuentos urbanos y Entre gozos y rebozos:
   nostalgias del campo, de las compiladoras Susana Arroyo-Furphy
   (http://www.letralia.com/firmas/arroyo-furphysusana.htm) y Herlinda
   Dabbah Mustri. Participó en el curso de de sintaxis oral, estructura de
   la información y cognición, impartido por el doctor Daniel Jacob de la
   Universidad de Friburgo (http://www.uni-freiburg.de), Alemania; y en el
   Seminario de Creación Literaria auspiciado por la Secretaría de Cultura
   de Michoacán (http://cultura.michoacan.gob.mx), el Consejo Nacional para
   la Cultura y las Artes (Conaculta, http://www.conaculta.gob.mx) y el
   Colectivo Paracaídas (http://colectivoparacaidas.blogspot.com).



=== La descabellada tragedia de la familia Pelo Lindo      Irina López ====

Tazas y jarras de café salían de la cocina de la familia Pelo Lindo.
Apiñados alrededor del teléfono esperaban inquietos que el grisáceo aparato
de disco de marcado y cable ensortijado, repicara, emitiera algún sonido.

Los Pelo Lindo no eran gente de emociones estruendosas. Parcos, flacos,
pálidos, de párpados caídos, vestuario anacrónico, eran siete en total. Se
las acomodaban para vivir en el modesto apartamento de tres habitaciones y
un baño de la abuela, Dolores de Pelo Lindo, matriarca doblada por la
escoliosis quien a duras penas recorría las habitaciones de la casa con un
desvencijado plumero para borrar las huellas del polvo.

Era una familia humilde de contadas aspiraciones en la vida. Sin títulos
universitarios ni cargos laborales de importancia. Llenaban la despensa
gracias a un único atributo: su boyante cabellera. Una negra, lacia,
fulgurante melena que desprendía una aromática fragancia, similar a la del
fruto de la vainilla y que heredaron de su abuelo, el difunto Fausto Pelo
Lindo.

No era de extrañar entonces que su nombre figurara en el mundo de los
comerciales, como extras para tintes, baños de crema, productos para
prevenir la calvicie, catálogos de peluquerías, salones de belleza y
champúes anticaspa. Incluso había quienes se asomaban en los balcones
vecinos o sacaban sus sillas en las tardes de cielo encapotado, sólo para
ver a la brisa batir las filiformes, etéreas hebras que posaban en
magnífico orden sobre aquellos cueros cabelludos. Era un espectáculo. De
allí que aquella noche del 2 de mayo de 1975, entre humaredas de café,
aguardaran ansiosos una llamada.

Consuelo de Pelo Lindo, nuera de Dolores de Pelo Lindo, cuñada de Esperanza
Pelo Lindo y Clemente Pelo Lindo; tía de Silvestre Pelo Lindo, madre de
Salvador Pelo Lindo y esposa de Benigno Pelo Lindo, estaba dando a luz a su
segundo hijo: el próximo Pelo Lindo.

Con más de doce horas de labor, tenía a todos sus parientes en vilo, hasta
que el timbre del teléfono sonó y trajo con el levantar del auricular la
noticia: era varón, se llamaba José del Refugio y había sacado la melena
Pelo Lindo.

Con modosa sonrisa cada uno de los Pelo Lindo se fue retirando. Caminaron
hacia la cocina y comenzaron a lavar, secar y guardar parsimoniosos, la
jarra, las tazas, las cucharillas, la bolsa del café. Había surgido un
sentimiento de entusiasmo en el día. Era hora de dormir.

Desvaído, ensimismado, famélico, de atávicos párpados caídos, José del
Refugio no llamaba la atención de nadie, excepto por su sublime, fragante
pelo azabache, pero para su madre esto bastaba. Con los pechos hinchados de
leche, los pezones adoloridos, Consuelo de Pelo Lindo amamantaba al recién
nacido, al tiempo que llamaba a los productores de televisión para
anunciarles que ya tenía sobre sus brazos a la parte de atrás de la próxima
cabecita del bebé Menen.

Por ser el menor del clan pasó a ser el consentido de la casa. Unos fugaces
mimos sobre el flequillo y su afiche sosteniendo en absoluto estado de
letargo una colorida jirafa de goma en una de las paredes más
significativas del apartamento lo confirmaba.

Cuando cumplió los 3 años dejó la ceñida cuna y durmió en la parte baja de
la litera, situada al lado de la cama de sus padres, debajo de su hermano
Salvador; aunque a veces solía irse a hurtadillas a la alcoba de su abuela
o al sofá-cama que extendía en las noches en la sala su tío Clemente. Nunca
para la habitación de su tía Esperanza, porque su primo Silvestre, el
antiguo niño mimado, lo podía echar a patadas.

A los siete ingresó al preescolar. Iba retrasado en comparación con los
otros niños de su edad, pero los Pelo Lindo no se preocupaban, ya que cada
miembro de la familia había pasado por eso; tampoco se preocupaban porque a
la vuelta del colegio siempre lo encontraban solo, de pie en el salón, con
su impecable overol azul marino, franela roja, pelo engominado y peinado a
lo Gardel, extendiendo una notificación que sus padres debían firmar.

La queja de la maestra era la misma de siempre: José del Refugio no jugaba
con los cubos de madera, no le interesaba lanzarlos al azar y descubrir en
sus caras números o letras. No dibujaba ni coloreaba. No se aprendía la
historia del Gato con botas. Sólo miraba por la ventana y cuando el viento
soplaba, sacudiendo su pelo, dejaba todo lo que estaba haciendo para sacar
el peine que tenía escondido en su mochila y colocar en su lugar cada uno
de sus magníficos cabellos.

Eran sus sueños, sí, sus sueños, los que lo apartaban de inoportunos
hexaedros que al unirse formaban la palabra “Mamá”. Sin decirlo, sin
saberlo, José del Refugio era el único Pelo Lindo que atesoraba deseos.
Inexpresivo, insípido como el resto de sus consanguíneos, en el fondo de su
desvaído ser germinaba la semilla de la imaginación exaltada. A través del
ventanal, su cabecita volaba a donde sonaban las claquetas, se encendían
las cámaras, micrófonos y focos, para dejarlo pasar a él, al niño, al
futuro hombre con el cabello más hermoso del mundo. Sería una estrella, y
los dientes de aquel peine que fastidiaban a la maestra con su lección de
“A de abeja. B de burro. C de conejo”, no hacían más que alisar su
imponente futuro.

Nunca dejó de soñar con los ojos abiertos. Así, con esa tenue llama de
pupila dilatada, lo sorprendió el tiempo, la adolescencia. José del Refugio
ya no era el chiquillo del traje de una sola pieza y franela roja. Le había
cambiado la voz, ensanchado levemente la espalda. Las hormonas se habían
paseado a sus anchas por su rostro, abrazándolo con una sábana de acné y
una rejilla de hilos metálicos sobre sus dientes. Lo único que quedaba del
niño posando estático junto a una jirafa de hule, era la cabellera oscura y
rozagante.

Una mañana como cualquier otra se levantó para ir al liceo. Taciturno como
todos los demás, hizo la cola para ir al baño del estrecho inmueble. Esperó
paciente. Apenas llegó su turno entró y se metió en la ducha. Abrió la
manilla, enjabonó su cuerpo y comenzó a lavar cuidadosamente su melena,
usando los productos que sobraban de los castings y que su madre
recolectaba para reducir gastos. Puso sus pies sobre el tapete del baño.
Restregó la toalla sobre su cabeza y sintió cómo un mechón de su llana
cabellera comenzó a ensortijarse. Al principio pensó que se trataba de una
alucinación, pero al deslizar su mano sobre su cabeza percibió la presencia
de un bucle tupido y tambaleante sobre su nuca, luego otro, otros, hasta
que preso del pánico corrió y se detuvo frente al espejo.

Sus ojos desorbitados no daban crédito a lo que veían. Había acontecido un
hecho monstruoso. Su pelo había dejado de exudar el olor de la vainilla. Ya
no era lacio, azabache, mucho menos radiante. Era un tieso nido castaño,
reseco, henchido y resquebrajado.

Abrió de golpe la puerta del baño, dejando escapar con la nube de pavor un
grito que descubrió la figura de un hombre joven, de pocas carnes, cubierto
de sus caderas para abajo con un paño, y con los dedos atrapados en un
enjambre capilar.

Fue el hazmerreír de su primo Silvestre, quien no desperdició ocasión para
apuntarlo con el dedo, despreciarlo y llamarlo: “Pelo Malo”. Se había
deshecho su porvenir, esfumado sus sueños. ¿Cómo pasó? ¿Qué o quiénes
pudieron ser los culpables? Por su mente pasaron veloces como balas un
sinfín de hipótesis. ¿La toalla? ¿El agua? ¿La hora? Ni por un segundo
sospechó del ADN, moléculas que lo vinculaban con su abuela materna —que en
paz descanse—, quien tenía un cabello en tirabuzones que colgaba por encima
de sus hombros, maltratado, marchito, infestado de horquetillas. No, esa
era una responsabilidad demasiado científica, compleja, y él nunca aprendía
nada en las clases de biología. La culpa era de su madre. Sí, de la
insensatez de su madre, de esa mezquina manía de escatimar cada centavo que
debía gastar y recoger las muestras de los comerciales.

—¡Ya no tengo el cabello lindo por tu culpa! ¡Por estar trayendo a la casa
champúes baratos! —gritó José del Refugio por primera vez en su vida,
encerrándose en uno de los cuartos.

Lloró desconsolado, como nunca lo había hecho, como no sabía que se podía
hacer, fluctuando entre la depresión y el desespero.

Mientras tanto, en el corredor que llevaba a las habitaciones, los Pelo
Lindo caminaban en fila india, de un lado a otro sin saber qué hacer. Sus
caras denotaban el esfuerzo, sacrificio que no producía ninguna clase de
resultado. Si tan sólo pudieran pensar por sí mismos, tener más de una
emoción, pero sus cerebros, protegidos por el cráneo, la piel que lo
revestía y sus espléndidas cabelleras, no estaban acondicionados para ello.

José del Refugio durmió dos días consecutivos para reponerse de esa
agresiva sacudida anímica. Despertó sediento y su afiche ya no estaba, lo
mismo que sus citas para los castings. Sus aspiraciones de convertirse en
la futura melena del acondicionador de turno se desvanecieron aquel día y
la repetitiva imagen de una apretada onda de puntas quemadas y hebras
partidas, se erigió como un espectro para atormentarlo de día, de noche, en
el más profundo dormitar; por el resto de su vida.

Desengañado afrontó la realidad; estudió lo más que pudo, se graduó a duras
penas de bachiller y empezó a trabajar como ayudante de sombrerero. Comenzó
su lucha por escapar de su fama de “Pelo Malo”.

Su obsesión lo ayudó a perfeccionar prendas para cubrir la cabeza; para
encarcelar las enmarañadas cerdas de aquel vil, deforme afro. Poco a poco
su encubierta obcecación hizo que aventajara a su jefe y se convirtiera en
un famoso empresario. Boinas, gorros, cascos, cachuchas, pañoletas,
chisteras, exquisitos bonetes estaban entre sus más famosas creaciones.
Todos, absolutamente todos: niños, adultos, adolescentes, ancianos,
desfilaban por las calles con sus refinadas piezas, con los anhelos
incumplidos del único Pelo Lindo que soñó en grande.

Pronto se hizo famoso, pero el dinero no lo entusiasmaba, tampoco lo
impresionaba que toda una nación se identificara y aplaudiera su trabajo.
Era lo de menos. Sólo quería asomarse en una ventana e imaginar que debajo
de aquella copa, ala de tela y de cartón, saltaba su perfumada cabellera
azabache. Volver a ilusionarse con los ojos abiertos.

Un día, y como ya era hora, contrajo nupcias con una joven de melena más o
menos aceptable, pero algo andaba mal: ya no había espacio en la casa de la
abuela. Nunca le pasó por la cabeza que ya eran muchos viviendo en el
limitado inmueble, así que no le quedó otra que pensar, y mientras duraba
este proceso, él y su esposa, Victoria de Pelo Lindo, vivieron varios meses
en la oficina de la compañía, hasta que una madrugada a José del Refugio se
le ocurrió una idea: comprar y mudarse al apartamento que estaba en venta y
al lado del de su abuela, Dolores de Pelo Lindo. De su hogar.

Bastaron nueve meses para que las tazas con café salieran nuevamente de la
cocina de la familia Pelo Lindo. Apiñados alrededor del oscuro teléfono
inalámbrico, esperaban atentos, silentes, una llamada. Revolvían la
infusión de la fruta del cafeto, soplando pausados para no quemar la punta
de sus lenguas.

Luego de varias horas de labor, Victoria de Pelo Lindo pujaba en un
quirófano al nuevo integrante de la familia manteniendo a todos despiertos
hasta altas horas de la noche. El teléfono por fin sonó y trajo la noticia:
era varón, se llamaba Franco Pelo Lindo y había sacado el cabello de su
padre.

Los Pelo Lindo, parcos, flacos, pálidos, de párpados caídos, caminaron con
mueca infausta hacia la cocina y comenzaron a lavar, secar y guardar
parsimoniosos la jarra, las tazas, las cucharillas, la bolsa del café.
Había brotado un sentimiento de pesar en el día. Era hora de acostarse.

** Irina López
   irilop@hotmail.com
   Escritora y periodista venezolana (La Guaira, Vargas, 1976). Trabajó en
   St. Paul Publishing (http://www.stpaulpublishing.com; Minnesota, EUA),
   en la Agencia Venezolana de Noticias (Venpres), en Radio Caracas Radio
   (RCR) y en El Diario de Caracas. Además de la columna Pasaporte para lo
   incierto, que escribió para St. Paul Publishing en torno a la vida de
   los inmigrantes en EUA, ha publicado textos en Panfletonegro
   (http://www.panfletonegro.com) y mantuvo el espacio de cuentos Como lo
   quieras en Urbe Bikini (http://www.planetaurbe.com). Además publica
   textos en los blogs La tierra del cacao
   (http://latierradelcacao.blogspot.com) y Caminar con tacones
   (http://caminarcontacones.blogspot.com), sobre literatura y moda,
   respectivamente.



|||||||||||||||||||||||||||    POST SCRIPTUM    |||||||||||||||||||||||||||

“La sociedad es un texto mal redactado”.

      Rodolfo Fogwill, en: revista Macedonio, entrevista con Martín Riva
      (http://bit.ly/aFtdyV, 4/11/2005).



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