Javier Flores

(Nota del editor: Publicamos un adelanto del poemario De súplicas y naufragios, de la escritora argentina Javier Flores. El libro aparecerá en Argentina en marzo de 2000).

Ruge... ruge

La calesita ruge en su silencio
y nos reímos
  en un banco tan grande
  como el silencio
de ella.
¿Y entonces?
¿Qué será de la calesita
cuando comience a girar
lenta,
atestada de edades
  y otras edades;
sentadas a un costado
observando
a las  que  agita
con su palma de madera?
¿Qué?

Quizás nos molestemos
  y nos vayamos a casa.
O simplemente la insultemos.

Lo que queda

Qué días felices
cuando me pregunto para quién respiro.
Que la vida sea un juego que se falsea
como las manos transpiradas
donde resbalan los saludos

Donde el amanecer
es sólo una ventana del pintor
que ya no pinta
porque el color
le devoró el habla
y
finge
una mueca de asombro
y es el mismo amanecer
donde el preso agota sus ojos

  la vida se falsea
en un maldito mecanismo
oxidado
por lágrimas de alguien
que ya no aguanta

  todavía,
algunos tienen esa osadía
de nacer a la misma hora
en que otros
abandonan.

Acto primero

Vivir muriendo
aunque sea un ensayo.

Revolucionar
aunque sea un instante.

la fractura

la sensación

caer en su lógica
sería suicidar al llanto.

En un mundo al revés
el murciélago muere de pie.

Bastón

Cansado es como estar
olvidado

¿qué pregunta
alarga el día
si nos detenemos
en un terreno baldío?

La mujer de polleras negras
guarda sus gatos
entre las medias
porque han
  conspirado con su tiempo

dulce jesucristo
en pose tremenda
teme
que la mujer
le dé la espalda
en un baldío.

Dominó

Y al fin aprendió a contar

La asfixia de sostenerme
el desorden de la caída
el tumulto de los abrazos
el grito del adiós
el tarareo del fracaso
la esperanza de la risa

el tarareo del fracaso.

Fuga

El tiempo
es un envase de leche
recién ordeñada

apenas vencida.

Menú

Que seamos
dos elefantes en celo,
mordiéndonos.
El café de la siete de la mañana
de los domingos,
la música clásica
con ventanas cerradas

Desde la cama
hasta el otro domingo

sucios,
con comida encargada
de vez en cuando a la televisión
le gritamos requiems de polkas

Te propongo
lamer los derechos
con cuchara de lengua
y
sentir que somos
algo impredecible
que somos
una excusa que se confiesa en el baño
tirar de la cadena
y enamorarse.

Trabalenguas de existencia

Madres de masas;
  enorme teta
donde nos balanceamos
hasta la muerte.

Frenéticos cachorros
mordiendo la ubre
porque la sangre
nos da el color de nuestros ojos,
  morir bajo la  protectora sombra
de la madre.

El testigo pide perdón

¿Cuánto cuesta el crimen de la soledad?
tengo un cuchillo
suicidando las ganas

Te lo pregunto

Si nos cortamos las venas
hay un mar
¿Será el éxodo del pez
hacia la jaula?

Naturaleza muerta

Las aldeas duermen tu invierno
  de palabras
que tiritando se colgaron,

se los ve desprotegidos,
  animales rompiendo la vagina,
esa calma
de naturaleza muerta
  que tiembla.
Un abismo de flan
explica el cielo
del pequeño hombre.

Como tiene que pasar
para que la vida pase
el puerto se hunde
detrás tuyo
al borde de tu sombra,

bostezar lobos buscando luna entonces,

"el universo es paranoico
si el mundo es redondo"
  frase de tren
  dentro de la uña.
Boca de lobo en protesta
a no ser redonda,
la sombra del reloj
en el esqueleto.

Formulario del después

Al acariciar un vidrio
siento la disciplina de cuidar las manos
esto es el infierno que se entristece al pasar el tiempo

en la repisa
siempre habrá fotos que rompieron el cristal
el gesto de la voz
los labios

en el purgatorio de los recién nacidos
sin embargo,
de la ausencia del que se juega a todo o nada
aprende el tonto
la sabiduría de la mentira,
¿quién quiere cenar a la luz de las velas?

Sin embargo el destino nos asombra.
Está el sujeto
que pase la vida en su jardín de hielo
y entre tantas inundaciones aprenderá a nadar.
Esta silla vive preparándose para mi muerte

solo en la abundancia, las hojas de otoño
son pequeñas palomas

Comprendo
tal vez
una censura
del hastío,
demonios cansados de bostezar hambre en las esquinas
¿quieren calmarse?

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