Con el asco, con la condena fraudulenta a veinte mil años de prisión y soledad, con el impulso asesino a degollar piernas como si fueran gargantas, con la plenitud de la historia y la singularidad de los odios, con la violencia, con el secreto insomne de la muerte entre los dedos, con la garra de felino hambriento, con el chubasco de madrugada y el frío inacabable, con el corazón en la boca y la boca apretujada frente al sexo, con la desidia, con la envidia, con la impenetrable estupidez de la ignorancia letrada, con lecturas fatuas y dioses desvalidos, con la soga en el alma, apretando, acabando, con el disco de moda dormido en el banquillo de los inocentes, con la escritura cortante y frustrante, con los miedos, con las ausencias, con las voces de los que ya no tienen ni una puta lengua para expresarse, con los abandonados y los perdidos placeres de un cuerpo a punto de caer en el abismo, con la música ruidosa de los dientes famélicos, con el gusto y el disgusto, con todos y con nadie, con las conciencias inconsistentes y las inconsistencias vanas, con mi decisión y mi hastío, digo: que la sangre corra hasta que se pudra el mundo.