La necesidad nos obliga a mantenernos, a no escupir las desdichas en la vereda, o a escupirlas, pero sin que se note. Terminamos calcando los deseos del molde de moda y olvidando la pasada intranquilidad. Terminamos usando conceptos y abstracciones como si fueran fósforos que amontonamos para contar los días que quedan para morir y encontrarnos con algo distinto. Sin los escrúpulos de la juventud se nos agota el misterio, y cada nueva sorpresa es una reminiscencia de cosas vividas. Chupamos sangre, miasma, pedazos secos de imágenes truncas y nos escondemos tras la cortina del baño, mientras leemos la historia ya narrada por mil voces. Anochecemos, aunque sin la esperanza de que el sol nos despierte.