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Editorial
Las técnicas de Uqbar. Tal como Uqbar se incorporó a la realidad, los escritores tienen la posibilidad de cambiar al mundo.

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Letralia, Tierra de Letras Año V • Nº 92
17 de julio de 2000
Cagua, Venezuela

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Vuelta en tres días

Madeline Millán

    (Nota del editor: los textos de la escritora estadounidense Madeline Millán que se publican a continuación forman parte del libro, aún inédito, Vuelta en tres días).

En un rincón lejano de un puerto que no puedo nombrar

Al puerto llega una
ballena que será nuestro carro y nuestra cama
Mientras nuestra nave debe pasar
en un café del puerto cantan tango tres hombres
y no los conozco
El lugar nos mira
cuando entramos y me parece ver
sólo me parece
que me muevo en lo falso
tú pides que me canten
pero no me lo creo
no me lo creo a tal extremo que
no te veo conmigo

Voy haciéndome gris en este puerto


Profesión de otros días

A los treinta y tantos años
capaz serás de matarte sin mentiras

Con mejores días y peores muertes que no cometió nadie
Otros me mataron, me mataban
y yo los dejaba
No, no es mi oficio, soy así
vean mi corazón, aún palpita
vean debajo estoy desnuda y hace frío

esta es la habitación de siempre
y la única llave
colgada al pecho

Nacida para morir gritaba mi pellejo
reconocía la voz y la negaba
y negaba la voz pero sabía

Era noviembre con hojas amarillas
fui muerta en otoño
viniste desde tan lejos a salvarme
viniste a matarme entre las hojas
de los árboles y vimos juntos llegar
el invierno
y leímos "Muerte por el tacto" de Sáenz
hasta que un día
Tú viste mi muerte cuando llegabas
tú me alimentaste para después matarme
tú el peor asesino y yo la mejor asesinada

Esto he de decir
Yo la que ha muerto tantas veces
leyendo su biografía
en pura metafísica

hablaré de ti como se habla de los muertos
te llevaré conmigo
y hablaré de ti
como se habla de los que se han ido del todo

Yo en el norte y tú en el sur inexorable
y en medio de los dos un escarabajo
se resiste a morir


Coca a las dos y cueca

Ahí están los amigos
miren cómo se ríe aquella calientita con los hombres
pañuelo y baile para ustedes
buenos habladores a fuerza de cuchilla
blandiendo y sorbiendo pisco bueno
a darle a la lengua que para todos los amigos hay
dad pellejo y una velada entre amigos
Alguien en medio del bullicio
alguien que de pronto se harta de la fiesta, dice:
¿A cuántos tendremos que matar para vivir nosotros?


Puntos de espera

No fuera tan gris el gris de esta ciudad
no viera yo por las ventanas de Manhattan
no miraras furtivamente en el espejo
vieras llover conmigo cuando escampa
y me arrastraras contigo por el puerto de un paraíso

y diéramos vuelta al reloj como si nada
viendo cantar al vendedor de frutas


Ciudades con mar

¿Ves un perro flaco caminando en el puerto?
¿Una puta mirando el atardecer en el puerto?

Nuestro hogar está lejos porque no existe
En este pueblito de montañas que se pensaba ciudad
en una ciudad que se pensaba país
en un lugar en el mundo
sin padre y apellido
por un sendero entre cocoteros utopía
y más allá felicilandia brillante con cincuenta estrellas
esos fueron los jardines del mundo
intentados
¿sabes dónde estamos ahora?
Los cementerios de esta ciudad florecen
no sé si del sol
o por nuestros huesos cuando tocan el viento


Tarjeta postal

Podrán creerlo pero he comido un sandwich de aguacate
aquí en plena ciudad santiagueña, acompañada de un Lord
inglés que no sabe ni papa en ese idioma de e's largas y cortas

La línea
Me estoy quemando, lenta
cada dos minutos suena el teléfono
las estaciones son distintas, tú amaneces y yo me levanto del sueño
somos ellos tocándose desde lejos
abrazados eternamente a un número
la noche pasa lenta: es nuestra cita

Nada de lo que has tocado vive
ni ha muerto
nada de lo que oyes ni la música
con violines
o la alegría de un circo de sol
que llora y explota

La música habla de alegría y no me la creo
tú me esperas por donde me vengo
cierro con mi mano el auricular
mis gemidos no son gemidos
el grito no es un grito
todo lo que me ha pasado rompe la línea
la destruye
es lo único que queda

Nada de lo que digamos ahora
en verdad nos pasa
Paisaje
Todo lo que hago
me devuelve a mi sitio
hay una silla y al frente hay un paisaje
un barco prendido al mar
da vueltas y se lo lleva un remolino profundo

en el centro él se abraza a una tabla
y puede contar el relato

ella hace unos minutos
abre los ojos para contemplar los peces tropicales

Fue allí donde leyó por primera vez tu color
no es azul
adentro hace frío y la muchacha
quiere cantarle al hombre en la superficie

ella se queda en la profundidad y no se ahoga
él es el contemplado y no la ve


       

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